PICCOLA ANTOLOGIA DEI POETI NAPOLETANI
ANONIMO DEL ‘6OO
GIULIO CESARE CORTESE
FILIPPO SGRUTTENDIO
SANT'ALFONSO MARIA DE LIGUORI
GIULIO GENOINO
MICHELE ZEZZA
MARCO D’ARIENZO
MARCHESE DI CACCAVONE
LUIGI CHIURAZZI
PASQUALE CINQUEGRANA
ROBERTO BRACCO
GIOVANNI CAPURRO
SALVATORE DI GIACOMO
PASQUALE PONZILLO
DIEGO PETRICCIONE
ANIELLO COSTAGLIOLA
RAFFAELE CHIURAZZI
ROCCO GALDIERI
EDOARDO NICOLARDI
LIBERO BOVIO
E.A. MARIO
RAFFAELE VIVIANI
FERDINANDO RUSSO
EDUARDO DE FILIPPO
APPENDICE :
LORENZO DEL BOCA - INDIETRO SAVOIA ! STORIA CONTROCORRENTE DEL
RISORGIMENTO - EDIZIONI PIEMME - 2003
(da leggere per comprendere le ragioni della decadenza e della rovina di Napoli)
1
ANONIMO DEL ‘600
STORIA DE’ CIENT’ANNE ARRETO
1
Cient’ anne arreto ch’ era viva Vava,
Nnante che fosse Vartommeo Coglione,
Dicea no cierto che l’ auciello arava
A ttiempo che sguigliaje lo Sciatamone
Nc’ era lo Rre Marruocco che s’ armava,
Panzera, lanza longa e toracone,
E po’ jeva a ttrovà li Mammalucche
Co balestre, spigarde, e co ttrabucche.
2
Chillo fu tiempo che Berta filava,
Co chillo doce vivere a 1’ antica!
Portave brache, e nullo delleggiava!
“Quatt’ ova a Cola !” te dicea la pica.
Si pe la via na femmena passava,
Le dicevano : “Ddio la benedica !”
Mo, s’ uno parla, e chella se corruzza.
Chi te pienze che ssia? Monna Maruzza.
3
O bell’ ausanza, e ddove si’ squagliata?
Pecchè non tuorne, o doce tiempo antico?
Pigliave co lo bisco, a na chiammata,
Cient’ aucelluzze a no trunco de fico!
Le ffemmene, addorose de colata,
‘N dobretto s’ aunevano a no vico,
Danzanno tutte ‘n chietta, (oh bona fede!)
La Chiarantana e po’ lo Sponta-pede.
4
Dove se trova mai tanta lianza!
Lo marito sì ccaro a la mogliera,
Che a mano a inano ‘ntravano a na danza
Co chella ciaramella tant’ allera!
Vedive, a chioppa a chioppa, na paranza
Co chell' antica e semprece manera!
Lo viecchio a chillo tiempo era zitiello,
Co le brache stringate e ‘n jopponciello.
5
Chillo non era tiempo ammagagnato!
Le ffemmene assettate mmiezo chiazza,
Non c’ era n’ ommo ch’ avesse parlato,
2
Ca vernava ‘n cajola la cajazza.
Chill’ ommo, che ‘n chill’ anno era nzorato,
Era tenuto pe gallo de razza.
Ll’ uno co ll’ autro lo mostrav’ a dito:
“Chillo che passa mo, chill’ è lo zito!”
6
Tutte le bon’ ausanze so’ lassate!
Le rose mo deventano papagne!
Lo vicenato, ‘n chietta e ‘n lebertate,
A chillo tiempo jevano a li vagne,
Co la guarnaccia e le nnuce conciate;
Nè nc’ erano nè fraude e nè magagne.
E ghievano abbracciate a otto, a diece,
Cchiù ghianche e rosse che le mmela-diece.
7
Chella co la gonnella de scarlata
Portava perne grosse comm’ antrita.
La faccia senza cuoncio, angelecata,
Che te terava comm’ a ccalamita.
O vecchia, o zita, o donna mmaretata,
Parea che ffosse la Sia Margarita.
Ogge ll’ hai quatt’ a grana comm' a ova
Nnante la festa nn’ hai fatta la prova.
8
Li juoche che ffaceano a Campagnano
A scarreca-varrile ed a scariglia,
A stira-mia-cortina, a mano-a-mano,
A ssecutame-chisto, para-piglia;
E po', cagnanno juoco, o tiemp’ umano!
Quanno nce penzo l’ arma: s’ assottiglia,
Le ddonne a preta-nzino, a ccovalera,
Tutto lo juorno, nfino a notte nera.
9
Chelle bote che ghievano a Formiello
La gente, te parevano formiche.
Tutte ‘n forma, co coppole e cappiello,
A ccavallo a le chierchie, e co bessiche,
Se devano co ttiempo a lo scartiello
Co chillo fruscio de stivale antiche;
Po co zampogne, e co le cciaramelle
Danzavano le becchie, e le citelle.
10
Mo che nce penzo, a chill' antiche sfuorge,
Rido co ll’ uocchie e chiagno chell' ausanza
Jive a la festa co li passaguorge,
Co ccauze a brache nfi sopra a la panza.
Pareva ll' ommo comm’ a no San Giorge,
3
Passanno chella notte sempe ‘n danza !
Mo jammo sempe arreto comm’ a grangio,
E penzo a chell’ aetate, e me n’ arragio.
11
Jo penzo a chell’ aetate, e ben comprendola
Quann’ era tanto bene, e tant’ accummolo,
Co chillo juoco de la sagli- pendola,
Ed a lo fossetiello co lo strummolo.
Oh vita nzuccarata comm’ ammendola!
Lo tortano cchiü gruosso de no tummolo!
Lo lupo era comparo co la pecora,
E ll’ ascio zio carnale co la lecora.
12
Da viecchie antiche aggio sentuto dicere
Che treccalle valea na chiricoccola;
Avive pe seie grana, e non t’ affricere,
Tridece polecine co la voccola.
Va accatta meza quatra mo de cicere
A ste ppoteche, e bide si se scoccola
Lo vino, ch’ era fatto a parmentiello,
Valea no ncoronato a barreciello.
13
La pizza te parea rota de carro,
Quant’ a no piecor’ era lo capone!
Avive quanto vuoie senza caparro!
Va piglia mo ‘n credenza no premmone!
Mo a malappena può accattare farro,
Che non t’ assoccia adduosso lo jeppone!
Li cuofene de dattole arbanise
Comm' a nnocelle de li calavrise
14
Tann’ era, a la marina, Jacovella,
Che ammezzava a li cuorve de parlare.
Pe cinco grana avie na pecorella,
Tre ffecatielle pe quatto denare.
Mo la carne de vacca e de vitella
Te volle ‘n canna, e non ne può accattare!
E ttanno puro a la taverna n’ accio
Co no tornese avie, e no sanguinaccio.
15
Filavano a le cchianche ll’ ossa maste,
Le nnateche, e llacierte de vitiello.
Na pennolata avive de pollaste
De cchiù de sette, pe no carreniello.
Pe ssaturà manipole e cchiù maste
Co no denaro avive no criviello
De veròle monnate caude caude
4
Senza magagne e senza nulla fraude.
16
Lo cefaro sautava frisco frisco
Da la tiella quanno lo friive.
De nnatte, de recotte e ccaso frisco
Nc’ era la grassa. e cchiù non ne volive.
Lo natatore te chiammava a ssisco
Pe ddarte le ppatelle vive vive.
Va nfi a la Preta mo, se non te ncresce!
Strill’ a le ciaole, non puo’ avè no pesce!
17
Dove so le ccorreie co li mordante
Ch’ erano tutt’ argiento martellato,
Tutte guarnute a pponta de diamante,
Co li cornette tutte appise a llato?
Li Banche co montune d’oro nnante,
Ch’ appena mo nce trovo no docato!
Tu non puo’ jire mo pe nfi a lo Muolo,
Che n’ ascie pe la via no marejuolo.
18
Dov’ è lo tiempo de li Baccanale,
Li scisciole, freselle, e le mmagnose,
Li musece a cantà lo Carnevale
Co ccetole accordate a le bavose?
Co ll’ autre cchelle, tutte a li stivale,
Co chille mazze de fronnelle e rrose,
Fatta ch’ aveano po’ la matenata,
Facevano na bella preteiata.
19
Dov’ è ghiuta la festa de la Sceuza,
Li casatielle d’ Isca e le ppastiede,
Tant’ abballà, che te dolea la meuza,
Contiente pe nfi a ll’ ogne de li piede?
Mo che nce truove? Solamente ceuza,
E màreve, e pporchiacche, e basapede!
Po’ faceano le grutte a Morgoglino
Co cciavarielle e puorce e meglio vino.
20
Le femmene, la sera de San Gianne,
Jevano tutte ‘n chietta a la marina.
Allere se nne jeano, senza panne,
Cantanno sempe maie la romanzina.
Mo, figlio mio, so trapassate 1’anne
Che accossine nfurnave la farina!
Ogge è ssurto lo tiempo de li latre,
Che no nne puo’ accattà doje meze quatre!
5
21
Po te nne jive pe la rua Francesca,
Pc cchelle pparte de le Cantatrice,
(Tann’ era vivo Francisco Maresca!)
Co ttanta suone... Che ttiempo felice!
E co chelle ffontane d’ acqua fresca,
Co chelle gente guappe cantatrice,
Tozzolejanno cu ffesta e co gioia,
Lo canto se sentea nfi a Sant’ Aloja.
22
Tann’ era magna chella vecchia aitate
Che maie mancaro tuortene a l’ ancino!
Jive co ll’ oro ‘n mano pe le strate
E non trovave sbirro o marranchino.
Chelle ssemmente so tutte mancate,
Co chille Capodanne e Sammartino!
Mo regna chella gente, a senzo mio,
Che n’ hanno fede a lloro e manco a Ddio!
23
E mo, Napole mia bella e gentile,
Si’ ghiuta ‘n mano a ttant’ ausorare!
Quant’ jere bella si’ ttornata vile,
E baje sperta cercanno sanzare.
Io da la varva mme scicco li pile,
Ca te veo da sti lupe laniare.
Peo si’ ogge, che non fuste jiere
‘N mano de pisciavinnole e bucciere !
24
Non vedarraggio maje retornato
Lo tiempo ch’ jere, Napole, felice!
Comme Fortuna va cagnanno stato!
So’ ssecche, chelle nnobbele radice!
Io stopafatto resto, anze ncantato,
Ca Cajazza si’ ffatta, da Fenice!
Saie quanno fuste, Napole, corona?
Quanno regnava Casa d’ Aragona.
ANONIMO
della fine del 1600
6
GIULIO CESARE CORTESE
(1575 - 1627)
CONZIGLIO DATO DA LO CHIAIESE AD UNA PERZONA CHE L’ADDIMANNAIE
QUALE FOSSE MEGLIO NZORARESE O STARE SENZA MOGLIERE
Decette a lo Chiaiese,
Che eie ommo saputo e letterato:
« Téccote no tornese,
E dimme: è buono l’essere nzorato? »
«Bonissimo - diss’isso -, a la bon’ora,
Si tu non si’ nzorato e tu te nzora ».
« Aggio na gran paura
- Io le decette - non desse de pietto
A na mala ventura,
Ed àuzate, se puòie, po, da sso nietto;
E di’ ch’è pezza che se po stracciare ».
Ed isso disse: « E tu non te nzorare ».
« Se vao pe sti pentune,
N’auzarraggio - diss’io - na spennazzola,
O farraggio a costiune
E puosto ne sarraggio a na gaiola;
E nce vo bona agresta a scire fora! »
E isso me dicette: « E tu te nzora ».
« Vorrà ire sforgiosa
- Diss’io -, che nge vorrà tutta la dote;
Sarrà na schefenzosa,
Che scariglia farrà chiù de na vota;
Io me ntorzo e non pozzo comportare... »
Responnette isso: « E tu non te nzorare ».
« Staraggio sempe sulo
- Io le decette -, e puosto a no pentone,
Iusto comm’a cuculo,
Chiagnenno de menesta no voccone;
Ca na mogliere te n’abbotta ogn’ora ».
Diss’isso: « Frate, adonca, e tu te nzora ».
« Me farrà tanta figlie
- Io disse -, che iarranno pe la casa
Iusto comme a coniglie;
Staraggio sempe maie drinto la vrasa,
Penzanno comme l’aggio da campare ».
Ed isso leprecaie: « Non te nzorare ».
« Ma, se cado ammalato,
7
Chi me fa na panata o no cristiero?
- Diss’io -, e abbannonato
So dall’amice comme a no sommiero.
N’è meglio tanno, arrasso sia, ch’io mora?
« S’è chesso (me respose), e tu te nzora ».
« N’aggio granne appetito
- Diss’io -; ma, s’have male cellevriello,
E me manna a Corinto
Chella che piglio, patre de l’agniello,
E po torno a Forcella ad abetare... ».
« Scumpe! - diss’isso -, e tu non te nzorare ».
« Voglio proprio sapere
- Diss’io -, da te c’hai lietto lo Donato,
Dove m’aggio a tenere:
Aggiome da nzorare o star squitato?
Ca, comme me resuorve, a la stess’ora,
Me proveo de mogliere o de segnora »?
Disse Chiaiese tanno:
« O ca piglie l’ammica o ca te nzure,
Sempe haie quarche malanno,
Ed haie cause de chianto e de dolure;
E sto conziglio avere a mente puoie:
Tutte so guaie, e piglia quale vuoie ».
A LE SDAMME SCIORENTINE
(di Giulio Cesare Cortese)
Aggio paura ca ste Dammecelle
Se penzano ca sò quarche pacchiano,
O ca sò nato fuorze ad Antegnano,
Ca me fanno ogne ghiuorno guattarelle.
Ca songo segnorazze, e ca sò belle,
Non sanno ca io sò Napolitano?
Quanno le dico: Vàsove le mano,
A che serve sonà le ciaramelle?
Aggio strutto na coppola pe lloro,
E faccio lleverenzie co la pala,
Ed esse sempe co lo risariello.
Stongo co no golio, che me ne moro
De veder’una, che pe me se cala,
Ma cchiù priesto avarraggio lo scartiello.
8
CANZONE
(di Giulio Cesare Cortese)
Le figliole che n’hanno Ammore,
Songo nave senza la vela
So’ lanterne senza cannela
Songo cuorpo senza lo core
Le figliole che n’hanno Ammore.
Le figliole che n’hanno amante,
So’ comm’arvole senza frutte
So’ terrene sicche ed asciutte,
Che non fanno sciure ne chiante
Le figliole che n’hanno amante.
Le figliole che n’hanno amice,
Sanno poco che cos’è bene
Quanno po’ la vecchiezza vene
S’asciarranno triste e nfelice
Le figliole che n’hanno amice.
Zetellucce belle e cianciose
Mo gostate, che tiempo avite
Mo che tennere e fresche site
Tiempo è cogliere mo le rose
Zetellucce belle e cianciose.
9
FILIPPO SGRUTTENDIO
(1600)
ARUTA ‘N CAPO A CECCA
(di Filippo Sgruttendio)
Cecca, pecché l’aruta te mettiste
Ncopp’a sta trezza jonna de natura,
E nfra trìncole e smìngole la jiste
A mettere a sta rossa legatura?
Fuorze, pecché è contraria a la fattura,
All’uorto de le Grazie la cogliste?
O, pecché de li spirete hai paura,
Sto bello mazzetiello ne faciste?
Affé, te muste femmena saputa,
Ca, comme scrisse Mineco dottore,
L’aruta è chella c’ogne male stuta.
Ma tu l’hai còuta; e te l’ha fatto Ammore,
Pe te magnare, fritto co st’aruta,
Lo sango che m’è asciuto da sto core!
CONTA LE PPENE SOlE AMMOROSE
(di Filippo Sgruttendio)
Pe Cecca st’arma squàcquara e squaquiglia
E comm’a sivo de cannela squaglia.
E faccio vampa comme fa la paglia
O comm’a pòrva, quanno fuoco piglia.
Ma se non m’amma, non è maraviglia,
Pecché me trovo senza na retaglia!
Amante affritto che non ha na maglia
Se devarrìa grattare co na striglia!
Che serve a fa la museca e la veglia
E co lo canto dìcere la doglia,
Chill’ommo ch’è de povera fameglia?
Non resce, de lo povero, la mbroglia!
Trova lo ricco la cchiù grossa treglia!
Chi confiette non ha, cocìna foglia!
A CECCA CHE PASCEVA LO PECORIELLO
(di Filippo Sgruttendio)
10
Dall’arvole ogne fronna era caduta,
Li munte erano tutte janchejate,
Ogn’erva da la terra era sparuta,
Ogne sciummo li piede avea legate,
Quann’eccoce, ste ccose io veo mutate:
La terra, a buoine cchiù, tutta scioruta!
Le gente steano tutte ammentecate
Pecché sta cosa fosse ntravenuta!
‘N chesto Cecca mia bella io vedde tanno
Dint’a n’uorto de foglia e de scarole
Pascere no martino, e gliea cantanno.
- Perzò, diss’io, so’ sciute le biole!
Ch’allora so’ li sciure e l’erve, quanno
Sta nzembra co lo Piecoro lo Sole.
LA NTREZZATA
(di Filippo Sgruttendio)
Ora sù, Maste, vecconce allestute,
E ca volimmo correre e fa danze.
Vui mo, sonanno cetole e liute,
Fateve nnanze.
O tu de st’uocchie vìsciola e popella,
Cecca mia cara, affàcciate da lloco,
E sta ntrezzatà sbrènneta, tu, bella,
Vide no poco.
Mo vecco comme zompo e comme sàuto,
De chisto calascione ad ogne trillo,
Che faccio sàute miezo miglio ad àuto
Cchiù de no grillo.
Oh che gran zumpe Minaco mo face!
Ciardullo attuorno ròciola e se sbota:
Lo moccaturo Tòntaro me dace
Pe fa la rota.
Che schiassia’ de zuòccole fa Pinfa!
Comme se move teseca Giostina!
Ma cchiù se cerne e còcciola sta Ninfa,
Dico Masina.
Stienne sta mano, scòtola sta gamma,
Fa repolune, e sbotate a la mpressa,
Nina! A te dico! Sienteme, madamma
11
Vocca de sguessa!
Orsù, lassammo péttole e ttovaglie,
Giuvene e Ninfe, e nzemmera pigliate,
Co li chirchiette, scìsciole e sonaglie,
Nude le spate.
O bravo affé, de trinca nui mo jammo!
Passa tu priesto, Minaco, pe ssotta!
Sbatte sti piede, Tòntaro, e nui ntrammo
Tutt’a na bòtta.
O bella chiorma, sécota mo attuorno!
Priesto, Ciardullo, vòtate da ccane!
Eilà, che me vuoi rompere no cuorno?
Auza ste mane.
Ora sù basta, scòmpase sto juoco!
Sia tutto chesto a grolia de Cecca,
Cecca, de sfarma sciàccola de fuoco,
Anze na zecca.
COMME LO FERETTE AMMORE
(di Filippo Sgruttendio)
Cecca se mese duie galante zuòccole,
e dinto avea le scarpe co doi sole,
e quanta scarpesava nterra spruòccole,
tanta faceva nascere viole!
Cadere mo me pòzzano le mole,
né chiù mangiare torza e manco vruòccole,
s'essa, co tanta sfarze e tanta gnuòccole,
non parze lo stannardo de lo sole!
Iuro pe cierto ch'ogne zoccolata,
oimè! che sentea scìrele da sotta,
parette a st'arma mia na scoppettata!
Ogn'uno senta sta parola addotta:
non fu, la chiaia mia, de na frezzata,
ch'è stata de no zuòccolo na botta.
12
SANT'ALFONSO MARIA DE LIGUORI
(1696 - 1787)
Quanno nascette Nínno a Bettlemme
Era nott' e pareva miezo juorno.
Maje le Stelle - lustre e belle
Se vedetteno accossì:
E a cchíù lucente
Jett'a chíammà li Magge all'Uríente.
De pressa se scetajeno l'aucielle
Cantanno de na forma tutta nova:
Pe 'nsi agrille - co li strílle,
E zombanno a ccà e a llà;
E' nato, è nato,
Decevano, lo Dio, che nc'à críato.
Co tutto ch'era víerno, Nínno bello,
Nascetteno a míglíara rose e scíure.
Pe 'nsì o ffieno sicco e tuosto
Che fuje puosto - sott'a Te,
Se 'nfíglíulette,
E de frunnelle e scíure se vestette.
A no paese che se chíamma Ngadde,
Sciurettero le bígne e ascette l'uva.
Nínno mio sapurítíello,
Rappusciello - d'uva -sì Tu;
Ca tutt'amore
Faje doce a vocca, e po mbríache o core.
Non c'erano nemmice pe la terra,
La pecora pasceva co líone;
Co o caprette - se vedette
O líupardo pazzeà;
L'urzo e o vitíello
E co lo lupo 'npace o pecoriello.
Se rrevotaje nsomma tutt'o Munno,
Lu cielo, a terra, o mare, e tutt'í gente.
Chi dormeva - se senteva
Mpíett'o core pazzeà
Pe la priezza;
E se sonnava pace e contentezza.
Guardavano le ppecore i Pasturí,
E n'Angelo sbrannente cchíù do sole
Comparette - e le dicette:
No ve spaventate no;
Contento e riso
La terra è arreventata Paraviso.
13
A buie è nato ogge a Bettlemme
D'o Munno l'aspettato Sarvatore.
Dínt'í panni o trovarríte,
Nu potíte - maje sgarrà,
Arravuglíato,
E dínto a lo Presebío curcato.
A meliune l'Angíule calare
Co chiste se mettetten' a cantare:
Gloria a Dio, pace'n terra,
Nu cchíù guerra - è nato già
Lo Rre d'amore,
Che dà príezza e pace a ogni core.
Sbatteva o core mpíetto a ssí Pasture;
E l'uno 'nfaccía all'auto diceva:
Che tardammo? - Príesto, jammo,
Ca mme sento scevolì
Pe lo golio
Che tengo de vedè sso Nínno Dio.
Zombanno, comm'a cíereve ferute,
Correttero i Pasture a la Capanna;
Là trovajeno María
Co Gíuseppe e a Gioia mia;
E 'n chíllo Viso
Provajeno no muorzo 'e Paravíso.
Restajeno ncantate e boccapierte
Pe tanto tíempo senza dì parola;
Po jettanno - lacremanno
Nu suspiro pe sfocà,
Da dint'o core
Cacciajeno a míglíara atte d'amore.
Co a scusa de donare li presíente
Se jetteno azzeccanno chíano chíano.
Nínno no li refiutaje,
L'azzettaje - comm'a ddì,
Ca lle mettette
Le Mmane ncapo e li benedícette.
Píglianno confedenzía a poco a poco,
Cercajeno lícenzía a la Mamma:
Se mangiajeno li Pedille
Coi vasílle - mprímmo, e po
Chelle Manelle,
All'urtemo lo Musso e i Mascarielle.
Po assieme se mettetteno a sonare
E a cantà cu l'Angiule e Maria,
14
Co na voce - accossì doce,
Che Gesù facette: a aa...
E po chíudette
Chíll'uocchie aggraziate e s'addormette.
La nonna che cantajeno mme pare
Ch'avette a esse chesta che mò dico.
Ma nfrattanto - io la canto,
Mmacenateve de stà
Co li Pasture
Vecíno a Nínno bello vuje pure.
"Viene suonno da lo Cielo,
Vien'e adduorme sso Nenníllo;
Pe pietà, ca è pecceríllo,
Viene suonno e non tardà.
Gioia bella de sto core,
Vorría suonno arreventare,
Doce, doce pe te fare
Ss'uocchíe bell'addormentà.
Ma si Tu p'esser'amato
Te si fatto Bammeníello,
Sulo amore è o sonnaríello
Che dormire te po fa.
Ment'è chesto può fa nonna,
Pe Te st'arma è arza e bona.
T'amo, t'a... Uh sta canzona
Già t'ha fatto addobeà!
T'amo Dio - Bello mio,
T'amo Gíoja, t'amo, t'a...
Cantanno po e sonanno li Pasture
Tornajeno a le mantre nata vota:
Ma che buò ca cchíù arrecíetto
Non trovajeno ínt'a lu píetto:
A o caro Bene
Facevan' ogni poco ò va e bíene.
Lo nfierno sulamente e i peccature
Ncoccíuse comm'a ísso e ostínate
Se mettetteno appaura,
Pecchè a scura - vonno stà
Li spurteglíune,
Fujenno da lo sole li bríccune.
Io pure songo niro peccatore,
Ma non boglío esse cuoccío e ostinato.
Io non boglío cchíù peccare,
Voglio amare - voglio stà
15
Co Nínno bello
Comme nce sta lo voje e l'aseníello.
Nennillo mio, Tu sì sole d'amore,
Faje luce e scarfe pure o peccatore
Quanno è tutto - níro e brutto
Comm'a pece, tanno cchíù
Lo tiene mente,
E o faje arreventà bello e sbrannente.
Ma Tu mme dícíarraje ca chiagníste,
Accíò chíagnesse pure o peccatore.
Aggío tuorto - haje fosse muorto
N'ora primmo de peccà!
Tu m'aje amato,
E io pe paga t'aggío maltrattato!
A buje, uocchíe míeje, doje fontane
Avríte a fa de lagreme chíagnenno
Pe llavare - pe scarfare
Li pedíllí di Gesù;
Chi sa pracato
Decesse: via, ca t'aggío perdonato.
Víato me si agqío sta fortuna!
Che maje pozzo cchiù desiderare?
O Maria - Speranza mia,
Ment'io chíango, prega Tu:
Penza ca pure
Si fatta Mamma de li peccature.
16
GIULIO GENOINO
(1773 - 1856)
LA LUCE
Mo che la notte è dde quattuordece ore
Lo lietto mm’addeventa nu taluorno,
priesto arapo le pporte e guardo attuorno
E non ce vedo Proceta, che orrore!
Ma zitto zì, ca sento no rommore
Comme fosse n’amico de retuorno,
E ll’Arba che se sceta nnante juorno
E me fa mpietto allarejà lo core.
Lo Sole àppriesso appedecà se vede,
E ssalutato lo barcone mio,
Mmiezo a ttutte le bie stenne lo pede.
La luce è bella, e ssazia ogne golio,
E senza pregiudizio de la fede
La potrisse chiammà ll’Uocchio de Dio.
17
MICHELE ZEZZA
(1780 - 1867)
A NO MIEDECO NOVIELLO
Don Arò, tu lo miedeco vuò fa?
Siervete a sfizio tuio; ma siente a mme,
Si a cciammiello vuò proprio comparé
No vero Don Aronzo arronza — ccà.
Sempe ncarrozza fatte strascenà,
Ccossì na pezza a biseta può avé:
Lo bastone, e l’acchiale non lassà,
Sibbè cammine buono, e ssaie vedé.
Parla, si accorre, arabbeco porzì;
E ffa consiste tutta la vertù
A pparlà sempe, e a non te fà capì.
Curanno li malate fa accossì;
Tizio sta buono? l’aie sanato tu:
Zempronio more? aveva da morì.
18
MARCO D’ARIENZO
(1811 - 1877)
EPIGRAMMA
Magnammo, amice mieie, e po vevimmo,
‘nzi ch’arde lo lucigno a la cannela;
pocca st’ora de spasso ca tenimmo
scappa, comme pe mare fa na vela.
Nnce simmo mo, vedimmoncenne bene!
Lo presente è no sciuscio e non se vede!
Lo passato è passato e chiù no vene...
e a lo dimane chi nce mette pede?
Questo epigramma richeggia l'iscrizione posta nella Taverna del Cerriglio:
‘Magnammo, amici mieie, e po’ vevimmo
‘nfin a cche stace ll’uoglie a la lucerna
Chi sa si all’auto munno nce vedimmo,
chi sa si all’auto munno nc’è taverna.
Un'altra versione dell'iscrizione era:
Magnammo, amice mieie, e po’ vevimmo
Nzì c’arde lo locigno a la cannella.
Pocca st’ora de spasso che tenimmo
Scappa, comme pè mare fa la vela.
Nce simmo mò; vedimmecenne bene
Lo presente è no suscio e non se vede;
lo passato è passato e cchiù non vene;
e a lo dimane, chi nce mette pede?
La Taverna del Cerriglio era:
La casa de li spasse
Lo puorto de le guste
Dove trionfa Bacco
Dove se scarfa Venere e l’allegra
dove nasce lo riso
cresce l’abballo e bernoleia lo canto
s’ammasona la pace
pampaneia la quiete
dove gaude lo core
se conforta la mente
se dà sfratto a l’affanne
e s’allonga la vita pè cient’anne
19
LA ROSA
(di Marco D’Arienzo)
Nennì, nennì, vattenne!
No’ sta cchiù a suspirà!
Sta rosa ca pretienne
manco la può guardà!
Cercame tu no squaso,
no squaso te lo dò:
nennì, porzì no vaso...
Ma chesta rosa, no!
Te pare no portiento
che accossì fresca sta?
Ma è stato ca lo viento
manco addorata l’ha.
Cresciuta essa è p’ammore,
e ammore la po ddà:
quanno te dò lo core
sta rosa toja sarà.
TARANTELLA
(di Marco D’Arienzo)
Viene ccà; nun fa cchiù a zeza,
tire e molla, Carmenè!
Vide, vi’, si fatta meza,
ne’ saie dirme lo pecché,
Io porzì mme vedo e sento
mpilo mpilo ndebolì!
mme so fatto no peliento,
nè la causa io saccio dì.
Da chell’ora che a la festa
nce ncontraimo, Carmenè,
tengo mpietto na tempesta,
comme tu l’aje mpietto a te.
Q uanno sto da te lontano
io me sento ascevolì
Tu faie segno co la mano
ch ‘a te pure fa accossì.
Viene mo, ce sta resella
tu no mmito vuoie da me
A ballà la tarantella
fatte nnanza azzecca, azzé.
No carofano scarlato
tengo schiuso Carmenè;
20
a nisciuno ll’agio dato
pe stiparlo schitto a te.
Vi lo core che te dice:
dì, lo vuoje, o non lo vuò?
Si lo cirche e si’ felice;
io lo coglio e te lo dò.
Tu porzì tiene na cosa,
Carmenè, che fa pe mme;
è na bella e fresca rosa
che cchiù cara, no. non c’è.
Pe no poco, no momento
dalla a me, sperenno io sto:
famme, sì, famme contento,
Carmenè, dammella mo.
De sti sciure no mazzetto
voglio farne, nenna, né!
Po’ a ballà no minuetto
vienetenne, Carmenè!
21
MARCHESE DI CACCAVONE
(1798 - 1873)
A MICHELE D’URSO
(Marchese di Caccavone)
Oi, don Michè, mo ca lu Rre clemente
t’ha fatto culunnello e cavaliere,
io, ca stongo a luntano e tengo mente;
n’aggio nu sacco e mmiezo de piacere.
Però quann ‘iere schitto nu tenente
tenive chello ca nun può tenere;
allora, iere chiammato da la gente
lu capaddozio de li puttaniere.
Na dragona de cchiù t’egne li sacche;
ma però nun da’ forza, e non se ntosta
chello ca serve a sfucunà li pacche.
Nè le ffigliole, oi don Michè, so’ ciucce,
e a chisto munno, pe’ disgrazia nosta,
vanno truvanno cazze e no’ fettucce!
‘A CUNFESSIONE ‘E TANIELLO
(Marchese di Caccavone)
Taniello, ch’ave scrupolo,
mo che se vo’ nzurà,
piglia e da Fra Liborio
va pe se cunfessà.
- Patre, - le dice, - io roseco
e pe niente me ‘mpesto;
ma po’ dico ‘o rusario,
e chello va pe’ chesto...
Patre, ‘ncuollo a li femmene
campo e ‘ncoppo a o’ burdello;
ma sento messe a prereche
e chesto va pe’ chello.
Jastemmo, arrobbo... ‘O prossimo
spoglio e lle dongo ‘o riesto;
ma po’ faccio ‘a lemmosena...
e chello va pe’ chesto.
- E mo, Patre, sentitela
st’urdema cannunata:
22
‘a sora vosta, Briggeta,
me l’aggio ‘nzapunata... Se vota Fra Liborio:
— Guagli∧, tu si’ Taniello?
Io me ‘nzapono a mammeta,
e chesto va pe’ chello!
15 MAGGIO 1848
(Marchese di Caccavone)
Fa juorno e pe le strate
portano le carrozze da fore a le remesse,
le banche d’acquaiuole, pe’ fa li barricate...
Le ccase so’ na mutria ; li purtone so’ ‘nchiuse;
na cumpagnia cummanna de Guardia Naziunale,
vicino a Santa Briggeta, don Michele Viscuse...
- Ll’uommene in riga! All’arme! Vene lu generale
a spezionà lu posto. - Vide nu curre curre;
ma so rummase sule
tre gatte e li tammurre,
e de la forza armata
li cchiù futtute ‘ncule
hanno pigliato l’uoseme, e se la so’ sfilata.
- E chisti cca so ll’uommene? - dice lu generale.
- Neh! don Michele? - Ll ‘uommene
se ne so’ ghiute ‘e presse! risponne don Michele - chisti cca songo e’ fesse!
AD UN BIGOTTO
(Marchese di Caccavone)
Rusarie, avummarie dice a tutt’ore,
pure ncoppa a ‘u zi Peppe ‘on Marcantonio,
chello de coppa manna a lu Signore,
chello de sotto ‘nfaccia a lu demmonio.
PER UN EROE DA BURLA
(Marchese di Caccavone)
Ciccio dice ca l’uomene so’ rrare,
l’uomene comme a isse,
e ca si fosse rre, farria jettà
tutte li fesse a mmare.
E i’ dico: Ciccio mio, comme farisse?
tu che no sai natà?
23
LUIGI CHIURAZZI
(1831 - 1926)
L’AUMMARIA
(di Luigi Chiurazzi)
Bella è la libertà, cara stemmata,
(La vera, non già chesta mo portata!)
Sta gioia de le gioie è n’armonia,
Aummaria!
De Napole sto Regno sconzolato,
Na vota tanto ricco mo spogliato,
Tu sarva, o Dio, da guerra e carestia,
Aummaria!
Da menistre e da ciucce depotate
Non volimmo esse cchiù maletrattate,
O tu falle morì de nzularchia,
Aummaria!
Se nc’è chi quarche bene nce vo fare,
Pe mmiezo a lloro non lo fanno stare,
Le vace contra la Consortaria...
Aummaria!
So già sei anne e non s’è bisto niente.
Lo stesso se farrà pe n’autre cciente!...
Li solete strapazze e tirannìa,
Aummaria!
Co ttasse, contratasse e co gabelle
Nc’ànno rummase l’osse senza pelle,
Chesta è na verità, non è buscìa,
Aummaria!
Jétteco à da murì, scemo e cecato,
Chi sto guajo da sta vanna ave portato,
Pozz’jì lemmosenanno pe la via,
Aummaria!
De subbeto panzuto e morì ciesso
Chi mpiego lassa, e chi nce vene appriesso,
Sii pagnottiste e sta dipromazzìa,
Aummaria!
Chi va, chi vene, e chi sta mparlamiento,
Che fanno sempe chiacchiere a lo viento
Pozz’avere na voccia e na cionchìa,
Aummaria!
24
Pe dà n’esempio nce sarria sto patto;
D’avé na rotta d’osse nnitto nfatto.
Chi male fà... tanno nce penzarria,
Aummaria!.
1866.
NO CANTENIERO MALATO
(di Luigi Chiurazzi)
No canteniero stev’assaje malato
De na manera che faceva orrore:
Pe farele scorpà quarche peccato
Le jetteno a chiammà no confessore.
Appena se vedette chisto allato,
Tutto sdignato disse: — Jesce fore,
Ca non me preme de morì dannato! —
Ma chillo lle parlaje con ammore:
— Figlio, vi’ ca lo Jodice Divino
Te manna ncompagnia co Zefierno! —
A chesto torna a coppa lo mischino:
Patre, se me dà a mme lo Patre Aterno
Chell’acqua ch’aggio puosto int’ a lo vino,
Abbasta p’ astutà tutto lo Nfierno!
25
PASQUALE CINQUEGRANA
(1850- 1939)
‘O PIANINO
(di Pasquale Cinquegrana)
‘O puntone d’ ‘o vico s’è ‘nchiuvato
‘a cchiù ‘e mez’ora nu pianino, e sona:
sona ‘na polca, sona ‘na canzona,
e a ssèntere se spassa ‘o vicenato.
Chi sona ten’ ‘a faccia ‘e sfaticato,
e chi canta è ‘na povera guagliona,’
ca fa nu sacco ‘e smorfie, strilla, stona,
e ppo’ venn’ ‘e ccanzone che à cantato.
E mentre attuorno va, da ‘o primmo piano
s’affaccia ‘na signora vicchiarella,
cu ll’uocchie ‘e chianto e ‘o fazzuletto ‘mmano.
E cu nu filo ‘e voce dice a chella:
« Ce sta nu muorto!... Jate cchiù luntano ».
S’asciutta ll’uocchie e nchiude ‘a fenestella.
L’ALBERE ‘E PURTUALLE
(di Pasquale Cinquegrana)
Albere ‘e purtualle e mandarine,
d’ ‘o vierno site vuie gioia e ricchezza:
ca mentre tutt’ ‘e ffronne ‘int’ ‘e ciardine
se fanno gialle e perden’ ‘a frischezza,
vuie culurite ‘e frutte d’oro fine,
e suspirà facite p’ ‘a prijezza.
Intanto ‘e vvite, ‘e rrose, ‘e gesummine,
e ll’ati ppiante morene ‘e tristezza!
Succede ‘a stessa cosa ncopp’ ‘o munno.
‘O ricco, comm’ ‘o pero ‘e purtualle,
cu ‘na bona pelliccia ‘ncopp’’e spalle,
tutto cuntento, bello, chiatto e tunno,
rire ‘nfaccia a chi campa strapazzato,
sbattuto, comm’a n’albero sfrunnato!
‘O CIPPO ‘E SANT’ANTUONO
26
(di Pasquale Cinquegrana)
— Menate a Sant’Antuono...
Menate rrobba assaie.
Vulimmo fa’ nu cippo
ca nun s’è visto maie.
Menate mmiez’ ‘a via
‘a rrobba vecchia e rotta:
scanzie, segge scassate...
Guaglio’, lèvet’ ‘a sotta.
Pàffete!... Ch’è caruto?
— Anno menato ‘a coppa,
forze d’ ‘o quarto piano,
nu matarazzo ‘e stoppa.
— Ih che devozzione
che tene Pascalotto!
Che fede! ... S’à levato
‘o matarazzo ‘a sotto.
— Menate! ... ‘A rrobba vecchia
nun serve chiù, nun giova.
Levàteve ‘a crerenza
che ‘o Santo v’ ‘a fa nova.
C’ ‘a vita accussì cara,
cu tutta ‘sta scajenza,
popolo bellu mio,
c’ ‘a tiene a ffa’ ‘a crerenza?
— Menate a Sant’Antuono...
Menate, ca stasera
vulimmo fa’ nu cippo
c’à da purtà ‘a bannèra.
‘Nfi a ncopp’ ‘o quinto piano
‘e llampe ànn’ ‘a saglì...
Signo’, menate ‘a tavula...
A che v’à dda servì?...
Sculare e scularielie,
‘o sturio cchiù nun renne.
Menate ‘a copp’abbascio
libbre, quaterne e ppenne.
D’ ‘o lleggere e dd’ ‘o scrivere
lassate sta’ ‘o mestiere.
Sentite a mme, facìteve
chianchiere e ssalumiere.
27
Nnanz’a ‘stu bancariello,
mastu Francì, che ffaje?...
fatiche notte ghiuorno,
e sempe scàuzo vaje.
Abbrucia tutte cose,
ca ‘o Santo nun s’ ‘o ttene.
T’arape ‘o magazzino
e avraje furtuna e bene.
Legne, pampuglie e sprocchele
à dato ‘o mastorascia.
Furnà, manne doje sàrcene...
Pastà, manne ‘na cascia.
Jamme, ch’è tarde, jamme...
‘A rrobba già ce abbasta.
A gloria ‘e Sant’Antuono,
Facimmo ‘sta catasta.
Scustàteve.., Allummamme...
Guagliò, lèvete ‘a lloco.
Menamme tutt’ ‘e riébbete,
‘e guaje dint’ ‘o ffuoco.
Ebbiva Sànt’Antuono!
Ogne anno ‘o Santo ‘o bbo’.
Sparate ‘e ttrezziole...
Vivòoo!. Vivòoo!... Vivòoo
28
ROBERTO BRACCO
(1863 - 1943)
NU PASSARIELLO SPIERZO
(di Roberto Bracco)
Nu passariello spierzo e abbandunato
‘ncopp’a na casa janca se pusaie.
Chi nc’era? Nu guaglione allora nato!
Tante d’ ‘e strille, ‘o passero tremmaie.
E senza sciato, muorto d' ‘a paura,
lassaie sta casa janca e ‘a criatura,
Jette a pusarze ‘mmiez’a na furesta
tutta friscura e tutt’erba addurosa.
Vedenno primma n’ommo e po’ na vesta
‘o passero capette quacche cosa...
Ma quanno lle dicettero: Vattenne!
se ne scappaie, lassanno llà doie penne.
Cchiù tarde, se pusaie ‘ncopp’a na cchiesa
addò nce steva ‘a ggente ‘a cchiù sfarzosa.
Spusavano nu conte e na marchesa;
chiagnevano (pecché?) o sposo e a sposa,
‘O passero penzaie: - Vi’ ch’allegria! e ghiette a cercà n’ata cumpagnia.
Al1’urderm’ora, po’, na capannella
zitta e sulanga ‘o passero truvaie:
nce steva, morta già, na vicchiarella
ch’era campata senz’ammore e guaie.
E ‘ncopp’a sta capanna accujetata
‘o passero passaie tutt’ ‘a nuttata.
NOTT' ‘E NATALE
(di Roberto Bracco)
Na purticella nchiusa. Na suffitta
vascia che par’ ‘e chiummo. Quatto mura
ammuffute. Nu poco ‘e sciamma affritta
nnanz’ ‘a Madonna: Attuorno, ll’aria scura.
Dorme Carmela, sola, dritta dritta,
ncopp’ 'a nu lietto ‘e paglia... Che paura
'nzuonno ! ... Se sceta. ‘O viento e ‘a pioggia fitta
fanno tremmare ‘a porta e ‘a mascatura.
Po' na zampogna luntana luntana;
cchiù tarde cierti spare rintrunante
e, a lluongo a lluongo, nu suono ‘e campana.
29
— Giesù è nato! — suspira essa, guardanno
vicin' ‘o lietto ‘a connola vacante
addò ll’è muorto n’angiulillo ‘e n’anno
L’URDEMO GULIO
(di Roberto Bracco)
Tu, ciardenera d’ ‘o ciardino mio,
nun siente sta campana comme sona?
È tarde! È tarde! E na durmuta bbona
i’ vaco a farme. Oi, ciardenera, addio!
Addio, ma tiene a mmente stu gulio:
de chisti sciure, tu, che sì ‘a patrona,
cuogliene assaie e fanne na curona
e portammella addò durmaragg' io.
Nce stanno a gguardia, ‘ncroce, ciento Criste
dint’a sti durmitorie senza mure.
Tu trase comme nun ll’avisse viste,
e po’ vicino a mme, ncopp’ ‘a sti sciure,
ca tu faciste nascere e cugliste,
oi’ ciardenera, adduormete tu pure.
TIEMPE PASSATE
(di Roberto Bracco)
Oi’ figliole curtese e cianciose,
io ve pare. spinuso e scurtese,
ma vulite da me cierte cose
ch’oramai cchiù nun tengo ammanese.
St’uocchie vuoste me cercano rose,
ma pe mme nun è maggio stu mese;
st’uocchie vonno parole amirose,
che mo songo pe mme giappunese.
Tutte dorme. Vuie state scetate.
Tutte passa. ‘E penziere cchiù nire
so’ rummase d’ ‘e tiempe passate.
Oi’ figliole assetate ‘e suspire,
oi’ figliole d’ammore assetate,
iatevenne, ca voglio durmire!
NA VOTA SOLA
(di Roberto Bracco)
30
‘O tiempo è comme ‘o viento e porta ll’ore
va trova addò pe nun turnare cchiù:
na vota sola, oi’ né, se nasce e mmore.
‘A vita è fuoco lento e struie ‘o core,
che cénnere addeventa e niente cchiù:
na vota sola, oi’ né, se sente ammore.
L’ammore è comme ‘a rosa: addora assaie,
ma quanno è secca nun addora cchiù;
na vota sola, oi’ né, se coglie, o maie.
‘A morte vene senza fa rummore;
quann’è venuta nun se ne va cchiù:
na vota sola, oi’ né, se nasce e mmore,
e comme nascett’io, nasciste tu...
31
GIOVANNI CAPURRO
(1859 - 1920)
MATENATA ‘E VIERNO
(di Giovanni Capurro)
O’ friddo scioscia, taglia proprio ‘a faccia:
pe’ ll’aria cupa cupa, senza sole,
‘e ppagliuchelle, ‘e fronne, ‘e piezze ‘e carta
votano attuorno.
Arravugliato ‘int’ ‘a ‘na petaccella
‘e scialle viecchio, tutto spertusato,
‘o lavurante corre, scarfa ‘e mmane
forte c’ ‘o sciato.
Ma ‘e mmane, rosse comme è russo ‘o naso,
so già gelate, che buò dà calimma!
Forze ‘o ri sordò ha dato a ‘e figlie, e penza
‘a presa ‘e rumma!
Luntano siente ‘na voce: - C’ ‘o brodo
‘a fresellina, chiena ‘e sale e pepe!
e ‘i piezze ‘e neve comme a sciucchetielle
chioveno ncuollo!
ESEQUIE
(di Giovanni Capurro)
Quanno mmiezo ‘a ‘na strata m’attocca ‘e vedè, cammenanno,
‘nu bellu carro, serio, sì, ma lussuoso;
quanno veco ‘o cucchiere cu tanta ‘na mitria int’ ‘e rrecchie
e ‘i serviture vestute ‘a brigatiere,
chella giandarmaria mme pare ‘na cosa ammentata
ncoppa San Carlo quanno fanno ‘e cuparze.
Quanno appriesso a stu carro nce veco sissanta, sittanta
carrozze ‘affitto... canuonece... pezziente...
curon’ ‘e sciure frische... cucchiere che vanno rerenno...
‘nu munno ‘e robba c’abbaglia sulo ‘a vista,
nun penzo allora assuorto, nun penzo ca tutto pavato,
ca pure ‘a morte s’avota a carnevale!
E trovo ‘nu vico? Subbeto subbeto, avoto
32
comme a ‘nu pazzo, propete pe’ ridere!
Rido, cunzireranno ca cchiù se fa viecchio stu munno
e cchiù addeventa peccereniello ‘e latte!
CORE ‘E MAMMA
(di Giovanni Capurro)
So’ mamma! Sta parola è ‘nu dulore
quanno p’ ‘e figlie nun nce sta cchiù ppane.
T’ ‘e strigne mpietto: gioia ‘e mamma, ammore...
forze, se magnarrà quann’è dimane!
Dimane!? e tu te siente squartà ‘o core,
te guardano, chiagnenno, mmiezo ‘e mmane!
Piatà! St’aneme ‘e Ddio cu ‘e carne ‘a fore
mme morono, tremmanno comme ‘e cane!
E ‘st’angiulillo?... Peppeniello mio!
no, nun murì, mamma te tene nzino
nfunnenno ‘e chiante ‘e ricciulille d’oro.
Pe’ carità, v’ ‘o cerco a nomme ‘e Ddio,
sarvate ‘e criature, e si è destino,
Marò! tu lievammenne nzieme a loro!
TUOSSECO
(di Giovanni Capurro)
Va va, vattenne! mo cu quatto lacreme
cride ‘e mme fa capace o ‘e farme specie...
Te tengo scanagliata! Cu stu liepeto
vuò fa messere a me che songo pratteco.
‘e sti ssunate toie accussì tennere?
No... pigliatella, teh! cheste so’ ‘e lettere;
‘aniello d’oro sta dinto a ‘stu scatolo
nzieme c’ ‘o maccaturo, a’ spilla e ‘o pettine
Pare ca mo... songo fernute ‘e chiacchiere,
nun c’è bisogno ca facite ll’opera
e seguitate a dì ca so nu jetteco:
già ca ve site mise cu ‘e sciammerie
mo putite parlà cu don Eugenio,
noi non potiamo avé l ‘annore, ‘a razia
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‘e fa l’ammore, mo nce vo, cu ‘e femmene...
ca songo restinate p’ ‘e cap’uornmene!
Embè... nun c’è che fa, v’avite sciveto
sicondo ‘o sentimento e... comme è regola;
ma i’ m’ ‘o magnasse, sango d’ ‘a miseria,
comme a stu dito mio, accussì, pe’ sfizio!
...ch’è stato? nun tremmate, passa subbeto!
‘nu poco e’ sango, è niente, ‘assat’ ‘o scorrere
Nfama! birbanta! femmena senz’anema!
Vicienzo Sica te faceva ncommeto?
Mo t’è luvato ‘a nanze chistu loteno,
stu guaio e notte; chistu cataplasemo
te ll’è luvato ‘a coppa ‘a vocca’ ‘o stommaco!
Se sape, chesto! era seccante ‘a storia!
Zitto! nun fa sti giuramente fauze!
E tu si’ chella ca te siente ‘a prereca?
ca te cunfiesse? ma cu che cuscienzia?
e tiene ‘o core ‘e cuffià ‘nu prevete?
Siente, si chella Mamma mme fa ‘a razia,
chistu peccato, ohi ne’, t’ha dda fa’ chiagnere:
si iesce prena, l’aggia ave’ ‘a nutizia!
aggia ‘a cantà llà, sotto a Nnincurabbele!
‘O SOLE MIO
(di Giovanni Capurro)
Che bella cosa ‘na jurnata ‘e sole,
‘n’aria serena doppo ‘na tempesta!
Pe ‘ll’aria fresca pare già ‘na festa...
che bella cosa ‘na jurnata ‘e sole!
Ma ‘n ‘ato sole
cchiù bello oi’ ne’,
‘o sole mio
sta ‘nfronte a tte!
Luceno ‘e llastre d’ ‘a fenesta toia,
‘na lavannara canta e se ne vanta...
e pe’ ttramente torce, spanne e canta
luceno ‘e llastre d' ‘a fenesta toia!
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Ma ‘n ‘ato sole
cchiù bello oi’ ne’,
‘o sole mio
sta ‘nfronte a tte!
Quanno fa notte, e ‘o sole se ne scenne,
me vene quase ‘na malincunia...
Sotta ‘a fenesta toia restarria,
quanno fa notte e ‘o sole se ne scenne.
Ma ‘n ‘ato sole
cchiù bello oi’ ne’,
‘o sole mio
sta ‘nfronte a tte!
PURCELLANA ANTICA
(di Giovanni Capurro)
Tazzune belle ‘e, purcellana antica tutte ndurate e cu ‘a figura ‘a fora, doppo tant’anne site sane
ancora, tazzune belle ‘e purcellana antica.
Tutte apparate, nun ce manca niente, lattiera, zuccariera e cafettera, purcellana ‘e ‘na vota, allera
allera. Tutte apparate, nun ce manca niente.
‘A sciorta vosta ‘o tiempo ll’ha cagnata, certo d’ ‘a casa ‘e quacche gran signore site arrivate add’
‘o revennetore, ‘a sciorta vosta ‘o tiempo ll’ha cagnata.
Che robba fina ‘a robba d’ ‘o seciento! Nn’avite visto pranze e feste ‘e ballo, specchiere, armuà,
divane ‘e raso giallo! Che robba fina ‘a robba d’ ‘o seciento!
Messe nuvelle, spusarizie, sgrave, quacche marchesa tutta ncipriata, n’avite visto latte e ciucculata,
messe nuvelle, spusarizie, sgrave.
Quanta briosce v’hanno nfose ‘a dinto, quanta biscotte pe’ culazione, quant’ova fresche fatte a
zampaglione, quanta briosce v’hanno nfose ‘a dinto!
Quanta belli vucchelle ‘ite tuccate! vucchelle rosse ‘e femmene cianciose, tazze ‘e 1l’antichità,
tazze lussose, quanta belli vucchelle ‘ite tuccate!
Ca state ‘int’ ‘a vetrina, chi v’accatta? st’ebbreca ccà nun è cchiù comme a chella, ‘e ttazze ‘e mo
so quanto a na nucella, ca state int’ ‘a vetrina chi v’accatta?
Fernuta è ‘a gente ‘e tanno ch’era ricca, s’è cagnata ll’usanza ‘e ogne famiglia, mo ciucculata poco
se nne piglia, fernuta é ‘a gente ‘e tanno ch’era ricca.
Tazzune belle. ‘e purcellana antica tutte ndurate e cu ‘a figura ‘a fora, doppo tant’anne site sane
ancora, tazzune belle ‘e purcellana antica!
‘O TERNO
(di Giovanni Capurro)
35
‘O sie’ Biasiello steva disperato,
ma disperato all’ultimo buon gusto!
Spisso manco magnava cucenato...
Che buò accattà cchiù carne e felle arrusto!
Ma intanto steva sempe allegrulillo:
pareva ca tenesse ‘na speranza...
Sperava, e già, comm’a nu piccerillo...
E sulo ‘e chesto s’abbuffava ‘a panza...
Quanno se ritirava, passo passo,
‘a sera, se cuccava e s’addurmeva:
doppo nu poco era nu contrabbasso...
‘O runfo ‘a fora ‘o vascio se senteva...
Durmeva a sciala core, e chesto è overo,
cumm’uno che sta sazio. E sazio ‘e che?
Sazio? gnernò: ma cuieto ‘e penziero.
Stanco? che saccio? che nne può sapé?
Cert’è ca repusava ‘na bellezza,
e se scetava sempe ‘e nu culore:
Pareva ‘o pesce asciuto ‘a dint’ ‘a rezza:
maie ‘na iurnata sola ‘e malumore.
E che vulite fa? so’ tre semmane
ch’ha pigliato nu terno, na summetta;
e ll’hanno dato ncuollo tutte quante:
nun ave a cchi dà cunto e a chi dà retta...
Chi avanza e vo’ cità; chi ha minacciato...
Hanno mmustato tutte quante ‘e diente...
Chi ll’ha fatto credenza, chi ha mprestato;
e songo asciute mo tutt’ ‘e pariente...
‘O sie’ Biasiello pare scemunito...
A che servano ‘e llire e ‘a panza sazia?
Nun piglia suonno cchiù... Ll’hanno avvilito.
Penza: Ma è stato terno, o ‘na disgrazia ?...
36
SALVATORE DI GIACOMO
(1860 – 1934)
MARZO
(di Salvatore Di Giacomo)
Marzo: nu poco chiove
e n’ato ppoco stracqua:
torna a chiovere, schiove,
ride ‘o sole cu ll’acqua.
Mo nu cielo celeste,
mo n’aria cupa e nera:
mo d’’o vierno ‘e tempesta,
mo n’aria ‘e primmavera.
N’ auciello freddigliuso
aspetta ch’esce ‘o sole:
ncopp’’o tturreno nfuso
suspireno ‘e vviole.
Catarì!…Che buo’ cchiù?
Ntiénneme, core mio!
Marzo, tu ‘o ssaie, si’ tu,
e st’ auciello songo io.
NCOPP’ A NU MUNTONE ‘E MUNNEZZA
(di Salvatore Di Giacomo)
Sta ccà sotto nu povero canillo
ch' era figlio ‘e nu cane ‘e canteniere:
s’ ‘o vennette ‘o patrone ‘a piccerillo,
pe doie lire, a nu giovene ‘e barbiere.
‘A chiste passaie mmano a nu signore
ca vuleva fa’ razza e c’ ‘o assaie,
pecché partette ‘e pressa, a ‘o servitore,
n’ ommo barbaro e nfamo quanto maie.
Nun ‘o deva a mangià; spisso ‘o vatteva,
e tanto ll’ abbelette e ‘o custringette
ca, na matina ch’ isso nun ce steva,
‘o canillo sferraie: piglie e fuiette.
Nu guaglione ‘o truvaie, nfuso e affamato,
na sera ‘e vierno ca chiuveva. ‘O cane
sott’ a na banca s’ era arreparato,
e ll’ alleccaie, tremmano ‘e friddo, ‘e mmane...
— Bonasera e salute, cacciuttié!..
Tu muzzecasse?... — dicette ‘o guaglione. —
Nun muzzeche?... Teccà!... Statte cu mme...
Mo ce cuccammo. Viene ccà a ‘o patrone!... —
37
Mangiamo nzieme: n’ uosso ‘e na custata,
na scorza ‘e caso e doie tozzole ‘e pane.
S’ addurmettero nzieme: e ‘int’ ‘a nuttata
‘o guagliuncello s’ abbracciaie c’ ‘o cane.
E campanno accussì, mo ‘a ccà mo ‘a llà,
pe duie tre mise fecero stu stesso:
‘o guaglione cercanne ‘a carità,
e ‘o canillo feréle appriesso appriesso!...
Che succedette? Ca na notta scura
‘o cane se sperdette. ‘O guagliunciello
ll’afferraie 1’ambulanza d’ ‘a Quistura
e ‘o tenette tre ghiuorne ‘int’ ‘o canciello.
Doppo tre ‘ghiuorne, na bella matina,
pe nun avé cchiù incomode e penziere,
‘o purtaino ‘int’ ‘o spizzio ‘e Donnalbina
e ‘o dettero a ruchessa ‘e Ravaschiere.
E ‘o canillo? Addio zumpe ‘e cuntentezza!...
Ll’ aspettaie, puveriello! Aspetta, aspetta...
Che buo’ venì?... Mo sta sott’ ‘a munnezza,
scamazzato ‘a nu trammo d’ ‘a Turretta...
‘E RROBBE VECCHIE
(di Salvatore Di Giacomo)
Panne, purtate ‘a tanta e tanta gente,
cammise ricamate e arrepezzate,
ca ncuollo a quacche povero pezzente,
o ncuollo a na cocotta site state;
fazzulette ‘e battista, e muccature
viecchie, scuffie ‘e nutricce, e barrettine,
giubbe ‘e surdate, veste ‘e criature,
giacchette, mantesine, e suttanine,
add’ ‘o revennetore ‘e panne usate
(sott’ a n’angolo ‘e muro e mmiez’ ‘a via)
ccà v’hanno strascenate e ammuntunate
‘o vizio, ‘a famma, ‘a morte, ‘a malatia.
Quanta rumanze ‘e quanta e quanta gente!
Ma stu revennetore e stu puntone
nun ‘e capisce. Ndifferentamente
scose na cifra, o azzecca nu bottone.
ARIA D’ 'O SETTECIENTO
38
(di Salvatore Di Giacomo)
Na mulinarella
ca ‘o ggranò sfrantuma,
sfarina e cunzuma
stu core purzì!
E quanno io lle porto
nu cuofeno chino,
vicino a ‘o mulino
lle dico accussì:
— Oi mulinarella,
si e’ perzo ‘o patrone,
rummaso è ‘o guarzone
ca more pe tte!
Tu mo nun puo’ certo
restà veduvella,
si’ bbona, si’ bella,
ricordate ‘e me!
E si nun me cride,
stu core ‘o vvi’ ccanno!
Tu ‘o puo’, sfarenanno,
cu ll’ acqua mpastà!
E si nun te pare
ca ll’ acqua è cucente,
sti llacreme ardente
ce pozzo mmiscà!
Oi, mulinarella,
ca e’ perzo ‘o patrone,
ce sta stu guarzone
ca more pe tte!
Che faie? Vuo’ pe forza
restà veduvella?
Oi, mulinarella,
ricordate ‘e me!
CIMAROSA
(di Salvatore Di Giacomo)
C’ ‘o cuoco, ‘int’ ‘a cucina,
va trova pe che cosa,
s’appicceca Bettina,
‘a serva ‘e Cimarosa.
Ma è giuvinotto ‘o cuoco,
e ‘a serva è figliulella:
chi è mo c’ attizza ‘o ffuoco?
‘A gelusia cert’ è...
Sentitele: — Ah, mpechèra!
— Va llà, scelleratone!
39
— Sbriffia! — Va llà! — Ndrammèra!
XBrutto! Sciò llà! Sciò llà! —
P’ ‘a porta, a ll’ intrasatta,
caccia ‘o patrone ‘a capa:
ride na faccia chiatta,
e ‘a spia, redenno, fa...
C’ ‘a serva ‘o giuvinotto
se nzorfa ancora. E intanto
se sente ‘int’ ‘o salotto
nu cembalo sunà.
Sona ‘o maestro. E passa
p’ ‘e cammere stu suono:
d’ ‘o cuoco e d’ ‘a vaiassa
l'eco a sta nziria fa.
Ma è fuoco, ‘e paglia ‘o fuoco
d’ ammore. currevuso:
‘a cammarera e ‘o cuoco
pace hanno fatto già.
E ‘o cembalo, ca sona
note cchiù allere e ddoce,
vo’ di’ ca se n’ addona:
cagna pur isso ‘a voce.
Ma so ‘suspire e squase,
so’ chiacchiere azzeccose,
so’ pizzeche, so’ vase,
pazzie, carezze so’...
Sona ‘o maestro. E passa
p’ ‘e cammere stu suono.
D’ ‘o cuoco e d’ ‘a vaiassa
scritto è ‘o duetto in la.
NU SBAGLIO
(di Salvatore Di Giacomo)
— Cche ffaie lloco, vicchiariello,
sott’ a st’ arbero assettato?
E a chi aspiette, int’ ‘o mantiello
tutto quanto arravugliato?
— Chi mm’ ha dato appuntamento,
figlio mio, ma venarrà;
ccà ll’ aspetto, e so cuntento:
pe ccà nnanze ha dda passà.
40
Ma si siente a n’ ato ppoco
na ventata fredda e forte,
figlio mio, scostete ‘a lloco:
nun guardà!... Chi passa è ‘a Morte. —
E ‘a ventata fredda e forte
sciusciaie quase llà ppe llà:
e passaie, currenno, ‘a Morte:
e afferaie, senza guardà.
Ah! Che strillo se sentette
sparpetà p’ ‘o viento ‘e marzo!
Sulo, ‘o viecchio rummanette:
‘o guaglione era scumparzo...
IRMA
(di Salvatore Di Giacomo)
D’ ‘a lucanna, aieressera,
mmiez’ ‘a via nne fuie cacciata:
mmiez’ ‘a via sulagna e nnera
tutt’ ‘a notte Irma è restata.
Tutt’ ‘a notte ha fatto ‘a cana:
sotto e ncoppa ha cammenato
na serata sana sana.
E nisciuno s’è accustato...
Irma: nomme furastiero:
ma se chiamma Peppenella:
fuie ngannata ‘a nu furiero,
e mo... campa... (puverella!)
Passa gente. È fatto iuorno.
«Psst! Siente!...» E rire... e chiamma...
C’ ha dda fa’ si ha perzo ‘o scuorno?
C’ ha dda fa’? Se more ‘e famma.
Mmerz’ ‘e nnove s’ ha mangiata
na fresella nfosa all’ acqua.
E mo, comme a na mappata,
sta llà nterra. E dorme, stracqua.
PIANEFFORTE 'E NOTTE
(di Salvatore Di Giacomo)
Nu pianefforte 'e notte
sona luntanamente,
e 'a museca se sente
pe ll'aria suspirà.
41
È ll'una: dorme 'o vico
ncopp' a nonna nonna
'e nu mutivo antico
'e tanto tiempo fa.
Dio, quanta stelle 'n cielo!
Che luna! e c'aria doce!
Quanto na della voce
vurria sentì cantà!
Ma sulitario e lento
more 'o mutivo antico;
se fa cchiù cupo 'o vico
dint'a ll'oscurità..
Ll'anema mia surtanto
rummane a sta fenesta.
Aspetta ancora. E resta,
ncantannese, a pensà.
ERA DE MAGGIO
(di Salvatore Di Giacomo)
Era de maggio e te cadeano ‘nzino
a schiocche a schiocche li ccerase rosse...
Fresca era ll’aria e tutto lu ciardino
addurava de rose a ciente passe.
Era de maggio — io, no, nun me scordo —
na canzona cantàvamo a ddoje voce:
cchiù tiempo passa e cchiù me n’allicordo,
fresca era ll’aria e la canzona doce.
E diceva. «Core, core!
core mio, luntano vaje;
tu me lasse e io conto ll’ore,
chi sa quanno turnarraje!»
Rispunnev’io: «Turnarraggio
quanno tornano li rrose,
si stu sciore torna a maggio
pure a maggio io stonco cca».
E so’ turnato, e mo, comm’a na vota,
cantammo nzieme lu mutivo antico;
passa lu tiempo e lu munno s’avota,
ma ammore vero, no, nun vota vico.
De te, bellezza mia, m’annamuraje,
si t’allicuorde, nnanze a la funtana:
42
l’acqua Ilà dinto nun se secca maje.
e ferita d’ammore nun se sana.
Nun se sana; ca sanata
si se fosse, gioia mia,
mmiezo a st’aria mbarzamata
a guardare io nun starria!
E te dico — Core, core!
core mio, turnato io so’:
torna maggio e torna ammore,
fa de me chello che buo’!
NA TAVERNELLA
(di Salvatore Di Giacomo)
Maggio. Na tavernella
ncopp''Antignano: 'addore
d''anèpeta nuvella:
'o cane d''o trattore
c'abbaia: 'o fusto 'e vino
nnanz''a porta: 'a gallina
ca strilla 'o pulicino:
e n'aria fresca e ffina
ca vene 'a copp''e monte,
ca se mmesca c''o viento,
e a sti capille nfronte
nun fa truvà cchiù abbiento ...
Stammo a na tavulella
tutte e dduie. Chiano chiano
s'allonga sta manella
e m'accarezza 'a mano ...
Ma 'o bbì ca dint''o piatto
se fa fredda 'a frettata? ...
Comme me so' distratto!
Comme te si' ncantata! ...
DINT' 'A VILLA
(di Salvatore Di Giacomo)
Mare, liscio e turchino,
addó pare nchiuvata
ncopp' a ll' acque na vela
ianca, ca s' è fermata;
cielo, celeste cupo,
ca 'int' a st' acque te mmire;
e tu, viento liggiero,
ca mme puorte 'e suspire
43
'e st' arbere d' 'a Villa
e sbatte cu sti scelle,
e curre, ncuitanno
'e ffuntane e ll' aucielle;
sentitela! 'A sentite?
St'anema ve risponne…
E s' 'a pigliàino 'o viento,
'o cielo puro, e ll'onne…
VENTARIELLO
(di Salvatore Di Giacomo)
Aggarbato, frisco e ffino
d' 'a matina 'o ventariello
fa, ogni ghiuorno, 'e stu ciardino
tutte 'e ffronne suspirà.
Chiacchiarea, quase annascosta
mmiez' a ll' ombra, na funtana,
ca, sapenno 'a storia nosta,
'a vo' a ll' arbere cuntà.
"Bene mio! - diceno 'e ffronne Nientemeno accussì è nfama?"
E cu ll' acqua, ca risponne,
fanno nzieme uno ciu ciù...
Tanto ch' io, ca guardo attuorno
e passeo mmiez' a sti ffrasche,
mme murtifico p' 'o scuorno,
e mme mbroglio a cammenà...
'E TTREZZE 'E CARULINA
(di Salvatore Di Giacomo)
Oi pètteno, che piéttene
'e ttrezze 'e Carulina,
damme nu sfizio, scippela,
scippela na matina!
E tu, specchio addò luceno
chill' uocchie, addò, cantanno,
ride e se mmira, appànnete
mentre se sta mmiranno.
Lenzola, addò se stenneno
'e ccarne soie gentile,
nfucateve, pugnitela,
tutto stu mese abbrile!
44
E vuie, teste d' anèpeta,
d' aruta e resedà,
seccate ncopp' a ll' asteco
faciteve truvà!
Ma 'o pètteno che pettena
'e ttrezze 'e Carulina,
è sempe 'o stesso petteno
'e tartaruca fina:
'o specchio è de Venezia
e nun ha fatto mossa:
'e lenzulelle smoveno
n' addore 'e spicaddossa:
e mmanco nun me senteno
ll' aruta e 'a resedà;
cchiù ampresso ncopp' a ll' asteco
abbrile 'e ffa schiuppà!…
'E CECATE 'E CARAVAGGIO
(di Salvatore Di Giacomo)
Dimme na cosa. T' allicuorde tu
e quacche faccia ca p''o munno e' vista,
mo ca pe' sempe nun ce vide cchiù?
Sì, m' allicordo; e tu?-No, frato mio;
io so' nato cecato. Accussì ncielo,
pe mme murtificà, vulette Dio…
Lassa sta' Dio!…Quant' io ll' aggio priato,
frato, nun t''o puo' manco mmaggenà,
e dio m' ha fatto addeventà cecato.
E' overo ca fa luce pe la via
'o sole?…E comm' è 'o sole?-'O sole è d' oro,
comme 'e capille 'e Serrafina mia…
Serrafina?…E chi è? Nun vene maie?
Nun te vene a truvà?-Sì…quacche vota…
E comm' è? Bella assaie?-Sì…bella assaie…
Chillo ch' era cecato 'a che nascette
Suspiraie. Suspiraie pure chill' ato,
e 'a faccia mmiezz' 'e mmane annascunnette.
Dicette 'o primmo, doppo a nu mumente:
--Nun te lagnà, ca 'e mammema carnale
io saccio 'a voce…'a voce sulamente…
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-- E se stettero zitte. E attuorno a lloro
addurava 'o ciardino, e ncielo 'o sole
luceva, 'o sole bello, 'o sole d' oro…
DONN' AMALIA 'A SPERANZELLA
(di Salvatore Di Giacomo)
Donn' amalia 'a Speranzella,
quanno frie paste crisciute,
mena ll' oro 'int''a tiella,
donn' Amalia 'a Speranzella.
Che bellezza chillu naso
ncriccatiello e appuntutiello,
chella vocca 'e bammeniello,
e chill' uocchie, e chella faccia
mmiez''e tìttole e 'a vurraccia!
Pe sta femmena cianciosa
io farrìa qualunque cosa!…
Piscetiello addeventasse,
dint''o sciore m' avutasse,
m'afferrasse sta manella,
mme menasse 'int''a tiella
donn' Amalia 'a speranzella!
VOCE D’AMMORE ANTICHE
(di Salvatore Di Giacomo)
Taverna d’ ‘o Cerriglio, add∫ so’ stato
cchiù de na vota a bevere e a mangià,
giacché, ‘int’ ‘o suonno ca mme so’ sunnato
mm’ e’ fatto cchiù ‘e na femmena assaggià
taverna antica, chiara e affummecata,
ianca e nera, addurosa e puzzulenta,
taverna allera, taverna accurzata,
nfruciuta ‘e gente amabbele e cuntenta;
a te, ca mmiez’ a pròvole e presòtte
e a nzerte d’ aglie, sott’ ‘e ttrave appese,
a na tavula toia, nnanz’ a ddoie v∧tte,
mo vediste Basile e mo Curtese;
a te, c’ a Diana, a Crezia, a Carmusina
mpruvvisà mme faciste sti ccanzone
accumpagnate cu na rebecchina,
cu na chitarra e cu nu calascione;
a te sti smanie ‘e nu perfetto amante,
st’ amaro chianto, sti suspire ardente,
sti resate e sti llacreme cucente...
46
A te, sti voce d’ ‘o seciento e tante!...
[...]
NA CASA MM’ AGGIA FA’...
(di Salvatore Di Giacomo)
Na casa mm’ aggia fa’ ncopp’ ‘a muntagna,
e nu ciardino c’ ‘o milocutugno,
cu na spallera ‘e giesummine ‘e Spagna,
tutta nzertata cu rose sanguegne!
E ce voglio iettà, p’ ‘a fa’ cchiù degna,
‘e dudece carrì senza sparagno!
Oi, llà llà!
E chi ‘a ngegna
dint’ abbrile
chesta casa
signurile,
chesta casa accussì bella?
Catarenella!
Ce voglio fa’ na càmmera a levante
ca nce ha dda venì ‘o sole appena sponta,
e nce s’ ha dd’ affaccià, ianca e lucente,
‘a luna ‘a miez’ ‘o cielo e ‘a copp’ ‘e monte!
E nun ce ha dda mancà, tutta d’ argiento,
pure ll’ acquasantera ‘e ll’ acqua santa!
Oi, llà llà!
E chi ‘a ngegna
dint’ abbrile
chesta stanza
signurile,
chesta stanza accussì bella?
Catarenella!
Ce voglio situà nu lietto ‘attone,
cu quatto matarazze a tutta lana,
c’ ‘o lenzuolo pe sotto, oie, de cuttone,
e c’ ‘o lenzuolo ‘e coppa ‘e tela ‘e lino!
E che cuperta, neh, che seta fina!
E che burdura ricamata a mano!...
Oi, llà là!
E chi ‘o ngegna
dint’ abbrile
chistu lietto
signurile, e sta stanza accussì bella?
Catarenella! ...
47
NUTTATA ‘E NATALE
(di Salvatore Di Giacomo)
Dint’ ‘a na grotta scura
dormeno ‘e zampugnare:
dormeno, appese a ‘e mura,
e ronfeno, ‘e zampogne
quase abbuffate ancora
‘a ll’ ùrdema nuvena;
e, ghianca, accumparesce e saglie ncielo,
dint’ ‘a chiara nuttata, ‘a luna chiena
Dormeno: a mezanotte
cchiù de n’ ora ce manca;
e se sparano botte,
s’appicceno bengala,
e se canta e se sona
pe tutto ‘o vicenato...
Ma ‘o Bammeniello nun è nato ancora,
e nun s’ è apierto ancora ‘o Viscuvato.
Fora, doppo magnato, esce nfucata ‘a gente:
ccà d’ ‘o viento gelato,
p’ ‘e fierre d’ ‘a cancella,
trase ‘a furia ogne tanto...
E c’ ‘o viento, e c’ ‘o friddo,
ncopp’ ‘a paglia pugnente, a ppare a ppare,
dormeno, stracque e strutte, ‘e zampugnare...
S’ è scetata mpunt’ ‘e quatto
na zampogna, e sta parlanno.
— Bene mio! — dice. — E n’ at’ anno
ca turnammo a beni’ ccà!
E turnammo, n’ ata vota,
a fa’ ‘o soleto lamiento:
viene, vaie, nun truove abbiento,
sona ccà; va a sunà llà!
E che suone? Ullèro, ullèro!
E nasciuto il Re del Cielo,
che nel candido suo velo
sulla terra calerà!
Maie d’ammore na canzona,
maie, maie n’ aria o allera o doce!
‘E na femmena na voce
maie putimmo accumpagnà!
Mme credite? Sto speruta
‘e sentì n’ aria curtese,
48
e chest’ aria d’ ‘o pagghiese
cu stu suono accumpagnà! —
E rispunnette n’ ata zampogna:
— Cummà, sentite, ve voglio di’
ca senz’offesa, si premmettete,
st’ aria curtese m’ ‘allicordo i’.
È anticulella, ma nun fa niente,
ca se pò sempe bona cantà:
po’ addò sta scritto ca brutto è ‘o bbiecchio?
Nun cagna ammore: nun pò cagnà.
E comm’ a chesta quant’ ate e quante
me n’ allicordo belle accussì!
Cierti canzone cu cierti stese
fatte p’ ‘e core fa’ ntenerì!...
— Embè... sunatene quaccuna... — E comme?
Si nun m’ abboffeno che buo’ sunà!?
— Zi’!... St’ amicizia surtanto ‘o viento,
si ‘o viento è amabbele, mo ce pò fa’...
— Viento! — dicettero tutte ‘e zampogne —
nficchete, mpizzete, fance abbuffà!
Fance chest’ urdema nuttata, st’ anno,
cuntenta, a Nnapule bella, passà... —.
E tècchete trasette p’ ‘e cancelle
nu sbruffo ‘e viento e ll’ abbuffaie, sciuscianno
dint’ ‘e zampogne e mpont’ ‘e ciaramelle.
E ‘a grotta se scetaie: liggiero e lento
nu mutivo ‘e canzone ‘e primmavera
accumminciaie cu n’ accumpagnamento
a tterza sotto. ‘A luna, auta ca steva
e cammenanno, se fermaie: chiù tonna
‘e nu melione e cchiù ghianca d’ ‘a neva.
Guardatele, guardatele... Sentenno
sta museca, sunà, doce, ‘int’: ‘o scuro,
se torceno ‘e cchiù giuvene, durmenno.
Se voteno, se gireno, c’ ‘a faccia
ncopp’ ‘e mantielle, e comm’ ‘int’ a nu suonno,
muoveno ‘e mmane e stenneno li braccia...
Ronfeno ‘e viecchie: sprufunnate stanno,
surde, stracque, ‘int’ ‘o suonno e dint’ ‘a paglia:
e a stu suono suttile ‘o basso fanno...
49
e ce sta, ncoppa, n’ arbero affatato:
rire chi saglie e chi scenne se lagna,
ca ‘o frutto culurito è mmelenato!
Ah! Ullèro, ullèro, ullà!
E comm’ a na muntagna...
E nun canta sta voce, aiemmé, se lagna!...
Ricordete, Marì! L’ aria addurava,
ce ne ievemo sule a passe a passe;
e ce faceva luce e ce guardava
na luna che pareva ca penzasse...
Ah! Ullèro, ullèro, ullà!
Sta luna ce guardava...
Chi sa che lle pareva e a che penzava!
Torno p’ ‘a stessa via: ce passo a ll’ ora
ca ce passaie cu tte ll’ urdema vota:
mme pare ‘a voce toia sentere ancora...
Ah! comm’ avota ‘o munno, ah, comm’ avota!...
E ullèro, ùllèro, ullà!
Te chiammo: e ‘a miez’ ‘e ffronne
ll’ eco, ll’ eco surtanto mme risponne...
D’ ‘e pedezzulle tuoìe, nterra, ccà nnante
veco e canosco ‘o segno c’ aie lassato:
vicino a loro, uh Dio, chiaro e lampante,
‘o segno ‘e n’ ati dduie ce sta stampato!...
Ah! Ullèro, ullèro, ullà!
Povero a me! So’ stato
pe n’ at’ ommo traduto e abbandunato!...
Tutto è fenuto! C’ ‘a staggiona nova
làsseno ‘a casa vecchia ll’ aucielle,
correno a n’ ata parte e fa’ la cova,
e tu pure, tu pure e’ mise ‘e scelle!...
E ullèro, ullèro, ullà!
L’ammore è na muntagna
rire chi saglie e chi scenne se lagna...
E fenette ‘a canzona...
(E pareva c’ ‘o cielo, for’ ‘a grotta,
se fosse fatto p’ ‘a piatà cchiù niro,
dint’ ‘a pace d’ ‘a notta.)
E fenette accussì, cu nu suspiro...
— E ghiate, ia’!.,. — dicette.
‘a cchiù longa e cchiù allera ciaramella. —
50
E chesta è stata ‘a canzona curtese?!
Ne saccio una cchiù bella...
Iammo! ‘O viento ce sta. Se canta a stesa...
Cu sta malincunia
v’ ammusciate cchiù assaie, cummara mia! —
— Oi ma’, dicette a màmmema na vota —
io mme vurria nzurà: che nne dicite?
vurria truvà na femmena e na dota:
cunzigliateme vuie ca vecchia site. —
Màmmema ‘a capa aizaie: mpont’ a nu dito
teneva ‘o ditaliello spertusato,
me metteva na pezza a nu vestito,
e ‘int’ ‘a pezza lassaie ll’ aco appezzato...
E dicette accussì:
Nda mbò! Ndì ndì!
«Oro t’ ha dda purtà, seta e velluto,
e pperne ‘e qualità, sfuse e nfelate,
nu cummò ‘e palisante auto e ghienguto
‘e panne lisce e panne arricamate.
Si è d’ ‘o pagghiese ‘a massaria nzerrata
add∧ nisciuno maie nun c’ è trasuto:
si è de cità na bona annummenata,
n’ arte ‘e mmane e nu patre canusciuto...
Canusciuto, guagliò!
Nda mbò! Nda mbò!»
— E quann’ è chesto, oi ma’, — lle rispunnette
sta nenna tale e quale rifurmata
comm’ ‘a vulite vuie, senza difette
e cu tanta virtù, l’aggio truvata.
Rosa se chiamma. ‘E pperne? ‘E ttene mmocca.
Ll’ oro? Songo ‘e capille anella anella.
‘O musso è comm’ à ddoie cerase a schiocca.
‘E velluto so’ ll’ uocchie... E bella! E bella!
È bella, è bella, oi ma’!
Nda mbò! Ndì ndà!...
E pe riguardo ‘a massaria...
Fenette
tutta na vota ‘a museca. Sfiatate
zampogne, e ciaramelle
fenettero ‘e sunà. Pe nu mumento,
51
dint’ ‘o silenzio, ‘a grotta
rummanette accussì:
po’ luntano sparaie n’ urdema botta,
e nu gallo cantaie: «Chicherichì!».
«Chicherichì!.. .» tante e tant’ ata galle
rispunnettero a ttuono.
L’ organo d’ ‘a parrocchia ‘e ffunzione
nfra tanto accumpagnava
spannenno ‘o suono attuorno,
e già p’ ‘a strata ‘a gente cammenava.
Era Natale. E s’ era fatto iuorno.
— Scetateve, scetateve, picciuotte!
Mannaie! Parte ‘o papore!
Susiteve ch’ è tarde: è fatto iuorno
e vuie durmite ancora!
Pigliateve ‘e zampogne,
ncapputtateve buone ascenno fora,
ca fa nu friddo ca fa zumpà ll’ ogne! —
E, a ppoco a ppoco, ‘a grotta vummecaie
(parlanno cu rispetto)
quase na sittantina ‘e zampugnare.
Stunate ‘e cchiù figliule
steveno tutte quante...
Camminaveno arreto sule sule:
ieveno ‘e viecchie, accapputtate, nnante.
Mo s’ ‘e pporta ‘o cummoghio: e sesca, e corre:
e case, arbere e sciumme
fuieno comm’ ‘o viento...
Nun parla cchiù nnisciuno
mmiez’ ‘a fredda campagna;
ma pur ancora suspira quaccuno:
«Ammore, ca si’ comm’ a na muntagna. ..».
LASSAMMO FA' DIO...
(di Salvatore Di Giacomo)
'A dummeneca 'e Pasca
d' 'o mille e noveciento, 'o Pateterno
(ca s'è susuto sempe 'int' e primm'ore)
di buonissimo umore
se scetaie mmerz' 'e sette,
fece chiammà san Pietro e lle dicette:
- Pie', siente, stammatina
è na bella iurnata
e ll' aria è fina fina:
vurria fa na scappata
'n Terra... Che te ne pare?
52
- Mah! - dicette san Pietro -(santo napulitano e,
mparaviso,
capo guardapurtone)
-Mah... Lei siete il padrone!
Vulite vedè 'a Terra? E fate pure...
Però....... vedete... francamente, 'a Terra
è nu poco afflittiva.
V'avesse disgustà?...
- Ma che! Che dici!
Su, vèstiti! Scendiamo...
Dove ci fermeremo? Dove andiamo?...
Napoli!... Che? Ti pare?
- Eh! Sissignore:
se dice: Vide Napule e po' muore!
E senza perder tempo, llà ppe llà,
San Pietro se vestette comilfò:
nu pantalone inglese a quadrigliè,
nu gilè (comm' 'o pòrteno 'e cocò)
tutto piselli verdi in campo blu,
cappiello a tubbo, cravatta a rabà,
scicco stiffelio di color rapè,
e un piccolo bastone di bambù.
-Sto bene? -Elegantone!...
Andiamo dunque! - E ghiammo...
Quanto mme piglio 'e guante... Ed in un batterdocchio eccoli a Napoli,
in mezzo piazza Dante.
'O Patre Eterno vutaie li' uocchie attuorno,
scanzaie nu tramme, se mettette 'a lente,
e proprio come un semprice murtale,
(ma però con accendo forastiero)
dice: - Sai, caro, ma l' è mica male
questa vostra città! Mi fa piacere
assai di rivederla:
ci mancavo dal secolo passato...
Ma proprio ha molto, molto migliorato!
La statua qui davante
cosa l' è? L' Aligherio?...
- No - dicette san Pietro - Questo è Dante.
Grand' uomo... E questa sulla mano destra
è la famosa chiesa 'e San Michele:
quello è il Liceo Vittorio Emmanuele:
più sopra c' è il Museo. Questo, rimpetto,
è il caffè di Diodati.
Ce vulimmo assettà diece minute?
- Entriamo pure -. E 'o Signore trasette
in quelle belle sale ornamentate,
e san Pietro dicette al cammariere:
- Favorite due mezze limonate.
Erano 'e ddiece e mmeza
e 'a iurnata era bella. A mille a mille
passiaveno 'e ggente
53
pe mmiez' 'a strata e ncopp' 'e marciappiede;
e vedive mmiscate
femmene, uommene, grosse e piccirille
nutricce, serve, prìevete e surdate
Oh, qual vista gentile!
(dicette 'o Pateterno
pusanno o' cucchiarino).
Ma com' è che si dice,
caro quel mio Pierino,
che la Terra è infelice?
Ma guarda, guarda un po' che movimento,
che scena pittoresca e che allegria!
Via, son proprio contento...
Be'?... Pietro?... E parla, vecchio brontolone!
Non sei della mia stessa opinione?
Sì - rispunnette 'o viecchio -. e opera vosta
è certamente tutta chesta ccà:
certo: chi 'o ppo' negà?
Però... Vi siete presa 'a limunata?...
-SI, ho finito... - Embè, usciamo.
Signori, a tutti!... - Buona passeggiata!
-Dunque dicevi? - E c' aggia di'?... Guardate!
Tenite mente attuorno~... Che bedite?
Che ve pare?... Dicite.
'A carità
Dio guardaie - spaventato. Mmiez' 'a strata,
stuorte, struppie, cecate, giuvene e bichicchiarielle,
guagliune senza scarpe,
vicchiarelle appuiate a 'e bastunciel!e,
scartellate, malate,
e ciert' uocchie arrussute
chine 'e lacreme - e mane
secche, aperte, stennute...
-'A carità!...
Sta voce
e voce a centenara
sentette, 'a tutte parte,
disperate, strellà:
e quase lle parette
dint' a n' eco e 'a luntano,
sentì 'o stesso lamiento....
- 'A carità...
Cu na resella amara,
e allisciannose 'a barba a franciscana,
San Pietro suspiraie: -Nun c'è che fa'!...
Mo nu' ve frasturnate, sentite a me:
mo iammuncenno 'a ccà:
piuttosto quando siamo in Paraviso
se pe riparlerà...
-Come?... Non ho capito... 'O Patre Eterno
capuzziava, parlava isso sulo,
54
teneva mente in aria... Tutto nzieme
fece segno c' 'a mano. E nu lenzulo
scendette sulla Terra lentamente,
lo stendettero a terra in piazza Dante
nu centenaro d' angele
tutte vestute 'e velo
nce ammuntunaino, dinto, 'e puverielle,
e s' 'e purtaino 'ncielo...
A Mappata
Figurateve nu poco
sta mappata ca pe li' aria
ogne tanto s' abbuffava,
se sbuffava - e viaggiava
ncopp ''o viento - chiena 'e strille,
chiena 'e ggente - Cchiù de mille!
Figurateve nu poco che nzalata e c' ammuina!
Chi chiagneva, chi rereva,
chi alluccava: « I' mo mm' affoco! »
Chi Cantava - chi chiammava:
-Neh, Totò!... - Peppì!... -Giova'!...
Donn' Aniè! - Don Ferdinà...,
-Mo addo' iammo?...- E ba nce o spia!...
-Chi s' 'a fatta 'a pippa mia?...
-Prufesso'!... -Pronto... - Addo' state?
-Sto cchiù ncoppa... - A voi! Sapete,
abbarate addo' sputate...
-Ma che ghiammo 'int' 'o pallone~~...
-Pe', tenisse nu muzzone?...
-Bu! bu! bu!...-Chi è?.. Passa llà!...
-Nun buttà!... -Sode cu 'e mmane!
-Neh, chiammateve a stu cane... »
Appena miso pede mparaviso
Il' angele mmiez' a Il' erba 'e na vallata
se fermaino mparanza
e pusaino 'a mappata,
ca pe dduie tre minute se muvette,
ruciuliaie pe terra e, tutto nzieme,
s' arapette essa stessa. E se sentette
'a voce 'e n' ommo ca diceva a li' ate:
- Uscite, miei signo', simmo arrivate!...
A tavuliata.
Mmiez' a nu scampagnato, addo' nasceva
vicino a viuletta a margarita,
ncopp' a Il' èvera corta, ca luceva
comm ''o velluto nfuso,
quatto tavule, pronte
e apparicchiate a Il' uso
d' 'e meglie risturà,
pareva ca dicessero: - Venite!
Favurite a mangià!... 55
E che ce steva esposto! 'A meglia carne,
'o meglio pesce, 'e frutte cchiù assurtite,
cchiù gentile e cchiù ffine:
'a mela, 'a pera, 'o fenucchiello, 'a fava,
'a nanassa, 'o mellone,
Il' uva, 'e nnoce, 'e bbanane, 'e mandarine,
e tutto 'o bbene 'e Dio fore staggione.
Vine paisane, e vine mbuttigliate
col sùvero d' argento e l' etichetta,
liquori delle frabbiche premiate,
curassò, strega, cùmmel e anisetta:
e in mezzo a questi (pe fa na surpresa
a quacche puveriello furastiero)
preffino il vischisodo a marca inglesa!
Avite ntiso maie
Miseria e nubilta'.~
Ve ricurdate quanno Sciosciammocca
e chili' ati stracciune,
con l' acquolina in bocca
guardano ncopp' 'a tavula 'e mangià
chella bella zuppiera 'e maccarune?
Non vi dico altro.Pe quase mez'ora
Ato nun se sentette
(mmiez'a tutta sta gente
ca mangiava, bbeveva,
e sciglieva a piacere)
ca 'o ru mmore d' 'e piatte e d ' 'e furchettee'
e 'o drì ndrì d' 'e buttiglie e d' 'e bicchiere..
E all'urdemo d' 'o pranzo
(nu poco fatto a vino)
s'aizaie nu cecato
'e na trentina d'anne.
Doie tre vote tussette,
s' adderezzaie, sputaie, fece n'inchino,
e stu brinnese, a voce auta, facette:
'O brinnese.
Cumpagne e care amice! Premmettete
c' a stu bello signore,
ca nce ha fatto l' onore
'e ce mmita' cca' ncoppa
a bèvere e a mangia',
io gli rivolgio nella sua presenza,
come attestato di ricanoscenza,
quatto parole p' 'o ringrazià!
Grazie, grazie, signo' ! ... Grazie! Vv' 'o dico
a nomme 'e tutte chiste sfurtunate,
ca se so' saziate,
e ca p' 'a primma vota,
senza stennere 'a mano,
mmiez a ll' aria addurosa 'e stu ciardino
hanno pruvato 'o broro, 'a carne, o vino!...
56
Ccellenza! E cumpatite sti pparole,
ca so' napulitane
e nun so' ttaliane
comme ve mmeretate!
Io nun aggio pututo stunà!
Nun me pozzo applicà!...
Guardate!... Io nun ce veco! 'A che so' nnato
io nun beco a nnisciuno!...
So' cecato, guardate... So' cecato !
Ccellenza, e che piatà!... 'A voce lle mancaie. Chiagneva...
'A mano ca teneva 'o bicchiere
s' acalaie chiano chiano
e 'o pusaie ncopp' 'a tavula. Isso stesso
comme si 'o vino 'o fosse risturbato,
se chiaie lentamente int' 'e ddenocchie,
e, cadenno assettato e abbandunato,
fissaie dint' 'o bbacante 'o gghianco 'e ll'uocchie...
Nonnanonna.
-Oi suonno, Suonno!...
Suonno, ca te ne parte 'a Il' uriente,
e nun t' abbence prencepe o rignante,
oi Suonno, e vienetenne lentamente,
e, mponta 'e pede, férmete ccà nnante...
E, si si' piatuso e si' putente,
stienne sta mano, e adduorme a tuttuquante...
Vienece, suonno!...
Te manna San Giuseppe 'a Bettalemme,
e, sotto 'a porta, chi te mmosta a via
cu nu ramo 'e viole, è 'a Vergene Maria...
(E chi te chiamma ccà, Suonno, tu 'o ssaie,
so' chille ca cuntente
nun se scetano maie...).
Vienece Suonno!.
tu nchiudele Il' uocchie doce doce,
cornm ''e nchiudiste a Giesù Cristo ncroce...)
'O Suonno s' accustaie... Ma n' ombra nera
Ile cammenava appriesso,
n' ombra longa e liggiera,
- c' appena isso 'a vedette e se fermaies' acalaie, Il' afferraie,
s' 'o strignette int' 'e bbracce forte forte
e, cu nu filo 'e voce, lle dicette: « Vattenne!
Famme passà. So' 'a Morte... »
-E mo che dice?... - dicette a San Pietro
'o Patre Eterno - Guarda!
Nun è meglio accussì? Tutta sta gente,
tumentata e nnucente
ncopp' 'a Terra che turnava a fa?.
Doppo n' ora felice c' ha passata,
guarda, è passata 'int' 'a l' eternità...
57
-Là!... Guardate!... Là... là!...-c' a mano stesa
e trattenenno 'o sciato,
san Pietro lle mmustaie ca quaccheduno
ch' era rummaso aizato
mo se vutava attuorno - e se muveva...
-Là!... Na femmena!...
E chella,
comme fosse mpazzuta,
cammenava, curreva,
nciampecava e cadeva,
e s'alzava... E fuieva...
Chiammatela! Addo' va?!...
-Zitto... - dicette 'o Padre Eterno -Zitto...
Lass' 'a fa... lassa 'a fa..'.
Cade 'a cielo, 'a mammarella,
puverella, puverella...
Curreva, fuieva
pe nnanz''e cumpagne passanno,
(ca nun se muvevano cchiù)
sperduta, - abbeluta,
chiagnen no, tremmanno,
mpauruta, sbattuta,
curreva, curreva 'int' a ll' ombre
e dint' 'o silenzio d' 'a sera,
Nannina 'a pezzente...
E, senza sapè cchiù addo ieva
curreva, curreva...
Nfi a che - tutto nzième Uh Dio!... se sentette
manca' sott' 'e piede 'o tterreno.
E 'a cielo cadette...
Scinne, scinne, puverella
ca - 'int' 'a notte chiena 'e stelle na palomma e notte pare
cu nu triemmolo 'int' 'e scelle..
Scinne nterra, palummella,
passa 'e monte, passa 'o mare,
vola, sciulia, scinne... Va,
ll' aria è 'a toia. Te porta 'o viento
si te stracque e t' abbandune
Quanta miglie staie facenno?
Nu minuto e nne faie ciento e quant' ate, p' arrivà!...
Ma mo luceno, 'a luntano,
luceluce a mmeliune...
E so' lume... E 'a luna, 'a luna
gia' fa 'o mare nnargentà...
Scinne - scinne... Si' arrivata...
Guarda... 'A 'i'lla... Napule! 'A 'i' Ilà!...
Mammarè, ringrazia Dio...
Nanninella 'a pezzente
guardaie ccà, guardaie lla', s' urizzuntaie,
58
e truvaie finalmente
'a via d' 'a casa soia.
Sunava ll' una
a Sant' Eliggio. E dint' 'o vico scuro
sciuliava ncopp' 'o muro
nu raggio 'e luna.
- Ninno!
Ninno!
Sto ccà!... Mamma è turnata!...E 'a porta, mez' aperta e meza nchiusa,
e nu vascio vuttaie cu na spallata.
Trasette 'e furia. Currette addò steva
nu piccerillo dint' a nu spurtone...
s' acalaie... Chillo povero guaglione,
c' appena appena teneva nu mese,
sennuzziava, cu 'e manelle stese...
Lassammo fa' Dio...
Nanninella 'a pezzente
ll' arravugliaie dint' a nu sciallo viecchio,
s' 'o pigliaie mbraccia - s' 'o strignette mpietto,
e dint' 'o chiaro 'e luna,
e asciuttannose lì' uocchie a 'o mantesino,
lle dette latte e - s' 'addurmette nzino...
LARIULÀ
(di Salvatore Di Giacomo)
— Frutto ‘e granato mio, frutto ‘e granato,
quanto t’aggio stimato a tiempo antico!
Tienete ‘o muccaturo arricamato,
tutta sta rrobba mia t’ ‘a benedico...
— Quanto si’ bello e quanto si’ curtese!
Io t’era indifferente e mo se vede;
tecchete ‘o muccaturo ‘e seta ingrese,
fussero accise ll’uommene e chi ‘e ccrede!
Ah, lariulà!
Lariu-lariu-lariulà!
L’ammore s’è addurmuto,
nun ‘o pozzo cchiù scetà!
— E quanno è chesto, siente che te dico:
io faccio ‘ammore cu na farenara;
tene nu magazzino, ‘mt’ a stu vico,
ll’uocchie che tene so’ na cosa rara!
— E quanno è chesto, i’ pure faccio ‘ammore,
e a n’ato ninno mo tengo ‘o penziere;
s’ereno date a ffuoco anema e core;
mme so’ raccumannata a nu pumplere...
59
ah, lariulà!
— l'ammore s’è scetato,
guarda... e ride, oi’ lariulà!
- Ah, vocca rossa comme a nu granato!
chi ‘o ssape ‘o tiempo antico si è fernuto?...
Chello ch’è certo è ch’io sto ntussecato,
o sapore d”o pane aggiu perduto!...
— Si’ stato sempe bello e ntussecuso,
pure, siente, vide che te dico,
nun me mporta ca si’ furiuso,
oglio campà cu te, muri cu ttico!
Ah, lariulà!
Lariu-lariu-lariulà!
L'ammore s’è addurmuto,
nun ‘o pozzo cchiù scetà!
OILÌ, OILÀ
(di Salvatore Di Giacomo)
Carmè, quanno te veco
mme sbatte ‘o core!
dimmelo tu ch’è chesto
si nun è ammore?
Chest’è ammore,
oilì, oilà!
E dincello a mamma toja,
si te vo fa mmaretà.
Coro:
Carmè, dincello,
nu bello maretiello
è sempe buono.
Si no tu rieste sola,
sola, sola, — e lariulà!...
‘A verità ce vo’ na cumpagnia!
Comm’acqua a la funtana
ca nun se secca,
l’ammore è na catena
ca nun se spezza.
Nun se spezza,
oilì, oilà!
Si se spezza... buonasera,
nun se po’ cchiù ncatenà!
Coro.’
Carmè, Tu ‘o ssiente?
60
nu bello maretiello
è sempe buono.
Si no tu rieste sola,
sola, sola, — e lariulà!...
‘A verità ce vo’ na cumpagnia!
Stu core aggio perduto
mmiezo a na via!
Tu certo l’aje truvato!
bellezza mia!
L’ajc truvato,
oilì, oilà!
l’aje truvato e l’annascunne,
ma vengh’io pe m’ ‘o piglià!
Coro di donne:
Carmè, dancillo,
nu bello maretiello
è sempe buono.
Si no tu rieste sola,
sola, sola, — e lariulà!...
‘A verità ce vo’na cumpagnia!
CARCIOFFOLÀ
(di Salvatore Di Giacomo)
— Oi mamma, mamma — che luna, che luna
Mme vene, mme vene
malincunia!...
Coro: Malincunia!
E’ si ‘sta luna — mme porta furtuna
mmariteme ampresso,
mammella mia!
Coro: Mammella mia!
— E dimme a chi vuò...
C’ o’ ndanderandì!
Ca piglio e t’ ‘e donco.
Coro. C’ ‘o ndanderandò!
— Nun saccio a clii voglio,
cunziglieme, ma’;
ca troppo mme mbroglio,
Coro: C’ ‘o ndanderandà!
E ndanderandì!
E ndanderandà!
Che bona figliola!
Carcioffolà
Oi figlia, figlia, — vulisse ‘o pumpiere
ca spàrpeta e more
pe’ st’uocchie nire?
61
Coro: Pe’ st’uocchie nire!
E' stato fatto sargente ll’atriere
bello, è figliulo,
s'abbusca ‘e llire!
Coro: S’abbusca ‘e llire?
- Qi mmamma gnernò!
Coro. C’ ‘o ndanderandì!
Truvatene a n’ato.
Coro: C’ ‘o ndanderandò!
Si voglio ‘o vrasiere
na vota appiccià,
m’ ‘o stuta ‘o pumpiere!
Coro. C’ ‘o ndanderandà!
E ndanderandì!
E ndanderandà!
Che bona figliola!
Carcioffolà
— ‘O campanaro — ca sta dint’ ‘o vico,
m’ha fatta m’ha fatta
na mmasciatella...
Coro: Na mmasciatella!
Qi gnò — m’ha ditto — sentite a n’amico:
tenite na figlia
ch’è troppo bella!
Coro: Ch’è troppo bella!
E dimme si ‘o vuò...
Coro. C’ ‘o ndanderandì!
Oi ma’ nun ‘o voglio!
Coro: C’ ‘o ndanderandò!
Se sose a primm’ora,
va fora a sunà
e piglia e se nn’esce!
Coro: C’ ‘o ndanderandà!
E ndanderandì!
E ndanderandà!
Che bona figliola!
Carcioffolà
che luna lucente
— Oi mamma, mamma —
che stelle, che stelle
ca stanno ‘ncielo!
Coro: Ca stanno ‘ncielo!
Oi ma’, sentite... — teniteme mente...
Pigliateme ‘e sposa
na vesta e ‘o velo...
Coro: Na vesta e ‘o velo...
Se' mise mo so...
Coro: C’ ‘o ndanderandì!
Ca saccio a nu ninno...
Coro: C’ o’ ndanderandò!
62
Si’ zita! — m’ha ditto:
so zita, neh ma’?...
Embè, datemilio!’...
coro: C’ o’ ndanderandà!
E ndanderandì!
E ndanderandà!
Che bona figliola!
Carcioffolà
'E SPINGOLE FRANGESE
(di Salvatore Di Giacomo)
Nu juorno mme ne jètte da la casa,
jènno vennenno spíngule francese...
Nu juorno mme ne jètte da la casa,
jènno vennnenno spíngule francese...
Mme chiamma na figliola: "Trase, trase,
quanta spíngule daje pe' nu turnese?"
Mme chiamma na figliola: "Trase, trase,
quanta spíngule daje pe' nu turnese?
Quanta spíngule daje pe' nu turnese?"
Io, che sóngo nu poco veziuso,
sùbbeto mme 'mmuccaje dint'a 'sta casa...
"Ah, chi vò' belli spingule francese!
Ah, chi vò' belli spingule, ah, chi vò'?!
Ah, chi vò' belli spingule francese!
Ah, chi vò' belli spingule ah, chi vò'!?"
Dich'io: "Si tu mme daje tre o quatto vase,
te dóngo tutt''e spíngule francese...
Dich'io: "Si tu mme daje tre o quatto vase,
te dóngo tutt''e spíngule francese...
Pízzeche e vase nun fanno purtóse
e puo' ghiénchere 'e spíngule 'o paese...
Pízzeche e vase nun fanno purtóse
e puo' ghiénchere 'e spíngule 'o paese...
E puó' ghiénchere 'e spíngule 'o paese...
Sentite a me ca, pure 'nParaviso,
'e vase vanno a cinche nu turnese!...
"Ah, Chi vò' belli spíngule francese!
Ah, Chi vò' belli spíngule, ah, chi vò'?!
63
Ah, chi vò' belli spíngule francese!
Ah, chi vò' belli spíngule, ah, chi vò'?!"
Dicette: "Bellu mio, chist'è 'o paese,
ca, si te prore 'o naso, muore acciso!"
Dicette: "Bellu mio, chist'è 'o paese,
ca, si te prore 'o naso, muore acciso!"
E i' rispunnette: "Agge pacienza, scusa...
'a tengo 'a 'nnammurata e sta ô paese..."
E i' rispunnette: "Agge pacienza, scusa...
'a tengo 'a 'nnammurata e sta ô paese...
'A tengo 'a 'nnammurata e sta ô paese...
E tene 'a faccia comm''e ffronne 'e rosa,
e tene 'a vocca comm'a na cerasa...
Ah, chi vò' belli spîngule francese!
Ah, chi vò' belli spíngule, ah, chi vò'?!
Ah, chi vò' belli spíngule francese!
Ah, chi vò' belli spíngule, ah, chi vò'?!"
PALOMMA 'E NOTTE
(di Salvatore Di Giacomo)
Tiene mente 'sta palomma,
comme gira, comm'avota,
comme torna n'ata vota
sta ceròggena a tentá!
Palummè' chist'è nu lume,
nun è rosa o giesummino...
e tu, a forza, ccá vicino
te vuó' mettere a vulá!...
Vatténn''a lloco!
Vatténne, pazzarella!
va', palummella e torna,
e torna a st'aria
accussí fresca e bella!...
'O bbi' ca i' pure
mm'abbaglio chianu chiano,
e che mm'abbrucio 'a mano
pe' te ne vulé cacciá?...
Carulí', pe' nu capriccio,
tu vuó' fá scuntento a n'ato...
e po' quanno ll'hê lassato,
tu, addu n'ato vuó' vulá...
Troppi core staje strignenno
cu sti mmane piccerelle;
64
ma fernisce ca sti scelle
pure tu te puó' abbruciá!
Vatténn''a lloco!
...........................
Torna, va', palomma 'e notte,
dint'a ll'ombra addó' si' nata...
torna a st'aria 'mbarzamata
ca te sape cunzulá...
Dint''o scuro e pe' me sulo
'sta cannela arde e se struje...
ma ch'ardesse a tutt'e duje,
nun 'o ppòzzo suppurtá!
Vatténn''a lloco!
...........................
MARECHIARE
(di Salvatore Di Giacomo)
Quanno sponta la luna a Marechiare
pure li pisce nce fanno a ll'ammore,
se revoteno ll'onne de lu mare,
pe la priezza cagneno culore,
quanno sponta la luna a Marechiare...
A Marechiare ce sta na fenesta,
la passione mia ce tuzzulea,
nu carofano addora 'int'a na testa,
passa ll'acqua pe sotto e murmulea...
a Marechiare ce sta na fenesta...
Chi dice ca li stelle so' lucente
nun sape st'uocchie ca tu tiene nfronte,
sti doie stelle li saccio io sulamente,
dint' a lu core ne tengo li pponte,
chi dice ca li stelle so' lucente....
Scétete Caruli' ca ll'aria è doce,
quanno maie tanto tiempo aggio aspettato?
P'accunpagnà li suone cu la voce,
stasera chitarra aggio purtata...
Scé Caruli' ca ll'aria è doce!...
65
PASQUALE PONZILLO
(1866-1922)
‘O MAMMONE
(di Pasquale Ponzillo)
Nonna nonna, che vene ‘o mammone...
Quanno Gnese addurmeva ‘o guaglione,
s’assettava vicino ‘o spurtone
e, vucanno, cantava ‘a canzone:
Nonna, nonna che vene ‘o mammone!..
Nun appena ‘o guaglione durmeva,
nun appena ‘o marito scenneva,
zitto zitto ‘o mammone saglieva,
e cu Gnese parlava e redeva,
pe’ ‘ntramente ‘o guaglione durmeva !...
NNANTE SAN CARLO
(di Pasquale Ponzillo)
Nnante San Carlo, ‘a parte d’ ‘e pumpiere,
All’urdema ora, cierti palatine
S’assettano pe copp’ ‘o marciappiere,
Cu n’aria comme fossero barune,
Principe, duche. E cierte vvote, ‘e notte,
Mentre fanno ‘o bilancio d’ ‘e muzzune,
Veco a na piccerella mmiez’a lloro,
Ca se cumbina nu muzzone mmocca
E fuma comme fosse nu ristoro!
Veco uno ca, susennose, se ratta
Cu ‘e spalle nfaccia ‘o muro; e n’ati duje
Pe na mallarda fanno cane e gatta.
Veco chi joca ‘e ccarte o a spaccaprete:
Sento chi conta ‘a storia ‘e Fioravante,
Appujato cu ‘e rine ncopp’ ‘e pprete.
Veco sti ccose, ma me manca ll’arte,
Me manca ‘o meglio, ‘a penna, e a stiente a stiente
Cu quatto scippetielle, ncopp’ ‘a carta
M’aggio signato ‘o pranzo d’ ‘e scugnizze:
Tozzele ‘e pane, scorze, cape ‘e pesce,
Osse ‘e custate e curniciune ‘e pizze.
66
A PIEREROTTA
(di Pasquale Ponzillo)
‘A sera ‘e. Piererotta, ‘a int’ ‘e Lanziere,
‘A copp’a na ventina ‘e palazzuole,
Vestute comme jeveno ‘e guarriere,
Partettero aunite; e a ccapo lista
Nce jeva ‘o figlio ‘e Rosa, ncopp’ ‘o ciuccio,
Cu nu castiello ncapo, ‘e cartapista.
Passajeno pe Tuleto, passe passe,
Sunanno trommettelle e siscarielle,
Tammorre, putipù e scetavajasse.
Quann’arrivajeno nnant’’ Cambrinusso
Fermajeno e se cantajeno quatto vote
Na canzuncella ‘e Ferdinando Russo...
Ma quanno fuje vicino Piererotta
Penzajeno ‘e fa na guerra; e dopp’ ‘a guerra
Chiù d’uno se truvaje c’’a capa rotta...
Currettero mazzate... quacche cosa
Peggio d’ ‘o Quarantotto! Pur’ ‘o ciuccio
Avette ‘a parta soja; e ‘o figlio ‘e Rosa,
Pe mmezzo ‘e nu crisuommolo int’ ‘e rine,
Fuie carriato int’a na carruzzella,
‘E pressa ‘e pressa, ‘ncopp’ ‘e Pellerine.
‘O riesto se turnajeno int’ ‘e Lanziere
‘E na manera, ca a vvederle sulo
Parevano ‘a zuzzimma d’ ‘e guarriere!
67
DIEGO PETRICCIONE
(1867 - 1942)
NUN CCHIU' PEGGIO, SIGNÒ
(di Diego Petriccione)
. ...E se truvaie nu juorno mmiez’ ‘a strata
‘na capa ‘e muorto sola e abbandunata...
Pe’ sturio era servita a nu sturente ‘e medicina;
po’ fuie lassata, comme a cosa ‘e niente,
quanno chillo partette na matina...
‘A sera fuie menata ‘int’ ‘a munnezza
e truvata accussì jettata là,
quanno nu cane spierzo, p’ ‘a stracquezza,
nce se fermaie, truvannose a passà...
‘A smuvette, ‘a guardaie, se l ‘annusaie:
teneva famma, ma nun ‘a tuccaie,
lle facette ribrezzo e ‘a lassaie sta:
sulo ‘a ruciulaie,
cercanno quacche cosa pe magnà.
Accussì se truvaie sta capa ‘e morta
‘o juorno appriesso a n’angulo d’ ‘a via...
Pe’ mala sciorta
nce jettero ‘e guagliune a pazzià.
Uno ‘e lloro pateva ‘e pucundria:
‘a vedette, ‘a pigliaie... — Quanto sì brutta! —
dicette, — tiene p’uocchie doie pertose...
vocca scugnata, scafutata tutta,
tu sì ‘a cchiù brutta ‘e tutte quante ‘e ccose! —
E luntano ‘a vuttaie, luntano ‘a llà.
Ma peggio ‘o juorno doppo fuie trattata,
peggio, senza piatà,
c’ ‘a mala sciorta nun se ferma maie...
Nu spaccapreta venette a spaccà
‘e vrecce ‘mmiez’ ‘a strata
‘e ferma lle menaie ‘na martellata.
— Nun cchiù peggio, Signò — essa strillaie.
E ‘a mano ‘e ll’ommo, allora, se fermaie!
NU SCUGNIZZIELLO
(di Diego Petriccione)
‘Na faccia ‘e cuffiatore, nu nasillo
‘ncriccato, senza scarpe a ‘o pede, bello
aggio visto passà stu piccerillo
e mm’è piaciuto assaie, stu scugnizziello.
68
E lle sto ghienno appriesso pe’ Tuleto.
Stu parmo d’ommo, nu ziracchio, e cchiù
ogne tanto s’avota e guarda areto
cu n’aria ‘e nu milordo e scemanfù!
Cu ‘o cazunciello rutto e spertusato,
‘na cammesella sporca quanto maie,
‘na cuppulella, ‘o cammeso stracciato,
par’uno ca cammina senza guaie.
E mmane dint’ ‘e sacche d’ ‘o cazone,
cu chell’aria ‘e miliordo s’è fermato
e ha ditto a nu signore: — Stu mezzone,
Signò, m’ ‘o date? — E chillo nce l’ha dato!
E mo’ s’ ‘o sta fumanno alleramente,
facenno ‘a dint’ ‘o naso ‘o fummo ascì...
cu n’aria e prutezziona guarda ‘a gente
e squarciunanno cammina accussì.
Nnante a Caflìsch s’è fermato ‘nquatto
e sta guardanno fitto 'int’ ‘a vetrina
‘na bella pizza, nu gattò, nu piatto
‘e paste, tutta robba sopraffina...
‘Na mossa ha fatto comme a chi se sente
cellechià e’ ‘a mano dint’ ‘e rine:
agliotta, e ‘int’ ‘a vetrina tene mente
cu ll’uocchie e ‘a vocca chiena ‘e doce fine.
Ll'aggio ditto: — Guagliò, tu stai sperenno!
cheste songo doie lire: accattatille!
S’è avutato ‘o scugnizzo e po’, redenno,
m’ha guardato cu l’uocchie ‘e suricillo:
— Io ne tengo na panza! C’ammaccate!
Me n ‘aggio visto bene ‘e chestu ccà !...
Io me n’acatto pane... Signò, date ! . ..
— E ‘o ppane overo s’è ghiuto ‘accattà!
...E NCE TORNO DIMANE
(di Diego Petriccione)
Na scorza ‘e pane mmano e cierti dente
ca songo perne fine p’ ‘a bellezza!
Chillo mo’ sta magnanno e na priezza
lle passa ‘nfaccia... Io rido e ‘o tengo mente.
Sta ‘ncoppa a’ sajettera d’ ‘e cucine
‘e l’albergo: l’addore ‘e cucinato
saglie da vascio, e quanno l’ha annasato
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mozzeca ‘o ppane e magna a morze chine...
Po’ tènere diece anne... Guarda e ride,
dicennome: — Signò, state servito?
Nn’è cosa per la quale, ma ve mmite...
— E lle luceva l’uocchio nire, nire.
— Dimme na cosa, ‘o ppane è sapurito? —
— ‘O ppane sulo? Io magno cucinato!
Ccà sotto hanno allicchetto appriparato,
però io ‘e dongo sempe ‘o ben servito ! ...
— E s’ha magnato ll’ato ppoco ‘e pane...
p’ ‘o s’è annettato ‘o musso c’ ‘a cammisa,
m’ha salutato e s’ha fatto ‘na risa:
— Se magna buono, e nce torno dimane! —
TURNANNO ‘E CASA...
(di Diego Petriccione)
Turnanno ‘e casa, int’ ‘o stesso quartiere,
addò, guaglione, me sapeva ‘a gente,
mme trovo tale e quale a ‘o furastiere
che guarda attuorno e nun canosce niente.
Nce sta nu « bar » addò steva ‘o chianchiere,
ch’era nu guappo... guappo overamente,
e ‘int’ ‘a puteca ‘e ‘on Ciccio ‘o pasticciere
mo’ ce sta ‘na famiglia malamente!
Addò ce steva, bella e ndifferente
chella ch’era ‘a bellezza d’ ‘o quartiere,
‘na vicchiarella sta tenenno mente.
M’ha smicciato buono, ‘a capo ‘a ‘o pere:
— Vuie site, — ha ditto — ‘o ninno mpertinente
‘e quarant’anne fa ?... Mme pare aiere!
‘O TRIATO
(di Diego Petriccione)
Doppo fenuta l’opera, stutate
ca songo ‘e lume e so’ ll’artiste asciute,
‘o triato addeventa cupo e niro,
e pare chelli ccase abbandunate
che ‘a tantu tiempo stanno nchiuse e mute,
addò, si trase, t’ammanca ‘o rispiro...
E ppoco primma ‘a gente s’è spassata
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llà dinto, e quaccheduno nce ha chiagnuto,
comme ‘o triato fosse overo ‘a vita !...
‘O munno, sì, è nu schianto o ‘na risata,
ma pe’ tant’ate è nu suonno sperduto...
L’ommo se sceta a opera finita!
‘A gente avria vedé quanno ‘o triato
sta abbandunato e sulo !... Fa paura...
Vularrisse chi appiccia nu cerino!
È peggio ‘e nu lucale sacchiato,
e dint’ ‘a sala futa, cupa e scura,
te siente ‘a Morte ca te sta vicino!
71
ANIELLO COSTAGLIOLA
(1871 - 1928)
‘O SCUDILLO
(di Aniello Costagliola)
Aveto e tunno, ‘o sole ca se sosa
va annargentanno titte e campanare,
e manna l’aria, ancora freddigliosa,
ummeticcio, n’addore d’erba ‘e mare.
‘A luntano, sulagna, ntruppecosa,
ianca, ‘a sagliuta d’ ‘o Scudillo pare,
mmiez’ ‘a verdura d’ ‘a campagna nfosa,
‘a scumma ‘e na cascata. ‘E llavannare,
spanneno attuorno addore e biancaria,
linde e terzute, vanno ‘ncumpagnia,
e ‘o vaccaro s’ ‘e guarda e fa penziere.
‘A coppa ‘e mmura ‘e quacche massaria,
abbaia ‘o cane, e guarda ‘o passaggiero
e va attuorno, siscanno, o’ cafettiere.
SETTEMBRE
(di Aniello Costagliola)
Sona ‘a campana d’ ‘a chiesia vicina,
sona ‘o rilorgio luntano luntano.
Comm’è doce chest’aria settembrina!
Dint’a stu core scenne, chiano chiano.
S’addorme ‘o sole e ‘a sera s’abbicina,
se retira, cantanno, ‘o padulano;
esce, currenno, ‘a dinto a la cantina,
nu guagliunciello cu nu litro mmano.
E chest’ora mme parla dint’ ‘o core,
dint’a st’anema mia nasce na voce:
"Chiagne ca nn’aie raggione! E’ muorto Ammore!"
E mentre penzo a sti ricorde doce,
e mentre penzo a tanta cose belle,
sento cantà d’ammore ‘e rundinelle!
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RAFFAELE CHIURAZZI
(1875 -1957)
‘O RILORGIO
(di Raffaele Chiurazzi)
Me t’accattaie guastato, a ossa rotte,
dint’ ‘a puteca ‘e nu revennetore,
rilorgio, ca me suone tutt’ ‘e nnotte,
lento e priciso, l’ore e ‘e quarte d’ore.
‘O rilurgiaro te risuscitaie,
mettennote a rigistro ‘a sunaria,
e tu fuste apprezzato e amato assaie
quanno trasiste dint’ ‘a casa mia.
L’ore che suone, e i sento, sempe attiento,
so’ comm’a gocce ‘e perle senza file
ca dint’ a na guantiera d’oro e argiento,
cadono cu na musica gentile.
Rilorgio, tu me tiene cumpagnia
quanno nun dormo p’ ‘e nnuttate sane!
‘O ssaie ca sto malato ‘e pucundria.
‘O ssaie ca voglio ‘e figlie mieie luntane.
E pare ca sta voce toia me dice,
comm’ a nu riturnello ‘e na canzone:
‘E figlie tuoie luntane so’ felice,
te penzano ogne ghiuorno e stanno buone.
E si te dongo corda ogne matina;
si t’aggio appiso a centro ‘e sti ccunzole,
è pe sentì cchiù amica e cchiù vicina
sta voce, stu mutivo, sti pparole!
O' MUSCILLO
(di Raffaele Chiurazzi)
L'anno afferrato. E 'o povero muscillo
cu na curdella 'nganna è strascenato
a na mmorra 'e guagliune d' 'o Scudillo,
comme si fosse stato cundannato.
Ch'a fatto? Niente. Cu 'a curella allerta
e ll'uocchie 'e fuoco, ha visto stammatina
striscià pe 'sott' 'o muro na lacerta
'a dint' 'o fenestiello d' 'a cucina.
73
Ha perzo 'e lume e s'è menato abbascio.
Nun l'avesse mai fatta sta scappata!
'A lacerta è fujuta int' 'a nu vascio,
e a isso 'a nera sciorte ll'è attuccata.
E' addivintato nu mattuoglio niro,
'a che teneva 'o pilo bianco e rrusso.
E 'o guaglione - ca meglio l'ave a tiro lle dà mazzate 'ncapo e 'nfaccia 'o musso
-Frusta! - Frusta! - 'A lacerta a chi lle data.
- Dalle Totò! - Papà, chiamma a Ciccillo! E d' 'o Scudillo, quanto longa è 'a strata,
choveno vrecce 'ncuollo a stu muscillo!
Ma doppo cchiù de n'ora 'e sta turtura
'o muscillo già muorto e 'nzanguinato,
'o menano pe' dint'a fugnatura
'e nu vico sulagno e sffussecato.
E' mezanotte. E 'a fore 'o fenestiello
na capa cu na scuffia sta chiammanno:
- Muscio? Muscio? Ce siente? Lazzariello?
E 'a stammatina ca te sto aspettanno?!
Muscio?
Muscio?
Muscio?
‘O SCARTELLATO
(di Raffaele Chiurazzi)
Comm' ‘a nu gliummariello arravugliato,
steva assettato, muorto ‘e friddo e famma,
nu povero guaglione scartellato.
— Signò, nu sordo, ca nce ‘o porto a mamma ! —
— Io lle menaie nu sordo e lle dicette:
— Ma mammeta te lassa mmiezo ‘a via? —
E isso, pronto pronto, rispunnette:
— Io so’ ll’uo’cchio deritto ‘e mamma mia!
Seh! Chesto ce mancava ! Che dicite?
‘A casa, manco ‘e frate mieie ce ponno...
Chi? Mammema? Signò, che nne sapite,
chella, ‘a notte, mme vasa pure ‘nzuonno! —
Mme ne jette. E vutaie p’ ‘o Mercatiello.
Ma ievo riflettenne, mmiez’ ‘a via,
chelli pparole d’ ‘o scartellatiello...
— Songo ll’uocchio deritt’ ‘e mamma mia !...
74
‘A mamma !... E ‘o scartellato mme parette
‘o guaglione cchiù bello e affurtunato,
‘ncunfronto a me, che a mammema perdette
d’ ‘o primmo iuorno niro che sso’ nato.
'O SPECCHIO.
(di Raffaele Chiurazzi)
Sta veste 'e crespo 'e Cina
S'è tutta sculurita
- Guarda !- dice Nannina
nun serve proprio cchiù.
Po' va 'appannà 'balcone
p'ò sole 'e miezujuorno;
e torna, int' 'o stipone,
cu 'e mmane a trafecà.
Caccia na veste 'e faglia,
pur'essa meza sfatta;
na cammicetta a maglia,
na sciarpa, nu boà,
e n'ati ddoie mappate
Cu na ventina 'e veste
quase tutte tarlate.
- Nannì, ch''e cacce a ffà
sti panne viecchie e brutte?
ma penzo amaramente:
quanta veste s'ha strutte
'a dudice anne a mò?
Nu magazzino intero!
Embè, si un''e vedesse
nun me paresse overo!
E essa? Guarda llà:
Sempe addirosa e pronta.
pare 'na rosa 'e maggio.
Ma l'anne nun 'e cconta'
Chi 'o ssape comme fa?
M'avoto. E 'a dint''o specchio
n'ommo veco assettato.
Ch'è ? Pare nu viecchio
c''o saccio. Uh, Dio! Songh'i...
DUMMENECA
75
(di Raffaele Chiurazzi)
Quanto so’ belle ‘e vasce arricettate
‘a dummeneca ‘o iuorno ‘int’ ‘a stagione:
purtiere rosa e lastre culurate;
cuperte ‘e seta gialla e llietto ‘attone.
Lampiere ‘e bronzo càrreche ‘e papelle,
armadio a tre spicchiere cu ‘a cemmasa,
cefuniere cu ‘e llampe e cu ‘e garselle,
tonde cu ‘e ttazze ‘e Cina mmiez’ ‘a casa.
C’ ‘o ventaglio p’ ‘o ffuoco e ‘o sciosciamosca,
donna Rosa se spassa e sta assettata.
Nu grammofono ‘a coppa canta ‘a « Tosca »,
e nu pianino sona mmiez’ ‘a strata.
Sbutteglia na gassosa ‘o canteniere,
e dà na voce a stesa ‘a semmentara;
‘a cummarella assaggia cu ppiacere
nu gelatino che lle dà ‘a cummara.
‘A strata nu salotto t’addeventa:
càmmese e suttanine arricamate,
addore ‘e spiritosa chiena ‘amenta,
addore ‘e frutte e ffravule cunciate.
— Na bevuta a Totonno. — S’ ‘a vevesse. —
— E doppo, beve Mineco e Nicola. —
Luceno ‘e ferrettine e ‘e ppettenesse
d’ ‘e nnenne scicche attuorno ‘a nevaiola.
E passano a braccetto ‘e ‘nnammurate,
e zompeno e se votteno ‘e guagliune;
e comm’ ‘e palche stanno ‘int’ ‘e triate,
accussì ‘a gente sta fore ‘e balcune.
Quanto so’ belle ‘e ccase arricettate,
‘a dummeneca ‘o iuorno ‘int’ ‘a stagione!
« COSCE ‘ARGIENTO »
(di Raffaele Chiurazzi)
« Cosce ‘argiento » è tantillo:
pare nu strummulillo.
Nascette ciunco; ‘a mamma
iette a du San Bicienzo:
sciure, cannéle, ‘ngienzo,
minacce e strille:
— San Bicié, fìgliemo è ciunco!
76
T’abbruscio ‘o scaravattelo
si nun me faie ‘a grazia!
—E, cumminfatte,
pe’ « vvuto » lle purtaie
‘e ccosce ‘argiento
d’ ‘o piccerillo;
e ‘o piccerillo ascette
redenno ‘a dint’ ‘a cchiesa e cammenaie.
Ma chello che cumbina
stu « Cosce ‘argiento »
mo che ttene nov’anne,
so’ ccose ascì ampazzia!
Sta sempe mmiez’ ‘a via;
corre, va, vene,
mena ferbune,
fa ‘a petriata,
sciacca ‘e guagliune,
saglie ncopp’ ‘e ccarrette,
s’appenne arreto ‘e tramme,
arreto ‘e biciclette:
inzomma, scanza ‘a morte
cinche, se’ vote ‘o iuorno.
‘A mamma ca se vede
sempe mmiez’ ‘a na guerra,
p’ ‘a foia che ttene ‘o figlio,
allucca e chiagne cu ‘e ddenocchie ‘nterra:
— San Bicié, mo voglio ‘a grazia!
Li’ é ‘a fa’ ciuncà! Ciuncà ncopp’ ‘o divano...
e i’ mo t’ ‘o porto ‘argiento sano sano! —
77
ROCCO GALDIERI
(1877 - 1923)
‘A «SERPA»
(di Rocco Galdieri)
Cinquanta case e ciente massarie;
‘na chiazza cu’ ‘na statua ‘e Santu Rocco;
‘nu barbiere cu’ ‘a quaglia appesa ‘o crocco
e pullicine e vvoccole p’ ‘e vvie.
Terra, ca ‘nu staie dint’ ‘e ggiografie,
te veco ‘a sera, appena ca mme cocco.
Te veco comme a quanno era guaglione,
quanno ‘o core era spruceto e ‘gnurante;
quanno tenevo dint’ ‘a ‘nu stipone
cientosittantatrè figure ‘e Sante.
E ll'appicciavo ‘e cannelelle ‘nnante
quann’ ‘e cacciavo pe’ ‘na funzione.
Q uanno tenevo ‘a mazza pàsturale,
‘a mitria, ‘a cotta, ‘e ffrasche, ‘e canneliere,
l’ardarino c’ ‘a cupola, ‘o ‘ncenziere,
‘o Sacramento, ‘a Piseta, ‘o Messale.
E facevo ‘o Presebbio ogne Natale.
E tutte ‘e sorde n’accattavo cere.
Tanno veneva ‘a Serpa int’ ‘o curtiglio,
che cuntava: « Nce steva ‘nu rignante
ca teneva a ‘nu figlio; ma ‘stu figlio
‘na vota fuie pigliato d’ ‘e brigante
ca screvettero ‘o Re: Manna ncuntante,
ciento ducate... e nu’ piglià cunziglio.
— Quant’anne tiene? — N’ati ttre pe’ cciento
me rispunneva ‘a Serpa schianchinata.
— E ch’e’ visto p’ ‘o munno, ‘a che si’ ‘nnata,
tu ca vai sempe sperta a nneva e a vviento?.
— E c’aggiu visto — rispunneva — Stiento!
Che puteva vedé... si so’ cecata? !
Ma, cecata comm’era, ‘a puverella
tutte sapeva ‘e strate d’ ‘e ccampagne;
e comme po’ saglì ‘na pecurella
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s’arrampecava pe’ copp’ ‘e mmuntagne
pe’ ‘na chioppa ‘e nucelle, ddoie castagne;
ddoie sproccole pe’ fa’ ‘na sarcenella...
E cu’ ll'acqua, cu’ ‘e granele, c’ ‘a neva,
steva ‘mmiez’ ‘o curtiglio, a vintunore.
— Ca puozze addeventà ‘nu Munzignore!
‘a Serpa tutte ‘e vvote mme diceva.
Povera Serpa! Nun penzava ‘a freva
ca m’aveva abbruscià, cchiù appriesso, o’ core!
Ca ‘na matina ‘na napulitana,
ca sapeva parlà pure francese,
me n’tussecaie ‘sta vita paisana
comme mettette ‘o pede 'int’ ‘o paese.
Ca me n’annammuraie doppo ‘nu mese,
pe’ mmeza vota ca lle dette ‘a mana!
Oi Serpa, Serpa! ‘E ffigurelle ‘e Sante
so’ addeventate tutte cartuline,
lasso ‘n’amante e piglio ‘n’at’amante;
ma so’ tutte busciarde e culumbrine.
E i’ stesso, pe’ sti’ mmale mie vicine,
so addeventato favuzo e birbante!
ALLERAMENTE
(di Rocco Galdieri)
Me ne vogl’i’, cantine cantine,
pe’ copp’ ‘o Campo, a Puceriale,
voglio campà cu’ ‘e muorte pe’ vvicine...
ca nun sanno fa male.
Nu’ pparlano... Nu’ ccantano... So’ bbuone...
E so’ ‘e meglio inquiline:
so’ chille ca nu’ ppavano pesone!
Là m’affitto cu’ poche denare,
‘na cammarella pe’ me surtanto.
Che mme ne ‘mporta ca nun veco ‘o mare?
M’abbasta ‘o campusanto!
Amice? No! M’aggia fa’ chiatto e ttunno:
ll’amice, ogge, so’ rare.
Sulo... quacche cucchiere ‘e Bellomunno.
Si vene, ‘a sera, pe’ ‘na partita,
sia benvenuto. ‘Nu litro ‘e trenta.
I’ mo’ già penzo che sarrà ‘sta vita,
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ca mme chiamma e me tenta!
Vevo e dormo e nisciuno me ‘ncuieta.
e all’ora stabilita,
canta ‘na ciucciuvettola e mme sceta!
I’ nun me voglio piglià veleno...
Addio, canzone, ca so’ turmiente!
Voglio sentere ‘a pala 'int’ ‘o turreno,
‘o chianto d’ ‘e pariente...
E quanno vene ‘a morte ‘a parta mia,
faccio ‘e ll’esequie ammeno:
m’ ‘o ffaccio... appere... ch’è ‘nu passo ‘e via!
DUMMENECA
(di Rocco Galdieri)
I’ mò, trasenno p’ ‘a porta, aggiu sentuto
ll’addore d’ ‘o rraù.
Perciò... Stateve bona ! ... Ve saluto...
Me ne vaco, gnorsì... Ca si m’assetto
nun me ne vaco cchiù...
E succede c’aspetto
ca ve mettite a ttavula... E nu sta...
Cchiù ccerto ‘e che so maccarune ‘e zita.
L’aggiu ‘ntiso ‘e spezzà,
trasenno ‘a porta. E’ ‘overo? E s’è capita
tutt’ ‘a cucina d’ogge: So’ brasciole,
so’ sfilatore ‘annecchia.
Niente cunzerva: tutte pummarole
passate pe’ ssetaccio...
E v’è rimasta pure ‘na pellecchia
‘ncopp’ ‘o vraccio...
Pare ‘na macchia ‘e sango...
Permettete? V’ ‘a levo! Comm’è fina,
sta pelle vosta... e comme è avvellutata:
mme sciulia sotto ‘e ddete...
E parite cchiù bella, stammatina.
‘O ffuoco, comme fusse... v’ha appezzata.
State cchiù culurita...
Cchiù ccerto e’ che so’ mmaccarune ‘e zita...
Ma i’ mme ne vaco... Addio! Ca si m’assetto
nun me ne vaco cchiù...
E succede c’aspetto...
ca ve mettite a ttavula... p’avé
‘nu vaso c’ ‘o sapore ‘e ‘stu rraù!
80
‘O PREVETE
(di Rocco Galdieri)
Saccio ‘o prevete chiatto, ch’è curto, e chillo sicco,
ch’è lluongo... Saccio ‘o prevete pezzente e chillo ricco.
Saccio ‘o prevete ‘e fora; russo ‘nfaccia, cafone;
chillo che ‘mpresta, ‘o prevete pazzo, ‘o sciampagnone.
Saccio ‘o prevete allero, che rride a ogni parola;
‘o cabalista; ‘o prevete che fa ‘o maesto ‘e scola.
‘O prevete istruito, che ssape ‘a lecca e a Mecca,
e magna a d’ ‘o trattore: ‘nu riso e 'na bistecca.
Saccio o’ prevete... verde, che magna... quanno magna...
e che pare cchiù mmuorto d’ ‘e muorte c’accumpagna.
Chillo che ffuma; chillo che gghioca; ‘o bevitore,
e chillo ca... se scorda d’ ‘a chiereca... e fà ammore...
Ma... ‘nu prevete santo?... Ce sta! Santo? C’esiste.
‘O saccio. Dice ‘a. messa dint’ ‘e Sacramentiste.
Tene treutacinc’anne, ‘na sora ‘mmaretata,
n’ata zetella, ‘o pate viecchio, ‘a mamma malata...
‘Nu frato... vagabbondo. . *‘Nu malu ‘chiappo ‘e ‘mpiso,
ca ne fa, quanno parla, scennere ‘o Paraviso;
ca se venne ll’Ufficio d’ ‘o frato; c’amminaccia:
« Tanto mme serve e ‘o voglio... » E zi’ prevete caccia!
‘A sora mmaretata tene ‘o marito fora
e quatto piccerille: l ‘urdemo... zuca ancora!
E zi’ prevete caccia... Tutte ‘e mmatine
posa ‘na diece lire... comme a n’ommo ‘nzurato!
‘A sora zetelluccia regala a ‘o nnammurato
‘n’aniello ?... ‘na cravatta?... E zi’ prevete... caccia!
Senza maie ‘nu sfastidio... Sempe c’ ‘a stessa faccia
rassignato! Nun fuma, nun ghioca, nun se piglia
‘na piccula, ‘nu mezzo! Penza ‘e figlie... ‘a famiglia...
E nun è ppate! Comme nun è mmarito! Santo?
Si se ne fanno ancora, gnorsì! Ca doppo tanto,
dint’ ‘a messa ‘a matina, raccumanna a ‘o Signore,
cu ll’Ostia ‘mmano, nepute, pate, sore....
E primm’ ‘e tutte... ‘o frato triste! E cu ttanta fede...
ca sulamente tanno, quanno nisciuno o’ vede chiagne...
Ma cchiù ‘e ‘na vota ll’ha visto ‘o sagrestano
‘e chiagnere... cu’ ‘e mmane ‘ncielo e cu ll’Ostia ‘mmano!
‘A CASA SENZA SOLE
(di Rocco Galdieri)
E ‘a casa, oj ne’! Cagnatela. Lassate ‘e Tribbunale.
Sentite a mme, ca ll’aria pesante ve fa male!
E ghiatevenne ‘e casa ‘ncoppa Santu Martino:
tre cammere, ‘a saletta, ‘na loggia, e ‘nu ciardino
v’abbastano. Tre stanze so’ tutto ‘o munno, quanno
‘nce sta ‘nu muorzo ‘e sfogo pe’ spannere ‘nu panno
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pe’ ‘nce piantà ‘na rosa, ‘nu pede ‘e petrusino...
Va! Iatevenne ‘e casa ‘ncoppa Santu Martino!
E ‘a casa, oj ne’! Sta casa d’ ‘a strata ‘e Tribbunale,
ch’è ‘a stessa, ‘a tridece anne, ch’è sempe tale e quale!
Io ‘o saccio, ca ve veco caccià tutte ‘e matine
‘nu tappetiello fatto cu’ ‘e scatule ‘e cerine,
‘nu cupertino giallo cu’ cierti striscie blù,
sciarpe... e nnocche... e robba ca nun se porta cchiù;.
ve veco luvà ‘a povere ‘ncopp ‘a dduie scìure ‘e cera,
‘ncopp ‘a ttre ffrutte ‘e marmulo: ‘na perzeca, ‘na pera,
‘na fica Paraviso cu’ ‘na vucchella ‘e fuoco,
ca ‘na matina, a mmaggio, se scurtecaie ‘nu poco,
ca ve cadette ‘a mano... V’ ‘o ricurdate o no?
E vuie facite chesto ‘a tridece anne, a mò!
‘A tridece anne, sempe! Nononna ve cumbina
‘ncapo ‘na pagliettella, ‘ncuollo ‘na mantellina
culor nucella chiara, ch’era ‘na pulunese...
Quanno?... Aspettate... Quanno teniveve ‘nu mese!
E sempe, a mana a mana, ve porta appriesso a essa,
comme a ‘na cacciuttella; quanno ‘a matina a messa,
quanno, ‘a parrocchia, ‘a sera...
Fora ‘o barcone aspetta
nononno... e legge... fumma... pulezza ‘na scuppetta
d’ ‘a Guardia Naziunale... Ma. ... nun appena vede,
cu ll' uocchie ‘a copp’ ‘acchiara, ca vuje mettite ‘o pede
dint’ ‘o palazzo, corre, v’arape ‘a porta... e fa:
— Quant’ato... ma quant’ato... v’avessem’aspettà?
Vuie... che sapite l’obbligo vuosto, ‘o vasate ‘a mana!
E accussì se ne passa ‘nu juorno, ‘na semmana,
‘nu mese, n’anno... E ll’anne seccano ‘a gioventù,
‘mmiezo a tutta ‘sta rrobba ca nun se porta cchiù!
Vicino ‘o nonno e ‘a nonna ca vanno all’uso antico...
senza tené n’amica, senza tené n’amico...
‘mmiezo a ‘sti frutte ‘e marmulo, nnanza a ‘sti sciùre ‘e cera...
Addò che s’ess’ ‘a spannere n’addore ‘e primmavera
pe tutt’ ‘o quarteniello d’ ‘e rrampe ‘e San Martino!
Addò ch'isseva correre, cantanno, ‘int’ ‘o ciardino
pe’ cogliere ‘na fica, ‘na pera, ‘nu percuoco...
pe’ metterve ‘int’ ‘e ttrezze ‘na rosa comm’ o ffuoco,
pe’ ghì strillanno all’aria fresca d’ ‘a primma sera:
— Comme so’ belle ‘e sciure quanno... nun songo ‘e cera!
'O CCAFÈ!
(di Rocco Galdieri)
Quanno saglie st'addore, s'è capito,
ch'è trasuta 'a pruvvista pe' 'nu mese ...
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Pecchè quann''o ccafè s'è abbrustulito
e spanne 'o fummo ... è segno c''o marito,
quann'è 'o mumento, nun abbada a spese.
E' segno c''o marito è n'ommo 'e chillo
ca port''a croce 'a quanno s'è accasato
ca dint''a casa nun dà maie nu strillo
e ca penza 'a guagliona, 'o piccerillo ...
Mo' ce vo' chesto, mo ce vo' chell'ato ...
E chesto è 'o llardo, e chesta è 'a nzogna 'mpane,
e cheste so' 'e butteglie 'e pummarole,
e cheste so' 'e buatte 'e mulignane ...
- S'avessera cagnà sti pperziane ... E tutt'è fatto ... Appena 'nfoca 'o sole ...
Casa cuntenta!... Addò sta 'a grazzia 'e Ddio,
'a capo a piere 'e ll'anno, 'int''a dispenza.
Addò 'nu muorzo sta p''ogne gulio ...
Senza fa: - Chesto è 'o ttuio ... chest'auto è 'o mmio! quanno 'o marito spenne e nun ce penza.
Quann''o marito, ch'è faticatore,
s'abbusca tutto chello ca lle pare,
cunforme trase 'mpuorto 'nu vapore.
E ammarcia comme fosse 'nu signore
e ghiett''a pezza ... pecchè è ricco 'o mare.
Casa cuntenta! Addò 'ncopp''a fenesta
addora 'a menta mo' c''o tiempo nn'è ...
E 'ncopp''o stesso marmo, affianco 'a testa,
dint''a sperlonga 'na manella, lesta,
tremma pe' mmiezo a ll'acene 'e cafè ...
Tremma ... e fa segno abbascio ... int''o curtile,
comme dicesse ... "Saglie a 'e ttre ... dimane" ...
Comm'infatte, dimane, d''o Brasile
trase 'mpuorto 'nu legno mercantile ...
E chesto è 'o llardo ... E chesta è 'a nzogna 'mpane!
'A SPIA
(di Rocco Galdieri)
Amico, amico mio, tu parle e cante
nnanze 'a fenesta aperta, sulo tu.
E cunte chello che te vene a mente
all'aria fresca, 'a o cielo bello, a 'e ffronne.
E comme ca nisciuno te risponne,
tu dice 'ncapo a tte: Nisciuno sente!
Ma mo', venenno cca', t'aggiu ntis'io!
'O ssaie ch' he ditto? - Addio!
Nun c'è speranza cchiù! 83
E n'ommo, ca faceva 'a spia,
ha ditto: Si è accussì, dimane more...
(Arrassusia!)
E l'ha juto dicenno a tutt' 'a gente
mmiez' 'a via...
Nun me ne 'mporta niente
ca va dicenno mo': Dimane more...
Passa dimane e n'ata vota sente
'e canta st'auciello cantatore...
L'ARBERO 'E PIGNA
(di Rocco Galdieri)
— Amico, t'aggia da' 'nu dispiacere.
L'arbero 'e pigna 'e coppa San Martino
l'hanno tagliato aiere.
Aiere. Int' 'a cuntrora.
E mo sta 'nterra: ancora
cu' ll'ellera vicino.
Nun te l'avevo di', ma t' 'aggio ditto
pecche, vicino, ce sta ancora scritto
c' 'o temperino...
— Basta! Ce n'aggio gusto! E si è accussì...
(Fenevo i' sulo?...) sulo aggia murì!?...
NA DUMMENECA PASSA...
(di Rocco Galdieri)
Ma dummeneca passa e n’ata vene,
e tutte ‘o stesso e tutte tale e quale!
‘I quant’accunte c’ ‘o barbiere tene!
‘I quanta folla ‘int’ a dd’ ‘o spezziale!
‘E tramme chine... ‘E ccarruzzelle chiene...
Passano ‘a princepala e ‘o principale,
che vanno ‘a messa e apparo apparo vanno.
Passa ‘o cullegio... Duie carabiniere...
Na serva cu na guardia duganale,
ca s’alliscia ‘o mustaccio e ca passanno,
se mmira ‘int’ ‘a vetrina d’ ‘o barbiere.
Gente che vene e va senza penziere,
Sott’all’arbere ‘ncopp’ ‘o marciappiere...
(E st’arbere ‘e Furia c’ogne anno, ogne anno,
cchiù s’acalano ‘ncopp’ ‘o marciappiere,
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ma cchiù verde e cchiù morbede se fanno...)
‘E tramme chine... ‘E ccarruzzelle chiene...
Cchiù giovene esce ‘accunto d’ ‘o barbiere...
Cchiù cresce ‘a folla ‘int’ a dd’ ‘o spezziale!
E comme addora ‘sta pasticciaria!
Na dummeneca passa e n’ata vene,
e tutte ‘o stesso e tutte tale e quale
pe’ me... che guardo l’arbere ‘e Furia!
Chist’arbere ‘e Furia c’ogne anno, ogne anno
cchiù s’abboccano ‘ncopp’ ‘o marciappiere,
cchiù verde e malinconeche se fanno!
SIGNURENELLA
(di Rocco Galdieri)
Che ghiate a fa a ‘sta scola ogne matina,
che ghiate a fa a ‘sta scola d’ ‘o Giesù?
Vuie site accussì ghianca e accussì fina
ca l’aria matutina
male ve fa. Nun ghiate a’ scola cchiù!
E quanno avite a ttaglio ‘a signurina,
dicitele ca ‘nu
giuvinotto v’ha ditto, stammatina:
« Che ghiate a fa a ‘sta scola d’ ‘o Giesù?»
Vuie site comme a cchi, niente penzanno,
cu’ ‘e stesse mane soie, se ‘ntrezza ‘a sciorta!
E i’ ve veco passà, se’ mise all’anno,
tutte ‘e mmatine cu’ ‘nu guardaporta.
‘Nu guardaporta c’ ‘a cartiera ‘nmano,
che v’accumpagna senza dì parola...
Ma se ferma ‘a luntano,
quanno è ca vuie trasite dint’ ‘a scola...
Guarda ‘nu poco... po’... non ne po’ cchiù;
e se ne va chiagnenno e suspiranno:
« Ma ‘a pozzo mannà sola? »
Che ghiate a fa... che ghiate a fa a ‘sta scola
d’ ‘o Giesù?
Avite ditte a ‘na cumpagna vosta
ca v’ha spiato: « Papù tuo che fa? »
« Mio padre? Stà... impiegato sopra ‘a Posta
E nun avite ditto ‘a verità...
E avite ditto pure ‘na buscia,
dicenno l’indirizzo a ‘o direttore...
Gnorsì... Vuie state ‘e casa a cchella via...
dint’ a chillu palazzo, sissignore...
Ma ‘o quarto piano no... nu’ state llà...
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Vuie nun tenite ‘stu...
superbo appartamento...
E si è pe’ farve rossa ogne mumento, ...
che ghiate a fa...
che ghiate a fa a ‘sta scola d’ ‘o Giesù?!...
L’ORO E ‘O SOLE
(di Rocco Galdieri)
‘O Sole nun è d’oro, figlia mia,
né dint’ ‘o vierno, né dint’ ‘a staggione.
Nun credere a chi conta ‘sta buscia;
nun sentere a chi canta ‘sta canzone.
Rispunne a chi te dice ‘sti pparole:
— « ‘O Sole nun è d’oro! ‘O sole è... ‘o Sole!
‘O Sole è ‘o Sole che ‘nce scarfa ‘e ccase,
c’ammatura ogni frutto e ‘ndora ‘e spiche.
È ‘o Sole ca m’asciutta ‘e panne spase,
ca mme secca ‘a cunzerva e spacca ‘e ffiche.
E nun è d’oro! Pecché ll’oro è niente...
E senza ‘o Sole nun sarrìa lucente! »
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EDOARDO NICOLARDI
(1878 - 1954)
‘O TRAMMO ‘E PUCERIALE
(di Edoardo Nicolardi)
Stanno, ‘o carcere e ‘o Campusanto,
quase a’ stessa lucalità.
Chillo ca more nu poco ogne ttanto
chillo ca more pe’ ll’eternità, llà va!
E stu trammo ‘e Puceriale
ca porta ‘a folla d’ ‘e pariente.
N’ato nun ce ne sta ca è tale e quale
e ca purtasse chesta stessa ggente.
Addora ‘e sciure e ‘e cucenato,
sente ‘e caruofane e ‘o rraù...
Chesta, porta ‘o mmagnà p’ ‘o carcerato,
chella, na rosa a chi nun ce sta cchiù.
Ce sta a signora e ‘a sié maesta;
‘o galantommo e ‘o malandrino...
Ll’acrisante e ‘a zuppiera cu ‘a menesta,
‘a tuberosa e o’ perettiello ‘e vino...
‘A mercante, ch’allucca e spicca
ca ll’avvucato è nu chiachiello;
ma a ccosto ch’adda vennere ‘a puteca,
Marciano adda difennere all’appello!
‘A chiazzera ca pe’ nu niente
fa n’assuocio cu ‘o cunduttore...
E ‘o prutettore ca già ammola ‘e diente
e guarda stuorto, e caccia ‘o pietto ‘nfore...
Nnante ‘o carcere, fremma ‘o trammo,
e ‘sti femmene cu ‘e mappate
scenneno scacatianno... “E gghiesce.. E ghiammo..
E votta ‘e mmane... ‘Ve site nchiummate?”
E accussì restano sultanto
tutte chille vestute a llutto...
Na figliulella s’asciutto ‘o chianto...
E na mamma ca chiagne a ciglio asciutto.
Mo se sente sultanto ‘addore
d’ ‘e caruofene e ll’ati sciure...
Chi parla cchiù? Chi ‘o mette cchiù a rummore?
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Poc’ato, e ‘o trammo se sbavanta pure..
Ma mt’ ‘o trammo, rrobba caduta,
ce rummane sempe quaccosa.
‘Nterra na mela, ‘na spica arrustuta...
Llà ncoppa nu caruofeno o ‘na rosa...
MPIGNATORE
(di Edoardo Nicolardi)
All’otto, ‘mponta ‘o vìculo,
tunno, sazio e cuntento,
cu nu bastone d’ebano
c’ ‘o màneco d’argiento,
e ‘o mazzo ‘e chiave ‘mmano,
sponta don Bastiano.
All’otto, comme ‘o ssoleto,
scenne ‘arapì ‘Aggenzia.
(So’ catenacce strèvoze,
chiusure a simetrìa
ca surtant’isso ‘e ssape).
Se guarda attuorno, e arape.
Po’ appiccia ‘a lampa elettrica
nnante a nu San Gaitano;
posa ‘o bastone a n’àngolo,
se leva ‘e cchiave ‘a mano,
s’allumma ‘a sicarretta,
po’ se fa ‘a croce, e aspetta...
E aspetta. E accussì passano
ll’ore: ma che lle mporta?
Gatta ca mposta ‘o sòrece,
stà ll’ore areto ‘a porta;
Chi ha dda venì, nun manca!
nun sposta e nun se stanca.
E vene: mo’ è nu giovane,
cchiù appriesso è n’ommo anziano,
cchiù a ttarde po’ è na femmena
cu na mappata mmano...
(Cchiù d’uno tene intanto
ll’uocchie arrussate ‘e chianto).
« Ngraziammo a Dio, ca vèneno! »
(fa isso, sottavoce).
Po’ leva ‘o ppoco ‘e pòvere,
po’ se fa n’ata croce,
e, cu na cera storta,
se mposta ‘a reto ‘a porta.
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MEZZE ‘E TRASPORTO
(di Edoardo Nicolardi)
I
Currenno ‘o juorno sano, ‘ncoppa e sotto,
m’ero stracquato... E ‘o trammo? Aspetta, aspetta...
‘Ommacaro passasse na carretta,
nu ciucciariello, nu fecat’a otto...
Passa nu carro ‘e muorte, a mmiezu trotto...
— Ferma, zi’ Ndre’... — Simmo già tre a cascetta... ...
— ...Saglio ‘a dinto... — Uh, Sant’Anna benedetta!
Ccà vulimmo fa’ ascì doi e quarantotto!
Tanto ca dico, ca se fa cunvinto...
E nun appena ‘o carro s‘è fermato,
m’arrampeco addereto, e zompo ‘a dinto.
— Tocca, zi’ Ndre’, sinò sà quanno arrivo?
— E già (dice zi’ Ndrea) m’ero scurdato
ch’apposta ‘e purtà ‘o muorto, porto ‘o vivo!
II
Che bella cosa! Appena so’ sagliuto,
subbeto aggio. truvato ‘o pusticiello...
Me so’ allungato a ‘o pizzo d’ ‘o tavuto
e me so’ stiso... Pròpeto a cciammiello!
Embè: facevo ‘o muorto accussì bello,
— cuccato, a ppanza ncielo, e zitto e muto —
ch’ ‘a ggente se luvàveno ‘o cappiello!
Me facévano ogne anema ‘e saluto!
Tanto, ch’aggio penzato: « e quanno maie!?
Si ‘e me — vivo — nisciuno mai s’è accorto,
e si quarcuno me saluta, è assale! »
E allora è overo! e allora è ndubitato
ca uno, mmiezo ‘e vive, ha dda fa’ ‘o muorto
pe’ se vedé nu poco rispettato!
89
LIBERO BOVIO
(1883 - 1942)
ADDIO, MARIA
Addio Maria, canzone d’ ’e canzone,
luce e cumpagna, ’e tutt’a vita mia…
addio te dico, senza cante e suone,
sulo cu’ ll’uocchie d’ ’a malincunia.
Io lasso ’o mare, tu ce pienze? ’O mare,
’o mare d’oro nun ’o vego cchiù,
e cchiù nun vego l’albe chiare, chiare,
ch’erano fresche comm’ ’a giuventù.
Maria si’ stata ’a vita d’ ’e canzone,
e mo’ sì’ ’a vita, ’e chi nun ce sta cchiù!
Io moro ’mbraccia a te, nun te n’adduone,
ca io canto e moro, sott’ ’o cielo blu.
Io moro e canto: Napule si’ bella,
e ’o popule sultanto è degno ’e te:
Napule, si’ ’na rosa, si’ ’na stella
si’ ’na stella che luce comm’a che!
Addio Maria, Maria,
salutammella Napule pe’ me,
dille ch’è stata tutta ’a vita mia,
dille ca l’aggia amata quant’e te.
90
E.A. MARIO
(n. 1884 - 1961)
‘E GGIRASOLE
(di E. A. Mario)
Vuje tenite ‘o ggirasole
nchiuso dinto ‘a stu curtile
addò maje ce abbatte ‘o sole,
addà rnaje ce trase abbrile.
E dicite: E maje nun gira!
Comme va? — Ma nun penzate
ca, si ‘o munno nun ll’attira,
passa primmavera, state,
po’ ll’autunno, vierno, e vene
primmavera n’ata vota,
e stu ggirasole tene
sempe ‘a mutria, e maje s’avota.
Mamma vosta, ca ve tene
dint’ ‘a chesta cammarella
pe’ paura ca ve vene
‘nu capriccio ‘e piccerella,
nun ‘o ppenza ca ‘e ffigliole
belle a acconce — benedico! —
songo comme ‘e ggirasole:
vonno ll’aria. E i ‘mo ce ‘o ddico:
vuje tenite ‘o ggirasole
nchiuso dint’a ‘stu curtile
addò maje ce abbatte sole,
addò maje ce trase abbrile.
MATREMMONIO
(di E. A. Mario)
Isso è muto. Essa è sorda. ‘A che sò nate!
Ma intanto se spusàino alleramente...
E pe’ fa’ ‘a festa assaje chiù divertente
ce jette ‘o cuncertino d’ ‘e cecate.
Ah! ll’augurie busciarde d’ ‘e mmitate...
Ma ‘a sposa sorda nun sentette niente!
E ‘o sposo muto, cunuscenno ‘a gente,
penzaje ca ‘e mute songo affurtunate...
Restate sule, fùino chiù felice:
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senza parlà, senza di’ manco n’a,
senza ‘e buscìe ca ‘o sposo o ‘a sposa dice...
E chello ca succede succedette:
doppo seje anne, mo teneno già
seje figlie, e n’ato vene, e songo sette!
CARTA D’IDENTITA’
(di E. A. Mario)
N’amico s’è spusato, e mm’ha mmitato:
ll’aggio fatto ‘o regalo, e nun so’ ghiuto.
Ma intanto, appura e ntienne, aggio saputo
ca, parlanno ‘e stu fatto, s’è lagnato.
E n’ato amico è muorto: aggio mannato
na ghirlanda, comme ultimo saluto.
Nun so’ ghiuto a ll’esequie, zitto e muto,
mprucessione, triste e addulurato.
Pecché faccio accussì? Pecché so’ artista
e voglio figurà: nun trovo requie
si nun mme fanno fa’ ‘o prutagonista.
Perciò, a nu spusarizio, ‘a parte mia
sarria chella d’ ‘o sposo, e, int’a n’esequie,
sarria chella d’ 'o muorto...: arrassusia!
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RAFFAELE VIVIANI
(1888 - 1950)
‘O PUVERIELLO
(di Raffaele Viviani)
‘O puveriello ‘e cchiesia è 'nu mestiere,
c’ave bisogno d’ ‘a figura adatta!
‘Si ce mettite ‘na perzona chiatta
se va a cuccà diuno tutt’ ‘e sere!
P’ ‘a cchiesia ce vo’ ‘o dotto d’ ‘e preghiere,
e ha da tené ‘na doppia cataratta.
Ca tremma e caccia ‘a scumma?... rrobba fatta...
Magnano a stiento ‘e mutilate vere!
Ce sta ‘o pezzente ‘e vico, chillo ‘e piazza,
‘o povero ‘e città, chillo ‘e paese,
chi va cu ‘o bastunciello e chi cu ‘a mazza.
È n’arte comme a n’ata. ‘O ‘ntelligente.
jesce ‘nu juorno e magna pe 'nu mese,
e ‘o scemo, è ‘nu pezzente overamente!
'A MAMMA
(di Raffaele Viviani)
‘A mamma è n’ata cosa: ‘o cereviello,
ll’ asse d’’a casa, ‘o sciato, ll’ armunìa;
è chella ca cumanna ‘a cumpagnia:
sta ‘ncapa ô capo ‘e casa, è nu cappiello.
Attuorno tene sempe nu ruciello,
abbada a mille cose, fa ‘a Maria;
e si nun sbatte pe’ na malatia,
va ascianno sempe ll’ ago cu ‘o rucchiello.
A chi nu punto, a chi na cera storta,
a chi nu vaso, a chi n’ avvertimento.
E se capisce ‘a mamma quann’ è morta,
quanno nun ce sta cchiù sta scucciantona:
ca pare ca t’accide ogne mumento,
e, doppo nu minuto, te perdona
VEGLIA
(di Raffaele Viviani)
93
Stuto e appiccio 'a lampadina
tutta 'a notte a ccapo ô lietto:
chella spina 'a levo e 'a metto
ciento vote anfi' 'a matina.
Mo m'avoto, mo me stengo,
mo m'arrogno, mo me gratto.
Mme cummoglio, smanio e sbatto
pecché suonno nun ne tengo.
Sento 'o vico ca se sceta,
sento 'o tic d' 'a funtana;
po' nu gallo, na campana.
Sento st'anema scuieta.
'O craparo è già passato,
'a fenesta se janchéa.
Pure 'o sorice smanéa
dint' 'a carta d' 'o parato.
Ah, durmì, durmi' a gghiurnate
comme a quanno ero guaglione:
ca, scialanno 'int' 'o spurtone,
nun sentevo 'e ccannunate.
FACITEME MAGNA'
(di Raffaele Viviani)
Santa Lucia, no chella d' 'e ccanzone,
no chella d' 'e cantante 'e ll'orchestrina:
io preferisco chella d' 'a cucina,
d' 'a vunguIella 'ncopp' 'o maccarone;
d" 'o pesce frisco fatto uoglio e limone,
fore a na tavulella 'e na cantina,
piazzato 'mpont' ô taglio d' 'a banchina,
cu'o pede 'ncopp' 'a barra 'e nu temmone.
E chesta è 'a puisia: niente cantante,
niente pusteggia pe' pute' magna'
nu vermiciello a vongole abbundante
cu 'o ppetrusino cruro e 'addore 'e scoglie,
e 'a primma furchettata, t'hê 'a scusta',
si no svenisce, mentre l'arravuoglie.
Nun pozzo senti' musica scucciante,
si no ‘o spaghetto nun ‘o digerisco:
e vene appriesso 'o fritto 'e pesce frisco
e io stongo già cu 'o stommaco pesante.
94
E' brutto a fa' 'o mestiere d'o cantante:
l'aggio fatto pur'io, pirciò 'o capisco;
embe', che pozzo fa', pe' mo subisco:
stongo ô cafè scianta', no ô risturante.
Che bella cosa, so' fernute 'e suone:
me spacco 'o merluzziello, 'o levo 'e spine,
cu ll'aglio, 'o ppetrusino, uoglio e limone:
ma, si appezzanno 'a primma mullechella
arapo 'a vocca e sento 'e manduline,
me songo 'ntussecata 'a tavulella!
'N GIULINA
(di Raffaele Viviani)
Ogne vota ca veco a ‘Ngiulina
sciacqua’ ‘e panne ‘int’a tina, acalata,
m’ aggia fa’ na mez’ ora ‘e guardata,
e ‘o penziero cammina, cammina.
Accummencia a lavà’ d’’a matina:
ogne ghiuorno se fa na culata,
e ‘a vunnella ‘int’’e scianche, scurciata,
cchiù s’accorcia, cu ‘a capa ‘int’’a tina.
E io ca stongo ‘e rimpetto cu ‘o vascio,
levo ll’ uocchie, ma ll’ uocchie llà vanno;
e guardanno guardanno, m’ accascio.
Nu suspiro e lle dico: -‘Ngiulì’!
Essa ride e, turcenno nu panno,
cchiù se move, pe’ farme suffrì’.
FRAVECATURE
(di Raffaele Viviani)
All'acqua e a 'o sole fràveca
cu na cucchiara 'mmano,
pe' ll'aria 'ncopp'a n'anneto,
fore a nu quinto piano.
Nu pede miso fauzo,
nu muvimento stuorto,
e fa nu vuolo 'e l'angelo:
primma c'arriva, è muorto.
Nu strillo; e po' n'accorrere:
gente e fravecature.
95
- Risciata ancora... E' Ruoppolo!
Tene ddoie criature!
L'aizano e s' 'o portano
cu na carretta a mano.
Se move ancora ll'anneto
fore d' 'o quinto piano.
E passa stu sparpetuo,
cchiú d'uno corre appriesso;
e n'ato, 'ncopp'a n'anneto,
canta e fatica 'o stesso.
'Nterra, na pala 'e cavece
cummoglia 'a macchia 'e sango,
e 'e sghizze se sceréano
cu 'e scarpe sporche 'e fango.
Quanno ô spitale arrivano,
‘a folla è trattenuta,
e chi sape 'a disgrazia
racconta comm'è gghiuta.
E attuorno, tutt' 'o popolo:
- Madonna! - Avite visto?
- D' 'o quinto piano! - 'E Virgine!
- E comme, Giesucristo ... ?!
E po' accumpare pallido
chillo c' 'ha accumpagnato:
e, primma ca ce 'o spiano,
fa segno ca è spirato.
Cu 'o friddo dint'a ll'anema,
‘a folla s'alluntana;
'e lume già s'appicciano;
‘a via se fa stramano.
E 'a casa, po', 'e manibbele,
muorte, poveri figlie,
mentre magnano, a tavola,
ce 'o diceno a 'e famiglie.
'E mamme 'e figlie abbracciano,
nu sposo abbraccia 'a sposa...
E na mugliera trepida,
aspetta, e nn'arreposa.
S'appenne 'a copp'a ll'asteco;
sente 'o rilorgio: 'e nnove!
Se dice nu rusario...
e aspetta e nun se move.
96
L'acqua p' 'o troppo vóllere
s'è strutta 'int' 'a tiana,
'o ffuoco è fatto cénnere.
Se sente na campana.
E 'e ppiccerelle chiagneno
pecché vonno magna':
- Mammà, mettímmo 'a tavula!
- Si nun vene papà?
'A porta! Tuzzuléano:
- Foss'ísso? - E va 'arapi'.
- Chi site? -'O capo d'opera.
Ruoppolo abita qui?
- Gnorsì, quacche disgrazia?
Io veco tanta gente...
- Calmateve, vestíteve...
- Madonna! - 'E cosa 'e niente.
'E sciuliato 'a l'anneto
d' 'o primmo piano. - Uh, Dio!
e sta ô spitale? - E logico.
- Uh, Pascalino mio!
E ddoie criature sbarrano
ll'uocchie senza capi';
a mamma, disperannose,
nu lampo a se vesti';
e cchiude 'a dinto; e scenneno
pe' grade cu 'e cerine.
- Donna Rache'! - Maritemo
che ssà, sta ê Pellerine.
E' sciuliato 'a ll'anneto.
- Sì, d' 'o sicondo piano.
E via facenno st'anneto,
ca saglie chiano chiano.
- Diciteme, spiegateme.
- Curaggio. - E' muorto?! - E' muorto!
D 'o quinto piano. 'All'anneto.
Nu pede miso stuorto.
P' 'o schianto, senza chiagnere,
s'abbatte e perde 'e senze.
E' Dio ca vo' na pausa
a tutte 'e sufferenze.
E quanno 'a casa 'a portano,
97
trovano 'e ppiccerelle
'nterra, addurmute. E luceno
'nfaccia ddoie lagremelle.
AMICIZIA
(di Raffaele Viviani)
Amicizia è n'acqua chiara,
cristallina, trasparente,
ca s'appanna dint'a niente
e pirciò ch'è cosa rara.
Cchiú 'amicizia è bella e cara,
cchiú se sporca facilmente:
'mmisturata 'a tanta gente
ca te lassa 'a vocca amara.
Chi 'a vo' limpida 'e durata,
nn' 'a sfruttasse pe' prufitto,
s' 'a tenesse, comm'è nata,
dint' 'o core. E llà, 'amicizia,
quanno 'o calculo sta zitto,
nun se sporca e nun s'avvizia.
'A FATTURA
(di Raffaele Viviani)
- “ Rastula ‘e specchio, seccame a Gennaro:
cu ‘e ragge ‘e sole fammelo abbruscia’
Comme e castagne dint' 'o verularo
ll'ossa arrustenno aggia senti’ 'e schiuppa’.
Siccalo l'uocchie quanno 'a tene mente,
siccalo 'o sciato quanno 'a vò chiammà!
Abbrustuluto comm' 'a na semmenta
'a capo a pede falle addeventà! “
LA RUMBA DEGLI SCUGNIZZI
(di Raffaele Viviani)
Chesta è ‘a Rumba d’ ‘e scugnizze
ca s'abballa a tutte pizze.
Truove ‘e dame ‘mpizze ‘mpizze
ca te fanno duie carizze.
Si te fa passa’ ‘e verrizze,
strette ‘e mane, vase e frizze,
pruove gusto e te ce avvizze,
98
cchiù te sfriene e cchiù t'appizze.
Comme a tante pire nizze
te ne scinne a sghizze a sghizze
fino a quanno nun scapizze,
Chesta è ‘a Rumba d’ ‘e scugnizze.
'O rilorgio, mo capisco
pecché ‘o cerco e nun ‘o trovo,
steva appiso, è gghiuto ô ffrisco:
c'è rimasto sulo ‘o chiuovo.
'O chiuovo io tengo...
Cic cic cic cì...
Belle ‘e ‘ammere!
Cic cic cic cì...
Scarola riccia p’ a ‘nzalata.
Cicche cicche cicche cì...
Fenocchie!
Cic cic cic cì...
'O spassatiempo!
Cic cic cic cì...
Capillo'!
Cic cic cic cì...
Mo t’ ‘e ccoglio e mo t’ ‘e vvengo!
Cic cic cic cì...
Gue’, l'aglio!
Chesta è ‘a Rumba d’ ‘e scugnizze.
Assettateve assettateve!
ca s’abballa a tutte pizze.
‘O quadrillo e ‘a figurella!
Truove ‘e dame ‘mpizze ‘mpizze
'O mastrillo e ‘a grattacasa!
ca te fanno duie carizze.
Quanto è bell’ ‘o battilocchio!
Pruove gusto e te ce avvizze,
Pe chi tene ‘a moglie pazza!
cchiù te sfriene e cchiù t’appizze.
Quatto sorde ‘o funicchietto!
Comme a tante pire nizze
te ne scinne a sghizze a sghizze
fino a quanno nun scapizze,
Chesta è ‘a Rumba d’ ‘e scugnizze.
Puparuole e aulive.
Magnateve ‘o cocco! Magnateve ‘o cocco!
Rroba vecchia!
Pallune p’ ‘allesse! Pallune p’ ‘allesse!
‘E mellune chine ‘e fuoco!
Na bona marenna! Na bona marenna!
Cotogne!
Gelati! Gelati! Gelati! Gelati!
99
Concia tielle...
‘A pizza cu ‘alice! ‘A pizza cu ‘alice!
Furno ‘e campagna!
‘E lazze p’ ‘e scarpe! ‘E lazze p’ ‘e scarpe!
D’ ‘o ciardino tutte secche!
‘A capa d’ ‘o purpo! ‘A capa d’ ‘o purpo!
‘O Roma!
Chella bella mamma d’ ‘o Carmene v’ ‘o ppava!
Nun m’ ‘o ppozzo fatica'!
È bellella ‘a paparella!
Accatteteve ‘e piatte!
Sei tuvaglie cinche lire!
N’ata pianta p’ ‘o salotto!
Nocelline americane!
Tengo ‘o ggrano p’ ‘a pastiera!
Pacchiane', chi s’ ‘o penzava?
tiene chisto campo ‘e fave!
Cicchignacco ‘int’ ‘a butteglia!
‘O zi’ monaco ‘mbriacone!
‘O veleno p’ ‘e scarrafune!
‘A dummeneca addo’ t’ ‘a faie?
Comme a tante pire nizze
te ne scinne a sghizze a sghizze
fino a quanno nun scapizze,
Chesta è ‘a Rumba d’ ‘e scugnizze.
GUAGLIONE
(di Raffaele Viviani)
Quanno pazziavo ô strummolo,
ô liscio, ê fiurelle,
a ciacce, a mazza e pìvezo,
ô juoco d''e ffurmelle,
stevo 'int''a capa retena
'e figlie 'e bona mamma,
e me scurdavo ô ssolito,
ca me murevo 'e famma.
E comme ce sfrenàvamo:
sempe chine 'e sudore!
'E mamme ce lavaveno
minute e quarte d'ore!
Giunchee fatte cu 'a canapa
'ntrezzata, pe' fa' a pprete;
sagliute 'ncopp'a ll'asteche,
p'annarià cumete;
100
po' a mare ce menàvemo
spisso cu tutte 'e panne;
e 'ncuollo ce 'asciuttàvemo,
senza piglia' malanne.
'E gguardie? sempe a sfotterle,
pè fà secutatune;
ma 'e vvote ce afferravano
cu schiaffe e scuzzettune
e a' casa ce purtavano:
- Tu, pate, ll'hê 'a 'mpara'!
E manco 'e figlie lloro
sapevano educà.
A dudece anne, a tridece,
tanta piezz' 'e stucchiune:
ca niente maie capévamo
pecché sempe guagliune!
'A scola ce 'a salavamo
p' 'arteteca e p' 'a foia:
'o cchiù 'struvito, ô massimo,
faceva 'a firma soia.
Po' gruosse, senza studie,
senz'arte e senza parte,
fernevano pe' perderse:
femmene, vino, carte,
dichiaramente, appicciche;
e sciure 'e giuventù
scurdate 'int'a nu carcere,
senza pute' asci' cchiù.
Pur'io pazziavo ô strummolo,
ô liscio, ê ffiurelle,
a ciacce, a mazze e pìvezo,
ô juoco d' 'e ffurmelle.
ma, a dudece anne, a tridece,
cu 'a famma e cu 'o ccapì,
dicette. - Nun pò essere:
sta vita ha da ferni'.
Pigliaie nu sillabario:
Rafele mio, fà tu!
E me mettette a correre
cu A, E, I, O, U.
GUERRA E PACE
101
(di Raffaele Viviani)
'Ntiempo 'e pace 'e marenare:
figlie 'nterra e varche a mmare.
'Ntiepo 'e guerra, juorne amare:
varche 'nterra e figlie a mmare.
Guerra e pace, pace e guerra:
se distrugge e cresce 'a terra.
‘O SCUPATORE
(di Raffaele Viviani)
Mannaggia ‘a mazza ‘e scopa e quanno maie
patemo me menaje dint’ ‘a scupata!
Jette a du na perzona altilocata;
e chillo: "Vo’ nu posto? Ha da scupa’!"
Mo ca te lagne, parle d’aumento:
te faie nemice, pierde ‘e dignità;
e siente ‘e di’: " Ccà n’ati cincuciento
già stanno pronte pe’ ve rimpiazza’!"
Tutte sti muorte ‘e famma
cresceno comm’ ‘e microbe:
so’ ‘a scumma d’ ‘a miseria
‘e tutt’ ‘a società!
‘Ngutte? T’abbutte ‘e collera.
Sfuoghe? Cu cchi? cu ll’aria?
‘A vocca ‘a tiene? E ‘nzerrala,
pecché nun puo’ parla’.
E scerùppate tutt’ ‘e pponte ‘e pietto,
tutte sti strate, sempe malamente!
E quanno è doppo vene nu sergente
e dice ca si’ muscio a fatica’.
È nu brutto mestiere, ‘o scupatore!
E i’ v’ ‘o dico cu tutta l’esattezza,
pecché ce songo nato ‘int’ ‘a munnezza;
e tengo competenza e serietà.
Sulo na cosa sta ‘int’ ‘a classa nosta:
ca tu nun truove nu privileggiato.
Nuje simmo tutte uguale, uno cu n’ato,
cu ‘a stessa scopa ‘mmano pe’ scupa’.
Comme a tutte nuje aute,
forze, ched’è, nun scopano
pure ‘ncoppa " San Giacomo"
102
chille ca stanno llà?
Nuje pulezzammo ‘e vicule,
‘e strate, ‘e piazze ‘e Napule,
lloro, cu ‘a penna, scopano
‘e sorde d’ ‘a città.
Siente dint’ ‘e discurse: Scioperate!
E va buono, d’accordo, sissignore.
Ma che vuo’ sciopera’ si l’assessore
nun ce fa caso si scupammo o no?
Nun è comme a muglierema che, a’ casa,
quann’io ce vaco cu sti bbracce rotte,
è capace ‘e me di’ quase ogne notte:
- Ma comme, sulo ccà nun vuo’ scupa’?
E i’ po’ che aggi’ ‘a risponnere?
Me ‘nquarto, me murtifico,
ma è sempe tutto inutile:
a vita accussì va.
‘E fforze nun me rejeno
‘e fa’ chisti servizie.
Si a’ casa me sacrifico,
servo a ll’umanità.
L’OMMO SBAGLIATO
(di Raffaele Viviani)
Io so’ tutto nu sbaglio, ‘a dinto ‘e ffasce;
già ‘o primmo sbaglio ‘e l’ommo è quanno nasce.
‘E guaie ca passa doppo e tutto ‘o mmale,
so’ frutte ‘e chistu sbaglio iniziale.
Dicevo: so’ nu sbaglio ‘a che so’ nato,
crisciuto senza mamma e senza pate:
ca cchiù pe’ fa’ na cosa e, senz’ammore,
vuletteno fa’ a me pe’ fa’ n’errore.
Penzajeno: cchiù criammo a nu spustato?
e ce ne stanno tante e chisto è n’ato.
Po’ se squagliaieno, chi l’ha viste cchiù.
E c’è rimasto ‘o fallo ‘e ggiuventù.
E n’ommo ch’è nu fallo e nu fallito,
nu sbaglio calculato e stabilito;
tutto chello che fa nun le riesce;
sbandato, nun è carne e nun è pesce.
Dice na cosa, nun ce sta chi ‘o crede,
cchiù se fa ‘nnanze e cchiù nisciuno ‘o vede.
103
Nisciuno ‘o dà ‘mpurtanza e ‘o stenne ‘a mano:
tutto chello che cerca sta luntano.
E io scengo sempe, comm’ ’a cartuscella
menata abbascio, ca fa ‘a palummella:
e quanno arriva ‘nterra è scarpesata,
mentr’io cchiù scengo e cchiù sprufonna ‘a strata.
Ognuno me ne caccia: so’ na mosca,
pe’ me sta vita è na parola trosca.
E si me mengo a mare, ‘e bella posta,
‘o mare, attuorno a me, piglia e se scosta.
Si stenno ‘e mmane p’ ‘e tene’ appuiate:
trovo ‘o vvacante attuorno ‘a tutte ‘e late.
Songo desideruso ‘e na ‘ntuppata,
nun saccio che vo’ di’ na scarpesata.
Manco ‘e malanne, ch’è na malatia?,
niente, nisciuno ‘a vo’, sta vita mia.
Sperammo ca tenesse ‘a bbona sciorte
cu chello ca desidero: cu ‘a morte.
PREZZETELLA ‘A CAPERA
(di Raffaele Viviani)
Nun dicenno ammancamento songo aunesta:
nun ce stanno fose ‘appennere a sta vesta.
Me mantengo ‘ncopp’ ‘a mia:
nnammurate? arrassusia:
che bribbanta malatia.
Statte sodo! e pe’ sape’?
Leva ‘e mmane ‘a cuollo a mme!
L’ommo vene, pogne e fuje;
quanno è doppo: male a nuje.
Vaie ‘nzuttana e cammicetta,
pecché ‘a vesta te va stretta;
cchiù cammine e cchiù te scasce
cu chell’anema ‘e rancascia;
po’, fra tanta chiappe ‘e ‘mpise,
va truva’ chi te l’ha... Guè!
Va’! Va’ scola; e pe’ sape’?
Leva ‘e mmane ‘a pietto a mme!
D’ ‘e ccapere d’ ‘o Mercato songo ‘a masta:
e nisciuno dint’ ‘o stritto me ‘ncatasta.
Va’! nun tiene cchiù salute:
tu hê ‘ave’ ‘ncopp’ ‘e ssagliute
n’ato ‘areto ca t’aiuta!
104
Vi’ si cionca! e pe’ sape’?
Leva ‘e mmane ‘a cuollo a mme!
Parla ‘a mo fino a dimane:
ma nn’hê ‘a maie pazzia’ cu ‘e mmane;
ca si no te faie cchiù sicco:
faie sta faccia comm’ ‘o micco;
po’ addeviente pelle e ossa:
vaie cu ‘o pede dint’ ‘a fossa;
quanno po’ te si’ distrutto,
te nne muore e nun me... Guè!
Jette ‘acito! e pe’ sape’?
Leva ‘e mmane ‘areto a mme!
Che vuo’ fa’? me vuo’ purta’ ‘ncopp’ ‘a ‘Nfrascata?
Ma pecché ce ‘a vuo’ sciupa’ sta scampagnata?
Tanto io vino nun ne vevo:
e, si pure ce venevo,
chello ‘ncapa nun me jeva.
Oh, ma inzomma, e pe’ sape’?
Leva ‘a mano ‘a sott’a me!
Nun me cuoglie sott’ ‘a scella:
songo sempe Prezzetella!
Si mme spuse, a nomme ‘e Ddio,
st’uosso ccà t' ‘o spuzzulìe:
anze è meglio ca tu ‘a miette
na sepponta sott’ ‘o lietto;
ma, si cride ‘e fa’ pe’ spasso,
bellu mio, tu nun m’ ‘a... Guè!
Ah? me spuse? ‘Un parlo cchiù!
Miette ‘e mmane addo’ vuo’ tu!
ARETO ‘E LLASTRE
(di Raffaele Viviani)
Quanno chiove, areto ‘e llastre,
io me ‘ncanto a guarda’ ‘a ggente
sott’ a ll’acqua e ‘a tengo mente
pe’ vede’ che mossa fa.
Na pellicula ca corre:
tutt’ ‘a folla ca se ‘nfonne,
s’arrepara, s’annasconne;
tenne ‘e ‘mbrielle a se smerza’.
Schizze fitte ‘ncopp’ ‘e vvrecce:
frìeno ‘e vvie dint’ ‘a tiella;
105
scioscia ‘o viento e na vunnella
se vo’ afforza sulleva’.
E sta femmena gravante
scenne ‘a veste e se cummoglia,
dà nu passo e se scummoglia:
nun riesce a cammena’;
cchiù s’ammacca ‘e panne ‘ncuollo
cchiù s’abboffa ‘a tutt’ ‘e late;
scappa ‘e piglia ‘nciampecate,
ce diverte e fa pietà!
E accussì na vicchiarella
sciancatella, malandata,
pe’ passa’ ‘a na parte a n’ata
s’è vuluta arreseca’,
ma currevano o’ ccuntrario
na carretta e na carrozza:
scanza ‘a primma; ll’ata tozza
e fernesce p’ ‘arruta’!
Strille, trònole; nu lampo
fa celeste tutt’ ‘a scena:
‘nterra ‘a vecchia ch’è na pena,
folla, attuorno, p’ ‘aiuta’.
Sullevata: - Perde sango!
Cu ‘a carrozza, ê Pellerine!
- E avutate sti cuscine:
chiste ancora ‘aggi’ ‘a pava’!
E cu ‘o mantice acalato,
sott' 'e rraffiche tagliente,
sta carrozza, chiena ‘e ggente,
ncopp' a ll' asse a s’assetta’.
- Ccà se scassano ‘e balestre,
nun saglite tutte quante!
Ah! scennite! Va pesante:
‘animale nun ce ‘a fa!
Ll’acqua ‘a fore e ‘o sciato ‘a dinto
Se cancella ‘a visione.
Che triato è nu barcone!
Che spettacule pò da’!
‘O TAMMURRARO
(di Raffaele Viviani)
106
Se struje ‘a pelle e ‘o dito se cunzuma,
sunanno d’ ‘a matina a ‘nfino a’ sera.
Te siente ‘e di’: Staje sempe ‘e na manera:
se vede ca nun tiene a che penza’.
Ma jate a farve friere,
si chesta è ll'’arta mia!
Sunanno, ‘mmiez’a’ via,
traspare ll’allegria:
ma, quanno è ‘Avummaria,
nun accocchio pe’ magna’.
Che allerezza! Sta cosa s’è fatta assai seria.
‘E ttammorre nn’ ‘e vvonno, pecché c’è ‘a miseria.
E muglierema a’ casa se spassa ‘a jurnata
cu sette guagliune e ‘a cucina stutata.
Si po’ se ‘mbruscina, lle dico: Va’ llà!
Sto tanto sunato, che vuo’ chiù suna’?
Apprima for’ ‘e vasce li gguaglione
facevano parla’ li ttammurrelle.
Che stroppole e che belli canzuncelle
llà ‘ncoppa te sapevano accucchia’.
E ‘e ggente ca passavano
restavano ‘ncantate
‘e sti tammurriate
‘e nenne scapricciate;
ca, po’, cu na ballata
quase sempe jeva a ferni’.
Mo ‘a guagliona nn’abballa, nun sona, nun canta:
se sciupa p’ ‘o vizzio, va ascianno a ll’amante;
s’alliscia, se pitta, t’avvista e se lanza,
po’, doppo, ‘o tammurro t’ ‘o forma cu ‘a panza.
E quanno è attesato se torna ‘ammuscia’:
s’abboffa e se smoscia p’ ‘o troppo suna’.
E m’aggio fatto ‘e ddiece d’ ‘e sunate.
n’aggio scassato pelle ‘e tammurrelle!
Ma tanno me pugnevano ‘e ggranelle:
‘ncasavo e ascevo sulo ‘int’a ll’esta’.
Ma mo aggi’ ‘a asci’ cu ‘o chiovere:
se ‘nfonna la pellecchia;
se spogna e s’arrepecchia;
se forma na guallecchia:
comme a na panza ‘e vecchia
ca n’è bbona cchiù a suna’.
Si cagno arte e che faccio? po’ rideno ‘e gente?
Vint’anne ‘e carriera mm’ ‘e sciupo ‘int’a nniente?
Si ‘a zuppa nun ghiesce ca ‘o popolo è pirchio,
m’agguazzo cu ‘a pelle, m’arrangio cu ‘o chirchio.
Cu sette guagliune che vvuo’ cchiù suna’?
Sunanno, ‘a famiglia cchiù larga se fa!
107
‘O CACCIAVINO
(di Raffaele Viviani)
Quanno vengo ccà p’ ‘o vino
aggio ‘ncapa na mazzata.
Pe’ sagli’ sta rariata
ce vo’ apprimma na custata:
si no rieste a mità strata
senza ‘o sfizio ‘e ce arriva’.
Menu male ca lle porto
nun già vino, na mistura:
d’ ‘e varrile ‘a sciacquatura,
d’ ‘e butteglie ‘a sculatura,
n’acqua sporca adderittura
ca chi assaggia ha da sputa’.
Pe’ ffa’ ‘o mestiere
d’ ‘o canteniere
t’ê ‘a sape’ arrangia’.
Miezu quintino
duje litre ‘e vino
l’hê ‘a fa’ addeventa’.
L’acqua ‘e Serino
sempe vicino
pe’ pute’ allunga’.
‘O canteniere
ha da sape’ ‘o mestiere
pe’ pute’ arrubba’.
Ce sta ‘a serva d’ ‘o signore
ch’è nu piezzo sopraffino.
Vede a mme e se sta vicino:
io lle faccio ‘o surdiglino.
Me ‘mbriaca cchiù d’ ‘o vino:
nun riesco a ‘mbuttiglia’.
Facc’i’ tutt’ ‘o vino ‘nterra:
essa ride e piglia ‘a pezza.
Po’ s’acala e io cu sverdezza,
‘mpaparato p’ ‘a priezza,
do’ l’assardo a sta furtezza
cu ‘o pretesto d’annetta’.
Pe ffa’ ‘o mestiere
d’ ‘o canteniere
t’hê ‘a sape’ arrangia’.
Si vuo’ fa’ ‘o ‘mpicchio
108
spila ‘o cavicchio
pe’ te da’ da fa’.
Quanno ‘a cliente
te tene mente
nun l’hê ‘a fa’ aspetta’.
Si’ ‘o preferito:
si se rompe ‘o vvrito
nun t’ ‘o ffa’ pava’.
MAST’ERRICO
(di Raffaele Viviani)
Nu vecariello: case sgarrupate,
spurcate e stunacate tutt’ ‘e mure.
For’ ‘e pputeche vólleno ‘e pignate,
passano ‘e voce ‘e tutte ‘e venneture.
E Mast’Errico, ‘nnanz’ ‘o bancariello,
vatte na meza sola p’allunga’:
e mentre ‘a ‘ncasa e ‘a stenne cu ‘o martiello,
se mette dinto ‘e rrecchie cu ‘o ccanta’.
‘O sole, ‘e mosche e ‘o canto ‘e Mast’Errico:
putite immaggina’ ched’è stu vico.
A na fenesta tre cammise spase
d’ ‘a signora Clotilde: tre mappine!
Apprimma ‘e mette in mostra; po’ s’ ‘e trase,
‘e taglia, accorcia e ‘e passa p’ ‘e bambine.
Pe’ nnanze ‘e piede sempe na gallina
e n'ata puzzulea dint’ ‘a munnezza;
na vecchia sciacqua ‘e panne ‘int’a na tina,
e nu ciuccio passèa senza capezza.
L’afa ‘e calore, ‘a puzza ‘e Mast’Errico:
putite immaggina’ ched’è stu vico.
Stu Mast'Errico tene na mugliera
c’ ‘a chiammano ‘ surdata e è nu surdato
‘A che se sòse, d’ ‘a matina a’ sera
fa chiacchiere cu tutt' ‘o vicinato.
Nu tuppo ‘ncoppa, cu na ddiece ‘e trippa,
scàveza, cu ‘e papuscie e ‘a campanella;
jastemma a tutte ‘e sante, fuma ‘a pippa,
e cu na tela ‘e sacco pe’ vunnella.
Penzanno a sta mugliera ‘e Mast’Errico,
109
putite immaggina’ ched’è stu vico.
E sta surdata è pure annammecata:
s’ ‘a ‘ntenne cu nu favezo pezzente.
‘O sanno pure ‘e pprete ‘e miez’ ‘a strata,
ma sulo Mast’Errico ‘un sape niente.
‘A gente passa: - Piecoro! - Crapone!
‘A surdata s’offenne e mena ‘e mmane.
Ce sta chi sparte e leva ‘accasione,
e chi cchiù attizza e ce se azzuppa ‘o ppane.
‘E strille, ‘a folla e ‘e ccorna ‘e Mast’Errico
putite immaggina’ ched’è stu vico.
Stu fàvezo pezzente, p’ ‘a surdata
lassaie ‘a mugliera; e chesta spisso sponta
‘a fore ‘o vico tutta verdiata,
se piazza ‘nnanze ‘o vascio, e che lle conta!
- T’hê pigliato a maritemo! Io te scanno!
E Mast’Errico sente e vatte ‘a sola.
- E st’ato scurnacchiato sta magnanno?
E Mast’Errico, manco na parola.
‘Allucche, ‘e sische e ‘a faccia ‘e Mast’Errico:
putite immaggina’ ched’è stu vico.
E ‘o figlio ‘e Mast’Errico, «Strummulillo »
ll’uocchie scazzate, ‘o naso ca lle scorre:
n’assassino, nu diavulillo.
‘A che se sceta, o chiagne o strilla o corre.
- Peppino, sodo! - dice ‘o pate e ‘o guarda
‘a coppa ‘a lenta pe’ lle fa’ na cera.
‘A gatta zompa, se mmocca na sarda,
e ‘a surdata cu ‘a scopa fino a’ sera.
‘A mamma, ‘o figlio, ‘a gatta e Mast’Errico:
putite immaggina’ ched’è stu vico.
.E pure vuie penzate: che sarria
senza sta gente chistu vicariello?
Nun se redesse cchiù, se murarrie,
fernesse tutt’ ‘o spasso, tutt’ ‘o bello.
Pe’ ‘nnanze ‘e piede ce ha da sta’ ‘a gallina,
o favezo pezzente cu ‘a mugliera,
e panne spase, ‘a gatta, ‘o ciuccio, ‘a tina,
si no nun sape ‘e niente, bonasera!
Sta rrobba cu ‘a famiglia ‘e Mast’Errico,
110
campa 'a tant'anne comme campa o vico.
FILM SONORO
(di Raffaele Viviani)
Stasera, o’ Supercinema
se fa ‘o film sonoro.
Dice ca ‘a gente parlano,
cantano, fanno ‘o coro.
N’hanno mannato ‘a musica
pecché dall’obiettivo,
‘o quadro ch’esce s’anema,
comme si fosse vivo.
Remmure d’automobile,
d’acque, passagge ‘e treno,
strumente, tuone, applause,
‘o film, ‘o svolge in pieno.
Man mano ca ‘o pruiettono
fa ‘o dramma e s’accumpagna.
Na meraviglia ‘e tecnica,
però nisciuno magna.
E gli orchestrali abboffano
che al posto delle orchestre
ce stanno ‘e piante esotiche:
bambù, palme e ginestre.
Così, tra breve, ‘a maschera
vene pure abulita,
pecché sarr’ ‘a pellicula
che doppo dirà: - Uscita.
Ogne tanto s’illumina
e piglia posto ‘a gente:
ma ‘a ‘st’ata forma ‘e cinema
nun c’esce proprio niente.
Denare ca s’accentrano
tutte ‘int’a poche mane,
e chille ca s’ ‘e sparteno
nun songo italiane.
Sorde pirciò ca emigrano
e nn’ ‘e vedimmo cchiù!
spediti dall’Italia
diretti a Ollivù.
E gli orchestrali restano,
111
pe’ chesta scossa avuta,
senza parla’: se guardano:
la vera scena muta!
«Ih, quanto è bello ‘o cinema!»
cummentano fra loro.
«Stu mazziatone» dicono
«overo ca è sonoro ».
Addio tariffe a orario:
quaranta lire ‘a cassa,
cinquanta lire ‘o flauto,
trenta ‘o sceta-vajassa.
Mo chesto ‘o sincronizzano
e io musico soccombo.
E chi ‘a scuprette ‘America?
Cristoforo Colombo.
DA “PIEDIGROTTA”
(di Raffaele Viviani)
‘O CARRO D’ ‘E BAZZARIOTE
Passarrammo na bella notta
sott’ ‘a grotta ‘e Piererotta
tra ‘e guagliune ca vanno a frotte,
cu ‘o frastuono e cu ‘o votta votta.
Avvistanno na traccagnotta,
ogneduno lle dà na botta;
chi s’ ‘a tira e chi s’ ‘a votta:
nne facimmo na carnacotta.
‘A guagliona ce prova gusto;
cchiù se sfrena e s’allasca ‘o busto;
trase tosta pe’ ‘mmiez’ ‘a folla
e se n’esce ch’è molla molla.
‘A matina, ca sponta ‘o sole,
tene ‘e ccarnè culor viola:
mulignane pe’ tutte pizze,
‘nfaccia, ‘mpietto e ‘ncopp’ ‘e spalle.
Dice ‘ò pate: E dalle! E dalle!
‘o cucuzziello addeventa tallo.
Pure ‘a mamma, arapenno ‘e bbraccia,
dice: Scuorno, pe’ chesta faccia!
Sola, ‘e notte, ‘mmiez’ ‘ammuina,
si’ ‘a schifezza d’ ‘e ssignurine.
Che n’hê fatto ‘e sta giuventù?
So’ zetella cchiù i’ ca tu.
‘O CARRO D”E LLAVANNARE
Matalena jeva a’ messa
112
cu na ddiece ‘e pettenessa.
— Oh Matalena!
Ma vuleva a nu marito,
ca senteva nu prurito.
— Oh Matalena!
Però manco ‘ncopp’ ‘o bbagno
l’ha truvato a stu cumpagno.
— Oh Matalena!
Matalena Matalena,
quanno ‘a vuo’ sta sempe ‘e vena:
cu n’ucchiata, a mala pena,
chella subbeto se mena.
— Oh Matalena!
Matalena jenno attuorno
l’hanno ditto: Hê perzo ‘o scuorno!
— Oh Matalena!
E quann’essa è ghiuta a’ festa
n’hanno fatto na menesta.
— Oh Matalena!
Se teneva appiso ‘o sciallo
‘o sargente e ‘o marisciallo.
— Oh Matalena!
Matalena Matalena,
chi 'a vo’ vergene e chi prena.
Essa ‘o ssente e cchiù se sfrena:
bada sulo a’ panza chiena.
— Oh Matalena!
‘O STRUSCIO
(di Raffaele Viviani)
Giovedì Santo ‘o «struscio» è nu via vaie:
Tuledo è chiena ‘e gente ‘ntulettata,
ca a pede s’ha da fa’ sta cammenata,
pe’ mantene’ n’usanza antica assaie.
- Mammà, ci andiamo? - Jammo. Ma che faie?
- Vediamo due sepolcri e ‘a passeggiata.
E ‘a signurina afflitta e ‘ncepriata
cerca ‘o marito ca nun trova maie.
‘A mamma ‘areto, stanca, pecché ha visto
ca st’atu «struscio» pure se n’è ghiuto,
113
senza truva’ chill’atu Ggiesucristo,
s’accosta a’ figlia: - Titine’, a mammà,
ccà cunzumammo ‘e scarpe. - L’ho veduto.
E me l’hai detto pure un anno fa.
RIBBELLIONE
(di Raffaele Viviani)
E adaggio, ca nun so’ nu delinquente!
Mannaggia, nun tira’ ca me faie male!
Qua’ curtellata? io nun ne saccio niente.
Jate a senti’ ‘o ferito ‘int’ ‘o spitale.
Vengo a’ Quistura? Ma pe’ qua’ raggione?
I’ so’ innocente! Cheste so’ ingiustizie!
E nun ve faccio na ribbellione
pecché nun voglio doppo ave’ ‘e ssevizie.
‘O curtiello era ‘o mio? Vuje pazziate?
Nun me so’ appiccecato cu nisciuno.
Embe’, avasciate ‘e mmane, nun spustate
si no faccio succedere ‘o trentuno!
Io, tanto, soffro cu ‘a nevrastenia:
jesco d’ ‘o manicomio criminale:
vuje mme purtate ‘ncopp’ ‘a Pulezzia,
e nuje stasera ce facimmo male.
Stevo passanno ‘nnanze ‘o cafettiere,
duje scanusciute se so' liticate,
e i’ ‘mmiezo, ca vulevo fa ‘o paciere,
aggio avuto nu cuofeno ‘e mazzate.
Si no, ve pare, si m’appiccecavo,
me facevo ridurre a chistu stato?
Nun voglio esaggera’, ma i’ m’ ‘e magnavo:
facevo interveni’ ‘o picchetto armato.
Lassateme, pecché me metto scuorno.
Comme cammino? Me fa male ‘o pede.
E nun facimmo fa’ sta folla attuorno
si no chi sa ccà ‘a ggente che se crede.
Vengo a deporre? E po’, chi m’assicura
ca nun fernesco ‘ncopp’ ‘o tavulaccio?
Facite veni’ almeno na vettura:
nun voglio fa’ ‘a figura ‘e nu pagliaccio.
Chesti manette, nun songo n’eccesso?
Nun ‘o vvedite ca ve sto vicino?
114
E che aggi’ ‘a fa’ cu tanta guardie appriesso?
Che so’ fatto, ‘o brigante Musullino?
Mammà! Neh, permettete nu mumento,
saluto a mamma. Oj ma’, ccà hanno sbagliato:
diceno ca aggio fatto ‘o ferimento.
Di’ a Rosa ca mettesse a n’avvucato.
Pe’ cortesia... Mammà, sta’ alleramente:
sette, otto, dieci juorne ‘int’ ‘o canciello;
po’ assudarranno ca i’ so’ innocente,
e allora m’hann’ ‘a fa’ tanto ‘e cappiello.
Pe’ gentilezza. Ma’, parola mia...
Facite aiza’ stu mantice. Esco presto.
Vengo. Voglio nu poco ‘e biancheria.
Saglite, i’ saglio appriesso...
- Arresto! Arresto!
‘O ‘MPUOSTO
(di Raffaele Viviani)
‘A strata è sulitaria,
so’ ‘e nnove, e nun ce passa cchiù nu cane.
Nu triemmolo pe’ ll’aria
ca mette ‘o friddo ‘ncuollo e gela ‘e mmane.
Pare c’ha da succedere
na cosa brutta ‘a nu mumento a n’ato:
e nun ‘o vvoglio credere,
ma nun so’ stato maie tanto aggitato.
M’arraccumanno a Dio, me faccio ‘a croce,
me dico nu rusario sotto voce.
Pecché ‘o fanale ‘o stutano?
Pecché stu vico stuorto ha da sta’ ô scuro?
Sti duie ca me salutano
che vonno ‘a me, fermate sotto ‘o muro?
Madonna! Me circondano.
Nu ‘mpuosto, chi me salva? so’ perduto.
S’avanzano, m’affrontano.
— Nun tengo niente! Gente, aiuto! Aiuto!
Lassateme, è n’aggravio, ma sentite.
I’ so’ nu pover’ommo, che vulite?!
So’ pate ‘e tre criature.
Denare? e chi ne tene? maniate.
Simmo faticature:
115
nun ‘e vvedite ‘e mmane faticate?
Sti cciento lire e basta:
stasera aggio pigliata ‘a settimana.
Chesta è nu poco ‘e pasta.
S’aspetta a mme pe’ mettere ‘a tiana.
V’ ‘a vulite piglia’? Purtatavella.
E nn’appicciammo manco ‘a furnacella.
Nun ‘a vulite? E grazie.
‘E cciento lire, manco? Veramente?
Signure, e cuorpe sazie!
V’aggi’ ‘a purta’ p’esempio a tanta gente
ca nu fa comme a vvuie.
Pecché vuie rispettate ‘o puveriello.
Ve cummuvite ‘e nuie,
e v’astipate subbeto ‘o curtiello.
‘A delinquenza ‘e n’ommo se sviluppa,
quanno n’at’ommo nn’ ‘o rispetta ‘a zuppa.
Faciteme ‘o piacere.
Ve voglio offri’ na cosa. Meritate.
Ve voglio vede’ allere.
Me sento ‘e ve ‘nvita’. Vuje pazziate?
E chi l’avesse fatto?
Surtanto chi cunosce ‘a ristrettezza.
Che cosa? chisto è n’atto
ca sulo l’ommo povero l’apprezza.
Venite a’ casa mia: so’ maccarune.
E c’ ‘e mmagnammo assieme cu ‘e guagliune.
‘A CANTATA D’ ‘E PASTURE
(di Raffaele Viviani)
M’arricordo ‘o «Mercadante »,
p’ ‘e «Cantate d’ ‘e Pasture ».
Quatto o cinche seratante,
tutte assuocce ‘e coppa ‘e Mmure,
se venneveno ‘o triato
fino all’ultimo biglietto.
E stu pubblico, ‘nzardato,
fino a fore ‘a sala ‘aspetto.
E ce steva ‘a « Sie’ Rachele »,
‘a «Tuppessa» cu ‘o cumpare,
116
‘a «Scupazza» cu Fafele:
‘a Duchesca e ‘o Lavenaro;
‘e mmaeste d’ ‘o Mercato,
gente ‘e Puorto e d’ ‘o Pennino.
Dint’ ‘a sala, mmesurato:
quatto votte e mez’ ‘e vino.
‘Mmagginateve, vevute,
chille ‘e vascio e ‘a «cumpagnia ».
Che serate, e che «battute»:
na nuttata d’allegria.
Tutt’ ‘a gente se purtava
quacche cosa dint”a sacca.
Chi veveva, chi magnava,
senza cuollo, senza giacca:
Quacche femmena spuntata:
uno ‘a coppa a guarda’ ‘mpietto.
E ‘o marito: — Ll’hê guardata?
Mo t’ ‘a porto dint’ ‘o lietto.
— Chi guardava? — E tu te fisse.
— Io guardavo a chella ‘e lato!
— A muglierema? ‘A vulisse?
— ‘O sentimmo stu triato?
Tutte artiste, dilettante,
sfugature d’ ‘o quartiere:
masterasce, scarrecante,
gravunare, panettiere;
‘ntusiasmate ‘e fa’ chest’arte
e p’asci’ dinto ‘a « Cantata »,
se pigliavano na parte
d’ ‘e bigliette d’ ‘a « serata ».
E purtavano chi ‘o pato,
chi nu frate cu ‘a mugliera,
chi na sora e ‘o nnammurato,
chi l’intera guagliunera.
E a vede’ vesti’ sta gente,
cu curazze, cu magliune:
— Chisto è curto! — Nun fa niente.
— Ccà ce mancano ‘e buttune.
— ‘A « Madonna » sta malata,
— stammo senza ‘a primma donna.
— Chella esce cummigliata,
Ferdina’, fa’ tu ‘a « Madonna ».
117
‘A facc’io? — Ch’è, nun te garba?
Nu passaggio, sott’ ‘o manto!
— Comme ‘a faccio cu sta barba?
— E t’ ‘a faie, che ce vo’ tanto?
Cummigliate: nu mumento.
— Faccio « ‘a vecchia ‘o Carnevale »?
Io sto dint’ ‘o spazzamento.
— Miette ccà, ce ‘a fa Pascale.
E che musica! Nu piano
cu ‘o maestro e tre perzune.
Tutte viecchie; e ‘a copp’ ‘a mano
n’asseccavano ferbune!
— Jammo ‘aiza’! S’aizava e asceva
tutt’ ‘a «chiorma» ‘int’ ‘a l’inferno.
Comme a prologo se deva:
« La congiura dell’Averno ».
Lampe ‘e pece, fiamme rosse,
na stagnera c’accumpagna.
— Chillo è fraterno: - « Minosse ».
— Jesce figliemo e s’ ‘o magna!
— Nun di’ palle! — Scummettimmo?
E nisciuno maie parlava.
— Po’ vedimmo! — E po’ vedirnmo!
E nisciuno accumminciava.
— Guè, parlate ! — «A me, compagni,
Gabriele fu abbattuto
dagli artigli miei grifagni ».
— Fa’ asci’ a figliemo: fa «Pluto ».
— «Sì, compagni; Grabbiele
fu sconfitto e debellato»
Na vrancata ‘e scorze ‘e mele:
— Neh, ca nuie avimmo pagato!
Strille, allucche; e d’ ‘o luggione
‘o ‘mbriaco se cacciava;
e na mamma a nu guaglione
‘ncopp’ ‘o palco l’assettava.
— Jammo avante! E Belfagorre
‘mmiez’a ll’ate: — «Sì, compagno
— N’ata vota? — Guè, che scorre?
— Ch’è succieso? Ch’è, nu bagno?
— È guaglione, è robba santa.
118
— E ‘o mettite ‘a fore ô palco?
— E che vuo’? ne fa cinquanta.
Cuccia llà, si no scavalco.
— «Ecco Pluto!» — Io songo ‘o pato!
— «Spirti a noi! » — N’applauso a Pluto!
— Fance sentère! — Ch’è stato?
— Assettateve: ha bevuto.
E ‘o finale, cu ‘e bengale
russe e verde e cu ‘e «cadute»
all’impiede, verticale,
quant’applause, che sbattute!
Chi restava ‘a for’ ‘a tela;
tutt’ ‘a sala ca redeva.
Era 'o frate ‘e ‘onna Rafela,
salutava: s’ ‘o ccredeva.
Tutt’ ‘o suonno d’ ‘o «Benino »,
ca è in perfetto italiano,
nun sapive si era greco,
giapponese, americano.
Doppo «Armenzio» ca tremmava,
‘le diceva ‘o «suonno» suio,
pecché ‘o figlio ‘o supplicava:
— « Dissi ir mio, or dimmi ir tuio ».
Ogne vranca ‘e cartuscelle
d’ ‘a suffitta ca cadeva,
‘e guagliune, ‘e ffemmenelle
‘ntusiasmate: — ‘A neva! ‘A neva!
— Chille so’ pezzulle ‘e carte.
— E ‘a vulive overamente?
— Pare ‘a neve? E chella è l’arte.
— Io nun sto capenno niente!
Doppo po’ che succedeva
cu « Razzullo» e «Sarchiapone ».
Primma ‘asci’, già se redeva,
pecché rrobba d’ ‘o rione.
« Sarchiapone» se senteva
primma ‘a dinto cu ‘a canzone;
nun appena accumpareva,
una grande ovazione!
Nu rachitico, sciancato,
cu ‘a valigia e cu ‘o bastone,
tutte vèzzole, scucciato:
119
e «Razzullo»: — Oh, Sarchiapone!
Mi conosci? Io son Razzullo!
— Chi Razzullo? — ‘O masto ‘e scola.
— Qui un abbraccio. — Sempe giullo.
— Nun se sente na parola!
— Voce! Voce! — Io so’ Razzullo!
Nun ‘o ssaie chi simmo nuie?
Nu pernacchio. —. Miette ‘o bullo!
— Chisto vene a tutt’ ‘e dduie!
Tutte a ridere, pensate:
nun putevano i’ cchiù ‘nnanze.
Se faceva a capuzzate
a ssenti’ ‘e dulure ‘e panza.
E po’ ‘e lazze e tutt’ ‘o bello
tra «Razzullo» e «Sarchiapone »,
cu «Cidonio », cu «Ruscello»,
cu papà «Gnore Bravone »:
‘o spavento p’ ‘a tempesta,
‘a paura p’ ‘o cinghiale,
‘a magnata dint’ ‘a cesta,
‘e cartocce cu ‘e regale;
e alla fine tutt’ ‘e pagge
cu zampogna e ciaramella,
cu l’arrivo de’ « Re Magge »:.
tutte quante a vede’ ‘a «Stella ».
L’« Angiulillo », nu chiachieppe,
jeva a’ grotta e l’arapeva;
e ‘a «Madonna» e « San Giuseppe»
cu ‘o « Bambino » accumpareva.
E ‘a nu palco, na maesta:
— Eh, Madò, tu c’hê ‘aiuta’!
— Sì, staie fresca, justo ‘a chesta?
Chillo è ‘o figlio ‘e « Baccalà».
— Leh, vatte’! —. Vuo’ ca t’ ‘o chiammo?
— No! — Pasca’! — Tu ce ‘a fa’ fa’!
— Uh, Giesù! Si ricitammo,
mo è ‘o mumento ‘e me chiamma’?
Quanno è fore te sdellommo!
— E ‘a « Rammara»? — Nun ce sta.
— Ma ched’è? ‘a « Madonna » è ommo?
— Puorte a mammeta, e ce ‘a fa.
120
E stu spasso mo è fernuto:
ce so’ gghiuto a na « Cantata »,
ma però me so’ addurmuto,
aggio perzo na nuttata.
Senza cchiù chella curnice,
nun teneva cchiù sapore!
‘a « Madonna » era n’attrice,
«Sarchiàpone » era n’attore.
So’ spettacole ‘e Natale,
è na vecchia tradizione
comm’ ‘a tombola, ‘o bengale,
‘o Presepio, ‘o capitone.
Chill’ambiente, e chella gente
‘ncopp’ ‘a scena a recita’.
Chille ‘e mo nun fanno niente
pecché ‘a vonno stilizza’.
‘O CIARAMELLARO A NAPULE
(di Raffaele Viviani)
Oj mamma, aggio perduto ‘o zampugnaro.
Tenevo ‘a mana soia dint’ ‘o cazone.
Appena asciuto for’ ‘a stazione,
me vaco pe’ tastare: addio cumpare!
Sta Napule, de gente è accussì chiena,
ca se po’ cammena’ sulo attaccate.
Nu sacco ‘e solde pe’ veni’, sprecate,
e me ne torno senza na nuvena
Mo va a sapere
pe’ qua’ quartiere
pozzo vedere.
Che dispiacere!
Uh! st’alleccuto
s’è ‘nzallanuto!
‘nfromme è venuto
ce s’è sperduto.
Chillo ccà steva.
S’io ccà ‘o tenevo,
pecché ‘o ssapevo
che ccà ‘o sperdevo!
Mo a Munteforte
me danno ‘a morte.
121
No! Io sono forte:
l’aggi’ ‘a truva’.
Sentenno ‘a voce de la ciaramella
s’accosta a’ via d’ ‘o suono e forse vene.
Ma d’oggi in poi, prima ‘attacca’ ‘e nuvene,
ce attaccarrammo cu na funicella.
E intanto se fa notte e nun se vede!
Madonna, damme tu forza e curaggio.
Nun tengo manco ‘e solde p”o viaggio:
stasera a lu paese vaco a ppede.
Mo siente a Mena:
che cantilena!
Chella è na jena:
piglia e me mena!
“Vaje pe’ sunare,
pierde ‘o cumpare!
Si’ nu sumare,
te l’hagghi’ ‘a dare!”
E so’ mazzate
bene assestate,
so’ cunfessat’e
cumunicate!
E quanto scuorno,
p’ ‘a ggente attuorno!
No! Io nun ritorno:
l’aggi’ ‘a truva’!
Cumpa’, mannaggia zieta! m’hê sentuto?
Tre ore ca te cerco, maccarone!
Appriesso a me, cu ‘a mano ‘int’ ‘o cazone:
me tasto e nun te trovo. Addo’ si’ gghiuto?
Piglia na fune, avimm’ ‘a sta’ attaccate
comme a galline, anfino a che turnammo.
S’è fatto notte, sona, accumminciammo,
pecché se sona sempe ‘e sti gghiurnate.
Pe’ li sunate
‘mmiez’a li strate
simme chiammate
e accaparrate.
Scioscia ‘a zampogna,
piede ‘e melogna.
Meh, a ogna a ogna
ca nn’è vriogna.
122
Miettete avante,
sona ccà ‘nnante.
Falle p’ ‘é Sante,
nun me da’ schiante.
Sta ‘Mmaculata
ca sta appicciata
vo’ na sunata,
ce ‘avimm’ ‘a fa’!
‘O PEZZENTE
(di Raffaele Viviani)
Tu, pezzente, staie buono ‘e salute,
nun tiene cchiù scuorno:
te ‘mpuoste, apre ‘a mano,
e si’ certo c’a furia ‘e smestute,
c’a furia ‘e i’ attuorno,
te faie chiano chiano
chillo pizzeco ‘e lire, ca ogne anno
assomma a migliare:
senz’arte e né parte.
E durmenno, vestenno, magnanno,
t’abbusche ‘e denare
p’ ‘e mettere ‘a parte.
Ogne tanto ce scappa ‘o cazone,
‘a scarpa, ‘o cappiello,
‘a giacca, ‘a cammisa.
Niente tasse, nun pave pesone:
tu si’ puveriello,
t’hê fatta ‘a divisa.
Magne e vive da vero milordo,
nisciuno te vede,
nisciuno te cura;
si’ pezzente: te’ cca n’atu sordo
e ognuno te crede
na trista criatura.
E tu, invece, staie buono ‘e salute,
nun tiene cchìù scuorno:
te ‘mpuoste, apre ‘a mano;
e si’ certo c’a furia ‘e smestute,
123
c’a furia ‘e i’ attuorno
tu si’ crestiano
d’abbuscarte, senz’arte e né parte
e senza vriogna
(pecché nun ne tiene),
assaie cchiù ‘e chi campa cu ll’arte,
chi stenta cu ll’ogne
sta vita de pene.
‘O pezzente si’ tu? no, songh’i’!
Ca si soffro, aggio voglia 'e muri’!
‘A MANO D’OPERA
(di Raffaele Viviani)
Comme sapimmo fa’ ‘a rrobba nuie,
sta mano d’opera ca ce sta ccà,
tu nun ‘a truove a ll’ati pparte.
Ce vonno ‘e maste? Napule ‘e ddà.
Nasceno e sguigliano ‘a dint’ ‘e vicule
‘e figlie ‘e st’uommene cap’ ‘e famiglia,
già cu ‘o mestiere, ca ‘e pate ‘o ‘mparano:
basta l’esempio, fa maraviglia.
E sta fatica ca nuje facimmo
è ‘o ppane ‘e casa ch’è sapurito:
‘mpastato ‘e stiente, sudore e lacreme,
t’ ‘o ffa ‘a mugliera, t’ ‘o ffa ‘o marito;
cresce cu ‘o bbene e cu ‘a speranza;
nun te fa sèntere manco ‘a stanchezza;
e tu te siente nu gran signore.
Tiene ‘a salute? tiene ‘a ricchezza.
‘O PATE
(di Raffaele Viviani)
‘O pate è ‘o capo ‘e casa, ‘o ciucciariello,
pecché tira ‘a carretta d’ ‘a famiglia.
‘E figlie, ‘a sera, ‘o fanno na quadriglia,
n’applauso appena sona ‘o campaniello.
Chi ‘a copp’ ‘a seggia ‘o vo’ tirà ‘o cappiello,
chi ‘o leva ‘a giacca; e st’ommo se ‘ncuniglia,
nun sape a chi vasa’, nu lassa e piglia,
addeventa pur’isso guagliunciello.
124
E chesta scena priesto ‘o fa scurda’
ca tene ‘a maglia ‘a sotto ch’è spugnata.
— Guè, jatevenne, ca s’ha da cagna’.
Po’ tutte attuorno a’ tavula, ‘ncastiello.
E quanno ‘a caccavella è scummigliata,
appizza ‘e rrecchie pure ‘o cacciuttiello.
LAVANNARE’
(di Raffaele Viviani)
Lavannare’,
ca sciacque ‘e panne, ‘e ttuorce e ‘e spanne ô sole
e ‘o tiene ‘nfronte ‘nfi’ a che se ne cala,
lavannare’.
Si m’è permesso ‘e dirte ddoie parole:
tu t’hê ‘a cagna’ stu brutto naturale.
T’aggio menato ‘nzino doje viole,
ripasso e ‘e ttrovo ‘nterra tale e quale,
lavannare’.
A vede’ sti trezze d’oro,
ca ‘ncujtate so’ d’ ‘o viento,
pe’ stu core è nu turmiento,
comm ‘o stisse a sceria’:
comme tu, spremmenno forte,
‘nzieme a ‘e panne ‘o ‘nturcigliasse.
E schiattannolo ‘e putassa,
me l’hê fatto avvelena’!
Lavannare’,
sti braccia dint’ ‘a scumma d’ ‘o ssapone
me fanno cunzuma’ d’ ‘a passione,
lavannare’.
Scerea st’anema toja ‘ncuzzuta e nera:
si nu schiarisce, miettela a’ culata
e falla asci’ cchiù ghianca e cchiù sincera.
Se ‘nteneresse quanno l’hê lavata,
lavannare’?
A vede’ stu muvimento
d’ ‘a perzona quanno sciacqua,
me menasse dint’a l’acqua,
me facesse ‘nzapuna’:
comme hê fatto cu stu core,
ca ‘o ‘nturciglie, ‘o spriemme e ‘o vatte,
doppo ‘o ‘nfunne, ‘aize, ‘o sbatte
e accummience a sceria’.
Lavannare’,
t’aggi’ ‘a ‘ncuccia’ a lava’ sott’ ‘a funtana,
125
quanno fa notte e ‘a via se fa stramana,
lavannare’!
Me mengo dint’ ‘a carta d’ ‘o ssapone,
p’ ‘o sfizio ‘e starte cchiù a purtata ‘e mano,
faccio una tina ‘e scumma, nu pallone,
ca tu, pe’ me leva’, m’hê ‘a piglia’ ‘mmano,
lavannare’!
Si me vuo’, vengo a guaglione.
Me pigliasse? Fosse ‘o Ddio!
‘Nzapunasse nu poch’io,
te facesse arrepusa’.
Po’, sciuscianno ‘a sapunata,
cu ‘a cannuccia, d’ ‘a passione,
ne farria bolle ‘e sapone,
p’ ‘a fa’ lùcere e vula’!
‘O ‘NNAMMURATO MIO
(di Raffaele Viviani)
‘O ‘nnammurato mio se va ‘nfurmanno
cu chi aggio fatto ‘ammore e ‘e vva vedenno;
‘e passa pe’ vicino e ‘e vva ‘nzuldanno;
‘a n’anno e mmiezo chesto va facenno.
M’ ‘o ssento ‘e scennere
c’ ‘o lasso e subbeto,
si ‘a fede ‘e nascita
me vo’ caccia’.
Nun ce so’ chiacchiere
né ffose ‘appennere:
si nn’ ‘a vo’ ‘ntennere,
pò cammena’.
‘O ‘nnammurato mio fa ‘o scrupuluso:
a ssulo a ssulo nun me dà nu vaso.
Se 'mbroglia, se ‘mpapina, fa ‘o scurnuso:
i’ ‘o chiammo ‘o maccarone senza ‘o ccaso.
Vicino a’ femmena
ce vo’ ‘o senzibile.
Chi è muollo e ‘nzipeto
se fa schifa’!
L’ommo ha da tènere
presenza ‘e spireto.
Si no retirate,
nun m’ammuscia’.
‘O ‘nnammurato mio me vo’ accullata,
cu ‘a capa liscia e semplice vestuta.
Si rido sulamente: so’ sfacciata.
Nun pozzo arapi’ 'a vocca: aggi’ ‘a sta’ muta,
Ma a chi vo’ affliggere?
126
Chillo è carattere
ca m’aggi’ ‘a movere,
si aggi’ ‘a parla’.
Cchiù ‘nzierre ‘e ffemmene,
cchiù se ‘mpuntigliano:
cchiù ‘e ccorne sguiglieno
senza pietà.
‘O ‘nnammurato mio fa ‘o scrupuluso:
a ssulo a ssulo nun me dà nu vaso.
OJE NINNO...
(di Raffaele Viviani)
Oje ninno ca staje arzo e tiene sete
e ca vaje spierto na jurnata sana,
l’ammore è comm’a ll’acqua ‘e na funtana :
si nun ‘o mmena, fa pantano e fete.
‘E ffemmene che sso’? songo ‘e ccumete:
vanno cu ‘o viento ‘e terra e ‘a tramuntana.
Cchiù cride d’ ‘e ttene’ dint’a na mana,
cchiù t’ ‘e vvide sfui’ pe’ ‘mmiez’ ‘e ddete.
Oje ninno, si’ figliulo, statte attiento:
lassala sta’, nun te fida’ ‘e stu core:
ca chella è comme a nu mulino a viento:
avota sempe e gira a tutte ll’ore.
Oje ninno, tiene troppo sentimento:
si nun raggiune comme puo’ fa’ ‘ammore?
CAMPAGNOLA
(di Raffaele Viviani)
Ma quanto è bella sta parula nosta;
sta campagnola, che felicità!
‘Ncerata, carna fresca e accussì tosta,
ca ‘e ddete nu si’ buono d’ ‘affunna’.
Provate a da’ nu pizzeco,
vi’ si ce ‘o puo’ da’!
Strignenno, ‘a mano sciulia
senza pute’ acchiappa’!
Campagnola, campagnola!
Si te ‘ncoccio sola sola
tra ‘a cecoria e tra ‘a scarola...
Me ne cacce? È na parola!
Me t’astregno dint’ ‘e braccia:
127
pietto a pietto, faccia e faccia.
Tra nu vaso e na minaccia
aggio voglia ‘e semmena’!
Campagnola, campagnola!
Si te ‘ncoccio sola sola!
Ma quant’è bello ‘ammore ‘mmiez’ ‘a terra
cu o sole, all’ombra, ‘o juorno ‘int’a l’esta’.
Na nenna ca se molla e po’ se ‘mperra
pecché ll’hê fatta male p’ ‘a tira’.
Ma ‘o sito è na delizia
e a posto ‘e prutesta’,
sturduto ‘a st’incantesimo,
sta zitta e lassa fa’!
Campagnola, campagnola,
chi te vasa se cunzola,
tra ‘o sciurillo e ‘a pummarola
ogne core zompa e vola!
Cchiù se move dint' ‘e braccia
cchiù lle saglie ‘o russo ‘nfaccia:
tutta l’anema te caccia,
ca pur’essa vo’ sguiglia’.
Campagnola, campagnola,
chi te vasa se cunzola!
Na casa, na capanna cu doie frasche
e cu ‘o mandrullo, ‘o puorco, ‘o gallenaro.
Sciasceano ‘e gallenelle, tanta pasche,
sciascea st’anema mia ca vo’ campa’!
Cu ‘a ‘ncappucciata tennera,
ca verde ‘a terra fa,
na festa st’uocchie vedeno,
quanno te sto a guarda’!
Campagnola, campagnola!
Chi se vo’ sciacqua’ na mola,
s’ ‘a truvasse a sta figliola
‘mmìez’ ‘a terra, sola sola.
Tra ‘a ‘nzalata e tra ‘a vurraccia
t’ ‘a pazzie pe’ dint’ ‘e braccia;
cchiù te scosta e te ne caccia,
cchiù ducezze sape da’!
Campagnola, campagnola,
‘mmiez’ ‘a terra, cu te sola!
128
‘E CCOSE ‘MPRUVVISATE
(di Raffaele Viviani)
Tutte ‘e ccose ‘mpruvvisate
songo sempe sapurite:
‘e cchiù meglie ‘nnammurate,
l’aggio avute, me credite?,
senza quase sape’ comme,
scasualmente, faccia a faccia.
Sempe primma ‘e sape’ ‘o nomme
m’ ‘e truvavo dint’ ‘e braccia.
«Core mio, te voglio bene! »
«E pur’io! » Ch’è sta currente
ca ce mette dint’ ‘e vvene
sta caurara ‘e fuoco ardente?
Io mo t’aggio canusciuta,
tu m’hê visto sulo mo:
na guardata, e si’ caduta,
e pur’io cadenno sto.
‘E stu passo, n’atu ppoco
ca sti mmane ce strignimmo,
comme a ll'acqua ‘ncopp’ ‘o ffuoco
ce ‘nfucammo e po’ vullimmo.
E chi si’? Nun ne parlammo,
nun me preme d’ ‘o ssape’.
Io chi so’? Nun ce penzammo.
Ce sta sfizio? E viene a mme!
Ce ‘o ddicimmo vocca e vocca,
musso e musso, core e core.
Che nn’hê ‘a fa’ si chi te tocca
è Vicienzo o Sarvatore?
Che me preme e che me ‘mporta
si si’ Briggeta o ‘Ngiulina,
si ‘a cammisa è longa o corta,
vaie cu ‘a scarpa o cu ‘a scarpina!
Io te voglio? E tu dimustre
ca songh’io chillo ca vuo’?
Veco dint’a st’uocchie lustre
ll’uocchie mieie ca lustre so’?
E dicimmece abbracciate
tutto chello ca sentimmo:
po’ cacciammo ‘e cunnutate:
129
ma pe’ mo, chi simmo simmo.
A nu surzo d’acqua fresca
cirche ‘a carta ‘e identità?
Leva ‘a sete? Te renfresca?
Se capisce po’ addo’ va.
Dice ‘a ggente ‘nfaccia ô sole:
Tu ce scarfe ma chi si’?
E nemmeno cu ‘e ffigliole
sti pparole se hann’ ‘a di’.
Tu me scarfe e daie calore?
me cunzuole ‘a giuventù?
e si ‘o sole nasce e more,
nasce e muore pure tu.
‘O DESTINO
(di Raffaele Viviani)
Ah, si ‘o destino mio fosse nu Tizio
ca ‘o putesse afferra’: mazzate ‘e morte!
« Chesto è pecché m’hê dato ‘a bona sciorte?
E nun m’aiuta’ cchiù, lèvate ‘o vizio!»
E doppo, a furia ‘e cavece, pe’ sfizio,
pe’ vendicarme ‘e tutt’ ‘e ccose storte:
« Si’ tu, ca m’hê ‘nzerrato tutt’ ‘e pporte?
E mo sceruppatillo stu supplizio! »
Ma cu chi sfogo, si ‘o destino è il fato?
‘O tiene ‘areto e nun ‘o puo’ vede’!
Se piazza appriesso a n’ommo ‘a quann’è nato:
nne fa nu Ddio, si ‘o piglia a benvule’,
o t’ ‘o distrugge. E nun pò gghi’ addu n’ato:
chillo è ‘o destino tuio, te l’hê ‘a tene’.
Vintiquatt’ore, i’ nun aggio magnato?
E chillo, muorto ‘e famma, appriesso a mme.
NUTTATA CHIARA
(di Raffaele Viviani)
Scrivo? e che scrivo si nun ghiesce niente?
‘e ttre d’ ‘a notte, stanco, che ha da asci’?
Veco ca perdo ‘o tiempo inutilmente:
ma, senza suonno, comme aggi’ ‘a durmi’?
E sto screvenno ‘a n’ora a tiempo perzo:
130
‘a n’ora sciupo carta, ghiengo ‘a penna
e scrivo e scasso senza fa’ nu vierzo.
Che tengo ‘ncapa, segatura o vrenna?
So’ ddoie quartine, manco nu sunetto.
Aggio pigliato ‘a carta e ‘aggiu stracciata,
ma po’ me so’ pentuto dint’ ‘o lietto.
N’ora a penza’: « Si chelle erano belle?! »
E aggio passato ‘o riesto d’ ‘a nuttata,
mettenno assieme tutte ‘e ccartuscelle.
Muglierema, scetannese e vedennese
sola, a chell’ora, e sseie: — Chisto addo’ sta?!
Scenne e s’accosta ⇔ « studio », maie credennese
ca io stesse fin’all’alba ancora llà.
Trase, senza scarpune, nun me chiamma,
vede ca io metto a posto ‘e ccartuscelle:
— Na lettera stracciata ‘e quacche fiamma!
Piezzo ‘e ‘nfamone, tene ‘e mmarachelle.
M’afferra: — Ch’è sta carta? — stenne ‘a mano.
Se ‘mbroglia n’ata vota tuttecose.
— «Pirciò nun duorme ‘a notte? » Chianu chiano,
affronta ‘e piezze, vede ca è ‘o sunetto.
Mme cade ‘mbraccio, fresca, ca è na rosa.
‘A porto n’ata vota dint’ ‘o lietto.
IO QUANNO SENTO ‘E DI’
(di Raffaele Viviani)
Io quanno sento ‘e di’: Tiempe cattive!
nun dongo ‘a colpa ‘e muorte, ‘a dongo ‘e vive!
E quanno ‘e fatte tuoie te vanno stuorte
chille ca nun ce traseno so’ ‘e muorte.
Lassammo ‘e sta’: ca i’ pure, quanno moro,
voglio ‘o rispetto ‘e chi mme parla e scrive,
e po’, si attocca, pure ‘a statua d’oro.
Chille m’ ‘a fanno, pe’ dispietto a ‘e vive!
‘O RAGGIO ‘E SOLE
(di Raffaele Viviani)
‘A matina
c’arapo ‘o balcone
me trase ‘a staggione
131
p’ ‘a casa e risciato.
N’aria fina,
n’addore ‘e limone:
m’affaccio e ‘o purtone
sta ancora ‘nzerrato.
Che se sente,
s’allarga ‘o rispiro.
M’avoto, me giro,
m’arracquo ‘e vviole.
Lentamente
se ‘nfìamma l’aurora
e ‘a casa se ‘ndora
p’ ‘e ragge d’ ‘o sole.
Che splendore
p’ ‘a stanza lucente,
che vuo’ tene’ mente
spicchiere e cristalle?
P’ ‘o lustrore
riflesse e scentille
mo rosse, mo lille,
mo verde, mo gialle.
Prete fine:
migliare ‘e culure
p’ ‘e trave, p’ ‘e mmure,
pe’ terra ‘e rriggiole.
So’ turchine
zaffire e diamante,
ricame ‘e brillante
pe’ coppa ‘e llenzole.
Che ricchezza
stu sole ce manna;
ma appena s’appanna
s’ ‘e torna a purta’.
‘A priezza
se fa nu squallore,
e ‘a luce d’ ‘o core
cchiù scura se fa.
E accussì
tutte ‘e notte io te veco,
che suonno, che spreco
scetato ‘int’ ‘o scuro.
132
Appari’
p’ ‘e parete d’ ‘a stanza
vicina, a distanza,
lucente ‘int’ ‘o muro.
‘A nu vano
sparisce e riappare,
rituorne e scumpare
cchiù lustra ‘e na fata.
Chianu chiano
do’ ‘a luce e p’ ‘o lietto
nun trovo arricietto
pe’ tutta ‘a nuttata.
Si venisse
cu l’uocchie lucente,
che vuo’ tene’ mente
spicchiere e cristalle.
Vedarrisse
riflesse e scentille
mo rosse, mo lille,
mo verde, mo gialle.
Spannarrisse
migliare ‘e culure,
p’ ‘e trave, p’ ‘e mmure,
pe’ coppa ‘e rriggiole.
Purtarrisse
p’ ‘a casa ‘o chiarore
cu ‘o stesso bagliore
d’ ‘e ragge d’ ‘o sole.
Si trasisse,
chiudesse ‘o balcone:
trasesse ‘a staggione
cu tutta ‘a fragranza.
Si venisse,
che festa, che sole
pe’ coppa ‘e llenzole.
Che luce p’ ‘a stanza!
A LL’ORA ‘E MAGNA’
(di Raffaele Viviani)
Figlio mio, fa’ n’ata cosa,
l’arta mia nun t’ ‘a ‘mpara’,
no pecché è difficultosa,
133
ma p’ ‘o tuosseco che dà.
E pecché, s’io da guaglione
t’aggio fatto studia’,
mo che tiene uso ‘e ragione,
t'aggi’ ‘a da’ st’eredità?
No, si’ giovine, me spiego?
‘o talento nun te manca:
puo’ truva’ nu bello impiego
pe’ cassiere ‘int’a na banca.
Che ce vo’? me truove ‘e vena.
Centomila? eccole qua:
ma a vederte ‘ncopp’ ‘a scena
nun sia maie, bello ‘e papà.
Me si’ figlio, te so’ pate,
e proprio io t'aggi’ ‘a ‘nganna’?
io ca saccio p’ ‘o passato
c’aggio fatto p’arriva’?
Studianno notte e ghiuorno,
‘mmiezo a’ via sempe a penza’.
Raggiunavo io sulo e, attuorno,
tutt’ ‘a ggente a me guarda’.
— Ma ch’è pazzo? E chi redeva,
nun puteva maie capi’
ca chi ridere faceva,
nun vuleva cchiù suffri’.
E cercava, cammenanno,
nun putenno sta’ fermato,
cu na smania, cu l’affanno
d’ ‘a spunta’ comme ha spuntato.
E a che prezzo, a forza ‘e lotte,
senza cchiù magna’ e durmi’.
Spìalo a mamma, tutt’ ‘e notte:
fino all’alba: « E vuo’ veni’? »
E io screvevo, pure quanno
m’addurmevo p’ ‘a stanchezza.
Sto ‘a trent’anne e cchiù sgubbanno
cu tenacia, cu fermezza.
Tu te miette ‘ncopp’ ‘o trotto,
cu ‘o stipendio ‘o vintisette:
na guardata ‘ncoppa e sotto
stute e appicce sigarette.
134
‘O telefono? rispunne:
— Non ci sono per nessuno.
Uno juorno ce refunne:
quanno ‘o mese è de trentuno.
E pirciò fa’ n’ata cosa,
l’arta mia nun t’ ‘a ‘mpara’:
no pecché è difficultosa,
ma p’ ‘o tuosseco che dà.
ME CUNUSCE CHI SO’?
(di Raffaele Viviani)
Me cunusce chi so’? Songo Rafele;
‘o sposo ‘e na mugliera ‘e latte e mele.
Passano ll’anne? ma nun passa ammore.
Sempe vint’anne tèneno sti core.
E sto chiagnenno: me cummuovo e chiagno.
Nu poco ‘e nustalgia, ma nu me lagno.
Chisto è ‘o destino nuosto: a sta’ luntane:
e nun ce mancarrie nu muorzo ‘e pane.
Ma n’ommo se pò sta’ senza fa’ niente?
sapenno dint’ ‘a casa che ce vo’?
E m’armo, e ghiesco, na strignuta ‘e diente.
Ma appena nun te veco attuorno a mme,
sbaréo, parlanno sulo! e pure mo
me strujo d’ ‘o desiderio ‘e te vede’.
MALI GUADAGNE
(di Raffaele Viviani)
Io, quanno traso dint’ ‘a ferrovia,
vedenno ‘e trene stongo ‘e buonumore.
Si accosto sotto ‘o buordo ‘e nu vapore,
me zompa ‘o core ‘mpietto p’ ‘alleria.
Me pare ‘e traspurta’ sta vita mia
‘a n’ata parte ‘e munno, a’ via ‘e fore.
A cagna’ cielo, ‘addeventa’ signore,
me sento ricco già cu ‘a fantasia.
‘Nchiuvato a te fa’ viecchio, chi te cura?
Te vede ‘a ggente e se mette paura.
Mali guadagne e malu tiempo fa.
A’ casa ‘e ll’ate nun è buono a sta’.
Senza cappotto, ‘e mmane dint’ ‘a sacca.
135
Cammine senza meta. Passa ‘a vacca.
SI OVERO MORE ‘O CUORPO...
(di Raffaele Viviani)
Si overo more ‘o cuorpo sulamente
e ll’anema rinasce ‘ncuorpo a n’ato,
i’ mo so’ n’ommo, e primma che so’ stato?
na pecora, nu ciuccio, nu serpente?
E doppo che sarraggio, na semmenta?
n’albero? quacche frutto prelibbato?
Va trova addò starraggio situato:
si a ssulo a ssulo o pure ‘mmiez’ ‘a ggente.
Ma i’ nun ‘e faccio sti raggiunamente:
i’ saccio che songh’io, ca so’ campato,
cu tutt’ ‘o buono e tutt’ ‘o mmalamente.
E pe’ chello che songo sto appaciato:
ca, doppo, pure si nun songo niente,
sarraggio sempe n’ommo ca so’ nato.
ME SCETO ‘A NOTTE...
(di Raffaele Viviani)
Me sceto ‘a notte, e scrivo nu sunetto.
‘A penna stilografica e Maria.
Lle dico ch’essa è tutta ‘a vita mia;
e po’ ce ‘o lasso a forma ‘e nu biglietto.
Dimane, quanno ‘o legge, sa ch’effetto?
«Chillu marito mio! che frenesia! »
— Rafiluccie’, m’hê fatta ‘a puisia?
Pìgliate ‘o zabbaglione dint’ ‘o lietto.
‘A femmena senzibbele ce tene
ca mentre dorme tu hê penzato a essa.
E chest' affezione è fatta a vita.
È sempe nu raggiunamento ‘o bbene.
E po’ ‘o ‘ntrasatto è meglio d’ ‘a prumessa;
ca te se dà, cianciosa e sapurita.
EROISMO
(di Raffaele Viviani)
— Che tiene? — Sto ‘nguaiato. — E va’ dicenno.
— Signor tenente, accumminciammo ‘a coppa:
136
so’ surdo, veco poco... — Bravo! E doppo?
— Tengo se’ diente e duje stanno cadenno.
— Appriesso? — ‘Ncopp’ ‘o cuollo me sta ascenno
sta noce, ca m’accoglie appena ‘a ‘ntoppo.
E po’, n’affanno si cammino troppo
e ‘a duje tre mise nun sto digerenno.
— Mo accumminciammo ‘a vascio. Tiene ‘e calle?
— Gnorsì, tengo ‘e dulure articulare
e ‘nfaccia ‘e cosce cierti macchie gialle.
— Aggio capito, va’: tu vuo’ parti’!
Idoneo! — Comm’ ‘o faccio ‘o militare?
— Pe’ me surtanto ô fronte puo’ guari’.
Vestuto cu nu zaino, nu quintale;
scarpe cu ‘e chiuove; ‘ncuollo, na ribotta;
tre gghiuorne e quatto notte ‘int ‘a tradotta:
direttamente ô fronte: Cividale.
Penzaie: «Comme principio nun c’è male! »;
ma, appena ca sentette ‘a primma botta,
nu zumpo, e se ‘mpezzaie dinto a na grotta;
vedette ‘e sagli’ ‘ncielo nu bengale.
« Ma stammo a’ festa ‘o Carmene o all’inferno? »
Nu fuoco ‘e fila tutt’ ‘a battaria.
Dicette: « Quant’ ‘è bello ‘o Pataterno,
aspettavano a mme! » Ma, areto ‘e spalle,
strillavano: « Savoia! La fanteria! »
E s’avett’ ‘a scurda’ pure d’ ‘e calle.
Nu cuorpo a cuorpo. ‘O povero malato
d’ ‘e mille malatie pigliaie curaggio:
«Primma che accide a mme, t’accidarraggio!
Chist’è ‘o mumento che aggi’ ‘a fa’ ‘o surdato!»
Pe’ ‘mmiez’ ‘o spara spara, ‘o cchiù sfrenato,
chiuveva sango comm’a n’acqua ‘e maggio!
« ‘A sotto! Comme ‘o scanzo stu viaggio?! »
«Aspetta, carugno’, t’aggio afferrato!»
« Avante! » e facett’isso ‘o cumannante
‘nnanz’ ‘e cumpagne. «Avante!» e ll’ate appriesso
sott’a ttrònole ‘e schegge. « Sempe avante! »
E chillo ca penzava ‘e nun parti’
chillo d’ ‘e mmalattie, comm’a nu fesso,
avett’ ‘a fa’ ll’eroe. ma pe’ muri’.
137
FATALITÀ
(di Raffaele Viviani)
Mo c’affare mieie nun vanno,
nun me voglio appecundri’.
Passo ‘a vita a ghi’ magnanno,
tu a chi vuo’ ammalincuni’?
Sorde mo nun se ne fanno?
Nun da’ retta, ha da ferni’!
Si venesse nu malanno?
Nun è meglio a sta’ accussì?
‘A salute ‘a tiene? e ghiesce;
mo se campa p’ ‘a jurnata;
Faie na cosa, nun riesce?
Lasse chella e ne faie n’ata.
Fa schiatta’ ‘o destino niro.
Ca t’arragge e pierde ‘a flemma?
Si’ arrivato cu ‘o suspiro,
c’ ‘o nervoso e cu ‘a jastemma...
Ogne cosa è destinata,
chi va a galla e chi va a funno,
Giesù Cristo ha regolata
l’esistenza ‘e tutt’ ‘o munno.
Chi ha da vivere stentato
nun se sose ‘a dint’ ‘a famma.
‘A furtuna l’ha schifato,
pe’ principio, per programma.
Chi s’arraggia è n’imbecille,
perde ‘a calma e perde ‘o sciato.
‘Mmiez’a ciento, ‘mmiez’a mille,
ce ha da sta’ ‘o predestinato.
Quanno ‘e ccose vanno male,
ca dicimmo e ca facimmo?
Tu addeviente n’animale?
Chelle vanno peggio ‘e primma.
Passarrà, tutto fernesce,
mo cuntientete ‘e magna’.
‘A salute ‘a tiene? e ghiesce:
tu quant’anne vuo’ campa’?
SI VIDE A LL’ANIMALE...
(di Raffaele Viviani)
138
Si vide a ll’animale
ca stanno ‘ncopp’ ‘a terra
tu pienze sempe a mmale,
tu vide sempe guerra.
‘O cane, cu nu strillo,
vo’ muzzeca’ ‘o muscillo,
ca afferra ‘o suricillo
pure ‘a dint’ ‘o mastrillo!
Marame’! Siente, sie’!
Che battaglia, neh!
‘A vorpa po’ ca è ffina,
aunita cu ‘a faina
s’arrobba a na gallina,
l’azzanna e s’ ‘a strascina.
Marame’! Siente, sie’!
Quant’arruobbe, neh!
‘O lupo, preputente,
comme si fosse niente
se mette sott’ ‘e diente
na pecora ‘nnucente.
Marame’! Siente, sie’!
Chella more, ‘mbe’!
Largo e tunno;
chisto è ‘o munno:
pure ll’uommene, se sa,
s’hann’ ‘a massacra’.
Che l’afferra
che na guerra
ogne tanto s’ha da fa’?
Forse pe’ sfulla’?!
So’ ‘e putiente,
malamente,
ca cchiù ‘a vorza hann’ ‘a ‘ngrassa’,
senz’ave’ pietà.
‘O prugresso?
More ‘o fesso!
Ih che bella civiltà!
Che mudernità!
Neh ma overo simme fatte
puorce crape pulicine,
ca ce accidono pe’ niente,
ca ce levano ‘e stentine?
Nun servimmo p’ ‘e ccustate
139
p’ ‘e ssacicce p’ ‘o ppresutto.
Nun cacciammo brodo e latte
pe’ nun dicere uno ‘e tutto.
Cca nuie simmo crestiane,
e tenimmo ‘o core ‘mpietto.
E c’è cara ‘a vita nosta,
perciò merita rispetto.
E vedimmo, pe’ stu fatto,
‘e campa’ cu ‘a legge ‘e Ddio.
‘Nnanze a Ddio nuie simmo eguale:
nun ce stanno « tu » e « io ».
Ma però ‘e Cumandamente
se rispettano? Nun sempe.
E se sape, ‘o munno è tristo.
Chisti ccà so’ brutti tiempe.
E ma allora, ‘o munno è tristo
e nisciuno ‘o pò cagna’?
Mo nce vo’, ‘e Cumandamente
nun se ponno rispetta’?
Una è ‘a guerra ca ce spetta:
e purtroppo l’ ‘imm’ ‘a fa’,
chella llà ca tutt’ ‘e juorne
se cumbatte pe’ campa’.
Mararame’! Siente, sie’!
Ma che vonno, neh?!
140
FERDINANDO RUSSO
(1866 – 1927)
'O SULDATO 'E GAETA
(di Ferdinando Russo)
I.
1.a
Comme stongo ccà dinto? E che ne saccio!
Nce sto pe ccarità, signore mio!
Miezo cecato... me manca nu vraccio...
Nun mporta! Tutto p’ ‘o vulere ‘e Ddio!
Comme me chiammo? Michele Migliaccio
fu Giesummino e fu Carmela Pio.
Cinco campagne. Nativo di Meta.
Dicorato alla presa di Gaeta!
2.a
Mo.... so’ pezzente dello Spizzio! Tanno,
tenevo a Meta na massariella.
Scampuliavo, ncapo e npede l' anno,
c’ ‘o ggranone, ‘o purciello e ‘a vaccarella.
Campàvamo na vita senza affanno,
ma, doppo muorte tata e ‘a vicchiarella,
me sentette talmente abbandunato
ca pigliaie e me jette a fa’ suldato...
3.a
Era l' epoca bona ‘e 1’abbundanza
sott’ ‘o Burbone Che dicite?.... No?....
E ve ngannate 1’ anema! Ogne panza,
senza ‘a vacantaria ca nce sta mo!
O piso, jeva justo, cu ‘a valanza!
Parola mia !.... Crediteme, signò,
ca si nun fosse stato 'o tradimente
io nun starria ccà dinto a fa ‘o pezzente...
4.a
Comme dicite? Mo, a sittantott’ anne,
vicino ‘a fossa addò me chiamma ‘a Morte,
io me ngannasse l' anema? Sti panne
ca porto ncuollo, so’ vriogna forte!
‘A sola e vera causa ‘e tutt’ ‘e nganne,
de tutte ‘e patimente, ‘e tutt’ ‘e tuorte,
fuie ‘o cuntegno ‘e cierti tale e quale
ca nce chiammàino frate! ‘E libberale!
141
5.a
‘O bbedite? Redite n’ ata vota!
E tuttuquante rideno, ccà dinto !....
Ma si ‘a furtuna arriva a cagnà rota,
sa’ quante faciarranno ‘o musso astrinto?
Dio sulo, ncielo, n’ ha pigliato nota,
de chello ch’ è succiesso! E n’ è cunvinto!
Stu vraccio c’aggio perzo, chisto ccà,
nun l’ha cercata mai, ‘a carità!
6.a
Stu vraccio fui distrutto ‘a na granata,
e l' aggio perzo p’ ‘o paese mio!
Francischiello, a Gaeta, 1’ ha guardata
nfi’ a dint’ all’ uocchie, ‘a Morte, nnanz’ a Dio!
L’ avimmo canusciuta, ‘a cannunata!
Ma doppo? ‘O ttuio è chesto? E m’ ‘o ppigl’ io!
L’ avimmo dato ‘o sango, ‘a Patria bella,
e ‘a Patria stenta a darce na panella!
7.a
Ch’ è? Nun redite cchiù?.... Storia vivente,
io m’ arricordo tutta ‘a funzione!
Maria Sufia, ‘o Rre, strille, lamiente,
‘a famma, ‘o tifo, ‘e mbomme a battaglione,
‘a forza ‘e core ‘e chilli reggimente,
‘a lampa nnanz’ 'a vocca d' 'o cannone,
case cadute, cchiesie sgarrupate,
e Francischiello nzieme cu ‘e suldate!
8.a
Ch’ era succiesso? S’ era apierto ‘o nfierno?
“Maistà, ccà nc’ è pericolo!.... ,, - “Nun mporta!,,
Isso, ‘a Riggina, ‘e Principe, uno pierno!
E ‘o pericolo sempe, arreto ‘a porta!
Nun murive stasera? Era nu terno!
Senza rancio? E che fa! Fuma e supporta!
P’ ‘o buono esempio, manco ‘o Rre, ha magnato...!
Tu si’ napulitano e si’ suldato!
9.a
Ch’ è stu fracasso, pe ttramente viglie
Cu ll’ uocchie ‘e pazzo ‘a reto ‘a saittera?
Strille, suone ‘e trummette, parapiglie
142
E scuppiata n’ ata pulveriera !...
Correno, leste, cinco se’ squatriglie:
“Tradimento, Maistà !...,, Propio chell’ era!
N’ ato fracasso ?.... Cade nu castiello
Ferite, muorte, ‘ncèndie.... Nu maciello!
10.a
Chest’ è Gaeta! Tuttuquante, tutte,
napulitane e svizzere, p’ ‘o Rre!
E mmiezo a nui na rètena ‘e frabbutte
ca tradevano a Patria! E attocca a me
de cacciarve da ‘e fatte sti custrutte,
pecchè Gaeta, mio signò, chest’ è!
Resistenza p’ ‘o core d’ ‘e suldate,
tradimento d’ ‘e cchiù beneficate!
II.
11.a
Era ‘o mese ‘e Dicembre d’ ‘o Sissanta...
Faceva friddo peggio ‘e na Siberia!
Io stevo arravugliato int’ ‘a na manta,
a ‘e ttre d’ ‘a notte, (mannaggia ‘a miseria!)
quanno me veco cammenà pe nnanta
n’ ombra ca s’ avvicina seria seria....
“Chi va là? ,,- “Bravo! Io veglio comm’ ‘a te!,,
Me venette nu triemmolo! Era ‘o Rre!
12.a
Era o Rre nuosto! Francischiello nuosto,
ca mai s’ ‘e alluntanato ‘a coppa ‘e mmura!
Nce aveva fatto o callo e o core tuosto,
e nun sapeva che vo’ di’ paura!
Signò, sentite ‘o servitore vuosto!
Nun ce vuleva, chella jettatura!
O chiammàvano scemo e Lasagnone,
ma annascunneva ‘o core ‘e nu lione!
13.a
E ‘a Riggina! Signò !... Quant’ era bella!
E che core teneva! E che maniere!
Mo na bona parola ‘a sentinella,
mo na strignuta ‘e mana a l’ artigliere....
Steva sempe cu nui!... Muntava nsella
currenno e ncuraggianno, juorne e sere,
mo ccà, mo llà.... V’ ‘o ggiuro nnanz’ ‘e sante!
Nn’ èramo nnammurate tuttuquante!
143
14.a
Cu chillo cappellino ‘a cacciatora,
vui qua’ Riggina! Chella era na Fata!
E t’ era buonaùrio e t’ era sora,
quanno cchiù scassiava ‘a cannunata !....
Era capace ‘e se fermà pe n’ ora,
e dispenzava buglie ‘e ciucculata
Ire ferito? E t’ asciuttava ‘a faccia....
Cadive muorto? Te teneva mbraccia....
15.a
‘E ppalle le fiscavano pe nnanza,
ma che ssa’... le parevano cunfiette!
Teneva nu curaggio e na baldanza,
ca uno le zumpava ‘o core ‘a piette!
Te purtava ‘e ferite all’ ambulanza,
steva sempe presente a capo ‘e liette...
E tutte, chi ‘a chiammava e chi mureva,
‘a stevano ‘a guardà cu ll’ uocchie ‘e freva....
16.a
Murì p’ Essa! Era ‘o suonno ‘e tuttuquante!
Desiderà nu vaso nfronte ‘a chella,
segnifecava: “ Mettimmoce nnante
pe fa na morte ca se chiamma bella!,,
Npietto, p’ avè n’aucchiata a sta Rignante,
te facive arapì na furnacella !....
Propio accussì, signore mio !.... Vedite?....
V’ ‘o sto cuntanno e chiagno... e vui redite
17.a
No !... Nun me piglio collera !... Se sape !...
Vuie site troppo giovane....! Nun mporta !...
Ma, ‘a tanno a mo !... se so’ mbrugliate ‘e ccape !...
V’ hanno mparato a ghì p’ ‘a strata storta !...
‘E piamuntise? Chille erano ‘crape !...
Ma 1’ avetteno nzuonno, ‘a bona sciorta!
E a Calibbardo ca metteva ‘e gghionte
ched’ è? nun ‘o sparàino, a Naspramonte?!
18.a
Gnorsì, songo nu povero pezzente!
So’ nu povero viecchio rimbambito....
Me diceno ca nun capisco niente!
Me chiammano burbonico e patito....!
144
Ma chille v’ hanno fatto ‘o tradimente
quanno v' hanno ammentato ‘o Prebbiscito !....
Chella è stata na ténta carmusina,
sta Libbertà vestuta ‘a culumbrina!
19.a
Perciò, turnammo a nui, ch’ è meglio assaie!
Avite che sentì! So’ rose e sciure!
Ma ‘a vera storia nun s’ è scritta maie,
e so’ pigliat’ asse pe figure!
Vulesse scriver’ io, tutte sti guaie!
V’ ‘e subbissasse, a sti repassature!
Che d’ è?... p’ ‘a risa ve vene ‘o selluzzo ?...
Ma ‘a Verità cadette nfunn’ ‘o puzzo!
20.a
Sulo loro, hanno fatto ‘e gguapparie!
Sultanto ‘e libberale !... E basta ccà!
So’ ghiute nnanze, v’ hanno aperte ‘e vvie !...
Gente ‘e curaggio e generusità !...
Ma ‘o Rre, ‘a Riggina, ‘ncopp’ ‘e battarie,
nisciuno mai l' ha viste arresecà?
Nisciuno ha ntiso, appriesso a Francischiello,
chella Marcia Riale ‘e Paisiello? !...
III.
21.a
Già stevamo ‘a nu mese resistenno,
e ‘o primmo traditore jette bello!
Io, pe 1’ arraggia, ancora sto chiagnenno!
Passai, arme ‘e bagaglie, ‘o culunnello!
Cialdino, lusinganno e prumettenno,
s'aveva cumbinato a Pianello!
E chist’ amico, stu galantumone,
se cunzignai cu tutt’ ‘o battaglione!
22.a
Embè, dico accussì, chesto sta bene?
Quann’ uno dà parola ‘e fedeltà,
si tene tanto ‘e sango, dint’ ‘e vvene,
p’ ‘o Rre, p’ ‘a Patria, s’ ha da fa scannà!
Ma no! Se ne luvaie ‘a dint’ ‘e ppene!
Avette ‘e llire pe putè scialà,
e vutai fuoglio! Da che munno è munno,
chi nasce quatro nun po’ muri tunno!
145
23.a
Crediteme, signò, ca chest’ è ‘a storia!
Pe quant’ è certo ‘o juorno d’ ogge! È chesta!
‘A tengo ribbazzata int’ ‘a memoria,
dint’ ‘o penziero fisso ca me resta!
Chello ca primma era cafe, è cecoria!
e se n’ è fatta na mala menesta!
V’ hanno ngannato! E 'o ditto dice buone:
Vieste Ceccone ca pare barone!
24.a
V’ hanno vestuta ‘a Verità sincera
comm’ a na mascarella ferrarese!
Ma chella, ‘a Storia overamente overa,
‘a sanno tutt’ ‘e pprete d’ ‘o paese!
Ve 1’ hanno scritta de n’ ata manèra,
e Francischiello n’ ha pavato ‘e spese!
Nfamità, nfamità, signore mio !
Nfamità grosse, sott’ all’ uocchie ‘e Dio!
25.a
Tre mise e miezo ‘e patimente cane,
e a tridece ‘e frevaro Sissantune
capitulammo nfra ‘e sbattute ‘e mane
d’ ‘e libberale fauze e scavuzune!
Belli fratielle! Belli crestiane!
Belli ppagnotte! Belli carugnune!
Vi’ che vittoria! E che cuscienzia! E c’ arte!
Quanta Napuliune Bonaparte!
26.a
Tutte, cu ‘e piette nnanza, àute e ntufate,
salvaino ‘a Patria, e ‘a Libbertà venette.
‘E cammurriste fuino accarezzate,
‘e mariuncielle avetteno ‘e cunfiette....
E nui, maletrattate e suspettate,
cu ‘annore nfaccia e cu ‘e fferite mpiette,
nui suppurtaimo, nfra delure e schiante,
‘e malefiggie nire ‘e tuttuquante!
27.a
Francischiello cadette! Abbandunaie
‘o Regno e se mettette a viaggià!
Chi fui beneficato ‘o ngiuriaie,
ma ll’ uocchie le lucevano ‘e buntà!
146
Era nu patre! Nun s’ è visto maie
n’ esempio meglio, ‘e core e carità!
Perciò murette all’ estero! E cu isso
è muorto n’ ato Cristo crucefisso !
28.a
N’ ato Cristo, gnorsì! Cu ‘a spogna ‘e fele,
‘e vase fàuze, ‘e spine, e tutt’ ‘o riesto!
Se credeva ca Tizio era fedele?
E chillo ‘o mpapucchiava lestu lesto....
Vulevano a Vittoriamanuele
e perciò ‘e nfame s’ ‘o spicciaino priesto....
Quanno nisciuno amico ‘o succurreva,
Isso, sulo, a Gaeta, resisteva!
29.a
E resiste ogge, resiste dimane,
e resiste e resiste, finalmente,
comme vuò fa? Viscere ‘e crestiane
nun sanno tullerà sventure e stiente!
Primma ‘e nce fa trattà peggio d’ ‘e cane,
primma ‘e nce fa muri mmiezo ‘e turmiente,
isso dicette: “ - No! Basta! Fernimmo!
Sarraggio Rre, ma ve so patre, apprimmo! ,,
30.a
Diciteme vuie mo: quanta rignante
penzano cu stu core e cu st’ ammore?
Annummenatemmille tuttuquante,
e po’ vedimmo chi ha tenuto core!
Ma che! Rignante vene a di’ birbante,
quanno, vedenno ca ‘o paese more,
1’ ajuta a ben murì na vota e bona,
sultanto pe nun perdere ‘a curona!.....
31.a
L’ ha fatto, chesto, Francischiello ?... Maie!
Dicette: “Preferisco ‘e ve salvà! ,,
‘E ggenerale attuorno se chiammaie
e lle spiegai che lle restava a fa!
- “Voglio luvà ‘e suldate ‘a miez’ ‘e guaie
‘E ttrattative voglio accummincià !....
Jate a cercà na tregua, ncopp’ ‘a botta!
Stàteme a sentì a me, luvammo ‘a sotta ! ,,
32.a
147
E comme?! Accumminciammo ‘e ttrattative,
e tu, Cialdine, nun suspienne ‘o ffuoco?
Nce vulive adderitto atterrà vive,
ca te spassave a seguità stu juoco?!
‘E ggranate, (pe sfreggio, pe currive,
pe nfamità? che ssaccio!?) mai nu poco
cessaino ‘e smantellà sta chiazzaforte,
dinto Gaeta semmenanno a morte!
33.a
Ma che v'ha fatto, Dio, ca le lanzate,
tutte sti mbomme ncopp’ ‘a casa soia?!
‘E spitale, stracarreche ‘e malate,
so’ state causa ‘e pruvucà sta foia!?
‘Nce avite assassenate e massacrate
a coppa e ‘a sotta, cu nu core ‘e boja,
e nun v’ abbasta?! Jate ascianno ‘o rieste,
quann’ uno ha ditto cunzummatummeste?!
34.a
Tenite ancora sete ‘e stragge? Ancora?!
E nun ve ne mettite ancora scuorno?!
Sempe granate e mbomme ‘a dinto e ‘a fora
da mezanotte a quanno schiara juorno?
Animale feruce d’ ‘a Mmalora!
E nce cannuniàino tuorno tuorno,
cu tutt’ arraggia d’ ‘a vigliaccaria,
pe fà sapè a Cavurro ‘a guapparia!
IV.
35.a
Che cchiù ve pozzo dicere ?... Che ssaccio?
L’ urdemo juorno ‘o tengo scritto ‘ncore,
pecchè fui tanno ca perdette ‘o vraccio!
Ma ciento vracce guadagnai d’ annore !
Po'... nce passaino tutte pe setaccio!
Venette ‘a Libbertà, caro signore !
Ne cacciai ritto nfatto ‘o tempurale,
e... ascette ‘o Sole custituzzionale!
36.a
E sceruppatevillo cu ‘a salute!
O v’ ‘o vulite fa’ ndurato e fritto?
Rispunnisteve sì! Ch’ avite avute?
V’ ‘o vvulite annià ?... M’ aggia sta zitto?
148
‘E ttasse chi 1’ aveva canusciute?
Facitelo pe Cristo beneditto!
Nun me facite jastemmà cchiù forte
tutt’ ‘o sango d’ ‘a razza e chi v’ mmuorte !
37.a
Scusateme.... scusateme.... ‘O bbedite ?....
Chest’ è quanno te saglie ‘o sango ncapa!
So’ nu gnurante.... vuie perciò redite....
Ma là nce avette colpa pure ‘o Papa!
Site, vicario ‘e Cristo, o nun ce site?
E chillo generale Mezacapa?!
Manco ne sape niente! E d’ Agustino?
E ‘o Rre, a sti sierpe, s’ ‘e scarfava nzino!
38.a
Nu Nazzareno e ciento Scariote!
Nu core d’ ommo e ciente core ‘e cane !
E 1’ avvisaino cientumilia vote
pure ‘o Conte ‘e Caserta e ‘o Conte ‘e Trane!
Niente! Nun ne vuleva piglià note!
Ma finalmente, po’, ‘a tuccai cu ‘e mmane,
‘a Verità, redotta na petaccia,
quanno a Gaeta 1’ avutaino ‘a faccia!
39.a
Ll’ articolo quattuordece, diceva,
dint’ ‘a Cummenzione, ca ‘e suldate,
(ognuno ‘e nui!) ‘a casa se ne jeva
Cu tanto ‘o juorno, struppie o mutilate.....
Chi prumetteva se cumprumetteva!
Ma tuttuquante fuimo abbandunate!
Nisciuno avette nu cuppino ‘e pasta!!
Prumetteva Cialdino! E tanto basta!
40.a
Chisto Cialdino teneva nu core
ca nun ghieva, signò, manco tre calle!
Sapeva sulo fa ‘o bummardatore
ncoppa Gaeta, cu granate e palle!
E se vedette, (m’ ‘o rricordo ancora!)
stu core suio, cu ‘o fatto d’ e cavalle!
Fatto succiesso, ma succiesso overo!
Fatto, ca, si se conta, nun se crere!
41.a
149
Dinto Gaeta se suffreva ‘a famma,
e fernette ‘o furaggio all’ animale!
‘O figlio sparpetava mpietto ‘a mamma;
mancava l’uoglio, ‘o vino, ‘o ppane, ‘o ssale....
Accumminciava a murmurà, ‘a mazzamma,
buttizzata da quacche libberale,
e poche juorne doppo ‘o Primmo 'e 1’ anno
‘o popolo se steva arrevutanno!
42.a
‘E cavalle diune e affamate,
jevano comm’ a pazze, ‘a sotto e ‘a coppa!
Apprimma già s’ avevano magnate
‘e saccune cu ‘e sbreglie, ‘e sseggie ‘e stoppa..
Po’ truvaimo carrette rusecate,
albere, porte, mure.... E a chioppa a chioppa
se sbranavano peggio d’ ‘e liune,
quanno nun muzzecavano ‘e guagliune.
43.a
Passavano, ‘e cavalle, comm’ ‘o viente!
Nun te devano ‘o tiempo ‘e chiammà ajuto !
Passanno, t’ azzannàvano !... E che diente!
Ogne muorzo facea nu fuosso futo!
Mmaggenàteve vui, mo’, sti spaviente,
ogne mumento, ogn’ ora, ogne minuto!
Tenive appena ‘o tiempo ‘e te fa ‘a rassa.....
“Sarva! Sarva !.... ‘E cavalle!,, E ‘a chiorma passa...
44.a
Embè.... quanno dicettemo a Cialdine
Pigliateville, datele a magnà,
v’ ‘e rrialammo, so’ animale fine,
ponno servì cchiù a vui ca dinto ccà;
sa’ comme rispunnette stu Cialdine?
Rispunnette: Nun aggio che ne fa !.....
Stanno buone addò stanno! So’ affamate?
Sbranateve nfra vui, l' une cu ll’ ate !...
45.a
Sia beneditto Giesù Cristo ‘ncroce!
Nce ha casticate a nui, chi sa pecchè!
Erano prete, e scamazzàino ‘a noce,
pe fa 1’ Italia e scamettà nu Rre!
E se sapeva! ‘O franfellicco è doce,
e tu che vuò? ca t’ ‘a cunzegno a tte?!
Venette ‘o tiempo, avetteno ‘a furtuna,
150
e ‘o franfellicco fui 1’ Italia Una!
V.
46.a
Mo, d’ ‘e cumpagne miei, caro signore,
cierte so’ muorte ‘e famma, ma ciert’ ate,
uno è cucchiere, n’ auto scupatore,
n’ ato vènne puntette ‘e scurriate!
Io po’, ccà dinto, so’ nu mperatore,
caro signore mio! Nce pazziate?
Loro stesse m’ ‘o ddiceno !... “ Te lagne?
Ringrazzia a Dio, ca duorme, vive e magne !... ,,
47.a
Embè.... Gnorsi! Magnammo e po’ vevimmo
nfi’ a che nce sta lucigno a la lucerna!
Lassa fa a Dio, ca doppo nc’ ‘e vvedimmo,
sti ffacce noste! Dint’ ‘a vita eterna!
Sa’ quanta belli smorfie nce facimmo?
Tanno, signò, voglio piglià ‘a quaterna!
Quanto le dico justo doi parole!
Quanto ‘e cchiammo fetiente e mariuole!
48.a
Mo’ passo ‘e juorne a ricurdarme ‘e fatte
de chilli quatto mise maleditte,
e veco ‘e mbomme ncopp’ ‘e ccasematte,
e sento ‘e chiante ‘e tanta ggente afflitte !....
Sa’ quant’ ‘e lloro se so’ fatte chiatte?
Che ne parlammo a fa? Stàmmoce zitte!
Ma, sempe ca m’ avota ‘o cereviello,
io me vaso ‘a meraglia ‘e Francischiello
49.a
‘A tengo comm’ ‘a na relliquia santa,
pecchè me 1’ aggio mmeretata overe!
‘A porto ncopp’ ‘o core da ‘o Sissanta!
So’ cinquantasej’ anne! E pare ajere!
P’ essa darria sta vita tuttaquanta!
Sott’ ‘o cuscino ‘a stipo tutt’ ‘e ssere,
e quanno murarraggio, dint’ ‘a fossa
l’ hanno ‘a fa sta! Vicino a sti qquatt’ ossa!
50.a
Mo sta ccà, sott’ ‘a giubba.... Che dicite?
151
Pecchè me 1’ annasconno ?... Embè.... signò!...
Nun me songo spiegato ? Nun capite ?...
Site giovene e strutto, mo nce vo’.....!
Io me l’ aggio abbuscata p’ ‘e fferite,
p’ ‘o vraccio muzzo !.... È na relliquia o no?
E ‘a putesse purtà, sta gloria mia,
ncopp’ ‘a livrera d’ ‘a Pezzentaria?
‘O LUCIANO D’ ‘O RRE
(di Ferdinando Russo)
Prefazione dell’autore alla 1a edizione
I nottambuli napoletani ricorderanno certo una bettola che ora più non esiste, intitolata Al
Progresso, a mezzo la via Nardones. Colà convenivano, fino a una diecina o una quindicina d’anni
or sono, un po’ tutti gli appassionati delle ombre o i costretti, dal genere del loro lavoro e dei loro
vizii, a vegliare mentre gli altri dormivano. Giornalisti, artisti, scrittori, giocatori, comici,
biscazzieri, barattieri, fannulloni, mezzani d’usura, affollavano nelle ore antelucane il locale, in cui
don Ciccio ‘o russo, il padrone, passeggiava sopra pensieri o discorreva con gli assidui, o
troneggiava dal suo banco dando ordini o consigliando di bere quella tal qualità di Gragnano o
quella tal altra di Aleatico. I tipi si succedevano ai tipi, e si mescolavano, e si affratellavano,
mentre, nell’ire e venire di gente che si fermava, si aggruppava un po’ attorno a tutti i tavoli, o
s’indugiava a centellinare in piedi il bicchierino, Peppino il garzone — discendente dai magnanimi
lombi del famoso Monzù Testa, —badava a servir gli avventori, con le braccia in alto e le mani
cariche di stoviglie, come un acrobata o un equilibrista, senza far cadere una sola goccia di unto; e,
alle assidue richieste dei ghiottoni di frutti di mare, chiamava a gran voce l’ostricaro.
Era costui un vecchio marinaio di Santa Lucia, alto, tarchiato, massiccio, color del bronzo, con un
paio di spalle che parevano sbozzate dall’accetta, un viso sbarbato, quadrato, ampio, che ricordava
singolarmente quello del gran busto di Vespasiano, una caratteristica bocca larga avente agli angoli
i segni d’una perenne amarezza. Pochi capelli grigi gli contornavano la fronte e le tempie; e le
mani, enormi, gonfie, rosse e come tumefatte, si stendevano, tutte screpolate dalla salsedine, sui
tavoli, per deporre le spaselle con le ostriche, umide, fragranti ed ornate dal trasparente smeraldo
dell’alghe. Ai lobi delle ampie orecchie, gli brillavano due cerchietti d’oro.
Allorché la sua vantaggiosa figura appariva nel pandemonio, fra l’acciottolio dei piatti e il tintinnar
delle bottiglie e dei bicchieri, era un coro allegro di richiami e di motteggi, innanzi ai quali egli
rimaneva impassibile fin che non perdeva la pazienza. «Luigi! Luigi! Vieni qua, Luigi! ... Dacci una
bella dozzina di ostriche!... E parlaci un po’ di Ferdinando II...».
Al nome del suo Re, il luciano, commosso, prestamente si sberrettava. « Coppola nterra!» egli
diceva, fissando col suo occhio grifagno le comitive burlevoli. « Coppola e denocchie!... Chilo, era
‘o Rre!... »
Un coro di scherno l’interrompeva: « Ma come? Sta zitto! ... Che dici!... E Garibaldi?... Dove lo
metti, Garibaldi?»
A quest’altro nome, la faccia di Luigi l’ostricaro pigliava a un tratto una espressione terribile, fra
l’odio, il disprezzo, il dolore, il desiderio fermo di distruzione. Se aveva ancora il berretto in mano,
lo rimetteva in testa rapidamente, con rabbia, e lo calcava fin su le orecchie. Poi, voltava le spalle e
si allontanava borbottando dal tavolo dei motteggiatori, e non c’era più verso di indurlo ad aprir per
essi le ostriche. Talvolta, quando non aveva troppo bisogno di danaro, giungeva fino a dichiarare di
non voler dare più ostriche; e, bestemmiando fra i denti, infilava la porta, raccoglieva sotto il
braccio, una nell’altra, le spaselle, sollevava con la polputa mano il gran cato di legno, e via, a
grandi passi, verso le ombre della piazza San Ferdinando che attraversava ciondolando, per
152
raggiungere la discesa della sua vecchia Santa Lucia. Quando andai a chiedere di lui, or è qualche
mese, seppi quel che supponevo. Era morto da circa una diecina d’anni. Né potetti sapere se avesse,
e dove, lasciato famiglia o figliuoli.
Io ero fra gli avventori suoi simpatici poiché non lo tormentavo mai, non lesinavo sul prezzo delle
ostriche, ed esprimevo, contro i volgari motteggiatori, qualche simpatia per Ferdinando II. Fin da
allora mi frullava per la mente il pensiero di raccogliere da labbra borboniche popolane il racconto
dell’ultimo viaggio e della morte del Re di Napoli per farne oggetto di un mio studio e dare il tipo
dell’ultimo luciano fedele ed esaltato, come lo erano tutti della singolarissima tribù marinara, ai
tempi in cui Re Ferdinando ne conosceva uno per uno i componenti, da quelli che formavano gli
equipaggi del Saetta, del Tancredi, del Delfino, del Messaggero, del Fulminante, fino ai suoi
sommozzatori ed ai suoi pescatori. Aveva il Re una gran fede nella loro fede, e scherzava con essi
familiarmente; e chi ha letto La fine di un Regno del de Cesare, e le altre storie del Nisco, del
Farneraro, del de Sivo, del Bernardini, sa di quali favori godessero i luciani Raffaele e Vincenzo
Criscuolo, padre e figlio, e come fosse specialmente popolare il primo, don Rafele ‘a lancia, e con
quanta brusca dimestichezza trattasse talvolta i rampolli reali.
Nella sua opera Raffaele de Cesare dice che i luciani non accompagnarono il Re in quell’ultimo
viaggio; Luigi l’ostricaro affermava che solo quattro, e dei più fidi, segretamente lo seguirono dal
primo giorno, e che egli era fra costoro. Ed aggiungeva — come raccolgo dal mio taccuino - di
appunti, — che, mentre il Re, con la famiglia e gli aiutanti di campo, partiva in carrozza da Caserta
alla volta di Manfredonia, salpava per Trieste il Fulminante con a bordo Raffaele Criscuolo 1a
lancia e i quattordici marinai suoi dipendenti che formavano l’equipaggio di essa, e
contemporaneamente muoveva per Manfredonia il Tancredi con a bordo Vincenzo Criscuolo,
avente ai suoi ordini i quattordici marinai dell’equipaggio della seconda lancia; la quale, come la
prima, batteva, così allora dicevasi, padiglione reale.
Il 1° febbraio 1859 il Tancredi, che non aveva trovato a Manfredonia il Re perché questi si era
ammalato per via, ripiegò a Bari, ove il Re era in grave stato, e vi aspettò il Fulminante che aveva a
bordo la principessa Maria Sofia. I marinai delle due lance erano, in maggior numero, luciani; se ne
contavan pochi di Sorrento, qualcuno era di Porto, qualche altro di Castellammare.
Allorché fu deciso di ricondurre il Re a Caserta, egli venne issato, com’è detto anche nell’opera del
de Cesare, con tutto il suo letto, a bordo del Fulminante; ed i suoi fedeli marinai presero con grande
ardore a vegliarlo e ad accudirlo. Gli davano il bagno, lo sostenevano a braccia come un fanciullo,
gli cambiavano le lenzuola ed i guanciali, cercavano di alleviargli in ogni modo le orribili pene. E
piangevano. E il Re diceva loro: «Grazie, figliuoli! Raccomandatemi alla Madonna della Catena, e
pregherò per voi... »
Dalla Villa della Favorita a Portici, nelle cui acque il Fulminante gettò l’àncora, gli stessi marinai
condussero il Re alla Stazione e lo adagiarono nel vagone che dovea trasferirlo a Caserta. Quattro di
essi soltanto — e forse quelli che lo scortarono nel viaggio — presero posto nel medesimo vagone.
Di tre di costoro si sa il nome: Francesco Raffaele di Lipari, Carlo Corallino di Porto, Salvatore
Santaniello di Castellammare di Stabia. Colui, che a mezzo dell’amico Comm. Franz Lecaldano mi
forniva tali notizie, si chiama Giosuè Servino, fu tra i primi marinai del Re, ed ora conta 75 anni.
Non ricordava il nome del quarto. Ma non sarebbe strano ritenere che possa trattarsi proprio di quel
Luigi l’ostricaro del quale più innanzi riproduco fedelmente in versi il racconto. Quando mi venne
la prima idea di intervistarlo non pensai alla utilità di segnarne il cognome. E ora me ne dolgo con
me stesso.
Questo superstite Servino, che faceva, con Raffaele Criscuolo, il servizio quotidiano postale pel Re,
tra Caserta e Napoli, racconta pure che il vecchio duca di Serracapriola, recatosi a rilevare a Trieste
la principessa Maria Sofia, ebbe in dono dalla Imperatrice d’Austria un ritratto; e lo affidò al
Servino. In quel periodo di trambusti non vi pensò più; ma il Servino, che aveva gelosamente
custodito quel ritratto, dopo qualche tempo si recò dal duca, al palazzo di costui alla Riviera di
Chiaia, e glielo consegnò. E il duca gli fe’ dono di dieci piastre.
Molti punti del racconto di Luigi l’ostricaro — del quale alcune frasi caratteristiche segnai fin da
153
allora nel mio taccuino, — corrispondono a particolari consacrati nei volumi del de Cesare non
solo, ma in quelli del Nisco, del de Sivo, del Bernardini, del di Martino, (recentissime Ricordanze
storico-morali), ed ai ricordi dell’ex marinaio Servino. Il quale faceva notare, inoltre, che gli storici
s’ingannarono allorché affermarono la defezione di tutta la Marina napoletana. Non tutta defezionò;
i marinai napoletani capitanati dai Criscuolo padre e figlio, (e Vincenzo Criscuolo è vivo e può
dirlo) condussero i tre bastimenti ad essi affidati, e cioè il Saetta, il Messaggero e il Delfino, fuori
tiro degl’italiani, (come allora dicevano). Il Messaggero e il Delfino potettero guadagnare le acque
di Civitavecchia e vennero consegnati al governo pontificio: il Saetta, raggiunte le acque di
Marsiglia, fu dato in consegna al generale Cutrufiano. Tanto Luigi l’ostricaro quanto il Servino han
dichiarato dunque, assai vivacemente, falsa l’asserzione del tradimento di tutta la Marina borbonica.
Essi, dei bastimenti ove imbarcavano, non cedettero, per dirla con la loro frase energica, manco nu
chiuovo!
Ed ora: ho voluto forse io smentire o correggere quanto afferma, a tal proposito, l’illustre de Cesare
nella sua opera insigne? Dio me ne guardi. Mi sarebbe stato invece assai facile modificar le ottave
dialettali su le notizie definitive di cui è così ricca La fine d’un Regno; ma non ho voluto farlo
perché mi è parso di dover conservare al componimento poetico tutto il carattere popolare per non
alterare il tipo del luciano borbonico, nella tenacia delle sue convinzioni, nei suoi scatti, nelle sue
rampogne, nei suoi sfoghi, contro la libertà ed i liberali. Perché sfrondarlo appunto di tutto quello
che può costituirne il fedele ritratto?
Del resto, oltre l’asserzione che da Caserta accompagnarono il Re solamente quattro marinai, —
segrete guardie del corpo, ben celate, fra il seguito, — il racconto di Luigi l’ostricaro combacia in
molti punti con quello degli storici. Restano gli sfoghi di questo vecchio, ed il giudizio dei lettori
benevoli e malevoli. Gli sfoghi sono autentici, e basta la mia affermazione a chi sa come sia mia
consuetudine il lavorare sul vero. In quanto ai lettori malevoli, pensino pur quel che vogliono. Anni
or sono mi buscai, nientemeno, un processo, per un altro tipo di popolano che fu oggetto di mio
studio:
‘O pezzente 'e San Gennaro. Questo pezzente, dell’Ospizio di San Gennaro extra moenia,, era un
giorno seduto, fumacchiando, nei giardinetti di Piazza Cavour. Mi sedetti accanto a lui e lo feci
parlare. Segnai le sue escandescenze e i suoi piati nel mio taccuino, ne ricavai una macchietta
popolana, ed ebbi la idea di pubblicarla nel Mattino. Il Mattino fu sequestrato, con un’ordinanza del
Procuratore del Re de Marinis. Vennero gli agenti nella tipografia del giornale, buttarono all’aria i
caratteri, fu aperto procedimento contro di me, per offesa alle istituzioni! E il giorno dopo, nel
medesimo Mattino, Edoardo Scarfoglio pubblicò un articolo di fondo, intitolato: Il terribile
anarchico Ferdinando Russo.
Chiamato innanzi al giudice istruttore cavalier Lopes — con «mandato di comparizione» — io
m’inerpicai ridendo per le smussate scale del vecchio monastero di donn ‘Albina, ove s’annidava,
come un pipistrello, la Giustizia, e feci la mia deposizione. «Perché avete scritto quella macchietta?
»«Perché, d’ordinario, mi diverto a scriverne. . . » « Ma come? » «Sì, mio Dio! E un gusto come un
altro! C’è chi si ficca le dita nel naso, chi gioca al lotto, chi manda lettere d’amore alla zia monaca
per avere una sfogliatella e dieci lire... Io scrivo macchiette. . . . » «Avevate, scrivendo quella,
l’intenzione di offendere ecc. ecc. ecc.?»
Fui quasi tentato di rispondere sì, tanto mi pareva balorda la cosa. Per fortuna, il magistrato era una
persona di spirito, oltre ad essere una persona intelligentissima. E l’avventura finì, come diciamo
noialtri napoletani, a vrenna...
Senonché... non finì completamente. Ebbe una coda di balordaggini poliziesche. Quando Nicola
Maldacea, innamorato del tipo, volle interpretarlo con un comento musicale — e fu una delle più
forti sue creazioni —la Pubblica Sicurezza intervenne, a Napoli e a Roma; e, credo, pure altrove. La
macchietta dovette essere modificata; il ritornello, che invocava Francischiello, cambiato. Ma il
pubblico andava e va lo stesso in visibilio per Maldacea, quando lo sentiva e lo sente borbottare con
la voce tremante:
154
Tanno ‘e ppèzze ‘e tenévamo pe niente,
e mo’ ‘e ttenimmo... nfaccia a li cazunel
Le prime quattro strofe di questo mio poemetto, sotto il titolo ‘O marenare ‘e Santa Lucia, diedero
l’ispirazione a Peppino Villani d’interpretarne il tipo. Egli è riuscito a fare opera d’arte superba.
Truccato da vecchio pescatore luciano, si presenta ai pubblici che lo ammirano; ma poiché in quelle
prime quattro strofe non vi è alcuna allusione politica, egli non è stato molestato dalle «Autorità».
Forse, sarebbe stato buttato a marcire in una tetra prigione se non si fosse limitato a quelle, o avesse
scelto altre strofe più piccanti.
In quanto a me, non dispero, dopo la pubblicazione di questo libro, di perdere i diritti civili e
politici, per venir poi, con una palla di cannone al piede, precipitato in quel tenebroso mare che era,
— come tutti ricordano, — il cimitero del Castello d’If!
Napoli, nel Dicembre del 1910.
Ferdinando Russo
1
- Addò se vére cchiù, Santa Lucia?!
Addo’ sentite cchiù l’addore ‘e mare?!
Nce hanno luvato ‘o mmeglio, ‘e chesta via!
N’ hanno cacciato anfino ‘e marenare!
E pure, te facea tant’allegria,
cu chelli bbancarelle ‘e ll’ustricare!
‘O munno vota sempe e vota ‘ntutto!
Se scarta ‘o bello, e se ncuraggia ‘o brutto!
2
Ah, comme tutto cagna! A tiempo ‘e tata,
ccà se tuccava ‘o mare cu nu rito!
Mo’ ncopp’ ‘o mare passa n’ata strata,
tutto va caro, e niente è sapurito!
Santa Lucia m’ha prutiggiuto sempe!
M’ha rata ‘a vista ‘e ll’uocchie, pe veré
ca ll’ommo cagna comme cagne ‘o tiempe,
e ca chi sa che vene, appriesso a me!
3
Io, quacche vota, quanno sto nfuscato
e me straporto a quann’ero guaglione,
me crero ca so’ muorto e sutterrato
sott’ ‘a muntagna ‘e chisto Sciatamone!
Pare n’ato paese! E n’ ata cosa!
Tu nce cammine e nun te truove cchiù...
E pure, è certo, era accussì spassosa,
Santa Lucia d’ ‘a primma giuventù!
4
Arbanno juorno, dint’ ‘e vuzze, a mmare,
c’ addore ‘e scoglie e d’ostreche zucose!
155
Verive ‘e bancarelle ‘e ll’ustricare
cu tutt’ ‘o bbene ‘e Ddio, càrreche e nfose!
E chelli ttarantelle int’ ‘a staggione!
Femmene assai cchiù belle ‘e chelle ‘e mo’!
Uocchie ‘e velluto, vocche ‘e passione,
lazziette d’oro e perne, int’ ‘e cummò!
5
Tutt’ ‘e ccanzone t’ ‘e ppurtava ‘o mare,
p’ ‘a festa r’ ‘a Maronna r’ ‘a Catena,
cu ‘a bbona pesca, ‘e cuoppe r’ ‘e renare,
e ‘a cantina ‘e Cient’anne sempe chiena!
Mo’... che ne cacce? Cca s’è fravecato!
Tutto è prucresso, pe puté arrunzà!
Si’ marenaro? E, quanno ‘e faticato,
fai ll’ uocchie chine.., e ‘a rezza nun t’ ‘o ddà!
6
Quanta ricorde! Quanta cose belle!
N’arena d’oro e n’abbundanza ‘e ciele!
Treglie e merluzze, vive, int’ ‘e spaselle,
e ‘o mare tutto cummigliato ‘e vele!
Veneva ‘a voce, da li pparanzelle:
«Aonna, ‘o mare! Aonna! . . . » E li ccannele
s’appicciavano nnanza a li Ssant’Anne,
p’ ‘a pruvverenzia «ch’è venuta aguanne! »
7
Te redevano ll’uocchie comm’ ‘o sole!
Tenive mmocca ‘o ddoce d’ogne mmèle!
Nfra l’anno ‘mmaretàvemo ‘e ffigliole
cu uno ‘e tutto, ‘e musulline e tele!
N’appicceco? Era justo ‘e tre pparole!
Muglièreta? Nu scuoglio! Era fedele!
Ncapace ‘e niente, a chillo tiempe bello,
c’ogne cazetta era nu carusiello!
8
‘E state, tuorno tuomo all’ustricare,
muntagne ‘e freselline e tarallucce.
L’addore ‘e purpetielle e fasulare
faceva addeventà pisce ‘e cannucce!
E nterra ‘a rena sciasciava ‘o mare;
e, appriesso, ‘o ballo d’ ‘e ttarantellucce;
e nu suono ‘e chitarra e tammuriello,
e na magnata d’ostreche ‘o Castiello.
9
Facèvamo ‘Accarèmia ‘e ll’ova tosta,
a chi se ne mmuccava a doi pe morza!
Scummessa fatta, s’accetta ‘a pruposta,
e n’agliuttive tre, cu tutt’ ‘a scorza!
156
E ‘a coppa, vino niro comm’ ‘a gnosta,
e danne quanto vuò ca cchiù se sorza!
E ‘o bello, nun cadèvamo malate!
Robba sincera, e stuòmmece pruvate!
10
‘E ffeste p’ ‘a Maronna ‘e miez’Austo!
‘A nzegna pe ncignà l’àbbete nuove!
Te nce spassave e nce pruvave gusto,
pecché ‘o pputìve fa! Tenive ‘e chiuove!
Mo’, vai p’assaggià vino, e siente musto,
te vonno dà ‘e mellune senza prove,
e, comm’a chillo, sfurtunato ‘ntunno,
si mine ‘o sciato a mare, te va ‘nfunno...
11
‘A nzegna ne chiammava folla ‘e gente!
D’uommene e nenne friccecava ‘o mare.
Sott’ ‘o sole, cu amice e cu pariente,
tu quanto te spassave, a summuzzare!
‘O furastiero, nun sapenno niente,
si se fermava a riva pe guardare,
se sentea piglià pésole: e ched’è?
Mm’ ‘o carriavo a mmare appriesso a me!
12
E che vedive, llà! Strille e resate,
e chillo ca n’aveva calatune!
Doppo: «Signò, scusate e perdunate!
È festa, e nun s’affènneno nisciune. .. »
Cchiù de na vota nce se so’ truvate
‘a Reggina e’ ‘o Rre, sott’ ‘e Burbune...
E ‘o Rre, ca tuttuquante nce sapeva,
quanta belle resate se faceva!
13
Io me’ so’ bbiecchio, tengo sittant’anne,
‘a sbentura mm’ha fatto ‘o core tuosto,
embè, affruntasse pure ati malanne
pe vedé ancora ‘a faccia d’ ‘o Rre nuosto!
Ferdinando Sicondo!... E che ne sanno?!
Còppola ‘nterra! N’ ‘o ttengo annascuosto!
E nce penzo, e me sento n’ato ttanto!
So’ stato muzzo, a buordo ‘o Furminanto!
14
‘O Rre me canusceva e me sapeva!
Cchiù de na vota, (còppola e denocchie!)
m’ha fatto capì chello che vuleva!
E me sàglieno ‘e llacreme int’all’uocchie!
‘A mano ncopp’ ‘a spalla me metteva:
«Tu nu si’ pennarulo e nun t’arruocchie!
157
Va ccà! Va llà! Fa chesto! Arape ‘a mano! »
E parlava accussì: napulitano!
15
Quanno veneva a buordo! Ma che vita!
Trattava a tuttuquante comm’a frato!
Sapeva tutt’ ‘e nomme: Calamita,
Mucchietiello, Scialone, ‘o Carpecato...
Eramo gente ‘e core! E sempe aunita!
«Murimmo, quann’ ‘o Rre l’ha cumannato! »
Mo’ che nce resta, pe nce sazzià?
Ah! ... Me scurdavo ‘o mmeglio! ... ‘A libbertà!
16
‘A libbertà! Chesta Mmalora nera
ca nce ha arredutte senza pelle ‘ncuolle!...
‘A libbertà! ... ‘Sta fàuza puntunera
ca te fa tanta cìcere e nnammuolle!...
Po’ quannno t’ha spugliato, bonasera!
Sempe ‘a varca cammina e ‘a fava volle,
e tu, spurpato comm’a n’uosso ‘e cane,
rummane cu na vranca ‘e mosche mmane!
17
‘A libbertà! Mannaggia chi v’è nato!
‘A chiamammàsteve tanto, ca venette!
Ne songo morte gente! S’è ghiettato
a lave, ‘o sango sott’ ‘e bbaiunette!...
Mo’, vulesse veré risuscitato
a ‘o Rre ca n’ ‘a vuleva e n’ ‘a vulette!
E isso, ca passaie pe ttraritore,
se ne facesse resatune ‘e core!
18
Comme lle piaceva ‘a capunata!
Quase ogne juorno na capunatella!
Se ne faceva justo na scialata,
e doppo, ‘o bicchierino e ‘a pastarella.
Po’, cu na bona tazza ‘e ciucculata,
se pastiggìava sempe ‘a marennella...
Ah, chella tazza! Chella tazza fuie,
ca, comm’a me’, nce ha ‘rruvinato a nuie!
19
Che nce mettete ‘a rinto, chillo ‘mpiso
ca, pe farlo murì, l’avvelenaie?
Meglio era s’isso nce mureva acciso!
Isso, ch’è stato ‘a causa ‘e tutt’ ‘e guaie!
‘O Rre nuosto ‘o ssapette, ‘nparaviso,
e certo, ‘o ggiurarrìa, nce ‘o pperdunaie!
Ma si nun era ‘o ttuòsseco ‘e sta tazza,
n’avriamo viste tanta cane ‘e chiazza!
158
20
Lassammo sta’! Nun ricurdammo niente!
Quanno nce penzo me sento malato!
Se verèvano a sciumme, ‘e ppèzze ‘argiente!
Mo’ è raro pure ‘o sòrdo scartellato!
Trasètteno?... Ma a botta ‘e tradimiente!
Nun me dicite ca me so’ ngannato!
Trasètteno, gnorsì! ... Senza cammise!
E ‘o ddicevano stesso ‘e piamuntise!
21
Mo’ lloro stanno ‘a coppa! ... Mo’ sta bene!
Ma, p’arrivà, n’hanno magnato sivo!
A Palazzo Riale, ‘e ccasce chiene!
Nce hanno spurpato anfino all’uosso vivo!
M’aggia sta’ zitto, è ove’? Nun ve cummene
‘e me sentì parlà?... Ve fa currivo?!
Llà s’avriano jucato a paro e sparo
pure ‘o Santo Tesoro ‘e San Gennaro!
22
So’ biecchio? So’ gnurante? Nu capisco?
Me sustenite ch’è tutt’ ‘o ccuntrario?
Embè... voglio sapé che fosse ‘o Fisco!
Nun fui n’aggrisso ‘o cchiù straurdinario?
Io tengo ‘a rrobba, tu m’ ‘o mmiette ‘nfrisco,
po’ me rice ca serve pe l’Arario!
Parole nove! ... Io nun cumbino cchiù!
St’Arario fui ca t’ ‘o mmagnaste tu!
23
Chi ne sapeva niente, ‘e chesti ttasse?!
L’oro jeva accussì... comm’ ‘e lupine!
Ognuno, a gusto suio, magnava ‘e grasse,
cu ‘e ssacche chiene ‘e rurece-carrine!
Mo’ manco cu ‘e ppatane uno se ngrasse,
ca vanno care comm’ ‘e tagliuline!
Songo gnurante? Avraggio tutt’ ‘e tuorte!
Ma... quanno mai, io jastemmavo ‘e muorte?!
24
Me so’ mparato mo’! ... È ‘o sango stesso
ca se revota e nce scumbina ‘e ccape!...
Ah, tiempo bello!... Si’ squagliato ampresso!
Nui simmo addeventate tanta crape!
Ah, so’ gnurante?... Nce ‘o scuntammo appriesso!
Po’ venimmo sta porta chi l’arape!
‘E palazze?... So’ belle! ... ‘E strate? ... Pure!
Ma s’è perza ‘a semmanta d’ ‘e signure!
25
159
Addò stanno, Statella e Muliterno,
nu ruco r’ ‘a Riggina o n’Uttaiano!
Fosse cchiù certo ‘e vengere nu terno!
Nun m’avantasse cchiù: «So’ luciano! »
È stata vuluntà d’ ‘o Pat’Eterno,
si no, v’ ‘o scummettesse a piezzo ‘nmano,
ca, Si nun era munzignor Caputo,
chillo, ‘o Sissanta, nun sarrìa venuto!
26
So’ stato marenaro mmiezo ‘a scorta
d’ ‘o Rre, malato ‘e chella malatia!
Tutte pronte a vigliarlo! Arreto ‘a porta,
nnanz’ ‘a carrozza, sulo, ‘ncumpagnia...
Mai na parola! Mai na faccia storta!
Mai nu suspetto, pe Santa Lucia!
Era sicuro ‘e ji, venì, restà...
‘E luciane suoi stevano llà!
27
Stevano llà! Na squatra pronta a tutto!
Ogne parola, ogne guardata, ogn’atto!
Viaggio tristo assai! Viaggio brutto!
Cchiù de na vota s’è purtato ‘n quatto!
Isso, ca ne vulea tirà ‘o ccustrutto,
n’arrivava a sapé che s’era fatto
pe chella malatia misteriosa,
accussì nfama e tantu mai schifosa!
28
Vi’ ch’anno fui, chillo Cinquantanove
cu chillo spusalizio ‘e Francischiello!
L’otto ‘e Jennaro, chiove, chiove e chiove!
C’aveva fa? Partette, ‘o puveriello!
Lampe e saette, mmiezo ‘e strate nove,
e pigliaimo nu bello purpetiello...
Già, ‘o Rre, ca nce credeva ‘a jettatura,
se ll’era ntruitata, sta sbentura!
29
Partenno aveva ditto: «Si ncuntrammo
nu monaco, nu zuoppo o nu scucciato,
sarrà nu malaùrio! Cammenammo! . . . »
E da nu piezzo se sentea malato.
Nun fui parola ritta, nui guardammo,
e già ‘o penziero suio s’era avverato!
Chi ncuntrammo? Tre muònece! ‘O ddicette!
E scatasciaino trònole e saette!
30
A Mugnano, cu ‘o friddo dint’all’ossa,
scennette e jette a Santa Filumena.
160
Isso, ‘e figlie, ‘a Riggina, rossa rossa,
sott’ a nu viento ca ‘o Signore ‘o mmena!
Se sape! ‘O sango lle fa tale mossa,
ca dint’ ‘a cchiesia se riggeva appena!
Doppo, s’abbatte ncopp’a nu cuscino,
e che nuttata cana, anfi’ ‘Avellino!
31
Meno male ca po’ se repigliaie
e ‘o juorno appriesso, all’unnece, partette!
Ma credite ca ‘o tiempo s’accunciaie?
‘O nfierno pure llà nce se mettette!
A munno mio, nun m’è succiesso male!
Fui tanta e tanta ‘a neva che cadette,
ch’io nun v’abbasto a dicere: zeffunno!
Llà nce cadette ‘a neva ‘e tutt’ ‘o munno!
32
Nu cielo ‘e chiummo, na campagna janca,
e nnanz’all’uocchie nu lenzulo ‘e neva!
Tu vai cecato... ‘A zoza ca te stanca,
‘e ddete ‘e fierro... E ‘a forza, chi t’ ‘a deva?
Po’ cierti vventecate, a dritta e a manca,
ca sulamente Dio nce manteneva...
— Che facimmo?... Fermammo, Maistà?
E isso: — Jammo nnanza a cammenà!
33
Ma ch’era acciaro, o steva ‘nfrennesìa?
Facèvamo tre passe ogne doj’ore!
E duraie accussì, chesta pazzìa,
nfi’ a quanno nun turnaie ‘o battitore.
— Maistà, nun è pussibbele, p’ ‘a via...
Ccà passammo perìcule e mmalore...
E, cunzigliato da ‘o barone Anzano,
isso urdinaie: — Vutammo p’Ariano!
34
E jettemo add’ ‘o Vescovo! Capite?
E ‘o vescovo era Munzignor Caputo!
Doppo nu miglio a ppede, me crerite?
‘o Rre arrivai nu straccio! Nterezzuto!
E no sul’ isso! Stevamo sfenite!
Nun tenèvamo ‘a forza ‘e chiammà ajuto!
‘A Riggina, pe farve perzuvaso,
jeva int’ ‘a neva cu ‘e scarpine ‘e raso!
35
Che nce vulette, pe piglià calimma!
‘A sera, ‘a bbona ‘e Ddio, votta e magnammo!
Llà fuie ‘o mbruoglio! ‘O ppriparàino apprimma
chello vveleno, o che?... Nun ne parlammo!
161
Dicetteno ca no! ... Bella zuzzimma!
Quant’è certo stu juorno ca sciatammo,
stu Munzignore ca v’annummenaie,
dopp’ ‘o Sissanta, po’... se n’avantaie!
36
Embè, chesto se fa?... Pròssemo tuoio,
cà l’ ‘e cercata ‘a mitria e te l’ha data,
ca vene a’ casa toia, pe gusto suio,
‘o vaie a ntussecà cu ‘a ciucculata!
Ma s’io songo tentato, io me ne fuio,
nun già ca sceglio justo ‘a mala strata
sulo pecché vene ‘o Demmònio e dice:
«Avvelèname a chisto, e simm’amice! . . . »
37
S’era perduto ogne timore ‘e Ddio!
Putive suspettà ‘e nu saciardote?
Va buono, se mpattai! ... Ma ve rich’io
ca l’avarrìano acciso ciento vote.
Chisto, verite, è razziucinio mio!
Nce n’addunàimo! Ch’èramo, carote?
E po’... si parle ca nun si’ birbante,
che vene a di’ ca doppo te n’avante?!
38
‘O Rre, ca già nun se senteva buone,
pecché già ncuorpo serpiava ‘o mmale,
se sape! quann’avette ‘o calatone
se sentette cchiù peggio! E naturale!
Basta; nun ‘o mmettimmo ‘n custione,
nun ce scurdammo ‘a cosa princepale!
Comme vulette Ddio, llà dintu llà,
magnàjemo... e nce jettemo a cuccà.
39
Ma ‘a notte, all’antrasatto, nu remmore
nce mena tutte dint’ ‘a stanza ‘o Rre...
Vedennolo, accussì, cu ll’uocchie ‘a fore,
l’addimannammo: — Neh! Maistà... Che d’è?
— Llà... llà... chill’ommo... Nu cuspiratore...
Se vuleva accustà... vicino a mme...
Da nu spurtiello... dint’ ‘o muro... llà...
E nui cercàimo... Ma che vuò truvà!
40
S’era sunnato, e overo se credeva
d’avé vist’uno ca l’assassenava,
quanrio ca pe sti suonne che faceva
chell’era ‘a malatìa che cammenava!
E chi durmette cchiù?! Nun te veneva!
Arbava juorno e se chiacchiariava...
162
All’otto, n’ata vota ‘a stessa renza!
Nce sentettemo ‘a messa, e po’: partenza!
41
Che precepizzio ‘e via dopp’Ariano,
jenno pe Foggia e Andria e pe Canosa!
‘O Rre malato, chillo tiempo cano,
nu mbruoglio pusetivo ‘e tuttecosa!
Ogne vivò, isso cacciava ‘a mano...
(‘A veco sempe, chella mana nfosa...)
E po’ a Bitonto, pe Ruvo e Trellizze,
e gente c’aspettava a tutte pizze...
42
Aspetta, aspetta! ‘O Rre passava ‘e trotte,
pe tuccà Manferònia ampressa ampressa!
E p’Acquaviva nce passàimo ‘e notte,
e doppo n’ora, cu ‘a truttata stessa,
diune, stracque, ammatuntate ‘e bòtte,
cammina, pe ghì ncontra ‘a Princepessa!
A Taranto, spezzate dinto ‘e mmecce,
tu qua’ fermata! Nce fermammo a Lecce!
43
E a Lecce se nchiummai! Nun pare overo,
pecché, che saccio... s’era repigliato...
Parlai cu tutte, ricevette ‘o Clero,
e ‘a sera stessa vulett’i’ ‘o triato!
Anze, vedite quanto steva allero,
ca, cu nu Truvatore appriparato,
isso alluccai: — Che Truvatore! A chi?
Fate Don Checco! M’aggia divertì!
44
Ma ‘o juomo appriesso, (e chi s’ ‘o suppuneva?)
nun se partette! ... ‘A cosa s’aggravava...
‘O duttore Lione ca curreva,
‘o nzagnatore ca m’ ‘o salassava...
Apprimma, miccia miccia, chella freva
se nc’era misa ncuollo e n’ ‘o lassava;
e ‘a Riggina, gialluta comm’ ‘a paglia
fa correre, da Napule, a Ramaglia.
45
Vene Ramaglia cu Capozze, vene
ll’anema ‘e ll’urzo, vene tutt’ ‘o munno!
Se po’ sapé che r’è! Chi te sustene
ca se va a galla; chi ca se va nfunno;
chi se stregne int’ ‘e spalle; chi cummène
ca nun ‘o ssape, e ‘o ddice chiaro e tunno...
Eppure, chillo, ‘o Rre, l’aveva ditto!
«Tengo ‘o presentimento ca so’ fritto! . . . »
163
46
Già, quanno stu Ramaglia fui chiammato,
primma ca stu viaggio se facesse,
dicette ‘o Rre: — Ramà, si’ scienziato?
E vedimmo sta scienzia che dicesse!
Ramaglia ‘o vesetai. — State malato!
E niente, ma però... ve prupunesse...
‘O Rre ‘o guardai. — Che prupunisse, di’?
—Maistà!... ve prupunesse... ‘e nun partì!
47
— Pecché? dicette ‘o Rre; ch’è funnarale?
— No... nient’ ‘e chesto! Mill’anne ‘e saluta!
Ma che facimmo? Pe scanzà nu male,
mettimmo ncopp’a cuotto acqua vulluta?
E ‘o Rre: — Ramaglia mio, si’ n’animale!
Sta cosa ‘ncapo chi te l’ha mettuta?
Nun me vuo’ fa’ partì? Pe chi me piglie?
Quant’ ‘e avuto, pe darme sti cunziglie?!
48
E vulette partì! Nu cuoccio tuosto,
ca ‘o simmelo comm’isso, nun ce steva!
Tu 1’ ‘e chiammato? E chillo t’ha rispuosto...
Na cosa bona pure t’ ‘a diceva!
Ma che buò fa’? Pe malaurio nuosto,
quanno ncucciava, niente nce puteva!
‘A pigliai storta, se mettette ‘ntuono,
e vulette partì, malato e buono!
49
Che v’aggia di’? Chi sa! ... Si nun parteva
ferneva tuttecosa a ppazziella,
e chella sfenetezza che senteva
sarrìa passata cu na misturella...
Ariano aspettava, isso nun jeva,
e scumbinava buono ‘a jacuvella,
e te lassava comm’a statue ‘e sale
a Munzignore e a tutt’ ‘e libberale!
50
Pirciò fui smaleditto, stu viaggio
cu ‘a jettatura, ‘e trònole e saette!
E pirciò, pe sta causa ‘e stu rammaggio,
anfino a Manferònia nun se jette!
Jettemo a Bare... Già traseva Maggio...
Era ‘o vintotto ‘Abbrile... o vintisette...
E nce arrivàimo mmiezo a spare e suone,
e na gran folla ‘e pupulazzione.
51
164
Ma n’ato malaurio l’attuccava!
Te pareva na cosa fatt’apposta!
Sott’ ‘e balcune ‘a folla aumentava,
(genta tutta fedele a’ causa nosta)
e lle sbatteva ‘e mmane, e l’accramava:
Vivò!... Vivò!... Vivò!... Botta e risposta...
Embè, ‘o ccrerite? Justo mmiezo ‘a via,
‘o Rre a chi vede? Na cunfrataria!
52
Cosa ca, si se conta, uno te dice:
«A chi l’assigne? Va ncujeta a n’ato! »
E isso, (ca ‘o Signore ‘o benedice!)
nce rurmmanette troppo spaventato!
Ogne mumento sunnava nemice,
e, p’ ‘a paura, sempe cchiù malato,
ve putite penzà cu che allegrìa
ricevette, accussì, Maria Sufia!
53
Nun se gudette niente, ‘e chelli ffeste!
Parlava appena, passanno ‘e paise!
Quarto, cinco parole, lestu-leste,
addò ca chillo ne facea fa’ rise!
C’argentaria! C’adduobbe e frusce ‘e veste!
‘E Ppuglie ne spennettero turnise!
Triate, balle, serenate, sciure,
e isso ncopp’ ‘a branda cu ‘e delure!
54
Ogge nu poco meglio, e respirava;
dimane, verde peggio d’ ‘e ccutogne!
A ttavula penzava e nun magnava...
Cu ‘a capa sotta, se guardava ll’ogne...
Mutriuso, accussì, sfarnetecava,
penzanno certo a chelli gran carogne
c’aveano armato contr’a isso ‘a mano
e ‘a bbajunetta ‘e Gisalao Milano...
55
Bare era propio na galantaria,
cu tutte chilli princepe e rignante
c’accumpagnàino ‘a sposa! E p’ ‘allegria
tu te sentive overo n’ato ttanto!
Chesto, pe dint’ ‘e ccase e mmiezo ‘a via,
pecché add’ ‘o Rre se ne faceano chiante!
Po’ avevano urdinato: — Lengua ‘mmocca!
— Comme sta ‘o Rre? — Sta buono.., ma se cocca...
56
Aviveve ‘a vedé chella Riggina!
Pe dà sullievo ‘o Rre, facev’un’arte!
165
Jeva essa stessa pure intt’ ‘a cucina!
Na santa ‘n cielo m’ ‘a mettite ‘e parte!
Senza vulé durmi, sera e matina,
a priparà dicotte, a firmà carte...
E parlava cu miedece e dutture,
danno curaggio a ‘e stesse prufessure!
57
Passava ‘o tiempo... ‘O mmale aumentava...
Nisciuno cchiù diceva na parola...
Nisciuno cchiù durmeva o risciatava,
nfra nu silenzio ‘e quanno ‘a mosca vola...
Lampe allummate, gente ca pregava,
e ll’uoglio santo, e ll’acqua ‘e San Nicola,
e l’abbetiello ‘e Sant’Affonzo... Che!
Mo’ era n’ombra ‘e Rre, nun era ‘o Rre...!
58
E venette ‘o scatascio! Se sapeva!
Giesù! Chill’uocchie suoi! ... Gomme guardava!
Vivo, senteva ‘a morte, e nun mureva,
vedenno ‘o cuorpo ca se nfracetava!
Delure dint’ all’osse, friddo, freva,
nu tremmuliccio ca te spantecava,
na smània ‘e sete, senza arrepusarte,
e vierme ca ll’ascèano ‘a tutte parte...
59
Comm’ ‘o purtàimo, a buordo ‘o Furminanto?
Comme jette da Puortece a Caserta?
Erano mise, e chi assaggiava tanto?
Erano mise, ch’io durmevo allerta!
Doppo priato a Dio santo pe santo,
‘a povera Riggina, amara e sperta,
dice: — Tentammo st’urdema speranza,
e mannanimo a chiaminà Vicienzo Lanza!
60
Chisto era un gran duttore e libberale,
ma currette, dicìmmola comm’è!
Surtanto, le fui ditto, tale e quale,
ch’isso, ‘o malato nun l’avea vedé!
S’era penzato ca pareva male
fa trasì stu nemico nnant’o Rre;
e Lanza se strignette dint’ ‘e spalle:
— ‘A saluta d’ ‘o Rre nun va tre calle!
61
— Comme, nun va tre calle? — V’ ‘o ddich’io!
È inutele, sta viseta add’ ‘o Rre!
Io so’ chi so’! Faccio ‘o mestiero mio!
Ma è troppo tarde, mo’! Sentite a me!
166
P’ ‘o riesto, nu miràcolo ‘o fa Dio;
ma... si’o facesse... ‘o vvularria vedé!
‘O fatto è chiaro comm’acqua ‘e funtana!
Dàtele latte ‘e femmena, e se sana!
62
‘O miedeco curante era Rusato,
e se mettette a ridere. — N’ ‘o ccrire?
dicette Lanza; fai c’aggio sbagliato?
Nnanza a Vicienzo Lanza nun se rire!
E, certo, o scienzia, o c’ato fosse stato,
nui simmo jute cu ‘e vestite nire!
Speràvamo, nce dévamo curaggio,
ma ‘o Rre murette ‘o vintiduie ‘e Maggio...
63
Chest’è, quann’ ‘a Furtuna è na zuzzosa!
Si tu ‘o rilorgio ‘o guaste int’ ‘o cungegno,
hai voglia ‘e l’accuncià, ca nun è cosa!
E accussì fui! Muort’isso, muorto ‘o Regno!
‘A strada se facette ntruppecosa,
Galibbarde aspettava e avette ‘o segno;
cade Gaeta, doppo quatto mise,
e nui... natàimo tutte int’ ‘e turnise!
64
Ah! Ah! Me vene a ridere, me vene!
Ogneruno sperava ‘avé na Zecca,
tanta renare quante so’ ll’arene,
‘a gallenella janca, ‘a Lecca e ‘a Mecca!
Faciteme ‘e beré, sti ppanze chiene!
Seh, seh! Quanno se ngrassa ‘a ficusecca!
Comme scialamrno bello, dint’a st’oro!
Sciù, pe la faccia vosta! A vuie e a lloro!
65
Ccà stammo tuttuquante int’ ‘o spitale!
Tenimmo tutte ‘a stessa malatia!
Simmo rummase tutte mmiezo ‘e scale,
fora ‘a lucanna d’ ‘a Pezzentaria!
Che me vuò di’? Ca simmo libberale?
E addò l’appuoie, sta sbafantaria?
Quanno figlieto chiagne e vo’ magnà,
cerca int’ ‘a sacca... e dalle ‘a libbertà!
‘O PEZZENTE ‘E SAN GENNARO
(di Ferdinando Russo)
167
I
—Che ffai, te lagne? ‘A sciorta è sempe sciorta!
Tu nasce quatro? E te ne muore tunno!
Fa’ comm’a chillo... Mo’ nce vo’... Nun ‘mporta;
‘o latro ncoppa e ‘o gualantommo ‘nfunno!
‘A vita è chesta! Accumpagnammo ‘a Morta!
Doj’ ove, nu paniello, e chist’è ‘o munno!
Nu muzzunciello ‘int’ a na pippa corta,
e cammina, e strascina, e vai ‘nzeffunno!
Po’ rìceno: ‘o Cuverno ‘e Taliane!
Bella cosa! E c’ha fatto? Ha fatto ll’uove
e nce ha rummase cu li mmane mmane!
Pe mme, me veco ‘int’ a nu munno nuove
quann’ appuro ca cierti crestiane
a botta ‘e mbroglie s’hanno fatto ‘e chiuove!
II
Io tenevo na casa ‘o Fiatamore,
na bella terra ncoppa Carvizzano,
cierti ggranelle... ero figlio ‘e signore!
Addimannate! Me chiammo Tizzano!
È nu casato c’ha fatto remmore!
Addimannate a quacche casertano!
Nu zio d’ ‘o nuosto è stato cunfessore
de Francischiello, e n’auto, capitano.
Embè, vene ‘o Sissanta... e comm’è stato?
Me trovo sulo: e na bella matina
trase na carta nzieme a n’avvucato...
— Che rrobb’è chesta? Che v’aggia servì?
Chillo risponne, tutto nfuriato:
— Me favurite! ... Ve n’avite ‘a jì!
III
— Comme, comme? Ched’è? Nun ve capisco...
— Site Tizzano, vuie? — Gnorsì, Tizzano...
— E ve n’avite ascì! Simmo d’ ‘o fisco...
E se mpezzava cu sta carta mmano.
— ‘O sisco? facev’io... Ched’è stu sisco?
Vuie ve sbagliate... Fosse all’ato piano?
— Gniernò, Tizzano mio, ve cumpatisco,
ma ‘o fisco v’ha fiscato sano sano!
Va sapenno, chill’era, nientemeno,
nu siquesto de tutt’ ‘a rrobba mia!
Nun ne putette cchiù... Venette meno!
168
Da tanto, nun putette appurà niente,
stette vint’anne ‘int’a na pazzaria,
e mo’ m’hanno mettuto ‘int’ ‘e Pezziente!
‘O PEZZENTE ‘E S. GENNARO
(di Ferdinando Russo)
I
Che ffaie? te lagne?... ‘A sciorta è sempe sciorta!
Tu nasce quatro? E te ne muore tunno!
Fa comm’a chillo... mo’ nce vo’... Nun mporta! ‘
‘O latro ncoppa, e ‘o galantommo nfunno!
‘A vita è chesta! ... Accumpagnammo ‘a morta!
Doj’ ova e nu paniello, e chist’è ‘o munno!
Nu muzzunciello int’a na pippa corta,
e strascine, e cammine, e vai nzeffunno!
‘O Cuvemo è Taliane?...
E c’ha fatto? Ha fatto ll’uovo!
Cu na vranca ‘e mosche mmane
nce ha rummase, e over’è!
Ah, mannaggia Pulicane!
Francischiello, Francischié!
II
Comm’è? Sta cosa mo’ nu fosse overa?
Ma nun simme pezziente tuttuquante?
Io vaco appriesso ‘o muorto cu ‘a bannera,
e vuie purtate ‘o tubbo, ‘a sciassa e ‘e guante!
Ma si guardate ‘e ssacche... bonasera!
Vuie me putite di’ ca so’ gnurante,
ma ca po’ stammo tutte ‘e na manera,
ggiuratece, fratié, ch’è ssacrusante...
‘O Cuverno è Taliane?...
E c’ha fatto? Ha fatto ll’uovo!
Cu na vranca ‘e mosche mmane
nce ha rummase, e over’è!
Ah, mannaggia Pulicane!
Francischiello, Francischié!‘
III
Tutte ‘e viscuotte a chi nun tene diente!
Lloro affocano tutto! ... ‘E carugnune!
Pagliette, riputate, presiriente!
E ‘o riesto? Simme tanta pezzentune!
Ma tanno nun ce stevano pezziente!
Addo’! C’erano tutte signurune!
Tanno ‘e ppezze ‘e tenévano pe nniente,
e mo’ ‘e tenimmo nfaccia a li cazune!
169
‘O Cuverno è Taliane?...
E c’ha fatto? Ha fatto ll’uovo!
Cu na vranca ‘e mosche mmane
nce ha rummase, e over’è!
Ah, mannaggia Pulicane!
Francischiello, Francischié!
'N PARAVISO
(di Ferdinando Russo)
'O PALLONE
Nce so' ghiuto int' 'o pallone
e pircio ve saccio a di'
tutto chello ca vedette,
e v' 'o ppozzo fa capi'.
Me mettete int' 'a canesta
miezo 'a folla ca guardava:
quaccheduno cumpateva,
quaccheduno cuffiava,
e nce fui chiù de n'amico
che dicette: — Ferdinà,
sagliatenne allegramente,
jammo! E nun t'appaurà!
Io tenevo 'a faccia janca,
v' 'o ccunfesso, sissignore;
ma pero' ve l'aggia dicere
ca nun era pe' ttimore!
Me credevo 'avè paura;
ma, guardanno 'o capitane,
alluccai: — Saglimmoncenne!
Stammo 'a mo fino a dimane!
Belli ccose! Nun v' 'e ddico,
pecché nun se ponno di' !
Pe' n'avè n'infanzia bona
jate, si nce vulit' 'i' !
Basta, jette. A mille metre
dint' 'e recchie me fiscava;
ma che fa ? Chillo spettaculo
a pparola mia, ncantava!
Cielo e nuvole. E da sotto
'a città che scumpareva,
e na tana de furmicole
170
ogne cosa me parave.
Ditto nfatto, 'o ppoco 'e luce
se cagnai, po' scumparette. ..
Era notte, e, abbascio, 'e strate
me parevano merlette
puntiate 'e ponte 'e fuoco...
Tutto Napule, allummato,
deva idea de nu tappeto
d'oro e argiento arricamato.
Ncapo a nui redeva 'a luna,
quacche stella zenniava;
mmiezo a ll' aria doce e fina
'o pallone sciasciava. ..
— Addo jammo? Addo scennimmo?
Capità? — Ma 'o capitane
da sta recchia nun senteva!
Cu nu litro 'e rumma mmane
s' 'o veveva a surzo d'acqua;
po' pigliai nu sacco 'arena,
l'abbuccaie, 'o sbacantaie,
e, cu 'a vocca ancora chiena
de na coscia 'e pullo friddo,
s'avutai vicino a me
e dicette: — Andiamo in cielo!
Visitiamo il Re dei Re!
Nun fui cosa meza detta,
ca, che ssa', chiudenno ll'uocchie,
(nun redite, e nun dicite:
Ferdinà, tu che mpapuocchie!)
'o ccert' è ca me truvai
mmiezo 'e nnuvole fermato...
'O pallone, 'o capitane,
ogne cose era sfumato.
— Addô sto? Mannaggia 'o ciuccio!
Addô vaco? Addô m'avoto?..
Cammenammo?.. E si sprufonno?
Si me vene quacche mmoto?
Faccio un'anema e curaggio
e m'avvio chiano chianillo...
Nnanz'a me passai, vulanno
comm' 'a quaglia, n'angiulillo...
171
— Va, nce simmo! io murmurai;
già se vede quacche cosa. ..
Voto Il 'uocchie e veco ' o cielo
puntiato 'e fronne 'e rosa.
Voto 'e spalle, e tutt'attuorno
veco nuvole rusate;
po' na specie 'e murmurio
sento, e doppo, allummenate
veco 'e mmure 'e Paraviso
cchiù de Il'oro e cchiù d' 'o ffuoco...
Me faccio anema e curaggio
e m'accosto a poco a poco...
Pe' ttramente sbariavo
nfaccia 'o mezzo pe' ttrasi',
sento a uno che me chiamma:
— Che ffai lloco? Tu chi si?
Uh, sant' Anna, e che splennore!
Era proprio 'o Pat'Eterno
che dicette: — Torna 'nterra,
ca si no. ..vai all'Inferno!
Nun fa' troppo 'o capuzziello,
pecché 'o ssa'! Povero a tte!
— Io nun faccio — rispunnette —
niente 'e male, Pat'Etè !
— E chi si'?.. — So' Tale 'e Tale...
— E che fai? — So' nu scrittore...
-"Ferdinando arreto 'a Posta?"
Te cunosco, sissignore!
Si' nu bello mbriacone,
si nun sbaglio, Ferdinà!
Tu fai dint' 'a capa 'e morta
e po' curre a ppredecà!
— Pat'Etè, state in errore!
Io nun songo già stu tale!
Songo Ferdinando Russo,
'o pueta dialettale...
— Uh mannaggia 'o dialetto!
Pure ccà me vuô zucà ?
Comme fosse a Piedigrotta ?
Che nce si' venuto a fa'?
Vuô parlà d' 'o Paraviso?..
Va dicenno: che vuô di'?
172
Io te saccio buono piro! ...
'O rispette, piccerì. ...
— Ma guardate... ma sentite...
— russo russo io rispunnette —
Si nne parlo, se capisce
ca nne parlo cu rispette. ..
'O Signore me guardava!
Po' dicette: — Si' ttenace!
E cu st'anema 'e faccetta,
picceri', tu... me piace.
Mpertinente cumm'a chisto
mai nisciuno è capitato ! ...
Io so' sempre 'o stesso viecchio,
ma llà 'o munno s'è cagnato!
E redeva sott' 'a barba
chiano chiano, 'o vicchiariello;
po' appujannose 'o bastone:
— Jamme, miettete 'o cappiello!
— me dicette — si' vvenuto?
quacche cosa 'o bbuo vedè?
E va bè, sarai servito!
Viene sempre appriesso a me!
'O GUARDAPORTA
Io trasette pe' na porta
de cristallo affaccettato,
e vutanno l'uocchie attuomo
rummanette affatturato !
Che lustrore! Che grannezze !
Che culore! E quante cose!
Ncoppa, sotto, a dritta, a manca,
giglie d'oro e fronne 'e rose...
Tuorno tuorno all'aria vanno
'e cculonne argiento e oro.
'E cristalle d' 'e ffeneste
so' 'e brillante... Che tesoro!
— Ferdinà, nce si' ttrasuto?
— me dicette 'o Pat'Eterno —
e si' 'o primmo da ch'è munno'
'E pigliato chisto terno !
Ecco l'atrio 'e tutt' 'e sante!
Passa nnanza, cumpariè!
Ma ched'è? Te si' ncantato?
173
Viene sempre appriesse a me!
'A vutata 'e na culonna
veco a uno cu na chiave...
— E' San Pietro?. — 'E nduvinato!
'O talento 'o tiene! Brave! —
'O chiammai: — Piè, vide a chiste!
— Pat'Etè, nun so' cecato...
— Embè, puortalo giranno
ca chist'è n'alletterato!
Io sto stracquo e me ne vaco,
pe' me fa' mez'ora 'e suonno!
Nun fiscà cu 'o portavoce,
pecché dormo e nun risponno !
— Portavoce? dicett'io;
e 'o telefono, San Piè?
— Nuie ccà stammo ancora arreto,
figlio mio, che vuo sapè !
Nuie mancammo 'e tanta cose!
Nuie marciammo all'uso antico. ..
Manco 'o gasso è mmiso ancora!
Siente e vide che te dico!
Ncunfidenza, si nun fosse
pe' sti qquatto stelletelle,
uno ccà sarria suggetto
d'appicciarse 'e llanternelle!
Quanta vote aggio alluccato:
"chisto è seculo ' e prugresso !
Si facessemo quaccosa?"
Nonzignore! sempe 'o stesso!
Sempe ll'angele cu 'e scelle,
senza cuorpe. e senza niente!
Sempe 'e nnùvole, e stu ncienzo
ca nce dà chisti fumiente!
Aggio fatto nu prugetto
pe' nu muorzo 'e gallaria...
Nun ce songo riuscito...
Stamme arreto, gioia mia!
Vuie vevite acqua 'e Serino?
Ll'acqua nosta è salimasta!
Vuie tenite 'e trammuasse?
Ccà nu scuorteco nce abbasta!
174
Vuie tenite l'arduomôbbile,
'a carrozza che va sola?
E te cride ca 'o ppuô dicere?
Seh, stai lustro! E' na parola!
Vuie tenite 'o velucicolo?
Ccà vai pede-catapede !
Nun so' ccose ca te scôcciano?
Si se conta, nun se crede!
Si tu pienze meza cosa,
nonzignore, nonzignore!
Ma sa' quante sagliariano
si mettesse l'ascensore?
Embè niente! Nun è cosa!
Chestu ccà nun 'o vvo' fa'!
Si si' lieggio e mena viento,
sulo tanno puô sperà!
Penzai pure a nu triato
pe' nce fa' cantà a Gajarre...
Nun putette spuntà niente!
Po' se dice c'uno sgarre!
Songo stato amico Suoio
da guaglione, e che vo' di'?
Nun so' manco cavaliere!
Vide mo c'aggia suffri!
Ogne ghiuorno, core mio,
po' aggia fa' nu tiritosto,
cu sta gente che m'arriva!
Che te pare? E' buono 'o posto?
Purtinaro! 'E ditto niente!
Tengo ancora 'o manto russo,
chesta chiave dint' 'e scianche
e sta barba sott' 'o musso!
E na vrenzola 'e livrera?
Chi t' 'o ddà! Faceva nguacchio,
si me deva 'o pumo 'attone
e 'o capiello c' 'o pennacchio!
Che te pare? Aggio raggione?
Siente appriesso: lucre, niente!
Ccà nun pavano campagna,
songo 'a scumma d' 'e pezziente!
Nc'è San Giorgio, ch'è nu zero,
e ogne sera mprufumato,
175
allustrato e arricamato
va facenno 'o nnammurato;
embè cride ca turnanno
mette mana a' sacca e dà?
Trase, ride, e po' me dice:
— miette a ccunto, purtinà!
Nce sta Santo Raffaele
ca prutegge ' e ppiccerelle,
e va sempre trafecanno
cu na chiorma 'e sfacciatelle;
embè, cride ca na vota
te facesse na crianza?
Bello mio, so' cacciuttielle,
ca m'abbaiano 'int' 'a panza!
E' na vita ca, te dico,
'o cchiù santo 'e tutt' 'e sante
primma 'e farla pe' mez'ora
se mettesse a fa' 'o brigante!
Trase a chisto, caccia a chillo,
mparulèate cu chill'ato,
chiamma 'appello ogne matina...
Io, te giuro, sto malato!
Quant'è cara 'a vista 'e ll'uocchie,
sto malato! E' nu murì
E pe' ghionta, Isso s'addorme...
e aggia fa' tuttecos' i' !
SANT'ANTONIO
Accussi chiacchiarianno
nui ggiràvamo p' 'o cielo.
— Tutto chesto ca te dico,
sta sicuro, ch'è Vangelo!
Viene 'a ccà, scinne sti ggrade,
jammoncenne int' 'o ciardino;
nce assettammo sott' 'o ffrisco...
Vuo nu miezo litro 'e vino?
Va dicenno, te piacesse
cchiù na presa 'e marzaletta?
Nfaccia a chesto, stammo bbuone!
Ccà nc'è robba ca se ietta!
Io, c'acalo sempe 'a capa
nnanza 'a rrobba pe' mangià,
rispunnette: — 'A marennella
176
me garbizza, santo Pà!
Bravo mo! Accussi te voglio!
E, franchezza pe' franchezza,
si m'aspiette tre minute
me farai na gentilezza;
viene, assèttate nu poco,
ch 'io mo torno, saglio e scengo;
pe ttramente ca t' 'o ddico
corro ncoppa, vaco e vengo!
E me rummanette sulo
miezo 'e ffrasche, sott' 'e mmura.
Io, ntramente me guardavo
'a bellezza d' 'a verdura,
sento, arreto a cierti ffrasche
poche passe nnanza a me,
nu remmore. M'avutaie
chiano chiano, pe' vedè.
Nu purciello chiatto chiatto,
mbruscenannose, veneva,
e cchiù appriesso nu Rumito
s' 'o guardava e s' 'a redeva.
Era 'o puorco 'e chillo Santo
ca se chiamma Sant'Antonio,
che facette magnà a mmorze
'e ddenocchie d' 'o demmonio.
Me susette, e c' 'o cappiello
lle facette nu saluto.
'O Rumito me guardaie;
po' dicette: — 'A do' si' asciuto?
Comm' 'e fatto stu penziero?
Figlio mio, va, tornatenne!
Trova a n'angelo, e dincello
ca te mpresta quatto penne...
— Sant' Anto', ma i' so' venuto
pe' vedè no pe' restà!
Quanno moro, arrassusia,
me vedite 'e riturnà...
— E sperammo ca stu juorno
fosse propeto luntano!
Nui ccà ncoppa nce seccammo
de restà cu 'e mmane mmano!
177
Si sapisse, amico caro,
comme stammo affiatate! ...
Vai pe' di' meza parola,
e so' ciento scuppettate!
E' na vernia! Chillo ngrogna,
chillo arraglia, chillo abboffa,
chi buttizza, chi mmezzèa,
chi te mbroglia e chi te scoffa!
Po'... Na mmidia, na schiattiglia,
ch'è na cosa da crepà!
Ccà so' tutte cape allerte!
Vonno tutte cummannà!
Santa Chiara mena zeppe
contro Santa Catarina!
Sant' Agnese furficèa,
Santa Rosa se stingina;
Santu Gnàzio 'o giesuvito,
nun t' 'o puozze mai sunnà!
Nun parlà de Santu Vito,
pecché chillo... fa abballà!
Cosicché... ccà è tale e quale
comme abbascio?… - dicett'io.
— Tiene sale int' 'a cucozza!
Tale e quale, figlio mio !
Che te cride ca sultanto
ncoppa 'a terra addô stai tu
se cumbinano sti ccose?
Uh Giesù, Giesù, Giesù!
Tu mo sai ca tengo 'o puorco,
se po' di' da che sso' nnato?
embè, siente, si me cride:
nun avevano tentato
de luvarme l'animale?
Neh, ched'è? Ca deva mpicce!
S'avutaie Santo Nicola:
— Va, facimmone sacicce!
Llà fui tutto Santo Rocco,
ca pecchè nun tene 'o cane,
va adderitto add' 'o Signore
pe' lle fa' tuccà cu 'e mmane .
l'ingiustizia ca nce steva!
Pecché 'o puorco e 'o cano no?
178
Ma si 'o cane s'arraggiava?
Aggio tuorto, neh, guaglio?
Siente appriesso! ' A preferenza,
tuttaquanta! (chesto è forte!)
l 'ha da avè Santa Cicilia
pecché sona ' o pianefforte !
Te figure, int' 'a cuntrora,
quanno 'e sante vicchiarielle
se vurriano, a nomme 'e Dio,
fa' nu muorzo 'e sunnariello?
Proprio tanno, chelIa pazza
accummencia a zulfiggià
cu 'a puntella 'e Traviata,
cu 'o murzilio 'e Ruy-Blà!
Pe ttramente po' te cride
ch'ha fernuto, che robb'è?
Bu-bu-bu!... tta-tta!... T'accide
cu nu vàlzero ' e Sciopè !
Tu vai ncopp'add' 'o Signore?
Nce l'avise? E chella peggio!...
E' figliola, àve raggione,
tene 'o ggenio, 'o core lieggio,
a la fine a chi fa male?
Accussi se po' spassà. .."
E va bbuone, votta lloco!
Vo' sunà? Falla sunà!
Meno male, frate mio,
ca fernesce 'o scassa-scassa
pecché ncopp' 'o pianefforte
mo ce metteno na tassa!
Jammo appriesso: Sant'Ivone,
prutettore d' 'e pagliette?
Uh fratiello mio carnale,
che mbruglione! Ma, a ppanette!
Sempe mmiezo, affaccennato,
se ntrumette e parla sempe!
Pe te fa' nu pasticciotto
nun te lassa manco 'o tiempe
ca tu dice: Avummaria !
T'ha parlato? e t'ha mbrugliato!
Uh, che naso muscariello!
E se sape! E' n'avvucato! .
179
Chesto è niente! San Clemente
è geluso 'e San Pascale,
Sant'Eliggio è nu canzirro,
Sant'Emilio è n'animale...
— Chiano chiano! dicett'io,
vui che càncaro accucchiate !
Site sante tuttequante,
e sti fforme ve tirate? !
— Chesti fforme? Peggio ancora!
Ccà se tratta 'e menà 'e mmane!
E si no, sciascione mio ,
è na vita manco 'e cane!
A Madonna, sultant'Essa,
va e se mette contra 'a legge!
Essa sola è bona 'e core,
te dà luce e te prutegge! !
Tutt' 'e ggrazie ca lle cirche
t' 'e ffa tutte e ll'aute ancora!
Essa sola è cumm' 'o sole,
te rischiara e t'accalora!
Dice buono 'o ditto 'e vascio,
quando parla della donna!
Una bona, nce ne steva,
e 'a facetteno Madonna!
L'auto riesto, caro mio,
ne puo fa' nu bello fascio!
Quann'è doppo, o l'abbruciammo,
o 'e mmenammo 'a copp'abbascio!...
Si sapisse ' e fattarielle
ca succedono! 'E ppalate !
Comme va ca Santo Pietro
nun ancora t'ha cuntate?
— Chillo nun ha avuto tiempo,
ma si torna, l'aggia di'
ca dicesse quacche cosa. ..
— Mo, si aspiette, accummenc'i'!
‘E FATTARIELLE
S' assettaie vicino 'o puorco,
e già steve accummincianno,
quanno arriva 'o Guardaporta
cu 'a marenna int' a nu panno.
180
— Vino, pane, 'a fellatella...
Serve pe' spuzzulià...
E vedenno à Sant' Antonio:
- Guè, Toto' !... Tu pure ccà ?
— Sto' cuntanno a stu signore
quacche fatto d' 'o paese...
Viene, assettete tu pure,
jammoncenne! A grand' imprese
E accussi', na vota ognuno,
sbacantanno 'e bicchierielle,
tra nu surzo e na resata
me cuntaino 'e fattarielle.
A MADONNA D' 'E MANDARINE
Quanno nciele n'angiulillo
nun fa chello c'ha da fa',
'o Signore int'a na cella
scura scura 'o fa nzerrà.
Po' se vota a n'ato e dice:
— Fa venì San Pietro ccà!
E San Pietro cumparisce:
— Neh, Signò, che nuvità?
— Dint' 'a cella scura scura
n'angiulillo sta nzerrato:
miettammillo a pane e acqua
pecchè ha fatto nu peccato!
E San Pietro acala 'a capa
e risponne: — Sissignore!
Dice Dio: -Ma statt'attiento
ch'ha da stà vintiquatt'ore!
L 'angiulillo, da llà dinto,
fa sentì tanta lamiente. ..
— Meh, Signò, dice San Pietro,
pe' sta vota. ..nun fa niente. ..
— Nonzignore! Accussì voglio!
Statte zitto! dice Dio;
si no ognuno se ne piglia! .
'N Paraviso cumann 'io !
E San Pietro avota 'e spalle.
Da la cella scura scura
l'angiulillo chiagne e sbatte,
dice 'e metterse paura!
Ma 'a Madonna, quanno ognuno
181
sta durmenno a suonne chine,
annascuso 'e tuttequante
va e lle porta 'e mandarine!
SAN CRISPINO
San Crispino 'o ntussecuso
tu già sai ca fa 'o scarparo!
E' nu piezzo 'artigliaria
ca nun c'è chi le sta a paro!
Ogne ghiuorno fa na storia
mo pe' chesto e mo pe' chello,
e, nfuscato, afferra 'a suglia,
'o bisecolo, 'o martiello...
Na matina, 'o Pat'Eterno
le mannai, pe' 'e ffa' accuncià,
na pareglia 'e meze-cape.
Corre n'angiulo, e lle fa:
— San Crispì, dice 'o Signore
ca lle miette 'e mmeze-sòle !
Vo' na cosa acconcia acconcia...
— Ma che songo, sti pparole?
Saie ca parle cu n'artista
e nun già cu nu schiappino?
Ma comm'è, te si' scurdato ,
ca me chiammo San Crispino?
Posa 'e scarpe e va vattenne,
pecché, 'o riesto nce penz'io
— No, serveva pe' te dicere
ca sti scarpe songo 'e Dio...
— N'ata vota mo! Vattenne,
ca t'avvio na forma appriesso!
Siano 'e scarpe 'e chi se sia,
ca pe' me so' tutt' 'o stesso!
Doppo n'ora l'angiulillo
torna tutto appaurato.
— Viene 'a ccà, pòrtale 'e scarpe!
Tanto 'e pressa t'ha mannato?
E dincelle: — Vo' tre lire!
Ve l 'ha fatto quase nove !
Nce ha mettute 'e guardiuncielle,
'e ppuntette, tacche e chiuove!
L 'angiulillo, aizanno vuolo,
va addu Dio. — Quante ne vo'?
182
— Vo' tre lire... — Ma ch'è pazzo?
— Che ne saccio, neh Signò?
Chillo sta accussi arraggiato!
N'ato ppoco me magnava! ...
Si ll'avisseve sentuto
comme ddiece jastemmava!
— Lassa stà! Mo nce vach'io...
E scennette. — San Crispi?
— Gnò! — Ched'è sta jacuvella?
Sti denare 'e vvuò accussì? ...
— Accussì? Mannaggia 'a morte!
Vi' che capa gluriosa!...
O pavate, o, n'ata vota,
mo’ ve scoso tuttecosa!
Tu capisce? lo nun t' 'o spieco!
Cammurristo, chistu ccà!
N' 'a fa bona manco a Dio!
Miette a bevere, paisà!
‘E SFUGLIATELLE
N’ata vota ‘n Paraviso,
era ‘o tiempo de li rrose
e nce nn’erano a mmigliare
ncrispatelle e addurose,
succedette nu revuoto
dint’a ll’ ora d’ ‘a cuntrora,
e San Pietro, che durmeva,
se susette e ascette fora.
Fora ‘o ffrisco ‘e nu limone,
San Francisco se sbrucava,
ca vuleva fa’ capace
a San Ciro c’alluccava.
— Tu che vuo’? Songo d’ ‘e ttoie?
Ma guardate c’ata cosa!
Mo’ a nu santo n’è permesso
cchiù de cogliere na rosa!
San Francisco rispunneva:
— Ciro mio, te sto preganno!
Songo ‘o santo ‘e tutt’ ‘e sciure!
e sti ccose tutt’ ‘e ssanno!
Posa ‘a rosa, t’aggio ditto,
e sarrà meglio pe tte!
— Ma sta scritto a quacche parte?
183
— Accussì piace a mme!
— Ma guardate! Se fa forte
pecché è frato a Giesù Cristo!
— Mo’ te sono na carocchia!
— Tu si’ ‘o primmo cammurristo!
Pe sti strille, pe st’alucche,
Santo Pietro se scetaie.
— Che mmalora! St’ammuina
a chest’ora! E quanno maie!
Pace, pace, amice mieie!
Sante e sante, nun sta bene!...
Site surde? E datevelle,
ccà nisciuno ve mantene!
Sulamente, Ciccio mio,
t’aggia di’ chello che d’è!
Sta mancanza è grossa assaie,
e me meraviglio ‘e te!
Tu ca ‘e fatto chella vita,
mo’ nce vo’, sempe tentato
da ‘o diavolo curnuto
ca vulea farte dannato!
Tu c’attuorno pe lu munno
si’ curruto predecanno
‘a crianza, ‘a fratellanza,
‘a pacienza, e raggiunanno
miez’ ‘a folla cchiù feroce
e cchiù pazza, si’ passato,
sempe a nomme d’ ‘o Signore,
perdunanno e turmentato;
mo’ tu pure tiene ‘e nierve!
Pure a tte ‘a nevrastenia,
guaio niro ‘e tutto ‘o munno?
Cicciariéee!... Madonna mia!
E vutanno ‘e spalle, steva
quase pe se ne turnà,
quanne Dio da copp’ ‘a loggia
s’appennette p’ ‘o chiammà.
Guardapò, di’ a chisti duie
ca ‘e cuntrora nun s’allucca!
Mo’ aggio avuta na canesta,
m’ha mannata ‘a Croce ‘e Lucca!
184
Songo cierti sfugliatelle!
Quann’è ogge ca ‘e spartimmo,
di’ a sti guappe, ‘a parte mia,
ca ccà guappe ‘un ne vulimmo!
‘O SVENIMENTO
Na signora mmaretata,
— era ‘e sabbato — arrivaie.
Tuppe-tu... — Signò, trasite!
Gué, chell’era bona assaie!
Cierti bracce! ‘E ttrezze nere!
Ll’uocchie tante... Nu bisciù!
E che pietto! E che ghiancore!
Io... nun ne putevo cchìù!
— Favorite, bella mia...
— Ho ll’onore di parlare
a San Pietro? — Onore è mio,
mi potete comandare!
— Eccuccà... ! Nc’è mio marito
impiacato d’ ‘a Dogana...
Si ‘o potreste fare intrare...
— ‘A cuscienza ‘a tene sana?
—Eccuccà... qualche peccato
tuttuquante l’hanno fatto.
Lui, verete, veramente,
non falzificò ‘o cuntratto...
Chillo mpiso d’ ‘o nutaro
fece tutto... Mio marito
s’è ttruvato cumpricato,
e poi fu ristituito!
Eccuccà... d’allora in poi,
‘a famiglia andò pezzenno...
Lui cu ‘e spalle nfaccia ‘o muro
e cu mme sempe chiagnenno,
nun putendo in certo modo
più lucrarsi nu carlino,
pe dimenticarse ‘e guaie,
eccuccà... se diede al vino...
Noi stavamo allora ‘e casa
dentro ‘o Borgo di Loreto,
e nce steva ‘o prupitario
don Custanzo de Pineto,
che avanzava cchiù de n’anno!
185
Na carnetta nummer’uno!
Era proprio fatto apposta
pe nun fa’ bbene a nessuno!
Na matina, miez’ ‘e ggrade,
s’incontrò cu mio marito,
e lle fece na scenata
che ‘a sentì pure don Vito,
quello ch’era a pporta a noi,
moldo inteso int’ ‘o quartiere!
Voi capite: un gentiluomo
nun puteva prevedere
ca nu mascalzone tale
le facesse quella parte!
Mio marito nun è sciocco...
Lle voldarono li quarte,
e afferrato a don Custanzo
comm’io mo’ afferrasse a vuie,
‘o ruciliò p’ ‘e scale,
e morì, salute a nuie!
Figurateve ‘o spavento!
Arrestato a fresco a fresco,
ora mo’, stu mio marito,
fu portato a «San Francesco».
E così, San Pietro mio,
se ruvinano ‘e ffamiglie!
Eccuccà... Io restò ssola,
miez’ ‘a strada, assieme a ‘e figlie!
Quatte chiuove ‘e Giesù Cristo,
tuttuquante ‘e poca aità!
Pe dà pane a tanta vocche,
dite voi... ch’avev’ ‘a fa’?
Io, sentenno, m’ ‘a guardavo.
Gué, chell’era proprio bella!
Nu buccone ‘e cardinale!
Nu burriello ‘e muzzarella!
E te dico chiaro e tunno,
ca si dipendeva ‘a me,
l’avarria già cuntentata,
tu capisce lu pecché!
Rispunnette: — Sora mia,
io nun pozzo farve niente!
Si se fosse limitato
186
a sciaccarlo sulamente,
meno male! Ma l’ha acciso
e ntra nuie nun ce pò sta’.
Favorite voi! Ve ggiuro
ca ve faccio recrià!
Chella, invece, se fa janca
comm’ ‘a carta, dà nu strillo,
stenne ‘e ggamme, stenne ‘e bbraccia,
e lle vene nu sturzillo!
Capirai, tetillo mio,
pe scetà sta culumbrina,
(stevo sulo...) nce vuleva
tanto ‘e chiave masculina!
Che facevo? ‘A strufinavo
cu sta chiave?... Chesta ccà!
Nce ‘a mettevo dint’ ‘e rine,
e ‘a putevo struppià!
Me mettette a chiammà aiuto:
— Gente! Gente! A me! Currite!
Ccà na femmena è svenuta!
Vuie vedite, vuie vedite!
Vene gente. — Ch’è succieso?
— Ccà le manca lu rispiro!
— Lesto! ‘O miedico! — Currite,
e purtateme a San Ciro!
Doppo n’ora — chesti ccose,
si se contano so’ belle! —
finalmente Ciro arriva!
Me pareva Cardarelle!
— Viene ccà! Rùmpete ‘e ggamme!
Tu te dài tant’impurtanza!
— Bè, che c’è? ... — Chest’è svenuta!
Lle vuò dà na misculanza,
na papocchià, na mistura,
na cartella, nu sceruppo?
Ciro mio, scusame tanto!
Tu, ogne cose truove ntuppo!
Ma chi si’? Guido Baccelli?
Tu si’ appena nu straviso!
Tanta boria addò l’appuoie?
Uh, che puozze murì stiso!
187
Embè chillo, che te cride?
nun risponne, e muollo muollo,
abbistanno ‘o piezzo ‘e burro
se nce abbocca tutto ncuollo,
e cu ‘a scusa ca tastava
pe vedé che nc’era ‘e bello,
stu mmalora ‘accidacane
se pigliava ‘o passaggiello!
Pe furtuna, ca madama
apre n’uocchio, n’apre n’ato,
guarda attuorno, me cunosce,
e me fa: — Tutto sommato,
so’ venuta inutilmente?
N’ ‘o vulite fa’ trasì?...
E che razza ‘e sante site?
Mo’ nce vo’, dico buon’i’,
ca quann’uno sta in bisogno
nun pò avé cchù bona cèra!
Sciù, tre vvote a’ faccia vosta!
Site tutte ‘e na livrera!
‘O CHIANCHIERE
Na dummeneca d’agusto,
era nfaccia a vintun’ore,
nu chianchiere ch’era muorto
jette ncielo add’ ‘o Signore.
Fora’e mmure ‘o Paraviso,
cu nu sole ca scuttava,
steva quase nu migliare
tutto ‘e gente c’aspettava.
Chi, assettato, ‘e fatte ‘e casa
se cuntava nnanza ‘e pporte;
nu guaglione mbraccio a’ mamma
picciàva forte forte,
e nu monaco cercante
smicciava a na nennella,
ca cu n’aco arrepezzava
nu pertuso a la vunnella.
Nu pezzente ‘e San Gennaro
se chiagneva ‘a tabbacchera
ca lassai sotto’ ‘o cuscino
zeppa zeppa chella sera;
nu cecato, sulo sulo,
188
se fumava nu mezzone
appuiato capa e mane
ncopp’ ‘o pumo d’ ‘o bastone;
e na chiorma ‘e sartulelle,
cu ‘e ffrangette e ‘e vveste corte,
se cuntavano redenno
comme va ch’erano morte...
A la vista de San Pietro,
ch’affacciato ‘o spurtellino
se metteva a chiammà ‘appello
cu San Paolo vicino,
tuttuquante, zitto zitto,
s’agghiustàjeno a ffilere,
comm’a nnanza ‘o capitano
‘e suldate int’ ‘o quartiere.
— Bona ggè, tenite a mente:
chi nun dice ‘a verità,
quant’è certa chesta chiave,
de trasì s’ ‘o ppò scurdà!
E accussì dicenno, ‘o Santo
Guardaporta, se pigliaie
da San Paolo ‘o riggistro,
e l’appello accumminciaie.
— Peppenella ‘a ‘Nzalatara!
— Eccuccà, songo prisente!
— Fatte nnanza! ‘Onna Rusina
‘a mugliera d’ ‘o sargente!
— So’ prisente! — rispunneva
n’ata voce, a doppo n’ata.
— ‘Onn’Alfredo Scognamillo
‘o marito ‘a Pezzecatal
— So’ prisénte! —
A poco a poco
se passaie ‘o centenaro.
Nce trasette na mudista,
‘o cecato, nu craparo,
‘o guaglione che chiagneva,
na capera, nu fuchista,
‘a famiglia ‘e n’ugliararo,
nu scrivano e nu marmista.
‘O chianchiere, che pareva
nu tantillo malandrino,
189
cu ‘e ddoi mane annascunnute
sotta sott’ ‘o mantesino,
ogne tanto aizava ‘a capa
aspettannose ‘a chiammata
e guardannose a San Pietro
cu na mossa ammartenata.
E sentenno finalmente,
doppo n’ato paro d’ore,
da San Pietro ‘o nomme suoio:
— Nu chianchiere! Salvatore!
chiano chiano s’accustaie
mazzecanno: — Eccome ccà!
Tanto tiempo ce vuleva?
So’ prisente, Santità!
—Ma che rùseche nucelle?
Ma ched’è, faie ‘o bruttone?
Leva ‘e mmane ‘a lloco ssotto
scrianzato lazzarone!
Basta, va, chi t’ha mannato?
— E pecché chest’addimanna?
Tuttuquante so’ trasute,
e a me sulo, chi me manna?
So’ venuto ca me spetta,
quant’è certo ‘o mese ‘Austo!
Va te nforma! Io ncopp’ ‘o munno
aggio dato ‘o piso justo!
Tu chi si’, famme capace?
Fusse cchiù ‘e nu guardaporta?
Te si’ mmiso c’ ‘o cumanno,
ma cu mme fai palla corta!
Che m’assigne a parlà sparo
‘a dereto ‘o fenestiello?
Te vulesse int’ ‘a zumpata
pietto a pietto, c’ ‘o curtiello!
Scinne abbascio! ...
—A Santo Pietro
le sbatteva ‘o core mpietto,
ma penzaie: Si mo’ nun scengo
ccà me pèrdeno ‘e rispetto!
E nzerranno ‘o fenestiello,
cu duie zumpe aprette ‘a mosta;
ma vedenno mmano a chillo
190
na curtella ‘e chesta posta,
pigliai tale fuiarella
ca starrà fuienno ancora!
‘O chianchiere ‘o secutava,
e accussì pe’ cchiù de n’ora!
Chesto mo’, venimmoncenne,
jette a’ recchia ‘o Pat’Eterno,
ca parlava cu San Marco
assettato a nu pepierno.
Ditto nfatto, cumannaie
ca San Marco fosse juto
fora ‘e mmura, addu San Pietro,
pe vedé de darle aiuto.
Ma San Marco, appaurato,
rispunnette: — Comm’ ‘e ditto?
Che nce stongo sultant’io?
Manna a Ciro, a Beneditto,
a Pascale Baylonne,
a San Giorgio, a Sant’Antuono...
Justo a me te si’ diretto?
Pat’Etè, quanto si’ bbuono!
Chesta vota nun me cuoglie!
T’ ‘e scurdata ‘a storia vecchia?
Io po’ vaco, faccio ‘o guappo,
e nce perdo n’ata recchia!
CUNFIDENZE
A poco a poco tramuntava ‘o Sole,
spannenno l’ombra pe dint’ ‘o ciardino.
‘O Rumito cu ‘a risa e cu ‘e pparole
s’era addurmuto c’ ‘o puorco vicino.
San Pietro se metteva ancora vino
cu ‘a gamma accavallata a nu denucchio,
e c’ ‘o pietto appuiato ‘o tavulino
io me stevo aggarbanno nu fenucchio.
— E chesta è ‘a storia, d’ ‘a matina a’ sera,
diceva seguitanno, ‘o Guardaporta.
Bellezza mia, nun c’è sciorta cchiù nera!.
Siente a fràteto tuio, ch’è meglio ‘a morta!
Quanno avimmo tenuto ‘a mala sciorta
che nce vuò fa? Se fa comme facc’io!
Me l’avoto a libretto! Che me mporta?
Me so’ mparato a di’: «Lassa fa’ a Dio! »
191
Manco cchiù te può fa’ na parlatella
cu quacche Santa femmena! E peccato!
Ccà se sta cumm’a ddint’ a na cappella,
li ffemmene ‘a nu lato, e nuie ‘a n’ato!
‘E visto maie a nu cane arraggiato?
Vide a mme, vide a isso! ‘O fatto è chisto.
Quanno sto cchiù d’ ‘o ssoleto abbattuto,
me ne vaco a sfucà cu Giesù Cristo!
Chillo sì! Chillo è n’ommo cu ‘e mustacce!
Te vede, e te fa sempe bboni cère!
E n’ha passate guaie! Fatto a ppetacce,
mettuto ncroce de tutt’ ‘e mmanere!
Embè, si ‘o vide, nun te pare overe!
Nu curazzone ca te fa spassà!
Lle può d’ ‘o munno di’ ‘e ccose cchiù nere,
Isso risponne ch’è l’Umanità!
Nce sta cchiù ppuorco ‘e Giuda Scariota
ca s’ ‘o vennette pe ttrenta denare?
Embè, parlanno ‘e chisto, Isso na vota
che me dice? T’ ‘a dongo a nduvinare!
Me dice a mme: «Nun me ce fa’ penzare!
Steva nzellato ‘e diebbete, Tetì!
Ll’aggio chiagnuto cu llacreme amare,
ma steva scritto! Aveva jì accussì! »
‘A vita ch’immo fatto nuie allora,
nun ‘a facimmo cchiù, t’ ‘assicur’io!
Sulo arapenno ‘a vocca, a la bon’ora,
te faceva passare ogne vulìo!
Ma e’ ‘o piglie pe niente, ‘o Figlio ‘e Dio?
Miracule allicchette, chilli llà!
Se n’è perza ‘a semmenta, bellu mio!
Mo’ se sanno sultanto raccuntà!
Tanno cu cinco pane e cinco pisce,
sfamàvamo a migliare ‘e perzunagge!
Mo’ si lle fai de bene, me capisce?
appriesso ‘o ppane cercano ‘o ffurmagge!
Mo’ s’è cagnato ‘o munno ‘a dinto fore!
D’ ‘o stato suio, chi se cuntenta cchiù?
Saglie ‘o pezzente e te vo’ fa’ ‘o signore!
Povere a vuie! Giesù! Giesù! Giesù!
‘O CUSETORE
192
A pparola mia d’onore,
stu trascurzo ‘mpressiunava!
Quanta cose, a core a core,
Santu Pietro allicurdava!
— Vide ccà, bello d’ ‘o zio,
mo’ ‘o menistro va ‘ncarrozza!
Tanno no! ‘O menistro ‘e Ddio
jeva scàuzo! Mo’ s’annozza
chi fa morze troppe grosse!
Tanno jévamo liggiere!
Mo’ ll’ aunesto è scamazzato,
e ‘ò mbruglione è cavaliere!
Tanno ‘o figlio d’ ‘o Signore,
strascenato e cuffiato,
suppurtava a tuttequante!
E ch’ha fatto? Ha perdunato!
Mo’ chi arrobba na pagnotta
è nu latro e va ngalera!
E chi arrobba ‘o melione
se ne va ‘o triato ‘a sera!
Ma ched’è? Tu nun me siente?
Stai nu poco nfuscatiello?
— Chi ll’ha ditto? Sto sentenno!
Jate pròpeto a ciammiello!
Ma dich’io: stu Pat’ Eterno
(cu rispetto e reverenza)
nun putrebbe acalà ll’uocchie
ncopp’a tutta sta ‘ndicenza,
e guardà nu poco abbascio
miezo a chella misculanza?
Cu na botta nfaccio ‘o piso
ll’aggiustasse, sta valenza!
— Figlio mio, te pare niente?
Chillo ‘o Viecchio s’è scucciato!
E ll’ha ditto tanta vote!
«Troppo assai me so’ apprettato!
Jesse ‘o munno comme jesse!
Nun ne voglio cchiù sapé! »
E pirciò vutanno fuoglio!
Voca fora, ca megli’è!
Discurrenno ‘o tiempo passa!
Già se n’era sciso ‘o Sole.
193
Ma che ssà! ... Nun annuttava!
Me runzavano ‘e pparole
de San Pietro, int’ ‘o cerviello,
‘o guardavo, ‘o smicciavo,
po’ dicette: — ‘O tiempo è luongo...
E nfuscato m’avutavo.
Santu Pietro, che capette,
rispunnette: — Vuo’ durmì?
Ccà pe nnui nun è mai notte!
Che vuo’ fa’? Te ne vuo’ jì?
O vuo’ starte n’ato ppoco?
Dillo, parla francamente...
— No... so’ stanco... Sto stunato...
— E nun vuo’ vede cchiù niente?
Manco quacche amico tuio,
quacche bella figliulella...
‘O spettaculo è allicchetto!
Saglie ccà sta muntagnella.
Da ccà ncoppa ‘a vista toia
se pò stennere addò vo’!
E sagliettemo vulanno!
Me ricordo comm’a mmo!
Ncopp’a nnuvole rusate,
ncopp’a strisce ‘e cielo chiaro
veco ‘a ggente a meliune!
Che spettaculo strararo!
Quanta facce! E miezo a lloro
quanta vecchie canuscenze!
Femmene, uommene, guagliune,
sié-Marie e sié-Vicenze;
gente antiche, cu perucche,
rrobbe ‘e seta e falbalà;
serviture cu’ ‘a livrera
de treciento e cchiù anne fa;
munacelle morte sante,
piccerelle morte ‘ammore,
angiulille nate muorte,
ll’uocchio dritto d’ ‘o Signore...
E na luce attuorno attuorno,
e na gloria ‘e cante e ssuone,
e che ssà quant’ata cose
tutte belle e tutte bone!
194
Sotto a mme vedette pure
‘a bon’anema d’ ‘o nonno,
Marianna, ‘a serva nosta,
ca scappava sempe a ssuonno
e pirciò nun arrubbava
ncopp’ ‘a spesa o int’ ‘a cucina;
po’ vedette, arravugliata
dint’ ‘o sciallo, a Teresina,
‘a bizzoca ‘e chelle a pporta
ca magnava baccalà
e perciò se ne murette
cu na puzza... ‘e santità;
cierti prievete, ‘o maestro
ca me dette ‘o primmo zero,
e ‘a famiglia d’ ‘o cumpare
quann’io jette ‘o battistero.
Ncuntriai pure ‘o sarto mio
c’avanzava cierti llire...
Chisto ccà me canuscette!
— Neh, possiamo riverire?
— Riverire? (Chi t’è bbivo!
Vi’ che vvista!) Gué, Totò!
Comme stai?!... Da quanto tiempo!
Stai cchiù chiatto! Ma... che vuo’?
— Chillu tale cunticino...
— Uh managgia chi t’è nato!
Chisto è muorto e parla ancora!
Comme! E nun me l’ ‘e abbunato?
— Niente affatto... Sta in sospeso
cu ‘e custume ‘e merinò,
tre stiffèlie, quattro fracche...
— Tu c’accucchie, don Antò?
‘E stiffèlie t’ ‘e ppavaie!
— No, signò, siete in erranzal
Tu qua’ erranza! Io tengo ‘e nnote!
— Vi sbagliate! E una sbaglianza!
—Vide buono! e nun fa ‘o zeza
cu sta lengua smaledetta!
Chistu vizzio ‘e sti scuntrùffule
pure ‘ncielo! E na disdetta!
— Ma non so... parlo pulito,
195
con rispetto per gli acconti!
Mi allicordo estrattamente
pelo a pelo i vostri conti!
Sono mille e rotte lire,
da tre anni, e capirete...
ogni pezzo di lavoro
m’è costato, e lo sapete!
Ve piaceva ‘e vestì bene!
Sulo ‘e raso so’ seicento...
— Don Antò, fallo pe Dio!
Po’ parlammo!... — Ma un momento!
So’ defunto, e perciò voi
non volete più pagà?
— Don Antò, te faccio pazzo!
Che nce nc’entra chestu ccà?!
— ‘O vvedete? Poi mi dite,
ca, che ssaccio, so’ spuntuto!
Ah, mannaggia ‘o Quarantotto!
Vi’ che bene avimmo avuto!
Voi negate a petto a petto!
— Io non nego! Sulamente,
trovo molto esagerato!
Nce accunciammo, e tutto è niente!
— Comme niente? Ma gli eredi?
Io vi cito, ‘on Ferdinà!
— Don Antò, penza a’ salute!
Don Antò, nun me scuccià!
LUVISELLA
Fui Sant’Anna! Uno ‘o chiammaie
e sta zecca se ne jette!
Io currevo ‘a ll’ato lato,
ma San Pietro me dicette:
— Figlio mio, si tiene diebbete
te cunziglio d’ ‘e ppavà!
— Sissignore, cumpatiteme,
ma se tratta ‘e raggiunà!
— Già, s’intende! A tiempo mio
chestu ccà però nun c’era!
Pecché tutte sti vestite,
‘e matina, ‘e juorno, ‘e sera?
Nce abbastava nu lenzulo!
E llà dinto arravugliate,
196
cammenàvamo p’ ‘o munno
cchiù putiente e rispettate!
Basta, va, venimmo a nuie...
Guarda ccà sta piccerella...
M’avutaie... — Madonna mia!
Si nun sbaglio.., è Luvisella!
— Luvisè! ... — Guè! Ferdinando!
— Sì, bellezza! — E comme va?
che piacere ca m’ ‘e dato!
— Luvisè, pecché stai ccà?
— Fuie Ciccillo! Chillo mpiso!
Cu na botta sott’ ‘o core!
— Tu che dice? — Già, appuraie
ch’io cu tte facevo ‘ammore!
— Mo’ che scengo l’acconc’io!
— No, Tetì, pe’ carità!
Si tu ancora me vuò bene,
nun ‘o ffa! No, nun ‘o ffa!
— S’io te voglio ancora bene?
Sempe! Sempe, bella mia!
Già, tu ‘o ssaie, pe me si’ stata
‘a cchiù mmeglia simpatia!
Te ricuorde che sserate,
ncopp’ ‘o Vommero, cu ‘a luna?...
Mo’ nce sta ‘o Rione nuovo...
Te ricuorde ‘a Sié-Furtuna?
Chella bella cammarella
cu ‘a fenesta a mezzugiorno?
Te ricuorde ‘e pprime vote?
Te mettive sempe scuorno!
Che ghiurnate! Che delizie!
Chilli fritte addu Pallino!
Io ca te vasavo mmocca
quanno tu mettive ‘o vino!
— Chella vesta ca me diste!
— ‘O cappiello cu ‘a nucchetta!
— L’anelluccio, ‘e sciucquaglielle...
— E ‘a canzone d’ ‘a «Frangetta»?
Te ricuorde? Io t’ ‘a cantavo
chiano chiano, e tu redive...
— Dimme, mo’, che fa Di Giacomo?
— Ch’ha da fa’! Fa ‘ammore e scrive!
197
— Belli tiempe! Io ccà me secco!
Nun me fido proprio cchiù!
Prega a Dio ca te chiamasse,
saglietenne pure tu!
— Nun me vonno, bella mia!
Cu stu cuòfene ‘e peccate!
Si sapisse! A’ parte ‘e vascio
simmo già scummunicate.
— Tu che dice, bene mio!
E San Pietro sape niente?
— Nun me n’ha parlato ancora!
Nun ‘o ssape, p’ ‘o mumente!
Viene ‘a ccà, damme nu vaso!
Sta vutato ‘e spalle a nuie!
— No, Tetì! Ca si s’avota
nce ne caccia a tutt’ ‘e dduie!
— Zitta, zi’! Parla cchiù zitto!
E dammillo, nu vasillo!
Accussì, senza remmore!
Piccerillo, piccerillo...
Ma San Pietro, ‘o marpione,
neh, che fa? S’avota ‘ntrunco!
— Sfrenatielle smazzatielle!
Si tenesse mmano ‘o junco
sentarrìsseve ‘e ppalate!
Ve farria na vertulina!.
Lazzarone scustumato!
Facciatosta culumbrina!
Chella scappa comm’ ‘o viente,
io vulesse sprufunnà,
ma San Pietro pe na recchia
m’ha afferrato: — Viene ‘a ccà!
Si te pare, bello mio,
m’ ‘o ssai di’! Pe ccà s’accorcia!
Muove ‘e gamme e votta ‘e mmane!
Me fai tènere sta torcia?!
‘A PARTENZA
Abbeluto, io ‘o jeva appriesso,
ma ogne tanto m’avutava...
Luvisella, da luntano,
cu ‘e mmanelle salutava.
198
— ‘A fernisce, o n’ ‘a femisce?
Si’ nu zimmaro, guagliò!
— Quant’è bella! io suspirava.
E San Pietro: — Mena mo’!
Chi sa quante ‘e chesti lloco
ncopp’ ‘o munno hai ncuitate!
Songo ‘e stesse tuttuquante!
O cajòtole, o sfacciate!
Chella è morta, e doppo morta
te va ancora secutanno!
— Ah! San Pié! Che ne sapite!
Nce facette ‘ammore n’anno!
Na fatella! Nu cunfietto!
Na nanassa! Na curvina!
Che bellazza d’uocchie nire!
Che vetella fina fina!
Steva ‘e casa a’ Vecaria...
— Bella cosa! Int’a qua’ vico?
— No, San Pié, famiglia aunesta!
M’ ite ‘a credere, si ‘o ddico!
E po’, certo, ‘o Pat’Eterno
p’ ‘a chiammà ccà ncoppa ccà,
cchiù d’ogn’ato era sicuro
d’ ‘a bbuntà, de ll’unestà...
‘O ccapisco, nce ne stanno
sfacciatelle e cap’ allerte!
Ma, fernuta ‘a jacuvella,
doppo morte vanno sperte
all’Inferno, a ‘o Purgatorio.
Sulo llà ponno tuzzà!
Luvisella, ch’è na stella,
‘n Paraviso nce pò stà!
— Io, che ssaccio, a munno mio,
se faceva n’ato ammore?
Mo’, so’ asciute cierti ccose!
— Pecché mo’ nce sta cchiù ccore.
— Mo’?... Guagliò, tu che m’accucchie?
site tanta sbruvignate!
Che te cride ca da ‘o cielo
vuie nun site mai guardate?
Nui parimmo muolle muolle,
nce credite ‘ndifferente,
199
ma, Tetì, pe norma toia,
nun ce scappa proprio niente!
Tutt’ ‘e mbroglie, tutt’ ‘e nciuce,
tutt’ ‘e pile e tutt’ ‘e trave
nuie sapimmo, bellu mio;
chi magn’ òstreche e chi fave,
chi è canzirro, chi è mbruglione,
chi è cuntento d’ ‘a mugliera
ca cu ‘e ffiglie zitellucce
fa saglì ‘o cumpare a’ sera!
Canuscimmo all’affarista,
chi dà cinco e piglia ciento,
chi fa ll’arte ‘e Michelasso,
chi s’avota a ‘o meglio viento,
chi se veste da sant’ommo
e fa cose ‘e curtellate,
‘o bizzuoco fauzo e nzisto,
‘e ssignore timurate
c’ ‘a vicchiaia se fanno sante
pe scuntà ‘e bbattaglie antiche,
cierti viecchie titulate
ca passéano ncopp’ ‘e viche...
Bellu mio, va, scinnetenne,
pecché è meglio ca te lasso!
E si no, si troppo parlo,
tutt’ ‘o munno te scunquasso!
Putria farte na nzalata,
quann’ ‘a lengua nun mantene,
e tu doppo ‘o vvai dicenno!
Chesto a me nun me cunvène!
Accussì, parlanno nzieme,
nce avviàimo add’ ‘o Signore.
— Mo’ addenòcchiate, e dincello:
«Ve ringrazio dell’onore! »
Arrivàimo — Nc’è permesso?
fa San Pietro arreto ‘a porta.
E ‘o Signore dice: — Avanti!
Che se tratta? ‘E vita o ‘e morta?
— No, nce sta stu lazzariello.
Ve vo’ fa’ na riverenza.
— Bè, trasesse! ... Hai visto tutto?
— Tutto, Vostra Onnipotenza!
200
— E che ffai? Te dice ‘o core
de turnarce doppo muorto?
— Fosse ‘o Ddio! Dipende ‘a Vuie...
— E va bbè, nun ghi’ mai stuorto!
Statte buono, e nce penz’io!
Guardapò, accumpagna a chisto!
Beneditto, beneditto...
Vasa ‘a mana a Giesù Cristo!
‘O SALUTO
Nce ne jammo. E nfaccia ‘a porta
veco tanto n’avuciello,
gruosso quant’a nu cavallo,
e cu ‘e scelle ‘e cestariello.
Saglie ngroppa, statte attiento,
e va, scrive bboni ccose,
me dicette Santu Pietro;
e che ssiano rispettose!
Nun fa’ diebbete, va chiano,
e rispetta ‘e Sacramente;
fatte sempre ‘o fatto tuio,
e n’avé paura ‘e niente!
Chi cammina p’ ‘o dderitto
nun pò mai ntruppechià!
Chisto è frateto ca parla!
Che te pozzo aggevulà?
— Santu Pié... na grazia voglio...
— Va dicenno, figlio mio...
— ‘O cerviello e ‘a bbona sciorta...
— E va bbuo’, lassa fa’ a Dio!
E stennènnome na mano
me dicette: — Afferra ‘a bbriglia!
Tiene forte, e buon viaggio!
Tanti ossequii alla famiglia!
L’ARRIVO
Accussì me ne scennette
e arrivai mmiez’ ‘o Pennino
a cavallo a stu cavallo,
comm’Astolfo ‘o Palatino.
Era ‘e state; arbava juorno...
Quaccheduno già passava...
Io sentette ‘o cafettiere,
da luntano, ca fiscava.
201
Già s’aprevano ‘e pputeche:
Pascariello ‘o cajunzaro
già sciacquava ‘o callo ‘e trippa;
e già Cuòsemo ‘o scarparo
se metteva a spugnà ‘e ssòle,
accustato a ‘o palazziello.
‘Ntuniella ‘a lavannara
priparava nu cupiello.
Ma ‘a zi-Nnacca, fora ‘o vascio,
nun appena me vedette:
— Benu mio! ... Chiste so’ nnummere!
Alluccaie. Po’ se mettette
cu ‘e ddoi mane dint’ ‘e scianche,
(me pareva n’alifante!)
e da vera strillazzara:
— Neh, currite tuttuquante!
Bona ggè! Femmene belle!
Ccà da cielo scenne ‘o bbene!
Afferrate ‘e mmazze ‘e scopa!
Catarì, viéstete e viene!
Zi-Pascà, chiammate ‘a guardia!
Io pe rridere so’ stracqua!
Piccerì, arùnate ‘e ttorze!
Carmenè, nu cato d’acqua!
Dinto a manco nu minuto
se facette ‘a folla attuorno!
Io cercavo ‘e me difennere,
arraggiato e russo ‘e scuorno,
ma vedenno ‘e menà ‘e pprete
e sentènnome affucato
da na chiorma de janare,
me credette subissato!
E alluccai: — Sure’! Surelle...
Chi de vuie me vo’ fa tuorto?!
Jammo a ffranco! E che maniera!
Io so’ nato abbascio Puorto!
'O CANTASTORIE
(di Ferdinando Russo)
202
I
— Ecco Linardo in campo! Il palatino!
‘O palatino ‘e Francia cchiù putente!
Teneva nu cavallo, Vigliantino,
ca se magnava pe grammegna ‘a gente!
Comme veveva, neh! Na votta 'e vino,
na votta sana, ‘un le faceva niente!
Nu surzo sulo, nu varrillo chino!
e se magnava ‘e zeppole vullente!
Po’ teneva na spata, Durlindana!
Uh ffiglio ‘e Dio, e che poc’ ‘ammuina!
Se sape! ‘A maniava chella mana!
Na notte, pe passà d’ ‘a Francia a’ Spagna,
chisto Linardo, neh, che te cumbina?
Caccia sta spata e taglia na muntagna!
II
N’ata vota, passanno pe nu campo,
vede ‘a luntano na cosa lucente!.
«Neh, che sarrà, fa isso, chisto lampo?
Se trattasse ‘e quaccosa malamente? . . . »
Erano turche! E nun ce steva scampo!
Erano cchiù de mille e cincuciente!
«‘A bona ‘e Dio» fa isso. «O moro o campo!
Ccà sta Linardo! Il cavalier possente! »
Stévano ‘e turche tuttequante armate!
Curazze e scute d’acciaro strafino,
da ll’Amustante ‘e Perzia cumannate!
«Hann’ ‘a fa festa! » Linardo penzaie.
Dette na sperunata a Vigliantino,
cacciaie ‘a spata, e nnanze se menaie!
III
«Io ve saluto! Caragnune belle! »
lle dicette Linardo: «Comme state?
Ve voglio fa’ magnà vrenna e sciuscelle!
Venitevenne, va, gioie d’ ‘o frate!
M’avite fatte troppo 'e farenelle!
Pure sotto, me site capitate!
Nne voglio fa’ tammore ‘e chesti ppelle!
Salutammo, fratié! V’aggio ncucciate! . . . »
E rotiando il braccio con la spata,
se mena ‘e capa sotto, mmiezo a lloro,
203
e n’accedette mille una vutata!
Non v’eri alcuni alla corte di Frangi
ca di costui facesse cchiù remmore!
Terribil spati e più terribil langi!
IV
Nu giacante ‘o tenea pe nu pupazzo!
Nun te dico ‘e facchine d’ ‘a Rugana!.
S’ ‘e mmetteva int’ ‘a pippa pe sullazzo!
Una fumata, tutt’ ‘a Caravana!
E po’ na forza! ... Cose ‘e fa’ ascì pazzo!
Na vota s’appuiaie cu na mana,
pe na cosa, vicino a nu palazzo...
‘A casa jette nterra sana sana!
Si sulo te tuccava, t’accedeva!
‘O terramoto, quanno cammenava!
‘A fine ‘o munno, quanno cumbatteva!
Sentenno sulo ‘e passe, se tremmava!
E che bberive! E comme se fujeva
quann’isso mmiezo ‘e guerre se menava!
V
Era pure nu poco mariuolo!
Menava ‘o rangio, e jeva bello overo!
Che ne vuo’ fà ‘e guagliune ‘ncopp’ ‘o Muolo!
E tanno t’ ‘o ffaceva ogne guarriero!
Alla ventura andava sempre solo!
Sulo c’ ‘a spata! Liggiero liggiero!
Guagliù, che bella crema ‘e palazzuolo!
Mo’ nun se vede manco c’ ‘o penziero!
Gente ca pe nn’avé n’infanzia bona,
s’hanno ‘a veré ‘o triato ‘e donna Peppa!
Jescene pupe, llà! ... ‘Mprucessiona!
Vuie ‘e ssapite! ... Cu ‘e curazze d’oro
ménano botte senza fa’ na zeppa!
Core e curaggio, teh! ... Viate a lloro!
VI
Tanno l’Italia, ‘a Francia, ‘a Lumbardia
stevano ‘nguerra cu Cane ‘e Maganza,
ch’era overo nu cane ‘e massaria,
‘o meglio traritore d’ ‘a paranza!
Guardate: pe ccapì ll’irèa mia...
Si ll’avesse ncuntrato l’Ambulanza
204
t’ ‘o purtava adderitto a’ Vecaria,
p’ ‘o ferrettà dint’ ‘a cchiù meglia stanza!
Ma ‘o bello sa’ qua’ era? Carlumagno,
‘o Mperatore ‘e tutte ‘e palatine,
ca è stato e sarrà sempe nu papagno,
steva a sentì tutt’ ‘e cunziglie ‘e Cane,
ca cu chell’arte ‘e gesuvito fine
lle risgustave ‘e meglie crestiane!
VII
— Ma comme! Tuttequante ‘e macanzise
so’ trariture? — E na fatalità!
Song’una razza! ... — Ma songo francise?.
— Francise? E statte zitto! Siente llà!
— Gué! ... Nun v’appiccecate... Avite ntiso?
Si no... comme me pozzo allicurdà?
Chesta è na storia mmesurata a ppise...
Tuocche ‘a valanza... e m’ ‘a faie abbuccà!
— A bbuoni cunte, è na spiecazzione...
Io po’ che v’aggio fatto?... N’addimanna!
pe ne tené na mente... na raggione.
— E siente a me! Chest’è na storia granna;
viene ogne ghiuorno a fànce attenzione!
Pava ‘e ri’ sorde! E allora, po’ cumanna!
VIII
Basta, p’abbrevià, nu bello journo
pe’ lliguardo a stu Cane, ‘e palatine
lassano a Carlo mmiezo a li taluorne
e correno pe vuosche e pe mmarìne.
E Carlumagno, sbruvignato ‘e scuorno,
ammenacciato da li sarracine,
cerca n’aiuto a Cane, e manna attuorno,
e v’assicuro, steva ncoppa ‘e spine!
Ma ‘o Macanzese, cuglienno ‘o mumento
che Carlo in Frangi sta sulo tremanno,
scappa, va a cumbinà nu riggimento,
s’abbacca c’ ‘o Surdano d’ ‘a Turchia
e marcia su Parigge murmuranno:
«Mo’ sta chiuvenno dint’ ‘a terra mia! »
IX
Linardo, Astolfo, Orlando e Ricciardetto
con Guido e Bradamante se ne vanno
205
tutte a cavallo. E lucido, l’elmetto...
E p’ ‘a strata se vanno allamentanno.
«Nun ce turnammo cchiù! ... Jammo a dispietto!
Currimmo alla ventura tutto l’anno!
Meglio lassarlo sulo, a pietto a pietto
cu Cano! I’ che starranno cumbinanno! »
Ed Astolfo aggiungea: «Povera Franza!
‘A veco e ‘a chiagno! ... cu chella mazzamma!
Che te ne faciarrà, Cano ‘e Maganza! . . . »
Ma Orlando tagliai curto: «Io tengo famma!
Se cammina ‘a trent’ore, a tutta ordanza!
Facitelo pe’ chella Bella Mamma!
X
Magnammo, guvernammo sti cavalle,
e doppo po’, parlate ‘e chi vulite!
Mo’ vulesse na sporta ‘e purtuvalle!
‘A sbacantasse mentre vuie chiagnite!
Dice Linardo: «E addò truvammo ‘e stalle?
Addò na cantenella? » «E comme site
gentile! ... Avite fatte ‘e ffacce gialle!
Jammo nnanza! ... Ma scuorno ne tenite?
Curaggio! ‘A primma frasca ca truvammo,
scennimmo e nce magnammo na cusetta!
Mo’ è tiempo ‘e camrnenà! Jammo, marciammo!
‘A strada è chesta, e nun ce stanno viche!
Stammo ancora ‘o pprincipio e nce lagnammo?
Simmo o nun simmo cavaliere antiche?!
XI
Jettene nnanza pe n’ari ttre ore...
Spuntava ‘a luna ‘a copp’a na muntagna.
Diceva Orlando, spugnato ‘e sudore:
«Io nun capisco, ccà, quanno se magna!
St’atu Linardo! ... Fa sempe ‘o duttore!
‘O saccio! Vo’ sfucà, ma nun se lagna!
ma che se tratta ‘e perdere l’annore,
si nce sunnammo na fella ‘e lasagna?
Quanno nu tale, pe quatto lenticchie v
ennette a ‘o frato ‘a primma-gioventù
io pe nu paro ‘e solde ‘e cannulicchie,
pe na fella ‘e timpàno o de sartù,
e pe’ véverne ‘e vino uno o dui sicchie,
206
mo’ me vennesse chello che vuò tu! »
XII
Camminano, accussì, pe tutt’ ‘a notte,
‘a notte appriesse, e pure ‘o juorno appriesse!
Passava n’ommo cu cierte rricotte...
Orlando ‘o chiamma: «Bell’ò’! C’ ‘o permesse!
Dimme na cosa... ‘e vinne sti rricotte?»
«Gniernò, signò... Pe me fosse ll’istesse...
Vengo ‘a Castiellainmare a ossa rotte:
v’ ‘e desse tutte quante, si putesse...
Ma l’aggia purtà ‘o sinneco ‘e sta terra,
ca ogge è ‘o nomme suio.» «Comme si chiamma?»
«Chisto è ‘o buglietto: don Pascale Guerra.. »
«Guerra? E nun me canusce?... E miette ccà!
Guerra songh’io... E tengo pure famma!
Tenite spicce?... ‘O voglio rialà. . . »
XIII
‘A cumparza ‘e chist’òmmo beneritto
fuie buono aùrio a chilli cavaliere.
Vutata ‘a strata, e proprio dint’ ‘o stritto,
pàffete! ‘e faccia steva ‘o canteniere!
«Chisto, mo’ è certo, nce ‘o fa, nu zuffritto! »
dice Orlando; e se mmocca cu ‘e guarriere.
«Che cummannate?. . . » «Na cosa... nu fritto,
na zuppa, addò nce azzecca nu bicchiere! . . . »
«Faccio na meza purzione a ttesta?.. . »
«Na meza?... Tu qua’ meza vai cuntanno!
Si rrobba nun ne tiene, è fatto festa!
‘E palatine màgnano a ccantàre!
Nuie sfrattammo ‘a pruvvista ‘e tutto l’anno!
Sti ffamme ccà? Chiàmmale famme rare! »
XIV
E se mette a magnà chello che trova,
e se veve acqua, vino e sciacquatura.
P’ ‘o canteniere è na canzona nova,
e guarda, stingenato d’ ‘a paura!
‘O cacciavino piglia trecient’ova,
fa na frettata e ‘a porta meza crura...
Strilla Linardo appena mmocca ‘a prova:
«Chisto l’ha fatto pe repassatura! . . . »
L’afferrra pe na recchia, e ‘a miezo ‘a strata
207
tant’auto ‘o mena, comme ‘o libbro conta,
ca ll’anema da ‘o cuorpo ll’è scappata!...
Po’ trase dinto, e a tavola s’assetta:
«Sa’ che buò fa, patrò? pe na supponta
portame n’ata meza lasagnetta! . . . »
XV
Dinto a nu terzo d’ora hanno magnate
quanto se pò magrià nu riggimente!
‘O canteniere, sempe stralunate,
guardava attuorno e nun capeva niente!
«Chiste», penzava, «so’ ggente affatate!
Mamma, e comrne faticano cu ‘e diente!
Da quanto tiempo stevano affamate?...
Overamente so’ d’ ‘o Cincuciente!
Io mo’ tenevo ‘ncapa ca surtanto
dint’ all’Opera ‘e pupe, accumpareva
‘o palatino ca magnava tanto! »
E quann’Orlando, appena saziato,
l’addimannaie ‘a nota a quanto jeva,
dicette: «Io nun voglio essere pavato!
XVI
Mo’ nce vo’ ‘o fatto, m’abbasta l’annore
d’avé servuto ‘e Palatine ‘e Frangia! . . . »
Dice Linardo: «Ebbravo ‘o prufessore!
Guagliù, chisto se mmèreta na mangia!
Che lle vulimmo dà... Nu mperatore
nfilato, vivo vivo, int’ ‘a na langia?...
‘O vulessemo fa’ Guvernatore
della famosa terra di Brolangia? »
«No, no», dicette Orlando, «a chisto lloco
l’annummenammo Rre d’ ‘e Canteniere!
Pìgliame nu tezzone ‘a dint’ ‘o ffuoco.. . »
‘O canteniere lle porta ‘o tezzone,
Orlando ‘o stuta dinto a nu bicchiere
e scrive nfaccia ‘o muro sta canzone:
XVII
«Trasite dinto, ca ‘o bicchiere è buone,
e ‘a cantenera è meglio d’ ‘o bicchiere!
Appicciàte nu cippo ‘e Sant’Antuone,
ca ‘o fatto, si se conta, nun se crere!
Auto che «Pazzariello» a cante e suone!
208
Ccà tutt’ ‘a rrobba, è geniale overe!
‘A carnacotta, ‘o cefaro, ‘o mazzone...
Chesta è ‘a meglia cantina d’ ‘o quartiere!
Ma c’hanno fatto? ‘A dimustrazzione?
Teh! Guardate che folla nnanze lloco!
S’è arrevutato tutto ‘o Casalone!
Zitto, ca nce trasite a poco a poco!
E quanno state nfaccia ‘o maccarone,
m’avite ‘a fa’ ‘a finezza ‘e vasà ‘o cuoco! »
XVIII
Avite ntiso o no? Erano gente
ca l’avrisse vasate sott’ ‘e piere!
Ll’ebbreca ‘e mo’? Nun c’è rummaso niente!
Mo’ tuttuquante songo cavaliere!...
Valle a cuntà! ... Cuntale a ciente a ciente,
e arrìvece surtanto c’ ‘o penziere!
Fummo, mpieche, denare,... e po’ va siente!
Vanno a fernì mmiezo ‘e carrubbeniere!
Pigliàte ‘o fatto d' 'a Banca Rumana!..
Bastava ca Linardo accumparesse,
ncopp’ ‘o cavallo, cu na langia mmana!
Sulo a sentì ll’addore... ‘e pesce fritto,
accumminciava a dispenzà cunesse,
e nce ‘a tagliava ‘a capa, a stu Giulitto!
XIX
Or Carlo magno avea sperito un messo,
(se dice, comme fosse, nu curriere)
che cercasse di Cano, ampresso ampresso,
per colline, per boschi e per riviere!
Pe fa capì: Carlo mannaie nu spresso
ca lle truvasse a Cano da Pontiere,
ca il regno se truvava cumprumesso,
ammenacciato dal fellon guarriere!
‘A lettera diceva: «O rolce Cano,
vieni a dar soccorranza al tuo Magnate,
lasciato sol dall’oste crestiano! »
Ma ll’oste mo’ nun era ‘o tavernaro!
Se chiammava «oste» ‘a truppa d’ ‘e surdate!
E ‘o «Magnate» era Carlo, a parla’ chiaro!
XX
Ritornò il messo a Carlo Magno in Franza
209
e purtai sta mmasciata: «Inclito sire!
Stanno venenno ccà dalla Macanza
trecientumila fanti, pien d’ardire!
E pien d’ardire e pien di ordacotanza!
Con cincumilia Turche nire nire...
E sopra ai monti tengono lor stanza
ed han giurato di farvi morire! »
Sentenno chesto, Carlo ‘o mperatore
c’avea perduto ‘e meglie palatine
appaurato accummencia a tremmà...
Ma il vecchio Ugone dicette: «Signore,
manda araldi per monti e per marine!
Ammola ‘e fierre! E nun te scuraggià! »
XXI
Subbeto Carlo manna na sfaffetta
in Egitto, nell’Africa e in Anglante!
Trovati i Palatini, in fretta in fretta,
l’accumpagnasse ‘n Frangia a tuttuquante!
Ognuno ‘e lloro, comm’a na saetta
jette piscanno Orlando e Bradamante,
Linardo, Astolfo, Guido... Aspètta, aspetta,
o Carlo Imperator, tutto tremante!
«O Linardo mio forte! O prode Orlando!
O fedele Ruggiero! O Astolfo mio!
Dove siete raminghi, alla ventura?
Dove, e per chi, combatte il vostro brando?
Ohimè, ch’or veggo il mio gran torto, o Dio!
Turnate ‘ampressa! Me metto paura! »
XXII
— Giesù, Giuseppe, Sant’Anna e Maria!
Ncopp’a stu munno nce stà chesta gente?
Primma n’ ‘e manna, e po’... Maronna mia,
me fa venì n’arraggia! Tiene mente!
— Siente, si fosse Turco, ‘accedarria!
— Zi Tò, pe’ ggentilezza, nu mumente...
Dico accussì, nun è vigliaccheria,
chesta, pe parta soia?... — Sicuramente!
— Ma dich’io, po’, Zi Tò, che cumbinaie?
Che facette ‘o Magnate senza lloro?
— Peppì, chille venetteno, ‘e guarriere!
— Nu mumento! Aspettate! E che ne saie?
210
Carlo chiama i ministri a concistoro
e chiama all’arme ciascun cavaliere.
XXIII
Tutti i guarrieri dal lor sire andorno,
(ca vene a di’ ca jetteno)... Sentite!
Fravicatori i muri fravicorno...
‘Nzomma, pe v’ ‘a fà corta, me capite?
Mettetteno surdate in quell’intorno
delle mure ca fuino ben guarnite;
ogne momento si sentiva il corno
degli alardi squillar, che a giostra invite!
Cu tutto chesto ‘o Rre cu ‘a tremmarella
priava a tutt’ ‘e sante ‘mparaviso
ca fossero turnate ‘e palatine!
Nu juorno s’appresenta Alda la Bella,
‘a mugliera d’Orlando, e smorta in viso:
« Carlo! L’oste nemichi s’avvicine! »
XXIV
Tanno, ‘e ffemmene ‘e tanno erano cose
ca mo’ sule pittate ‘e può guardà!
Vocche addurose ‘e zuccaro e de rose,
uocchie ‘e velluto fatte pe’ ncantà!
Niente pumate e pòvere squacchiose
c’usano mo’ nell’Arda Società!
Niente capille gialle, acque addurose...
Erano scarde ‘e primma qualità!
Stive llà miezo? E te cumprumettive!
Uh, mamma mia, che rrobba prelibbata!
Rrobba riala comm’ ‘o vino ‘e Puglia!
Vedive a una ‘e chelle? E tu murive!
Una vutata d’uocchie, una guardata,
e t’appicciave comm’a na pampuglia!
XXV
Femmene ca zumpàvano a cavallo,
pigliavano na lancia o na sfarziglia
e jeveno a fa’ guerra int’a nu vallo
e currevano tappe ‘e ciento miglia!
Tenevano ‘a curazza ‘a sott’ ‘o sciallo,
‘e guante ‘acciaro pe guante ‘e setiglia;
‘a guerra lle pareva ‘a festa ‘e ballo!
Jevano frate e ssore, mamma e figlia!
211
Basta: turnammo a nuie! Steva cuntanno
ca Carlumagno aveva avuto avviso
d’ ‘o nemico ca steva p’arrivà...
E se mettette a correre affannanno:
«A me, fedeli miei! . . . » Ma, miezo acciso,
se nzerra int’ ‘a cucina... e resta llà!
XXVI
Uh, Mamma, e che nce fuie! ‘O sango a sciummo
scurreva per le terre del Franzese:
s’abbruciavano ‘e ccase, e mmiezo ‘o fummo
s’avanzavano ‘e turche int’ ‘o paese!
Carlo pareva nu mbriaco ‘e rummo
e implorava il Signore a braccia tese!
E nu turco, cu tanto nu sfranzummo,
faceva stragge, e a terra ha già distese
tre cumpagnie d’ ‘e nuoste! Allora ‘o riesto,
abbeluto, vattuto, appaurato,
avota ‘e spalle e se mette a fuì!
‘E macanzise appriesso... Priesto! Priesto!
Vittoria...! E sulla porta è inalberato
il gran stannardo di Mametto-Alì!
XXVII
— Ah carogne! Tezzune, traditure!
E Cano, po’? — Chillo nun cumparesce!
«. . .I maganzesi salgon per le mure.. . »
— Io Cano aggia veré quanno ‘a fernesce!
— Ch’erano addeventate, criature,
‘e francise, Zi-Tò...? — Lo timor cresce,
quanno se vede scenner dalle ardure
auti mulignanelle! ... Il Turco accresce!
— Poveri figlie! ... Mmano ‘e maganzise!
— Secutate da ‘e Turche... E tutto chesto,
pecché Cano... ‘e ssapeva mbriaca’!
— Ma ‘o libbro dice si murette acciso?
— . . .In questo s’ode il rimbombar funesto
d’una voce: «Curaggio! ... Stammo ccà! . .. »
XXVIII
— Overo, neh, Zi-Tò?... Zitto! Mannaggia!
— Erano ‘e palatine?... Sì?... — Gnorsì!
— Bravo! (Ciccì, me sta passanno ‘arraggia!)
— Ma tu comme si’ chiochiaro accussì!?
212
Perdevano ‘e francise! — «Oh! mai non càggia
il valor della Francia! » E vvide, vi’!
«Ad altre terre, o gente turca, viaggia,
io son Linardo! . . . » E avite che sentì!
Se votta miezo cu la gente fella...
Che sciabulate ‘e morte! E chi v’ ‘o ddice!
Comm’ ‘e mmosche carea la gente infida!
A Carlo lle passaie ‘a tremmarella!
O Carlo Magno, or più tremar non lice,
e doppo il chianto convien che si rida!
XXIX
E ride Carlo... Ma Linardo no!
Caloppa sempe cu la spata mmano,
cu ll’uocchie comm’ ‘o ffuoco... — Jammo,To’,
jammo! — E va ncerca ‘e chillo puorco ‘e Cano!
Slàngisi in mezzo!... E mille n’ammazzò
con un sol colpo! E: «Traritor villano! »
per tutto il campo attorno si gridò,
«fatti sotto, assassin, cane, marrano! »
E uccide e mai non sta! Ma ‘o maganzese
c’ ‘a sapeva cchiù longa de nu mago
che buò truvà! E fuiuto? E muorto?... E vivo?
E allor, sbruffando il palatin franzese,
d’ ‘e Turche fa na stragge... E il campo è un lago
‘e sango! ... E se capisce! P’ ‘o currivo!
XXX
E che vediste neh, llà miezo llà!
‘E ccape ruciliavano pe terra
comm’a tanta nucelle! ‘E ssape dà
Linardo nuosto, che! Cu chella guerra,
chille nemice! Se vo’ vendicà?
S' ‘a miso ncapo? Embè, piglia na sferra,
na mazza, na cannuccia, e ‘e fa scappà!
E c’ammuina neh! Che serra-serra!
Can da Pontiere intanto, salta in croppa
e abbandonando il campo se ne parte
pe’ ffureste e buscaglie priesto priesto...
Vede na casarella e llà caloppa...
Ma mo’ è fatt’ora, va, nzerrammo ‘e ccarte!
Piacenno a Dio, a n’auto ppoco ‘o riesto!
XXXI
213
— Limone, acqua, acquaiuolo! — Viene ‘a ccà,
damme na semplice! — Zi-Tò!
‘O maganzese po’... Se fa acchiappà?...
— Nun ce ‘o ddicite! ... — Comme, masto Ntuò!
E site vuiel ... Ma nun se fa afferrà,
Cano ‘e Macanza! Che ve pare, mo’!
‘A sape tanto longa! ... Scapparrà!
— Gnernò! — Gnorsì! — Embè, Linardo, po’?
— ‘O spassatiempo! — Ri’ cientè ‘e semmente...
— Addonca, ve dicevo: ‘o palatino
nun ll’assecuta? Nun l’arriva, che?
— Vuò fa j’ na scummessa? Tiene mente!
— Guè, ma vi’ comm’è tuosto stu Peppino!
L’arrivarrà, Linardo, siente a mme!
XXXII
Lassàimo a Canellone da Pontiere
ca fuieva a Linardo a grand’imprese.
A una casetta il traritor guarriere
caloppa per sottrarsi dal franzese.
Venimmoncenne mo’... Arriva e scese...
Canellon rio scennetto dal destriere...
Capite?... Facea càuro... ‘O macanzese
alla porta s’appressa, ed il cimiere
s’avea luvato ‘a capo. Tuzzuléa
tenennose ‘o cavallo pe la briglia.
Tuppe-ttu! Tuppe-ttu! Nisciuno arape!
«Chesto comme se magna? » murmulea...
« Chesto che vene a di’? » Ngruttesce ‘e cciglia
e picchia. Ma che niun non v’è, non sape!
XXXIII
Tuzzuléa cchiù forte. E che buò aprì!
Quella magion era risabbitata!
Dieci anni avanti un mago vi morì
lo qual viveva vita ritirata.
Cano non sape niente. «E che vo’ di’?»
fa ncapo a isso. «Fosse abbandunata? »
Appizza ‘e rrecchie e lle pare ‘e sentì
muliebbra una voce... Era na Fata!
«Aprite! » grida il Sire di Macanza
tutto arraggiato, stracquo, e cu ‘a paura
de’ Linardo ca ‘o va piscanno ancora...
214
«Aprite! » grida con ordacotanza,
«Si no pe Cristo mo’ sfonno sti mmura! »
Nzomma, po’ ‘a Fata aprette, a la bonora!
XXXIV
Pe tramente traseva, da luntano
sente ‘o scapulià di un destriere!
«Uh ssanto Dio! È turco? È crestiano,
chisto che sta venenno? E nu guarriere...
La lancia in resta... forse è mussulmano...
Ma no! Una croce spicca sul cimiere. . . »
E Linardo! Il bel sir di Montalbano
che grida: «Empio fellon! Can da Pontiere! »
— Ah finarmente! L’ha afferrato? ‘Accire?
— S’ ‘o magna! — ‘O sbrana, a chillo traritore?
— ‘O spacca ‘a capa, o no? — Mo’! Nu mumento!
«Egli è Linardo! » di Macanza il sire
ntartaglia, gialliato dal terrore...
Zompa a cavallo, e allippa manc’ ‘o viento!
XXXV
Nun ve vene l’arraggia!? Nun chiagnite?
N’ati ttre ppasse, e ‘o steva p’afferrà!
Io mo’ songh’io... embè che ve credite?
Patisco sempe, quanno arrivo ccà!
Truvateme ‘int’ ‘o libbro ‘e meglie site
d’ ‘e gguapparie ca fanno chili llà,
embè, guardate vuie si nun verite
ca sempe a Cano s’ ‘o fanno scappà!
Io sa’ che saccio! Quanno l’ommo è nzisto
ca tu sai ch’è mmarvaggio, e si lle vene
te mette ‘n croce n’ata vota a Cristo,
ggiurace, ca chill’ommo è affurtunato!
Campa cient’anne, e tutte lle va bbene!
E chisto è fatto! Scìveto e ppesato!
XXXV
Tu piglie a uno a uno ‘e palatine!
E’ gente ca cumbatte pe na fére?
Embè, tu va te nforma a qua’ festine
se so’ spassate mai sti cavaliere?
Sempe ‘nguerra tra turche e sarracine,
sempe vestuto ‘e fierro ‘a capo ‘o pere!
Sempe cu sti pericule vicine!
Scanze ogge chillo ch’era peggio ajere!
215
Mo’ dinto a na furesta cu nu Mago,
mo’ dint’a nu deserto c’ ‘o lione,
mo’ cu nu serpe ‘e fuoco o cu nu drago.
Piglia a Linardo! Chillo quanno maje
s’arrepusava ncopp’a nu paglione!
Me pareva Pascale Passaguaie!
XXXVII
Lassaimo i palatini andar pel mondo,
passanno sciumme, muntagne e desierte!
Solo Linardo sta congitabondo,
penzanno ‘a causa pecché vanno spierte!
Arrivano al castiello d’Ariomondo,
védeno tutte li ffeneste aperte,
na luce ‘e fuoco, e in un antro prifondo
un animalo! Spaventoso e inerte!
S’accostano: la fiera, risturbata,
arape ‘a vocca nnanza a Vigliantino!...
Ma Linardo ca sape ‘o joco ‘e ccarte,
abbraccia ‘a lancia, dà una sperunata,
e cu tutto ‘o cavallo, ‘a llà vicino,
lle zompa mmocca... e jesce ‘a ll’ata parte!
XXXVIII
Orlando, Astolfo e ll’ati cumpagnune,
corrono, ‘ntanto, sotto a stu castiello,
s’arrànfano pe faccia a li balcune,
e giungono all’interno dell’ostello.
Dinto se sente nu fieto ‘e ggravune,
ca, v’assicuro, nun è troppo bello...
Vanno truvanno ‘a gente, ma nisciune
accumparesce! ... Era d’ ‘o Munaciello!
«Che facimmo? Scennimmo? Nce ne jamme?»
«Menamme quarto nèspole ‘a cecate! »
Dice Orlando: «Na cosa ne cacciamme! »
E ditto rifatto, mena sciabulate!
Crolla tutto il castiello mmiezo ‘e sciamme
e ‘a sotto... accumparesceno tre Fate!
XXXIX
«Neh, neh! » dice Linardo «Neh, vedite
sti ppiccerelle ccà quanto so’ bbone!
‘A do’ venite?... ‘E qua’ paese site?
Vuie site overo tre simpaticone! »
216
Orlando dice: «Nun ce canuscite?
Noi siamo i palatin di re Carlone!
Si ve mmitammo a cena... nce venjte?
E... sapite cantà fronn’ ‘e limone?»
Ma chelle, zitte! ‘A Fata, se capisce,
nun po’ parlà! Nun parla mai c’ ‘a gente!
Si no, fernesce ‘o ncanto, e se trarisce!
Ognuno ‘e loro a ll’ato tene mente,
e penza ognuno: «Ccà, chi sa che n’esce!
Nce avarranno pigliate pe sturiente! . . . »
XL
Ma dinto a nu mumento se fa notta
e se fa niro ‘o mare e niro ‘o ciele!
Ccà ‘o libbro tene na chiamata sotta
ca giura ca sti cose so’ vangele!
‘O ccert’è ca venette ‘o votta-votta,
nu terremoto, cierti lampe nciele...
Nun se capeva si era crura o cotta...
Chelle, ‘e fate, ‘e ffacetteno Michele!
Perciò, ccà è meglio ca turnammo a nuje!
‘O fatto è chisto, c’arrivàiene ‘ntiempe
‘e palatine, mmiezo ‘o fuie-fuie!
‘E francise repìgliano curaggio
e ‘o Mperatore, ca chiagneva sempe,
mo’ rire e dice: «E stata n’acqua ‘e maggio! »
XLI
Pe farve cchiù capace, chesta storia
ll’ha scritta l’arcivescovo Vurpino!
Er’ommo ‘e chiesia, ca murette ngloria,
nzieme cu Malaggiggio e re Pìpino!
Miezo prèvete e miezo palatino,
chillo sant’ommo, pe fforza ‘e memoria,
se signava ogne fatto, e ha scritto anfino
a quanno è muorto, cantanno vittoria!
E chisti ccà so’ fatte, tale e quale,
ca nun ne levo e nun ne metto niente!
Comme si fosse ‘a Storia naturale!
‘E primme perzunagge ‘hanno credute!
Nce perdevano ‘e meglie sentimente...
E da tanno ‘e cchiammàjeno patute!
217
XLII
Io stesso, embè, nun so’ patuto? È certo!
Chillo è nu patimento ‘e passione!
Se fanno vulè bene! E nu cuncierto
ca sta mmiscato cu punto e raggione!
Pe tutt’ ‘o munno, pure int’ ‘o deserto,
siente parlà ‘e Linardo e Re Carlone!
‘A spata mmano, ‘o core sempe apierto
contra a Mametto, p’ ‘a religgione!
Se sape, ca quann’è periculante
quaccuno ‘e lloro, tu te magne ‘e mmane!
Contra a Dio può fa vèngere ‘o birbante?
Quelli erano i guarrieri del Signore!
S’appresentava ‘o Turco? E ‘o crestiane
lle diceva: «Io te gratto addò te pròre! . . . »
XLIII
Nce pazziate? E addò sta cchiù sta ggente?
V’ ‘o ffanno ‘e Rre? V’ ‘o ffanno ‘e ggenerale?
Tanno, vestute ‘acciaro stralucente,
mo’, se pò ddì, ncartate int’ ‘e ggiurnale!
Tanno ‘o guarriere ch’era cchiù animale,
a cuntà poco, ne stutava ciente!
Mo’ jammo nterra cu nu sciuscio ‘e viente!
Mo’ nce pigliammo l’acqua turriacale!
Mo’, se si tratta ‘e secutà nu cane,
nun ce smuvimmo manco c’ ‘o cannone!
Comme se dice? «Muorto tira mane! »
Quann’io ero ggiandarme a Cardetiello,
nu sargente, ‘e casato de Simone,
si sghezzecava s’arapeva ‘o mbrello!
XLIV
— Embè, te faie ‘a risa, Pascariè?.
Chillo, Zi-Tore, chillo ha pazziato!
‘A ggente ‘e core, tu n’ ‘o può ssapè,
stevano pure ‘o Cuverno passato!
— Ma cu chi ll’àie? Cu me?... — Proprio cu tte!
— E pecché te si tanto amariggiato?
Fusse patuto ‘e Francischiello, neh?
Io ll’at’anno so’ stato cungerato!
Va llà, vattenne! Miettete cu ‘e viecchie!...
‘O ssaccio, ca si’ stato cammurrista...
Ma... a chi ‘a vuò fa sta tiratella ‘e recchie?
218
Chello è stato ca ncoppa Santu Rocco,
l’atriere a ssera, int’ ‘a cantina ‘e Lista,
nun l’aggio dato a bévere, int’ ‘o tuocco!
XLV
— Emhè... si fosse pe sta mutivanza?
Nu «Masto» nun te chiamma all’ubberienza?
Si’ picciuotto?... E picciuotto ‘e qua’ paranza?
Famme ‘o ssapé, pe na cumpiacenza!
— Gué... T’aggio ditto! Io nun te dongo aurienza!
Maronna mia! acconcia sta valanza!
Mo’ me ne vaco, va! Vutammo ‘a renza!...
si no ccà faccio overo na manganza!
Chillo è suggetto ‘e pruvucazione!
Me fa n’aggrisso a me, pe senza niente,
e po’ se n’esce... è «Masto»! Aie raggionel!
Vuò ca te cerco scusa? Una parola:
stasera, rint’ ‘o vico ‘e Sette Viente...
Signori belli! ... Me fa male ‘a mola...
XLVI
— Stasera?... Ma cher’è, nu spusarizio?...
Ch’è na figliata?... Ch’è na funzione?...
Te so’ tanto ubbricato d’ ‘o servizio,
ma i’ frijo e magno! ‘O Masto nzegna e mpone!
Me staje facenno tanto ‘avucellone,
e che te crire? Nun te levo ‘o vizio?
Stateve zitto vuie! ... Chillo ‘o guaglione
sape l’uffiggio suio! Me vo’ da’ sfizio!
Ma quant’è vera ‘a Mamma ‘e Munzerrato,
io nun ‘o tocco! Ll’aggia di’ na cosa...
Guardate ccà... nun stongo manco armato!
Vene na mosca?... Embè, uno n’ ‘a caccia!...
Sarrìa na cosa overo curiosa
si tu, a na mosca, lle ntaccasse ‘a faccia!
XLVII
Pozzo dicere io pure na parola?
Io songo ‘o «Cantastorie». Nc’è permesse?...
Si v’avite spanzà, facite ampresse,
ma si avita parlà, ve faccio scola...
A Pascariello lle fa male ‘a mola,
e si se ne vo’ i’, ca se ne iesse!
E don Ciccio ch’è viecchio, canuscesse
219
ca ccà se campa meza vota sola!
Sa’ che succede?... Vuie v’appiccecate,
còrreno ‘e gguardie, arrestano a cchiù d’une,
po’ vonno sapé ‘o fatto comm’è stato!...
E dopp’ ‘e chesto, ca se so’ nfurmate,
te fanno un’erba fascio ‘e sti guagliune
e... va pure Linardo carcerato!
‘O LIBBRO D’ ‘O TURCO
(di Ferdinando Russo)
I.
Nascette dint’ ‘o calice ‘e na rosa
e pe’ cummara tenette na fata:
comm’ a nu giglio janco era addurosa
e comm’ a na palomma aggraziata.
Nfronte teneva doie turchine chiare,
‘e ttrezze d’ oro e ‘a vocca piccerella.
Ncopp’ ‘a fenesta ca guardava a mare,
si s’ affacciava, pareva na stella.
Fino a vint’ anne sta guagliona bella
nun sapeva che d’ è na passione:
era na stella e se chiammava «Stella »:
lle piacevano assai vierze e canzone.
Na bella sera (essa guardava ‘o sole
ca s’ avviava, lento, pe’ durmì)
lle porta ‘o viento musica e parole
‘e na canzona ca dice accussì:
«L’ ammore è bello assai, ma nun se mpara:
mena na frezza ‘argiento e coglie ‘o core!
e ogne core ca sente ‘a ponta amara
nun dice mai ca no, pure si more! »
Na varca s’ accustava chiano chiano:
dinto ce steva nu marenariello
riccio ‘e capille e ‘a salutaie c’ ‘a mano...
dicett’ essa: — Madonna, quant’ è bello!
‘A varca d’ oro s’ era alluntanata
e se sperdeva a musica c’ ‘o viento,
ma Stella ripeteva, affatturata:
— L’Ammore è bello e mena ‘a frezza ‘argiento... —
220
II
Stu marenaro arricamato d’ oro,
purtava nu turbante ‘e seta rossa,
teneva ‘a faccia scura: era nu moro!
Pareva ‘e latte ‘a dentatura fina
e ‘mpietto lle luceva na cullana:
era ‘o frato d’ ‘a Schiava Sarracina.
C’ ‘a varca, ‘o juorno appriesso, isso turnaie,
affunnanno nu rimmo dint’ arena
e cu ll’ uocchie lucente zenniaie!
Stella, cu ‘a faccia rossa manco ‘o ffuoco,
vuleva trasì dinto e nun puteva:
e nzerraie ll’ uocchie belle a poco a poco.
Se senteva na smania dint’ ‘o core,
nu fuoco ardente e doce dint’ ‘e vvene...
e nun sapeva ch’ era ‘o primmo ammore!
III
All’ arme, all’ arme! ‘E Turche so’ venute
Campana, sona! ‘E Turche so’ sbarcate!
Fuitevenne, ch’ hanno fatto vute
‘e fa na stragge ‘e tutt’ ‘e nnammurate!
Fuite, gente, ca site perdute!
Teniteve ‘e ffigliole rebazzate,
ca si no doppo, quanno so’ partute,
vuie rummanite a chiagnere ‘e peccate?!
Chest’ era ‘a voce ca jeva e veneva
da ‘o Capo anfino ‘a Ponta ‘a Campanella!
Sultanto chistu lagno se senteva
p’ ogne palazzo e p’ ogne casarella.
E ‘a mala sciorta cantava ‘a canzona
da quanno asceva ‘o sole ogne matina:
« All’ arme, all’ arme! La campana sona!
Li Turche so’ arrivate a la Marina! »
IV
E’ arrivato nu Turco a la marina,
è sciso addò ce stanno ‘e ttre funtane:
certo, è ‘o frato d’ ‘a Schiava Sarracina,
chillo ca se mangiava ‘e cristiane!
E’ arrivato nu Turco a la marina.
Ll’ uocchie ‘e gravone isso ha spaparanzate,
e doppo s’ è menato dinto terra.
221
Mmiezo ‘o mare se vedono attaccate,
cu tre catene, tre vascielle ‘e guerra.
Ll’ uocchie ‘e gravone isso ha spaparanzate.
Tutte ndurate, chilli tre vascielle
sparàvano, ogne tanto, cannunate,
Ncoppa cuperta, comm’ a tanta stelle,
torce a viento lucevano appicciate.
Erano d’ oro chilli tre vascielle.
‘O mare, p’ ‘o riverbero d’ ‘o ffuoco,
s’ è fatto russo comme a nu granato:
cumpareva ‘a luntano, a poco a poco,
n’ ato vasciello e, doppo ‘e chillo, n’ ato.
Tutte cannune e tutte torce ‘e fuoco!
Scànzace tu, Madonna ‘e Munzerrato,
da chesti ffacce nere ‘e sarracine!
Sti Turche so’ cchiù nire d’ ‘o peccato
e songo trariture e marranchine!
Scànzace tu, Madonna ‘e Munzerrato!
V
Mo s’ è appurato ca se mette a male
‘a facenna ‘e ll’ arrivo ‘e chesta gente!
Nun hanno ditto manco ‘o riesto ‘e niente
e so’ trasute ‘mpuorto a cumannà.
Tre o quatto ‘e lloro, tutte nnargentate
songo jute a Palazzo ‘n purtantina,
so’ state ricevute d’ ‘a Riggina...
Ch’ avranno ditto? Ma che vonno fà?
Apposta d’ ‘e ppurtà mmiezo ‘o mercato
e ‘mponta ‘e fforche appènnerle, ‘mparanza,
ll’ hanno date p’ ognuno ‘a meglia stanza
dinto Palazzo, servitù e mangià.
E l’Aletto d’ ‘o Popolo e’ è ghiuto
cu ‘e meglie titulate d’ ‘o paese,
nu conte, nu barone e nu marchese,
ll' accuppatura ‘e tutta ‘a nubiltà!
VI
« Vurria sape’ sì a li paise llore
fanno l’ammore tale e quale a nuie!
Si se sèntono sbàttere int’ ‘o core
quanno restano sule tutt’ ‘e dduie!
222
Chi sa si sulitarie se ne vanno
a core a core comme lle piace!
‘A dummeneca ‘e Ppalme, va truvanno
si se mànnano ‘a palma pe’ fa’ pace!
Chi sa ched’ pe’ lloro ‘o sentimento
e si se sposa comme fanno ccà!
Chi sa si sanno cogliere ‘o mumento
pe’ se strègnere ‘e mmane e se vasà! »
VII
P’ ‘o puorto ‘e Napule nun se vedeva
cchiù na varchetta, nu piscatore,
cchiù na canzone nun se senteva
e manco ‘o sole luceva cchiù!
Era turnata la carestia;
mmiez’ ‘o Pennino, mmiez’ ‘o Mercato,
abbascio Puorto, p’ ‘a Vecaria
pareva morta la giuventù!
Gente strillava, gente chiagneva;
femmene gialle, ninne stracciate;
la spia a chisto chillo faceva,
fernenno ‘o ssoleto cu ‘e curtellate.
Una parola, da Baia a Somma
sentive sempe murmulià:
« ‘E Turche, ‘e Turche! » Sunava ‘a tromma
e ntiempo ‘e guerra pareva ‘e stà!
Tutte tenevano, muorte ‘e paura,
porte e feneste nchiuse e nzerrate.
Nun se vedeva cchiù na criatura,
cchiù nun sentive na serenata.
Pe’ dint’ ‘e cchiese curreva ‘a gente
c’ ‘a faccia nterra, stesa, a pregà;
erano ‘e stesse tutte ‘e lamiente:
— Madonna, scànzace, pe’ carità!
‘E notte, ogne ora, passava ‘a ronda:
‘e ttorce dèvano lampe all’ acciaro.
Spuntava ‘a primma, po’ la siconda
da ‘o Cuorpo ‘e Guardia d’ ‘o Lavenaro.
Iévano ll’ ate sott’ ‘e Castielle,
dévano ‘o santo pe’ puté ascì....
‘E marenare, ncopp’ ‘e vascielle,
cchiù nun sapevano ll’ ora ‘e durmì.
223
«All’ arme, all’ arme!» Sona ‘a campana.
‘A chiesa ‘o Carmene, càrreca ‘e gente,
stette nzerrata na settimana...
Sti ffacce nere so’ malamente!
‘E Turche a stènnere songo venute
qualche cuntratto pe’ ce accattà!
All’ arme, all’ arme! Simmo perdute!
Povera Napule! Che nne sarrà!
VIII
Ma pecchè d’ ‘a Turchia songo venute
e senza cumplimente so’ sbarcate?
Tutte ‘a gente ‘e Palazzo so’ currute
e a suono ‘e banda ll’ hanno accumpagnate.
Chi dice ca so’ cierte ambasciature
venute ‘a nu paese assai luntano:
cu perle rare ncopp’ a ll’ armature
e ‘e spate ‘argiento sfutarate ‘nmano.
IX
«S’ ha pigliata na casa e’ ‘o ciardino
stu Turchiciello, affianco ‘a casa mia...
Io cchiù penzo a chist’ ommo ccà vicino
e cchiù me pare ch’ aggia ascì ‘mpazzia!
Chillo me guarda cu ciert’ uocchie ‘e fuoco!
Ce s’ è miso e’ ‘o core e ‘o penziero
e ‘o balcone nun nzerra pe’ nu poco...
Fosse ca me vulesse bene overo?
Pecchè me guarda? E doppo, pecchè rire
e cchiù tenace me torna a guardà?
Ma che ce tene int’ a chill’ uocchie nire
Ca, si me guarda, me sento ‘e mancà?
Me so’ nfurmata: o m’ hanno cuffiato
o pure ‘a storia overamente è overa:
p’ ‘e Turche dice ca nun è peccato
essere ll’ ommo ‘e cchiù de na mugliera.
Sì, sì, va buo’! Che ne parlammo a fà!
Che ‘ntenzione tene, pe’ ssapé?
Io voglio all’ ommo che m’ ha da spusà,
ca me vo’ bene sulamente a me ! ».
X
« Mo sta cantanno. Sta canzona pare
cchiù doce ‘e nu suspiro ‘e primmavera.
“E’ nata na scarola mmiez’ ‘o mare,
li Turche se la jocano a primera!”
224
Mo sta cantanno e chella bella voce
è chiena ‘e grazia, chiena ‘e simpatia:
« A lu paese mio lu sole coce,
ma tu si’ ‘o sole ‘e tutta ‘a vita mia! »
Oi sole, trase dinto a stu ciardino
chino ‘e sciure e cetrangule addurose!
Fa ca sempe abbunnasse e fosse chino
‘e giesummine, mandarine e rose!
Sotto a sti ffronne, ‘o ffrisco, ‘e tutte tiempe
cu te mbraccio me voglio arrepusà:
e cu te mbraccio voglio restà sempe
speruto e vuliuso ‘e te guardà! »
XI
« Stevo fermata nnanze ‘a funtanella
pe’ piglià ll' acqua dint’ ‘o sicchietiello,
quanno na voce m’ ha chiammata: « Stella! »
me so’ vutata. Er’ isso! ‘O Turchiciello!
Er’ isso! ‘O Turchiciello! E me guardava
cu ll’ uocchie nire nire dint’ a ll’ uocchie...
— Site bella... — e ‘a parola lle tremmava!
Io me sentevo scénnere ‘e ddenocchie!
Po’ s’ accustaie ancora, chiano chiano,
e qualche cosa me vuleva dì;
comme sape parlà napulitano?
Me piglia ‘a mano e me dice accussì:
— Tu si’ cchiù fina ‘e na perla d’ ‘o mare!
Si’ bella overo, ma me faie suffrì...
Sto chiagnenno pe’ te lacreme amare,
Stella ‘e stu core: nun me fa’ murì!
Tengo na bella casa appriparata
ch’ aspetta sulo a te, Stella lucente!
‘E filagrana d’ oro è ‘ntarsiata,
perle e curalle: e nun ce manca niente!
‘O specchio è fatto cu brillante fine,
tutte ntrezzate cu penne ‘e pavone!
So’ ‘e raso e seta lenzole e cuscine,
‘o pavimento è na pelle ‘e lione!
Viene, bellezza mia! Passano ll’ ore,
e ammore tene sulo na staggione!
Si t’ abbandune ncopp’ a chistu core,
te dongo ‘e sciure ‘e tutta ‘a passione! »
225
XII
« Ch’ aveva fà? Stevo accussì sbattuta!
M’ è mancato ‘o curaggio ‘e lle di “no “.
‘A verità, stu “no” nun m’ è venuto!
M’ ha ditto: “Grazie!
E che succede mo’?»
XIII
‘A luna, ‘a luna chiena,
cchiù ricca ‘e nu tesoro,
spanneva ncoppa ‘o mare
nu velo ‘argiento e d’ oro.
Stella steva affacciata:
a chi aspettava, a chi?
Guardava ‘a luna e ‘o mare
senza puté durmì.
XIV
« Siente! — dicette ‘o Turco — io so’ dannato
si tu me dice ca nun me vuò bene!
L’ ammore, bella mia, nun è peccato
e sta vocca è cchiù rossa ‘e ll’ amarene!
Sia beneditto ‘o primmo raggio ‘e sole
che ‘a cònnola scennette a rischiarà!
Addò tu passe sguigliano ‘e vviole,
ncielo ‘e stelle se fermano a guardà.
Sia benedetta ‘a primma fascia ‘e lino
ca t’ astrignette sti ccarne de fata,
chesti bbracce addurose ‘e giesummino,
chesti spalle cchiù ghianche ‘e na juncata!
Sempe sia benedetta ‘a primma voce,
che ‘a “nonna” te cantaie, tant’ anne fa;
e beneditto stu paese doce
addò si’ nata e addò te voglio amà! »
XV
Stella cuccata steva ncopp’ a ll’ erba
e ll’ oro d’ ‘e capille ‘a cummigliava...
Murmuliava qualche funtanella
mentre essa ‘o Turchiciello se sunnava.
E lle diceva: «Te so’ sora e serva,
te songo nnammurata e te so’ schiava!
Si tu me cirche ‘a vita, pigliatella... »
E, cu ‘e llacreme all’ uocchie, sbariava.
XVI
Sola e senza cunziglie s’ era data
226
mbraccio a st’ ammore ch’ era na fattura:
a nu straniero s’ era abbandunata
cu tutto ‘o core, senza avé paura.
Isso veneva sotto ‘a fenestella
purtanno ‘e meglie sciure d’ ‘o ciardino...
Ma, dinto maggio — a mezanotte — Stella
aprenno ll’ uocchie, s’ ‘o truvaie vicino.
XVII
« Turco, Turco ca viene da luntano
e cu chist’ uocchie m’ ‘e sperciato ‘o core,
siénteme a me, va’ a farte crestiano,
e po’ spusammo ‘ngrazia d’ ‘o Signore! »
Cu chill’uocchie lucente ha riflettuto
e m’ ha risposto: «Nun ‘o pozzo fa’! »
Po’ m’ ha vutate ‘e spalle e se n’ è ghiuto!
Nfame! accussì me ‘nchiante! E vviene ccà!
‘Turchicié, Turchicié, te voglio bene!
Si t’ alluntane, tu me fai muri!
Nun se ponno spezzà chesti catene!
Pecché me vuo’ fa chiagnere e suffrì?
E ‘o Turchiciello ha ditto: «Mmiez’ ‘o mare,
nu vasciello ce sta cu ‘e vvele d’ oro...
Parte cu me, fa chello ca me pare,
e i’ te tengo cchiù cara ‘e nu tesoro! »
Tanto ch’ ha fatto chisto schiavuttiello,
m’ ha fatto addeventà na siè - nisciuna:
e me vo’ trascenà ncopp’ ‘o vasciello
cu ‘e vvele tutte d’ oro e ‘a meza luna... ».
XVIII
« Canta, canta, oi schiavuttiello?
Sta canzone quant’ è bella!
Cantamella n’ ata vota!
Vocca e vocca, cantamella!
Accussì passammo ‘o tiempo,
accussì l’ammore va!
Turchicié, nun sai ca i’ moro
si tu piénze ‘e me lassà?
Che me mporta ca se parla?
Che me mporta ‘e ll’ ata gente?
Voglio sulo st’ uocchie nire,
chesta vocca ‘e fuoco ardente...
Tu nun sai ca chist’ ammore
227
sta nchiuvato ‘mpietto a me,
tanto forte, ca si moro
pure morta penzo a te! »
XIX
Ma, pe tramente Stella sbariava,
‘o Turco cuncertava d’ ‘a lassà!
Vuleva e nun vuleva, suspirava,
mmiscanno ‘a passione e ‘a ‘nfamità!
E passione e ‘nfamità mmiscanno,
se vuleva scusà p’ ‘o tradimento:
nun era sazio ‘e vase e, suspiranno,
cumannava ‘a partenza a ‘o bastimento.
L’ aveva lusingata c’ ‘a parola
e mo, partenno, nun cagnava voce!
Senza cuscienza ‘a rummaneva sola,
l’ abbandunava, ma c’ ‘a vocca doce!
XX
Era ll’ ora d’ ‘o sole.
Cantava ‘a funtanella ‘int’ ‘o ciardino
mmiez’ ‘e ffronne nuvelle e mmiez’ ‘e sciure.
N’ auciello, ncopp’ a n’ albero vicino,
pareva overo ‘o rre d’ ‘e cantature.
‘O prufumo d’ ‘e ggiglie, d’ ‘e vviole,
d’ ‘e caruofene russe, te stunava.
‘O suspiro d’ ‘o viento mmiez’ ‘e ffrasche
e ‘a canzone d’ ‘o mare ‘n luntananza
pareva te cuntassero nu cunto,
t’ arapevano ‘ncore na speranza.
‘O Turchiciello, pronto p’ ‘a partenza,
tutto vestuto ‘e raso,
s’ addenucchiaie, guardaie
‘a bella ca durmeva...
‘O core lle sbatteva forte forte.
S’ acalaie pe’ lle dà ll’ urdemo vaso
e nun sapeva ca lle deva ‘a morte!
XXI
« More nu sole e po’ ne nasce n’ ato
e, quanno nasce, ‘a bella mia se sceta;
se sceta dint’ ‘o lietto lavurato
‘e matrepperla cu ‘e llenzole ‘e seta;
e, ncopp’ a nu cuscino arricamato,
appoia ‘a faccia cuieta cuieta...
Io lle purtavo ‘e sciure e ll’ acqua ‘e rosa,
essa redeva tènnera e cianciosa.
228
Ah, frutto ‘e mare mio, frutto ‘e ciardino,
àceno d’ oro d’ uva muscarella,
io parto e te vurria restà vicino
e a riva ‘e mare me farria na cella!
Io so’ stato nu nfame e n’ assassino
e tu si’ stata affezziunata e bella...
Io parto, ma p’ ‘e ggrazie ca tu tiene,
na serpa ‘e fuoco tengo dint’ ‘e vvene!
Stella, ca ‘e tutt’ ‘e stelle si’ ‘a riggina,
io sto chiagnenno nnanze ‘e marenare!
Io lasso stu ciardino, sta marina
e ‘o vasciello me porta fore mare...
Parte tutta la gente sarracina
pecchè venuto è ‘o tiempo ‘e veliare...
Chiù tarde essa se sceta e nun me trova;
core mio, chi lle conta ‘a mala nova?»
XXII
E partette accussì, quase fuienno,
stu Turco appassiunato e ngannatore,
mentre essa nzuonno redeva e, redenno,
senteva mmocca ‘o zuccaro ‘e ll’ ammore.
Se ne jette accussì, stu traditore,
ca lusingava ‘o core d’ ‘e ffigliole...
Arreto ‘o monte già spuntava ‘o sole,
stutanno ‘e stelle ncielo a una a una.
Isso vedeva Napule, vucanno,
tutta limone e mandarine d’ oro,
mentre ‘e cumpagne, attiente p’ ‘o cumanno,
sottaviento cantavano nu coro.
A poppa, sulo e appecundruso, ‘o Moro
penzava ancora a Stella abbandunata,
a sta figliola doce e aggraziata
lassata sola mbraccio alla sfurtuna.
D’ ‘o culore d’ ‘a perla era ‘a marina,
cielo e mare parevano una cosa
e sulamente ‘a costa surrentina
s’ era tignuta ‘e nu culore ‘e rosa;
e ‘a ponta de Pusilleco na sposa
me pareva, ca stesa nterra ‘arena,
aspettasse ‘a canzone d’ ‘a Sirena
ca vene e canta quanno sponta ‘a luna...
XXIII
Stammatina ‘e vascielle so’ partute
sparanno na ventina ‘e cannunate.
Popolo, ‘e ppene noste so’ fenute,
putimmo rispirà! Se so’ mbarcate!
Sti ffacce annegrecate e scanusciute
229
erano assai cchiù brutte d’ ‘e peccate...
Popolo, ‘e ppene noste so’ fenute!
Nun vedimmo cchiù Turche mmiez’ ‘e strate!
XXIV
P’ ‘o rummore d’ ‘e cannune
Stella, ‘e botto, se scetaie
e cu n’ anzia s’ avutaie:
« Sponta ‘o sole! E’ tarde già?
Ma pecché tanto frastuono?
Ma che so’ sti ccannunate?
Ll’ ati Turche so’ sbarcate?... »
E currette a s’ affaccià.
E vedette, già luntane
mmiez’ ‘o mare, ‘e bastimente
ca filavano lucente
pe’ mai cchiù, mai cchiù turnà!
E vedette ‘a gente a rriva
ch’ abballava ‘a tarantella...
‘A guagliona, puverella,
nun sapeva che penzà
e girava ll’ nocchie attuorno
e guardava ‘o mare e ‘o cielo...
Se senteva ‘o core ‘e gelo,
e credeva ‘e se sunnà.
XXV
Finalmente capette. Nu sudore
friddo pe’ tutto ‘o cuorpo lle passaie;
‘mpietto sentette ‘o strazio ‘e nu dulore
comme sentuto nun ll’ aveva maie.
Cadette ‘e piso vicino ‘a fenesta:
nun chiagnette pe’ niente, nu strillaie:
sulo, cu ‘e mmane, se stracciava ‘a vesta..
Stesa ‘nterra accussì, s’ abbandunaie.
Quanto tiempo restaie ‘nterra svenuta?
quanta campane scampanàino ll’ ore?
Tutto ‘o juorno chell’ anema sperduta
chiammava sempe ‘o Turco traditore.
Sunava ‘a gloria ‘a chiesa ‘o Salvatore,
po’ chelle ‘e Sant’ Eliggio e d’ ‘o Mercato,
po’ chella d’ ‘a Madonna ‘e Munzerrato...
Tanta allerezza... e sulo nu dulore!
230
XXVI
A gloria scampanavano ‘a nuvella
d’ ‘e Sarracine ch’ erano partute
libberanno, accussì, Napule bella.
‘A voce se spannette dint’ a niente.
Lume e sciure, ‘a cappella d’ ‘a Madonna
era una scumma ‘e vute d’ oro e argiente.
Ogne chiazza allummaie nu fuoco ‘e gioia:
‘e ffemmene currevano, alluccanno,
da vascio ‘o Burgo fino a Sant’ Aloia.
Che folla dint’ ‘e cchiese e ‘e sacrestie!
E mmonache cantavano ‘e pprighiere
annascunnute arreto ‘e gelusie;
tutte allere allustravano ‘e surdate,
dint’ ‘e ccaserme, lanze e sciabulune
e, in gran tinuta, ascevano p’ ‘e strate.
‘O Rre, ‘a Riggina e tutte ‘e Dame ‘e Corte
senza ‘a guardia scennettero ‘a Palazzo
ringrazianno a Dio p’ ‘a bona sciorte;
vasaino nterra ‘a chiesa ciento vote,
dicenno ognuno ciento avummarie...
Po’ dint’ a na siggetta a quatto rote,
mmiez’ ‘e servente, sott’ ‘o baldacchino,
venette in pompa magna ‘o Cardinale
c’ ‘a mitria ncapa e ‘a cappa d’ ermellino.
Che festa dint’ ‘o Carmene! Che fuoco
‘e torce, ncienzo e frasche ncopp’ aldare!
V’ immagginate sempe troppo poco.
E se cantaie na gran messa cantata
ca duraie d’ ‘a matina fin’ ‘a sera
e tutt’ ‘e storie ll’ hanno ripurtata.
XXVII
Ma Stella nun cantaie messa cantata
nè vasaie ‘nterra pe’ ringraziamento!
Se senteva traduta e abbandunata
e chiagneva, penzanno a ‘o tradimento...
E ‘o tradimento arricamato d’ oro
teneva ‘a vocca rossa e ‘a faccia nera:
era riccio ‘e capille, era nu Moro
e ‘a turmentava d’ ‘a matina ‘a sera.
231
XXVIII
«Notte e ghiuorno conto ll’ ore
cu ‘a speranza ‘e te vedé!
Comme sbatte chistu core!
Nun ‘o pozzo mantenè.
Pe’ sanà sta pecundria,
chi me dice che ce sta?
Dillo tu, Madonna mia,
che ce vo’ pe’ me salvà.
E sta varca ca nun vene,
nun ‘a veco accumparì!
Forse è ‘o mare che ‘a trattene,
forse è pronta pe’ partì.
Pe’ me ‘a vita cchiù nun conta,
si nun tuorne, oi Turchicié!
More ‘a luna e ‘o sole sponta,
ma nun sponta cchiù pe’ me! »
XXIX
« Acqua che scorre nun se po’ fermare
comm’ io fermà nun pozzo sti suspire!
Core malato nun se po’ sanare,
core cuntento nun po’ cumpatire!
Pe’ quanto sape ‘e sale ll’ acqua ‘e mare,
pe’ quanto è brutto ‘o punto d’ ‘o mmurire,
sti llacreme accussì me sanno amare,
sti penziere accussì se fanno nire!
comme ‘o ffuoco ca cunzuma ‘a cera,
‘o turmiento cunzuma chistu core!
Comme spòntano ‘e stelle a primma sera
accussì, ‘mpiett’ a me, sponta ‘o dulore.
Quanno pe’ tutto ‘o munno è primmavera
pe’ me fa friddo e ogne calore more,
a mieziuorno pare notta nera...
Addo’ si’ ghiuto, addo’ si’ ghiuto, ammore?»
XXX
E cantava, cantava, ‘a puverella
e cantanno chiagneva...
Sta canzone era tènnera, era bella,
ma nisciuno ‘a senteva.
E passaino cu ll’ ore ‘e juorne amare,
turnaie ‘a primmavera...
Si vedeva na varca mmiez’ ‘o mare
era na varca nera!
232
XXXI
«Mo vene vierno... E ll’ urdema viola
è morta ‘e friddo dint’ a stu ciardino;
e pure ‘a cardulella, ‘int’ ‘a caiola,
se lamentava e m’ è spirata nzino.
Nun m’ arricordo mai, da che so’ nata,
ch’ avesse fatto tanta e tanta neva!
Quanno ‘a fenesta me songo accustata
ncopp’ ‘e mmuntagne quanta ce ne steva!
Aggio truvato cierti macchie rosse
ncopp’ ‘o cuscino: nun è cosa bona...
Sento assai friddo e tengo sempe ‘a tosse...
Turchicié, Turchicié, Dio t’ ‘o pperdona!»
XXXII
« Ma pecché, ma pecché quanno è sbarcato
m’ ha guardato redenno? Ma pecché?
Pecché m’ ha fatto tanto ‘o spantecato
venenno notte e ghiuorno appriesso a me?
E me purtava giesummine e rose,
me parlava cu tanta passione,
e me diceva tanta e tanta cose
cu ll’ uocchie nire peggio ‘e nu gravone!
E nun me salutaie quanno partette!
Giesù, Giesù, che barbaro curaggio!
Era ‘a staggione quanno se ne jette
e stammo n’ ata vota ‘o mese ‘e maggio!
Nfaccia a sti llastre ‘o primmo raggio ‘e sole
m’abbaglia e dice ca tu staie p’ ‘a via...
Ma tu me lusingaste cu ‘e pparole:
e pure ‘o sole dice na buscia! »
XXXIII
«Quanno se seccarrà ll’ acqua d’ ‘o mare
e ncielo ‘o sole nun spuntarrà cchiù
e ‘e frutte doce se farranno amare,
me restarraie ancora ‘mpietto tu!
Quanno se seccarrà ll’ acqua d’ ‘o mare
e ncielo ‘o sole nun spuntarrà cchiù.
Quanno ‘a muntagna cchiù nun votta fuoco
e tutto ‘o munno s’ arrevutarrà,
nun sarrà mai ca sulo pe’ nu poco
stu core ‘e te se putarria scurdà!
Quanno ‘a muntagna cchiù nun votta fuoco
233
e tutto ‘o munno s’ arrevutarrà.
Quanno ncielo se ncontrano tre lune,
quanno ‘e cardune càcciano ‘e vviole
e prièzze addeventano ‘e sventure
e ammore nun fa chiagnere ‘e ffigliole,
e quanno tutte ‘e Turche, Schiave e More
farranno janche chelli ffacce scure,
dint’ a stu core ca nun è cchiù core,
tu, sulamente tu, cumannarraie!
E murarraggio ‘e spàseme d’ ammore
e forse già so’ morta e nun ‘o ssaie!
E ncopp’ ‘a fossa mia sponta nu sciore;
forse, passanno, tu ‘o scarpesarraie!
XXXIV
« ‘O viento scioscia ‘a dint’ ‘e llastre rotte,
me stuta ‘a lampa e nun me fa durmì;
e na cevetta chiagne tutt’ ‘e nnotte...
Forse me dice ca sto pe' murì?»
XXXV
Stella murette de male suttile
quanno ‘a vernata accummencia a mancare
e marzo passa e se ne vene abbrile.
Priesto priesto ‘a purtàino a sutterrare:
era na sera ‘e sàbbato, serena,
e ‘ncielo ‘e stelle stevano a migliare.
Senza fatica, quatto schiattamuorte
‘o tavutiello cummigliato ‘e giglie
purtavano, saglienno ‘a vascio Puorte...
Cu na lanterna uno faceva strata,
scampanianno, mbriaco cumm’ era,
cantanno na canzona ammartenata:
“Surdate d' ‘o Papa.
lassate ‘a vajassa!
Sta chiorma ca passa
ve po’ ntussecà. »
‘A VEPPETA D’ACQUA
(di Ferdinando Russo)
234
Chisto è ‘o cunto d’ ‘a veppeta d’acqua
mmiezo ‘a via d’ ‘a Funtana Affatata,
addò mmano a li tiempe ‘e na fata
nce murette d’ammore nu Rre.
‘O zampillo pareva ‘e bbrillante
pe lu sole ca justo nce deva,
e guardanno ‘a funtana, pareva
nu tesoro ‘e brillante vedé!
Na matina stu Rre de stu cunto,
sulo sulo, passava a cavallo;
se senteva ‘o cantà de nu gallo
e na stella tardava a sparì.
D’ ‘a funtana partette na voce:
«Bellu Rre, ma pecché nun scennite?
P’ ‘o cammino ca fatto già avite,
nun sentite la sete venì?»
«Tengo sete, ma è sete d’ammore,
funtanella; e ‘a frischezza che tiene
nun abbasta a ssanà tutt’ ‘e ppene
c’ ‘o Destino m’ha fatto pruvà!
So’ tre anne, tre mise e tre juorne
ca na spina int’ ‘o core fa sanche,
ca sti ggamme e sti bbracce so’ stanche
e chist’uocchie se stanno ‘abbruscià! »
«Bellu Rre, va, scennite e li labbre
accustate a chest’acqua ch’è doce...
— rispunnette da l’acqua na voce —
‘a Funtana Affatata chest’è!
Ccà na vota vevette Rinaldo
tutt’ammore p’Angelica ‘a Bella,
ccà na vota scennette d’ ‘a sella
Bradamante, e se sape ‘o ppecché!
E si Angelica aveva vevuto
e chell’ata funtana malegna
addò ‘a Fata d’ ‘o mmale nce regna,
‘o Destino vulette accussì! »
‘Ncielo ‘a stella se n’era trasuta,
ma lu gallo, c’ancora cantava,
pe tramente lu Rre s’accustava,
suspennette lu chichirichì.
Nun vulava pe’ ll’aria n’arillo,
235
nun passava na réfola ‘e viento,
sulamente luceva l’argiento
ncopp’ ‘a bella armatura d’ ‘o Rre,
c’accustanno li llabbre ‘a funtana
se facette cchiù janco d’ ‘a cera,
po’ cadette, e da sotto ‘a visiera
nzerraie ll’uocchie pe mai cchiui vedé!
Chisto è ‘o cunto d’ ‘a véppeta d’acqua
mmiezo ‘a via d’ ‘a Funtana Affatata;
io, p’averte sultanto guardata,
sto murenno d’ammore pe tte!
DINTO ‘E NNUTTATE...
(di Ferdinando Russo)
Dinto ‘e nnuttate tempestose e scure,
quanno cchiù nzisto va fiscanno ‘o viento
e se moveno, nere, nfaccia ‘e mure
ll’ombre, e ogne voce pare nu lamiento,
scetàte all’antrasatto, ‘e piccerile
stènneno ‘e bbracce, tutte appaurate,
e se scippano nfronte ‘e ricciulile
chiammanno ‘a mamma cu ‘e vvoce abbrucate...
‘A mamma corre. Tempestosa e scura
è sempe ‘a notte, e ‘o viento nun se sta...
E dice ‘a mamma: «Nun avé paura,
nu cunto ‘e fate te voglio cuntà. . . »
«E nce steva na vota na Riggina
ca teneva ‘e capille anella anella...
E na varca arrivaie a la Marina...
E nonna-nonna, e nonna-nunnarella. .. »
E passano accussì, dint’ a sti cunte,
Fate e palomme. E ‘o piccerillo ‘e vvede...
«Suonno suonno ca viene da li munte,
viene a cavallo e nun venire a piede. . . »
Senza stancarse maie, ‘a mamma canta:
«Vienice, suonno ca nun vuò venì. . . »
E a poco a poco, cu ‘a capa pesanta,
‘o piccerillo se torna a’ addurmì...
Accussì miezo ‘a vita ‘e tutte ll’ore,
mmiezo ‘a tempesta e ‘o nniro d’ ‘a nuttata,
faccio pur’ ‘io na faccia appaurata
e guardo attuorno cu n’appietto ‘e core...
236
E penzo: Tutte cosa è na pazzia!
Pure ‘o cunto d’ ‘e ffate è na parola!
Ogne uocchio ca te guarda è na buscia!
Stai mmiezo ‘a gente, e l’anema sta sola...
Ma si nu juorno, caso mai, nu raggio
te schiara ‘a vista ‘e chello che vuò tu?...
Embè, tanno chist’uocchie nchiudaraggio
c’ ‘o desiderio ‘e non me scetà cchiù!
‘E SCUGNIZZE
(di Ferdinando Russo)
Questi sonetti, - pei quali ho usato un dialetto plebeo che è quasi un gergo, - devono considerarsi
come l’Inno melanconicamente ironico all’infanzia abbandonata. Scugnizzi in balia del caso fino a
quindici o sedici anni, i miei piccoli eroi, fatti adulti, non possono altro diventare - meno qualche
rara eccezione - che Gente ‘e mala vita.
Consideri la cosa, il sociologo; e il fannullone non irrida troppo al sentimento che ispirò il poeta.
In quanto al Filosofo di professione, è pregato di non trarre dal fenomeno, se pur di esso si
accorga, elucubrazioni cretine.
Napoli, ottobre l920
Ferdinando Russo
I
Arravugliate, agliummerute, astrinte,
‘e vvide durmì ‘a notte a nu puntone.
Chiove? E che fa! Quanno nun stanno rinte
‘a meglia casa è sott’a nu bancone.
Passa ‘o signore, ‘e cconta a diece, a vinte,
‘e ccumpiatesce e lle mena ‘o mezzone.
Cierte, cu ‘e bbracce chiene ‘e chiaje finte,
cercanno ‘a carità fanno cuppone.
Cu ‘e scorze ‘e pane e ll'osse d’ ‘a munnezza,
màgnano nzieme ‘e cane a buon cumpagne;
na streppa ‘e nu fenucchio è n’allerezza!
Uno ‘e miezo Palazzo, nu ziracchio,
p’ave’ nu soldo, ne faceva lagne!
Nun l’aveva? Allazzava nu pennacchio.
II
Attuorno ‘o fuoco, pe ttramente chiove,
cu ‘e mmane stese e ‘e ffacce appapagnate,
parlano ‘a notte d’ ‘e ccanzone nove,
d’ ‘e guardie, d’ ‘e cumpagne carcerate,
237
‘e Schinizze ca tene ‘e cape chiuove
e chi sa comme s’avarrà abbuscate,
d’ ‘a tratturia sott’ ‘o Castiello ‘e ll’Uove
e de mo’ che s’aràpono ‘e triate.
Arriva uno currenno alleramente,
sguazzarianno dint’ all’ acqua nera; s
e mposta nnanza ‘o ffuoco e tene mente.
Po’ strilla: — Santanotte e sti scognizze!
E mena nterra, vicina ‘a vrasera,
nu cartucciello ‘e curniciune ‘e pizze.
III
Vanno a stènnere ‘a mana, e ‘o capo ‘e ll’uorte
pe cumpetenzia ha da fa’ isso ‘a parte!
Primma te nfila na carretta ‘e muorte,
po’ caccia ‘a dint’ ‘a sacca ‘o mazzo ‘e carte.
— L’asso nun magna! E chi fa l’uocchie stuorte,
perde ‘o deritto suio quanno se sparte!
Mmesca, taglia e dispenza. ‘O vuo’ da’ tuorte?
Chillo è cchiù gnuosso ‘e loro, e sape l’arte.
‘A parte ‘e ll’asso, chella llà le spetta,
e so’ ddoi parte; e po’ da chella ‘e ll’ate,
na retagliella pure ‘a pò luvà!
Doppo, se magna. E l’asso guarda e aspetta;
fa sputazzella cu ll’uocchie nturzate,
e tene na speranza ‘e nu chi sa...
IV
Chella è camorra, e s’hann’ ‘a sta’ cuiete
pecché se sape ‘o fatto comme va...
Ma quann’è pe dispietto, fanno a pprete,
e chi è sciaccato se fa mmedecà!
‘A fora ‘e chesto, ‘o core mpont’ ‘e ddete,
ca mmiez’a lloro chesto ccà nce sta!
Tu vai p’ ‘a famma, chillo va p’ ‘a sete,
chi è primmo veve, magna e fa magnà.
È na scuglietta ‘e palatine ‘e Frangia
fatte pe s’aiutà ll’uno cu ll’ato...
‘A jurnata nun vene? Embè, s’arrangia!
‘A squatra ‘e notte fa na spezzione?
Nu scugnizzo va rinte, carcerato?...
Nun parla, pe lliguardo d’ ‘o bettone.
238
V
Lesto ‘e meno, capace, traseticcio,
busciardo, mpustatore e curaggiuso,
riale e nzisto comm’ ‘o cane riccio,
cammurrestiello ‘e nasceta, acciaccuso,
quanno se trova mmiez’a nu pasticcio
sape filà deritto comm’ ‘o fuso;
si ‘o vuo’ pruvà, miettelo int’a nu mpiccio,
e a dùrice anne è ‘o primmo mafiuso.
È geniale, è guappo, è mariuolo;
te leva ‘a dint’ ‘a sacca ‘o falzuletto,
ca si sultanto ‘o vide.., è nu cunzuolo!
Si fa ‘o pezzente, ‘o sape fa’ a duvere:
s’arrogna, tremma, chiagne... ‘O zecchinetto
t’ ‘o joca comm’ ‘o primmo cavaliere.
VI
‘A nnammurata è sempe cerinara.
Sfacciatella a diece anne, ‘e ccose ‘e Dio
‘e ssape tuttuquaute! E corta e amara.
A isso ‘o chiamma 'o nnammurato mio.
P’isso cu ‘e ccumpaguelle s’ ‘a richiara,
ll’anduvina int’ all’uocchie ogne vulìo,
lle porta ‘e solde, e sùbbeto se mpara
chello ca nun sapimmo vuie e io.
Isso ‘a vatte. E si vede ca ‘e signure,
doppo ca l’hanno puoste ‘e solde mmane
ll’accarezzano... embè, lle sape a dure!
‘A guarda storta e nun ‘a lassa ‘e père;
po’ ll’ave a taglio, e a botte ‘e mulignane
lle fa chelli braccelle nere nere...
VII
‘E scugnizze d’ ‘o Sciore e d’ ‘e Bbalanze
quanno vonno passà meza jurnata,
se strégneno ‘a curréa pe tuorno ‘e ppanze
e, cu na cantatella e na siscata,
pigliano ‘a via, cu ‘e cchiù guagliune nnanze,
e s’avviano adderitto ‘a stessa strata:
fora ‘o Ponte se spartano a paranze,
e te fanno ‘a pazzia d’ ‘a pretiata.
Ciento, duiciento, treciento guagliune,
spartute ‘e faccia a fronte, una felèra,
e ognuno ‘e lloro càrreco ‘e vricciune,
239
appena arriva ‘o sisco d’ ‘o signale
lànzano ‘a preta ‘e na tala manera
ca quann’è doppo è astritto nu spitale.
VIII
‘O petriazzante buono, e chillo ‘o ssape!
Te mena ‘a vreccia, e s’ ‘a sape scanzà!
L’abbasta sulo ca nun l’ave ‘ncape!
S’ha da sta attiento ‘e nun se fa sciaccà.
«Quann’ ‘o mellone è russo e tu l’arape,
se vede ‘o rrusso... e tanno, che vuò fa’?
Perciò, guagliù, stateve attiente ‘e ccape!
Scanzàteve cu ‘a meglia abbelità! »
E chi sente ‘o cunziglio e guarda ‘nciele
pe vedé ‘a preta addò le pò cadé,
a chillo ‘a preta nun ‘o fa michele!
E pe ttramente sèquita ‘o scherzetto,
‘a folla, ch’è curruta pe vedé,
lle sbatte ‘e mmane ‘a copp’ ‘o parapetto.
IX
Quann’ ‘a jurnata è moscia, ‘n cumpagnia,
pe se spassà, disegnano ‘e guarriere.
Se mettono accuvate mmiezo ‘a via
e fanno ‘a folla, e songo artiste overe.
Uno fa nu Gran Turco d’ ‘a Turchia
luongo pe quant’è luongo ‘o marciappiere;
n’ato fa ‘o scuto e ‘a langia ‘è ll’Argalìa,
n’ato fa Buovo, e n’ato fa Rizziere.
Po’ si pe caso sentono l’addore
de nu sconcecajuoco ‘e pulezzia,
che vuo’ acchiappà! Scappano sempe llore!
Quacche vvota nu turzo, ‘a copp’ ‘a mana,
arriva a ‘o guardio e ‘o tene cumpagnia...
ma ‘a rocchia d’ ‘e scugnizze è già luntana.
X
Hanno mai canuscuuto ‘e mmamme llore?
Hanno chiammato mai pate a nisciune?
Chi nce l’ha ribbazzate, dint’ ‘o core,
da che so’ nate, ‘e vizzie, a une a une?
Tèneno frate, zie? Tèneno sore?
Ne sanno niente, ‘e poveri guagliune?
Sguìgliano comm’ ‘e funge, a ciente ll’ore...
240
Cercano pane, e trovano mezzune.
Ch’hann’ ‘a sapé! Sultanto, jenno a’ scola
d’ ‘e cchiù gruosse c’arrobbano, lle pare
ca songo nate pe sta cosa sola,
e s’ ‘a mparano bona. E vanno nnanza,
primma munezzarielle e muzzunare,
po’ mariuncielle, e servono 'a paranza.
XI
A quinnice anne ‘e cchiù scieme so’ nziste,
già pittate p’arruobbe e ferimente;
‘e ccancele ‘a « Cuncordia» l’hanno viste,
e già parlano ‘a lengua malamente.
Già penzano ‘e cacciarse cammurriste,
e fanno a chi fa meglio ‘o spirimente:
e ll’Umirtà già sanno ca cunziste
a chi è cchiù lìeggio ‘e mane e preputente.
‘O riesto ‘o ffanno dint’ ‘e ccammarate
d’ ‘o «Carmene» addò trovano ‘e cumpagne
ca primm’ ‘e lloro stanno carcerate,
e quann’èsceno a luce ‘e libbertà
sanno qua’ pane è chello ca se magne
a nomme ‘e ll’Annurata Sociatà.
XII
Scialone, senza pate e senza mamma,
fa pranzo e cena cu nu casatiello.
Sta tutt’allero e zompa a una gamma
quanno ha abbuscato quacche surdacchiello.
Ha fatto ‘o patto cu nu cufaniello:
nce dorme ‘a dinto e nun se more ‘e famma,
pecché ‘o journo va a fa’ ‘o munezzariello,
e ‘a notte ‘a passa nzieme ‘a picciuttamma.
Comm’ ‘a maruzza trase dint’ ‘a scorza,
isso trase int’ ‘o cuofano e s’addorme.
Nun tene suonno? Attuorno fa na corza...
Runzéa pe nnanz’ ‘e llastre d’ ‘e cafè,
e quanno pò arunà mezzune a chiorme,
tanno se sonna ch’è nu figlio ‘e rre!
XIII
Zuppinella è n’«alice ‘e matenata»,
dorme ‘e spichetto ncopp’ ‘e ssaittère.
Va vennenno cerine int’ ‘a jurnata
241
ma a faticà nisciuno ‘a tene père.
Quann’è l’arrivo ‘e quacche curazzata
e scénneno ‘e pachiochie int’ ‘o Peliere,
lassa ‘e cerine e corre p’ ‘a campata,
e mena ‘o rangio ca va bella overe!
‘A notte ‘a vide carrecata ‘e mbroglie
tutte arunate int’ ‘o mantesenielle...
Catenelle spezzate e portafoglie.
Va add’ ‘o capo-paranza, aposa e zitto.
Po’ quann’ha avuto ‘o ssuio, centesemielle,
s’ ‘e spenne int’ ‘o Pennino a pesce fritto.
XIV
A Peppeniello ‘o figlio d’ ‘a Vaiassa
va trova pecché ‘o chiammano ‘o Pichillo!
E nu fruvolo pazzo, è nu muscillo;
‘o sanno tuttuquante ‘a Porta ‘e Massa.
Bellillo, piccerillo piccerillo,
cu na faccella appesa t’arrepassa.
E ghiusto miezo parmo, ma tantillo;
e pe giacchetta porta meza sciassa.
D’ ‘e ddoi code n’ha fatto nu cazone,
e accussì cumbinato, a primma sera,
se va a menà sott’a nu lampione.
E stenne ‘a mana tanto naturale,
e chiagne buono ‘e na tala manera,
ch’a mezanotte conta ‘e solde a pale!
XV
Cchiù fàuzo de nu soldo papalino,
Cicereniello è nu malu carnetta.
Vo’ fa’ ‘o cammurrestiello, ‘o malandrino,
e, comme fosse, è ‘o capo d’ ‘a scuglietta.
Cu chella bella faccia ‘e San Giacchino
se piglia ‘o mmeglio quanno nun le spetta;
po’, si s’ha da menà, se mena nchino,
e dice ch’è baratto e nun aspetta.
Tene nu cane, e l’ha nzignato buone
a zumpà ncuollo a chi fa troppo ‘o nzisto
o pure ‘a parta nun ‘a vo’ caccià...
Fa nu sisco, e fa correre a Lione
c’afferra ‘e ggamme pure a Giesù Cristo!
E tutt’ ‘e ddui se fanno rispettà!
242
XVI
Carulinella venne ll’ache inglese
e saglie e scenne ‘a copp’ ‘e trammuè.
Quann’abbista ‘o cafone d’ ‘o pagghiese
tanto ‘o mpapocchia e ‘o stona comm’a che,
ca chillo, ch’è venuto pe fa’ spese,
se piglia ll’ache e ‘accummencia a vedé:
— Na carta chiena ve dura nu mese,
essa lle fa — pigliatavenne tre!
Quann’ ‘o cafone scenne ‘a copp’ ‘o tramme,
Carulinella ha fatto ciento miglia!
L’ha da tené de fierro, chelli ggamme!
E chillo, int’a lucanna, cu na pena,
sta già screvenno ‘a lettera a’ famiglia
ca lle manca ‘o brillocco d’ ‘a catena!
XVII
Mmiezo Palazzo, a ‘e qquatto è meza ‘e notte
l’urdemo lampione s’è stutato;
ll’urdema carruzzella, a ossa rotte
se retira c’ ‘o mantice aizato.
Passo, e tòzzo c’ ‘o pede a nu fangotte...
M’acalo... guardo... — Neh, guagliò! Ch’è stato?
Me stenne ‘a mana, ‘o tocco: chillo scotte.
Va trova ‘a quanto tiempo n’ha magnato!
Le dò se’ solde. A stento isso se sosa.
— E mo’ addò te ne vai? Che vai facenno?
Viene cu mmico, spiénnete quaccosa!
Isso risponne: — L’aggia purtà a mamma...
Chella aspetta; signò, comme m’ ‘e spenno?...
‘A puverella pure tene famma!
‘A GROTTA D’ ‘E SPAVARE
(di Ferdinando Russo)
I
Llà, dint’a chella grotta, ‘e tiempe arreto,
nce steva, comme fosse, ‘accuppatura,
‘a cimma, ‘a scumma, ‘o sciore, ‘a rennetura,
rocchie, paranze, cumpagnie... ‘Nzigreto
nce currevano ‘a ggente p’ ‘a fattura,
p’ ‘e scungiure, p’ ‘e ncante... E llà dereto,
nun se sapeva che vo’ di’ cuieto...
243
E se faceva pure ‘a jettatura.
Nce truvave ‘a vaiassa, ‘o cammurristo,
janare e mariuole, a riggimente,
zingare smaleritte ‘a Giesù Cristo...
Chillo pertuso er’auto ca nu puorto!
e da chillo pertuso, ore e mumente,
sentive ascì na jastemmata a muorto.
II
E ‘a miezo a chell’ascuro, nun sapive,
da qua’ strumente ascevano sti suone...
Chiante, resate, strille... E po’ vedive
spuntà, chino ‘e felinie, nu mammone.
Mo’ se ride; ma tanno nun redive!
Mo’ ca s’è ribbazzato chill’androne,
mo’ ca sta rrobba se ricorda e scrive;
ma tanno t’avria fatto ‘mpressione!
E chisto tale ca t’accumpareva,
strillanno, mbruscenannose pe tterra,
e te faceva addeventà chiachiello,
manco sunnà te puozze che vuleva!
Era peggio ‘e na pesta o de na guerra!
Era ‘o lupo-mennaro... ‘o Munaciello!
III
Chesto t’avasta pe te fa capé
che bbona ggente steva dinto llà...
E ppure è nniente! ... Che nne vuò sape’!
tant’auti ccose chi t’ ‘e pò cuntà!
Tu trasive llà dinto? Embè, ched’è?
Tu ntruppecave senza cammenà...
Calave ll’uocchie nterra, pe vedé
quacche raggione ‘e chestu ntruppecà...
Seh! ... Stive frisco! Ma qua’ veglie e suonne!
Chelli pprete eran’osse ‘e criature!
Erano cape ‘e morte tonne tonne!
Avive addimmannarlo a ‘e ffattucchiare!
Lle serveva nu ninno p’ ‘e scungiure?
S’ ‘arrubbavano, e zitto. Che te pare?
IV
Po’ sentive ‘a nu lato: «Stammatina
brutt’affare! ... Tre scorze ‘e purtuallo,
nu palummo e na rota... E n’arruina!
244
Vi’ c’affarune, che! ... Stammo a ccavallo! »
Da n’auto lato: «Mannaggia ‘a Marina!
T’ ‘e fatto scappà pure a chillo gallo!...
«Facennolo capone, int’ ‘a cantina,
nce ne sarriamo jute a ‘festa ‘e ballo!
Io m’ ‘o steva crastanno... Ch’era sceme!
Ma de rimpetto a mme, vicino ‘a porta,
aggio ntiso ll’addore ‘e nu feroce!
M’aggio vìppeto ‘o rrusso e tutto ‘nzieme
aggio filato. Tengo ‘a mala sciorta,
che nce vuo’ fa! ... Ma nun ce faccio croce! »
V
Da n’auta parte uno se priparava
na bobba pe se fa nturzà na mano;
nu cecato cu ll’acqua se sciacquava,
e doppo ll’uocchio lle turnava sano.
Pe na jucata nce s’appiccecava.
«Tu si’ ccurnuto! E tu si’ rruffiano! »
Uno mbrugliava e n’auto jastemmava!
Nun sentive na voce ‘e crestiano.
Tre ffattucchiare, attuomo a na pignata,
vullevano serpiente e lacertune,
scunnettianno. N’auta, speretata,
cu nu gliuommero nnanze, chino ‘e spille,
nguacchiato ‘e sango ‘e quatto scurpiune,
scungiurava, sceppannose ‘e capille.
VI
Appriesso: uno, pareva nu signore,
cu nu brillante ‘o rito e ‘a caramella,
e c’ ‘o tubbo nu poco a quarant’ore,
se cianciava cu na piccerella.
Chisto... venneva. Era nu vennetore...
Era ‘o basista... E chesta bammenella
nun era certo na nenna d’annore,
o mmaretata o vérula o zetella.
Tutt’ ‘e dduie s’ ‘a fumavano. E vicino,
na streca, nera comm’a nu tezzone,
deva nu vaso a nu peretto ‘e vino,
e appriesso a chesta, n’ommo, ca mparava,
cu nu bastone mmano, a nu guaglione,
menacciannolo, comme s’arrubbava.
245
VII
Sta ggente ‘e mala vita, sta mappata,
sti cchiorme ‘e malandrine, ogne matina,
pe quant’erano ll’ore d’ ‘a jurnata,
facevano ‘e spavare... ‘A crema fina!
Che nne sapive ca dint’ ‘a nuttata
na femmena era peggio ‘e na mappina,
e si curreva ‘o juorno p’ ‘a campata
‘a notte s’ ‘a passava int’ ‘a cantina?...
Che nne sapive ca na fattucchiara
ca se jeva arrubbanno ‘e ccriature,
‘o juorno, ll'arta soia er’ ‘a spavara?
Penzave tu ca nu faticatore
t’appustiava ‘a notte rint’ ‘o scure
e te mpezzava nu curtiello ‘ncore?...
VIII
Mo’ nun c’è nniente cchiù. S’è ribbazzato
da tanto tiempo chillo brutto androne...
A chesto ognuno cchiù nun ha penzato
e so’ squagliate tutt’ ‘e ‘mpressione.
Nun se ne parla cchiù. Se n’è scurdato
ognuno ‘e chisti fatte; stu mammone
c’ ‘a notte asceva... sarrà scapezzato...
Se songo spierze, e hanno fatto buone!
Mo’ nce sta ‘a Strata Nova. E llà vicino
nce pass’ ‘o trammo, nce hanno fravecato,
e scorre pure ll’acqua d’ ‘o Serino..:
Quacche spavaro, sotta sott’ ‘e mmura,
fatica ancora ‘e renza a lu ffilato...
Ma cchiù a nisciuno lle pò fa’ paura!
'A MUGLIERA 'E MASANIELLO
(di Ferdinando Russo)
So' turnate li Spagnuole,
è fernuta 'a zezzenella;
comme chiagneno 'e ffigliole
fora 'a via d' 'a Marenella!
'A Riggina 'e ll'otto juorne
s'è arredotta a ffa' 'a vaiassa;
so turnate li taluorne,
'ncopp' 'e frutte torna 'a tassa!
Chella vesta, tuttaquanta
246
d'oro e argiento arricamata,
ll'ha cagnata sta Rignanta
cu na vesta spetacciata.
'A curona 'e filigrana
mo ched'è? Curona 'e spine!
'E zecchine d' 'a cullana
mo nun songo cchiù zecchine!
Li Spagnuole so' turnate
chiù guappune e preputiente
e mo' a chiammano, 'e suldate,
a Riggina d' 'e pezziente!
E lle danno 'a vuttatella,
e lle diceno' a parola,
e lle tirano 'a vunnella...
Essa chiagne, sola sola.
Pane niro e chianto amaro,
chianto amaro e pane niro
vanno a ccocchia e fanno 'o paro
comm' 'e muonece a Retiro.
Da Palazzo essa è passata
dint' 'o Bbuorgo e venne ammore;
tene 'a mala annummenata,
ma nu schianto mmiez' 'o core!
Dint' 'o vascio d' 'a scasata
mo nce passa o riggimento;
'a furtuna ll'ha lassata
e le scioscia malu viento.
Se facette accussì lota,
morta 'e famma e de fraggiello,
chella llà ch'era na vota
'a mugliera 'e Masaniello!
‘O BASISTA
(di Ferdinando Russo)
I
— ‘A casa è cinco stanze e na cucina;
na vecchia sorda e na figlia malata.
‘O marito è partuto stammatina
e torna viernarì, dint’ ‘a nuttata.
Cosa ‘e stanotte. Chiave masculina,
nu paletto e na corda ‘nzapunata.
È cascia ‘e fierro, ma... na cascettina,
quase na meza canna avvantaggiata.
— E... pe trasì? s’ha da scassà ‘o purtone?
— Manco pe suonno... Chillo è primmo piano:
nu capo ‘e funa, e staie dint’ ‘o barcone.
247
Io faccio ‘o palo; vuie saglite ‘n tre
e quanno ve sentite ‘o butto mmano,
ve ne scennite... e date ‘o tierzo a me.
II
— E... sta casa ddò sta? — Gioia d’ ‘o zio!
Che nce abbisogna ‘e fa sapé sti fatte?
V’ ‘o ddico a vuie, e po’? Me ne scord’io...
Vuie m’ ‘ita di’ si ve cummène ‘o patte!
Si ve cummène, allora, a nomm’ ‘e Dio,
quann’è stanotte nce ne jammo ‘n quatte;
vuie ve facite ‘o vvuosto, i’ faccio ‘o mmio,
e quann’è ddoppo stammo para-patte...
Nce simmo ‘ntise? Aspetto, ‘mpunto ‘e nnove,
mmuccanno ‘o Vico Foglie abbascio ‘e Mprese.
Facite ‘o sisco d’ ‘a Nenna ca chiove...
Si passasse nu runzo ca va a caccia,
embè, ne parlarrammo a n’ato mese!
Ve dongo ‘o santo cu ‘a fronna ‘e vurraccia!
III
Accussì faticavano. Se jeva,
se scassava na porta e s’arrubbava...
‘A preta se smuntava e se venneva,
mentre ll’oro e ll’argiento se squagliava.
Don Gennaro ‘o basista me pareva
nu signore ‘e carrozza: e cummannava.
A juorno fatto, po’, se travesteva
e mmiezo a’ meglia gente se mmiscava.
Jeva ‘o triato, jeva a’ passiata,
e, ‘mprestanno denaro a tanto ‘o mese,
s’era fatto na bona annummenata.
‘O quartiere diceva: — È bona gente!
‘A mugliera s’ ‘a fa cu nu marchese,
ma isso... nun se vede e nun se sente!
IV
Appena se mettevano ‘e Ssi-loca,
‘o vedive ‘e girà tutt’ ‘e ghiurnate.
Aiuta ‘a varca! Voca fore... voca...
Ne scenneva e saglieva gradiate!
Addimannava a’ cammarera, a’ coca:
— Fatemi grazia, perché ve ne andate?
Il signore che fa? La paga è poca?
Nella stagione, in dove villeggiate?
248
Se fermava accussì, stanza pe stanza;
apprezzava, guardava, pruggettava,
e po’ purtava ‘a base int’ ‘a paranza...
Ma si puteva ammentà nu ‘mpapuocchio,
pe’ stunà ‘a gente ca ll’accumpagnava,
s’arrubbava na cosa a uocchio a uocchio...
V
Dint’ ‘a paranza era male vuluto,
pecché teneva cchiù ‘e na malatia...
Don Peppe ‘o russo e Ciccillo ‘o mussuto
‘o trattavano ‘a sbirro ‘e Pulezzia.
De cchiù ‘e n’affare s’aveva vennuto
‘a meglia rrobba pe tutt’auta via;
si sparteva isso, s’era già scigliuto
‘e meglie frutte ‘e dint’ ‘a massaria.
— Vene, cumanna: «Puorte ‘o mazzo ‘e chiave,
fa’ ampresso, miette ‘o cuorio a pesone. . . ».
Neh, ma pecché?... pe na magnata ‘e fave!
Diceva ‘o Zuoppo: — Ma na vota ‘e chesta,
quant’è vera ‘a Marina d’ ‘e llimone,
nun so’ cchiù io, si nun lle faccio ‘a festa!
VI
Na notta, era ‘a nuttata d’ ‘a spartenza
‘e ll’affare d’ ‘a vecchia e d’ ‘a malata,
dint’ ‘a cantina ‘e Pavuluccio ‘a Renza,
addò ‘a paranza s’era arreparata;
Totonno ‘o Zuoppo, cu ‘a voce abbrucata,
ascette a di’ ch’era na preputenza!
Don Gennarino s’aveva ammuccata
tutta ‘a fatica, a nnomme ‘e ll’ubberienza!
—Tu vuo’ fa’ sempe carte! Io me sto zitto;
chill’auto ammòla ca nun pò parlà;
chill’auto s’è addurmuto p’ ‘o dderitto...
E... pe nce fa’ capì: che s’ha da fa’?
Nuie t’ ‘a scarfammo, sta zuppa ‘e zuffritto,
e tu... t’ ‘a magne sulo, don Gennà?!
VII
— Embè... m’ ‘a magno... pecché me piace
e pecché accussì crero e accussì voglio!
Si nun te sona e nun te fai capace,
nun c’è che fa’! Truove nu brutto scuoglio!
249
— E... a bbuonicunte, cu na santa pace,
nuie fatìcammo e tu... faie ‘o mattuoglio?
E na bella aunestà! Vera e verace!
Nce puorte ‘a lampa e refunnimmo ll’uoglio!
‘A verità, chest’è na nova ausanza!
Ma... chi se joca ‘a pella, cumparié,
rutto pe’ rutto, s’ha da menà nnanza!
Iesce ccà fora!... ... ‘O ssa’! Parlo cu tte!...
E susènnose ‘a tavula, ‘n paranza,
s’ ‘o mettètteno mmiezo tutt’ ‘e ttre.
VIII
Don Gennaro penzava: « E che vo’ di’?
Stanno mbriache, o chesto overo è stato?
Uno che parla a mme, parla accussì?
Ma... sto durmenno, o pure sto scetato? »
E se mettette a ridere: — Gnorsì!
Capisco ca ve site amariggiato,
ma... che vulite fa’! ... Putimmo ascì!
E... nu curtiello... v’ ‘o site purtato?
Pecché, guardate: pe chello che sia,
me premmettete n’osservazione?
Tre contra a uno, nun è guapparia!
Dint’ ‘a cantina, sìveve tre spogne;
ma mo’, v’ ‘o ddico c’ ‘a cuscienza mia,
vuie, lloco rnmiezo... site tre carogne!
IX
Nun fuie parola ditta. ‘A reto ‘o muro
ascetteno Sciascillo e ‘o Sapunaro,
Tore Barretta, Pascale Ammaturo,
Peppino ‘o ‘Nzisto e ‘o figlio d’ ‘o Craparo.
Dint’ ‘o stratone nce faceva ascuro
pecché mancava ‘a luna e ‘o lampiunaro;
e tuttuquante stévano ‘o ssicuro
pe ghiucà sta jucata a paro e sparo.
‘A primma botta nce ‘a menaie ‘o Russo,
da ‘o lato manco, cu nu taglia-pane,
e lle spaccaie ‘o naso anfin’ ‘o musso.
Po’, dopp’a isso, venetteno ll’ate,
e t’ ‘o lassaino llà, comm’a nu cane.
Pareva nu setaccio ‘e curtellate.
250
X
Erano ‘e ttre d’ ‘a notte. Pe Furia
s’accustava na rocchia ‘e cantature.
Iévano sott’ ‘o vraccio, mmiezo ‘a via,
comm’ a chi se diverte e sta sicure.
Cantavano a ffigliole, ‘ncumpagnia,
e parevano ‘e primme prufessure!
Tore Barretta deva ll’armunia,
scetanno ‘e stese ‘a rint’ ‘e viche ascure...
Nnanz’ ‘a Caserma de San Carlo ‘Arena,
‘o Russo se fermaie scampanianne:
— Guagliù! V’arraccumanno! ‘A stesa chiena!
E ‘ntunaìe accussì: Fronn’ ‘e limooone!
L’è rummaso annuzzato ‘o muorzo ‘nganne!...
E tuttuquante appriesso: — A stu guagliooone!
BELLI TIEMPE....
(di Ferdinando Russo)
Quann'ero nu guaglione 'e mala vita,
tenevo ogni puntone 'a nnamurata:
stevo sempe mbriaco d'acquavita
e cammenavo 'a notte p''a campata.
Tenevo 'o capo nomme: Calamita!
Ogne guardata storta, na zumpata!
'A pulezzia pe' mme jettava 'acita!
Uh quanta vote ll'aggio ntussecata!
Na notte, 'int''o Cerriglio, l'ambulanza,
truvannome mbriaco, 'int''a cantina,
m'afferraie comm''o piso d''a valanza.
Stette nu mese dinto San Francisco,
ma pe mme nce penzava 'a Surrentina:
sempe 'o tabacco, 'a carne e 'o ppane frisco!
'A NAPULITANELLA
(di Ferdinando Russo)
Avite visto maie duj’ uocchie nire
cchiù gruosse e avvellutate ‘e chisti ccà?…
E sta faccella pe ttirà suspire,
l’avite vista male, ‘a verità?…
A chi aspetta? A chi penza, sta nennella,
e dint’’o core che nce tenarrà?…
251
Comme se chiamma? ‘A Napulitanella!
E ‘a gente nce se perde, a sbarià!
CARMENELLA
(di Ferdinando Russo)
Chill’ uocchie nire ‘e Carmenella mia
te nchiuvavano ‘a gente a ciente passe!
E chella vocca: era na frenesia!
C’ addore e che sapore d’ ananasse!
Io mo vulesse ca s’ allicurdasse
quann’’a ncuntraie arreto a Vecaria!
Vurria vedé si se ne ridarria
Comm’ a tanno, e si ancora arrepassasse!
E si tanno ‘a sparaie, ma n’’a cugliette,
e m’ arrestaieno mpont’’o vecariello
pe’ causa ch’ ero ancora nu guaglione,
mo pe’ sfreggio, pe’ sfizzio e pe’ dispiette
m’’a guardasse cu ll’ uocchie a zennariello
e lle facesse ll’ atto c’’o bastone
‘A MATENATA
(di Ferdinando Russo)
T’ aggia cantà na bella « matenata »
lucente ‘e sole e mprufumata ‘e sciure,
sentimentale, doce e appassiunata,
e voglio essere ‘o Rre d’ ‘e cantature.
E tu, cu l’ uocchie ancora chine ‘e suonne,
te suse e caccie ‘a capa pe’ vedé...
E abbaglie ‘o sole cu sti trezze jonne,
comme 1’ ammore tuio m’ abbaglia a me!
‘A VILLANELLA
(di Ferdinando Russo)
T’ aggia cantà na bella villanella
e si accummencio te ne canto mille!
E p’ ogneruna sceglio ‘a parulella,
e ciento vase tutte a pezzechille.
Nce metto ‘e meglie ragge d’ ogne stella,
comm’ a sti trezze ca me fai vedé,
e ciento stese ‘e na canzona bella,
comm’ ‘e scrivo semp’ io, sulo pe’ tte!
L’ ANGIULILLO
(di Ferdinando Russo)
252
Mmiezo a lu mare nce sta na varchetta,
e n’ angiulillo tene frezze assai!
E quanno piglia ‘a mira e te saetta,
può sta’ sicura ca nun sbaglia mai.
Chisto angiulillo ca se chiamma Ammore
segna dint’ a nu libbro tutt’ ‘e core;
quanno ‘e vvò turmentà s’ avota ntunno,
e mena frezze attuorno, a tutt’ ‘o munno.
‘O LIBBRO D’ ORO
(di Ferdinando Russo)
Mmiezo a lu mare nc’ è nu libbro d’ oro,
e tre nutare scrivono a tre parte:
uno se segna quanno nasce Ammore,
n’ ato se segna quanno se ne parte;
1’ ato se segna ‘o cunto d’ ‘e ccatene
ca ncatenano ‘e core dint’ ‘e ppene;
e doppo arriva ‘o Capo d’ ‘e nutare
pe’ mettere ‘o siggillo a ‘e mmorze amare.
‘O MARTIELLO
(di Ferdinando Russo)
Si martiello vuie site, ammore mio,
io songo chiuovo, e comm’ a chiuovo traso.
E cchiù sbattite forte, e cchiù tras’ io,
faccio pertose; e cchiù ncasato, ncaso!
Sbattite sempe! Io traso, a nonmm’ ‘e Ddio!
Sbattite, ca poc’ ato nc’ è rummaso!
Forte! Cchiù forte! N’ ata buttarella!
Nun ve stancate mai, cu sta manella
‘O TRADIMENTO
(di Ferdinando Russo)
Si’ janca comm’ ‘a carta; e che m’ è fatto?
M’ arrai traduto e arruvinato ‘ntutto!
D’ ‘o tradimento niro si’ ‘o ritratto;
si’ bella ‘e faccia e tiene ‘o core brutto.
Si’ bella ‘e faccia, ma si’ malamente,
te guarda ‘o core e cchiù se ne resente.
Si’ bella ‘e faccia, ma si’ brutta ‘e core!
Brutta addeventa chi tradesce Ammore!
‘A FATTURA
(di Ferdinando Russo)
253
M' fatto na fattura int’ a na noce,
e nun me movo ccbiù: stongo attaccato.
E vaco p’ alluccà, me manca ‘a voce,
‘vaco pe’ m’ addurmì, resto scetato.
È vierno, cade ‘a neve e ‘o core coce;
è state, scotta ‘o sole e sto gelato!
M’ fatto, sta fattura doce doce...
Assassenella, e che m’ è cumbinato!
M’ fatto na fattura int’ a na mela,
m'è’ è spurtusato ‘o core c’ ‘a vriala:
songo arredutto comm’ a na cannela,
nun tengo ‘a forza de saglì ‘sta scala!
Nun tengo ‘a forza ‘e fa’ nu passo sulo,
m’ arruvinato figliulo figliulo...
E mammema n’ è morta p’ ‘o delore,
streca malegna, nfama e senza core!
‘A FUNTANELLA AMARA
(di Ferdinando Russo)
Me so’ fermato nnanz’ a na funtana
ca porta scritto ca sana ogne ammore.
Aggio vìppeto, e 1’ acqua nun me sana!
M’ ha miso n’ ata pena dint’ ‘o core!
E tengo dint’ ‘o core n’ ata pena
pecché chest’ acqua è fango e m’ avvelena;
e mo, tutto pe’ causa ‘e na mpesella,
scorre dall’ uocchie miei na funtanella...
Funtana, funtanella d’ acqua amara,
acqua nun è, so’ lacreme d’ ammore,
dice ‘a canzona antica. E ‘a voce è chiara
comm’ ‘a sincerità dint’ a stu core.
Ma ‘o core tuio n’ è mai stato sincero,
comme busciardo fuie pure ‘o penziero!
Maro a chi s’ annammora e po’ 1’ attocca
‘e suspirà p’ ‘e cchiacchiere ‘e na vocca!
Vocca busciarda, cu stu pizzo a riso
ntuòsseche ‘o core quanno dai nu vaso!
E si pe’ scagno jisse ‘n Paraviso
tu ngannarrisse pure a San Tummaso!
E si pe’ scagno dint’ ‘o Nfierno jisse
pure ‘o Demmonio te cumbinarrisse,
pecché quanno nasciste, oi bella mia,
stive mpastata nzieme a na buscia!
‘A STRECA NERA
(di Ferdinando Russo)
254
Mmiez’ a lu mare nc’ è na streca nera
e dint’ a nu pignato fa fatture.
Ncopp’ a na scopa, quanno scenne ‘a sera,
vola pe ll’ aria e sémmena sventure.
Pe’ chestò, ncopp’ ‘o munno annegrecate,
nce stanno tanta core sventurate,
e pe’ chesto nce stanno ‘e chiante amare
ca sanno mmocca comm’ all’ acqua ‘e mare.
‘O NCIARMATORE
(di Ferdinando Russo)
Mmiezo a lu mare nc’ è nu nciarmatore
c’ arravoglia matasse ‘e filo niro.
Ogne filo che spezza è nu delore,
ogne nudeco ‘e filo è nu suspiro.
E mbroglia e sbroglia, e muòvete ca vai,
ogne matassa cientumilia guai;
e quann’Ammore nun è cchiù sincero
se mbrògliano accussì, core e penziero.
‘E CCASARELLE
(di Ferdinando Russo)
Sti ccasarelle noste fanno ‘ammore,
1’ una ‘e rimpetto all’ ata, e tutte janche.
E dint’ ‘a casa toia nce sta nu core,
e dint’ ‘a casa mia dui uocchie stanche.
E stanche so’ ‘e viglià, bella Riggina,
da che tramonta ‘o sole a la matina;
stanche, ca nun se nchiudono cchiù mai,
pecché, bella, de te m’ annammurai!
M’ annammurai pecché te stive zitta,
e ricamave sola a la fenesta.
Tenive na faccella afflitta afflitta,
e ‘o scialletiello niro ‘a copp’ ‘a vesta.
Io, comm’ a nu pittore quanno pitta,
te pittai dint’ all’ anema, e me resta
chella faccella eternamente scritta,
cunturnata ‘e na nuvola celesta...
Sti ccasarelle noste fanno ‘ammore,
ma, core mio, fanno n’ ammore tristo!
Tu nun me guarde. Che te dice ‘o core?
Io nun te guardo ‘a quanno t’ aggio visto...
Eppure saccio ca tu me vuo’ bene,
pecché na vota... ‘O ppozzo cunfessà?
Aizaste ll’ uocchie, e me passaino ‘e ppene...
255
Ah, comme guarde! Comme sai guardà!
‘A SCUPPETELLA D’ORO
(di Ferdinando Russo)
Sempe ca n’ ata vota me ‘nnammoro,
e v’ ‘o ddico cu ‘a risa e cu ‘a pazzia,
me voglio fa’ na scuppettella d’ oro
pe’ tirà sempe nfronte a nenna mia.
E tanto ‘a tiro nfronte, e tanto faccio,
anfino a quanno nun me cade mbraccio,
anfino a quanno nun me dice: - Aiuto!
È stato ‘Ammore tuio ca m’ ha feruto!
‘A PISTULETTA ‘ARGIENTO
(di Ferdinando Russo)
Sempe ca n’ ata vota me ncuieto,
me voglio fa na pistuletta ‘argiento,
vaco addu nenna e dico: - Fatte arreto!
Tu m’ è arrubbato ‘o suonno e ‘o sentimento!
Tu m’ è arrubbato ‘o sciore d’ ‘a saluta,
e st’ anema, pe’ te, nce s’ è perduta!
E m’ è arrubbato ‘o suono d’ ‘e pparole,
e m’ è arrubbato ‘a dint’ all’ uocchie ‘o sole!
‘A SPATA TUMMASCHINA
(di Ferdinando Russo)
M’ aggia abbuscà na spata tummaschina
comm’ a chella chiammata Turlindana;
na bella spata guappa e palatina,
già maniata da na bella mana!
Le voglio fa’ caccià na ponta fina,
ca spertusasse na muntagna sana,
accussì, sulo cu na mano stesa,
io spertusasse ‘o core a chella mpesa!
‘A RIGGINA GIUVANNA
(di Ferdinando Russo)
E vui me purtarrate appiso ‘nganna,
e v’ ‘o ddico cu tutt’ ‘e sentimente!
E me parite ‘a Riggina Giuvanna
ca teneva ll’ amante a ciente a ciente!
Cagnava amante comm’ a li ccammise,
n’ ommo felice e ciente muorte accise,
256
pecché ‘o ffaceva pe’ nce se spassà,
pe’ nu carizzo ciento nfamità!
Che ne facite ‘e tutte sti bellezze
si ‘e jiate dispenzanno a dritta e a manca?
Semmenate mmasciate e gentilezze,
puzzuliate comm’ a na pullanca;
‘e rrezze voste tuttequante a mmare!
‘O viento npoppa, e po’ piscà chi vò!
Ma quanno so’ arrivate ‘e tiempe amare,
menàte ‘a rezza, e diceno ca no...
‘A MALUPINA
(di Ferdinando Russo)
Vui site na malegna malupina
ca nun tene nu core, ma na spogna,
e assorpa da la sera a la matina
senza sapé pecché: senza vriogna!
Femmene nfame nce ne stanno assai,
ma comm’ a vui nun aggio viste mai.
E mai nun n’ aggio viste a munno mio!
V’ ‘o pozza perdunà sultanto Ddio!
‘A MAGLIA ‘E MIEZO
(di Ferdinando Russo)
Chisto ca t’ è scigliuto, oi bella mia,
nun tene ntenzione, e te fa ‘o zezo;
ogne parola azzecca na buscia,
e cerca ‘e se n’ ascì p’ ‘a maglia ‘e miezo.
Tu t’ ‘o ccride e te mmucche tutte cosa,
e già te vide cu ‘a curona ‘e sposa.
Te pòzzano venì tutt’ ‘e ffurtune!
Me dai na voce quann’ esceno ‘e pprune!
Chisto è nu sperciasepe canzaniello,
zompa da ccà e da llà cagnanno frasca.
A chi prumette ‘a terra, a chi ‘o castiello,
a chi stregne ‘o vurzillo e a chi ll’ allasca.
Ma quanno vai a cernere ‘a farina,
1’ ha cernuta già isso: ‘a fa matina!
E, dicenno ‘e parlà c’ ‘o parrucchiano,
te lassa cu na vranca ‘e mosche ‘mmano!
257
EDUARDO DE FILIPPO
(1900 - 1984)
'O RRAÙ
(di Eduardo De Filippo)
'O rraù ca me piace a me
m' 'o ffaceva sulo mammà.
A che m'aggio spusato a te,
ne parlammo pè ne parlà.
Io nun songo difficultuso;
ma luvàmmel' 'a miezo st'uso.
Sì, va buono: cumme vuò tu.
Mò ce avèssem' appiccecà?
Tu che dice? chest'è rraù?
E io m' 'o magno pè m' 'o mangià…
M' 'a faje dicere na parola?…
Chesta è carne c' 'a pummarola.
E TRASUTA!
(di Eduardo De Filippo)
E' trasuta e s'è stennuta
ncopp' 'o fierro d' 'a ringhiera
d' 'o balcone;
e c' 'o naso nfacci' 'e llastre
po' c' 'a fronte
e po' c' 'a faccia
se smerzava
se girava
s'avutava 'a ccà e 'a llà
pe' da' n'uocchio dint' 'a casa.
Ll'aggio vista,
aggio araputo:
"Finalmente si' turnata!
Trase, trase! "
Essa è trasuta.
S'è menata
longa longa p' 'e riggiole,
s'è mpezzata
sott' 'e pporte
'e ll`ati stanze,
senghe senghe s'è mpezzata.
Che t'ha fatto nfacci"e mure,
che friscura c' 'a purtato
tuorno tuorno
for' 'a loggia
mmiez' 'e ppiante!
A migliare
258
ll'uocchie 'e luce
'a miez' 'e ffronne
se menaveno pe' terra.
Nun er' essa?
No? E chi era?
Nun er' essa...
E che, so' scemo?
Io me sento n'atu ttanto
quanno trase primmavera!
QUANTA SCIURE!
(di Eduardo De Filippo)
Quanta sciure mmiez' 'a via,
quanta sciure!
Guarda ncopp' 'e marciappiede:
quanta sciure!
So' schiuppate all'intrasatta
chiste sciure:
aspettavan' 'o momento pe' schiuppà.
E ne spontan' a migliare...
un'è bionda, n'ata è nnera,
n'at'è rrossa... E sient'addore,
ch'è l'addor' 'e giuventú!
Stienn' 'a mano mmiez' 'a strada,
stienn' 'a mano!
JAMMO GUAGLIUNE!
(di Eduardo De Filippo)
Jammo, guagliune, ‘a farsa è accuminciata.
Facimmoce stu solito taluorno.
‘O pateterno ‘a luce l’ha appicciata:
vuttamm’ ‘e mmane, ch’è schiarato juorno!
Pure si è sciacquariello, nun fa niente,
nu surzo te mantene fino a sera.
‘O senzo d’ ‘o ccafè l’agguste, ‘o siente,
quanno t’ ‘o zuche nfacci’ ‘a cafettera.
S’arapeno casciune e terature,
strillanno ‘int' ‘e ccerniere scatenate.
Zerreano ‘e pporte e’ mille stipammure,
‘e tutt’ ‘e ccefuniere scianchinate.
Quanta cammise vecchie e felliate;
che nzalata mmiscata ‘e buttuncielle...
Quanta cazune e giacche arrevutate,
ncopp’ ‘a na folla ‘e mpigne e guardiuncelle.
259
E ll’aria ca mantene stu paese,
chell’aria ‘e mare ca te da sustanza,
e nun te fa penzà e’ ‘a fin’ ‘o mese
vene chillo ca cerca, pecché avanza.
Che vulimmo magnà? — Mò t’ ‘o dich’io.
Leval’a miezo chistu: « Che vulimmo! »
«Voglio sta’ for’ ‘a porta. A nomm’ ‘e Dio,
a Napule se dice: « Che putimmo ».
E Donn ‘Amalia Coppola se mpizza
dint’ ‘addo pezzaiuolo: — So’ vullente ! ...
— E se porta, ‘ncartata, meza pizza
pecché se mette scuorno, nnanz’ ‘a ggente.
Del Giudice Pasquale, o’ cancelliere,
mbruscina na fiaschella ncopp’ ‘o ppane..
— Io solo questo mangio con piacere.
E me sustengo ‘a mo fin’a dimane. —
Jammo, guagliune, ‘a farsa è accuminciata.
Facimmoce ‘stu solito taluorno.
‘O pateterno a’ luce l’ha appicciata:
vuttamm’ ‘e mmane, ch’è schiarato juorno!
Menammoce p’ ‘e strate... è bello Napule!
Che fa ca truov’ ‘e ffosse mmiez’ a’ via,
e ca si cammenanno truov’ ‘e vasule,
comm’ ‘e rriggiol’ ‘e dint’ ‘a casa mia!
'A GENTE
(di Eduardo De Filippo)
'A ggente ca me vede mmiez' 'a via
me guarda nfaccia e ride. Ride e passa.
Le vene ammente na cummedia mia,
se ricorda ch'è comica, e se spassa.
Redite pè cient'anne! Sulamente,
v' 'o vvoglio dì pè scrupolo 'e cuscienza:
io scrivo 'e fatte comiche d' 'a ggente...
E a ridere, truvate cunvenienza?
...Nun credo
PENZIERE MIEJE...
(di Eduardo De Filippo)
Penziere mieje, levàteve sti panne,
stracciàtev' 'a cammisa, e ascite annuro.
260
Si nun tenite n'abito sicuro,
tanta vestite che n'avit' 'a fa?
Menàteve spugliate mmiez' 'a via,
e si facite folla, cammenate.
Si sentite strillà, nun ve fermate:
nu penziero spugliato 'a folla fa.
Currite ncopp' 'a cimma 'e na muntagna,
e quanno 'e piede se sò cunzumate:
un'ànema e curaggio, e ve menate...
nzerrano ll'uocchie, primm' 'e ve menà!
Ca ve trovano annuro? Nun fa niente.
Ce sta sempe nu tizio canusciuto,
ca nun 'o ddice... ca rimmane muto...
e ca ve veste, primm' 'e v'atterrà.
‘A GATTA D’ ‘O PALAZZO
(di Eduardo De Filippo)
Trase p’ ‘a porta,
pe’ nu fenestiello,
pe’ na fenesta, si t’ ‘a scuorde aperta...
Quanno meno t’ ‘aspiette.
Pe’ copp’ ‘e titte,
da na loggia a n’ata,
se ruciuléa pe’ dint’ ‘a cemmenera.
E manco te n’adduone
quann’è trasuta:
pe’ copp’ ‘o curnicione
plòffete!, int’ ‘o balcone,
e fa culazione
dint’ ‘a cucina toja.
È ‘a gatta d’ ‘o palazzo.
Padrone nun ne tene.
Nunn’è c’ ‘a vonno male,
ma essa ‘o ssape.
che manc’ ‘a vonno bene.
Te guarda cu dduje uocchie speretate:
lésa.
N’ha avute scarpe appriesso e ssecutate.
È mariola!
Ma ‘a povera bestiella, c’adda fa?
È mariola pecché vò mangià.
È mariola...
Chest’ ‘o ddice ‘a ggente;
261
ma i’ nun ce credo, pecché, tiene mente:
tu lasse int’ ‘a cucina, che saccio...
nu saciccio.
Làsselo arravugliato
dint’ ‘a na bella carta ‘e mille lire.
Tuorne ‘a matina:
‘a mille lire ‘a truove, che te crire?
Nzevata. Ma sta llà
262
LORENZO DEL BOCA
INDIETRO SAVOIA !
STORIA CONTROCORRENTE DEL RISORGIMENTO
EDIZIONI PIEMME - 2003
263
INTRODUZIONE
CHIAMARE UN LADRO PER RUBARE L'ITALIA
«Chiamiamo il ladro... solo Carlo Alberto può mettere mano in questo affare!» Anche se appariva
sfrontato - e per certi versi insultante - Massimo d'Azeglio diede proprio questo consiglio ai patrioti
torinesi che non sapevano come fare per aiutare i colleghi di Milano, insorti contro gli austriaci e in
guerra da cinque giorni. Occorreva rivolgersi a quel furfante del re del Piemonte che tutti cercavano
di scansare - tanto poco lo stimavano - ma che, in quella occasione e per ragioni assai lontane dalle
loro, poteva riuscire utile al progetto di chi sognava un'Italia libera e indipendente.
Massimo d'Azeglio era bravino in tutto senza riuscire a eccellere per davvero in qualcosa: pittore,
poeta, tragediografo, politico, ammiratore di gambe delle ballerine. Si trascinava da sempre una
crisi depressiva che, allora, non era una malattia catalogata nelle discipline mediche, dunque
inesistente, e perciò incurabile. Chi ce l'aveva ugualmente, però, si ritrovava con un carattere che,
incline al pessimismo, sfociava facilmente nella melanconia.
Nel suo caso gli faceva assumere un atteggiamento annoiato: tanto da renderlo apatico e, quasi,
indifferente a quello che gli capitava intorno. Perciò assisteva al dipanarsi delle polemiche
letterarie, contribuiva al dibattito parlamentare, partecipava - per certi versi, da protagonista - a
costruire gli scenari di un futuro che non immaginava lontanissimo, ma lo faceva senza entusiasmo.
Anzi: con quell'aristocratico distacco che gli impediva di inorgoglirsi oltre misura quando veniva
nominato Presidente del Consiglio e lo lasciava abbastanza incurante quando lo trombavano senza
che fosse responsabile di disastri ministeriali.
Come uno spettatore invitato ad assistere a una recita teatrale che, trovando lo spettacolo vagamente
inconcludente, un po' segue la trama e un po' si lascia distrarre. E, tuttavia, almeno un vantaggio
c'era: i suoi giudizi, proprio perché disinteressati, non erano mai avari di schiettezza.
Dunque, alla congrega di carbonari che, dopo anni di riunioni velleitarie, si trovavano alle prese con
un problema concreto, motivò la sua proposta di bussare al portone della reggia del Carignano: «Se
invitate un ladro a essere un galantuomo, e che ve lo prometta, potrete dubitare che mantenga. Ma
invitare un ladro a rubare, e aver paura che vi manchi di parola, non ne vedo il perché».
Chi voleva «fare l'Italia» - e, per la verità, in quel momento, si trattava soltanto di mettersi in marcia
verso quell'obiettivo - non poteva pretendere di controllare la carta d'identità degli ideali. Al
contrario: più che le rigorose virtù patriottiche, dava maggiori garanzie la spregiudicatezza di un
lestofante che - sufficientemente lontano da sentimentalismi e romanticherie - si preoccupava del
proprio tornaconto, secondo la logica del «cosa costa e quanto rende».
Cominciarono a rubare con la scusa dell'unità d'Italia. E questioni di moneta - a volte sporche,
sempre imbarazzanti -accompagnano, passo a passo, le vicende del Risorgimento. Come se sotto il
garrire delle bandiere tricolori che dovevano sventolare nel cielo dei simboli fosse inevitabile
coltivare qualche interesse più pragmatico sul terreno dei valori. E anche dopo, naturalmente,
durante le monarchie dei Vittorio e degli Umberto e lungo la Repubblica di prima e seconda
generazione.
Le storie dell'Italia e quelle della famiglia Savoia si intrecciano e intersecano senza soluzione di
continuità. Anche quando sembrava che dovessero prendere direzioni diverse.
Con la fine della Seconda guerra mondiale, in seguito alla caduta del fascismo, all'armistizio
dell'otto settembre (1943), al cambio delle alleanze, al conffitto fratricida fra chi aveva voluto Salò
e chi aveva preferito la Resistenza, Vittorio Emanuele III scelse di abdicare, ma il figlio Umberto II
- «il re di maggio» - riuscì a rimanere al suo posto un mese soltanto. Con un referendum gli italiani
decisero di licenziare la monarchia e di affidarsi a un sistema di governo repubblicano. Nella
Costituzione una norma - definita «transitoria» - decretò che i discendenti maschi (e, quindi,
teoricamente, i pretendenti al trono) non potessero più entrare in Italia. In pratica si trattava di due
persone: il figlio di Umberto II, un altro Vittorio Emanuele che avrebbe avuto l'ambizione di
considerarsi IV e il nipote Emanuele Filiberto. Dunque, un taglio netto? Non esattamente. Perché
periodicamente - seguendo un ciclo quasi preordinato - la questione è tornata a galla, riaprendo ogni
volta problemi di legittimità, di opportunità e di buon senso. Argomenti giuridici, ma anche
264
suggestioni determinate dalla simpatia e - più diffusamente - dall'antipatia.
Si era creata la strana contraddizione di una Repubblica che - per legge - punisce i colpevoli o i
supposti colpevoli col carcere ma che, in questa circostanza, si è trovata a difendere l'istituto
dell'esilio del quale non esiste traccia nei suoi ordinamenti. Al contrario la Monarchia ha
combattuto - compatta e risoluta - per rimuovere un principio che, invece, si configura come
elemento fondamentale della sua storia e, se vogliamo, ne rappresenta anche l'aspetto più nobile con
quel senso di sacrificio e di espiazione che si porta dietro.
Beninteso. Una norma destinata a chiudere le frontiere a un paio di persone - soprattutto da quando
le frontiere, inghiottite dalla comunità europea, non ci sono più - appare piuttosto incivile. Forse,
proprio per questo, con un barlume di lungimiranza, il legislatore pretese di circoscrivere il divieto
a uno spazio temporale limitato e, quindi, immaginò una disposizione «transitoria». Ma poiché - in
Italia, almeno - sembra che non ci sia nulla più definitivo del provvisorio, dopo sessant'anni (scarsi)
l'interdizione correva il rischio di diventare perpetua, violando le esplicite intenzioni dei padri della
Carta Costituzionale.
Quando il provvedimento venne adottato, nel 1946, la società esibiva caratteri ampiamente
maschilisti. Ma col tempo un divieto limitato agli eredi maschi ha acquisito una configurazione
abbondantemente discriminatoria. Gli uomini non potevano mettere piede in Italia evidentemente
perché ritenuti in grado di assumere iniziative politiche e, quindi, potenzialmente «pericolosi». Le
donne, invece, potevano andare e venire a piacimento perché non erano importanti, non contavano
e, dunque, non veniva riconosciuta loro alcuna capacità di incidere sull'opinione pubblica. La
commissione per le pari opportunità, intervenuta - anche duramente - per assicurare una quota
femminile in fabbrica, negli uffici e persino nelle istituzioni elettive, su quel terreno ha tollerato la
«disparità».
In realtà è, semmai, vero il contrario, perché le donne di casa Savoia hanno esibito forti personalità,
mentre gli uomini - complici le baruffe di cui sono stati protagonisti - si sono segnalati per interessi
culturali banalmente consolatori. Vittorio Emanuele, il principe, vorrebbe tornare a Napoli e
ritrovare quella culla dove aveva riposato da bambino. Emanuele Filiberto, il principino, è atteso
allo stadio delle Alpi per vedere la Juventus con il suo amico Idris.
Mentre il Parlamento stava occupandosi della «prima lettura» del provvedimento destinato ad
abrogare la disposizione che impediva loro il rientro in Italia, i Savoia stavano rimproverando le
tante persone insignite di titoli cavallereschi perché non avevano ancora pagato la quota annuale
prevista per il loro rango. E quasi contemporaneamente alla «seconda lettura» - quella definitiva di Camera e Senato, Vittorio Emanuele si è rivolto agli avvocati per trascinare in tribunale le
sorelle, responsabili - secondo lui - di essersi impossessate di una porzione di eredità della madre
che gli toccava. «La mamma - si sono difese - ha lasciato a lui le proprietà svizzere di Ginevra e il
resto, con gli arredi della casa in Messico, toccava a noi.» Non devono essere state convincenti,
perché il fratello ha insistito: «Voglio la mia parte». E Maria Gabriella, di rimando: «Resta un
bambinone, vuole questo piuttosto che quell'altro, come nelle peggiori famiglie».
Affari privati, certo, e nel contesto di diatribe anche legittime. E, tuttavia, l'attesa di un
appuntamento con la storia, dopo lotte accanite per vedersi riconosciuti i propri diritti, ha finito per
accompagnarsi a un paio di polemiche assai venali destinate a riportare gli ideali del cielo sulla
terraferma.
La vigilia del rientro dei Savoia in Italia è stata segnata da gaffe e da passaggi da elefanti in
cristalleria. Come poteva essere diversamente? Per la famiglia reale, Vittorio Emanuele è «Totò».
Lo chiamava così la regina madre Maria Josè e - come spesso accade - i nomignoli restano
appiccicati addosso sulla pelle.
Contavano i giorni, le ore e i minuti, in attesa del passaporto. «Un'emozione incontenibile», «una
felicità straordinaria», «un sogno che si avvera». Ma poi, il dieci novembre 2002, quando i Savoia,
cittadini come altri sessanta milioni di italiani, potevano muoversi come preferivano, scelsero di
restare a Ginevra. Anche l'undici, anche il dodici, anche il tredici. Tutto novembre e tutto dicembre.
Impegni regali li hanno trattenuti all'estero: il principe si era incrinato le costole al Raily dei Faraoni
e una bombalgia coronata con sovrana prognosi l'ha tenuto a letto come non è accaduto nemmeno
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per un moribondo, il principino, invece, dapprima doveva onorare un appuntamento, in Africa, dove
si svolgeva il campionato di moto d'acqua e poi aveva prenotato un Capodanno a Cuba. Noblesse
oblige: l'amatissima, attesissima, sognatissima, lontanissima Italia poteva aspettare ancora qualche
tempo.
Comparvero all'aeroporto di Ciampino, la vigilia di Natale - 23 dicembre 2002 - per una «toccata e
fuga» in Città del Vaticano, per rendere una visita privata al Papa. Vittorio Emanuele ha sentito il
cuore che si stringeva nel rivedere Roma dal finestrino dell'automobile che teneva una buona
andatura. Emanuele Filiberto non ha mai conosciuto l'Italia e ha confessato che quella «è stata una
giornata magnifica» attraverso i vetri schermati della Mercedes che continuava la sua corsa senza
sosta ha scattato alcune fotografie, come un turista.
Forse arroganza, forse vecchi rancori anti-repubblicani, forse scarsa sensibilità politica o forse
capricci sfarzosi.
Una statua del presepe di Napoli ha la faccia di Vittorio Emanuele. La faccia di Emanuele Filiberto,
invece, sta nella pubblicità dei sottaceti Saclà.
In Italia vogliono comprare una casa, per quando è previsto il ri-ritorno - «il più presto possibile» un paio di mesi più, un paio di mesi meno, ma la residenza - sembra - non si sposta da Ginevra. Le
tasse restano destinate alla Svizzera.
Finalmente, Italia mia! Appaiono più autentici i comici che hanno fatto loro il verso: quello che
continuava a intercalare «soprattutto», «prima di tutto» nella trasmissione di Simona Ventura e
Francesca Reggiani che ha proposto un'imitazione cult di Marina Doria, con accento dispettoso e
sguardi schifati.
Forse, non valeva la pena di consumare tanta scienza giuridica per una questione come quella.
E, forse, si è perduto del tempo invano perché la disposizione intendeva vietare l'ingresso in Italia ai
discendenti di casa Savoia, pretendenti al trono, quando sembra che Vittorio Emanuele non abbia
più nulla da pretendere perché viene considerato escluso dalla discendenza dinastica.
La perdita del diritto risalirebbe alla decisione di Vittorio Emanuele di sposare Marina Ricolfi
Doria, campionessa di sci acquatico, conosciuta al club nautico. Niente a che vedere né con la
famiglia dei nobili di Genova né con i borghesi di sangue d'oro «re dei biscottini». Anche il padre di
Marina cucinava dolci, ma in una fabbrichetta dell'hinterland di Ginevra: «Biscotti deliziosi, ma
biscotti». Un erede al trono non poteva fidanzarsi con una ragazza di rango troppo inferiore.
Umberto Il non concesse l'autorizzazione alle nozze e il fatto che il matrimonio sia stato
ugualmente celebrato portò come conseguenza l'automatica esclusione del disobbediente dalla linea
ereditaria.
Poteva Vittorio Emanuele accettare di essere fatto fuori? Il 15 dicembre 1969, presso il notaio
svizzero Lucien Deport depositò un documento indicato come «Decreto reale numero 1» con il
quale il figlio ha spodestato il padre, «a salvaguardia della nazione e della Dinastia». Umberto II
non c'era più e, al suo posto, esordì per auto-investitura Vittorio Emanuele IV che, senza perdere
tempo, firmò un secondo provvedimento per nominare la moglie Marina Ricolfi Doria duchessa di
Sant'Anna e di Valdieri. Mancavano i quarti di nobiltà e difettava di sangue blu? Ecco fatto: un re anche se di fresca nomina, con i timbri dell'ufficiale giudiziario ma senza trono e senza corona - può
porre rimedio a ogni inconveniente.
I costituzionalisti sentenziarono che un comportamento del genere equivaleva a escludersi da ogni
pretesa dinastica. Il re Umberto II, morendo, pretese che il sigillo dei Savoia, segno e simbolo del
diritto dinastico, venisse sepolto con lui, nella bara, a indicare che diseredava il figlio e considerava
chiusa con lui la storia dei re regnanti d'Italia.
La maggior parte dei supporter della monarchia ritiene che i diritti di discendenza debbano toccare
al ramo cadetto rappresentato dal Duca d'Aosta: Amedeo.
La polemica - Savoia sì e Savoia no - ha finito per distrarre da problemi più urgenti e, francamente,
più importanti. Peggio: ha provocato una sorta di strabismo fra gli studiosi abituati a maneggiare le
questioni del passato. Nella quasi totalità i professori hanno espresso giudizi sprezzanti su Vittorio
Emanuele III, associato al periodo fascista e alle persecuzioni degli ebrei, mentre hanno assunto
atteggiamenti di compiaciuto apprezzamento per la fase storica precedente, quella del
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Risorgimento, che hanno difeso a oltranza, oltre i doveri della scienza, e qualche volta contro la
logica.
Il Risorgimento è quello che ci hanno insegnato a scuola? Nelle pagine dei sussidiari è uno spreco
di retorica e di buoni sentimenti che allinea un repertorio raro di luoghi comuni. Gli autori, a ogni
capoverso, si sono impegnati a citare: la nazionalità, la riunione, l'autonomia, l'indipendenza,
l'unificazione. Il tutto rappresenterebbe la pietra angolare del nuovo edificio dove coesistono
libertà, coscienza, Dio e popolo, religione, solidarietà, gloria, diritto insopprimibile delle genti,
redenzione, nuova alba e rinnovellate speranze. Mica facile: è stato necessario scuotere il giogo,
sotto gli occhi dell'Europa che ci guardava, mettere in campo animi indomiti e tenaci, spezzare le
catene della tirannide e attuare un'idea vagheggiata per secoli. Ancora: si è dovuto passare per i
nostri voti e le nostre convinzioni, per i supremi momenti e le supreme speranze, per il solenne
fremito, il solenne palpito e il consenso dell'umanità manco a dirlo solenne. Però, ormai, l'ora era
suonata ed era scoccato il tempo dei forti. Palpitava il cuore dei patrioti tanto da realizzare un
destino che sembrava già scritto: abbiamo avuto ragione della forza brutale e liberticida, delle
inique mene dei tristi e tanti tirannelli austriacanti. L'animo indomito e tenace ha consentito di
affrontare lo straniero che è stato cacciato e, quando l'ultimo barbaro ha lasciato il sacro suoio,
un'alba radiosa si è levata per salutare una nuova Patria.., da indicare obbligatoriamente con la «p»
maiuscola.
I ragazzini che frequentano la quinta elementare, in questo avvio di terzo millennio, ci credono?
Indubitabilmente, nei cinquant'anni che segnarono la costruzione e la nascita dell'Italia, non è
difficile individuare esempi di entusiasmo genuino. C'è stata gente che ci ha creduto - e per davvero
- tanto che a quelle loro idee, a volte venate di utopia, hanno sacrificato tutto quello che avevano.
Molti sono finiti in manicomio, molti suicidi e molti sono andati a morire in paesi, anche lontani,
che, secondo loro, era necessario aiutare per tentare di conquistarsi un po' più di libertà.
Ma, accanto e senza soluzione di continuità, quanti truffatori? Quanti magnaccia della monarchia?
Quanti incompetenti con i gradi? E quanti stupidi - ancorché tempestivi -voltagabbana? Un'intera
generazione, poi i figli e, ancora, i figli dei figli hanno speculato sul disinteresse politico dei patrioti
per mettere in piedi business poco trasparenti ma assai redditizi.
Per esempio. Goffredo Mameli, indicato come l'autore dell'inno nazionale, non ha inventato un bel
nulla ma avrebbe soltanto rubato la musica scritta da un frate, nel convento di Carcare, in Liguria. A
quel povero religioso, Anastasio Cannata, non restò che lamentarsi in poesia: «Meditai robusto
canto / ma venali menestrelli / mi rapinar dell'arpa il vanto». Non se ne è accorto nessuno - fino ad
adesso - o era meglio non parlarne?
Il Museo nazionale del Risorgimento di Torino nasconde due bandiere tricolore, strappate, come
preda di guerra, dai piemontesi ai napoletani, Ma il verde-bianco-rosso non era il «nostro»? Se lo
portavano come vessillo gli uomini del Sud, c'è qualcosa in più da spiegare. E, per non sforzarsi,
meglio chiudere tutto in una cassapanca da tenere nel ripostiglio.
Anche Giuseppe Verdi è il mito costruito del patriota intemerato. In realtà era persino vigliacco.
Quando il Governatore austriaco lo convocò per chiedergli conto di quel coro del Nabucco che
infiammava di Italia gli spettatori dell'opera, si difese come il più spregiudicato degli scaricabarile,
«Io?!?! Cosa c'entro io?!?! Ho composto la musica: se le parole vi offendono o servono alla
propaganda degli unitari prendetevela con chi ha scritto le parole.» Temistocle Solera, che era
l'autore di Va' pensiero..., dovette scappare per evitare di finire in carcere ma - chissà perché - di lui
non si parla e il suo patriottismo è del tutto sconosciuto.
Verdi, forse per rispettare la «par condicio», compose un inno nazionale da dedicare al Borbone e al
Regno delle due Sidilie, intitolato La Patria. Inizio «moderato maestoso» per pianoforte e canto,
ritmo incalzante come quello della romanza Si risvegli il leon di Castiglia e, infine, il maestro
Michele Pucciniello a metterci le parole.
Non è filato tutto così liscio, così univocamente, così linearmente.
Della storia nobile grondano i saggi e le ricerche degli studiosi, che però raccontano soltanto mezza
verità e, dunque, per omissione, una mezza bugia. Il resto chi lo scrive? E quando?
Mettiamo che per qualche decina (abbondante) di anni potesse essere quasi impossibile. Come
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pretendere che, regnanti i Savoia, si ponesse mano a una revisione critica capace di mettere in luce
gli angoli rimasti in ombra, per verificare quegli aspetti che risultavano meno convincenti? Poi, con
la fine della guerra mondiale, c'era altro da fare. E anche chi si occupava di cose del passato ha
concentrato la sua attenzione per riscrivere e capovolgere i giudizi sul Ventennio, su Mussolini e
sui gerarchi fascisti che avevano accompagnato l'avventura nazionale in orbace. Hanno fatto a fette
Vittorio Emanuele III e Umberto II, ma non hanno trovato il tempo per andare più indietro. O,
forse, fare piazza pulita di tutto sembrava eccessivo. Qualche cosa occorreva salvare. Per amor di
Patria.
Si è arrivati a celebrare il centenario dell'Unità d'Italia sul canovaccio dei volumi scritti dai vincitori
di allora, i quali, come in ogni tempo e in ogni latitudine, raccontano ciò che fa loro comodo, per
celebrare la propria grandezza. Usano gli archivi con intenzioni politiche, piegano i fatti secondo la
loro convenienza e, se non basta, li aggiustano, distruggendo fisicamente i documenti scomodi per
fabbricarne altri su misura in grado di confortare i loro interessi. I vincitori danno forma a una
storia ideologica, popolata di riferimenti sacri, dove le vittorie non possono che essere gloriose e le
sconfitte, se non si possono negare, sono immeritate. Un racconto «politically correct» con certezze
manichee, scomuniche inappellabili, inclinazione a leggere gli avvenimenti con gli occhiali
deformanti dell'ideologia.
Proprio per questo, gli storici che vengono dopo dovrebbero imporsi il metodo del dubbio: mettere
tutto in discussione, non credere a niente prima di verificano, e sforzarsi di immaginare differenti
ipotesi.
I predecessori possono essere stati meticolosi nello sforzo di cancellare le tracce che li disturbavano
ma, da qualche parte, salterà pur fuori una dichiarazione capace di smascherarli. E avranno anche
costruito delle argomentazioni con abilità ma, guarda e riguarda, non dovrebbe essere impossibile
individuare esagerazioni e omissioni. E bisognerebbe ricordarsi di ascoltare le ragioni dei vinti, che
non è onesto liquidare - come il più delle volte accade - come fastidiosi piagnistei o come
improponibii nostalgie.
Anche un innamorato del Risorgimento come Giovanni Spadolini non nascose che, accanto alle
luminanie patriottiche, si trovavano le ombre di questioni rimaste insolute:
«Quella dei Savoia - scrisse - era una dinastia ambiziosa e intraprendente all'estero, retrograda e
conservatrice all'interno. Più astuta che geniale. Più fortunata che gloriosa. Più abile che audace.
Una sola meta: estendere lo Stato sabaudo verso est e cioè verso le pingui pianure bombarde. Il
Risorgimento era stato troncato a mezzo nelle sue aspirazioni. L'unificazione era stata conseguita
attraverso successive culture e rappezzature. Il popolo italiano era rimasto sempre assente e abulico
e talvolta addirittura ostile». E - sempre secondo Spadolini - anche dopo la proclamazione dell'unità
d'Italia, «i Savoia sono rimasti gli stessi gretti, utilitari ed esclusivisti piemontesi di prima e hanno
tentato di piemontesizzare l'Italia, appoggiandosi alla sua ottusa e superba consorteria militare e
accaparrandosi con concessioni e compromessi i diversi ed eterogenei partiti politici, espressione
più di clientele che di popolo».
A scuola insegnano così?
Certo, se gli storici rinunciano alla loro scienza e - un po' per pigrizia, un po' per assecondare la
maggioranza (accademica) silenziosa - ripercorrono gli itinerari di ricerca dei predecessori,
seguendo gli stessi schemi logici e, alla fine, scopiazzandoli, non potranno che arrivare alle stesse
conclusioni, con il risultato di perpetuare, moltiplicare e amplificarne gli errori. Ma almeno quelli
mentivano sapendo di mentire! Questi si rendono conto che sostengono l'insostenibile e vorrebbero
far credere l'incredibile? Peggio, se qualcuno - mettiamo un giornalista - comincia a occuparsi di
Risorgimento e si presenta con tesi e opinioni diverse, non può che attendersi di finire sul libro
nero. La prima salva di critiche è: «Faccia il suo mestiere!». Come se gli storici non facessero la
fila, davanti alle scrivanie di direttori e caporedattori, per ottenere una collaborazione sui
quotidiani. Poi, più insidiosa, la denuncia che quegli scritti contro-corrente sono funzionali a un
complotto che porta a denigrare l'Italia, il suo tricolore, le istituzioni, il paese e, per conseguenza
logica, i concittadini.
Scrivere cose diverse significa, in effetti, scalfire il piedestallo degli eroi e rivalutare i negletti. E
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bastato che ci si soffermasse sulla beatificazione di Pio IX e che i ragazzi di Comunione e
Liberazione, a Rimini, in occasione del loro tradizionale meeting, parlassero dei briganti borbonici
come partigiani, per provocare l'insorgere dell'intellighentia dei professori. Il complotto era «cattopapista» e dunque la cultura laica non poteva che mobilitarsi per scongiurare il pericolo delle
parole. Un solo grido: «Giù le mani dal Risorgimento ! ».
Dalle aule accademiche dell'Università di Torino, uno dei padri della patria, Alessandro GalanteGarrone, con una sessantina di docenti, ognuno con curriculum professionale invidiabile, ha
proposto un manifesto in difesa del Risorgimento, oggetto - secondo lui - di una «denigrazione
programmatica, fanatica e irragionevole». Chi racconta un'altra storia lo farebbe «per fini di parte»,
«svilendo l'opera dei padri risorgimentali», con il risultato di «negare le radici stesse dell'esistenza
dello Stato italiano». Chissà perché trovare documenti e pubblicarli - o anche soltanto insinuare
dubbi e sospetti - dovrebbe mettere in discussione i sacri principi...
«La cultura italiana deve sentirsi impegnata a rispondere a tale attacco che, se non adeguatamente
contrastato, potrebbe travolgere le ragioni stesse della nostra convivenza civile.» Dunque, gli
accademici non devono studiare, capire, approfondire, dire la verità ma, piuttosto, tenere botta.
Resistere, resistere, resistere. E atteggiamento da scienziato sostenere che non c'è più nulla da
scoprire e che è sufficiente ripetere?
«La contestazione dei valori risorgimentali si accompagna a un rifluire di ideologie reazionarie, di
speranze, di rivincita degli sconfitti dalla storia.»
Il tentativo di rileggere il Risorgimento - secondo GalanteGarrone e i suoi amici professori - deve
essere respinto altrimenti si correrebbe il rischio di «trovarsi a disagio nel contesto europeo». Bu-uum!
Come se le vicende storiche di Anna Bolena, dei Tudor o dei massacri organizzati da Cromwell
imbarazzassero Downing Street. Come se la mezza pazzia di Robespierre e il bagno di sangue negli
anni della Rivoluzione Francese riuscissero a mettere in difficoltà il presidente Chirac. O come se la
Spagna - dove regna un Borbone - per tenere la testa alta a Bruxelles e discutere del proprio Pil al
cospetto di Romano Prodi, dovesse impegnarsi per cancellare dalla memoria collettiva gli orrori di
Torquemada, la pulizia etnica che i colonizzatori di Madrid tentarono a spese degli Indios e le
nefandezze su entrambi i fronti della guerra civile.
Negli Stati Uniti d'America, pochi anni dopo la Guerra di Secessione, cominciarono a fiorire
pubblicazioni che - con equilibrio - misero in rilievo le ragioni di chi aveva perso e i torti di chi
aveva vinto. Ma anche chi lo fece con spirito fazioso non fu escluso dalle biblioteche.
Il film Via col vento diede conto di una pagina di guerra civile dove potevano riconoscersi gli
uomini di entrambi gli eserciti e anche chi era stato sconfitto non appariva né ignobile né
detestabile.
In Italia - a forza di anteporre ragioni politiche su quelle documentali - l'immagine che si è riusciti a
esibire è quella de Il Gattopardo, che rappresenta quanto di meglio - e di peggio - si possa
immaginare sul terreno dell'opportunismo.
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CAPITOLO 1
L'ASINO DI BURIDANO SUL TRONO DEI SAVOIA
Di questi tempi, uno come il re Carlo Alberto farebbe la felicità di Giorgio Forattini, che potrebbe
sbizzarrirsi a disegnare la caricatura di uno spilungone di due metri e più, magro e quasi emaciato,
con un testone a cipolla messo a ciondolare su un collo sottile come quello dei cigni. Per la verità, si
divertirono anche i disegnatori del Piemonte risorgimentale, che lo dipingevano come l'asino di
Buridano, morto di fame perché, davanti a due sacchi di biada, non era capace di scegliere quale dei
due mangiare. Il tentennare di sua maestà doveva essere un fatto antropologico. Non risulta una
decisione - una! - autonoma e univoca: emerge dalla storia, ma lo sapevano, inequivocabilmente,
anche i contemporanei.
«In diebus illis c'era in Italia
un re che andava fin dalla balia
pazzo pel gioco dell'altalena
e fu chiamato Tentenna primo
or lo ninnava Biagio ora Martino
ma l'uno in fretta l'altro adagino
e il re diceva: «In fretta, adagio
bravo Martino, benone Biagio".
Ciondola, dondola
che cosa amena
dondola, ciondola
è l'altalena
un po' più celere...
meno, di più.
Ciondola, dondola
e su e giù.
Morì Tentenna ma ancora incerto
se tener l'occhio chiuso o aperto
e fu trovato, forza dell'uso,
con l'uno aperto, con l'altro chiuso».
Le rime sono approssimative, ma l'ironia conserva tracce di raffinatezza. A scrivere quei versi fu
Domenico Carbone, studente in medicina, nato a Carbonara Scrivia, presso Tortona, in provincia di
Alessandria, che quando parlava di sé, si qualificava come «patriota». Lo si conosce perché la
poesia ebbe un discreto successo fra gli intellettuali, in quegli anni a cavallo fra il 1820 e il 1830, al
punto che la polizia fu incaricata di scoprire il nome dell'autore e punirlo. Il giovane si rese conto
che tirava una brutta aria e riuscì a scappare, rifugiandosi prima a Firenze e poi a Roma. Se lo
avessero pescato, lo avrebbero appeso alla forca, ma con l'unità d'Italia venne riabilitato e ottenne
un posto di Provveditore agli studi, prima a Cuneo, poi a Bologna e, infine, a Roma. Non deve aver
cambiato opinione su Carlo Alberto che, da parte sua, non fece nulla perché il giudizio venisse
migliorato.
Tentenna era e Tentenna rimase. Ma soltanto per colpa sua?
L'avevano fatto crescere a Parigi, dove i progressisti stavano di casa e si respirava un'ideologia
liberale, per definizione dichiaratamente molto laica e, dunque, anticlericale. Con punte anche
eccessive, fino a lasciare assumere atteggiamenti da mangiapreti. I Savoia, che al contrario
manifestavano propensioni religiose prossime alle beatitudini, forse per riequilibrare la sua
educazione lo affidarono a un conte molto devoto, Filippo del Poggetto, che lo seguiva tutto il
giorno e, la sera, riferiva dettagliatamente al re sul comportamento del giovane. Non occorre un
esperto di psicologia infantile per rendersi conto dei traumi che dovette subire Carlo Alberto,
scombussolato da tensioni opposte che, nel momento più delicato dello sviluppo evolutivo,
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avrebbero preteso di trascinarlo una verso una direzione e l'altra da tutt'altra parte. Si abituò a
gestire i contrasti, assecondando ora questo e ora quello, senza mai spostarsi più di tanto verso l'uno
o verso l'altro, ma fingendo di accettarli entrambi, e sforzandosi di apparire sincero con tutti e due.
«Italo Amleto», per l'appunto.
Da ragazzino rischiò di morire avvelenato per l'errore di un medico che gli diede una medicina
sbagliata. E dovette subire qualche angheria del patrigno che, con la scusa di farlo crescere sano e
robusto, pretendeva che, dovendo spostarsi in carrozza, non si accomodasse nell'abitacolo, ma
occupasse un cantuccio accanto al postiglione. Se pioveva, pazienza: serviva per ritemprare il
fisico.
Si trovò a sposare Maria Teresa, la figlia dell'arciduca di Firenze, una ragazza assai carina, con
lineamenti appropriati e un sorriso senza malizia. Ma era ancora una bambina: giovane, timida,
senza civetteria e quasi impaurita dal sesso. La sera, piuttosto che far compagnia al marito,
preferiva giocare a mosca cieca con le amiche che invitava a Palazzo. Così, Carlo Alberto, che era
invece portato a un erotismo raffinato, spesso con complicazioni torbide, si lasciava inseguire dalle
corteggiatrici, che non gli mancavano, e che gli dimostravano interessi spiccati.
La storia ha regalato a Vittorio Emanuele TI l'immagine dello sciupafemmine. Ma anche il padre
non ha lesinato attenzioni per la contessa Cristina di Belgioioso, per la vedova del conte di Berry,
per la contessa Isabella Belguardi, per la nobile signorina Stroff. Ma mentre il figlio, Vittorio
Emanuele II, andava al sodo accontentandosi degli amori plebei delle contadinotte da rotolare nel
pagliaio, il padre manteneva uno standard aristocratico e, piuttosto, giocava a corteggiare fra inchini
e baciamano, ricami, trine, nastri e trastulli. Un pizzico di infantilismo, se vogliamo. «Bastava che
una donna lo guardasse perché lui la credesse innamorata.» Amori passeggeri. «Quando un nuovo
astro appariva all'orizzonte, era verso quel punto che si dirigevano le nostre cavalcate. Si
caracollava, si salutava con grazia e nella minima riverenza fatta dall'alto di un balcone, egli vedeva
la dichiarazione d'amore più appassionata.»
Vittorio Emanuele II viveva la sua agitata vita amorosa come un divertimento autentico, senza
pensieri, e quasi come un'esibizione di baldanza sessuale. Carlo Alberto, invece, si portava dietro il
tormento dei peccato e della trasgressione, cui doveva immediatamente rimediare. Sopra la sua
stanza, a Palazzo, aveva fatto alloggiare il confessore personale, don Ritorna, che doveva abitare
così vicino al suo appartamento per poter intervenire nei cuore della notte, con una specie di pronto
soccorso spirituale. Consumata la scappatella coniugale, il re bramava immediatamente il perdono
della religione.
Carlo Alberto si alzava prestissimo, di mattina, indossava il cilicio e passava la giornata fra digiuni,
preghiere sul libro dei salmi, letture edificanti e due messe. La sera era dedicata alle signorine. Poi,
giungeva il tempo dell'espiazione da raccontare al sacerdote. Per ricominciare l'indomani.
Il prete, dopo quattro anni di notti movimentate, ottenne l'autorizzazione a lasciare l'incarico:
voleva ritirarsi in convento nella grande Chartreuse, dove la vita monastica era dura, per qualche
verso spietata, ma le poche rnore di sonno non le disturbava neanche il padre superiore. Carlo
Alberto, invece, continuò con i ritmi ormai abituali del peccato e della penitenza. Scriveva opere
ascetiche che poi distruggeva, e in più occasioni meditò seriamente sull'opportunità di indossare il
saio per diventare frate trappista. Di giorno. La notte portava altri pensieri.
Arrivò a Torino la nobildonna di Dresda che lui fece inserire fra le dame di compagnia della
moglie: non perché assecondasse il gioco della mosca cieca di lei, ma per averla a Palazzo, sul
comodo, lui.
Insidiò la moglie del console russo, a Firenze, ma fu sorpreso dal marito, che io costrinse a scappare
a torso nudo, con la camicia in mano e i pantaloni in disordine. Il giorno dopo, il diplomatico
pretese soddisfazione, e Carlo Alberto non seppe fare di meglio che obbligare il fido scudiero
Silvano Costa a confessarsi colpevole, in modo da assumersi la responsabilità dell'adulterio,
affrontare il cornuto e sopportarne gli insulti.
Se un amore meno rituale e meno svagato ci fu, fu quello che riguardò Maria Antonietta Truchsess
van Waldburg, la figlia del conte Federico, ministro di Prussia a Torino. Già si frequentavano
assiduamente, Carlo Alberto e lei, quando la ragazza, chissà con quanto entusiasmo, sposò il conte
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Maurizio di Robilant. Per facilitarsi la vita, il re nominò il marito suo aiutante di campo e la moglie
dama di compagnia della regina. Fu un rapporto travagliato, infelice e infedele, che ricorda quello
inglese di Charles, Diana e Camilla.
Maria Antonietta seppe della sconfitta di Novara, nel 1849, prima del governo. Pensò al suo uomo e
ai pericoli che correva, al punto da volerli condividere. Uscì di casa come una furia, si precipitò nel
palazzo dell'ambasciatore di Francia di cui era amica e lo convinse a prestarle la carrozza e a
firmarle dei documenti di viaggio con garanzie diplomatiche. A ogni costo, voleva raggiungere il
campo di battaglia. Fu una corsa incosciente attraverso paesi sgomenti, fra soldati in rotta che si
ritiravano e lungo campagne depredate dalla guerra. Non riuscì a vedere il re, che aveva già
abdicato e stava lasciando il paese per raggiungere i Portogallo. Ma dovette assistere all'agonia del
figlio che, colpito da una palla di cannone, aveva avuto un braccio spappolato e correva il rischio di
morire. Il giovane si salvò per miracolo e per la bravura di un chirurgo, che riuscì a operarlo
evitando la cancrena. Da quel giorno, Maria Antonietta di Robilant indossò il vestito da lutto, come
se fosse rimasta vedova, si copri il volto con un velo e non fu più vista sorridere. Le donne sono
capaci di slanci di affetto che la maggior parte degli uomini non si merita.
Distratto per le questioni di cuore, Carlo Alberto era altrettanto inquieto nell'affrontare le vicende
politiche.
Vigilia del 1821, epoca di piccole turbolenze sociali, le avanguardie intellettuali disegnavano nuovi
scenari immaginando di imbrigliare l'assolutismo monarchico in un sistema costituzionale. Piccole
correzioni di rotta - beninteso - e minime riforme, ma, tenendo conto del punto di partenza,
significava già un passo avanti di ragguardevole ampiezza. Carlo Alberto sembrava il più audace.
Secondo lui, era venuto il tempo di osare, e dava a intendere di essere così certo del risultato che
agli amici che avrebbero condiviso il suo progetto di riforme già assegnava nuovi incarichi
istituzionali. A futura memoria.
Era così risoluto nel dare per già fatto quello che a mala pena esisteva nella fantasia di qualcuno,
che Gino Capponi si sentì in dovere di richiamano a un pizzico di realismo:
«Guarda che, se continui così, ti cacci nei guai». Lo metteva in guardia, l'amico, perché gli
sembrava che si compro-mettesse troppo. «E non promettere cose che poi non potrai mantenere.»
In effetti, non era il caso di dare per scontato l'esito positivo dei propositi cui stavano lavorando, ed
era bene non sottovalutare le conseguenze cui sarebbero arrivati. Se si impegnavano per favorire
l'istituzione di regimi politici costituzionali, significava che i re, evolvendo verso sistemi di blanda
democrazia, dovevano perdere una parte del loro potere personale per trasferirlo nelle mani di un
Consiglio di ministri e di un'Assemblea Parlamentare. Ma perché mai, abituati a un'autorità assoluta
e incontrastata, i monarchi dell'Ottocento avrebbero dovuto accettare di limitarsela da soli? Ed
essere anche contenti?
Era, dunque, normale che tentassero di conservare intatte tutte le prerogative che avevano ereditato.
Le esperienze, recentissime, della Rivoluzione Francese prima e degli alberi della libertà, piantati
con Napoleone, poi, avevano convinto le case regnanti ad assicurare che tutto sarebbe rimasto così
com'era: non c'era niente da cambiare e, anzi, occorreva sforzarsi per evitare anche i più piccolo
movimento di opinione.
In questo senso, il Piemonte meritava la prima fila nel salotto dei reazionari. Il re, Vittorio
Emanuele I, ritornato a Torino con la restaurazione, si preoccupò di cancellare tutto ciò che sapeva
vagamente di francese per ripristinare gli usi e i costumi degli antenati. I cortigiani dovevano
rimettersi la parrucca incipriata e portare lo spadino alla cintola. Le dame erano obbligate a
indossare abiti di crinolina. Le onorificenze del passato regime erano diventate una colpa e chi era
stato promosso con i padroni degli anni precedenti si ritrovava declassato e imputato di
collaborazionismo con il nemico.
I valdesi e gli ebrei, che avevano ottenuto un pizzico di libertà, si ritrovarono nuovamente nel
ghetto: e se qualcuno di loro aveva acquistato delle proprietà nel «periodo francese», doveva
disfarsene rapidamente, per evitare che intervenisse l'erario espropriandogliele.
Il re diede disposizioni di bloccare le merci al confine, per impedire che nel suo stato entrassero
stoffa, o cristalli, o farina, o vino, o chincaglieria «made» in Francia. Per un momento progettò
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anche di distruggere la strada che attraversava il Moncenisio e il ponte sul Po, perché erano stati
realizzati dagli ingegneri di Parigi, e solo le infinite insistenze dei saggi di corte riuscirono a
convincerlo di lasciare quei sassi uno sull'altro, perché potevano servire. La censura era severa e la
stessa parola «libertà» poteva essere considerata inopportuna, tanto che nella Norma di Bellini
venne sostituita con «lealtà».
Discutere di riformare le istituzioni era una provocazione, e a sostenere la necessità di avviare un
processo di modernizzazione della monarchia si correva il rischio di finire in galera, e di restarci
anche per un bel pezzo.
Per questo, un po' si discuteva e un po' si cospirava. Ma la scintilla della rivoluzione - come è
accaduto spesso - si accese per caso. La sera dell'undici gennaio 1821, quattro studenti universitari,
accorsi a teatro per assistere a uno spettacolo in cui recitava Carlotta Marchionni, si presentarono
indossando un cappello rosso e nero. Quei colori, associati insieme, erano il simbolo della
carboneria, cioè del gruppo «liberal» indicato a rappresentare la voglia di rinnovamento del paese.
Proprio per i pericoli che si correvano, il gruppo, nelle intenzioni dei fondatori, avrebbe dovuto
mantenere la caratteristica di una setta super segreta, anche se poi, in realtà, era conosciuta persino
da troppi, e soprattutto da chi non ne avrebbe dovuto sapere niente.
Dunque i carabinieri, quando videro arrivare i quattro studenti con cappello e pennacchi
rivoluzionari, non la presero come una goliardata di ragazzotti esuberanti, ma, secondo le
disposizioni dei superiori, li bloccarono, li perquisirono, li portarono in caserma e li fecero
arrestare.
Il giorno dopo, i colleghi della scuola e parecchi insegnanti protestarono per l'accaduto,
reclamarono la scarcerazione e, non avendola ottenuta, si barricarono nelle aule dell'Ateneo. Per
sloggiarli, fu necessario mandare la truppa all'assalto. Per intelligenza dei superiori, i soldati ebbero
l'ordine di presentarsi con le armi scariche, altrimenti sarebbe stata una carneficina. I fucili vennero
usati come mazze e, per la verità, gli uomini in divisa non andarono troppo per il sottile con le
schiene di quegli sbarbatelli presuntuosi. Non ci furono morti ammazzati, ma le corsie degli
ospedali si riempirono di ossa rotte e di teste fracassate.
Le autorità erano convinte che una repressione violenta avrebbe scoraggiato le iniziative di
eventuali cospiratori. Invece, ottenne l'effetto contrario. I circoli progressisti intensificarono
l'attività e maturarono la convinzione che era necessario fare qualche cosa di eclatante e uscire allo
scoperto.
Troppe idee, come sempre. C'erano i prudenti - per esempio Sclopis - che avrebbero marciato con i
piedi di piombo e c'erano gli animosi - come Santorre di Santarosa - che, invece, erano disposti a
rischiare. Ma tutti erano d'accordo sul fatto che una dimostrazione pubblica andava programmata.
Il tam-tam della sollevazione aveva già fatto il giro di mezza Europa, al punto che, alla frontiera,
venne bloccato il principe Emanuele dal Pozzo della Cisterna. Questo aristocratico, tempo prima,
aveva lasciato Torino per le sue idee considerate troppo all'avanguardia e si era trasferito a Parigi,
ma, avendo saputo che si stava preparando qualche cosa di serio nella sua città, stava tornando per
aiutare la rivoluzione. I gendarmi gli trovarono delle lettere, definite «compromettenti» perché
indicavano abbastanza precisamente i piani dei cospiratori. Si facevano i nomi delle persone
coinvolte, venivano indicati gli incarichi di ciascuno e si accennava esplicitamente a Carlo Alberto.
Visto che ormai erano stati scoperti, tanto valeva anticipare i tempi per passare all'azione. Anche i
carbonari più esitanti si espressero per un'azione definitiva.
La sera del 6 marzo, ebbero luogo gli ultimi ritocchi alle iniziative da assumere.
Carlo Alberto ci sta? Certo che ci sta. Non si domandò - il principe - come poteva l'erede al trono
mettersi a capo di una rivolta e, quindi, assumersi in prima persona la responsabilità di un golpe.
Non lo comprese nel momento in cui si impegnò con gli insorti, ma dovette accorgersene subito
dopo, perché chi ebbe occasione di avvicinarlo trovò un uomo «che erasi sgomentato». «Ogni suo
detto spirava confusione e spavento» al punto che «voleva e non voleva». Ci aveva già ripensato, e
per uscire da quella situazione assai imbarazzante nella quale si era cacciato da solo, cercò il
Ministro della Guerra Alessandro di Saluzzo, al quale confidò che si stava preparando «un
complotto» contro il re. Aggiunse di aver «neutralizzato» i congiurati e nei confronti di quelli che
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erano stati i suoi amici più cari usò espressioni adatte alle canaglie.
Tradimento compiuto? Non esattamente. Incontrò i capi della rivolta e li incoraggiò ad andare
avanti. «Ci fu riferito - testimoniarono, infatti, i protagonisti di quella vicenda - il principe aveva
mosso lagnanze dei nostri timori e noi biasimato per esserci troppo presto smarriti.»
E proprio quando i carbonari si stavano convincendo che Carlo Alberto non si era tirato indietro e
che continuava a fare parte del complotto, lui fece la terza capriola. Nella sala del trono della reggia
di Moncalieri si buttò ai piedi del re e si dichiarò pronto a combattere e, addirittura, a morire per
difenderlo nei confronti di chiunque l'avesse minacciato.
Fuori, era scoccata l'ora «x». La folla dei ribelli si ingrossava e si avvicinava al Palazzo. I
congiurati chiedevano la costituzione, ma assicuravano fedeltà alla corona. Erano tutti fedeli alla
monarchia e devoti a Vittorio Emanuele I, che, stando alle loro dichiarazioni, non aveva nulla da
temere.
Allora? In questi casi il re si trova solo. Un ministro non aveva potuto partecipare alla riunione
perché colpito da un attacco di podagra, un altro aveva dovuto rinunciare all'impegno perché si era
ammalato i padre e un terzo aveva dichiarato forfait a causa di una tosse «tremenda e ostinata» che
gli scuoteva i polmoni. Ma, almeno, si poteva contare sull'esercito? Domanda difficile:
abbastanza... ma sarebbe stato meglio non mettere alla prova i soldati e, comunque, non chiedere
loro di sparare sulla folla.
Dunque, tanto valeva ragionare seriamente sulla possibilità di concedere quel pezzo di carta che
veniva richiesto con tanta insistenza e al quale dovevano attribuire molta importanza. Ma come
doveva essere scritta questa costituzione? Il ministro Prospero Balbo suggeriva di copiare il
documento spagnolo. Vittorio Emanuele avrebbe preferito ispirarsi al sistema inglese. E la regina,
che non rinunciava a mettere bocca in tutto, pretendeva, nell'uno o nell'altro caso, che si
aggiungessero delle clausole per rafforzare il ruolo della Chiesa e la sua salvaguardia. Si era fatta
notte - del 10 marzo - e tanto valeva andare a dormire.
Il moto si stava estendendo ad Alessandria, a Pinerolo, a Vercelli e fra gli uomini della cittadella di
Torino. In attesa di decisioni occorreva affrontare la rivolta. Il comandante della guarnigione
militare, Ignazio Thaon di Revel, non volle muoversi in prima persona e incaricò i colonnello
Lorenzo Raynondi di Finalmarina di intervenire vigorosamente. L'ufficiale fronteggiò i primo
gruppo di insorti e intimò loro di fermarsi. Fermarsi? Proprio quando stavano vincendo? Uno gli
sparò una fucilata in faccia e non gli staccò di netto la testa solo perché l'arma era stata caricata
soltanto con la polvere, senza la pallottola. La fiammata gli incenerì i baffi e lo spaventò a morte,
tanto da spingerlo a ritornare a casa, infilarsi sotto le coperte e mandare il figlio dal comandante con
il certificato di un medico che attestava la sua impossibilità a riprendere il servizio.
Inutile resistere, i carbonari avevano la partita in pugno. Vittorio Emanuele I prese atto di una
situazione che non gli consentiva di resistere oltre. Però, piuttosto che autorizzare una modifica
costituzionale, per lui inaccettabile, preferì firmare l'atto di abdicazione. Il nuovo re era il fratello
Carlo Felice: il problema, da quel momento, non era più suo. Il Palazzo, la città di Torino e i
torinesi erano abbandonati al loro destino.
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CAPITOLO II
CARLO ALBERTO REAZIONARIO «TERRORE» DEI PATRIOTI
Per la verità, il primo che venne lasciato al suo destino fu Carlo Alberto che, in attesa del rientro del
re vero che stava all'estero, a Modena, si trovò con la responsabilità del governo come «reggente».
Che cosa poteva fare? Gli insorti lo consideravano un traditore, ma lo pressavano perché prendesse
delle decisioni a loro favore. I conservatori ritenevano che fosse uno spregiudicato rivoluzionario,
ma lo sfidavano, per vedere fino a che punto si sarebbe spinto in avanti. La situazione doveva
essere imbarazzante anche per chi poteva contare sul sostegno di un cuore saldo: figurarsi per il
reggente, capace soltanto di tentennare.
Alla fine firmò il documento, ma prese le sue precauzioni e si fece mettere per iscritto dal sindaco
di Torino, marchese Coardi di Carpeneto, che la Costituzione veniva concessa «soltanto per cause
di forza maggiore, stante il pericolo di guerra civile».
Pentito e pentito di essersi pentito, Carlo Alberto, in poche ore e in rapida successione, dichiarò che
avrebbe voluto mettere mano all'esercito per riportarci la disciplina d'antan, che rimpiangeva la
saggezza di Vittorio Emanuele I e che, tuttavia, ammirava la forza di Carlo Felice. Cercò un
contatto con i diplomatici inglesi per chiedere loro di premere sull'Austria in modo da scongiurare
la possibilità che Vienna decidesse di invadere il Piemonte. E chiese «un paio di navi della marina
britannica da mandare a stazionare nella baia di Genova per assicurare l'ordine». Diede un calcio a
tutti i castelli in aria, costruiti nei mesi precedenti e in quei giorni.
Carlo Felice, anche se lontano da Torino, al momento di assumere i poteri che gli competevano,
dette la misura di quanto fosse irremovibile. Di Costituzione - sentenziò - neanche a parlarne. Le
concessioni erano state ottenute in forza di un abuso: dunque, rappresentavano un atto illegittimo e
non potevano avere conseguenze giuridiche vincolanti. Come se non fosse successo niente...
«Quanto al principe - scandì le parole - riferite che, se nelle sue vene scorre ancora qualche goccia
del nostro sangue, parta per Novara e attenda là i miei ordini.»
Carlo Alberto assicurò i rivoltosi che non avrebbe ceduto, e la notte, di nascosto, come un ladro,
lasciò il palazzo per ubbidire agli ordini dello zio. Si giustificò dicendo che la decisione era la
conseguenza di una soffiata della contessa Masin di Montebello, la quale gli aveva riferito di un
complotto organizzato per avvelenarlo: avevano tentato di corrompere il farmacista di corte perché
versasse arsenico nel suo vino. E disse di aver visto, sulla strada per Novara - ma li vide so!tanto lui
- «quattro amabili giovanotti, uno travestito da donna» che si trovavano là con l'ordine di
assassinarlo.
In realtà fu lui a travestirsi - da gendarme - per trasferirsi da Novara a Firenze. Per strada, passando
Milano, incontrò il generale austriaco Bubna, del quale dovette subire le ironie per le sue personali
avventatezze e per le velleità dei suoi compagni. Gino Capponi, in una lettera a Niccolò Tommaseo,
sostenne che Carlo Alberto consegnò all'ufficiale lettere e documenti che riguardavano gli ex amici
costituzionalisti. Come un infame.
A Torino la rivoluzione si era afflosciata con la stessa rapidità con cui era andata crescendo. I
rivoluzionari si fermarono, si ritirarono, si sbandarono. Fine del sogno.
Il governatore di Genova Giuseppe Agnes des Geneys avrebbe potuto - e dovuto - arrestare tutti i
fuggiaschi, ma si comportò con magnanimità e lasciò che si imbarcassero per scappare altrove.
Così, quando i tribunali - a tempo record e al termine di processi approssimativi - decretarono 70
condanne a morte, poterono impiccare soltanto il capitano Garelli, perché gli altri 69 erano già
lontano. La repressione fu dura e colpì - nell'esercito, nell'amministrazione e all'università - tutti
coloro che avevano avuto qualche compiacenza con i rivoltosi. Rischiò anche lo scienziato Amedeo
Avogadro, cui sono intitolate strade e piazze. Il re Carlo Felice aveva un'opinione assai bizzarra
degli uomini di cultura: «Tutti queffi che hanno studiato sono corrotti. I professori sono
abominevoli. E non vi è modo di sostituirli perché tutti coloro che sanno qualcosa sono altrettanto
perversi». Una sola conclusione: «I cattivi sono le persone colte e i buoni sono gli ignoranti».
La monarchia riprese il controllo sulla società, che spinse oltre le soglie del consentito, arrivando a
chiedere un giuramento di fedeltà anche ai sacerdoti e ai ministri del clero. Persino a Lubiana, in
275
occasione del consiglio della Santa Alleanza, dove quelle misure avrebbero dovuto essere
apprezzate, manifestarono qualche perplessità.
Il giro di vite imposto a Torino e l'acquiescenza con cui vennero accettate le misure repressive
convinsero Carlo Alberto di aver commesso un errore madornale. Rimediare? Prima pensò al
suicidio per risolvere il problema alla radice. Poi progettò di emigrare e, in tempi ravvicinati, scelse
come destinazione: Grecia, America, Russia e Indie. Infine venne il tempo delle giustificazioni.
Scrisse un memoriale per spiegare le sue scelte e addossarne la colpa ad altri, ma il re non lo volle
nemmeno leggere. Volendo rendere pubblico quel documento, non trovò un editore disposto a
stampare quel quinterno di scuse affastellate.
Forse, per farsi perdonare, doveva dimostrare di aver cambiato idee per davvero. Cominciò a
leggere gli autori più conservatori e a lodarne le analisi. Al contrario, si avventurò a criticare
sfacciatamente chi proponeva una chiave di lettura appena più progressista. Scrisse a Michele
Cavour: «Ho appena terminato la lettura dei 18 volumi in ottavo sulla storia di Francia». Migliaia di
pagine: una fatica di qualche peso. Risultato? «Dopo aver tratto tutto il vantaggio che ho potuto, mi
sono permesso di gettare nel fuoco l'intera opera, avendo trovato detestabili tutte le opinioni
dell'autore, piene di abominevoli principi.» Lezione: «Questo è l'uso che faccio dei libri che giudico
cattivi, volendo conservare nella mia biblioteca soltanto quelli buoni».
Per dimostrare che il ravvedimento era serio, però, ci voleva qualche cosa di più. Chiese di servire
nell'esercito austriaco come ufficiale e, poiché Vienna non lo accettò nei suoi ranghi, scelse di
combattere con i francesi che stavano spazzando via le ultime sacche di resistenza liberale in
Spagna. Il duca Luigi Antonio d'Angouléme, parente dei Savoia, che comandava le truppe
reazionarie, lo inquadrò nel suo contingente e lo fece partecipare all'assalto alla fortezza del
Trocadero. Dissero che si fece onore ma - da sempre - chi vince merita elogi smisurati e - da sempre
- le più insignificanti scaramucce paiono ai vincitori degne del racconto di un Omero.
Perse una scarpa durante l'ultimo assalto e accettò che un soldato gli prestasse la sua per poter
continuare il combattimento. Gli fu più complicato festeggiare la vittoria per colpa di una fetta di
bue che il re di Francia Luigi XVIII gli aveva servito personalmente nel piatto e che lui inappetente, quasi anoressico e futuro accanito digiunatore - non riusciva proprio a mandare giù.
Aveva rinnegato tutto del suo passato. Si era tagliato i baffi per cancellare anche i segni estetici
delle sue giovanili simpatie carbonare. E scelse di frequentare i più fieri reazionari, come il duca di
Modena, che i conservatori consideravano il loro campione.
Sufficiente? Dovette presentarsi all'ambasciata del Regno di Sardegna, a Parigi, per sottoscrivere un
solenne giuramento nel quale si impegnava «a rispettare e mantenere religiosamente, quando salirà
al potere, tutte le leggi fondamentali della monarchia che, durante i secoli, ne hanno fatto la felicità
e la gloria».
Nonostante tutto, Carlo Felice continuò a non aver fiducia in quel bellimbusto senza spina dorsale e
pensò seriamente di escluderlo dalla successione al trono. A trattenerlo da propositi definitivi,
furono le riflessioni di Metternich, il patron della Santa Alleanza e, dunque, una specie di nume
tutelare dell'unione dell'Europa dell'Ottocento: non si poteva trasformate un cretino in un eroe e le
leggi dinastiche erano state costruite per tutelare anche chi si dava da fare per sovvertirle. Che non
si trattasse di un intervento formale venne dimostrato nel 1825, a Genova, in occasione della visita
dell'imperatore d'Austria Francesco Giuseppe. Carlo Alberto si inginocchiò davanti all'ospite dopo
che Carlo Felice lo aveva presentato senza usare alcun riguardo nei suoi confronti:
«Non alla vostra nascita e non a me ma all'imperatore dovete il mio perdono». Quasi sprezzante:
«Non dimenticatelo mai e non date motivo al vostro protettore di pentirsi della sua generosità». In
un'altra occasione, si dimostrò anche più severo: «Dio solo vede nei cuori. Egli può aver operato il
miracolo della sua conversione, ma non ha ancora fatto quello di convincermene».
Si sforzava, Carlo Alberto, di apparire pentito, contrito e convertito alla nuova fede politica della
conservazione a oltranza e, come tutti i neofiti, tentava di mostrarsene degno con esibizioni di zelo
persino eccessivo.
A Pietroburgo, lo zar aveva represso duramente l'ammutinamento di un reparto dell'esercito? Bene!
Bravissimo! «Ho letto con soddisfazione delle 36 condanne a morte pronunciate e i dettagli delle
276
cinque esecuzioni. Era tempo e spero che non ci si fermerà.»
In Francia Carlo X aveva perduto il trono e al suo posto era arrivato Luigi Filippo d'Orléans?
Inaudito! Che il figlio di Filippo Egalité, un rivoluzionario, avesse conquistato il primo posto di
Parigi gli sembrava un sopruso della storia.
E fremeva di sdegno per la nobile famiglia dei Borboni, così strettamente imparentata con i Savoia,
che, colpita dalla teppaglia, era costretta a rinunciare alla sua missione. Inaccettabile. Come se fosse
impossibile piegarsi a simili affronti, si rivolse a mezzo mondo con lettere che trasudavano collera.
Spese una quantità di denaro per armare un piroscafo di combattenti che si proponevano di cacciare
l'usurpatore e ripristinare il diritto dinastico ingiustamente violato. Per un momento accarezzò il
proposito di guidare personalmente la spedizione e snudare la spada in difesa del legittimismo puro.
I Borboni avevano un diritto divino che gli uomini dovevano far rispettare.
E quando la figlia di Vittorio Emanuele I, Maria Anna, venne destinata a un matrimonio «di
convenienza» con l'arciduca Ferdinando d'Austria, sprecò il suo talento letterario per lodare
l'avvenimento, ma solo perché rappresentava l'opportunità più ghiotta per consolidare l'amicizia con
i potenti del momento. Per la ragazza si trattava proprio di immolarsi per la patria. Il marito era un
povero minorato, impotente, quasi muto, ma apriva la porta della casa dell'imperatore più influente
del mondo occidentale. Che importava a Carlo Alberto? Lui inseguiva ragazzine di buona famiglia,
piuttosto maggiorate, con tutte le qualità, al posto giusto, che parlavano e che facevano.
Dagli e ridagli, venne il suo momento. Il 27 aprile 1831, alle 2,45 del pomeriggio, assistito dalla
moglie, che non abbandonò il capezzale nemmeno per un momento, Carlo Felice morì e Carlo
Alberto coronò il sogno cui aveva sacrificato anche i pensieri. Finalmente era un re: quello
staterello di confine, fra Francia e Lombardo-Veneto, lo governava lui. Ci teneva così tanto da non
vederne l'ora: con poco garbo, già di mattina, prima che il predecessore venisse dichiarato morto,
aveva fatto cucire il suo monogramma sul bavero dei soldati.
All'inizio, e per una dozzina d'anni abbondanti, tentò di assecondare la sua ultima vocazione di
campione dei retrò
ingaggiando una lotta senza quartiere contro i progressisti. Si propose di sterminare la setta
massonica dei «cavalieri della libertà» che andava diffondendo fantasie su ipotetiche repubbliche
parlamentari. Impegnò la polizia a intervenire con decisione e continuò a sollecitare l'intervento dei
magistrati perché mostrassero il loro pugno di ferro. Lo scrittore Angelo Brofferio si prestò a fare la
spia: vennero individuati alcuni congiurati che furono trascinati in tribunale, da dove finirono,
direttamente, in carcere.
11 Piemonte viveva come sotto una cappa di piombo e occorreva stare attenti anche per respirare.
Per i prigionieri erano previste le torture fisiche. Gli imputati condannati a morte, oltre al patibolo,
per sovrappeso, potevano rischiare una pena aggiuntiva che consisteva nell'ingiuria del cadavere
destinato a essere squartato davanti alla folla e lasciato lì a marcire anche per un paio di giorni.
Le punizioni erano severissime per l'eresia, il sacrilegio e la bestemmia. Ma erano i reati «politici»
quelli considerati più pericolosi e coloro che se ne erano macchiati quelli da mortificare
maggiormente, per scoraggiarne l'esempio. Uno di loro «chiese ripetutamente al comandante della
fortezza di Mondovì, dove era segregato, il permesso di radersi la barba». il capitano non se la sentì,
da solo, di prendere una decisione così delicata e inviò la supplica al governatore di Cuneo, da cui
dipendeva. In tempi rapidi, ottenne la risposta. «11 prigioniero - si intimava - deve avere mani,
braccia e gambe legate a una sedia. Due sentinelle vanno poste alla sua destra e alla sua sinistra e
dietro un soldato con la spada snudata. Il comandante gli starà di fronte col maggiore della fortezza
da un lato e con l'aiutante di campo dall'altra.» Altro? «In questa posizione si consente al
prigioniero di farsi radere a suo agio e piacere.»
Carlo Alberto si tormentava fra i dubbi e gli eccessi, fra i crucci personali e il disprezzo con cui
governava i suoi sudditi. Spendeva poco e viveva d'aria. La sua parte la faceva la regina, che non
badava a spese, e poi c'era la «regia cappella» con il gran numero di persone che circondavano,
accompagnavano, coccolavano i sovrani, tutte impegnate a mangiare a quattro palmenti. Il
«personale di bocca» si preoccupava della cucina e quello «di sala» era sempre indaffarato per
apparecchiare la tavola. Poi gli scudieri, i paggi, i valletti, i maggiordomi, i cuochi, le fantesche e
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tutto il pittoresco mondo in livrea lustra e scintillante.
Nel 1833 si scoprì un complotto di matrice carbonara. Per caso. A Genova, Girolamo Allemandi,
sergente dell'esercito, e il furiere Sebastiano Sacco litigarono per contendersi i favori di una
prostituta. La disputa degenerò in un alterco furibondo, si incrociarono le spade e i due finirono
all'ospedale con varie ferite. Allemandi aveva avuto la peggio e, per vendicarsi del rivale, denunciò
il collega come affiliato di una pericolosa setta che stava preparando un'insurrezione.
Il complotto coinvolgeva Genova, Alessandria e Chambéry. Carlo Alberto chiese di procedere con
rigore: il Ministro degli Interni Tondutti de l'Escarene e il governatore Gabriele Galateri di Genola
erano già inclini per loro conto a non concedere attenuanti. Sacco, chiamato in causa, non tentò
nemmeno di negare e raccontò quello che sapeva consentendo alla polizia di ricostruire la catena
delle amicizie e delle complicità. Via via che ognuno dei complici veniva convocato in caserma ciascuno, per suo conto, finto eroe della rivoluzione - aggiungeva particolari e consentiva di
allargare le dimensioni dell'inchiesta. Fecero nomi, fornirono indirizzi, spiegarono, accusarono
brutalmente gli amici. Speravano, confessando, di ottenere qualche beneficio e alcuni, per scippare
qualche favore in più, aggiunsero anche cose non vere, circostanze aggravanti per gli altri, che
potevano valere come attenuanti per se stessi.
Solo Jacopo Ruffini di Genova e Andrea Vochieri di Alessandria tennero duro. Ruffini, medico,
amico personale di Mazzini e probabilmente vero cervello del complotto, si suicidò per non correre
il rischio di farsi sfuggire qualche cosa di bocca. Vochieri, avvocato di Alessandria, non accettò né
le minacce né le lusinghe, e resistette. Lo accusarono spietatamente, e resistette. Gli mostrarono le
dichiarazioni degli amici che lo incastravano senza ritegno, mettendo in piazza anche particolari del
tutto privati, e resistette. Lo blandirono, lasciandogli intendere che si poteva mettere una pietra
sopra la sua questione se avesse «collaborato», e resistette.
Tutti gli altri misero in scena un concerto canoro, una gara di confessioni e, a volte, di delazioni. iL
tenente Andrea Vivaldi-Piamavia della brigata Aosta, l'avvocato di Alessandria Giovanni
Girardenghi, il commerciante di Stradella Giovanni Re. Non solo loro, certo. Anche altri - perché
negarlo? - come i Pellico, i Confalonieri, i Maroncelli, i Pallavicino, e una quantità di memorialisti
che poi avrebbero firmato pagine esaltanti di sacrificio patriottico. Ma li, davanti alla divisa di un
cancelliere che chiedeva conto di comportamenti al limite del consentito, erano contriti e disposti a
promettere sul proprio onore che non si sarebbero più lasciati invischiare in quelle faccende di
politica. Niente di nuovo, per la verità. Accadde lo stesso - più o meno - con l'Inquisizione
spagnola, con il tribunale speciale fascista, con il regime della Russia sovietica, con il dittatore del
Cile Pinochet e con un buon numero di mafiosi diventati collaboratori dell'antimafia.
La vicenda del 1833 finì con tre fucilazioni a Chambéry, sei ad Alessandria, tre a Genova. Altre 21
sentenze di morte non vennero eseguite perché i responsabili erano già fuggiti altrove. Duecento
persone vennero coinvolte con punizioni meno drastiche. Carlo Alberto non concesse né grazia né
amnistia né indulto. Francia e Inghilterra protestarono per la severità delle condanne e per l'assenza
di qualunque segno di clemenza. Ma le loro lettere sulla «negazione di Dio» nelle carceri del
Piemonte non vennero rese pubbliche e, quindi, non ottennero quella diffusione che ebbero in altre
circostanze, riferite ad altri re. Anche gli storici contemporanei sorvolano, disposti a considerare
come marginale la ferocia della repressione e le critiche dei governi stranieri.
Il re, come premio per la brillantezza dell'operazione di polizia, concesse il collare dell'Annunziata
al generale Galateri e il gran cordone di Maurizio e Lazzaro al Ministro dell'Interno Tondutti de
l'Escarene e a quello della guerra Pes di Villamarina. 11 nipote, Umberto I, un secolo più tardi,
concesse onori analoghi al generale Bava Beccaris che aveva bombardato la folla, riunita in piazza
per chiedere pane, lavoro e un po' di giustizia sociale. Anche questo - per la storiografia moderna è particolare su cui, per carità di patria, non è il caso di insistere più di tanto.
Nel 1834, Carlo Alberto concesse il bis. Un gruppo di esuli che avevano partecipato ai moti del
1821 e che, dopo la débacle, si erano sparpagliati per il mondo in cerca di avventura, si ritrovarono
impegnati attorno a un progetto di Mazzini che prevedeva l'irruzione di una schiera di volontari
dalla Savoia. Da lì, secondo i rivoltosi, non doveva essere difficile scendere per la valle di Susa
verso Torino e, per strada, paese dopo paese, ingrossare le file della rivoluzione.
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Contemporaneamente doveva sollevarsi Genova e quindi le province meridionali dello Stato
piemontese. Fantasie: ma facevano finta di crederci. Avevano raccolto qualche milione di allora,
sufficiente per equipaggiare un migliaio di patrioti. In realtà servirono, a mala pena, per pagare i
debiti di gioco del generale Gerolamo Ramorino, il quale, con tutto quel denaro a disposizione, con
la scusa di studiare un piano strategicamente appropriato prendeva tempo per vedere se la roulette si
decideva a girare per il verso giusto e se le signorine che gli stavano intorno continuavano a
incantarsi per il suo splendido portamento. Certo, non poteva ritardare in eterno, e venne il
momento che, per non perdere la faccia, decise di muoversi. I rivoltosi erano rimasti accampati per
troppo tempo e avevano già cominciato a levare le tende: chi aveva un affare da concludere, chi il
raccolto da ritirare, chi un figlio che stava per nascere, chi la madre ammalata. E chi - la maggior
parte - si era semplicemente stancato di non concludere nulla. Restarono poche decine di uomini e
quando videro che le armi promesse non c'erano, se ne andarono anche quelli.
L'invasione del regno venne perciò tentata da Ramorino con due generali che lo seguivano, un
aiutante e un medico. L'azione «a tenaglia» doveva essere completata da un altro gruppo di patrioti
che, attraversato il lago di Ginevra, doveva scendere dall'altro lato della montagna. Ma quando
spinsero la barca nella corrente, si accorsero che avevano dimenticato i remi e durarono fatica,
sciacquettando con le mani nell'acqua, per riguadagnare la riva.
Più che un'azione militare, una gag d'avanspettacolo.
Ad aggravare il bilancio di un fallimento, occorre aggiungere che Carlo Alberto, informato dalle
spie che aveva fatto infiltrare nell'organizzazione carbonara, sapeva tutto e aspettava gli insorti
come il cacciatore attende la selvaggina al laccio.
Anzi, poiché gli sembrava che questi rivoluzionari fossero indecisi, fece in modo di forzar loro la
mano. Mandò a incontrarli il comandante del forte di Fenestrelle, il colonnello Andrées, il quale si
finse interessato al loro progetto e li assicurò che, a segnali convenuti, avrebbe spalancato i portoni
della caserma consegnando loro l'arsenale. Una trappola. L'incentivo era stato pensato proprio per
dare coraggio a quell'armata Brancaleone di indecisi «in modo che intraprendessero un'azione al
fine di impadronirmi dei capi dei rivoluzionari e distruggere, se non per sempre, almeno per un po'
di anni il loro modo di agire». Parole di Carlo Alberto, che scriveva al duca di Modena per
raccontargli quanto fosse stato furbo.
Gli «invasori» entrarono in Piemonte come i polli nella pentola della massaia. Ci scappò un morto
fra le forze dell'ordine, il carabiniere Giovanni Battista Scapaccino, che stava di guardia e non si
arrese. Due rivoluzionari, Angelo Volonteri e Giuseppe Borel, vennero fucilati. Si pronunciarono
una dozzina di condanne a morte, fra cui quella a carico di Giuseppe Garibaldi. Furono inflitti
centinaia di anni di galera per complici, amici, manutengoli o anche solo sospettati di simpatie
improprie.
La forca non conosceva tregua. In Piemonte, nei 17 anni di regno di Carlo Alberto, con un regime
che viene descritto come illuminato, i patrioti patirono più condanne a morte che nell'Austria
soggiogata dal tallone di un infame tiranno.
Massimo d'Azeglio, per stampare il suo lavoro su Nicolò de' Lapi, dovette rivolgersi a un tipografo
di Milano. Il volume arrivò mesi dopo a Torino con molta difficoltà e in numero di copie assai
limitato. La censura affidata a un sacerdote, don Mauro Colonnetti, trovava quel libro poco
conveniente.
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CAPITOLO III
CINQUE GIORNATE, UN PIANOFORTE E QUATTRO CANNONI DI LEGNO
Il Quarantotto venne annunciato da segnali contraddittori. Vittorio Emanuele, principe di casa
Savoia, destinato a regnare col numero due, sposò Maria Adelaide, figlia dell'arciduca Ranieri,
viceré del Lombardo-Veneto e di Elisabetta di Carignano, sorella di Carlo Alberto. Dunque, un
matrimonio fra cugini primi. La cerimonia portò a Torino tutta l'aristocrazia mitteleuropea e, per
qualche giorno, la corte sabauda sembrò condividere gli sfarzi delle capitali che contavano. Baci,
abbracci, promesse di amore fra sposi novelli, ma anche rinnovate dichiarazioni di amicizia politica
fra paesi che si imparentavano dinasticamente.
In realtà qualche frizione con l'Austria c'era, anche se di natura squisitamente economica. In forza
di un antico trattato, l'Austria poteva contare sull'esclusiva per vendere il sale nei cantoni svizzeri.
Torino violò l'accordo. Vienna reagì raddoppiando i dazi sull'acquisto del vino, con il risultato di
provocare un tracollo nelle esportazioni agricole del Piemonte. Che replicò con il progetto di una
linea ferroviaria che avrebbe dovuto collegare Genova con il lago Maggiore, destinata a deviare il
flusso commerciale verso occidente, tagliando fuori - di conseguenza - l'ovest dell'Italia, da Verona
fino a Trieste.
Quando il nuovo ambasciatore, il conte Karl Ferdinand Buol, presentò a Carlo Alberto le
credenziali diplomatiche, chiese quali fossero le intenzioni del suo governo. Il re non negò
l'esistenza di qualche problema, ma diede ampie assicurazioni sulla tenuta del quadro politico. Non
prendeva nemmeno in considerazione l'eventualità di concedere costituzioni o qualche analoga
diavoleria rivoluzionaria.
Per questo, quando l'Europa si infiammò e i re, sotto la pressione della folla, cominciarono a
consentire a qualche riforma, dalla corte dei Savoia si sprecarono dichiarazioni ultimative sul fatto
che - per quanto li riguardava - avrebbero resistito alla piazza. E lo avrebbero fatto «con ogni
mezzo».
Carlo Alberto lo rivendicava con forza: «Mica sono come quel Borbone che ha accettato il diktat
degli insorti» facendo «la cosa più deleteria che si potesse immaginare». Aveva giurato - lui - e, a
qualunque costo, intendeva rispettare le solenni promesse. Continuava a ripetere, come in una
cantilena, che non si sarebbe piegato mai, che non avrebbe mai ceduto, e che se volevano vederlo
morto potevano anche ammazzarlo, ma non potevano attendersi la più piccola delle concessioni.
Lo diceva ad amici e conoscenti, non si sa se per rincuorare loro o rassicurare se stesso. «La mia
ferma volontà - lo scrisse con calligrafia nitida - è che si deve combattere fino allo stremo ma non
accordare nulla a una domanda insurrezionale.»
Nel caffè salotto di piazza San Carlo, fra stucchi e boiserie, attorno ai tavoli affollati di avventori, il
de la Tour riferì in questo modo le ultime dichiarazioni del re. «Dunque vogliono la Costituzione
ma io non la darò mai - un colpetto sulla tabacchiera, guardandomi in viso - intendete bene: ha detto
che non la darà mai e dunque la darà e presto.» Ormai, Tentenna, era anche prevedibile.
Poche ore dopo, infatti, tentando di sovrastare il vociare della folla che discuteva, occupando quasi
tutte le sale del palazzo, il ministro Giacomo Borelli si fece coraggio e disse al re che quella firma,
sotto quel documento, ce la doveva proprio mettere. «E lo dovete fare subito, Sire, per evitare che,
fra non molto tempo, vi venga imposta.» Gli altri ministri erano d'accordo e cercavano di
argomentare, aggiungendo, ognuno, qualche considerazione di opportunità. Non si accorsero che
Carlo Alberto stava precipitando in una crisi di nervi. Il re, in quel periodo, soffriva di fegato e di
cattiva digestione. Ogni volta che c'erano problemi di salute, i dottori praticavano l'unica terapia che
conoscevano e che erano in grado di applicare con successo: un salasso. Che benefici potessero
derivare dall'indebolire uno che già si sentiva male resta un mistero, ma quella era la scienza
ufficiale, che, peraltro, solo raramente riusciva ad ammazzare direttamente gli ammalati. Gli
succhiarono mezzo litro di sangue anche in quella occasione, lo lasciarono piangere per qualche
decina di minuti, poi lo sentirono urlare e, infine, lo ascoltarono con pazienza quando sembrava
risoluto ad abdicare piuttosto che avallare una decisione che non condivideva. Poi sembrò più
calmo. Chiamò - uno dopo l'altro - una dozzina di preti di cui si fidava. Aveva bisogno di consigli e,
280
magari, dell'assicurazione che quel suo giuramento di tanti anni prima non andava inteso in modo
così vincolante come si sarebbe potuto credere. I sacerdoti semplici non bastarono - anche se erano
tanti - e si ricorse al vescovo di Vercelli, che, per i voti che portava, doveva trovarsi più in contatto
con Dio e, dunque, portavoce di un parere più autorevole. L'ultimo colloquio lo rassicurò.
Va bene! Si presentò ai dignitari di corte e agli uomini del governo per dire che accettava anche
quel sacrificio.
Quattro marzo 1848: la decisione, destinata alle lodi della posterità come la dimostrazione
dell'accordo fra un sovrano e i suoi sudditi, venne adottata con l'entusiasmo con cui si entra in sala
operatoria per un intervento chirurgico delicato.
Allora, va bene! Ma pose due condizioni: che si trovasse il modo di indicare quella cattolica come
la religione di stato, per preservarla, garantirla, rafforzarla e salvaguardarla; e che non ci fossero
festeggiamenti, perché un sopruso come quello cui era sottoposto non era compatibile con baldorie,
canti e balli.
Il primo provvedimento del nuovo governo fu cacciare i gesuiti dal Regno di Sardegna per tentare
di cacciare, subito dopo, i «gesuitanti» che dei gesuiti erano amici. E, quando si seppe che la carta
era stata firmata, la gente si riversò nelle strade, circondò il palazzo reale e pretese che Carlo
Alberto si affacciasse per portarlo in trionfo. Partecipavano anche le donne, con sciarpe tricolori e
coccarde che si appendevano alle sottane o lasciavano penzolare dai capelli.
Tutti inneggiavano alla guerra all'Austria e chiedevano che l'esercito venisse schierato alle
frontiere. Anche i ministri, sull'argomento, si espressero all'unanimità, ma solo perché,
generalmente, chi vota per combattere poi non lo fa in prima persona e ci manda gli altri.
L'Europa si era come incendiata. Le capitali erano in rivolta. Milano era insorta. Carlo Alberto
appariva incerto e non era in grado di decidere se rispondere positivamente alle richieste dei
lombardi oppure lasciare perdere e preoccuparsi degli affari suoi. Quando si convinse che gli affari
suoi erano, per l'appunto, armarsi e partire per tentare di allargare gli spazi del suo staterello e
ingrandirsi nella Lombardia, ricca, ubertosa e ben amministrata, fece suonare le trombe e si mise
alla testa dei suoi soldati.
Era già un po' tardi ma - si sa - i tentennamenti prendono tempo.
In occasione delle celebrazioni per i 150 anni delle storiche «cinque giornate», vennero organizzate
due manifestazioni per ricordare l'avvenimento. La prima commemorazione, ufficiale, in tono con
tutta la storiografia risorgimentale, presentò l'episodio come il primo atto di un'epopea destinata a
«fare» l'Italia attraverso le guerre d'Indipendenza. L'altra, organizzata dalla Lega Nord, mise,
piuttosto, l'accento sul carattere autonomo della rivolta e in questo vide la nascita della Padania.
L'intellighentia culturale, ma soprattutto i politici, sprecarono dichiarazioni per apprezzare l'una e
contestare l'altra (o viceversa), ma ottennero soltanto di evidenziare che ciascuno dei due commenti
rappresentava solo mezza verità.
Infatti, quando scoppiò la rivoluzione, venne costituito un «comitato» che doveva mettere insieme
le tante teste e le tante idee, capaci - come sempre - di animare (e confondere) il dibattito politico.
Probabilmente non ce n'erano due che la pensassero al-lo stesso modo. Ognuno formava un partito a
parte, che si sforzava di rappresentare personalmente e in esclusiva ma, volendo schematizzare, si
poteva riconoscere una prima corrente di pensiero ispirata da Gabrio Casati, il quale, motivato da
un realismo assai pragmatico, vedeva nella richiesta di aiuto al Piemonte l'opportunità più concreta
per stringere alleanza con uno stato strategicamente significativo e, quindi, combattere
efficacemente l'Austria.
Un secondo movimento faceva riferimento a Carlo Cattaneo, che, invece, sosteneva che era meglio
andare avanti da soli per liberare la Lombardia con l'obiettivo di farne una regione indipendente da
Vienna, ma senza correre il rischio di asservirsi a Torino.
Lo scontro fu senza esclusione di colpi. Casati arrivò a sostenere che Cattaneo era «una canaglia»,
disposto «a sacrificare l'idea di patria a quella di parte». Cattaneo rispose per le rime accusando
Casati di essere «un ciambellano» che si faceva in due «per poter servire contemporaneamente la
corte degli Asburgo e quella dei Savoia». Nei libri di testo che si studiano a scuola ci sono vaghi
accenni, qualche volta anche approssimativi, per dare conto della «mancanza di un indirizzo
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univoco» nel campo dei patrioti. Un briciolo di verità per nascondere tutto il resto.
Milano, allora, poteva considerarsi fra le tre-quattro metropoli europee davvero moderne. Gli
abitanti erano 150 mila, fra cui 500 ingegneri, con tanti ospedali quanti a Parigi e scuole
obbligatorie e gratuite. I cittadini si lamentavano per le tasse che ritenevano esose e indicavano
l'aquila asburgica bicipite che, per poter mangiare più voracemente i loro risparmi, aveva due
becchi. In realtà la gente del LombardoVeneto era soggetta a imposte per il 23 per cento dei
redditi,meno dei francesi che arrivavano al 35 e assai distanziati dagli inglesi che erano tartassati
per il 44.
L'economista di Londra Riccardo Codben visitò Milano nel 1847 e raccontò le esperienze del suo
viaggio con espressioni anche lusinghiere per l'efficienza dell'amministrazione. Ai patrioti non
piacque e i suoi scritti vennero cestinati.
L'upper class (anche se le generalizzazioni sono sempre un po' imprecise) si distingueva per una
consistente ostilità nei confronti degli austriaci. I borghesi, al contrario, erano in larga misura
favorevoli al governo di Vienna, soprattutto perché erano loro a essere assunti come impiegati
pubblici. Il cosiddetto popolo, invece, rispetto a questa contesa, doveva essere considerato neutrale,
occupato com'era a lavorare perché il pane non bastava mai. Ma se proprio i proletari avessero
dovuto indicare qualcuno con cui prendersela, avrebbero scartato gli austriaci per scegliere «i
padroni». Quando i più poveri riuscivano a entrare a teatro - più raramente alla Scala - per assistere
a uno spettacolo, approfittavano del momento degli applausi per sputare dal loggione verso la platea
occupata dai ricchi. I «sciuri» avevano modo di occuparsi di politica solo perché qualcun altro si
spaccava la schiena per mantenerli, senza che dovessero impegnarsi per tirare a campare.
Dunque perché scoppiò la rivolta? Il caso giocò un ruolo significativo. Poi i racconti dei patrioti si
sforzarono di fare apparire come preordinato ciò che, in realtà, era avvenuto in modo totalmente
fortuito. A cominciare dallo sciopero del tabacco che fu l'origine dell'insurrezione.
Dissero che i milanesi promisero di non fumare e non fumarono più. Per protesta. Poiché la
concessione era austriaca, i quattrini delle imposte per tutto ciò che riguardava sigari e pipe
prendeva la strada di Vienna e ne rimpinguava l'erario. Dunque, non assicurare quelle entrate
significava boicottare un governo nemico.
Possibile? Di questi tempi, c'è una montagna di gente che si sottopone a cure massacranti, frequenta
studi medici di prima qualità, spende piccole fortune per trovare un rimedio alle sigarette, ma i
risultati sono scarsamente apprezzabili. «E come una droga», ci si giustifica.
Ognuno è personale testimone degli sforzi di chi si impegna - quanto inutilmente... - per diminuire,
almeno, la quantità di fumo da infilare nei polmoni. E la storia (con i memorialisti dell'epoca)
vorrebbe dare a intendere che - detto, fatto - un'intera città e, comunque, migliaia di persone,
concordarono uno stop al tabacco: drastico, definitivo, inappellabile e prolungato nel tempo.
Possibile?
Probabilmente si trattò soltanto di una «dimostrazione» limitata a qualche momento - mettiamo - in
occasione della passeggiata, al caffè o per la riunione in qualche salotto.
Certo, venne presentata con enfasi tale che gli austriaci, uscendo dalle caserme - provocazione per
provocazione -esibirono due sigari in bocca, riuscendo a fumarli contemporaneamente. Ne venne
fuori qualche tafferuglio. Il conte Neipperg che criticò i patrioti fu preso a schiaffi. Un sergente
croato cercò di far fumare una signorina incontrata per strada, il fidanzato reagì in difesa della sua
donna e si prese un colpo di sciabola sulla testa, che non venne staccata solo perché il militare ebbe
l'avvedutezza di colpire di piatto.
Crebbe l'inquietudine e si moltiplicarono gli scontri. Era un venerdì, il 17 marzo: la primavera si
faceva attendere, il freddo non si acquietava e tirava vento di rivolta.
Il giorno dopo, sabato, alle 11, campane a martello e cortei che si formavano quasi spontaneamente
per confluire, tutti insieme, verso il centro. In testa alla colonna Gabrio Casati, affiancato dagli
assessori Marco Greppi e Antonio Beretta. Volevano parlare con il governatore della città, Heinrich
Maximilian O'Donnel, per proporgli qualche barlume di riforma che servisse come segnale di
novità. Non pensavano a un'insurrezione. Già la parola sembrava loro enorme e immaginare di
guidare dei cittadini all'assalto di una cavalleria addestrata per la guerra doveva scoraggiarli fino a
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dissuaderli dall'impresa.
Accadde, invece, che al corpo di guardia di San Damiano, sul Naviglio, un soldato, spaventato dal
tumulto, sparò un colpo di fucile che ferì un manifestante lì accanto. Reagì Giovanni Battista
Zaffaroni, studente, futuro sacerdote e abate, che strappò l'arma dalle mani del militare e, usandola
dalla parte della baionetta innestata, gli infilò nella pancia un palmo di lama. Un altro giovane,
Giovanni Minonzio, che stava con i manifestanti della prima fila, grande e grosso come una
montagna, rovesciò la garitta. Un terzo, Carlo Clerici, montandoci sopra in piedi, mani aperte,
alzate al cielo, lanciò il grido che divenne lo slogan delle «cinque giornate»: «Ora non ci resta che
vincere o morire». In effetti, si potevano accomodare i sigari non fumati, gli schiaffi e qualche
intemperanza, ma non un assalto alla caserma con la sentinella sventrata e il corpo di guardia
distrutto.
Ma quel giorno non successe nulla di particolare, e nemmeno quello successivo, che cadeva di
domenica.
Lunedì 20 marzo, come se si trattasse di riprendere il lavoro dopo un week-end di riposo, gli insorti
sfondarono le difese del posto di polizia e catturarono il conte Luigi Bolza, il capo della
guarnigione, che figurava ai primissimi posti nella bit parade degli odiati per il lavoro che faceva e
perché lo faceva per conto degli austriaci. Volevano fargliela pagare seduta stante, ma salvò la pelle
perché gli insorti, prima di eseguire una sentenza che avevano pronunciato d'istinto, chiesero un
parere a Carlo Cattaneo. «Se lo ammazzate - sentenziò - fate una cosa giusta.» Come negarlo? «Ma
- aggiunse - se non lo ammazzate, fate una cosa santa.»
Gli insorti non brillavano per coordinazione, ma potevano mettere in mostra una fantasia davvero
insolita. Tagliarono le strade con barricate costruite con tutto quello che usciva dai portoni: tavoli,
sedie, panche, letti, materassi, e con tutto quello che saliva dalle cantine: botti, barili, cavailetti, assi
da muratore. Fu ammucchiato su quel bazar di materiali affastellati anche un pianoforte a coda, che
venne sacrificato per la patria.
I patrioti delle «cinque giornate» non avevano armi. Qualcuno si era portato da casa il fucile da
caccia o - chi ce l'aveva - una rivoltella, ma la maggior parte della gente teneva in mano un forcone
o una mazza di legno. Per affrontare in modo meno approssimativo i soldati addestrati, i
rivoluzionari razziarono i musei storici della città e dalle vetrine d'esposizione recuperarono i
ferrivecchi in grado di sparare qualche cosa e le alabarde medievali che - meglio che niente potevano far male.
La cantante Giuditta Pasta - una diva per l'epoca - voleva partecipare alla sommossa, ma alla
protesta riuscì a offrire soltanto due cannoni di legno che teneva nella sua villa di Bievio, come
ornamento, sopra due piedestalli del giardino. Involontariamente suggerì l'idea di costruire altri
cannoni con le doghe delle botti, legandole insieme con filo di ferro. Si sfasciavano dopo una
dozzina di colpi, nonostante venissero utilizzate cariche ridotte di potenza, ma spaventarono gli
austriaci che ritennero si trattasse di artiglieria vera.
Ad avere la meglio in quel momento fu la guerriglia che i soldati non erano in grado di contrastare.
Con diplomi d'accademia e brillanti risultati negli stage organizzati sui campi di battaglia d'Europa,
non sapevano come fare a guidare una carica di cavalleria fra i vicoletti del centro antico di Milano.
E abituati a «muovere le truppe» in spazi sufficientemente ampi, gli ufficiali non riuscivano a
raccapezzarsi negli slarghi accanto alle piazzette o per le strade che si chiudevano a gomito.
Così i comandanti scelsero di abbandonare la città. Alle 23 di mercoledì 22 marzo se ne andò la
prima colonna e le altre a seguire, fino alle 2, quando si mosse l'ultima. Il bilancio degli scontri non
era stato di poco conto. Gli austriaci lamentavano 620 soldati fuori combattimento, dei quali 176
morti, e fra essi cinque ufficiali. Per i milanesi, Cattaneo e soci proposero cifre attendibili che
indicavano 300 vittime, elencate puntigliosamente con nome, cognome e professione: possidenti,
ingegneri, sacerdoti, commercianti, negozianti, commessi, studenti, calzolai, guardie e persino un
cavallerizzo e un suggeritore di teatro. Tante donne: Luisa Battistotti Sassi venne portata in trionfo
perché, da sola, era riuscita a disarmare un croato e a costringerne alla resa altri cinque. A Italia
liberata non c'era manifestazione patriottica alla quale non avesse una poltrona d'onore. La
premiarono una quantità di volte e le assegnarono una pensione di 375 lire annue. Lei alle feste ci
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andava, si commuoveva, ripeteva la sua storia di eroina di un giorno, ma quei soldi non li accettò e
non andò mai a ritirare l'assegno che le toccava. Se si era impegnata per la Patria, significava che la
Patria meritava il suo impegno.
Gli austriaci abbandonarono Milano a malincuore. Andarsene significava darla vinta a quella
congrega di straccioni che si ammantavano di patriottismo. Per l'esercito delle bianche casacche che
si era imposto in tutta Europa nei confronti di nemici agguerriti e preparati, essere costretti alla fuga
da una torma di scalmanati, male in arnese e, quasi, senza armi non significava soltanto essere
sconfitti in una battaglia. Significava perdere la faccia. Ma il comandante delle truppe Johann
Joseph Wenzel Anton Franz Radetzky scelse la via della ritirata strategica per riunire i suoi
contingenti, sparpagliati per le piazzeforti del Lombardo-Veneto, che, divisi, avrebbero potuto
essere attaccati a uno a uno. E, uno per volta, massacrati.
Radetzky era un generale che i patrioti del Risorgimento e la storia contemporanea dipinsero come
un forcaiolo, spietato braccio dell'oppressione poliziesca. In realtà era un gentiluomo, coperto di
debiti perché era uno spendaccione e non dava valore ai soldi, innamorato di Teresa Meregalli, una
«cucitrice in bianco» che gli era compagna e gli faceva trovare montagne di gnocchi di patate, di
cui era golosissimo.
Lui, a Milano, rappresentava l'Austria, ma sapeva che non era stato mandato in Lombardia per
calpestare i diritti dei suoi abitanti, umiliarli, schiacciarli sotto il tallone. Anzi. Li rispettava e
pretendeva che i suoi ufficiali non assumessero l'atteggiamento delle truppe d'occupazione. Per
esempio, raccomandava galanterie per le belle donne della città che, come la maggior parte delle
donne, gradivano le attenzioni di un corteggiamento discreto. Ma occorreva rimanere al di qua del
limite che avrebbe fatto ingelosire gli uomini, i quali, quasi sempre, diventavano suscettibili se gli
stranieri pretendevano di accasarsi da loro.
In occasione delle cinque giornate, non prese in considerazione l'ipotesi di bombardare la città. Lo
scrittore Leo Polini lo riconobbe: «Aveva un'artiglieria in grado di trasformare Milano in un
mucchio di macerie. Indagare perché non lo fece? Forse, anche per una malcelata simpatia per la
città che gli aveva dato una famiglia». Probabilmente non basta per tesserne gli elogi e ammirarne
la moderazione: ma, certamente, non gli è propria l'immagine dello spietato aguzzino.
E a questo punto che - tentenna e ri-tentenna - Carlo Alberto diede l'ordine alle sue truppe di
varcare il Ticino, che, allora, indicava il confine fra lo Stato piemontese e il Lombardo-Veneto. Il
giornale «Il Risorgimento», diretto e ispirato da Cavour intitolò a tutta pagina: L'ora suprema per la
monarchia Sabauda è suonata. E spiegò: «In cospetto degli avvenimenti, l'esitazione, il dubbio, gli
indugi non sono più possibili». Certo, per dichiarare una guerra occorrerebbero dei motivi concreti
e, per la verità, i Savoia, legati all'Austria da una serie di trattati più volte reiterati e imparentati con
gli Asburgo da una quantità di matrimoni, nemmeno ad arrampicarsi sui vetri avrebbero potuto
cavare una ragione per un'aggressione proditoria. Ma quando mai mancano pretesti per chi lo vuole
a tutti i costi?
«Le nostre armi - proclamò Carlo Alberto al momento di mettersi in marcia - vengono a porgervi
quell'aiuto che il fratello aspetta dal fratello.»
Il fratello, in realtà, cominciava a diventare Caino. Nel comitato lombardo stavano crescendo le
polemiche sulla struttura di governo che occorreva immaginare nel prossimo futuro. Le differenti
opinioni si trasformarono in litigi anche furibondi. Scoprirono, a Milano, che, qualche volta, la
libertà è più facile conquistarla che amministrarla.
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CAPITOLO IV
FANTOZZI VA ALLA GUERRA
Chi non aveva in simpatia i Savoia aveva buon gioco nel sottolinearne i tentennamenti. Non
trattennero le contestazioni quando arrivò il primo scarno drappello di piemontesi, la sera del 26
marzo, tre giorni dopo che l'ultimo austriaco se ne era andato, battendo in ritirata. «Compaiono
adesso che è finito tutto?! Potevano mandarci almeno un barile di polvere da sparo! Ma la settimana
scorsa! » I milanesi non si dimostrarono affatto cordiali con i «fratelli» che venivano a dare man
forte. «E’ il soccorso di Pisa. Ora che il nemico è in fuga, il re arriva con tutto l'esercito.»
Pregarono gli alleati di non entrare in forze in città e suggerirono loro di accamparsi fuori delle
mura. Milano non voleva vedere gli stemmi sabaudi. Già, ma allora quale stendardo? Meglio il
tricolore. Però Carlo Alberto, che fino a poche ore prima era lontano mille miglia dall'idea d'Italia,
unità, indipendenza e persino di Costituzione, la bandiera rosso-bianco-verde non ce l'aveva. Fu
necessario commissionarne 70 esemplari, da cucire in fretta - il più velocemente possibile - per
consegnarle ai reparti man mano che fossero pronte. Venne previsto uno stanziamento di 2.823 lire
e 87 centesimi. Spesa rilevante, giustificata dalla fretta che impedì di mercanteggiare, tirando sul
prezzo. L'incarico di realizzare i drappi toccò ai tappezzieri Felice, Bruno e Giuseppe Negri, ma il
risultato fu «pessimo» perché, nonostante il costo considerevole, vennero utilizzate delle stoffe
poco pregiate, con i colori che, addirittura, «tendevano a svanire».
Il resto dell'esercito poteva esibire la stessa brillantezza delle bandiere.
Lo scrisse e lo pubblicò Vincenzo Bortolotti, ufficiale dell'archivio militare di Torino, che firmò
una Storia dell'esercito sardo, riferendosi alla Prima guerra di Indipendenza. Il fatto che quelle
pagine siano dedicate «alla veneranda memoria di re Carlo Alberto e di tutti quelli che eroicamente
caddero negli anni 1848 e 1849» esclude l'ipotesi che si tratti di una critica preconcetta. Eppure
l'autore, analizzando le strategie messe in atto nel corso delle battaglie e verificando tutti i
documenti militari che aveva a disposizione, accordò la sufficienza alla cavalleria e considerò
«buona» l'artiglieria. Bocciato tutto il resto, senza remore né peli sulla lingua, calando critiche che
appaiono più tremende proprio perché scrupolosamente documentate.
«Il corpo sanitario non era all'altezza, difettava di personale e non aveva materiale.» I soldati feriti
potevano agonizzare per ore prima che qualcuno li soccorresse: una volta portati fuori del campo di
battaglia non si trovava chi li potesse curare e, se qualcuno decideva di intervenire, non aveva a
disposizione nemmeno le garze per fasciare le ferite.
L'intendenza militare che doveva assicurare il rifornimento del cibo «ebbe tutto l'agio di dimostrare
la propria incapacità». Mancavano anche le marmitte e qualche volta i cuochi con le stellette
dovettero rivolgersi alle massaie delle fattorie che incontravano per farsi prestare la cucina e
mettere insieme un pasto caldo. Ma, durante la ritirata, non c'era il tempo per chiedere queste
cortesie, con il risultato che i militari, a digiuno da un giorno e mezzo, cascavano a terra, morti di
fame, stremati dalla fatica.
«Mancava la disciplina - annotò severamente Vincenzo Bortolotti - cominciando dal soldato fino al
generale. E la competenza di quest'ultimo non esisteva perché proveniente da classe privilegiata
tanto che rare volte si era conquistato il grado col merito.» Gli ufficiali dello Stato Maggiore erano i
rampolli delle famiglie nobili che, per costume, non lavoravano e non amavano la fatica. Della
guerra avevano leggiucchiato qualche cosa in Accademia, ma non ne avevano esperienza diretta.
Alcuni ricordavano le azioni militari dei tempi di Napoleone che, però, aveva combattuto l'ultima
battaglia a Waterloo nel 1815, all'inizio del secolo, con altre tecniche e altre tecnologie.
Le uniche esperienze che potevano vantare erano le esercitazioni di addestramento che avevano
diretto anni prima. Per qualche momento, colonnelli e maggiori dovettero pensare che stavano
avviandosi a una scampagnata in armi perché prepararono una quantità di bagagli, stipando nei
sacchi mimetici posate d'argento, pigiami di seta, vestaglie di velluto e tutto l'armamentario per
assicurarsi una buona notte. Poi: alcune dozzine di camicie di ricambio, spazzole e spazzolini per la
pulizia personale e per tenere in ordine le divise, il Sidol per lustrare gli alamari e i bottoni
dell'uniforme. E, ancora, sciarpe, bandoliere, cinture, cinturoni, pendagli e ornamenti per il campo,
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per la libera uscita e per le comparsate in società. Chissà, forse ritenevano che si facesse a
cannonate di giorno per ritrovarsi la sera alle feste danzanti, secondo il bon ton dello stile
cavalleresco.
Massimo d'Azeglio si portò il manoscritto del romanzo sulla «Lega Lombarda» che non riusciva a
finire; forse pensava che le operazioni militari - giusto in Lombardia - gli avrebbero portato
ispirazione.
I vagoni e le carrozze che stavano per partire con gli assi affiosciati dal peso dei bagagli vennero
fermati e scaricati di quattrocento quintali di mercanzia inutile che i signori ufficiali ritenevano il
minimo indispensabile per assicurare qualche efficienza alla guerra.
Lasciarono partire solo quattro carrozze, perché portavano una mezza dozzina di altissimi ufficiali
che, stanchi, vecchi, con l'artrite a dar fastidio alle ossa e qualche piccolo disturbo di labirintite, non
erano in grado di montare a cavallo e di starci senza apparire un sacco di patate messo di traverso
alla sella.
Chi aveva anche male ai piedi lasciò a casa gli scarponi militari, con quei legacci sempre troppo
stretti e si presentò all'adunata in pantofole di pezza che, invece, lasciavano respirare i calli e
assicuravano movimenti appena più sciolti.
Peraltro, se anche avessero potuto sfruttare l'agilità della gioventù, dove avrebbero potuto correre?
Non c'erano planimetrie del terreno e le indicazioni della strada da percorrere vennero dalle carte
geografiche che qualche intraprendente acquistò nei negozi di Milano. Più o meno come accade agli
automobilisti previdenti che comprano un atlante all'Autogrill. Mancavano le tende per impiantare
un accampamento e ripararsi di notte: i reparti dormirono all'addiaccio e le cronache militari
specificarono che «si serenava». I cavalieri portavano elmi elegantissimi sormontati da un chiodo
alto due spanne, ornato con chiome e piumazzi che facevano un figurone davanti alle signorine
invitate a guardarli al maneggio, ma erano d'impaccio nel corso della guerra perché si impigliavano
fra i rami, con il rischio di morire strangolati.
Al momento di combattere l'Austria, si presentarono una quantità di volontari, con idee velleitarie
più che preparazione tecnica e con ambizioni smisurate più che capacità riconosciute. Carlo Alberto
incontrò Garibaldi, del quale dette giudizi sprezzanti: impossibile accettarlo nell'esercito e
soprattutto nominarlo ufficiale, «perché l'esercito ne sarebbe disonorato». Peraltro, rimase schifato
anche il Garibaldi che incontrò Carlo Alberto: «Vidi quell'uomo che aveva uccisi dei più nobili figli
d'Italia, che aveva condannato a morte me e tanti altri capi e compresi la freddezza del suo
accoglimento».
La questione di chi era risoluto a combattere senza essere soldato diventò un problema.
I volontari non avevano armi. Chi si era portato da casa uno schioppo era già messo bene. La
maggior parte, giusto per tenere qualcosa nelle mani, impugnava un grosso bastone col quale, forse,
pensava di affrontare le prevedibili cannonate degli austriaci.
Una scuola di pensiero sosteneva che «una falce o una picca» potevano diventare dei mezzi di
offesa «terribili», specialmente se usati contro la cavalleria. Un'altra scuola di pensiero, invece,
scoraggiava dall'affidarsi a quella marmaglia di avventurieri che, nella migliore delle ipotesi,
avevano soltanto buone intenzioni: «Non recando utilità alla difesa ma gravando sulla finanze
perché occorre dar loro da mangiare».
Fantozzi contro tutti. A San Martino due distaccamenti «dei nostri», non riconoscendosi, si
scambiarono parecchie fucilate e, prima di capire che si stavano ammazzando inutilmente fra loro,
morì un soldato e una quindicina rimasero feriti. A Crema fecero un fuoco d'inferno contro un
gruppo di mugnai che credevano nemici agguerriti. E a Bozzolo - non si sa chi diede l'ordine spararono contro le case del paese, da dove risposero con schioppettate.
Chissà come venivano scelti gli obiettivi da occupare e da difendere.
Venne mandato Noaro, assistito da Manara, per occupare Castelnuovo. La gente del posto consigliò
ai soldati di accamparsi su una montagnola dalla quale era possibile sorvegliare l'abitato: da lì prevedevano - sarebbe stato facile avvistare il nemico e prenderlo d'infilata mentre avanzava.
Logico? Parvero considerazioni di contadini che sanno di terra ma non capiscono di guerra.
Preferirono organizzare dei «simulacri» di barricate e lasciare che i sessanta soldati «gavazzassero»
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nella taverna del posto. Così, quando gli austriaci lo ritennero opportuno, scavalcarono le barriere
come se non fossero esistite e fecero irruzione nel paese «inferocendo con quanti capitavano dalla
loro parte». I soldati - «ordinatamente» - se ne andarono e, dunque, la rappresaglia avvenne a spese
degli abitanti. La casa della famiglia Angelici andò a fuoco per prima, subito dopo quella della
farmacia Cavattoni e poi le altre - una per volta ma meticolosamente - fino alla chiesa. In barca, il
conte Vitaliano Crivelli riuscì ad attraversare il lago per cercare aiuto dal generale Allemandi che
comandava un cospicuo distaccamento in grado di intervenire tempestivamente. Ci volle un po' di
tempo per trovare l'ufficiale e ancor di più per convincerlo ad ascoltare che, poco distante, stavano
massacrando un paese. Alla fine il comandante dette l'ordine di preparare una spedizione di
soccorso. Beninteso: dare l'ordine non significava, automaticamente, pretendere che venisse
eseguito. In questo caso, per esempio, furono chiamati i volontari della contessa Belgioioso perché
accorressero verso Castelnuovo, ma questi dovettero considerare che la missione loro affidata non
fosse degna di interesse. Che fecero? Niente. Il comandante che li guidava - un tirolese - «fingendo
di smarrirsi, procurava di starsene a Salò». E se cinquantadue persone ci lasciarono la pelle, questo
non poteva che dipendere dal fatto che la guerra è crudele e a chi tocca, tocca.
Forse per pareggiare i conti col nemico, nella zona fra Modena e Reggio Emilia, i volontari di Lante
da Montefeltro arrestarono Andrea Disperati, direttore della polizia, il conte Francesco Scapinelli,
cui era stato attribuito l'incarico di governatore, e un negoziante estense, Antonio Puato. Sotto
scorta furono condotti a Treviso con l'accusa di «intelligenza col nemico» ma, a tutta prima, non
emergevano responsabilità evidenti nei loro confronti, tanto che venne deciso di trasferirli a
Venezia, dove, con più calma, si sarebbe potuta approfondire la questione. Impossibile. La carrozza
che doveva trasportare i tre venne circondata da una folla inferocita che urlava: «Morte ai traditori».
Vennero massacrati, pestati sotto i piedi e fatti a pezzi. Le cronache non lesinarono i particolari: «I
soldati portavano pezzi di braccia, le orecchie, la fronte degli infelici infilzate sulle baionette». Il
processo che venne poi celebrato attribuì la colpa a Lante da Montefeltro e al conte Corrado Politi
per poco nobili motivi di interesse. «Volevano portargli via i soldi e le proprietà.»
La campagna militare andava avanti a strappi, fra decisioni e ripensamenti, impennate che
portavano i reparti troppo avanti in territorio nemico e immotivati ripiegamenti che li facevano
ritornare troppo indietro.
A Santa Lucia, i tirolesi che stavano con gli austriaci avevano una mira micidiale e centravano per
primi gli ufficiali, i quali, per difendersi, si strapparono le stellette dal bavero della giubba. 11
comandante Eugenio Bava censurò duramente i suoi uomini: «Non ci si nasconde davanti al
nemico, lo si affronta e, se necessario, si muore». Gli sembrava che si fossero comportati da
vigliacchi, anche se avevano soltanto cercato di salvare la pelle.
A Pastrengo: prima la messa alle 11, poi una sgroppata a cavallo e, improvvisamente, il nemico. Ne
venne fuori la carica dei carabinieri che sta nei quadri e nelle riproduzioni in tutte le caserme. Morì
Girolamo Bevilacqua e la madre, ricchissima vedova, fece costruire un ospedale a Valeggio per
regalano alla gente del paese.
I volontari toscani, studenti universitari e professori, riuscirono a fermare gli austriaci a Curtatone e
Montanara, sacrificandosi. E, subito dopo, una bella vittoria a Goito, con il re Carlo Alberto ferito
in fronte da una pietra che era «saltata», con terra e ghiaia, per l'esplosione di una palla di cannone.
Ferito anche Vittorio Emanuele, che si sbucciò l'interno della coscia. Poca roba - l'uno e l'altro - ma,
si sa, i dolori dei capi valgono il doppio. Sbaragliarono gli austriaci in modo abbastanza insperato e,
certo, non sfruttarono il successo baloccandosi in strategie che, una volta definite, dovevano essere
rimesse in discussione.
Un reparto ebbe l'ordine di arrivare a Brescia e poi - chissà perché - di fermarsi.
Pensavano che Verona potesse insorgere. O meglio: un comitato «segreto» assicurava che il tempo
era maturo per un'azione patriottica, tanto da raccogliere 200 lire austriache per finanziare la rivolta.
La città poteva cadere nelle mani dei piemontesi. Dall'interno - secondo i piani - avrebbero dovuto
provocare una rivolta di piazza, capace di distrarre gli austriaci, in modo da consentire all'esercito
sabaudo di avvicinarsi alle mura senza pericolo e di fare irruzione dall'esterno. Avevano anche
pensato che i soldati potevano attaccare passando per un cantiere, disposto proprio a cavallo delle
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mura della città e delle sue difese. Gli operai che stavano costruendo un tratto della ferrovia
Verona-Vicenza erano d'accordo nel facilitare l'invasione dei soldati «amici». Risultati? Inesistenti.
La gente si guardò bene dal manifestare, il «comitato» si squagliò con le 200 lire austriache e i
reparti di Torino si presentarono alle porte di Verona con il piano del generale Bava e con quello
del generale Franzini, che, naturalmente, non andavano d'accordo fra loro. Gli austriaci, peraltro,
sapevano tutto e conoscevano esattamente le mosse dei nemici, che aspettarono proprio dove loro
stavano arrivando. Il tenente Bellezza sparò come un matto e con una precisione straordinaria,
impedendo che la ritirata diventasse un disastro. A peggiorare le cose ci pensarono gli ufficiali che,
invece di trattenere la truppa e spostarla ordinatamente, scapparono davanti a tutti, aumentando la
confusione. Si giustificarono a vicenda sostenendo che gli ordini erano imprecisi e che non si
sapeva cosa fare.
Sembrava che, nello Stato Maggiore, tutti volessero comandare ma che non ci fosse nessuno
disposto ad assumersi qualche responsabilità. Gli ufficiali, quando potevano contribuire a costruire
una strategia militare, se ne stavano zitti, ma poi, al momento di mettere in pratica le decisioni che,
in un modo o nell'altro, erano state adottate, cominciavano a protestare, accampando giustificazioni.
I generali litigavano in modo forsennato con l'eccezione del generale Salasco che, al contrario, dava
ragione a tutti secondo la formula del «sì-sì, già-già».
Poteva decidere il re, il quale, però, prima di mettere una firma si faceva fare le carte da una
veggente. Ne aveva sempre una al seguito da quando, tempo addietro, una certa Cerrina lo aveva
convinto di essere in contatto mediatico con Maria Clotilde, moglie di Carlo Emanuele IV, morta in
odore di santità e considerata «venerabile». La reggente gli spillò una quantità di soldi e, avendogli
detto di «stare in guardia», gli fece licenziare un ministro, Antonio Tondutti de l'Escarene. In
seguito si scoprì che questa Cerrina millantava poteri soprannaturali inesistenti e fu rinchiusa nel
carcere di Pallanza. Carlo Alberto cambiò chiaroveggente ma continuò a interpellane gli astri e
l'aldilà per interposta persona. Anche sotto le cannonate.
Si poteva vincere la guerra?
La fortezza di Peschiera si arrese all'esercito sabaudo ma, nonostante questo piccolo successo,
apparve chiaro che le speranze e le fortune si erano esaurite. Nella notte fra il 22 e il 23 luglio, sotto
un acquazzone da giudizio universale, le truppe di Radetzky lasciarono Verona e si piazzarono nelle
condizioni a loro più favorevoli. La mattina dopo, quando il cielo tornò sereno, l'esercito di Vienna
era pronto per sferrare un attacco che avrebbe dovuto essere breve e violento. I piemontesi,
sparpagliati per una linea di decine di chilometri fra Volta, Villafranca e Valeggio, combatterono
con onore, ma non riuscirono a resistere al nemico. L'ultimo assalto avvenne per conquistare le
alture di Custoza, località che diede il nome alla battaglia. Gli austriaci avevano perduto 175
uomini, 723 erano feriti e 422 dispersi, contro i 212 morti piemontesi, i 675 feriti e i 270 dispersi. I
numeri non erano così negativi per l'esercito di Carlo Alberto, che poté ripiegare abbastanza
tranquillamente, ma la differenza la fece il morale, che da una parte stava diventando euforia e
dall'altra precipitava verso il panico.
Un buon contributo alla sconfitta venne dal generale De Sonnaz. Se ne stava sulle colline di Volta
quando sentì le cannonate verso Custoza. Dall'intensità del fuoco dovette comprendere che si
trattava di uno scontro serio, ma non pensò di poter essere utile portando il suo aiuto. Aveva
disposizioni di muoversi con le truppe «in caso di pericolo», ma disobbedì a quello come a tanti
altri ordini che gli erano arrivati. Quando decise di spostare i suoi uomini - chissà perché - si diresse
verso Goito e lì incontrò i resti dello Stato Maggiore che arrivava dopo la sconfitta. «Non sei
venuto a soccorrerci, ieri, e, oggi, hai lasciato le alture di Volta?» I colleghi ufficiali che, pure, ne
avevano combinate di tutti i colori, quella non la potevano tollerare. «Adesso, senza la protezione
sulla destra, abbiamo il fianco scoperto!» Corse De Sonnaz per riprendere la posizione che aveva
appena abbandonato ma, quando arrivò, scoprì che c'erano già gli austriaci. Assalto, morti e
riconquista di quella gobba di terreno, ma a prezzo di sforzi giganteschi, che indebolirono le truppe.
Al contrattacco non resistettero e dovettero lasciare quel punto strategica-mente rilevante. Ritirata.
De Sonnaz meritava la corte marziale, e gli dedicarono una via di Torino.
Si dovette seriamente prendere in considerazione l'ipotesi di un armistizio, per il quale vennero
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incaricati i generali Bes e Rossi. Insieme ad alcune clausole poco significative, Radetzky
pretendeva che si sgomberasse la fortezza di Peschiera, che cessassero gli aiuti a Venezia e che le
truppe nemiche si ritirassero dietro l'Adda. Perché dietro l'Adda? Carlo Alberto volle puntualizzare:
dietro il fiume Oglio. L'alternativa era più stupida che capziosa. I due corsi d'acqua stavano a una
distanza, in linea d'aria, variabile da un minimo di 12 a un massimo di 20 chilometri: quindi, senza
che si potessero individuare grandi vantaggi o svantaggi nello stare di qui piuttosto che di là. Poi
l'Oglio era in secca e quindi, secondo le tattiche militari dell'epoca, difficilmente difendibile. Ma,
nella smania di mostrare i muscoli per imporsi, si ottenne di dover abbandonare l'Oglio e di non
poter tenere l'Adda, dovendo indietreggiare dietro il Po.
Carlo Alberto consegnò Milano a Radetzky, in cambio dell'assicurazione di potersene andare
indisturbato. Anche il nipote Vittorio Emanuele III, durante le fasi concitate del 1943, a cavallo
dell'otto settembre, consegnò Roma a Kesselring in cambio della certezza di poter fuggire, lui e la
famiglia reale, verso Pescara.
Lo sgombero di Milano cominciò la mattina del 6 agosto (1848). I fratelli «liberati» erano inviperiti
e sotto palazzo Greppi, dove alloggiava il re, spararono qualche fucilata verso le sue finestre. La
contessa Belgioioso, scrivendo all'amico Augustin Thierry, denunciò «un'ignobile vendita».
Secondo lei, Carlo Alberto aveva «vigliaccamente capitolato, cedendo tutto e non risparmiando
nulla alla città, nemmeno il saccheggio». Momenti concitati. «Piemontesi e milanesi cominciarono
a battersi fra loro, si spara contro il re, il suo cavallo rimane ucciso e lui è obbligato a salire su un
ronzino che qualcuno gli offre.» Fine di un sogno. «Il re se ne va e le truppe partono prendendosi
tutto: armi, munizioni, denaro.» Mai dimenticarsi la cassaforte...
C'era chi, fra i milanesi, nel precipitare degli avvenimenti, vedeva segnali positivi. Cattaneo,
incontrando il conte Giovanni Arrivabene, commentò: «Buone notizie, i piemontesi sono battuti
perciò faremo noi la guerra popolare e cacceremo gli austriaci». Stefano Jacini vergò, con dolore,
due pagine del suo diario: «M'è conforto lo sperare che la provvidenza, fra due mali a cui andavamo
incontro, abbia scelto di infliggerci il presente onde preservarci per l'avvenire dai mali
dell'anarchia». Meglio la tirannia di Vienna che la democrazia di Torino. E c'era chi, fra i
piemontesi, sconsigliava di firmare l'armistizio che il generale Salasco aveva preparato:
sospensione dei combattimenti per sei settimane, ma termine continuamente e automaticamente
rinnovabile.
I soldati che si ritiravano erano esausti. Il duca di Genova li descrisse come ombre che
camminavano «nell'impossibilità di combattere perché, anche vincitori, sarebbero morti di fame».
Alcuni ufficiali entrarono in un'osteria per chiedere di pranzare. C'erano i tavoli apparecchiati e le
pentole fumavano. «Non abbiamo nulla - fu la risposta del cuoco -non siamo in grado di servirvi.. .»
Nulla?! Ma se stavano cuocendo spiedi e arrosti?! «Ah quelli... - fu la spiegazione - quelli li stiamo
preparando per gli austriaci che non saranno qui prima di domattina.»
I milanesi avevano già capito che si stava meglio quando si stava peggio e accolsero con
festeggiamenti chi avevano pensato di cacciare. «Sono stati i sciuri» - si giustificarono -i signori
avevano voluto e fatto la guerra. «Quei car patàn 'at tudésch in turnà.» Si poteva ricominciare tutto
daccapo, dal momento che quei cari ragazzi di tedeschi erano tornati al loro posto. Per farsi
perdonare l'insurrezione offrirono la cittadinanza onoraria a Radetzky ed esibirono per lui tutte le
onorificenze, come si conviene per un eroe ritrovato.
A Vienna il musicista Strauss compose una marcia militare per celebrare l'avvenimento da intitolare
proprio al campione dei generali austriaci. Sono le note che, da tempo, concludono il concerto di
Capodanno e, ogni primo gennaio, vengono trasmesse in diretta dal primo canale della Rai-TV e
riproposte dai telegiornali in differita fino all'Epifania. Immagini del pubblico in piedi che batte le
mani seguendo il ritmo della musica. Con il nuovo millennio - a cavallo fra il 1999 e il 2000 - anche
l'ex Presidente del Consiglio d'Italia e Presidente della commissione europea Romano Prodi e la
moglie applaudirono in mondovisione. Quelle note, certo coinvolgenti, ricordano che gli austriaci
avevano stravinto e che i piemontesi con l'ambizione di fare l'Italia erano finiti kappaò.
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CAPITOLO V
NOVARA: LA SCONFITTA RACCONTATA COME VITTORIA
Come si fosse trattato di un torneo di calcio, i piemontesi pensarono alla rivincita ma, durante
l'intervallo, non rinunciarono a macerarsi nelle polemiche e rinfacciarsi la responsabilità della
sconfitta. Ovviamente ce n'era per tutti. Essendosi comportati - generalmente - come degli
sprovveduti, bastava guardarsi in giro per trovare delle responsabilità anche gravi. Il Consiglio dei
Ministri rifiutò l'idea di un'indagine parlamentare ma si trattò di pura retorica di facciata. L'inchiesta
la fecero i giornali pubblicando gli stralci delle relazioni «riservate» che i comandanti di vario
livello andavano scrivendo, non tanto per evidenziare i meriti propri, «che erano, davvero, rari»,
quanto, piuttosto, per coglionare i colleghi.
Il generale Bava aveva da precisare «in modo genuino», il generale Bes «puntualizzava», il
generale Durando «riferiva», il generale Pisacane «metteva in evidenza». Anche Carlo Alberto
stava pensando a un suo «memorie e osservazioni» da affidare alla tipografia reale, ma da
distribuire soltanto alle persone di sua confidenza. Era sua intenzione discutere dell'argomento
perché si rendeva conto che era questione vitale, ma avrebbe voluto che il dibattito rimanesse
riservato agli addetti ai lavori. Però, dovette considerare che, la sua, come la relazione degli altri
dello Stato Maggiore, sarebbe diventata di dominio pubblico e, anzi, avrebbe fatto più chiasso delle
altre. Così quella risma di carta restò nei cassetti della sua scrivania.
Personalmente, evitò di ravvivare la polemica, ma non riuscì a impedire che le polemiche avviate
da altri avessero corso, ingigantissero e deflagrassero. In dodici mesi (scarsi) il Ministero della
Guerra che, in quel frangente, era di gran lunga il dicastero più importante, passò dalle mani di Provana di Collegno a quelle di Franzini, e da Franzini a Dabor- mida, e da Dabormida a La Marmora,
e da La Marmora a Chiodo, e da Chiodo ancora a Dabormida. Ognuno pensava che il predecessore
non avesse capito nulla e che, comunque, fosse indispensabile buttare a mare i provvedimenti
adottati fino a quel momento per ricominciare tutto daccapo. Per enfasi di rinnovamento,
suggestionato dal clima che pretendeva, in ogni modo, di rivoluzionare i programmi, in
contraddizione persino con se stesso, il secondo Dabormida stracciò tutto quello che il primo
Dabormida aveva fatto.
Il risultato fu una gran confusione. Si trattava di rinnovare i quadri dell'esercito, rendere i reparti
efficienti, assicurare una disciplina gerarchica e, dunque, prima di tutto, indicare con chiarezza chi
comandava.
Gli ufficiali piemontesi già in servizio non sembravano adeguati alla situazione. Come capita con
gli allenatori delle squadre di calcio, tentarono di assumere un francese, e poiché i francesi
rifiutarono si rivolsero a un polacco, Whjciech Chrzanowsky. Il neo acquisto aveva servito con
Napoleone e, avendone respirato la stessa aria, avrebbe dovuto assimilare anche un briciolo del suo
genio. Già al momento della presentazione le perplessità sembrarono dilaganti: era piccolo,
grassottello, con il naso che pareva un attaccapanni, occhialetti spessi come un binocolo. Portava un
nome impronunciabile in italiano e, peraltro, lui, l'italiano non lo parlava per nulla. Usava il
francese con chi era in grado di capirlo, altrimenti si affidava all'interprete. Inevitabile che nel
denigrarlo si trovassero tutti d'accordo: tutti quelli che, di settimana in settimana, venivano
promossi prima di essere silurati.
I quadri superiori che avevano partecipato alla prima parte della guerra, per manifesta imbecillità
davanti al nemico, vennero rimossi. Al loro posto dovevano arrivare giovani rampanti, ma anch'essi
non facevano in tempo a ottenere un incarico che già veniva loro revocato, in cambio di un altro che
non necessariamente era quello definitivo. Un giro-tondo.
La burocrazia assecondò tutta questa complessa operazione con l'efficienza di cui - per definizione è capace. Alcuni comandanti ricevettero la nomina con gli ordini da eseguire quando la guerra era
già finita da due settimane.
I democratici - la sinistra di allora - pretesero di lottizzare nomine e promozioni imponendo a capo
di divisione i generali Ramorino, Durando e Perrone di San Martino. A coadiuvare l'opera del
polacco due vice: Alfonso La Marmora e Luigi Fecia di Cossato, che, per motivi diversi, erano
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persone sbagliate in un posto sbagliato, perché uno non difettava di coraggio ma gli mancava il
senso dell'organizzazione, mentre l'altro era un letterato appassionato di studi rari ma non poteva
andare all'assalto armato di enciclopedia.
Il piano di battaglia, come prevedibile, risultò il frutto di un compromesso.
Chrzanowsky sostenne la tesi di una soluzione difensiva che, a suo modo di vedere, offriva
maggiori possibilità di variare la disposizione delle truppe in campo.
Ma gli altri generali sostennero il contrario: il conflitto doveva essere condotto all'attacco con
un'azione rapida, travolgente, decisiva. Il paese non avrebbe sopportato un periodo troppo lungo di
incertezza. Quanto a Carlo Alberto, che era diventato re costituzionale ma che continuava a pensare
alle aperture democratiche come a una iattura, era preoccupato di impedire - parole sue - «che la
popolazione di Milano, sparando magari qualche colpo di fucile sul nemico in ritirata, possa
credersi di essersi liberata da sola».
Il problema dei Savoia era di ingrandire il proprio regno: insomma realizzare un investimento
produttivo, approfittare dell'occasione, fare rendere. Cacciare lo straniero, assicurare l'indipendenza
dell'Italia e garantirne l'autonomia erano le giustificazioni da spendere all'esterno: gli stereotipi che
l'agiografia risorgimentale accolse acriticamente, perdendosi nella descrizione degli allori, dei
germogli, delle albe radiose di speranza o delle serate offuscate dalla delusione.
Dunque la decisione finale, messe insieme le varie idee su chi voleva aspettare il nemico e chi lo
voleva rincorrere, fu di immaginare una disposizione delle truppe che fosse difensiva-offensiva e
cioè avanzare in territorio nemico per scontrarsi subito con le truppe austriache e giocarsi tutte le
possibilità di successo in un unico scontro campale. O la va o la spacca.
Chi analizza oggi quelle strategie conclude con un giudizio sostanzialmente positivo: le manovre
immaginate erano suggerite dalla logica e la dinamica consequenziale degli avvenimenti risultava
plausibile. Se Radetzky si fosse comportato come i piemontesi credevano che si dovesse
comportare, avrebbero vinto. Anzi, stravinto. In realtà gli altri non sono obbligati a fare quello che
noi gradiremmo che facessero: fanno quello che vogliono e - se lo fanno - sconquassano le
previsioni della vigilia.
Se un difetto iniziale nello schieramento piemontese c'era, dipendeva dal fatto che le truppe
dovevano rimanere divise in due tronconi abbastanza distanti fra loro e quindi con poca possibilità
di intervenire a soccorso una dell'altra. A far da cerniera avrebbe dovuto pensarci il generale
Girolamo Ramorino - quello che sgavazzava e andava a donne con i soldi raccolti dai patrioti
mazziniani, lo stesso che aveva i gradi perché alle pretese di lottizzazione non sempre si può dire di
no - e lui pensò di fare di testa sua. Forse si credeva più intelligente degli altri: decise di lasciare
soltanto un piccolo contingente a guardia della sponda del Ticino, spostò il grosso della sua
divisione oltre il Po e, in questo modo, sguarnì l'intero fianco sinistro, che restava senza protezione.
Anche lui riteneva che il nemico dovesse comportarsi secondo quello che lui aveva immaginato.
Quando dovevano iniziare le operazioni belliche? Con l'armistizio era stato convenuto un preavviso
di otto giorni. Lo prevedeva l'onore militare. Il Consiglio dei Ministri, riunito l'otto marzo (1849),
convenne di denunciare la tregua il 12 della settimana successiva, in modo che 1120 fosse la prima
data utile per spararsi addosso. Le decisioni le presero a Torino, mentre Chrzanowsky stava
acquartierato ad Alessandria in attesa di comunicazioni, ma - fra i «diglielo tu» per levarsi
un'incombenza e una serie di dispacci che erano stati scritti ma che non furono inviati dimenticarono di avvertirlo, per cui il generale venne a sapere delle decisioni del governo leggendo
l'edizione de «La Gazzetta del Popolo» del 13 marzo.
Poteva finire diversamente? L'esercito continuò a funzionare con un gruppo di generali che si
contraddicevano personalmente. La dialettica interna non era finalizzata a dimostrare il meglio di sé
ma la maggiore stupidità del collega. Ogni volta, gli ordini venivano impartiti in modo così
ambiguo da risultare incomprensibili e quelle rare volte che sarebbero stati chiari di per sé, ci
pensavano i comandanti sottoposti a interpretarli secondo la convenienza del momento.
Le truppe austriache avevano l'enorme vantaggio di riconoscere, all'interno del loro schieramento,
un leader indiscusso che quando comandava era certo di essere ubbidito, esattamente secondo le
disposizioni che aveva dato.
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Radetzky, poi, aveva un'intuizione strategica che gli consentiva di inventare sul momento, variando
rispetto al piano iniziale che si era prefisso. Vide il «buco» provocato da Ramorino e in quella falla
che i piemontesi si erano aperti con le proprie mani si infilò, dilagando.
I reparti si scontrarono a Villa Sforzesca e il combattimento fu cruento, con i soldati sabaudi che, in
battaglia, mostrarono il meglio di sé. Forse, si poteva ancora raddrizzare la baracca. Ordinarono al
generale Durando di mettersi in marcia per cercare il nemico e ricacciarlo indietro ma l'ufficiale se
la prese comoda: prima il rancio e poi, dopo pochi chilometri, si fermò alla periferia di Mortara
«avendo udito provenire il rombo del cannone». Per l'appunto, si combatteva, ma lui, anziché
portare aiuto, si lasciò prendere dalla paura di essere investito da un attacco e dispose le truppe in
posizione difensiva. Sul momento, non accadde nulla e ormai si era fatta sera: pensò che la giornata
fosse finita. Terzo errore madornale. Contro di lui si stavano muovendo i reparti del generale
D'Aspre e del generale Appel. Le prime fucilate alle 16,30, ma Durando, ormai, stava
organizzandosi per la cena e pensò che poteva trattarsi solo di qualche scaramuccia fra piccoli
drappelli di esploratori. Era il prologo dell'inferno. Le truppe piemontesi vennero colte di sorpresa e
cominciarono a indietreggiare. I militari, nonostante chi li comandava, si batterono come leoni, ma
alla fine dovettero ripiegare sotto il peso dell'urto nemico. Si trattava di dirigersi verso Novara per
unirsi al resto delle truppe ma, di notte, senza conoscere bene le strade, sbagliarono itinerario e,
cammina-cammina, tutta la retroguardia con una parte di artiglieria si ritrovò a Casale, in una zona
dove non servivano a nulla.
Al quartiere generale avevano sentito le cannonate di Mortara e, per accertarsi di che cosa stesse
capitando, mandarono un ufficiale, ma con un curioso ordine: se non avesse più udito i rumori della
battaglia, avrebbe potuto tornare indietro. E poiché laggiù cessarono di sparare con l'artiglieria per
sbudellarsi all'arma bianca, il messaggero, dopo una corsa di qualche decina di minuti, fermò il
cavallo e fece ritorno.
Le previsioni di battaglia erano andate a farsi benedire. Occorreva improvvisare.
Lo scontro decisivo avvenne lungo i tre chilometri che stanno fra i torrenti Terdoppio e Agogna,
attorno alla Bicocca, con uno schieramento che ripeteva gli errori dell'anno prima, a Custoza: il
fronte era troppo lungo e la disposizione delle forze stava troppo a ridosso delle case della città,
tanto da impedire le manovre dei reparti, schiacciati fra il nemico che stava davanti e le abitazioni
che li chiudevano alle spalle. Quando gli austriaci attaccavano, i piemontesi tenevano botta ma,
subito dopo, quando sarebbe stato necessario osare un contrattacco, nessuno se la sentiva di
impartire l'ordine, con il risultato che i nemici avevano il tempo di riorganizzarsi e di rifarsi sotto.
Lo disse in un rapporto ufficiale il generale Schonal, che, con qualche leggerezza e tanta
supponenza, guidò il primo assalto in inferiorità numerica. «La spossatezza delle nostre truppe era
giunta al colmo - dichiarò - anche ai più coraggiosi cadevano le armi dalle mani. Se il nemico, già
vittorioso, avesse rinnovato l'attacco, avremmo dovuto cedere.»
In quella occasione, il generale Bes avrebbe indovinato una mossa per aggirare gli avversari sul
fianco sinistro, ma venne fermato da La Marmora che aveva altre idee. Peraltro anche i militari da
questa parte del fronte erano sfiniti. Non toccavano cibo dal giorno prima e il furiere Berra, che
stava arrivando con due carri di pane, venne intercettato dai nemici e obbligato a scappare,
lasciando a loro il carico.
Gli austriaci si ritrovarono con qualcosa da mangiare mentre i piemontesi continuarono il digiuno.
Attorno alla Bicocca, una gobba del terreno che venne perduta e riconquistata a più riprese,
avvennero gli episodi decisivi. Gli uomini lottarono con tutte le energie che avevano e numerosi
furono gli episodi di eroismo autentico. Ma, alla sera, era tutto finito: schiantato dalla forza
avversaria, l'esercito sabaudo cominciò a retrocedere. E si riversarono a Novara che - città di 9 mila
abitanti - si trovò a dovere ospitare 40 mila uomini in fuga. Una marea di gente affamata: alcuni
onesti cercarono del cibo da comprare, la maggior parte elemosinò qualche cosa da mettere sotto i
denti, ma parecchi saccheggiarono quello che trovarono sotto mano. Ne prese atto lo Stato
Maggiore: «Occorre passar sopra alle nefandezze commesse dalla soldataglia, quella notte e il dì
Seguente».
Le cronache raccontarono soltanto un episodio con dovizia di particolari: quello che riguarda il
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pizzicagnolo Giuseppe Ranza che venne insultato, picchiato, derubato di tutto quello che aveva nel
suo negozio di alimentari e rapinato di 50 lire «sovrane». Ma le aggressioni, gli accoltellamenti, i
regolamenti di conti e le sparatorie fra sbandati e civili dovettero essere una quantità. I soldati
buttavano le armi, si ribellavano agli ordini e si strappavano di dosso la divisa per indossare abiti
borghesi.
I morti stavano ammucchiati, uno sull'altro, a formare una catasta di corpi straziati. E, fra tante
scene di disperazione, i feriti gravi, i mutilati e gli storpi aumentavano, senza che gli ospedali da
campo fossero in grado di assisterli. Non c'erano medicine, non c'erano anestetici, non c'erano
bende per fasciarli. Non c'era niente. Quegli infelici si contorcevano dal dolore, perdevano sangue,
morivano e andavano a innalzare il cumulo delle montagne di ammazzati. «Eppure - testimoniò il
duca di Genova - non sentii alcuno dei nostri muovere lamento o imprecare al destino. Morivano
gridando "viva il re" e raccomandavano le loro povere famiglie.»
Dicono che Carlo Alberto cercò la morte in battaglia, ma non deve averla cercata bene.
Senza bisogno di impegnarsi granché per quell'obiettivo specifico, la trovarono invece migliaia di
soldati. Il generale Passalacqua rimase ucciso in un assalto alla baionetta che guidava
personalmente, stando davanti a tutti. Il generale Ettore Perrone di San Martino (che era stato anche
Presidente del Consiglio dei Ministri) fu colpito mortalmente e, in agonia, pretese di essere
trasportato in barella davanti al re perché voleva salutarlo e augurargli buona fortuna. Il duca di
Genova esibì un coraggio esemplare e, sempre in mezzo alla mischia, dovette cambiare due volte il
cavallo che i colpi nemici gli avevano abbattuto.
Carlo Alberto vagava per il campo di battaglia. Non sapeva che cosa fare e, certo, la sua indecisione
non poteva essere d'utilità ai comandanti dello Stato Maggiore e al morale della truppa. Il generale
Durando, un altro che avrebbe dovuto essere mandato sotto corte marziale, in una lettera a
Brofferio, rivelò che più volte dovette afferrare il re per un braccio per trascinarlo lontano dai
pericoli più evidenti. Tuttavia - annotò con acutezza - «il suo coraggio sembrava piuttosto
rassegnazione». Mai uno slancio da parte sua, mai un incitamento nei confronti dei soldati, niente di
ciò che trascina e sostiene nei momenti delicati.
Anche prima della disfatta non rivolgeva parola a chi gli cavalcava a fianco e quando la battaglia
infuriava con esito ancora assai incerto, lui la considerava già perduta. «E finita - lo sentivano dire
quando c'era ancora tutto da giocare -tutto inutile: è finita.»
Apparve tranquillo e, quasi, rilassato soltanto quando fu finita per davvero. Allora si comportò da
uomo, non si sottrasse alle proprie responsabilità e annunciò che avrebbe abdicato. L'aveva
promesso o minacciato in parecchie circostanze: ma quella volta faceva sul serio e fu irremovibile.
Si era reso conto che la sua persona sarebbe stata un ostacolo insormontabile per ottenere un'equa
convenzione con gli austriaci, perché a lui, sicuramente, non avrebbero concesso nulla. Dunque, si
fece da parte lasciando l'eredità delle sue ambizioni e delle sue speranze a Vittorio Emanuele che,
diventando re, assumeva il numero dinastico di secondo.
Si fece consegnare un falso passaporto intestato al conte di Barge, salì in carrozza e diede ordine di
partire. La carrozza era modesta e non volle scorta armata. Come unico segno distintivo del suo
rango gli restò la spada con l'impugnatura d'oro e con ricami ragguardevoli. Quell'arma fu notata da
un ufficiale austriaco che comandava un posto di blocco, nel quale incappò Carlo Alberto in
viaggio. Probabilmente quel comandante aveva capito chi gli stava di fronte. Ma arrestare un re in
fuga? Usò un riguardo che, allora, era abituale anche fra eserciti nemici che si combattevano.
Controllò i documenti e fece finta di credere alle carte, lasciando che il convoglio continuasse la sua
strada. In fondo, stava andandosene.
Destinazione:
Oporto, in Portogallo.
Carlo Alberto non si fermò a salutare né fece mostra di tenere in conto le suppliche di chi gli
chiedeva di rimanere.
Addirittura, si dimenticò di firmare l'atto di abdicazione e fu necessario rincorrerlo a cavallo perché
completasse quel documento indispensabile per confermare la successione.
L'avvicendamento al trono fu la conclusione esteticamente più appariscente, che lasciò in
second'ordine tutto il resto a cominciare dalle recriminazioni che ci furono, dalle accuse di
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inefficienza che si incrociarono fra comandanti e dalle polemiche sulla conduzione dell'esercito che
si rincorsero per mesi. Nemmeno il memoriale che Chrzanowsky scrisse in italo-franco-polacco per
accusare tutti e assolvere solo se stesso trovò quell'audience che avrebbe potuto ottenere in altre
circostanze.
Ebbe un'eco limitata anche la punizione esemplare che venne inflitta a Girolamo Ramorino. Il
generale, nelle ore immediatamente successive alla conclusione del conflitto, venne arrestato ad
Arona. Non stava scappando. Anzi, credeva di avere ragione lui e, per dimostrarlo, chiedeva una
commissione d'inchiesta che potesse esaminare atti e documenti e accertare la verità.
Vecchio giocatore di poker, credeva di aver conservato un poderoso asso nella manica. Insieme a
lui sulla sponda del Ticino e al corrente delle decisioni che andava prendendo per spostare la sua
divisione verso il Po, c'era Vittorio Emanuele, allora principe ereditario e in quel momento re di
fresca nomina. L'ipotesi di essere accusato di tradimento non lo sfiorava neppure: se lui era un
imbecille, lo era anche il numero uno dei Savoia e se lui era un frescone non era da meno colui che
sedeva sul trono.
A poker aveva perduto somme esorbitanti, quella volta ci lasciò la pelle. Invece dell'indagine
politica venne mandato sotto processo e i giudici non si dimostrarono teneri con le sue tesi
difensive. Con una serie di udienze in rapida successione sentenziarono che la sua disobbedienza
aveva significato un grave pregiudizio per l'esito della guerra e lo condannarono alla fucilazione
«con disonore», cioè aggravata dalla degradazione.
Il collegio di difesa del generale fece ricorso alla Corte di Cassazione sostenendo che il tribunale
che aveva deciso non era competente a farlo. La Cassazione respinse l'eccezione.
Non restava che rivolgersi al re, il quale poteva concedere la grazia. Vittorio Emanuele II, di fresca
nomina, condonò la degradazione, ma fu irremovibile sul resto. Nessuna clemenza.
Il Piemonte aveva bisogno di un atto di severità. Si doveva dimostrare, innanzi tutto, che chi aveva
sbagliato pagava personalmente. Quello era un personaggio che non piaceva a nessuno per via dei
suoi trascorsi da rivoluzionario da salotto, troppo amico dei democratici e della sinistra, inviso ai
quadri «nobili» dell'esercito. Incarnava la figura del capro espiatorio ideale, come se la battaglia di
Novara l'avesse perduta da solo.
A chi e a che cosa pensava quello che si inventò la battuta sulla «guerra che è cosa troppo seria per
lasciarla fare ai militari»?
All'alba del 22 maggio (1849) - senza perdere tempo -Ramorino venne accompagnato in piazza
d'Armi di Torino, davanti al plotone d'esecuzione. Morì bene, se vogliamo. Meglio di come era
vissuto. Rifiutò di essere bendato, non voltò le spalle alle bocche dei fucili e ottenne di ordinare lui
stesso la propria fucilazione.
Con una vittima illustre gettata in pasto all'opinione pubblica, si cominciò a guardare alla sconfitta
di Novara come un episodio di gloria. Avevano perso da far vergogna e già raccontavano che quasiquasi si era trattato di una piccola vittoria.
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CAPITOLO VI
LA FACCIA DA MACELLAIO DI VITTORIO EMANUELE
Torino aveva un nuovo re. Di per sé, non ci sarebbe stato niente di cui inorgoglirsi: piccolino,
tracagnotto, destinato a ritrovarsi con il sedere largo come una grancassa di tamburo. E con la
faccia da macellaio.
Massimo d'Azeglio che, quando non era vittima del suo cattivo umore, fulminava chi gli capitava
sotto tiro con pettegolezzi micidiali, aveva messo in giro la voce che il vero principe era morto nel
corso di un incendio, a Firenze. Per non restare senza erede, la famiglia reale era ricorsa al
sotterfugio di sostituire il neonato e non trovò di meglio che il figlio di un certo Tanaca, che, di
mestiere, ammazzava animali, li affettava e ne vendeva carne. Un macellaio, per l'appunto.
La vicenda è stata valutata poco più che un aneddoto da tutti gli storici che, abbastanza
concordemente, sembravano poco disponibili ad attribuirgli qualche elemento di credibilità. Anche
se l'ultimo lavoro di Silvio Bertoldi rimette tutto quanto in discussione e, a leggere le sue pagine, si
sarebbe piuttosto incoraggiati a ritenere che la versione più romanzata sia anche la più verosimile.
Si può risalire alla dinamica dell'incidente soltanto dalla prosa sgrammaticata del caporale delle
guardie Galluzzo, che, al di là dei suoi problemi con l'italiano, sembrerebbe indaffarato a
mascherare ciò che è successo piuttosto che descriverlo. Non è comprensibile come il fuoco abbia
ustionato la governante così gravemente da ucciderla, lasciando il piccolo praticamente illeso. Il
carattere di Vittorio Emanuele e i tratti fisici sono lontani mille miglia da quelli dei genitori: come
se non fosse nemmeno parente né di Carlo Alberto né di Maria Teresa. Se avevano potuto
affastellarsi dei sospetti, era perché ne esistevano i motivi. Vittorio Emanuele aveva la faccia del
beccaio, e i modi che usava - in pubblico e in privato - non erano in contraddizione con
l'espressione del suo viso.
Esordì in condizioni assai complicate, a Vignale, in una cascina appena abitabile, a un tiro di
schioppo dal campo di battaglia di Novara. Lì incontrò il generale vincitore Radetzky. I libri che si
studiano nelle scuole lasciano intendere che si trattò di uno scontro fra titani. Da una parte un
vecchio reazionario, intenzionato ad approfittare del successo e, quindi, a punire quell'insignificante
Piemonte, cancellandolo dalla carta geografica e dall'elenco dei diritti. Dall'altra un re di fresca
nomina, giovane per età e per esperienza, ma risoluto - secondo la storiografia ufficiale - nel
rispettare i principi della libertà e della Costituzione. Gli misero in bocca una frase che, molto
probabilmente, non pronunciò mai perché non era nemmeno in grado di pensarla: «I Savoia
conoscono la via dell'esilio: non quella del disonore». Dissero che fu lui a salvare l'indipendenza di
Torino.
In realtà, non fu necessario impegnarsi più di tanto e quando si conobbero le relazioni dei testimoni
austriaci - che erano tanti - conservate negli archivi di Vienna, si comprese tutta la mistificazione
costruita attorno a quell'episodio.
Quel vecchio generale era ben disposto verso il rampollo sabaudo: era stato suo testimone di nozze,
pochi mesi prima, e sapeva che, con il matrimonio, era diventato parente con gli Asburgo. Almeno
per metà lo considerava di famiglia: un po' discolo, se vogliamo, ma più per colpa del padre che per
inclinazione naturale.
Quanto al Piemonte, la politica gli suggeriva di non infierire. All'Austria non faceva paura quel
minuscolo staterello senza difese e senza economia, che sembrava incastrato fra i contrafforti delle
Alpi, con dei sovrani scesi dalle giogaie della Savoia, incapaci di comprendere anche le proprie
debolezze. Vienna aveva paura della Francia che, al contrario, era uno stato con consistenza
militare rilevante, aggressivo e ispirato da motivazioni strategiche che lo portavano a rivaleggiare
con essa. Gli austriaci erano convinti che un cuscinetto, messo in mezzo fra loro e quel potenziale
nemico, sarebbe stato tatticamente utile. Perciò, invece di entrare a Torino trascinando per un
orecchio il giovane re, come avrebbe potuto fare, Radetzky lo abbracciò, gli strinse la mano, gli
raccomandò di mettere giudizio e lo mandò a casa.
Negli archivi dello Stato Maggiore di Vienna è conservata una lettera scritta da Radetzky al
generale Felix von Schwarzemberg nella quale il vecchio comandante riferì che il Savoia «dichiarò
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fermamente di aver la più solida intenzione di mettere a terra il partito democratico al quale suo
padre, negli ultimi tempi, aveva dato tanta mano libera da farne un pericolo per sé e per il trono».
Per Vittorio Emanuele II i democratici non erano altro che «avvocatacci, canaglie e sovversivi» e
lui si sarebbe preoccupato di sistemarli a dovere. Anche più tardi, in occasioni diverse, con
l'ambasciatore inglese Ralph Abercromby e con quello austriaco Rudolf Apponyi, si espresse con
sicumera: «Si piomba su quella canaglia e la si schiaccia come le mosche». Non gli piacevano
proprio: «Li farei impiccare tutti». E ancora: «Con un paio di reggimenti mi incarico io di ridurre
alla ragione quella marmaglia».
In coerenza con le promesse fatte agli austriaci, il re si presentò alle Camere e pronunciò il
giuramento di fedeltà. Poi sciolse il Parlamento, indisse nuove elezioni e, poiché il risultato non gli
piacque perché consentiva ancora alla sinistra un peso significativo, le fece rifare, con esito, questa
volta, più convincente per le sue idee. Perché il risultato gli fosse di gradimento fu necessario
guidare la mano dei cittadini che andavano alle urne. «Gliel'abbiamo cantata chiara e a vari eseguita
chiarissima: li abbiamo destituiti.» Parola di Massimo d'Azeglio, Presidente del Consiglio. «Ogni
giorno chiedo la testa di qualcuno. Nel mio Ministero, dove comando io, ne ho destituiti tre in un
giorno.» Però quelli che restarono si dimostrarono fedeli: votarono bene loro e si preoccuparono di
far votare bene gli amici e gli amici degli amici.
Nel frattempo Genova, per antichi umori repubblicani e municipalisti, si sollevò contro la
monarchia. Due ufficiali piemontesi furono uccisi e il furore della piazza in tumulto costrinse le
guardie regie ad abbandonare la città. Vittorio Emanuele Il mandò il generale Alfonso La Marmora
con l'incarico di «tranquillizzare gli animi», «persuadere» della sincerità del governo e «distruggere
le calunniose insinuazioni sparse contro il re».
Il militare fece il militare, che, per mestiere, è poco avvezzo a usare le buone maniere: e si trova
maggiormente a suo agio se gli si chiede di distruggere. Fece piazzare i cannoni sulle colline
intorno a Genova e il 10 aprile 1849 ordinò di bombardare senza riguardo le piazze dove si
raccoglievano gli insorti. Non andarono per il sottile: fu raso al suolo anche l'ospedale Pammattone
e, sotto le macerie, restarono 200 ammalati che erano stati ricoverati per farsi guarire. Dopo tre
giorni di pioggia di fuoco la città era pacificata al prezzo di 500 morti.
I bersaglieri entrarono a Genova e per altre 36 ore la saccheggiarono approfittando di tutto quello
che trovavano, comprese le ragazze di alcune famiglie, definite «onorate». L'ex prete e mazziniano
Giorgio Asproni annotò nel suo Diario politico la confidenza raccolta dal ministro Vincenzo Ricci,
il quale aveva contestato al generale la brutalità della; repressione, infangata da atti di libidine
prepotente. L'ufficiale si difese argomentando che «i soldati erano bei giovanotti e in quelle
violenze le dame avevano anche provato piacere». Il commento fu che «auguravano al signor
generale fortuna e piacere uguale anche alla sua moglie e alle sue figlie».
I militari furono così spietati da meritarsi l'odio dei cittadini, al punto che, per un secolo
abbondante, non poterono celebrare il loro raduno nazionale in Liguria. E, per quel fatto, esistono
ancora oggi associazioni che coltivano risentimento contro i Savoia: chiedono di abbattere la statua
del re Vittorio Emanuele Il, troppo vicina alle tombe degli ignoti martiri di allora, e pretenderebbero
dai discendenti sabaudi che tornano dall'esilio il risarcimento dei danni provocati alla città. Hanno
calcolato che l'assalto di La Marmora costò 721.237 lire e 87 centesimi. Al valore attuale fanno
(circa) 70 miliardi delle vecchie lire: 37 milioni di euro.
L'esercito, allora, non dovette superare grandi ostacoli di strategia bellica per far fuori quegli
«intellettuali», genericamente «di sinistra», che manifestavano il loro malcontento. I ribelli, con
comizi e chiacchiere - ancorché urlate - erano forti dell'amor di patria, come lo intendevano loro,
non possedevano armi né proprie né improprie, ma furono massacrati. La Marmora tornò a Torino
come se avesse vinto una guerra, fu elogiato e premiato in pubblico per aver zittito quella «vile e
infetta razza di canaglie». Vittorio Emanuele II gli scrisse: «Caro generale bombardatore...» e non
voleva certo rimproverarlo perché, anzi, annunciava di volerlo premiare con una quantità di
medaglie, onorificenze, blasoni e collari. Chissà se La Marmora era anche orgoglioso di esibirli.
Questi super-ufficiali di alto comando, incerti davanti al nemico vero, tremebondi al primo
incrociare di baionette, più avvezzi alle ritirate - meglio se di corsa - che alla resistenza in difesa, si
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scoprirono ardimentosi contro i cittadini in doppiopetto. Divorati dal dubbio sui campi di battaglia,
quando si sparavano cannonate si rivelarono padroni della situazione per le strade, dove pacifici
manifestanti scandivano slogan e distribuivano volantini. Già l'odore della polvere da sparo metteva
loro paura e li consigliava a indietreggiare: con le prime scaramucce si alimentava una
corrispondenza di lettere con le quali chiedevano allo Stato Maggiore l'autorizzazione a ripiegare: e
- appena la battaglia accennava a diventare intensa - voltavano la schiena senza tanti complimenti
per fermarsi il più lontano possibile. Poi, la colpa era sempre di qualcun altro.
Le contestazioni degli universitari e, più tardi, degli operai che si opponevano alla forza pubblica,
brandendo lapis e rotoli di manifestini, quelle, invece, scatenavano le grandiose capacità militari dei
generali di regime. Allora sì che usavano tutto il fiato che avevano nei polmoni. Non tremava loro
la voce quando ordinavano il fuoco fra la gente. E non tolleravano tentennamenti nei ranghi.
I conigli dei campi di battaglia diventavano leoni, e ruggivano così forte da ingannarsi da soli, fino
al punto da considerarsi davvero degli eroi.
Vale per La Marmora, in questa circostanza, ma va bene anche per Cialdini, funambolo della spada,
in fuga disordinata da Custoza, ma intransigente intorno a Gaeta difesa da feriti e da affamati. Vale
per Persano, per Bava Beccaris e per i quadri di comando, quasi senza eccezioni fino a comprendere
la Seconda guerra mondiale, che riuscirono a rimedia-re soltanto figuracce belliche e che, tuttavia,
non si sa come né perché, erano in grado di garantirsi, comunque, avanzamenti di carriera e
aumento di stipendio. Misterioso.
La storia avrebbe potuto porre qualche rimedio introducendo elementi critici di conoscenza: invece
quasi contribuì a rendere più prepotenti i pregiudizi, avvalorandoli con il valore della scienza, il
Borbone che si era reso responsabile del bombardamento di Palermo fu indicato ai contemporanei
(prima) e agli studenti delle generazioni successive (poi) come «il re bomba». Il Savoia che spianò
Genova era «galantuomo» e «galantuomo» restò anche dopo: aver riservato lo stesso trattamento a
Palermo, due volte, a Messina e a migliaia di meridionali fucilati senza troppi complimenti, perché
colpevoli di pensare che si stava meglio quando si stava peggio.
Galantuomo? Quando era poco più che ragazzo, al seguito dell'esercito impegnato nel primo tempo
della guerra d'Indipendenza contro l'Austria, mentre i soldati morivano senza lamentarsi e - per la
verità - senza capirne bene i motivi, lui ingannava il tempo facendo il tiro al bersaglio sui pavoni
della cascina di Sommacampagna scelta come quartiere generale del re. Il fattore che si vedeva
distruggere un pollaio regale stava per far scoppiare una guerra nella guerra e si tranquillizzò
soltanto quando accettarono di risarcirlo con 20 lire per ogni capo ammazzato. «Spese militari»:
naturalmente. Il generale Enrico Della Rocca, amico, compagno e sodale, ne lasciò una traccia nel
suo diario: «La. cena di quei giorni fu abbondante e. gustosa».
Il Savoia, un po' più avanti negli anni, segnato dal tempo e dall'età, usava il lucido da scarpe per
annerirsi i capelli già brizzolati che gli denudavano le tempie e la nuca. Ha lasciato l'impronta della
sua testa sui frontali dei letti che frequentava maggiormente, perché, mentre faceva l'amore, si
appoggiava con la fronte. E, almeno un paio di volte - a Firenze e a Napoli - mentre presenziava a
cerimonie ufficiali, scoppiò un acquazzone e la pioggia cominciò a sciogliergli il colore posticcio,
destinato a colargli lungo il colletto della camicia.
Re galantuomo? Partì per Parigi dove avrebbe dovuto stringere un'alleanza strategica con
Napoleone. III, eccitato dalla notizia che le parigine non portavano le mutande. Davvero? Forse gli
sembrava straordinaria l'idea che bastasse sollevare loro le gonne. Ma come trovare conferma? Nel
corso della cerimonia di benvenuto, prima ancora di salutare tutti i suoi ospiti, si piegò verso
l'orecchio dell'imperatrice Eugenia per chiederne conto. La first lady francese che, da quando era
salita sul trono, aveva assunto l'aria della santarellina, non poté evitare di turbarsi e fu vista aprire il
ventaglio per nascondere le guance che stavano prendendo fuoco. La regina d'Inghilterra, invece, fu
costretta ad aprire le danze con lui e obbligata a danzare per tutto il tempo con il collo storto per
non essere investita in pieno «dalla puzza di mal lavato e di sigaro» che usciva dalla giacca del
sovrano del Piemonte. Nei salotti internazionali lo consideravano «un barbaro». Sembrava risoluto
e senza badare troppo all'etichetta diplomatica dichiarò che i preti «andavano, tutti quanti, fucilati»,
che Giuseppe Mazzini, ospite a Londra, lo avrebbe volentieri «impagliato» se gli inglesi gliene
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avessero offerta una opportunità e che poteva tagliare la testa di un toro con un colpo di spada. Uno
solo. Meglio di capitan Fracassa.
Ai pranzi non gradiva per nulla le pietanze che gli presentavano e il più delle volte se ne stava
impalato come un baccalà, di pessimo umore, senza toccare cibo, mettendo a disagio i commensali
e, primi fra tutti, i padroni di casa Stava, invece, d'incanto all'osteria se gli offrivano una pentola di
fagioli che, pietanza plebea, gli risultava di gran lunga più appetitosa. E non si affannava a
trattenere i rumori di ventre, incoraggiando, anzi, quelli a tavola con lui a slacciarsi la cintura dei
pantaloni per migliorare il decorso della digestione.
Per questo, più che di un re, «faceva la figura di un caporale». Si scrivevano lettere tiepidamente
turbate gli ambasciatori, per confidarsi che «frequentava prostitute», era «vacuo» e «volgare» e
parlava «senza ritegno» nominando le principali dame di Torino e «dichiarando di essere stato in
connubio con loro»
Parola di Viel Castel: «L'altra sera si parlava di una famiglia fra le più elevate ma lui rise
sgangheratamente e poi ci disse che, una notte, era andato a letto contemporaneamente con la madre
e tutte le figliole» Che, avendo usato il plurale, dovevano essere almeno due.
Re galantuomo? Per un secolo Vittorio Emanuele Il ha goduto dello straordinario privilegio di
essere raccontato soltanto dagli storici graditi a casa Savoia. Non necessariamente prezzolati - per
carità - ma, certo, così benevolmente prevenuti che ognuno di loro si e sforzato di nascondere gli
immensi difetti e si e prodigato per ingigantire le minime virtù Nonostante questo impegnativo
sforzo di autocensura collettiva e di celebrazione acritica, il risultato è deludente.
Re galantuomo? Una banalità. Niente in confronto con la grandiosità guerresca che ha
accompagnato Garibaldi «eroe dei due mondi», immaginato nell'atto di mettere a fuoco i continenti
interi. Per lui l'agiografia è riuscita a costruire il mito dell'uomo intrepido, disinteressato,
innamorato delle cause giuste anche se non immediatamente riconoscibili. Si fa fatica a immaginare
Garibaldi senza un cavallo di bronzo sotto. E Camillo Benso conte di Cavour, piccolo, tracagnotto,
miope, con una faccia che assomigliava a un melone ancora acerbo, si è guadagnato il titolo di
«tessitore», che gli rende il merito di un'astuzia politica e di una diplomazia intrigante quanto basta
per attuare una strategia risoluta. Risulta migliore persino Mazzini: indicandolo semplicemente
come «repubblicano» gli si riconosce il ruolo dell'intellettuale, utopico, forse, lontano dal mondo
concreto, al confine con la realtà, ma gli si attribuisce, pur sempre, la statura del filosofo della
politica: magari temerario, ma preveggente. Per il re: «galantuomo». E basta. Poiché il trono non
può sopportare - ufficialmente - le terga di un mascalzone, significa che non c'era proprio null'altro
da vantare. Ed è francamente poco.
Per troppo tempo Vittorio Emanuele II è stato, quasi, oggetto di culto. I documenti d'archivio che lo
riguardano finirono in un vagone dei 18 treni che presero la strada per la Svizzera, portando in
esilio quanto di prezioso o di interessante era conservato nei palazzi reali. I gioielli, ovviamente, e i
risparmi che potevano assicurarsi re e regine: chincaglierie d'oro, quadri di qualche importanza,
posate d'ordinanza, piatti di casa, bicchieri e coppette da gelato. Tutto quanto fu umanamente
possibile far scomparire. Basta guardare la televisione quando i giornalisti intervistano il principe o
il principino nella loro casa di Ginevra: sullo sfondo ci sono sempre arazzi, preziosi, mobili d'epoca,
libri antichi. Che abbiano comprato tutto dopo il 1946? E quanto hanno speso? E con quali soldi?
Si è trattato di una piccola rapina alla storia e all'erario organizzata con calma previdente, fra la
caduta del fascismo e la caduta della monarchia. Le cronache compiacenti riferirono che gli ultimi
successori di casa Savoia lasciarono l'Italia dignitosamente e con una valigetta soltanto perché il
resto era già al sicuro nei forzieri neutrali della Svizzera.
Una parte, invece, stava già in Inghilterra ed erano i guadagni che Vittorio Emanuele, quello
indicato con il numero tre, nipote del «galantuomo», in guerra con i tedeschi e contro gli inglesi,
aveva accumulato scommettendo in borsa per gli inglesi e contro i tedeschi. Era riuscito a speculare
sulla vittoria dei «nemici» e sulla sconfitta degli «amici», compresa la sua Italia.
Quel denaro era il premio di un'assicurazione sulla vita che Umberto I aveva stipulato per se stesso.
Quando il 29 luglio 1900 l'anarchico Gaetano Bresci fece fuori il re, la casa reale avrebbe dovuto
incamerare una somma enorme che i Lloyd di Londra non erano in grado di pagare. Perciò i
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funzionari dei banchieri si presentarono all'erede, Vittorio Emanuele III, per l'appunto,
consegnandosi e dichiarandosi disposti a finire in prigione. Così usava, allora. Ma perché il giovane
sovrano avrebbe dovuto chiamare le guardie per farli arrestare? Che cosa ci avrebbe guadagnato?
Preferì «affidare» i soldi che «virtualmente» doveva incassare perché glieli amministrassero. E,
dunque, quel capitale restò in Gran Bretagna e andò fruttando e moltiplicando utili per decenni, fin
quando Mussolini, diventato padrone d'Italia, alla vigilia del secondo conflitto mondiale dispose,
con una legge apposita, che i capitali depositati all'estero rientrassero in patria. Ma costringere il re?
Inopportuno, impossibile. E infatti Vittorio Emanuele III lasciò i soldi a Londra, impegnati nelle
aziende della corona inglese che, quando scoppiò la guerra, erano industrie che lavoravano per la
vittoria degli Alleati contro l'Asse. Praticamente, il re d'Italia giocava in borsa contro il suo paese.
Allora, è forse il tempo di rivedere qualche pagina di storia, andando controcorrente. Non solo, i
decenni del Novecento, ma anche per quelli ritenuti gloriosi dell'Ottocento che, sfrondati dai
concetti ampollosi della nazione da liberare a tutti i costi, appaiono meno intrepidi, e anche meno
disinteressati. In fondo il motivo principale che ha impedito al Risorgimento di essere considerato
al pari delle epoche più importanti dell'evoluzione storica italiana, è stata proprio la retorica di
regime. Questo atteggiamento non solo ha allontanato le generazioni successive dal culto della
patria che pretendeva d'imporre, ma ha impedito di vedere quanto di incompiuto aveva lasciato
indietro. Furono creati feticci ed eroi per le celebrazioni annuali, ma da queste menzogne sono nate
le nostre più rovinose avventure a cominciare dalle guerre moderne.
La lente d'ingrandimento dei nostri giorni, sovrapposta con qualche irriverenza sul mito del futuro
re d'Italia, lo mostra appena nato, la notte fra il 13 e il 14 marzo 1820. Parto difficile e contesto
noir. Nella camera della puerpera entrarono alcuni frati cappuccini in gramaglie, inalberando
crocefissi, disperdendo incenso e intonando orazioni funebri. Era loro arrivato il messaggio di un
inesistente conte di Noldberg che annunciava la morte della principessa durante il travaglio e li
chiamava urgentemente per benedire la salma. .
Per il battesimo non si badò al risparmio: Vittorio Emanuele, Maria, Alberto, Eugenio, Ferdinando,
Tommaso. Sembrano tanti ma è uno solo. Ammesso che sia lui e non il figlio del macellaio, infilato
nella culla principesca dopo l'incendio, come quella suocera di d'Azeglio lasciava intendere.
Due anni dopo, un altro fiocco azzurro in casa Savoia: Ferdinando, Maria, Umberto, Amedeo,
Filiberto, Vincenzo. Anche in questo caso sembrano tanti ma è soltanto il frate!lo del futuro re
d'Italia.
I due marmocchi vennero affidati a un gruppo di precettori parrucconi, mediocri in tutto ma rigidi
nel pretendere rispetto dissennato per le formalità. Il cavaliere Cesare di Saluzzo, Gerbaix de
Sonnaz e Saint Just, ovviamente cavalieri anche loro, poi il teologo Charvaz, padre Lorenzo Isnardi
e l'istruttore Giuseppe Manno, che facevano parte di diritto di quella vecchia aristocrazia sardopiemontese che mostrava il tono rude e imperioso senza riuscire ad apparire autorevole. Tutti quei
precettori erano uomini antiquati, scelti soltanto in base allo zelo per la corona, vecchi d'età e
d'idee. consumati dai cattivi pensieri, intrisi d'etichetta. Erano inflessibili sull'orario: sveglia alle 5 e
mezzo di mattina, colazione sobria alla quale seguivano una quindicina d'ore inconcludenti. Per
cavarci qualche insegnamento utile, in quel clima e con quel corpo docente, sarebbe stata necessaria
l'intelligenza di un premio Nobel. Figurarsi Vittorio Emanuele, che considerava la conoscenza una
perdita di tempo. Le sue erano inclinazioni primitive, quasi animalesche. Gli piacevano i cavalli e le
galoppate, la caccia e le corse nei boschi, la sciabola e i duelli all'arma bianca. I libri lo
innervosivano. I compiti lo mettevano di cattivo umore e per evitare di farsi sangue cattivo dovette
spesso trascurarli. Controprova? Gli errori di grammatica e di sintassi che infiocchettavano la sua
prosa scritta e parlata.
Le malelingue della servitù cominciarono a sussurrare che fosse tardo di cervello. Silvano Costa
corse ai ripari dichiarando che «ha occhi ben sfrontati, un bel nasino all'insù e una bocca graziosa».
La madre, in alcune lettere indirizzate al padre Ferdinando III, granduca di Toscana, ricordò che, da
piccino, si divertiva un mondo con un fucile di legno che gli era stato regalato dal nonno. Più tardi,
con più affettuoso pessimismo: «Io non so proprio da dove sia uscito codesto ragazzo, non
assomiglia a nessuno dei due e si direbbe arrivato per farci disperare tutti quanti».
299
Quanto a suo padre, Carlo Alberto, già in preda alle crisi sessuali e mistiche, ridusse al minimo i
contatti umani con Vittorio Emanuele, limitandosi a parlargli per iscritto con la presunzione di un
sovrano e l'inefficacia di un parente. Un giorno gli chiese di rispondere alla domanda se un nobile
può occuparsi di commercio di cavalli. E quell'altro lavorò una settimana, sudando sulla carta da
lettera e rompendo quattro matite, per rispondere che «no, non sarebbe regale».
Altre volte questo papà, alto e distante, gli mandò i suoi pensieri - «quelques pensées» - perché
meditasse su quelle sue intuizioni elementari e su quei consigli davvero curiosi. Per esempio,
sottolineò con due tratti di penna la massima cui doveva attribuire grande importanza: cioè che, in
caso di rivoluzione, un re doveva restare padrone degli avvenimenti. Come consigliare a un malato
a rischio di infarto di tenere sotto controllo i battiti cardiaci.
Non c'era modo di divertirsi a palazzo. L'unico diversivo era il biliardo, ma, poiché era
assolutamente vietato giocare con poste in denaro Vittorio Emanuele e gli amici di turno
scommettevano fagiani e a ogni fagiano davano il valore di 5 lire. Una notte il principe perse 80
mila fagiani in una volta sola: 400 mila lire virtuali.
Finalmente arrivarono i 18 anni e Vittorio Emanuele, nel castello di Moncalieri, riuscì a convincere
una cameriera «fresca e giovane» a fare l'amore con lui. Poi non si riuscì più a tenere il conto delle
avventure galanti. I suoi istruttori che, intellettualmente, gli attribuivano le capacità di un somaro,
avevano avvertito che il problema del principe era il sangue caldo: brouillement de sang. Altro che
la grammatica e la sintassi: il principe, in testa, aveva solo quella cosa lì.
Si sposò con Maria Adelaide, figlia dell'arciduca Ranieri, viceré del Lombardo-Veneto e onorò le
lenzuola coniugali con una vigoria quasi quotidiana e la passione che si riserva all'amore
spensierato. Poi, per i resto del tempo, faceva vita da scapolo. A corte gli svaghi erano rari e l'unico
movimento era quell'assiduo andirivieni di ragazzette che - confidenzialmente - venivano chiamate
«le graziose emigranti».
Qualche volta era lui a uscire dal palazzo. Partiva per alcuni giorni e altrettante notti con un seguito
di gentiluomini addetti a nascondere fughe e scappatelle. I suoi piaceri risultavano rapidi e senza
impegno, disordinati, senza finezze né fantasie. Un egoista dell'amore, come se si trattasse di
onorare una specie di obbligo e di sbrigare quella formalità senza sottilizzare troppo. Un esercizio
più sportivo che lussurioso.
Alle signore dell'alta società, eleganti e raffinate ma, certo, svenevoli e in qualche caso pretenziose,
preferiva le contadinotte ardite e le popolane compiacenti. I letti a baldacchino li sostituiva
volentieri con la paglia dei fienili.
Gli piacevano «pienotte», robuste, instancabili, grosse, grasse, vistose. Il suo ideale di donna era
Rosa Vercellana, la bella Rosina, che di fatto restò sua compagna per vent'anni: «Giunonica, forte e
prosperosa, le cui forme, a stento contenute negli abiti, davano l'impressione di essere sul punto di
fuoriuscirne». Seni enormi, fianchi generosi, cosce smisurate e sul didietro, «un'appendice carnosa,
sporgente come, un mappamondo». Chi - all'epoca - si è azzardato a un commento estetico si è
pronunciato per un «orrore». Anche perché la Rosina, diventata la favorita di palazzo, ha
cominciato a rendere vistosi anche gli abiti e a caricarsi di gioielli e di chincaglieria, tanto da
sembrare un lampadario semovente.
Lì, però, i re non aveva bisogno di mascherare quello che era: schietto e persino grossolano,
prepotente come uno smargiasso, fanfarone come può essere un commediante. E non occorreva
sforzarsi di parlare italiano: il dialetto piemontese andava benissimo.
Per lui l'amore si risolse in una sequela di passioni diverse che gli rendevano varia la vita. Un gioco.
Bastava che fosse giovane, belloccia e che non facesse troppo la ritrosa. Per aridità di cuore si
invaghiva di tutte senza innamorarsi di nessuna. Nella sua alcova non abitavano immagini erotiche,
sofisticate o intellettuali: è tutto straordinariamente uguale, ripetitivo e persino banale.
Questo re fauno si rivelò un guascone impudente, spavaldo e maleducato. Con tutti. Ma con le
donne sembrava persino peggio. Certamente non lo faceva apposta e probabilmente non se ne
rendeva nemmeno conto. Ebbe una figlia da: Vittoria Duplessis, discendente, alla lontana, da
Richelieu. Una maestrina di Frabosa gli diede, invece, un maschietto e altri due figli gli vennero da
Virginia Rho. Nel mazzo delle sue amanti ci mise la moglie del fratello Elisabetta, la duchessa di
300
Genova. Ebbe una relazione con Maria Wyse e poi convinse Urbano Rattazzi a sposarsela.
Non si faceva scrupoli. Lasciò che la diplomazia combinasse il matrimonio fra sua figlia Maria
Clotide e Girolamo Napoleone di Francia. Sapeva che quell'uomo non avrebbe fatto felice quella
sua creatura. Figurarsi: lo chiamavano PlonPlon per i suo modo di camminare. Non era alto e
nemmeno bello, grassoccio, con le palpebre spesse e gli occhi acquosi. In compenso, si vantava di
essere ultra radicale, volterriano e libertino. Non ci voleva molto a immaginare che avrebbe
condannato la sua primogenita a una vita sfortunata. Non fu trattenuto nemmeno da un barlume di
dubbio perché quello sposalizio serviva per consolidare l'alleanza con l'altro Napoleone, quello
importante, l'imperatore.
Alla vigilia del 1864 tentò di usare ancora i fascino femminile con l'Austria. Il comandante degli
austriaci della piazza di Verona, Benedek, non era insensibile verso le grazie di Laura Bon e il re
galantuomo gliela mandò perché fosse «carina» con l'ufficiale. La Bon ormai aveva passato i
quarant'anni ed era ancora una donna splendida, ma nel 1844, quando di anni non ne aveva ancora
diciassette e Vittorio Emanuele le rubò il cuore, era fantastica. Il re le rovinò la salute e la carriera
di attrice, le diede una bambina che fece registrare all'anagrafe come figlia del conte di Roverbella
e, alla fine, la spedì a Genova e a Parigi per togliersela di torno. Peggio: accettò che le sue nuove
amanti le sguinzagliassero dietro alcuni poliziotti compiacenti con l'ordine di romperle le scatole.
Un amore tormentato che quel gentiluomo di re decise di regalare allo straniero in uniforme, in
cambio di una buona parola per favorire utili relazioni fra governi confinanti. Gli dovette sembrare
una trovata geniale - «alla Cavour», per intenderci - e lei, in ricordo di una passione che pure
l'aveva straziata, non seppe rifiutarsi. Benedek, che conosceva la storia, rimase sconcertato
dell'iniziativa e si comportò da signore: accolse la donna con tutti gli onori e fu gentile, ma non
andò oltre la buona educazione.
Re Vittorio ne aveva bisogno di due o tre per volta. Nella reggia di Moncalieri aveva ospitato,
contemporaneamente, in due ali del palazzo, Laura Bon, fidanzata ufficiale in carica, e Rosa
Vercellana in qualità di subentrante. Dopo aver ignobilmente licenziato Laura Bon, fece restaurare
una cascina nella tenuta della Mandria per sistemarsi in due stanze nel mezzo del caseggiato: a
sinistra fece alloggiare la moglie con i figli ufficiali e a destra la Rosina, l'amante diventata
ufficiale, con i figli morganatici.
Analogamente, anni più tardi, i figli Umberto e Amedeo si sposarono con Margherita di Savoia e
con Maria Vittoria Dal Pozzo, ma continuarono a frequentare le rispettive amanti e, per averle più
facilmente a portata di mano, le fecero nominare dame di compagnia delle mogli. Maria Vittoria
morì di crepacuore; Margherita si risarcì da sola con il capitano dei corazzieri Antonio Brusio che secondo i pettegolezzi di qualche bene informato - era il vero padre del principino Vittorio
Emanuele, quello destinato alla corona con il III e al soprannome di «sciaboletta».
Certo, qualche volta accadevano degli inconvenienti. Una sera, il gagliardo sciupafemmine entrò
nella casa di una giovinetta passando per una finestra. Quando uscì fu assalito da tre individui (forse
parenti della ragazza) e dovette combattere duramente a colpi di bastone. Alla fine della rissa, uno
degli aggressori rimase a terra, morto. Omicidio: preterintenzionale finché si vuole, ma allora come
oggi da giudicare in Corte d'Assise. In realtà la casa reale indennizzò adeguatamente la vittima e
«La Gazzetta d'Italia» si preoccupò di chiudere anche con le chiacchiere pubblicando una nota, a
tutta prima incomprensibile, ma nella sostanza sfrontata. «Il re ama le donne - tutto inciso nel
piombo fuso -. Noi non lo sappiamo ma se i re ama le donne, se non può essere accusato d'aver
troppo amato, saremo noi, il popolo innamorato per eccellenza, che crederemo grave una simile
accusa? Il re ama le donne! E guai se non le amasse.» Con licenza di reagire per le spicce come
qualunque amante geloso.
In un'altra occasione, questa volta per difendere l'onore della sua donna che era stata criticata, prese
a botte il direttore dell'«Armonia», il giornale di ispirazione clericale di Torino e dovette provare
grande soddisfazione perché conservò il corpo del reato come cimelio. In un suo cassetto, alla sua
morte, trovarono un bastone spezzato in due con un'etichetta che ne spiegava l'origine: «Rotto sulla
schiena di don Margotti per quanto scrisse della Rosina».
A Firenze, invece, si invaghì di Emma Ivon, giovanissima e già corteggiata da mezzo mondo, figlia
301
di un importante suonatore di oboe e di un'esperta in «consulti magnetici». In quella specie di gara
per conquistarsi i favori della fanciulla, i re arrivò con vantaggio e fu un ménage a tutta prima
travolgente. Le fece sposare un funzionario della real casa, tal Pessina, in modo da assicurare una
famiglia a lei e a sé le porte di casa aperte. Nacque un bambino, sulla paternità del quale si disputò
per un pezzo. «Il Corriere della Sera» raccontò che i compagni di scuola sporcavano il volto del
giovane disegnandogli sul labbro un paio di baffi enormi per commentare: «Lui! Tale e quale a
lui!». Poi una sera Vittorio Emanuele fece visita a Emma che, evidentemente, non lo aspettava e
che sembrò molto sorpresa per quell'improvvisata. Di sotto il letto, con i pantaloni in mano, uscì i
barone Francesco De Renzis, aiutante di campo di sua maestà che, nella corsa galante, aveva
conquistato la piazza d'onore. L'imbarazzo fu grande e per i re rubacuori si aggiunse un'umiliazione
che non credeva possibile. Due giorni dopo, per disposizioni superiori ma senza motivo dichiarato,
l'ufficiale fu arrestato e tenuto in cella di rigore nella fortezza di Alessandria. Vendetta. Come
qualunque cornuto offeso.
302
CAPITOLO VII
AFFARISTI DI CORTE E INTRIGHI REGALI
Il principale impegno di Vittorio Emanuele II si riassumeva nel preoccuparsi degli affari suoi,
disinteressandosi di quelli del governo. I sudditi, naturalmente, avevano la libertà di pagare le tasse
che le ricorrenti «finanziarie» dell'epoca imponevano loro, in modo che lui avesse qualche
occasione in più per rovistare nell'erario e prelevare quanto gli serviva. La lista civile a sua
disposizione - cioè l'insieme dei beni economici - era la più alta fra i paesi del mondo conosciuto e,
facendo un rapporto con il potere d'acquisto, mai eguagliata in nessun tempo. Gli zar costavano
meno, costa meno la regina d'Inghilterra e le spese della Casa Bianca sono più modeste. Nel 1867 il
suo appannaggio raggiunse la cifra di 16 milioni, pari al 2 per cento del bilancio complessivo dello
stato.
Vittorio Emanuele aveva mantenuto tutti i palazzi di casa Savoia ma, rastrellando regioni e
cacciando i sovrani che le governavano, acquisì le proprietà di quelle dinastie e le tenne tutte per sé,
al fine di ingrandire, anche materialmente, il prestigio del regno. Si era convinto che il suo
minuscolo e giovanissimo stato dovesse competere in ricchezza e abbondanza con le grandi potenze
europee. Voglia smodata di Europa. Anche allora.
Calcoli attendibili indicano che i suoi immobili, comprese le tenute di caccia, fossero 343.
Consumava somme favolose per cani, cavalli, favorite di ogni genere e grado e i loro parenti. Se
tutto ciò fosse compatibile con le risorse del paese era questione lontanissima dai suoi pensieri e,
purtroppo, analoga spensieratezza apparteneva all'intellighentia al potere. E per decenni, in seguito,
fu necessario impegnarsi perché non si sapesse. «Ci vuole molta prudenza nell'aprire; gli archivi
della nostra storia.» Giovanni Giolitti, Presidente del Consiglio dei Ministri, a cavallo fra
l'Ottocento e il Novecento, il primo con rilevanti incarichi politici che non aveva fatto il
Risorgimento, lo disse senza mezze misure parlando alla Camera dei Deputati: «Penso che non si
possano dire tutte le ragioni che consigliano di usare qualche riguardo nel permettere lo studio di
questi documenti. Non è bene sfatare delle leggende che sono belle». In uno sforzo di omertà che
coinvolse i protagonisti di quelle vicende e i loro eredi ci siamo tenuti il re «galantuomo», quello
«buono» e «il soldato». Le vicende che riguardavano il governo dell'Italia restarono ammantate di
deliberate bugie. Leggende, per l'appunto: belle e persino encomiabili, ma nemmeno parenti con
quanto era realmente accaduto.
Il Regno d'Italia spendeva più del doppio di quanto avevano speso, complessivamente, i vari stati
pre-unitari messi insieme.
Le zone «conquistate» erano spremute dai tributi e le uscite superavano di un terzo le entrate. Il
paese era sull'orlo della bancarotta. Impossibile finanziare lo sviluppo, come sarebbe stato logico,
riequilibrare lo stile di vita delle varie regioni, come era stato promesso, assicurare all'Italia - tutta un futuro di lavoro e di tranquillità, come sarebbe stato doveroso.
L'economista Alain Dewerpe non è benevolo nel giudicare gli atti del governo di quegli anni. I ceti
popolari, specialmente quelli del sud, furono trattati come massa da colonizzare e da sfruttare. La
politica fiscale fu così dura da sembrare confisca. In agricoltura aumentarono le produzioni, ma i
contadini non ne ebbero benefici e si contrassero i consumi. L'industria si concentrò al nord, più per
l'intraprendenza dei singoli imprenditori che per la promozione dei ministri competenti.
Un altro economista, Rosario Romeo, rilevò che fra il 1861 e il 1873 si ebbe un incremento del
rapporto fra circolazione monetaria e reddito nazionale dall'11,6 al 26,3 per cento. L'ammontare dei
depositi bancari passò da 250 a 2.750 milioni. 11 reddito nazionale lordo crebbe del 56,5 per cento
a prezzi correnti. E, tuttavia, anche Romeo non può non rilevare che il benessere era per pochi, a
scapito di molti, con barriere di privilegio che si rafforzarono. L'Italia si mostrò priva di ideali e
ricca di imbrogli. Il risultato, più che una delusione, fu un tradimento.
A palazzo la corruzione era di casa. Famigli e loschi personaggi si presentavano al re immaginando
disinvolte speculazioni e «affari» troppo simili alle rapine di stato. Correvano tangenti se si
dovevano costruire i tratti meridionali della ferrovia. Ci volevano soldi per privatizzare (prima) e
ricomprarsi (poi) il diritto di monopolio sui tabacchi di stato, Una spesa aggiuntiva doveva essere
303
prevista per ogni opera pubblica che veniva data in appalto. Gli istituti di credito che battevano
moneta preparavano i loro bilanci, già sapendo che la maggior parte degli utili doveva essere spesa
in regali assai consistenti per corrompere i funzionari di governo in modo da assicurarsi vita
tranquilla, senza controlli. Lo scandalo della Banca romana di Bernardo Tanlongo che fece crack,
mandando in rovina decine di migliaia di piccoli risparmiatori, fu l'esempio più clamoroso di cattiva
gestione delle risorse finanziarie e diede la dimensione di quanto impunemente si rubava.
Nella migliore delle ipotesi, Vittorio Emanuele II fu gabbato: nella peggiore, accettò di diventare
complice. Aveva sempre bisogno di soldi e non andava per il sottile per vedere se chi glieli dava li
aveva ottenuti onestamente.
Il Parlamento dovette avviare almeno quattro inchieste politiche per chiarire le voci di «peculato»
che riguardavano gli altissimi vertici del governo. Ogni volta si trovava una pista che portava
direttamente al re. Letizia Rattazzi - amante del re e che il re dirottò a sposare il suo Presidente del
Consiglio - con una punta di malizia, probabilmente senza prove documentali, ma mettendo nero su
bianco, scrisse che Vittorio Emanuele Il percepiva «alcuni milioni l'anno dagli stanziamenti per
l'esercito» e - stessa fonte - che, nel 1868 la cifra che intascò raggiunse i 20 milioni. Se poteva
essere un'esagerazione la cifra indicata, doveva essere certamente vero il fatto. Dopo la sua morte, il
9 gennaio 1878, nel suo studio venne trovato uno scrigno invisibile perché ben mascherato e
ignorato da tutti. Dentro, insieme a una gigantografia della contessa di Castiglione nuda, venne
trovata una valigetta con venti milioni di lire in biglietti di banca. Erano le spese «riservatissime»
del sovrano che, stando il potere d'acquisto, gli potevano consentire di acquistare un paio di
quartieri «bene» di Roma: case, negozi e financo la gente che li abitava.
La foto pornografica venne bruciata personalmente dal figlio Umberto I: i soldi, invece, non li
bruciò.
I finanzieri di dubbia fama, gli affaristi senza scrupoli, i brasseur d'affaire e i trafficanti di ogni
genere erano di casa a palazzo reale. A pochi ministri piaceva inoltrarsi per questi terreni e
commentare le malefatte economiche dei Savoia, per cui tentavano di scherzarci sopra. Come
Gaspare Finali, che riferi: «Ho sentito più volte come il re solesse dire che un sigaro e una croce da
cavaliere a un galantuomo non si ricusa mai. Qualche maligno soggiungeva che, a volte, non si
andava troppo per il sottile a guardare se fosse davvero galantuomo o no».
Sua figlia illegittima, Vittoria, si sposò con il marchese Giovanni Spinola, colonnello di cavalleria e
blasone genovese, arrivando all'altare con alcuni carri di vestiti, una collezione di gioielli il cui
valore fu stimato prossimo alle 300 mila lire, mezzo milione di dote e altre 200 mila lire per la
liquidazione dei diritti sulle proprietà individuali con il resto della famiglia. Un contadino campava
con sei soldi la settimana.
L'altro figlio illegittimo, Emanuele Alberto, cominciò col pensare alla carriera militare. Il battesimo
del fuoco lo ebbe a Custoza, nel 1866, e il suo comandante, Vandone di Cortemilhia, per piaggeria,
non si lasciò sfuggire l'occasione di lodarlo per mettersi in mostra, firmando un titolo d'onore
spudorato. «Il predetto caporale Mirafiori Guerrieri riunisce autorevolezza e attitudini non comuni
per diventare in breve tempo un intelligente e ardito ufficiale di cavalleria.» Quando si dice a
genero perché suocero intenda.
Naturalmente il giovane ottenne la promozione a sottotenente e avrebbe scavalcato di corsa i gradi
dell'esercito, raggiungendo rapidamente il livello degli inetti che hanno messo l'Italia nelle
condizioni di perdere tutte le guerre, tutte le battaglie, tutto quello che era possibile perdere. Però,
essendo di costumi discutibili, il giovane si cacciò nei guai e fu costretto a lasciare la divisa. Un
ignorante in meno nei ranghi ma un trafficone in più in giro per gli uffici pubblici. Si occupò di
amministrare il proprio patrimonio che - bontà del re - era cospicuo e cresceva. Emanuele Alberto
faceva sfoggio delle ricchezze che gli erano arrivate derubando lo stato, personalmente e per
interposta persona, fino ad accendersi il sigaro con biglietti da cento lire, lo stipendio di un mese di
un bancario. Quando si sposò con Blanche Enrichetta de Lardarel, il papà re non gli fece il torto di
trattarlo peggio della sorella. Ebbe un capitale fruttifero di 110 mila lire, la tenuta di Mirafiori
valutata 300 mila lire e palazzo Poniatowsky, a Firenze, acquistato per 550 mila lire. Basta? Il
palazzo andava ristrutturato e Vittorio Emanuele pagò con i soldi degli italiani anche se, assalito da
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una resipiscenza di dubbio, scrisse una lettera al figlio per invitarlo alla moderazione. Ricordò che
gli era stata assegnata una somma di 35 mila lire per aggiustare la scuderia e il piano terreno. «Ora
sento - e lasciò trapelare un briciolo di sdegno - che 50 mila lire sono già state spese in
aggiustamenti e che 70 mila lire sono finite nella scuderia. Ciò fa pessimo effetto perché dicono che
io rubo i denari della nazione per darteli a te.» La frase zoppica quanto a sintassi, risultato di studi
troppo approssimativi, ma il pensiero risulta limpido.
I soldi non bastavano mai. Fra i tanti furfanti di cui si circondò, offrì incarichi di prestigio a Natale
Aghemo, che figlio di povera gente, ebbe la fortuna di sposare una cugina della Rosina e, quindi, di
imparentarsi - illegittimamente - con il re. Con. questo lasciapassare e assecondando la sua
inclinazione alla cortigianeria con i potenti, attivo ma discreto, riuscì a inserirsi nella segreteria
personale di Vittorio Emanuele II, dove si districò in affari quasi mai trasparenti e, tuttavia,
infinitamente fruttuosi.
Il principale sapeva, taceva e prendeva qualche mazzetta. L'Italia non era ancora avviata e già
mostrava preoccupanti segni di disordine morale.
E il «padre della patria»? L'artefice della nazione? Il difensore del tricolore? Purtroppo non è vero
nemmeno questo. Vittorio Emanuele II diventò re d'Italia quasi per caso e, certo, senza che lui lo
desiderasse davvero. Altri erano i suoi interessi e le sue ambizioni. Gli eroismi di cui - si disse - fu
protagonista, furono operazioni di maquillage e di millantato credito costruiti a posteriori, inventati
di sana pianta o aggiustati in modo da sembrare onorevoli.
Il Risorgimento fu affare di una sparuta minoranza di intellettuali che lavorarono - e più spesso
sognarono - in assoluta solitudine. La maggior parte della gente - il popolo - era loro estraneo e,
qualche volta, ostile. Gli italiani combatterono più volonterosamente a favore degli austriaci e
contro le truppe del Savoia.
Durante la Prima guerra d'Indipendenza il generale Durando annotò che la gente era «silenziosa,
costernata, con visi tetri e malcontenti»: non festeggiavano i liberatori. Preferivano i vecchi padroni
e per loro facevano il tifo.
Nella Seconda delle guerre di Indipendenza - che più che un conflitto fu un intrigo internazionale - i
combattimenti più duri contro le divisioni sabaude vennero sostenuti da un reggimento di modenesi,
da quattro reggimenti veneziani e da cinque lombardi. Così come nella terza: i modenesi in prima
fila a Custoza contro Cialdini e i veneziani a Lissa a bombardare Persano e a urlare «per San
Marco» a ogni palla di cannone che spedivano contro la flotta italiana e che apriva squarci nelle
fiancate delle navi.
Il console inglese a Milano, Dawkins, una voce super partes, mandò un dispaccio a Londra per
comunicare le sue opinioni: «Il maggior numero di coloro che hanno qualche cosa da perdere sentenziò - considera questi avvenimenti con sgomento». Altro che rivoluzione per liberare il paese.
«L'odio per gli austriaci - esemplificò - se c'era o se ne è andato o è posto in ombra.» Alla gente era
bastato vedere arrivare i Savoia per tornare immediatamente sui propri passi. Come se fosse
preferibile un briciolo di dittatura illuminata e intelligente piuttosto che quel pastrocchio di governo
sabaudo che, gabellato per democrazia, realizzava l'unico programma di arricchire i ricchi, e
impoverire i poveri.
Un altro inglese, il corrispondente di «The Times», pubblicò un resoconto per descrivere i contadini
della zona del Ticino e dei Sesia che aiutavano gli austriaci perché erano più generosi e pagavano
un salario molto più alto. Nessuno slancio patriottico verso il tricolore.
Se non era infiammata la gente per questa avventura nazionalista, perché mai avrebbe dovuto
esserlo il re e la casa reale? E, infatti, non lo era.
Maria Adelaide, moglie di Vittorio, si rammaricava che lo stendardo azzurro dei Savoia fosse stato
sostituito con quello rosso, bianco e verde «con una ben piccola e misera corona nel mezzo».
Il paese da riunificare e rendere libero era obiettivo che Vittorio Emanuele II non era nemmeno in
grado di comprendere. Per lui - e, a dire la verità, per tutti i sovrani di allora - le terre e le persone
che ci abitavano sopra erano «cose» che si potevano vendere, comprare, scambiare, permutare,
farne oggetto di trattativa. Chi sapeva commerciare meglio, alla fine, guadagnava qualche cosa. Ma
se questo era l'atteggiamento comune a tutte le casate e a tutti i regni, dove sta l'eccezionale
305
grandiosità dei Savoia?
Dopo la Seconda guerra di Indipendenza, sostenuta praticamente dalla sola Francia che sopportò
uno sforzo bellico spropositato, il Piemonte si allargò alla Lombardia, cui si aggiunse la Toscana e
una larga fetta di Emilia, che si erano sollevate e, attraverso il plebiscito, avevano scelto di- stare
con lo Stato sabaudo. Le sollevazioni erano piotate da Torino, che era riuscita a organizzare un
centinaio di carabinieri in borghese capaci di suscitare emozioni di piazza e portare in corteo un po'
di gente. Anche qui, di impulso patriottico, non se ne trovò traccia. Gli stessi protagonisti, in
relazioni riservate spedite ai rispettivi uffici, convennero che «sarebbero bastate due schioppettate
per disperdere tutta quella folla» poco convinta e «riportare sul trono i vecchi signori».
Tutta questa operazione si concluse con le due regioni di Nizza e Savoia che passarono dal
Piemonte alla Francia in cambio delle terre «conquistate» con la guerra di Indipendenza. Garibaldi
fece il diavolo a quattro perché lo avevano reso «straniero in patria», mentre non fece una piega il
Savoia, che «straniero in patria» si era reso da solo ma, alla fine, si era consolato dal fatto che aveva
ceduto tre milioni di persone in cambio di sette e mezzo, con un saldo ampiamente attivo.
Per accreditarsi come rispettosi dell'opinione pubblica, vennero organizzati dei plebisciti per
interrogare gli abitanti e sapere se volevano stare con i Savoia Le elezioni venne ro organizzate in
modo che il risultato non potesse essere messo in discussione Truffarono nel compilare le schede, in
filarono nelle urne voti che non erano mai stati espressi e quando pubblicarono i risultati definitivi
trovarono il sistema di aggiungere ancora qualche preferenza per il «sì».
Se volevano l'opinione del popolo, il popolo aveva fatto sapere come la pensava.
Eppure a Vittorio - altro che incolore e paese libero - più che le regioni centrali dell'Italia,
interessavano quelle dell'est, che erano più ricche, meglio amministrate e facilmente governabili.
Abbastanza goffamente tentò un accordo con l'Austria per scambiare il Veneto con la Toscana.
Poco contava che fosse già stata data un'indicazione formale attraverso un plebiscito, truccato
finché si vuole. Ti campione del nazionalismo dimostrò quali erano i valori per i quali era disposto
a impegnarsi. Più tardi tentò ancora di accaparrarsi Venezia con la promessa di rinunciare alla zona
di Trieste e di indennizzare Vienna con un paio di miliardi, che non aveva e che non poteva farsi
prestare. L'iniziativa veniva raccontata, in giro per l'Europa, come una storiella divertente che
dimostrava l'inadeguatezza di quell'omone con il faccione da macellaio e la divisa da re d'Italia.
E quando all'appello della causa unitaria mancava Roma, Vittorio Emanuele II destinò una quantità
di denaro «in nero» per corrompere alcuni influenti circoli clericali della capitale che - non si sa
come - avrebbero dovuto aiutarlo a prendersi la città del Papa. L'iniziativa si risolse nello sprecare
una quantità imprecisata di risorse pubbliche, che finirono nelle tasche di speculatori senza patria.
Poi, per lo stesso problema, cercò di accordarsi con la Francia proponendole un altro scambio: la
capitale a lui e la Sardegna a Parigi con il risultato che si sarebbe fatto «straniero in patria» per la
seconda volta, venendo dalla Savoia che aveva ceduto dieci anni prima ed essendo formalmente re
di Sardegna.
Infortuni gravi, sulla strada dei tricolore che, ovviamente, non può essere smembrato e fatto a
strisce, pena essere considerati dei colonialisti che si battono per espandersi. In questo caso i
giuramenti ideologici appaiono per quello che sono: una giustificazione esteriore e costruita a
posteriori per rivestire con una patina di buonismo gli interessi personali e le ambizioni di famiglia.
Houston, acutamente commentò: «li re trova gradevole giocare a governare con la Rosina e
Rattazzi. E la Rosina e Rattazzi trovano gradevole giocare al papero e all'anatra su una questione
nazionale». Linguaggio forbito da diplomatico. I torinesi erano più schietti: «Monsù Savoia pija
gust a la canaja». Vedevano e capivano che non disdegnava la compagnia dei furfanti.
In questa sua politica personale, squinternata e, per certi versi, ridicola, continuò imperterrito. La
sua diplomazia se l'era ritagliata su se stesso: rozza, grossolana, pettegola, affidata a gente poco
credibile. Le sue trame avrebbero dovuto essere quanto di più segreto: in realtà servivano come
argo-menti utili a rallegrare alcune serate. Come le barzellette sui politici di oggi.
Scriveva ancora Houston: «Sono spie, uomini e donne della peggior risma che si limitano a
spillargli denaro e a dirgli quanto basta per eccitare la sua curiosità e servire i loro' scopi». Spietato.
Fra gli agenti sui quali il re contava particolarmente c'era' il conte Ottaviano Vimercati, che, dopo
306
una giovinezza avventurosa che l'aveva portato a servire nella Legione straniera, era stato introdotto
alla corte di Francia. Poi il generale Solaroli, la cui vita, ugualmente ricca di imprevisti, l'aveva
aiutato a far colpo su una ricchissima principessa indiana. Ma il più fidato di tutti restava Enrico
Bensa, che sapeva usare il coltello e che, come tanti, aveva fatto finta di non accorgersi delle
attenzioni che il re riservava a sua moglie. Vittorio' Emanuele, dopo averlo utilizzato per troppi
affari sporchi, fu costretto a presentano alla figlia Maria Clotilde, quella', che si era sposata PlonPlon, a Parigi. «Ti raccomando Enrico Bensa: venne da me impiegato in una polizia segreta che
dipende da me solo.» Perché domandarsi dove e come nacquero i servizi segreti «deviati»? «Ora continuava il re -pei fatti che succedettero in Italia, poco a poco, venne conosciuto e ora non serve
più. Ha molto spirito ma è un lestofante.»
E questi lestofanti che cosa dovevano fare? Per esempio; provocare «delle sobillazioni» e
«finanziare i popoli» in fermento nell'area danubiana.
Pasticciarono come principianti che giocavano alla guerra. Un grosso carico di armi, inviato «con
molta segretezza» a Istanbul, arrivò con le casse aperte e la scritta bene in vista: «Regio arsenale di
Genova». Il ministro plenipotenziario in Turchia, Pasolini, consumò i tacchi delle scarpe e le
maniche della giacca per tentare di cancellarle ma, incise a fuoco e nitide com'erano, rimasero
decifrabili. Il Piemonte rischiò una crisi diplomatica dagli esiti imprevedibili. Cavour fu costretto a
negare l'evidenza e, alla fine, a dare la colpa a Garibaldi e alla sua vocazione di rivoluzionario a
ogni costo. Non riuscì a evitare una brutta figura internazionale, perché tutti finsero di credere alle
giustificazioni del governo di Torino ma sapendo, ognuno, di che cosa esattamente si trattava.
Vittorio Emanuele II chiese agli imperatori di Austria e di Germania «mano libera» per risolvere la
questione d'Oriente. Secondo lui, quel groviglio politico di nazionalità e di umori rivoluzionari che
aveva fatto dannare il mondo per cinquecento anni era, in realtà, una questione elementare. Bastava
«cacciare il sultano della Turchia e sistemarlo in qualche regione dell'Asia» dopo di che lui,
Vittorio Emanuele, avrebbe consentito alle potenze di «papparsi tutto quello che volevano»
consentendo al Piemonte-Italia di tenersi qualche cosina.
I partner di questa strampalata iniziativa temporeggiavano e il re, a Torino, si spazientiva al punto
da immaginare un'operazione tutta sua. Si trattava di finanziare segretamente un'insurrezione di
mazziniani in Transilvania e in Galizia. Le rivolte di piazza avrebbero costretto gli austriaci a
intervenire, ma per accorrere in quelle regioni orientali del loro impero avrebbero dovuto sguarnire
il fronte occidentale veneto e trentino, dando la possibilità a Vittorio Emanuele II di entrare in
guerra e sbaragliare difese diventate fragili. I mazziniani, al momento di entrare in azione,
rivelarono tutto, lasciando allo scoperto tutta la diplomazia piemontese.
L'idea che il re accarezzò con maggiore speranza consisteva nel provocare una specie di rivolta in
Grecia con lo scopo di deporre Ottone di Baviera, il cui trono era considerato traballante. Il popolo
avrebbe chiesto l'annessione al Piemonte e lui sarebbe accorso in difesa, secondo lo schema ~
collaudato nelle regioni d'Italia. In questo modo lui avrebbe ingrandito i suoi possedimenti e,
soprattutto, avrebbe risolto il problema di entrambi i figli: al primo poteva lasciare in eredità il
Regno d'Italia e al secondo quello di Grecia. La questione non era il tricolore: Vittorio teneva
famiglia e di quello si preoccupava.
In effetti, il 20 marzo (1862) qualcosa si mosse. Si trattò di un trambusto più che di un moto
rivoluzionario vero e proprio. Gli insorti dovettero essere così poco convinti di quello che facevano
che, di mattina, schiamazzarono un po', sgolandosi per propagandare le supposte malefatte del loro
re in modo da contrappone alle virtù dei Savoia. Si sciolsero al momento del pranzo per andare a
tavola, poi non poteva mancare i tempo del risposino pomeridiano e, la sera, si era fatto tardi e
pensavano già ad altro.
Una vicenda del genere poteva finire in una gag di Totò ma, in ogni caso, cosa c'entrava l'Italia? La
nazione una e indivisibile? Il popolo sovrano da affrancare dal giogo straniero?
A Vittorio Emanuele importava molto più il Piemonte che i resto del paese. L'osteria per un
bicchierata con gli amici e il fienile per le sue passioni del momento, con chi tirava su la gonna per
prima. Visse poco e mal volentieri a Firenze, entrò una sola volta a Napoli e quando arrivò a Roma
disse: .~ «I suma», ci siamo. Lo hanno tradotto con un improbabile: «Ci siamo e ci resteremo»,
307
lasciando intendere l'anelito patriottico che lo animava. In realtà intendeva- dire: «Finalmente
questo viaggio d'inferno è finito». .
Il colpo decisivo alla sua credibilità di costruttore della nazione lo dette al momento della
proclamazione del regno. A quanti gli chiesero di assumere il titolo di Vittorio Emanuele primo per
indicare un distacco immediatamente visibile dal vecchio regime e inaugurarne uno nuovo, lui
oppose il più convinto e irremovibile rifiuto. Era Vittorio Emanuele II del Regno del Piemonte e
sarebbe stato Vittorio Emanuele II re d'Italia. Dunque: non un paese rinnovato, ma uno staterello
che aveva avuto la fortuna di allungarsi dai contrafforti delle Alpi Marittime fino alla punta estrema
della Sicilia. Qualcuno si rese conto di quanto fossero contraddittorie le 'dichiarazioni di
indipendenza con la realtà e, tentando di combinare il desiderio del sovrano con le ragioni
nazionali, avanzò l'ipotesi di chiamare il re: «Vittorio Emanuele secondo, primo re d'Italia». Si
arrese quando gli fecero notare che una cantilena del genere risultava incomprensibile. Peggio:
l'unico risultato era quello di evidenziare le bugie che erano state raccontate prima e di sottolineare
lo sgarbo dinastico che si stava proponendo.
Analogo ragionamento per la legislatura parlamentare inaugurata nel 1861. Non fu la prima d'Italia
ma, poiché il Piemonte ne aveva già conosciute sette, fu l'ottava. Pochi tentarono di contestare e,
comunque, dovettero convincersi in fretta che non era il caso di insistere.
Lord Clarendon considerò che la corona d'Italia era a rischio con quel sovrano «ignorante,
bugiardo, intrigante, che nessuno può servire senza danno per la propria reputazione». E lui?
Vittorio Emanuele se ne fregava. Continuava ad andare in giro con le sue giacche di fustagno sformate come le sue idee - dalle tasche delle quali cavava ogni genere di oggetti che gli potevano
servire. Gli piacevano i toscani di trinciato forte ma, prima di fumarli, li lasciava per qualche giorno
a macerare nel cognac perché prendessero più sapore. Al mattino, appena alzato, si scolava un
bicchierone di acqua gelata che i memorialisti chiamavano «nivata». E quando gli veniva il mal di
testa - cosa che gli capitava soprattutto se doveva impegnarsi a leggere qualche cosa - prendeva
alcune pillole che i veterinari prescrivevano per i suoi cavalli. Non aveva fiducia nella medicina, ma
portava sacro rispetto per chi gli curava gli animali.
Sulla scrivania teneva un paio di sciabole, cartucce, bandoliere e qualche pistola carica. Se si
sentiva nervoso, sparava una rivoltellata e - secondo l'estro e la causalità del momento -abbatteva
uno stucco, piuttosto che un infisso, piuttosto che la cornice delle porte. Al diplomatico Canrobert
confessò che l'hobby di fare il «tiro a segno», mirando quello che capitava della chincaglieria
dell'ufficio, dava sollievo al suo sistema nervoso e lo faceva rilassare. Al diplomatico sembrò che
quell'uomo fosse un D'Artagnan piuttosto che un re.
Tutti pensavano che il paese fosse nelle mani degli imbroglioni. «A giudizio di noi ambasciatori - è
il testo di un'altra, nota diplomatica inviata a Londra - è un governo di nullità Il più debole di tutti è
il Ministro degli Esteri conte Campelo. La sua intelligenza è così limitata e appare così totalmente
ignaro dei problemi del suo dicastero che tentare di avere una conversazione con lui equivale a
perdere tempo.»
308
CAPITOLO VIII
A ROMA CHI NON SA COMANDARE E CHI NON È CAPACE DI UBBIDIRE
Alla fine l'Italia venne fatta e per l'Italia fu fatta. Si pagò i giusto fra denaro speso, denaro
sperperato, denaro regalato e denaro truffato. In queste questioni di eroismo nazionale, i soldi non
mancavano mai. Come contorno alla compagnia di giro - sempre gli stessi - che accorreva a Roma
per la repubblica, risaliva la penisola per dare man forte a Venezia, ridiscendeva i paese per
invadere la Sicilia, tornava al Nord per affrontare austriaci e austriacanti. Sempre gli stessi Mille,
animati da corposi romanticismi che, in qualche modo, si intrecciavano con le loro vite sregolate.
Rincorrevano l'ideale dell'unità d'Italia ma, contemporaneamente, scappavano da qualche cosa o da
qualcuno: mogli abbandonate, amanti infuriate, figli illegittimi, conti da pagare con la giustizia o
con i creditori. i ricchi partivano per i gusto dell'avventura e i poveri perché, almeno, si
assicuravano una pagnotta con, un bicchiere di vino. Ognuno con obiettivi diversi e persino confusi,
ma tutti - guerra o non guerra -assidui frequentatori di bordelli e delle prostitute che li affollavano.
Occorre essere onesti: lo sparacchiare qua e là non avrebbe portato a nessun risultato concreto.
Qualche eroe - martire della libertà - come i fratelli Bandiera o Carlo Pisacane. Qualche blasone di
nobiltà nazionalista, come per la città di Brescia. Qualche pensatore integerrimo anche se
inconcludente, come Mazzini. Qualche altruista, come Luciano Manara o Goffredo Mameli. Ma,
seguendo quelle strade, l'Austria avrebbe continuato a spadroneggiare in Europa, mettendosi
d'accordo con gli altri governi.
Se il quadro politico cambiò, lo si dovette all'intervento di Francia e Inghilterra che, nelle nostre
questioni di indipendenza, ebbero un peso largamente superiore a tutte le sollevazioni organizzate
dal 1821 al 1870 messe insieme.
L'intervento straniero - per liberarsi dello straniero - si tradusse in quattrini per finanziare le
imprese, nell'appoggio militare, qualche volta diretto, e nella solidarietà della comunità
internazionale, alla quale risultarono accettabili aggressioni immotivate, premeditate e temerarie
contro stati che, nel contesto delle relazioni diplomatiche, godevano degli stessi diritti e delle stesse
guarentigie. Quando i Savoia ritennero che il Sud era cosa loro, non si comportarono - più o meno come il Saddam Hussein dell'Iraq che, un giorno, si mosse per annettersi il Kuwait indicandolo
come «Iraq meridionale»? Le Nazioni Unite, in quella circostanza, ruggirono: gli States fecero la
voce grossa - addirittura una «Tempesta nei deserto» - e armarono una controffensiva che riportò le
cose come stavano. Nel 1860 le Nazioni Unite non esistevano e chi ne faceva le veci non ritenne
conveniente intervenire. Preferivano che l'Italia meridionale venisse conquistata da quella
settentrionale. E poiché il Piemonte, da solo, non ce la faceva, dovettero aiutarlo mandando navi
dove servivano, facendo intervenire diplomatici quando occorreva, creando un clima dal quale
apparisse che i percorso della storia era ineluttabile e che, perciò, diventava velleitario opporvisi.
Si cominciò a Roma, quando papa Pio IX, dopo aver lasciato intendere che il Risorgimento era un
obiettivo che condivideva, raffreddò gli entusiasmi suoi e di quelli che si erano entusiasmati per lui.
Se dai un dito ti prendono la mano e non c'è riforma in grado, di per sé, di accontentare la gente,
perché te ne chiedono di più e poi di più e poi ancora.
Nell'androne del palazzo della Cancelleria gli ammazzarono il Presidente del Parlamento,
Pellegrino Rossi, che era stato nominato perché sembrava una personalità ecumenica, in grado di
mettere tutti d'accordo, ma che, al contrario, finì con i non andare bene a nessuno. Era sposato con
una protestante per cui i cattolici lo guardavano storto senza, peraltro, che gli avversari della Chiesa
lo apprezzassero. Aveva avuto simpatie con la repubblica di Gioacchino Murat e per questo. aveva
dovuto sopportare un periodo di esilio a Ginevra. Poi però, consentendo qualche piccolo
compromesso ideologico, aveva accettato di rappresentare, come ambasciatore, Francois Guizot che
dimostrava di appoggiare la politica autoritaria dell'Austria.
Dunque, per i trascorsi antichi, Rossi non piaceva ai conservatori e, per i trascorsi un po' più
recenti, era osteggiato dai progressisti. Certo, per tagliargli la gola non bastavano le avversioni
politiche: dovettero mettersi insieme Toto Ranuzzi, Gigi Brunetti, i Moretto, i Trentanove e i
Costantini, che campavano più violando la legge che rispettandola.
309
Nell'androne del palazzo della Cancelleria, dove adesso c'è l'ambasciata di Francia, in piazza
Farnese, aspettarono Pellegrino Rossi che doveva arrivare per presiedere una riunione. La moglie come quella di Giulio Cesare - aveva fatto un brutto sogno e lo aveva pregato di lasciar perdere
quel giorno. Ma, per una notte agitata, non poteva spostare gli impegni di governo e fu accoltellato
a duecento metri di distanza, in linea d'aria, da quell'altro delitto politico di quasi 2.000 anni prima,
che avvenne dove, ora, i ristorante Costanza serve lombate e calamari alla griglia da resuscitare i
morti.
Ad aprire - di netto - la carotide di Rossi dovette essere Brunetti. Le testimonianze al riguardo non
furono convincenti e, più che chiarire la dinamica dell'episodio, dettero conto della confusione
indescrivibile di quel momento, ma una mezza prova venne dal fatto che, la sera, il padre del
giovane, Angelo, che tutti chiamavano Ciceruacchio, invitò amici e conoscenti a bere e a mangiare
per festeggiare la bravata del figlio. Per chi era abituato a campare col contrabbando, i furti e le
rapine, a colpi di pugni, di coltello e di schioppo, i riuscire a scannare un cristiano con un colpo
solo era considerato un atto degno di menzione. Quella sera i popolani organizzarono anche una
parodia del funerale e arrivarono sotto le finestre della vedova per cantare i Miserere.
Il giorno dopo la folla stava sotto le finestre del Quirinale, residenza del Papa. Chiedevano riforme
e, per non venire equivocati, incendiarono un portone di ingresso. Volevano qualche libertà e, per
dare un esempio di cosa intendevano, spararono una fucilata che uccise monsignor Palma, il
segretario del Pontefice.
Pio IX non aspettò di vedere fino a che punto avrebbero osato i rivoltosi. Si levò l'abito bianco che
lo rendeva troppo riconoscibile, indossò la tunica di un prete qualunque e si infilò in una carrozza
destinata a portarlo a Gaeta, nel Regno delle due Sidilie. A Roma, fra la maggior parte dei moderati
che chiedevano al Papa di ripensarci, tornare e rimettere le cose a posto, emerse la minoranza
scalmanata portavoce di tesi più estremiste. Il Papa fece sapere di aver scomunicato la folla degli
scalmanati e Ciceruacchio, per ritorsione, comunicò che era il Papa a essere stato scomunicato. Da
lui.
Accorsero patrioti da tutta Italia e da mezza Europa, ognuno con l'idea di darsi da fare per la libertà
della capitale. E, fra i tanti, comparve anche Garibaldi, addirittura con i gradi di deputato al
Parlamento, eletto con suffragio unanime a Macerata. Non importa se gli abitanti della città non
ebbero il tempo di votare perché impegnati a lavorare nei campi. Bastarono le preferenze dei suoi
soldati che Macerata, prima di arrivarci, non sapevano nemmeno che esistesse.
A Roma, l'eroe dei due mondi non fu in grado di entrarci sulle sue gambe né su quelle del cavallo.
Divorato dai dolori d'artrite, come gli capitava di frequente, non poteva stare in piedi né reggersi in
sella e dovette appollaiarsi sulle spalle di Ignazio Bueno che se lo trascinò a tracolla, facendosi
largo fra la calca della folla e presentandosi ai notabili dell'autogestione della città.
Arrivò Giuseppe Mazzini, destinato ad abitare uno stambugio di due mezze stanze in via Due
Macelli e a mettere nei guai il portiere dello stabile, Biagio, che, quando tutto terminò, finì in galera
per il solo fatto che «quel pericolo pubblico di rivoluzionario» era stato ospitato nel suo stesso
palazzo. Arrivò Cristina di Belgioioso che reclutò un bel numero di prostitute perché la aiutassero a
organizzare alcuni ospedali capaci di ricoverare i feriti della guerra. Arrivò il generale Avezzana
con «sedicenti ufficiali 3, sottufficiali i e individui 97». E arrivò Luciano Manara con 600 lombardi,
armati di buone intenzioni, ma senza un fucile che funzionasse.
A febbraio (1849) la Repubblica era proclamata. Il Piemonte era in guerra con l'Austria, ma a Roma
preferirono non mischiarsi con i Savoia e decisero di andare avanti per la loro strada, anche se
significava mettersi contro il mondo intero. Contro, soprattutto, i francesi, difensori del potere
temporale del Papa e subito accorsi a difesa del Pontefice.
Per la verità, i romani di Roma restarono abbastanza diffidenti nei confronti di quei proclami zeppi di punti interrogativi - che minacciavano sfracelli per chi si fosse messo contro il governo del
popolo e, al contrario, lasciavano intendere grandiosi destini per chi, invece, lo avesse appoggiato.
Per la gente della città era ancora troppo fresco i ricordo di un'altra repubblica, quella sotto i segno
di Napoleone Bonaparte, che di promesse ne aveva seminate tante ma che, all'atto pratico, si limitò
a rubare tutto quello che fu materialmente possibile prendere. Si erano presentati - allora 310
chiedendo al Papa quattro milioni in contanti e due «in boni». Poi, senza bisogno di chiedere
permesso, si erano presi i codici, le statue, i quadri, gli arredi e tutto quello che piaceva loro dei
musei, dei palazzi, delle case, delle chiese. Infine, il «commissario della musica» monsieur Louis
Mesplet si fece consegnare anche tutti gli spartiti raccolti nella cappella pontificia e li spedì a
Parigi.
Gli anelli di papa Pio VI li tenne il capitano che - faticando perché erano nodose - glieli sfilò
fisicamente dalle dita.
I soldati portarono via gli «ex voto» e la cassa d'argento dove era sepolto san Filippo Neri.
Vendettero le palle di cannone che ornavano gli scalini di Castel Sant'Angelo. E i cuochi
dell'esercito, per restituirle, si fecero pagare le marmitte del convento che li aveva ospitati.
Con un precedente del genere ancora scolpito nella memoria, i romani se. ne stettero a guardare.
Erano incuriositi da quel via-vai di stranieri che predicavano progetti anche incomprensibili, ma
non si mescolarono più di tanto per assecondarli.
In breve, la vicenda politica della Repubblica si trasformò in uno scontro fra i patrioti «stranieri» e
le truppe francesi sbarcate a Civitavecchia, al comando del generale Nicola Oudinot. Quelli venuti
da Parigi erano un corpo dell'esercito organizzato e addestrato. Chi stava a Roma improvvisava una
difesa «a oltranza» secondo le intuizioni del momento.
Intanto venne messa in piedi una «Commissione centrale per le barricate» sotto le dirette
dipendenze del Ministro della Guerra Giuseppe Avezzana. Commisero l'errore di promettere
qualche baiocco per i popolani che li avrebbero aiutati e, potenza delle mance, Roma diventò
un'immensa barricata costruita - naturalmente - soprattutto dove non serviva. Alla fine i commissari
dovettero chiedere che, per pietà, smettessero di ammucchiare roba nelle strade perché non era più
necessario e, soprattutto, perché non c'erano più soldi per rimborsare i lavori.
I confessionali delle cattedrali diventarono le garitte dei soldati. I messali - anche quelli antichi e le
Bibbie pregiate -finirono nel fuoco dei friggitori che dovevano cuocere il pesce appena pescato.
Avevano immaginato di abbattere il viadotto che dal Vaticano portava a Castel Sant'Angelo per
ottenere il materiale utile a rinforzare le difese e soltanto l'avanzata dei francesi evitò un disastro
artistico di proporzioni astronomiche.
I militari litigavano fra loro: scrivevano memorie e diari per svillaneggiarsi l'un con l'altro. I bene
intenzionati non disponevano d'altro che della volontà di impegnarsi mentre chi possedeva un'arma
vera, ce l'aveva perché era un delinquente. «Uomini abbronzati con capelli lunghi - annotò l'inglese
Gibson - arruffati, ornati di piume, con visi allampanati, barbe incolte, gambe nude» rubavano le
pecore, che arrostivano nei prati, prendevano al laccio mucche e vitelli, che scannavano sul posto,
svuotavano le cantine prima che il proprietario fosse nelle condizioni di capire che cosa fosse
successo.
L'oste Domenico Tomasetti che, comunque, si qualificò come «devoto e obbediente», scrisse per
ottenere i risarcimento dei danni che aveva subito ospitando un contingente dell'esercito. «Quella
porzione di truppa - precisò - che, la sera del 14, sostò nell'ex convento di Monte Leone, consumò
Otto barili di vino, 60 libre di formaggio, sette galline, 47 libre di pane, li di porcina, quarta di
biada, quarta mezza fava e mezza d'orzo. Mi fu detto che pagava la comune di Monte Leone che
però non ne vuole sapere e fanno scudi 25, non calcolando una quantità di tavole, scale e altri legni
lavorati che furono gettati sul fuoco e se ne poteva fare a meno perché c'era legna da ardere.» I
volontari, come le cavallette.
Si formò un reparto di cavalleria costituito dagli «inservienti delle campagne romane», cioè pacifici
mungitori che, chissà se obbligati o per iniziativa personale, impugnarono le sciabole. L'importante
era che sapessero reggersi a cavallo.
Pietro Rosselli (o Roselli) doveva essere una specie di comandante in capo, ma era accusato di non
saper prendere decisioni e di dare ragione all'ultimo che gli parlava. Litigava con Garibaldi che, al
contrario, non voleva saperne di stare alle disposizioni che gli davano e, dunque, non sapeva
ubbidire. Garibaldi se la prendeva con Mazzini e Mazzini cercava di riportarlo alla calma invitando
tutti a pazientare. In fondo - gli sembrava - le cose stavano andando abbastanza bene.
Si tentò di mettere in piedi una «legione dell'emigrazione» per tenere insieme i volontari in arrivo
311
da ogni regione italiana. L'idea venne a Francesco Fossati, un milanese, reduce dalle Cinque
giornate, che si sforzò di dar vita a quel progetto, soprattutto, per avere il valido motivo di chiedere
un incarico di rilievo per sé. E infatti, di quel raggruppamento, lui avrebbe dovuto essere il
comandante. A coadiuvarlo: il veneto Alessandro Baggio, il lombardo Sebastiano Fabbri e il
napoletano Ferdinando Vitagliano. Ma, poiché nessuno era disposto ad accettare l'autorità degli
altri, cominciarono a crescere le polemiche, i litigi, le invidie e le proteste, finché il «comitato» fu
costretto a nominare un super generale con pieni poteri, affidando l'incarico ad Antonio Alcioni
che, venendo dal canton Ticino, aveva le carte in regola per coordinare i gruppo dei cosiddetti
«emigranti». I problemi non diminuirono. Chi si presentava per arruolarsi, lo faceva aspirando a un
posto da ufficiale ma un esercito di soli ufficiali non si è mai visto. Immaginarono una divisa, che
però Carlo Pisacane bocciò sostenendo che «un costume» come quello non era possibile realizzarlo.
Chiesero abiti e uniformi e ottennero 300 paia di scarpe e 300 camicie. La legione - per la quale si
stava lavorando da febbraio - venne istituita ufficialmente con decreto del 2 maggio (1849) con una
forza di 300 teorici, vestiti con scarpe e camicie ma senza pantaloni. Dovettero scioglierla «per
dissidi insanabili», nove giorni dopo - un record - l'undici maggio.
Ci fu una grande cerimonia religiosa per Pasqua, per il Corpus Domini e per la festa patronale dei
santi Pietro e Paolo. Gran consumo di incenso, scenografie di paramenti, colorati e litanie che
raggiunsero il cielo.
Anche i funerali del colonnello Tommaso Del Grande furono celebrati con dispiegamento di onori.
Funerali, al plurale, consente di cogliere la complessità del rito. L'ufficiale, con un gruppo di soldati
pontifici, aveva partecipato alla difesa di Vicenza, contro gli austriaci. I nemici li avrebbero
massacrati tutti quanti, ma salvarono la pelle per l'intercessione del Papa che, quei suoi figli un po'
superficiali, li voleva castigare ma non vedere morti. In cambio della promessa di non combattere
più, vennero lasciati liberi di tornarsene a Roma. Se un morto - uno - ci scappò, fu per una di quelle
fatalità che fanno parte della storia delle guerre. Un razzo Congreve (dal nome di chi l'aveva
inventato) colpì lo stipite di un muro e rimbalzò addosso a Tommaso Del Grande, sfondandogli
l'addome. I suoi uomini vollero onorare il sacrificio del loro comandante e per prima cosa non
rinunciarono a portarselo a casa. Rovesciarono una cassa, ci infilarono dentro il cadavere e per
miglia e miglia, scendendo lungo la dorsale dell'Italia - chi con il feretro sulle spalle e chi dietro in
processione - diedero vita al funerale più lungo di tutti i tempi. A ogni sosta, in qualche paese,
pretendevano che si celebrassero delle orazioni. Trovarono un carretto e, più comodamente,
continuarono la strada verso Sud. Giunsero - finalmente! - alla Capitale, le esequie furono
solennissime, con litanie, giaculatorie, invocazioni, discorsi e commemorazioni. Come se, anziché
perdere una battaglia in malo modo, avessero vinto la guerra.
Era chiaro che non ci sarebbe stata possibilità di difendere quella Repubblica. Quello che facevano i
patrioti era simbolico. I francesi, per nulla cavallereschi, violarono la tregua e i patti d'onore - che,
allora, valevano ancora - e occuparono alcune piazzeforti all'interno delle mura. E, parlando
italiano, attirarono in trappola Emilio Dandolo che, credendoli dei suoi, abbassò la guardia e si fece
sparare addosso.
I romani tentarono dei lavori di fortificazione, pretesero che i cittadini tenessero le porte delle case
aperte e obbligarono preti e frati a lasciare il Santissimo esposto nelle chiese. Avevano bisogno del
convento di San Domenico per metterci i feriti e sfrattarono le suore. Serviva loro anche i
manicomio e i matti che lo abitavano vennero mandati a Frascati.
- Gli scontri più cruenti e decisivi si combatterono alla villa dei «Quattro Venti» e a quella «del
Vascello», con difensori e attaccanti che, fisicamente, formavano cataste di morti, uno sull'altro. Si
scontrarono, alla baionetta, nelle stanze, per le scale, fin sotto il tetto, accanto, alle finestre, davanti
alle porte in un corpo a corpo che costò la vita a centinaia di giovani.
Il bilancio del governo parlò di 106 feriti raccolti all'ospedale Trinità dei Pellegrini e di un centinaio
distribuiti negli altri ospedali «e, fra essi, i minacciati di morte non oltrepassano i 12».
Minimizzarono un po' per ragioni di propaganda, perché, in realtà, si dovette svuotare la chiesa di
San Pietro. in Montorio per riempirla di moribondi e gli ufficiali vennero sistemati nelle case dei
patrizi che offrivano loro ospitalità. Ci lasciarono la pelle in parecchi, anche per l'impossibilità dei
312
medici di curarli. La Belgioioso, direttrice degli ospedali, si lamentò perché, operando un malato,
gli avevano lasciato un turacciolo nella pancia.
Mazzini sentenziò: «Le monarchie capitolano, le repubbliche muoiono». Intanto dovevano tentare
di resistere, mettendo in campo tutto i coraggio e l'intelligenza che avevano.
Qualcuno voleva alzare il livello del Tevere per affogare gli invasori, senza rendersi conto che
nemmeno un'inondazione del Rio de la Plata avrebbe potuto allagare Monte Mario e i Gianicolo.
Il colonnello Amadei, invece, era corrucciato perché due settimane prima era riuscito a disporre una
serie di cariche di dinamite a difesa del proprio campo ma, sorpreso dall'attacco nemico, aveva
dovuto indietreggiare precipitosamente, lasciando l'esplosivo dentro alcune buche. Quella' zona era
stata occupata dai francesi e, se si fosse potuto far saltare l'esplosivo, avrebbero provocato un bel
disastro nei ranghi dei nemici. Ma come fare? Avendo sentito parlare' dell'«elettricismo» convocò il
responsabile del gabinetto fisico dell'Università La Sapienza per farsi consegnare «quella
macchinetta» che consentiva di far esplodere le cariche a distanza. Ovviamente, occorreva che le
due cose - dinamite e macchinetta - fossero collegate con fili elettrici, ma l'ufficiale lo considerò un
particolare irrilevante. Perciò cominciò a pompare su quel manico e «non lesinò forza di braccia
per' ottenere il risultato sperato». Per l'ufficiale, i fallimento fu da attribuirsi a quel maledetto
marchingegno «a cagione della mala organizzazione della macchina stessa».
Funerale di Colomba Antonietti, moglie del tenente Luigi Porzio, colpita da una cannonata in pieno
petto. Funerale di Girolamo Induno, colpito da 23 colpi di baionetta e portato via con un quaderno
di schizzi sul quale aveva appuntato con la matita alcune scene di guerra. Funerale di Luciano
Manara, ferito mortalmente a villa Spada.
Mazzini convocò i consiglio per decidere che cosa fare e accettò la proposta di Garibaldi di
squagliarsela. Erano stati commessi troppi errori - sostenne l'eroe dei due mondi:
troppi chiacchieroni e troppo pochi soldati. Era venuto il momento di ritirarsi e prepararsi per la
riscossa, da attuare in momenti migliori.
Intanto, ognuno si arrangiava come poteva. Pietro Stermini diede le dimissioni dai «comitati di
pubblica sorveglianza». Era un medico che non si era mai occupato di medicina perché preferiva
scrivere tragedie. Lo accusarono - gli amici suoi - di aver messo le mani sul denaro che aveva in
custodia. Soldi sporchi. Lui si giustificò dicendo che le spese che aveva autorizzato e che gli
venivano rimproverate erano state un investimento, perché destinate a fomentare una rivolta nelle
terre del Borbone. E proclamò un «morte ai ladri» senza rendersi conto delle involontarie ironie cui
si prestava, da protagonista. Secondo lui «i nemici della Repubblica avevano comprato una
masnada di ladri, con l'incarico di usurpare le proprietà e devastare i pubblici monumenti. Ogni
buon cittadino ha l'obbligo di denunciarli».
Il generale Avezzana scrisse una lettera a Garibaldi per parlargli degli «sgherri del Borbone». La
lettera è conservata negli archivi con una nota a margine dell'epoca con cui un anonimo commentò:
«Il Ministro della Guerra Avezzana, senza meno, chiama sgherri i soldati di Napoli perché li teme
mandati a mettere termine ai ladrocini che aveva egli stesso principiato a Genova e che veniva
continuando a Roma». nche Ignazio Bueno, il fedelissimo di Garibaldi, quello che lo pòrtava in
spalla nei momenti di handicap del generale, si decise per i grande salto: scappò con gli austriaci e
per non rrivare a mani vuote si portò la cassaforte delle camicie rosse. Altri soldi sporchi. Persino
Mazzini non si dimenticò dei quattrini. Riuscì a recuperare un passaporto dal ministro degli Stati
Uniti e scappò con 300 lire «per non lasciarle in mano ai francesi».
«Il Monitore» giornale della Repubblica romana, uscì per l'ultima volta il. 3 luglio (1849) con un
esplicito Abbasso Pio IX, viva la Repubblica, via gli stranieri. Il giorno dopo il governatore,
generale Rostolan, si insediò a palazzo Torlonia. I circoli politici vennero chiusi e chiusi i caffè
«liberali». Le tipografie non avevano più nulla da stampare: niente manifesti, niente giornali, niente
proclami.
Ammazzarono un prete sotto il portone di palazzo Sciarpa e si vendicarono nei confronti di un'altra
dozzina di religiosi, che furono pugnalati.
I comandanti dell'esercito patriottico dovettero sciogliere i ranghi e congedare la truppa. Pagarono i
soldati partigiani e aggiunsero qualche cosa per «gli emigranti» che dovevano tornare a casa. Pochi
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scelsero di seguire Garibaldi ed erano quelli che non potevano restare a Roma perché ave vano
troppo da farsi perdonare. Poi, per strada, alla prima occasione - un gruppo dopo l'altro scapparono alla chetichella, tanto che nella palude di Ravenna dove Anita morì, il generale stava
con quattro amici soltanto: gli ultimi che erano rimasti con lui. E quei quattro, rintracciati dagli
austriaci, furono fucilati.
I patrioti potevano farcela da soli?
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CAPITOLO IX
NÉ VIENNA NÉ TORINO: VENEZIA FA DA SÉ
Potevano vincere, da soli, i patrioti partigiani? In quello scampolo di 1848 si ribellò anche Venezia
ma - «Serenissima» - lo fece a modo suo. In passato era sempre stata ai margini delle inquietudini
italiane, senza partecipare né alle rivolte degli anni Venti né a quelle degli anni Trenta. L'unica
azione fu determinata dai fratelli Attilio ed Emilio Bandiera, cadetti della marina militare,
repubblicani e mazziniani, i quali però avevano trovato così poco seguito in città e fra i commilitoni
che, praticamente da soli, si ridussero a tentare un'azione nel sud. Non potevano che finire
massacrati.
A dimostrare una peculiarità tutta veneziana, quando la gente cominciò ad agitarsi, non pose tanto
la questione di aderire alla causa nazionale italiana quanto, piuttosto, quella di affrancarsi dal
dominio austriaco. Sembra una differenza di poco conto e non lo è. I veneziani volevano acquistare
la libertà di scegliersi i governanti e determinare autonomamente le politiche economiche che li
riguardavano. Non accettavano più che l'Austria spadroneggiasse sulla laguna ma, proprio per
questo, erano lontani dall'idea di scegliersi un'altra capitale cui ubbidire.
Venezia, nel suo passato glorioso, era stata una Repubblica con tradizioni secolari di autogoverno.
Quella sua antica esperienza era diventata storia, ma non era conservata soltanto nei volumi di
cronaca cittadina. Veniva continuamente rivitalizzata e nel dna della gente si riconosceva l'orgoglio
di appartenere a una comunità illustre.
I capi della rivoluzione non pensarono mai di scambiare Vienna con Torino. Nei programmi
«indipendentisti» immaginarono, piuttosto, una gestione federale delle regioni di-ventate autonome.
In qualche passaggio si accennò a un regno «dell'Alta Italia», dove però le specificità delle singole
zone fossero riconosciute e rispettate.
Anche la rivolta ebbe una dinamica del tutto differente dalle altre insurrezioni italiane.
Il leader dell'opposizione veneta, Daniele Manin, era un avvocato ebreo, figlio di avvocato ebreo,
che, originariamente, di cognome faceva Medina. Sosteneva la necessità di «resistere legalmente».
Pensava che le esplosioni di piazza facevano il gioco dell'oppressore perché consentivano di
intervenire duramente con gli arresti (prima) e con le condanne da scontare in prigione (subito
dopo), con il risultato di togliere dalla circolazione i più risoluti e i più coraggiosi.
Meglio - molto meglio, secondo lui - contestare il governo dal di dentro, sfruttando le sue debolezze
istituzionali, ponendo questioni di codice, ricorrendo alla legge, intentando cause giudiziarie.
Insomma, facendo entrare in crisi il sistema con le opportunità che il sistema stesso metteva a
disposizione.
Quando dal Palazzo del Governatore si accorsero che quelle azioni stavano ottenendo dei risultati
per loro negativi, decisero di andare per le spicce e lo fecero arrestare senza che, ufficialmente, gli
si potesse rimproverare qualcosa e, soprattutto, senza che fosse chiaro qual era il capo di
imputazione.
Finì in prigione anche Niccolò Tommaseo, che si era scelto il compito di ideologo e si preoccupava
di proclami, discorsi, manifesti, relazioni. Era lui che guardava, piuttosto, all'Italia sostenendo che
«si doveva cominciare a sentire l'idea di nazione», ma pure lui conveniva che Venezia non poteva
infilarsi in un calderone dove tutto si mescolava per diventare uguale.
A ognuno le proprie identità. A cominciare da come si parlava: loro utilizzavano il dialetto di
Goldoni e con la gente usavano le stesse espressioni dei gondolieri.
Le porte del carcere che si erano aperte immotivatamente fecero l'effetto di una vera e propria
bomba, scoppiata in un contesto già prossimo alla sollevazione.
La sera stessa, gli spettatori che assistettero allo spettacolo teatrale, alla Fenice, indossarono abiti a
lutto per rendere visibile la loro polemica. E la famosa ballerina Fanny Cerrito, che aveva rubato il
cuore a tanti, si presentò in scena con colori che accostati fra loro - mettendo insieme calze, gonna e
camicetta - formavano il verde, bianco e rosso della bandiera italiana. Gli applausi andarono oltre la
bravura della show girl; entusiasti come quella volta gli spettatori non lo erano stati mai.
La folla chiese a gran voce la liberazione di Manin e Tommaseo e si concentrò sotto il balcone del
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governatore Palffy, un ungherese piuttosto pigro, disposto ad appassionarsi soltanto per qualche
piatto della gastronomia raffinata e per le gambe della «Gaetanina», che si esibiva con successo alla
Scala. Ogni volta, fra tanti consigli strampalati che gli giungevano, non sapeva che pesci pigliare e,
con regolarità, finiva per assecondare quello dell'ultimo che aveva parlato. Avventato era stato
quando accettò di fare arrestare i due; precipitoso fu quando ordinò che venissero rilasciati.
Manin- ligio ai regolamenti - prima di uscire dalla cella, pretese di avere in mano l'ordine scritto
che consentiva la sua liberazione e controllò che le firme, i timbri e i protocolli fossero stati
rispettati e messi al posto giusto. La rivolta di velluto era cominciata e non si poteva fermare più.
Soltanto il comandante dell'Arsenale, il colonnello Marius von Marinovich, venne ucciso a
sprangate dagli operai ma, forse, proprio quell'aggressione così cruenta evitò un bagno di sangue.
La determinazione dei rivoltosi, in quella circostanza, convinse i responsabili del Governo a non
esaspera re la piazza, tentando di resistere. Lasciarono stanze e uffici, rassegnando le dimissioni e
consegnando le chiavi della città.
Daniele Manin venne indicato come Presidente del «comitato» rivoluzionario e poté proclamare:
«Siamo liberi, senza aver versato goccia né del nostro sangue né di quello dei nostri fratelli». Con
lui, nel governo provvisorio, entrò anche Niccolò Tommaseo. Ebbe - formalmente - l'incarico di
occuparsi della pubblica istruzione, anche se la sua prima preoccupazione non dovette essere quella
di interessarsi di scuole e di aule ma, piuttosto, di contestare Manin. Lo considerava un «malaccorto
maneggione», un improvvisatore «digiuno di problemi economici», bravo soltanto «ad attribuirsi i
meriti degli altri». Credeva che il potere gli avesse dato alla testa: «Una scossa da intorbidargli la
mente».
Era scoppiata la Prima guerra di Indipendenza. Carlo Alberto marciava da ovest verso est e gli
austriaci da est verso ovest. Che fare? Scelsero di votare l'annessione al Piemonte ma - tutti precisarono che era una soluzione tattica, determinata dal momento di guerra che stavano vivendo.
I commissari sabaudi, che arrivarono in città - il 7 agosto (1848) - con l'incarico di prenderne
possesso, trovarono un'accoglienza fredda e, quasi, ostile. Poca gente assistette alla cerimonia di
saluto e nessuno applaudì i discorsi. Il pubblico rimase, anzi, abbastanza deluso: alle ansie della
gente, gli inviati dei Savoia seppero contrapporre soltanto qualche enfasi retorica richiamando «i
grandi fatti di Dandolo». E, quando giunse la notizia dell'armistizio di Salasco che chiudeva il
primo tempo della guerra d'Indipendenza, gli uomini dei Savoia dovettero scappare di corsa
inseguiti da una salva di «vigliacchi» e «traditori» e dalle pietre che i veneti riuscirono a divellere
dal selciato.
Venezia che voleva fare da sé si trovò accontentata. Si ritrovò da sola. Con i problemi
amministrativi di una città di quelle dimensioni.
Intanto occorrevano soldi. Il Ministro dell'Istruzione Tommaseo propose di vendere i capolavori
artistici della città. «Dei Canaletti e dei Tintoretto che, fuori, sono cosa ghiotta, voialtri ne avete
tanti e col tempo scadranno di valore per il raffinarsi del gusto.» Tanto valeva rifilarne qualcuno
alle banche, ai ricchi stranieri, ai nobili con possibilità finanziarie e incassare denaro buono per la
rivoluzione. Se qualcuno pensasse di privatizzare Pompei o di affidare il Colosseo a una holding
commerciale può esibire precedenti: illustri, progressisti e patriottici.
Manin non prese nemmeno in considerazione la possibilità di alienare il patrimonio artistico della
città. Accettò, invece, la proposta di un commerciante, anche lui ebreo, Pesaro Maurogonato, che
doveva essere un genio della finanza perché congegnò un sistema di cartelle di prestito da
sottoscrivere. Come sarebbero, oggi, i Bot e i Cct. La gente ebbe fiducia e arrivò con i soldi, fino a
mettere insieme cinque milioni che, al tempo, rappresentavano una cifra rilevante. Quando chiesero
aiuto all'Italia perché potessero continuare la resistenza contro gli austriaci, dal Piemonte
illuminato, dal Sud patriottico e dalle regioni centrali che non ne potevano più dello straniero
raggranellarono 10 mila lire: «Sufficienti per il pane di un giorno».
Le alleanze internazionali erano difficili da costruire. Copioso scambio di corrispondenza con il
Ministro degli Esteri inglese lord Palmerston, ma senza vantaggi concreti. Reiterata e ribadita
cordialità con la Francia, che, tuttavia, non andò oltre le dichiarazioni di affetto. A Parigi, Manin
inviò Tommaseo per levarselo di torno e - per controllano e senza neppure avvertirlo - aggiunse
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nella delegazione i suoi uomini di fiducia Mengaldo e Ludovico Pasini. Fra tutti speravano di
strappare qualche impegno più vigoroso, ma ottennero soltanto lodi e incitamenti a continuare. Da
soli, però. E il fatto di richiamarsi alla Repubblica Veneta dei secoli rinascimentali non
incoraggiava le città dell'entroterra alla solidarietà. Ognuna ritrovava il ricordo di vecchi e meno
vecchi soprusi: quando la Serenissima era una super potenza in grado di governare con pugno di
ferro, affamando economicamente chi le resisteva o, se occorreva, radendo al suolo chi si
dimostrava ostile. Questioni di duecento anni prima ma, evidentemente, non ancora dimenticate.
Manin aveva qualche libertà di manovra dalla parte del' mare, dove il blocco navale poteva essere
facilmente superato,. mentre si trovava chiuso dalla parte della terraferma. Chi lo contestava gli
rimproverava di non tentare nulla per rompere, l'assedio. Le critiche venivano soprattutto da un
circolo che raccoglieva gli esuli, arrivati dalle altre regioni italiane. Erano parecchi e - per la
maggior parte - irrequieti. Sostenevano che il Governo si mostrava indeciso perché copriva gli
interessi di una vera e propria «camera nera» alla quale il patriottismo serviva solo per mascherare
interessi di tutt'altro tenore. Manin li fece arrestare e, in quarantotto ore, ottenne che venissero
cacciati dalla città.
L'esercito austriaco era potente. Come contrastano?
Prepararono un piano d'attacco che tennero segreto anche al comandante in capo delle forze armate,
quel generale Guglielmo Pepe, napoletano, che stava sulle barricate dal 1821. Non gli dissero niente
non perché l'ufficiale fosse infido ma perché piaceva troppo alle ragazze e, quando si trovava con
qualcuna di loro chiacchierava - un po' per posa, un po' per vanteria - senza distinguere le
confidenze personali dai segreti militari.
Il colpo andò a segno. L'attacco prese alla sprovvista il comandante delle truppe venete, ma colse
ancor più impreparati gli austriaci, che furono costretti a precipitosa ritirata, abbandonando 600
prigionieri e 8 cannoni. Durante l'assalto mori il poeta napoletano Alessandro Poerio.
Di quella vittoria Pepe scrisse a tutti, gloriandosi come se si fosse trattato di Austerlitz, ma purtroppo per Venezia -quel successo rimase anche l'unico.
Le forze su cui poteva contare la giovane Repubblica erano i volontari male armati, male
organizzati e male disciplinati.
Marcantonio Sanfermo capeggiava un gruppo di 700 padovani che - si disse - vestivano
«all'italiana», perché portavano la giacca di velluto nero e il cappello a falde larghe rivoltato a
sinistra. Ai buoni propositi di ciascuno, poco corrispondeva l'equipaggiamento collettivo: molti
archibugi, e per lo più arrugginiti, e qualche schioppo a pietra focaia del tutto insufficiente contro i
fucili austriaci. Una decina di giovani - «in sella a focosi destrieri» - figuravano per essere la
cavalleria. Quattro cannoni da bastimento «quasi fuori uso» erano l'unico tipo di artiglieria: si
muovevano trainati da cavalli, anche se, in alcuni tratti ripidi della strada, occorreva che gli animali
venissero aiutati, aggiogando anche un bue. Però disponevano della musica e di una fanfara che
batteva il ritmo alla marcia degli uomini.
Si trattava di presidiare Torre di Confine per impedire che i nemici si avvicinassero troppo a
Venezia e la stringessero d'assedio ma, al primo scontro, dopo poche scariche di fucileria, i
volontari perdettero il coraggio, abbandonarono la posizione e cominciarono a scappare senza
voltarsi indietro.
Si fermarono soltanto a Mombello - quando furono certi che i nemici erano lontani - dove vennero
confortati dall'arrivo di altre 120 persone di Schio (capitanate dal poeta Arnaldo Fucinato) e da altre
50 da Feltri (guidate dall'abate e professore Antonio Zanghellini). La seconda battaglia, la
affrontarono con più animo e più determinazione: almeno dalle 7 del mattino alle 3 del pomeriggio.
Poi un madornale equivoco, «scambiarono i tedeschi per italiani» e, dunque, difesero dove
dovevano attaccare e attaccarono dove dovevano difendere. Quando si resero conto dell'errore, si
erano già ammazzati in buon numero.
I padovani fuggirono subito, mentre gli studenti tentarono di resistere ancora un poco: per lo meno
fino a quando Sanfermo lanciò un perentorio «si salvi chi può», urlandolo dalla carrozza che già
stava galoppando per portarlo via, «contribuendo ancor più a scoraggiare i combattenti». Persero gli
inutili cannoncini, contarono 50 morti sul terreno e lasciarono 25 prigionieri.
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Non andarono meglio i volontari pontifici che dipendevano dal comandante Giuseppe Ferrari, «il
quale non lasciò che memorie di spreco, di disordine e di contumelie». Doveva coordinare alcuni
reparti agli ordini di Durando e di Antonini, ma l'impresa fu impossibile. Giacomo Durando si
fermò a Ostiglia e ci rimase sette giorni, che, in periodo di guerra, sono un tempo interminabile.
Quando tutto finì questo generale si sentì in dovere di giustificare il suo comportamento, mettendo
insieme una memoria che non rendeva conto di nulla se non della lunga coda di paglia
dell'interessato. Giacomo Antonini, novarese di Prato Sesia, scuola militare a Pavia, soldato con
Napoleone, esperienze di livello in Egitto e dunque con la spocchia del primo della classe, doveva
arrivare a Primolano, oltre Padova, ma - anche lui - non si mosse. Non aveva capito. Ripeterono
l'ordine e continuò a rimanere dove stava.
Gli austriaci aggirarono le sue posizioni e cominciarono a conquistare - a una a una - le città venete.
Udine, che il generale Nugent fulminava a colpi di artiglieria, capitolò ed evitò di essere rasa al
suolo per la mediazione del vescovo Zaccaria Bricito.
Il generale Ferrari, da Treviso, ricevette una lettera di Durando che lo informava di un suo
imminente attacco a Montebelluna. Avvertiva che «i tedeschi erano in posizione vantaggiosa», per
cui Ferrari ritenne di accorrere in aiuto ma, quando arrivò, si trovò da solo perché quell'altro se ne
era andato senza avvisare nessuno. L'ufficiale tentò di richiamarlo e nonostante le risposte fossero
incoraggianti - «vengo correndo» - non si poté contare sul suo aiuto e ancora non si riesce a capire
dove sia andato a nascondersi per tanto tempo. Un «imboscato» reale.
Perciò, cedette Treviso e cedette Vicenza perché Durando era certo di poterla difendere: «Presi tutte
le misure - telegrafò - in modo che nessuna forza nemica prenda la città». Il responsabile dei
Comitato d'insurrezione, Luigi Parisotto, una specie di Ciceruacchio del nord Italia, scrisse un suo
diario che è la più spietata requisitoria nei confronti dei fannulloni in livrea che, millantando
patriottismo e intelligenza militare, riuscirono a far carriera, a guadagnare un seggio in Parlamento
e ad arricchirsi: «Vidi piangere il Presidente del comitato civico Bonollo perché, mentre gli
austriaci iniziavano l'attacco, Durando chiacchierava tranquillamente con d'Azeglio e Avogadro di
Casanova».
Quando i veneziani sentivano parlare degli aiuti dei volontari, in arrivo dalle regioni d'Italia, si
preoccupavano come se dovesse arrivare una qualche disgrazia. «Adesso - scrisse il responsabile
della difesa Giovanni Battista Cavedalis, friulano coraggioso e intraprendente - siamo minacciati
dall'arrivo di Garibaldi.» Non perché era contro: perché voleva stare con loro.
La sconfitta di Novara avrebbe dovuto consigliare una resa onorevole. In realtà l'assemblea
popolare del 2 aprile (1849) affidò i pieni poteri a Manin.
Il dialogo fu di quelli imposti dalla passione.
«Saranno poteri illimitati per dirigere la resistenza?»
«Lo vogliamo! »
«Badate che vi imporrò sacrifici enormi...»
«Li sosterremo ! »
Fu come chiudersi, ancora vivi, in una tomba. Non c'era possibilità di uscire.
Il blocco dalla parte del mare si era stretto e non c'era possibilità di violarlo. Avevano pensato di
inviare un messaggio ai marinai veneti che stazionavano a Pola e che potevano essere facilmente
convinti a disertare per dare un aiuto alla difesa della loro città. Ma ebbero la dabbenaggine di
consegnare il telegramma alla persona sbagliata, fidandosi del capitano del vapore del Lloyd che
doveva riaccompagnare in patria il governatore Palffy. L'emissario, uscito dal porto, fece rotta su
Trieste e mise sull'avviso gli austriaci, i quali ebbero il tempo di prendere le contromisure e
scongiurare il pericolo. Per la verità, un giovane ufficiale di marina, Achille Bucchia, aveva fiutato
il pericolo e aveva tentato di mettere sull'avviso gli uomini del governo veneto. «Ci vado io a Pola!
Ci vado personalmente e fra tre giorni sono di ritorno!»
Un membro dei «comitato» garantì sull'onestà della staffetta del Lloyd e quell'appello - non si sa
quanto decisivo - sta nella biblioteca storica dell'archivio militare di Vienna, cimelio a disposizione
delle eventuali consultazioni degli appassionati della materia.
Dalla parte di terra, trentamila austriaci agguerriti chiudevano ogni strada e ogni pertugio. I 16 mila
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da questa parte erano troppo male abborracciati per rappresentare una seria controparte.
Le cronache delle ultime settimane di resistenza furono segnate da eroismo autentico, ma si trattò di
un'agonia lenta e inesorabile.
I veneziani furono costretti a sgomberare Mestre e Marghera. Avevano abbattuto 250 metri del
ponte della ferrovia per impedire che i nemici potessero entrare in città ma, da quel moncone di
arcata che era rimasto sotto i cannoni, piazzati su dei rialzi perché aumentassero la loro gittata,
bombardarono senza pietà. Sparacchiarono, senza preoccuparsi delle conseguenze, per 24 giorni
consecutivi, lasciando cascare non meno di 23 mila proiettili. Dove colpivano, provocavano
disastri. Anche sugli ospedali che, pure, erano indicati con enormi bandieroni neri, ma non vennero
risparmiati.
Le navi austriache riuscivano a bloccare le barche dei pescatori e non c'era una carriola in grado di
superare la cinghia di assedio disposta dall'altra parte. Spari la carne e il pane cominciò a contenere
la segale e poi la crusca.
I nemici tentarono anche l'esperimento di un bombardamento aereo. Dalla nave da guerra Vulcano
si alzarono dei «palloncini aerostatici», cuciti con stoffe impermeabili, zavorrati e armati con
bombe di trenta libbre di esplosivo.
L'ordigno, «dopo un tempo determinato», avrebbe dovuto «balzare fuori» spinto «da sostanze
impellenti» e cadere verticalmente sopra gli obiettivi desiderati. In teoria... Nella pratica, accadde
che il vento giocò con quegli aquiloni da guerra e una parte la spinse oltre la città mentre il resto lo
ricacciò direttamente sopra la testa degli assedianti. Scena comica.
Per il resto c'era poco da ridere. La gente sopportò con fierezza indomita. Pareva che le sofferenze
che crescevano aumentassero la voglia di resistere, la volontà di non cedere. I professori di
democrazia? Silenzio. Anche gli inglesi che dispensavano lezioni al mondo dovevano essere
impegnati altrove. I richiami veneti restarono senza risposte.
Avevano bisogno di medicine e chiesero al console di Francia di procurare qualche tipo di
anestetico ma il diplomatico rifiutò «in nome del diritto delle genti» poiché, secondo lui, «era
naturale che l'assediante cercasse di recare al nemico bloccato tutti i danni possibili».
Da ultimo, a fare sfracelli, arrivò il colera. I libri dei ricoveri in ospedale documentano che ad
ammalarsi per primi furono alcuni soldati austriaci. Dunque, l'epidemia aveva contagiato i nemici,
ma arrivò in città, molto probabilmente, attraverso alcuni indumenti che i veneziani, per loro
sfortuna, avevano potuto rubare, nel corso di una delle poche sortite in campo avverso.
La diffusione dell'infezione, complice la fame e la mancanza di igiene, fu rapidissima. Il periodico
«Memoriale veneto» annotò che il morbo «progredisce orribilmente».
Radetzky inviò un proclama per presentarsi «non come generale vittorioso ma come padre».
Prometteva clemenza e perdono generale, ma pretendeva «dedizione assoluta, piena e intera».
I veneziani avevano già scelto di lasciarsi morire.
Ma fino a quando?
Il 7 agosto (1849) la città era allo stremo e Manin fu costretto a proporre l'ipotesi di una trattativa.
Non ce la facevano più. Il partito che voleva arrendersi rappresentava la maggioranza silenziosa,
mentre la minoranza che chiedeva di battersi ancora rumoreggiava. L'assemblea correva il rischio di
trascinarsi per le lunghe e per abbreviare i tempi Manin, dal balcone del palazzo, scese in mezzo
alla piazza, si fece portare un tavolo e si sedette. «Allora - provocò - la guerra continua ma, su
questo foglio, scriviamo i nomi dei volontari.» Di nomi mise il proprio sulla prima riga e poi girò la
pagina verso quelli che facevano più chiasso. Si avvicinò uno e firmò, un altro e un altro ancora
fino a raggiungere il numero di sette. Di eroi, non ce n'erano più.
«Il morbo infuria il pan ci manca
sul ponte sventola bandiera bianca.»
319
CAPITOLO X
IL PIEMONTE SI PREPARA PER DIVENTARE ITALIA
Lo hanno chiamato «decennio di preparazione» perché - con il senno di poi - è stato giusto il tempo
che servì al Piemonte per riuscire a battere l'Austria e diventare Italia. Italia, per davvero.
Nel 1853, Camillo Benso, conte di Cavour, astro nascente della politica sabauda, era già Presidente
del Consiglio dei Ministri, manteneva il dicastero dell'agricoltura e figurava come principale
azionista della «Società anonima dei molini anglo-americani» di Collegno. Guarda un po' dove si
deve cominciare per incontrare i «conflitti di interesse».
Quello fu un anno di crisi; nelle campagne scarseggiò il raccolto e non c'era grano a sufficienza per
i bisogni della gente. Rispettando i meccanismi della legge della domanda e dell'offerta, i prezzi
della farina salirono alle stelle, mettendo in seria difficoltà gli strati più deboli della popolazione
che non avevano il denaro sufficiente per comprarsi il pane.
Era una carestia di dimensioni internazionali, che coinvolse tutta l'Italia e il sud Europa. I governi
risposero all'emergenza bloccando l'esportazione del grano per congelare i prezzi. Il Piemonte,
invece - fedele alle dottrine liberiste del «laisser faire et laisser passer» - lasciò che i produttori
commerciassero come meglio credevano e dove loro maggiormente conveniva. Il grano, in casa,
mancò ancor di più ma, oltre confine, realizzarono guadagni anche esorbitanti e Cavour - che, fra i
padroni, era il più padrone - mise da parte un piccolo tesoro.
Lui sempre più pingue e gli altri a morire di fame? Una folla - esasperata perché affamata - inscenò
una manifestazione di protesta sotto le finestre del primo ministro, davanti al palazzo del Governo,
ma venne affrontata con durezza dai carabinieri che mandarono i più agitati all'ospedale e in
prigione. Due giornali - «L'imparziale» e «La voce della libertà» - accusati di aver istigato i
rivoltosi vennero denunciati e trascinati in tribunale. Gli imputati vennero poi tutti assolti e Angelo
Brofferio su un altro periodico - «La voce» - rilevò. come «il conte di Cavour è un magazziniere di
grano e cli farina, contro il precetto della moralità e della legge». Aggiunse che, con la sua
amministrazione «ingrassavano illecitamente i monopolisti, i borsaioli, i telegrafisti e gli speculatori
sulla pubblica sostanza mentre geme, soffre e piange l'universalità dei cittadini, sotto il peso delle
tasse e delle imposte». Infine giudicò un «atto barbaro» l'aggressione delle forze dell'ordine nei
confronti di cittadini che stavano manifestando pacificamente.
Cavour e i suoi successori governarono con un cinismo più proprio agli uomini di banca che ai
patrioti.
Predicavano l'ideologia di un mercato senza barriere - aperto e, addirittura, spalancato, nel caso
della carestia di grano -perché i loro interessi li portavano a vendere la loro merce all'estero. Ma per
i prodotti farmaceutici di fosforo, tutto il contrario, scelsero il protezionismo più rigoroso e fecero
applicare delle tasse elevatissime, tanto da scoraggiare qualunque tipo di importazione. Una
contraddizione appariscente eppure spiegabilissima. Cavour aveva forti interessi anche in
un'azienda che produceva prodotti chimici e - piuttosto che accettare di introdurre elementi di
concorrenza in grado di calmierare le tariffe - preferiva vendere a caro prezzo la sua, di merce, e
guadagnarci di più.
Attorno al Conte si era formata una piccola - ma agguerrita - schiera di affaristi che si muovevano
in equipe e che trovavano il sistema di guadagnare per ogni operazione. Facilmente, inseguendo le
speculazioni più semplici, suggerite dai disegni di legge in preparazione, gli amici di Cavour
diventarono milionari in breve tempo e lui stesso veniva accreditato di un patrimonio liquido pari a
25 milioni. «Ma, probabilmente, a quei soldi occorre aggiungerne molti altri nascosti nella nebbia.»
Il Piemonte si avviava a diventare Italia.
Tanto scrupolosi per i conti personali della famiglia, i politici sembravano assai disattenti quando si
trattava dei bilanci dello Stato, al punto che tasse e prestiti non facevano che rincorrersi, senza
raggiungersi, senza nemmeno avvicinarsi. Nei 34 anni intercorsi fra la caduta del regno di
Napoleone Bonaparte e la Prima guerra di Indipendenza del 1848 il Piemonte accumulò 135 milioni
di debiti. Nei dodici anni successivi, con il periodo «di preparazione» superò il miliardo:
1.024.970.595 lire.
320
Il giornale «L'Armonia» censurò le spese allegre che venivano decise: «Il ministro domanda
imprestiti e progetta imposte. La Camera discute, vota e approva. I contribuenti pagano».
Il quotidiano affondò la polemica. «Esamineremo - si propose l'editorialista - le nostre finanze sotto
l'assolutismo, confrontandole con quelle sotto la libertà.» Paragone, in realtà, improponibile. «La
regola dei governi assoluti consisteva nello spendere meno di quello che si incassava. Non c'erano
tante cattedre di professori e di economisti, ma in compenso avevamo tanti bei soldini.» Nel 1847
l'attivo di .cassa era di 41 milioni; prima, si trasformò in un «buco» nel bilancio e, poi, diventò una
voragine. «In sei anni, dal 1848 al 1854 furono contratti prestiti per 503.252.162 lire con un
aggravio annuo di interessi passivi di 28.901.443 che si debbono sborsare ai mutuanti». Finanza
allegra e distratta. «Eravamo debitori di 503 milioni, ma nelle casse dello Stato ne erano entrati 418,
dunque erano 85 quelli andati in eva porazione.» Rubati strada facendo. «Chi tocca questi bei
milioni (e taluno li tocca perché nelle pubbliche casse non c'entrano) ha ragione per parteggiare per
il sistema degli. imprestiti.»
Si tentò di rimediare al deficit espropniando i beni ecclesiastici, ma i risultati furono irrilevanti:
nell'erario entrarono pochi spiccioli, ma una quantità di signori riuscì ad arricchirsi comprando
all'asta - a poco prezzo - dei patrimoni immensi.
Nel 1867 vennero alienati circa 7.000 lotti di terreno appartenenti a congregazioni religiose, per un
ricavo di 57 milioni: un'inezia tenendo conto del potere d'acquisto della moneta. L'anno successivo i
lotti furono 26 mila e l'incasso 162 milioni, in proporzione ancora meno.
Pochi latifondisti ebbero la possibilità di ingrandire i loro patrimoni. Alcune congregazioni religiose
che concepivano il loro apostolato come carità al prossimo furono costrette a sciogliersi. Decine di
migliaia di poveri che venivano assistiti dai religiosi si trovarono ancora più poveri, senza sapere a
chi rivolgersi per ottenere un briciolo d'aiuto.
Forse è eccessivo sostenere la tesi secondo la quale il Risorgimento - altro che amor di patria diede corpo a un grande complotto ordito contro la Chiesa e che, per azzopparne il potere spirituale,
si tentò di togliere ogni proprietà e persino ogni mezzo materiale per sopravvivere. E, però, certo
che le guerre d'Indipendenza le pagarono i frati, i preti e le suore con i loro beni e con i loro
sacrifici. Sostenevano - i liberaloni di allora - che il clero doveva limitarsi al potere sullo spirito e
sulle anime e che, dunque, per conseguenza logica, non doveva avere nemmeno un tetto sopra la
testa. Portar loro via tutto era dunque onesto e, quasi, doveroso. I padri della patria, con figli, nipoti,
cugini, amici e amici degli amici rivelarono un anticlericalismo forsennato e, nei passaggi più
significativi, affatto plausibile. Sostenevano lo slogan della «libera Chiesa in libero Stato» ma, poi,
la loro libertà assumeva fisionomie sempre più ampie e invasive, mentre quella degli altri era
costretta a rimpicciolirsi fino a ridursi ai minimi termini.
Senza nemmeno badare a un briciolo di coerenza di facciata. Perché tutti questi mangia-preti
volevano morire in grazia di Dio e si lamentavano e piagnucolavano se un sacerdote - senza che ci
fosse un atto di pentimento esplicito - negava l'assoluzione dei peccati e l'estrema unzione. E
qualcuno arrivò a mettersi d'accordo con un prete compiacente e amico in modo da poter morire con
il conforto delle benedizioni religiose e con tutti i sacramenti alloro posto.
La gente imparò che ci si doveva arrangiare come meglio si poteva. In città e nelle campagne dove
l'onestà era un punto d'onore - ancor prima che una regola di vita - cominciarono a scorrazzare
gruppi di banditi. Prendevano tutto quello che capitava loro nelle mani. «I malviventi - pubblicò
"La Stampa" - riuscirono a involare le toghe dei giudici» che li dovevano processare per dei furti
commessi precedentemente. Il Piemonte si avviava a diventare Italia.
La politica stava cercando le regole per inventare se stessa. Presidente del Consiglio era Massimo
d'Azeglio, ma il rampante del Governo si chiamava Camillo Benso, conte di Cavour, che era un
impiccione di genio, un secchione con la testa sempre fra le carte, preparatissimo su ogni questione
e tanto puntiglioso da intervenire, alla Camera, anche sette o otto volte per rispondere alla più
piccola contestazione. Sgomitò allargando le proprie competenze e tagliando l'erba sotto i piedi dei
concorrenti finché non soffiò il posto al d'Azeglio che l'aveva chiamato.
Ce l'aveva fatta a sedersi sulla seggiola di Presidente del Consiglio e, una volta diventato il numero
uno, si organizzò in modo da crearsi una sua corrente politica. Alcuni compagni di strada
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«moderati» non gli piacevano. Avrebbe preferito allearsi con gli uomini di Urbano Rattazzi - anche
se stavano all'opposizione - e a loro faceva l'occhiolino. Si mandarono dei messaggi, si incontrarono
in gran segreto e fecero incontrare i rispettivi capigruppo. Il reciproco avvicinamento venne rivelato
da alcune votazioni nel corso delle quali la minoranza si ritrovò a votare con la maggioranza e,. alla
fine, l'accordo venne allo scoperto. L'onorevole Ottavio Thaon di Revel commentò con sarcasmo:
«Io - esordì - rispetto le opinioni di tutti ma, appunto perché ne ho una anch'io, la dico. Questo voto
indica che il governo ha cambiato politica e ci annuncia un nuovo connubio».
«Connubio» è un termine che ha avuto fortuna, entrando direttamente nella storia e, col tempo,
anche l'operazione politica che ne veniva indicata è sembrata la scelta lungimirante di uno stratega
di lavori parlamentari. Come se quella decisione geniale avesse rappresentato una svolta verso la
modernità. In realtà «connubio» era una brutta parola che - anche se non detto esplicitamente sottintendeva l'aggettivo «carnale». E «connubio carnale» significava fare l'amore ma non quello
lecito, coniugale e rispettato quanto, piuttosto, quello che aveva luogo con le donne di malaffare.
Avete fatto un «nuovo connubio» doveva intendersi: siete delle prostitute della politica e non avete
il pudore nel vendervi e nel comprarvi.
Col tempo il Parlamento italiano ha preso atto del «trasformismo» di Depretis, dei «governativi» di
Giolitti, del penta-partito, del centro-sinistra e dell'unità nazionale. A ogni formula di Governo
corrispondeva un piccolo o grande «ribaltone»: un gruppo significativo di deputati, cioè, che
decideva di sostenere le persone che con gli elettori si era impegnato a contrastare.
L'ultima volta capitò quando Silvio Berlusconi, a quel tempo leader dell'opposizione, denunciò il
«mercimonio» di un gruppo di onorevoli che si riconoscevano nelle posizioni di Clemente Mastella,
i quali lasciarono lo schieramento che li aveva presentati per passare all'Ulivo, che avevano
osteggiato in campagna elettorale, in modo da assicurargli la maggioranza parlamentare sufficiente
a ottenere il voto di fiducia. Sembrò che «mercimonio» fosse un termine smodato dal momento che
richiamava un commercio sconveniente. In effetti l'espressione era grave, ma veniva dalla storia.
Paolo Mieli, giornalista ed editorialista, direttore rispettato de «La Stampa» e de «Il Corriere della
Sera», e ora direttore editoriale del gruppo Rizzoli, acutamente insiste nel rilevare che questa è la
vera anomalia italiana. In tutto il mondo le maggioranze di Governo si presentano alla gente
elencando quello che sono riuscite a fare nel corso del loro mandato parlamentare. Se convincono
gli elettori della bontà delle loro azioni, ottengono i voti e continuano nel loro programma:
altrimenti vengono sconfitti dalle urne, altri vanno al governo e loro passano all'opposizione, da
dove ricominciano da capo per riconquistare le posizioni perdute. In tutto il mondo ma non in Italia
dove le alleanze - anche quelle in contraddizione con i programmi annunciati - si sono sempre
definite nel cuore della legislatura, chiedendo poi alle elezioni successive una sorta di ratifica che,
opportunamente preparata, è poi venuta. Uniche eccezioni: le soluzioni parlamentari adottate in
seguito alla Marcia su Roma e all'inchiesta del pool «Mani Pulite», ma - sottolinea Mieli -in un
secolo e mezzo abbondante, si tratta di due eventi straordinari, come sarebbe l'infarto per una
persona.
Fu Cavour ad accompagnare il Piemonte in Italia.
Si trattava di ottenere una seggiola in Europa, al tavolo dei grandi e dei grandissimi, ma il governo
di Torino - con pochi milioni di abitanti e un'economia allo stadio pre-industriale - non poteva
tenere il passo con Francia, Inghilterra, Austria o Russia, che rappresentavano potenze di altra
dimensione.
Cavour si inventò di partecipare al conflitto che, opponendo Russia e Turchia, si stava scatenando
per il controllo della Crimea, una penisola di qualche decina di chilometri quadrati che la maggior
parte degli occidentali non conosceva e non immaginava dove fosse. Peraltro, dove sono esattamente - il Kosovo o l'Afghanistan?
Quel contenzioso era uno dei tanti che si dipanavano nell'Ottocento e che poi, in un modo o
nell'altro, trovava una soluzione accettabile. Ma, quella volta, diventò una «guerra mondiale» che
mise a soqquadro le diplomazie e i Governi di un intero continente.
Gli storici hanno a lungo riflettuto sulla questione per concludere di non averci capito nulla. Perché
una bega di piccole dimensioni coinvolse Francia e Inghilterra? E che senso aveva massacrare
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decine di migliaia di soldati, portati in una plaga desolata che non interessava a nessuno?
L'episodio più famoso di quella guerra fu la carica della cavalleria britannica contro le postazioni
dell'artiglieria russa di Balaclava: un assalto eroico per la poesia che scrisse Tennyson e per il film
che venne girato dagli americani. Dal punto di vista della strategia militare, quell'azione era quanto
di più sconclusionato si potesse immaginare. E, infatti, venne originata da un malinteso attribuito al
capitano Raglan che, come ufficiale, valeva poco e - non a caso - lasciò traccia soltanto nella storia
della moda maschile per via dei soprabiti che si faceva tagliare su misura.
Il Piemonte? Difficile per i politici di allora sostenere che si trattava di offrire un contributo per una
causa giusta. La Russia e la Turchia rappresentavano dei regimi ugualmente assolutisti e oppressori
delle nazionalità. In un primo momento, sembrava che l'Austria dovesse schierarsi a fianco della
Russia e questo consentiva di individuare nell'amico del nemico il vero obiettivo da combattere. I
democratici mazziniani protestavano comunque perché ricordavano che molti di loro - a cominciare
da Santorre di Santarosa - erano morti in guerra contro i turchi, a favore dell'indipendenza greca, e
scegliere di allearsi con i massacratori dei loro compagni sembrava un atto irriguardoso.
La situazione si complicò ancor di più quando l'Austria risolse di non scendere in campo con la
Russia e dichiarò di far parte del blocco - diciamo così - occidentale, creando un imprevisto nuovo e
un nuovo problema. Si stava con la Turchia e con l'Austria: perché mai?
Mandarono 15 mila bersaglieri al comando del generale Alfonso La Marmora e quasi due mila non
tornarono più a casa. Sarebbe come se, adesso, fatte le debite proporzioni, venissero inviati 300
mila uomini in qualche parte del mondo poco conosciuto e che, di loro, 40 mila non facessero più
ritorno.
La guerra in Crimea fu insensata e bizzarra. Quando gli inglesi sbarcarono sulla punta della
penisola, sotto Sebastopoli, erano attesi da una quantità di commercianti che avevano costruito delle
baracche da destinare a negozi. Si poteva trovare di tutto: tabacco, stoffa, alimentari, saponette.
Anche cani, gatti e ratti morti per terra. Le donne turche giravano velate e questo incuriosiva i
soldati. I cambiavalute erano in grado di trattare qualunque tipo di moneta. Per sei scellini era
assicurata una sbornia di birra. La sifilide costava meno: con uno scellino, offerto a una prostituta di
laggiù, arrivava di sicuro.
Quando cominciò, la campagna nel Medio Oriente sembrava una scampagnata ma, presto, si
trasformò in una tragedia di sofferenze.
La flotta bombardò Kamchaka, ma il risultato fu così scarso che l'ammiraglio si suicidò per la
vergogna. A Inkerman morirono 12 mila russi e 4 mila fra francesi e inglesi. L'inverno fu anche più
spietato, perché il vento distrusse 26 navi e seminò malattie fra la truppa, che si trovò decimata
dalle infezioni. I soldati non erano equipaggiati convenientemente e con abiti leggeri dovettero
affrontare temperature rigidissime.
Napoleone III mandò 4 mila corazze di metallo ai suoi uomini che le dovettero nascondere agli
inglesi per evitare di essere presi in giro per quella trovata rococò.
I russi, fra loro, parlavano sei lingue e difficilmente si capivano. Tentarono di accecare i nemici con
un incendio e si trovarono accecati perché il vento cambiò direzione e cominciò a soffiare contro di
loro.
Lord Raglan affidò la responsabilità delle ricognizioni sul terreno a un generale miope, ma
altrimenti non avrebbe saputo come utilizzano. Il generale Mensikov si trovò sulla traiettoria di una
palla di cannone che lo lasciò in vita ma gli portò via gli attributi, castrandolo. Un uragano spazzò
via tutto e fece così freddo che gli uomini, riparati da semplici tende, senza abiti invernali e con
protezioni approssimative, perdevano le dita delle mani e dei piedi che si congelavano. Morivano di
cancrena, implorando di essere ammazzati dai commilitoni per non patire più i dolori che li
straziavano.
Il tifo ammazzò una quantità di francesi con percentuali del 250 per cento più alte della media. Il
colera invece massacrò i bersaglieri di La Marmora.
Non ci furono battaglie e lo spazio per la gloria fu davvero poco ma, alla fine, Sebastopoli capitolò
e Parigi ospitò il tavolo della pace per esaminare le questioni rimaste aperte e decidere come
risolverle. Per la verità sarebbe meglio parlare di tavoli, al plurale, che si apparecchiavano di giorno
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e di sera. «Noi - confessò la contessa Damremont - cerchiamo di trattare bene i nostri ospiti ma ciò
che mi sorprende è la loro resistenza alle battaglie con le forchette e le bottiglie.» Anche il
Piemonte aveva la sua seggiola e sembrò una trovata geniale quella di aver sacrificato mezzo
esercito per ottenere di poter parlare delle questioni dell'indipendenza d'Italia.
Ma, allora, perché criticare Mussolini che, con le stesse motivazioni, scelse di «mettere sul piatto
della bilancia alcune migliaia di morti» per poter partecipare alle trattative dopo una vittoria che
sembrava imminente?
Il Piemonte stava diventando Italia, che, da allora, non perse occasione per impicciarsi dei fatti
degli altri ma sempre improvvisando, all'ultimo minuto, senza adeguata preparazione, dando
l'impressione che lo scopo principale non fosse quello di fare ma di apparire. Insomma: occupare un
posto fra i grandi.
Nel 1982, i bersaglieri partiti in nave per raggiungere il Libano e integrare una forza multinazionale
di pace, furono bloccati in mezzo al mare perché i motori dell'ammiraglia Grado fecero i capricci e
non ne vollero sapere di continuare a girare. Dovevamo partecipare al bombardamento in Iraq e
schierammo i nostri aerei Tornado, ma solo un equipaggio riuscì a fare rifornimento in volo e a
raggiungere il teatro delle operazioni militari. Sfortunatamente, quell'unico nostro aereo fu
abbattuto dalle contraeree nemiche segnalando, nelle statistiche, il 100 per cento di insuccesso, che
rappresenta un record imbattibile e difficilmente eguagliabile.
Intervenimmo anche in Albania, nel 1997, e la Vittorio Veneto si incagliò nella rada del porto di
Valona. Un monumento alto come un palazzo, appena-appena inclinato verso sinistra, che la sabbia
aveva intrappolato e che non riusciva più a muoversi né per andare avanti né per tornare indietro.
E quando l'Occidente decise che si doveva fermare Milosevic, bombardando Belgrado - fra chi
diceva che occorreva partecipare e chi sosteneva che non dovevamo immischiarci -fummo presenti,
ma senza dirlo troppo forte, annunciando (e mentendo) che avevamo compiti di ricognizione, ma
che si poteva sparare, se attaccati, per difendersi. Quando? E da chi? Fu una partecipazione alla
guerra decisa quando il Presidente del Consiglio era Massimo D'Alema, che non disponeva autonomamente - della maggioranza in Parlamento ma che ottenne l'okay con i voti
dell'opposizione. Decisione tribolata. Il giorno dopo l'iniziò dell'attacco -25 marzo 1999 -il leader
dei «Comunisti unitari», Armando Cossutta, dichiarò che i ministri del suo partito, Katia Berillo e
Oliviero Diliberto, sarebbero usciti dal governo. Nel frattempo il sottosegretario alla Presidenza del
consiglio Marco Minniti precisò che gli aerei stavano semplicemente «volando» sulle operazioni di
guerra. E il ministro della difesa, Carlo Scognamiglio, affermò che non era escluso l'utilizzo degli
F-16 tricoloni nel conflitto. Cossutta, parte della coalizione di Governo che decise la guerra, andò in
missione a Belgrado per mettere le mani avanti e dire che - lui - non era d'accordo. I suoi uomini,
nell'esecutivo, vestirono i panni dei ministri di lotta e di governo: marciarono per la pace fra
Perugia e Assisi ma rimasero nella compagine di maggioranza promettendo e minacciando sfracelli
fino alla fine della guerra. Tanto che il capogruppo del Ccd di allora, Marco Follini, commentò le
dichiarazioni del leader comunista come il «penultimatum».
Infine la «Missione Arcobaleno» che doveva portare aiuto alle vittime della guerra si risolse in un
assalto dei ladri - documentato dalle telecamere del Gabibbo - che rubarono quello che riuscirono a
portare via e devastarono tutto il resto. I container con pasta, carne congelata, scatole di cibo,
depredati dalle bande di albanesi, finirono sui banchetti del mercato nero per far guadagnare la
gente di malaffare. Gli abiti, la stoffa, i vestiti e i «generi di conforto» assicurarono ai capi banda il
ricambio della biancheria e qualche «taglio» raffinato per le giacche da indossare i giorni di festa.
La Procura della Repubblica aprì un'inchiesta per tentare di capire come fosse possibile tanta
disorganizzazione.
Il Piemonte era diventato Italia.
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CAPITOLO XI
LA DIPLOMAZIA DELLE MUTANDE
Eppure, forse, in quegli anni che prepararono la Seconda guerra d'Indipendenza, la partecipazione
sabauda alla guerra in Crimea non sarebbe bastata. Per convincere Napoleone III a intervenire
contro l'Austria, più che i tavoli diplomatici, funzionò l'impresa di pubbliche relazioni di «Nicchia»,
che mise a disposizione anche la sua camera da letto. Fu Virginia Oldoini Rapallini, moglie del
conte di Castiglione, a tenere fermo nell'imperatore il proposito di aiutare i Savoia a diventare re
d'Italia. «Riuscite cara cugina - benedisse l'operazione Cavour - usate i mezzi che vi pare ma
riuscite.» Missione compiuta.
Era la più bella donna dell'Ottocento, sapeva di poter contare sulle sue qualità di chantosa e non si
vergognava di farlo. Doveva «circuire politicamente Napoleone III, civettare con lui e, se
necessario, sedurlo». Badò al sodo: lo sedusse e si avventurò in un flirt patriottico dove le lenzuola
e i tricolore sembravano la stessa cosa.
«Nicchia», che di amanti ne aveva da buttare fin da quando aveva 11 anni, considerò l'avventura
con il padrone della Francia una specie di esame di laurea, anche se, dal punto di vista
squisitamente erotico, restò abbastanza delusa. Anche i potenti, quando calano le brache, restando
nudi, si mostrano come sono.
La prima volta avvenne a Compiègne. Lei, stupenda come al solito - con una toilette che le
spingeva in alto i seni e le scopriva la schiena - era stata invitata per assistere a una specie di
inaugurazione di una giostra di cavaffi di legno che, allora, poteva essere montata soltanto nel parco
di una reggia imperiale. Uno spettacolo vedere quelle sculture che si rincorrevano seguendo i ritmo
di un carillon. Forse girarono troppo in fretta e,. quando il meccanismo si fermò, era la testa di
Nicchia che continuava a girare.
Napoleone non perse occasione di sorreggerla e consigliarla: «Camminate un poco, appoggiatevi a
me». Lui, alto, si piegava appena per tuffare il naso nei suoi capelli, in modo da aspirarne il
profumo di ciclamino e approfittare per infilare gli occhi nella scollatura. Lei faceva la ritrosa e,
certo, esagerava quel suo stordimento per farsi soccorrere più del dovuto. «Va meglio?» Andava
meglio. Un bacio sulla fronte, poi più giù sulle labbra e, infine, l'invito che aveva tanto desiderato:
«A stasera...».
La servitù le fece occupare la camera azzurra, evidentemente destinata all'amore dell'imperatore.
Aveva un letto al centro che sembrava un monumento, non molto alto, ma appoggiato sopra un
gradino. In una parete, a lato, si distingueva il segno dell'intelaiatura della porta: era quella che
usava Napoleone III per non farsi vedere in giro per i corridoi in vestaglia da camera. Si aprì i
battente e la luce, da dietro, disegnò la figura dell'uomo più potente di Francia, che avanzò di un
passo, chiuse la porta, scalciando con i calcagno e cominciò ad avanzare con andatura incerta, per
l'oscurità. Inciampò in uno sgabello, ma poi trovò le braccia di Nicchia, che scrisse nel suo diario:
«Si abbassò, io chiusi gli occhi e il destino si compì». Stornata da tutti gli orpeffi e liberata dalle
suggestioni del personaggio, aggiunse: «Quando se ne andò via, distinsi il pendolo che suonava le
due, aveva suonato l'una e mezza quando arrivò.»
Gli storici negano qualunque influenza della contessa di Castiglione nelle questioni
dell'indipendenza italiana. Poco ci manca che dicano che non è mai esistita. Ma questo accade
perché gli storici di professione vogliono i protocolli, le carte e le fotocopie dei documenti autentici
che, in questo caso, non si trovano. Non si trovano perché, alla morte della donna, i servizi segreti
francesi setacciarono la sua casa di Parigi e bruciarono tutto quello che non piaceva fosse
conosciuto. I servizi segreti italiani fecero lo stesso nella casa di La Spezia che, per la verità,
precedentemente, era già stata visitata due volte da ladri assai bizzarri: preoccupati di rubare
soltanto libri e quaderni e di bruciarli sul posto dove li avevano trovati.
Invece è ovvio ritenere che la contessa spianò la strada della collaborazione fra i Savoia e la
Francia. E risaputo, quanto a risultati, che le lenzuola valgono dieci, cento e, forse, mille «colazioni
di lavoro».
Tutto ciò manda all'aria le trame dei tessitori, gli eroi e i martiri? Lei - senza chiedere niente per sé,
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cingendo, a suo modo, l'elmo di Scipio, ce la mise tutta: con entusiasmo e, si presume, spirito
patriottico. Anche se volle scegliersi i campo di battaglia sul quale si sentiva più a suo agio.
Durante la convenzione di pace, a Parigi, l'ambasciatore britannico Cowley informò il ministro
Clarendon dell'«interesse» che l'imperatore dedicava alla bellissima Virginia «Nicchia» di
Castiglione. Secondo lui, quella era una liaison che influiva enormemente sull'esito del congresso.
Ancor più preoccupato, i plenipotenziario austriaco Hubner che denunciò al suo governo «la
pericolosa passione di Napoleone».
Lei, in quel periodo, frequentava l'ambasciata di Torino in Francia, usava i cifrari segreti e riceveva
la sua posta alla sede del governo piemontese. E Urbano Rattazzi che, nelle questioni sentimentali,
non era quel gentiluomo capace di addolcire le parole, la chiamava: «La vulva d'oro del nostro
Risorgimento».
L'avventura finì quando l'imperatore, il 2 aprile 1857, venne aggredito da un sicario sul pianerottolo
di casa della sua amante, che stava andando a visitare. Probabilmente era un
agguato organizzato dall'imperatrice Eugenia, che cominciava a essere stanca di quella storia e
voleva mettere l'alt al marito. Se quella era la sua intenzione ci riuscì, perché i rapporti fra i due si
allentarono fino a diventare formali.
«Nicchia» continuò a frequentare il bel mondo della high society, ma utilizzando le sue armi con
maggiore parsimonia. Le scriveva Matilde Poniatowski, moglie di un principe decaduto: «Mettimi a
disposizione la tua cosina ma non fargliela toccare fino a quando il nostro affare non sarà
concluso». Lei si diverriva e, nel suo diario, traduceva le sue emozioni in un personale alfabeto
sentimentale: «e» per embrassement, «b» per baisers, «f» per il resto. «Pr» significava pour
revanche e indicava una sua vendetta d'amore; «ff» indicava fifty fifty e voleva dire che l'aveva
fatto un po' per passione e un po' per interesse.
Certo, durante la Seconda e la Terza guerra di Indipendenza, fu un crocevia di speculazioni
spropositate perché tutti gli ufficiali le scrivevano dal fronte - tutti i giorni - dandole notizie che il
Governo avrebbe saputo la settimana dopo. Non tutti dovevano essere sollecitati soltanto dal suo
fascino. Un suo zio, generale Enrico Cigala, già troppo avanti negli anni per avere velleità erotiche,
le mandò 65 lettere in cinquanta-cinque giorni, spiegandole le strategie e indicandole i dettagli della
campagna militare. AI momento dell'annuncio della vittoria i banchieri avevano già realizzato i
guadagni di cui sono capaci, approfittando delle cose del mondo.
Quando morì scoprirono che non voleva «nessuna croce, nessuna messa, nessuna chiesa, nessun
prete, nessun servizio divino, nessuna veglia, nessun fiore, nessuna preghiera». Non costò nulla
accontentarla. Chiese di essere sepolta con i due cani che aveva imbalsamato, con alcuni gioielli e
con la camicia da notte che aveva indossato quella notte a Compiègne. E non la accontentarono. Gli
animali impagliati li buttarono via, i gioielli preferirono venderli all'orefice che li pagava di più e la
tunichetta di seta vaporosa che lei - come la Monica di Clinton - si era tenuta per cimelio, andò dapprima - perduta. Decenni dopo, nel castello piemontese di Santena, la trovò un antiquario:
piegata in sei come un tovagliolo, custodita in un'urna di cristallo, sigillata con fermagli d'argento.
Napoleone III, comunque, venne in Italia e portò le sue truppe a combattere contro l'Austria. Fu uno
scontro tremendo nel corso del quale proprio lui e i suoi uomini sostennero, quasi per intero, lo
sforzo del combattimento, pagando con migliaia di morti.
Il Piemonte e i Savoia fecero da comparse. Avevano assicurato - Vittorio Emanuele, Cavour e
comandanti dello Stato Maggiore - che sarebbero scesi in campo con un esercito di 150 mila uomini
e, a stento, riuscirono a metterne insieme 50 mila. Metà dei coscritti, chiamati alle armi, non
risposero all'appello ed evitarono di indossare la divisa. E i volontari - che attendevano a centinaia
di migliaia - non si videro affatto. Forse non fu nemmeno un male perché i reparti - nonostante
fossero più che dimezzati di numero rispetto alle aspettative - non furono in grado di assicurare a
tutti una giubba, un fucile e qualche munizione. Chi restava disarmato veniva inquadrato nelle
retrovie e, avanzando al seguito delle prime linee di combattimento, doveva preoccuparsi di
raccogliere lo schioppo abbandonato da qualche morto o da qualche ferito grave.
Il re voleva fare la sua parte e, considerandosi un grande condottiero, pretendeva di assumere la
direzione della guerra. Per non correre il rischio di essere contraddetto, scelse come suo aiutante il
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super fidato Morozzo della Rocca, che tutto avrebbe potuto fare - compreso sistemare la Rosina al
seguito delle truppe - ma non discutere e, quindi, non avrebbe potuto smentire sua maestà. Il conte
di Cavour, al contrario, non aveva fiducia nelle capacità belliche di Vittorio Emanuele II e, per
controllano, indicò il generale La Marmora come capo di Stato Maggiore. Il risultato fu che i due,
ritenendosi più alti in grado e credendo di poter contare su poderose protezioni politiche, fecero
guerra ognuno per proprio conto, evitando addirittura di rivolgersi la parola. Fra tutti ignorarono
totalmente le esigenze del Governo che non informarono affatto dell'andamento delle operazioni.
Cavour sapeva che cosa stava succedendo al fronte leggendo i giornali francesi che gli arrivavano
da Parigi.
Torino era senza difesa e, al momento della dichiarazione di guerra, la gente della città venne colta
dal panico. Temevano che gli austriaci fossero in grado di passare la frontiera sbaragliare le truppe
sabaude e invadere lo stato. I più preoccupati erano proprio i generali e gli ufficiali superiori, che
diedero ordine alle rispettive famiglie di traslocare rapidamente e trasferirsi nelle residenze di
campagna, il più lontano possibile.
Per fortuna Napoleone III rispettò i patti e arrivò a dar man forte al Piemonte. Centoventimila
soldati aveva promesso e con un contingente di 120 mila arrivò, passando da Marsiglia a Genova e,
risalendo, poi, verso Milano.
Il 4 giugno (1859) si ebbe la prima battaglia, a Magenta. Nicola Nisco, al quale furono
commissionati sei volumi per raccontare (bene) la storia d'Italia, quasi certamente pagati dal re,
riuscì ad attribuire il merito di quella giornata a Vittorio Emanuele II, intrepido comandante. In
realtà il comando piemontese stava a 12 chilometri di distanza e le sue truppe non intervennero
nemmeno, tanto che - fra di loro - non si conta neppure un ferito.
E il quadro che ritrae il re, con la spada sguainata mentre guida la carica della sua cavalleria su per
la collina di San Martino, è il risultato della piaggeria di un pittore di corte. Il re trascorse l'intera
giornata della battaglia peregrinando qua e là, da Castel Venzago a Monte Castellero e poi a
Lonato. Lo cercavano per dirgli che si stava combattendo e lo trovarono a Castel Castellero,
spossato per il gran caldo, sudato per via della fatica che faceva a portarsi appresso la sua mole,
seduto e, quasi, sdraiato, sotto una pianta, con la giubba aperta per prendere un po' d'aria e il sigaro
in bocca. Il generale Solaroli che gli faceva compagnia lo descrisse inebetito, in una specie di stato
confusionale, incapace di rendersi conto delle circostanze e, quindi, senza la forza di prendere
qualunque decisione. Quando arrivò a San Martino era già finito tutto. Non per nulla Napoleone III
lo considerò buono per reggere i gradi di un sergente. E il francese d'Ideville confermò che non
valeva molto di più che un fanfarone.
Forse per rivincita, Vittorio Emanuele II - parlando con Henry de la Tour d'Auvergne, ambasciatore
di Francia - si lasciò sfuggire un commento poco regale. «Chi è in fondo questo Napoleone III?»
Domanda retorica e risposta sferzante. «E l'ultimo dei sovrani d'Europa. Un intruso fra noi. Farebbe
bene a ricordarsi chi è lui e chi sono io, che rappresento la più antica dinastia regnante.» Anche il re
gaffeur si accorse di averla sparata un po' troppo grossa e tentò di rettificare, chiedendo scusa per
essersi lasciato «scappare» qualche frase di troppo. Ti diplomatico fu gelido: «Vostra maestà voglia
scusarmi di non aver potuto sentire una sola delle parole che ha pronunciato».
L'esito favorevole della battaglia venne celebrato nel podere del parroco di San Martino - don
Gandini - che fino alla sera prima aveva arringato i suoi fedeli, incoraggiandoli a parteggiare per
l'imperatore Francesco Giuseppe e, dunque, a sostenere i soldati di Vienna, In una notte,
incoraggiato dagli eventi, cambiò idea, partito e atteggiamenti.
In compenso il suo curato, don Beretta, che aveva sempre manifestato schietti sentimenti italiani, fu
accusato di essere uno spione e corse il rischio di finire davanti al plotone d'esecuzione dei
piemontesi. Cominciava la lunga e ininterrotta stagione dei collaborazionisti premiati e dei patrioti
sospettati e perseguitati.
Passarono i reggimenti in ritirata dei vicentini e dei veronesi. A chi li invitava a disertare assicurando che sarebbero stati protetti - risposero che loro erano sudditi fedeli dell'imperatore di
Vienna.
Il Piemonte doveva bombardare Peschiera. L'artiglieria era discreta e poteva contare anche su 114
327
cannoni di buona fabbricazione. Però non c'erano i cavalli da aggiogare sotto gli affusti per
trascinarli sul campo di battaglia. Quando era ora di utilizzare le bocche di fuoco ci si accorse che
erano rimaste - come parcheggiate - negli arsenali di Torino: lucide, oliate, spaventosamente
efficienti, ma lontane trecento chilometri dal posto dove servivano.
La vittoria ci fu perché vinsero i francesi. La battaglia avvenne a Solferino e fu cruenta, sanguinosa,
veemente. Napoleone pagò un prezzo assai elevato in termine di soldati caduti sul campo e regalò il
successo al Piemonte, «girando» a Vittorio Emanuele la Lombardia che aveva avuto dall'Austria.
Nel frattempo il granducato di Toscana e il ducato di Parma, Piacenza, Guastalla e Modena, con
una fetta di Romagna, avevano scelto la strada della rivolta contro i rispettivi governi per chiedere
di essere guidati da Torino.
Le insurrezioni furono provocate ad arte e messe insieme da un centinaio di carabinieri in borghese
e da agenti segreti che facevano i sobillatori per professione. Granduchi e duchi scapparono e i
giornali scrissero che si erano portati via l'argenteria. In realtà tutto quanto c'era di prezioso fu
affidato agli orafi, che fecero fondere il metallo per trasformarlo in lingotti: una parte andò a Torino
e il resto finì nei forzieri dei luogotenenti, che si ripagavano per il loro slancio patriottico.
Giuseppe La Farina chiamò anche una compagnia di sarti per stringere gli abiti del duca di Modena,
che era grasso, mentre lui era più sottile di un paio di taglie.
I plebisciti - ovviamente, guidati dall'alto - portarono all'annessione. Alle urne ci andarono in pochi.
Cosa capiva quella gente, analfabeta, dei rivolgimenti che li stavano coinvolgendo? Dai numeri
sembrava che ci fosse stata ressa ai seggi: di corsa per esprimere la propria preferenza, in modo da
farsi annettere il più rapidamente possibile sotto la corona dei Savoia.
In realtà, il tempo delle votazioni passò senza entusiasmo e, piuttosto, con indifferenza. Ma, chiuse
le urne, gli scrutatori cominciarono a lavorare per compilare i moduli che erano rimasti bianchi e lo
fecero «naturalmente» in senso piemontese. Antonio Curletti, protagonista di quei giorni, autore di
un pamphlet pubblicato anonimo in Francia e rimasto poco conosciuto, racconta esattamente quello
che era successo a Modena «perché lì io c'ero fisicamente e, dunque, conosco in prima persona».
Occorreva confermare, con grande solennità, ciò che si era già certi di sapere. Nessuno sapeva che
cos'era il «suffragio» e non poteva sospettare che potesse anche avere il carattere «universale». Fino
a quel momento pochi ricchi avevano deciso per tutti e sembrava strano che, proprio in quella
circostanza, volessero conoscere il loro parere. Certo il fatto che la gente non sapesse e non capisse
«giovava a meraviglia alla frode, facendone sparire ogni controllo». Bastava infilare nell'urna una
quantità di voti che la gente non si era nemmeno sognata di esprimere. In alcuni collegi «questa
introduzione in massa, nelle urne, degli assenti si fece con sì poco riguardo che lo spoglio dello
scrutinio dette un numero maggiore di votanti che di elettori iscritti ai registri».
Analogamente, in ogni città.
E - guarda che stranezza - con tutto l'entusiasmo che ingrossava a favore del Piemonte, al punto che
facevano la corsa per annettersi a quella regione, Nizza e la Savoia - che erano già Piemonte votarono con percentuali ugualmente bulgare per abbandonare quella specie di paradiso terrestre e
andarsene con la Francia. I risultati - chissà come mai -facevano il verso alla politica e
l'assecondavano. Sempre.
Allo stesso modo nel 1866, dopo la Terza guerra di Indipendenza che l'Italia perse malamente e che
la Prussia vinse per conto nostro. La cessione del Veneto ai Savoia avvenne la sera del 19 ottobre
(1866), in una suite dell'Hotel Europa, un albergo di lusso che si affacciava sul canal Grande, a
Venezia. Il voto rappresentò una formalità e anche chi non volle essere pregiudizialmente contrario
al metodo, considerò che la democrazia aveva subito una truffa.
328
CAPITOLO XII
CARCERE DI MASSIMA SICUREZZA «PER LA NEGAZIONE DI DIO»
«La negazione di Dio - nel Regno delle due Sicilie - eretta a sistema di governo.» E un passaggio
della lettera scritta da lord Wililam Gladstone a sir James Aberdeen e diventò il tormentone per i
Borboni; da una parola in su, tornava quella citazione che, nella sua semplicità, si portava dietro
un'efficacia denigratoria travolgente. Il messaggio si trasformò in una specie di manifesto per la
battaglia dei fuoriusciti napoletani che avevano in uggia i Ferdinando e i Francesco e lavoravano
per altre soluzioni di governo. Gli inglesi - che, senza bisogno di scomodare Dio, i diritti li
negavano a irlandesi, scozzesi, indiani, pakistani, birmani, mediorientali, cinesi di Hong Kong e
nordamericani - avendo già deciso che la leadership di Napoli doveva passare mano, si
preoccuparono di tenere a disposizione delle copie di quello scritto, in modo da poterlo distribuire a
chiunque.
Riferivano che l'autore della lettera aveva visitato alcuni prigionieri ed era rimasto stordito per le
condizioni - a suo dire bestiali - con cui venivano trattati.
In realtà, se fosse accaduto proprio come la raccontavano, avrebbe dovuto apparire evidente una
contraddizione di termini già grossolana. Ma come? Sarebbe duro e asfissiante un sistema
carcerario che consentisse a uno straniero di visitare una prigione senza particolari autorizzazioni?
Presentarsi ad alcuni detenuti... intrattenersi con loro.., conversare sulle condizioni di vita in cella...
raccogliere lamentele in base alle quali la vita dietro le sbarre sarebbe stata tremenda?
In realtà, lord Gladstone non era andato da nessuna parte, non aveva incontrato nessuno e,
direttamente, non conosceva niente. Scrisse per sentito dire e - come qualche volta capita per le
cose inventate lì per lì - le sue dichiarazioni ebbero un'amplificazione che ne decretò il successo.
Ovviamente, le carceri borboniche erano carceri. Si differenziavano dalle residenze patrizie e dagli
alberghi di lusso perché ospitavano persone che - per la legge del tempo -avevano qualche cosa da
farsi perdonare e pagavano il loro debito con la giustizia in un regime che li privava della libertà e li
sottoponeva a pesanti restrizioni. Le prigioni erano così in Gran Bretagna, in Francia, in Austria, a
Milano e a Torino e, per la verità, sono praticamente così anche adesso, nonostante la
giurisprudenza tenti di mettere in pratica il principio - accettato - in base al quale non si tratta di
«punire» i detenuti ma di «rieducarli».
Però, a voler azzardare dei paragoni, i penitenziari del sud erano quelli che si distinguevano per
maggiore umanità. Francesco De Sanctis, in carcere per questioni politiche, ebbe L'opportunità di
perfezionare lo studio del tedesco e di studiare le pubblicazioni di Hegel. Carlo Poerio si concava
presto la sera perché non si sentiva molto bene, ma «poteva continuare a leggere, aiutato dalla luce
che gli ardeva a fianco». Salvatore Castromediano, invece, non era in debito di salute e, prima di
andare a dormire, si fumava il sigaro, come gli piaceva, passeggiando e aspirando boccate lente.
Nel carcere di massima sicurezza di Montefusco, le celle erano arricchite da una «lamina di latta
incerata» che, come le lavagne, consentiva di scriverci sopra: «Nacquero delle dispute letterarie che
ci facevano passare il tempo con alquanto diletto».
Tempi carbonari. Nel 1833 un frate, Angelo Peluso, ordì una congiura per sbarazzarsi del re
Borbone, riuscendo a riunire cospiratori di varie ideologie. La rivolta - chissà perché, forse per
sviare i sospetti - avrebbe dovuto avere una sorta di proemio ad Ariano Irpino e verso quella città,
carico di proclami e di bandiere tricolore, partì un gruppo di ribelli. Vennero scoperti e non furono
capaci di tenere la bocca chiusa, con il risultato che finirono in carcere un centinaio di persone, fra
cui Piersilvestro Leopardi e il marchese Luigi Dragonetti. Poveri figlioli, chissà che cosa avevano
in mente?! Il tremendo re «bomba» firmò un atto di grazia e li mandò tutti i casa con l'impegno di
essere sudditi più fedeli o, almeno, meno malaccorti.
Tutta la crudeltà descritta da Gladstone non appare.
Qualche mese dopo, le indagini di polizia giudiziaria arrivarono al cuore della Guardia Regia a
cavallo, dove il tenente Angellotti e i caporali Vittorio Romano e Cesare Rosaroll stavano tramando
per ammazzare Ferdinando II. Si trattava di intervenire nel corso di una parata militare: il piano era
ben congegnato ed era prossimo a diventare esecutivo. I magistrati verificarono le responsabilità
329
degli imputati e, applicando il codice, li condannarono a morte. Il re intervenne ancora perché non
aveva cuore di fare uccidere gente per un suo coinvolgimento diretto e fece trasformare la sentenza
in modo che quei ragazzi fossero deportati su un'isola del Regno, utilizzata per mandarci a vivere
gli «indesiderabili».
Di nuovo, sfugge la spietatezza della propaganda patriottica di Gladstone.
Ancora più in là nel tempo - 8 dicembre 1856 - un altro attentato contro il Borbone. Agesilao
Milano gli sferrò un colpo di baionetta dritto in pancia e solo per uno di quei casi di cui è ricca la
storia non lo aprì in due. Era un giovane di 19 anni che aveva studiato nel collegio italo-greco di
Sant'Adriano, dove venivano ospitati i giovani delle colonie albanesi della Calabria citeriore. Già
allora - ragazzo - con i fratelli Oloferne e Temistocle Conforti, era stato «segnalato» per qualche
irrequietezza nei confronti della casa reale. Nella scuola non c'erano «cattivi maestri» e nemmeno
fermenti libertari evidenti, ma questi tre - con nomi impegnativi -organizzarono una loro piccola
rivoluzione privata. La sera, mettevano in scena dei processi alle statue del re, le condannavano,
non facevano mancare il conforto religioso di un attore vestito da cappellano e poi sparavano a quei
blocchi di marmo lavorato per eseguire la sentenza.
Vennero scoperti e finirono nelle mani dei giudici che, per ciascuno di loro, decretarono pene
severe. Il re, con atto di indulto, cancellò quelle decisioni per non sembrare troppo vendicativo.
«Aggraziato», registrò il verbale della polizia che fu redatto a proposito di Agesilao Milano. Il
quale, dopo l'esperienza del carcere e del tribunale, fece fatica a inserirsi nella vita di tutti i giorni.
Bighellonò, per qualche tempo, tirando a campare, poi, essendo stato «estratto» suo fratello
Ambrogio per il servizio militare e potendo presentarsi lui per sostituirlo, indossò la divisa della
settima Compagnia del terzo Battaglione dei Cacciatori di linea.
La gendarmeria - che i liberali descrivevano come occhiuta e opprimente - non fu in grado di
mettere insieme il pezzo di carta che portava la domanda di arruolamento dell'interessato con un
altro pezzo di carta che lo riguardava, giacente in tribunale, dove la futura recluta appariva come un
pericoloso sobillatore. Così il fudilatore delle statue del re venne messo assai vicino al re in carne e
ossa.
Sul Campo di Marte, durante una parata, con lo Stato Maggiore schierato per assistere alle
evoluzioni della truppa, Agesilao Milano uscì dai ranghi al galoppo, percorse poche decine di metri
in direzione di Ferdinando II e, cogliendo un po' tutti di sorpresa, sferrò - dal basso - un colpo di
baionetta. La lama finì sulla grande fondina della pistola e colpì il re soltanto di striscio.
L'attentatore non ebbe il tempo di ritentare l'affondo: il tenente colonnello Francesco La Tour lo
colpì sul braccio e altre guardie lo immobilizzarono. Il Borbone rimase al suo posto, premendosi
con il gomito la ferita, in modo da tamponare il sangue. Quella volta la condanna a morte «col
laccio sulle forche» venne eseguita. Ma fu anche l'unica. Delle 42 sentenze di pena capitale
pronunciate dalla magistratura: 19 vennero tramutate in ergastolo, 11 in 30 anni di carcere e 12 a
pene più miti.
A Torino, dove governavano i liberali e i moderati, la mattina del 26 marzo 1856, il deputato di
sinistra Angelo Brofferio sollevò in Parlamento la questione delle esecuzioni in Piemonte. Per
questioni di giustizia, nel 1853, erano state uccise dal boia 28 persone. In Francia, nello stesso
periodo, la ghigliottina era stata fatta funzionare 45 volte, ma la popolazione risultava di otto volte
maggiore. Comprendendo il periodo 1851-1855, le esecuzioni in Piemonte erano state 113. «Gli
incrementi della morte sono immensi.»
Eppure tutto il mondo progressista si scandalizzò per l'impiccagione di Agesilao Milano. Fra i
poeti, Laura Beatrice Mancini considerò il regicida «una tra le poche anime non dome». Fra i
drammaturghi, Gian Franco latta compose un piccolo dramma per collocare quel ragazzetto in
Paradiso con Dante, Gioberti, Rosmini e Carlo Alberto. La vittima venne celebrata dai patrioti.
Garibaldi decretò una pensione per la famiglia del condannato, ma non ebbero il tempo di riscuotere
nemmeno la prima rata perché Vittorio Emanuele II fece cancellare la decisione: in fondo era un re
anche lui e non era bene essere indulgenti con i regicidi.
Così era Napoli, un po' svagata e un po' superficiale, disattenta, disposta a slanci di generosità,
senza badare alle conseguenze. Allora era la quarta città d'Europa e poteva gareggiare in sfarzo e
330
ricchezza con Vienna, Londra e Parigi.
La capitale partenopea trafficava con il mondo. Il porto allineava, in ordine sparso, le navi di tutti i
paesi conosciuti. Erano vascelli eleganti, costruiti per andare a vela, sui quali avevano installato i
motori e le ciminiere. I diplomatici portavano una ventata di internazionalità con abiti diversi,
accenti inconsueti, abitudini singolari. Festeggiavano le ricorrenze dei rispettivi stati, invitando i
rappresentanti di tutti gli altri o accettandone gli inviti, in modo da partecipare con convinzione
anche alle celebrazioni più insignificanti. Le strade si popolavano di soldati di tutte le armi, ma,
distri candosi fra linguaggi e dialetti molto distanti fra loro, riuscivano a convivere con paciosità.
Le osterie erano rumorose, il vino abbondante e le ragazze vivaci.
Nobili e popolani convivevano sotto il cielo della stessa dolente rassegnazione. Le differenze di
censo erano marcate e si vedevano: quelli avevano di più di tutto, mentre questi dovevano
arrabattarsi tutto il giorno per mettere insieme il pranzo con la cena. Però stavano, gomito a gomito,
senza conflitti, come se quelle condizioni fossero state decise da un destino che non poteva essere
messo in discussione.
Anche il re poteva essere, indifferentemente, uno di loro.
Napoli restava una città mediterranea: colorata, talvolta sporca, tiepida anche nei giorni di freddo,
cordiale, avvezza a impicciarsi dei fatti altrui ma anche disposta all'ospitalità. Fra la gente era tutto
un rincorrersi di urla e di grida, per salutarsi, per offrire merce, per informarsi della salute dei
parenti o pregare per una cortesia. Tutto a cielo aperto, senza segreti né vergogne. Spaghetti e
mandolino, Pulcinella e il Vesuvio (con un filo di fumo) erano, già allora, le immagini un po'
stereotipate che disegnavano gli umori e il carattere della gente.
Era una città di esagerazioni, di contrasti e di eccessi che si esprimeva con un surplus di decibel e
con un gesticolare da teatro. Sarebbe da dire che era un popolo ottimista: non aveva nulla, ma non
invidiava nessuno e restava prigioniero della sua gioia di vivere. Si faticava, si cantava, si pregava
san Gennaro le feste comandate, si attendeva il carnevale che portava l'albero della cuccagna con
qualche prelibatezza da mangiare.
I Borboni cercarono di compiacere il loro popolo senza governarlo.
Il primo Ferdinando era «il lazzarone». Lo chiamavano così non tanto per rimproverargli
un'indolenza eccessiva, ma per accreditargli il merito di essere come loro. Il secondo Ferdinando
usciva in carrozza e i lazzaroni li trovava per strada. Lo aspettavano per fargli festa, perché
sapevano che, dopo qualche «viva 'o re», si toglieva il sigaro dalla bocca per offrirlo loro. Era
talmente obeso - con gli occhi bovini, il collo grosso, le guance cascanti - da non riuscire a montare
a cavallo e faceva impazzire il suo sarto obbligato a fare miracoli con la stoffa per farlo stare negli
abiti. «Maestà - protestava Michelino Lojacono - siete diventato troppo grasso e la stoffa non tiene
più: occorre rinnovare il guardaroba.» Ma stanziare qualche migliaio di monete per delle giacche gli
sembrava uno spreco: «Don Michè - incoraggiava - voi siete un artista e mi accomoderete gli abiti».
Si diminuì l'appannaggio di 180 mila ducati e ne tagliò 190 mila per le rendite dei beni familiari, in
modo da recuperare i soldi sufficienti a costruire alcuni tratti di ferrovia, progettare un ponte sul
Garigliano - che aveva le dimensioni e l'arditezza del Golden Gate di San Francisco - finanziare la
bonifica della zona di Manfredonia, realizzare una comunicazione col telegrafo per la Sicilia,
piantare la prima rete di illuminazione a gas.
Secondo l'economista Tommaso Pedìo «lo stato delle Due Sicilie era il più progredito». Francesco
Saverio Nitti si espresse con identiche valutazioni di merito. Nel 1856, Napoli era considerata al
terzo posto per lo sviluppo industriale, dopo Francia e Inghilterra. Il 51 per cento della popolazione
era impiegata in aziende che producevano tessuti, filati, macchinari, porcellane, binari, locomotive.
Furono i Borboni a promuovere la prima banca in grado di emettere assegni circolari e capace di
ospitare la prima borsa merci. I titoli di stato erano quotati a Parigi e venivano pagati, pronta cassa,
come denaro contante, perché non v'era dubbio che il titolo sarebbe stato onorato.
I liberali raffigurarono i Ferdinando e i Francesco con gli occhi iniettati di sangue, mentre sembra
che i filo-borbonici attribuissero al destino cinico e baro l'evolversi (e il precipitare) degli
avvenimenti.
Ferdinando, rispettoso per la religione e con una preghiera per ogni santo, digiunava per devozione
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nei giorni dispari ma, goloso di pasta e di dolci, si rimpinzava nei giorni pari; secondo un'equa
divisione che prevedeva metà del tempo dedicato al Signore e l'altra metà a se stesso. Il risultato fu
deprimente, perché si ritrovò con una pancia debordante che gli impediva di vedersi la punta delle
scarpe e un sedere che lo trascinava indietro come se fosse stato una zavorra.
Chissà di che cosa si ammalò. La sua pelle, rapidamente, si copri di pustole e di piaghe che gli
davano dolore e che - tanto puzzavano - infastidivano chi gli stava accanto.
Aveva programmato un viaggio in Puglia, quando si accorse che stava per morire. Chiamò il figlio
Francesco, destinato a regnare (per poco) con il numero due dinastico, lo benedisse e gli chiese di
rispettare la sua politica, che consisteva nell'essere amico di tutti e cioè di non essere il nemico di
nessuno. Non desiderava stringere accordi particolari con francesi, austriaci o chicchessia. Meglio
non lasciarsi trascinare dalle beghe dei regni dell'Italia del nord e del nord Europa che si
accapigliavano per questioni di nessun interesse come la penisola di Crimea, finendo per
assomigliare più a un pollaio di galli litigiosi che a una società organizzata di stati sovrani. Restava
convinto che le due acque sarebbero state la sua difesa: quella santa del Papa a settentrione e quella
salata del mare ai lati e a meridione. Con protezioni tanto forti, non si sentiva obbligato a
impegnative alleanze strategiche con altri governi, non si sapeva quanto affidabili.
Francesco II si ritrovò con la corona in testa il giorno della battaglia di Montebello (20 maggio
1859), quando le truppe franco-piemontesi sconfissero gli austriaci nel corso della Seconda guerra
di Indipendenza. Aveva 23 anni, era serio ed educato, intelligente e studioso, ma non era in grado di
comandare nessuno.
In gioventù, aveva imparato abbastanza bene il latino e il francese, aveva studiato diritto
ecclesiastico e frequentato un corso di teologia. Mai un viaggio all'estero e mai un tiro di scherma,
perché pensava che sudare facesse male alla salute. Poteva, forse, dirigere la Biblioteca Vaticana,
ma certo non assumersi la responsabilità del Regno di Napoli.
Gracile fisicamente, con un accenno di gobba e lo stomaco ripiegato all'indentro, le spalle secche
come un attaccapanni, due occhi grandi che si fermavano sui fasti e sulle miserie con lo stesso
sguardo melanconico.
Il padre, che aveva un nomignolo per tutti, lo chiamava «lasagna» perché - inappetente con tutto
quello che c'era a tavola - si sentiva rasserenare lo stomaco solo quando gli presentavano quel
pasticcio di pasta, carne, uova e intingoli di pomodoro.
Sembrava vivesse fuori del mondo.
Per farlo sposare, la moglie dovettero trovargliela e il suo fu l'ultimo matrimonio reale avvenuto
«per procura». Senza conoscerla personalmente sposò Maria Sofia, figlia di Massimiliano e
Ludovica di Wittelsbach, sorella della più famosa «Sissi» che divenne imperatrice d'Austria.
Quando la vide, timido e impacciato com'era, rimase con le labbra socchiuse senza riuscire a
produrre suono per la sorpresa di aver incontrato una creatura tanto bella. Continuò a restare senza
fiato per giorni e giorni. A sera si inginocchiò davanti alle statue dei santi che affollavano il palazzo
reale e cominciò a srotolare i grani del rosario fra le dita. «Annunciate alla mia sposa che farò
tardi!» In fondo era solo la prima notte di nozze e altre ne sarebbero venute. Si decise ad andare a
letto solo quando fu ben certo che sua moglie, stanca per le fatiche della giornata, fosse
pesantemente addormentata. Si infilò sotto le coperte sollevandone soltanto un lembo per non
agitare le lenzuola e si rannicchiò nel minor spazio possibile, in modo da evitare che qualche
movimento brusco la potesse svegliare.
Ci vollero settimane per trovare qualche briciolo di confidenza. Le cameriere spiavano dal buco
della serratura. Non c'era intimità, ma nemmeno freddezza: lei, in camicia da notte, seduta sul letto,
con le gambe incrociate, a guardare lui che saltellava per la camera recitando gag in dialetto
napoletano.
Riuscì - sembra - a mettersi alla pari con i doveri coniugali di marito quando era già in esilio, a
Roma, e dopo un'operazione chirurgica che gli rimosse una fimosi proprio lì, sul prepuzio, che gli
creava degli imbarazzanti impedimenti.
Il mondo - il suo - gli stava crollando addosso e lui non se ne rendeva conto. Certo, non sospettava
che «i cugini di Torino» stessero tramando per mandarlo a spasso e prendergli il posto. Con i
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Savoia erano parenti tre volte - pensava - perché non avrebbero dovuto rispettarlo?
Una Borbone, Maria Antonietta, aveva sposato Vittorio Amedeo III, il padre dei fratelli Carlo
Emanuele, Vittorio Emanuele e Carlo Felice, che - per breve tempo ciascuno -regnarono prima di
Carlo Alberto. A lei, suocera di Maria Clotilde di Valois, la sorella del re ghigliottinato Luigi XVI,
toccava consolare la nuora che i torinesi contestavano perché la vedevano troppo grassa. «Anch'io
non piacevo loro. Dicevano che ero brutta. Ma adesso mi vogliono tutti bene.»
Un'altra Savoia, Maria Cristina, figlia di Vittorio Emanuele I, era sua mamma pur se era morta
giovane lasciando lui orfano, giovanissimo. L'episodio che più aveva impressionato Francesco II
era stato proprio la dissepoltura della madre. Il cadavere fu trovato intatto e la bara emanava un
dolce profumo di violette. La gente gridò al miracolo e poiché la Chiesa avviò un processo di
beatificazione, tutti si lasciarono prendere dall'entusiasmo e - precorrendo i tempi e superando le
intenzioni - cominciarono a indicare la regina defunta come «la santa».
Infine, il conte Siracusa che, in famiglia - per quel vezzo di prendersi un po' in giro - indicavano
come «don Popò», era il marito di Maria Vittoria di Savoia, che, quanto a misticismo, gareggiava
con Maria Cristina. Era ossessionata dal peccato e dal contagio che il peccato produceva. Credeva
che il suo sposo fosse una specie di essere infernale, tanto da ridurre al minimo le occasioni per
incontrarlo. Lui, in effetti, frequentava anche qualche donnaccia, giocava alle carte e, parlando,
infiorettava i suoi discorsi con parole poco raffinate. Lei si ritirò in un alloggio molto riservato che
considerò una specie di convento dove occupava il tempo in devozioni. Se il marito passava a
trovarla - cosa che succedeva assai di rado - subito dopo, faceva disinfettare la sedia sulla quale si
era seduto e pretendeva che bruciassero gli indumenti che lasciava lì. Uniche pause a preghiere e
penitenze: il tempo da dedicare alle lettere di Cavour e alle risposte da inviargli, con consigli
assennati su come fare per prendersi il Regno di Napoli.
Francesco II - certo ingenuo, ma generoso di cuore - poteva pensare che i parenti lo volessero
diseredare?
Quando si accorse che lo stavano accerchiando per togliergli la seggiola del trono da sotto il sedere
si trovò senza argomenti, senza difese e senza piani da contrapporre.
Mentre lo stato si stava dissolvendo come la panna montata al solleone, consegnò le sue speranze al
Padreterno. Consumava le corone del rosario, sgranando paternoster e avemarie, in attesa che dal
cielo venissero precipitati alcuni fulmini capaci di rendergli giustizia sulla terra. Era convinto che i
poteri soprannaturali dell'aldilà, prima o poi, si sarebbero manifestati rimettendo le cose al loro
posto.
Un re con la testa fra le nuvole, certo. Ma, d'altra parte, chi avrebbe dovuto ascoltare? Si trovò
circondato da gente che lodava la monarchia in sua presenza, chiedendo, anzi, rigidità di
atteggiamenti, e poi la criticava appena lui voltava le spalle. I politici e gli ufficiali che fecero la
corsa per accasarsi sotto le insegne piemontesi erano gli stessi che volevano sparare sulla folla a
ogni piccolo movimento di piazza.
La regina madre incarnava l'Austria e la reazione. Lo zio, conte Siracusa, lo incitava a stringere
un'alleanza con i Savoia, che non ne volevano sapere. Il conte d'Aquila aveva cominciato a prendere
pose da liberale e forse pensava che la rivoluzione gli avrebbe portato bene. E l'altro parente, il
conte Trapani, si barcamenava fra tutti, convinto che i fatti - col tempo - avrebbero dato ragione a
lui.
La città era popolata di spie e grassatori che davano l'impressione di disporre di quantità di denaro
immense. Pagavano tutto quello che c'era da pagare: informazioni, consigli, volantini, giornali
clandestini, promesse di tradimento. La borsa era sempre aperta e Cavour, da Torino, incoraggiava
a non guardare il centesimo. In fondo si trattava di fare l'Italia.
Costò qualche decina di milioni. Realizzato il consuntivo, nel 1864, Quintino Sella, Ministro delle
Finanze di allora, fu nelle condizioni di presentare un rendiconto ufficiale attendibile. Il deficit
dello stato ammontava a 418 milioni nel 1862, diminuiti a 350 nel 1863. Fra le voci in negativo
comparivano 7 milioni e 900 mila lire attribuiti a «spese per la spedizione di Garibaldi». il nero è
rimasto nero e non si sa a quanto potesse ammontare.
A Napoli, in quei mesi, ogni cosa aveva un prezzo e ognuno aveva prezzi da presentare. Il vero
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problema per Francesco II erano gli uomini di corte. A eccezione del principe Filangieri che sapeva
il fatto suo, era impossibile individuare una persona con un bagaglio minimo di cultura, intelligenza
e lealtà. I cosiddetti uomini di stato erano ignoranti, incapaci e corrotti. I generali erano pronti a
cambiare casacca alla prima difficoltà e al bagliore di qualche convenienza. E tutti, con un cinismo
davvero diffuso, ritenevano inutile sudarsi galloni e promozioni, se bastava cambiare padrone per
ottenere gli avanzamenti di carriera.
Il «direttore di guerra» Fonseca scopri di avere «l'artritide» e ritenne che quella fastidiosa
sensazione di spilli nelle ossa gli impedisse di offrire il suo contributo alla patria. Il cavalier
Antonio Spinelli, Presidente del Consiglio dei Ministri, abbandonò l'incarico perché a essere malata
era la moglie. Se ne andò il conte Trani, indispettito, a suo dire, per la timidezza con cui venivano
affrontati i filibustieri e per dare una dimostrazione di che cosa intendesse per risolutezza si ritirò
nella sua villa a giocare a biribissi con gli agenti segreti dei nemici. L'imbecillità e il tradimento
spiegano perché un regno sia crollato come un castello di carte, ma non depongono a favore
dell'ultimo scampolo di governo dei Borboni, che, evidentemente, dimostrarono di non essere in
grado di governare. La scarsa autorevolezza allontana la fiducia piuttosto che accattivarsela.
Il Regno di Napoli aveva le ore contate.
Chi aveva qualche incarico era stato contattato dagli agenti mandati da Cavour che garantivano
avrebbe mantenuto il posto e, in qualche caso, addirittura lo avrebbe migliorato, in cambio di un
piccolo aiuto per facilitare il «ribaltone» dell'amministrazione. Non ci furono problemi per il
comandante delle guardie nazionali Achifie Di Lorenzo, per il luogotenente Luigi Rendina, per il
sindaco il principe D'Alessandro, per il vecchio generale Roberto de Sauget. Andava bene anche
per il Ministro dell'Interno Liborio Romano, che doveva mantenere l'ordine sotto i Borboni e lo
mantenne con i Savoia. Francesco II ebbe la possibilità di andarsene tranquffiamente, senza impicci
per strada e i nuovi padroni trovarono il nuovo Regno con le porte aperte e la sua capitale in ordine.
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CAPITOLO XIII
LE CAMICIE ROSSE A PIANTO ROMANO
I Mille che partirono da Quarto erano il triplo (abbondante) dei 300 «giovani e forti» di Pisacane,
ma ugualmente male in arnese. Non vinsero per la forza del loro spirito, non per la loro capacità di
usare le armi, non per una strategia tattica sopraffina e nemmeno per l'audacia delle loro azioni.
Testimonianza di parte piemontese, quella che ha vinto. «Quando si vede un regno di sei milioni di
abitanti e un'armata di 100 mila uomini, vinto con la perdita di 8 morti e 18 storpiati... chi vuoi
capire... capisca. . .» I numeri che Massimo d'Azeglio comunicò, per lettera, al nipote Emanuele
erano approssimativi per difetto ma, quali che fossero le esatte statistiche belliche, gli risultava
chiaro che una battaglia vera non c'era stata.
Testimonianza di parte borbonica, quella che ha perso. «Scrivo perché mi sdegna vedere travisato il
vero.» Un ufficiale napoletano che rimase a Messina durante i nove mesi d'assedio, poco dopo la
fine delle ostilità, nel 1862, pubblicò un diario di ricordi firmandosi, prudentemente, con le sole
iniziali: G.L. «I napoletani si sono ritirati davanti a Garibaldi non per magia ma per l'oro. E questo
perché mille non possono batterne 100 mila e uno non può batterne cento.»
steva una storia letteraria accreditata dall'intellighentia alla quale bisognava far mostra di credere,
cui se ne contrapponeva un'altra che ribaltava completamente valori e giudizi, ma che non era nelle
condizioni nemmeno di lambire - le carte ufficiali - per correggerne i contenuti.
Come doveva finire la spedizione di Garibaldi era chiaro fin dal momento della partenza. Non lo
sapeva la maggior parte degli uomini in camicia rossa. Loro - gli avvocati, i medici, i farmacisti, i
«possidenti», il prete, l'ex prete e il «prete spretato» - credevano di partecipare a un'azione di
«commando», destinata a suscitare una rivolta popolare. Fra tutti, erano intellettualmente onesti questo sì - pensavano che si trattasse di un'iniziativa pericolosa e mettevano nel conto che potesse
anche finire male. Però, chi riteneva che per un ideale valesse la pena rischiare qualche cosa, si
rendeva conto che quello era il momento di giocarsi tutto il coraggio che era rimasto. Potevano
anche sembrare incoscienti, ma era impossibile non riconoscergli le stimmate dei patrioti veri.
Si imbarcarono con entusiasmo il prestigiatore, l'apparatore di chiese, il girovago e il causidico, lo
scultore Giuseppe Tassinari, che aveva preso se stesso come modello per un Mosè del cimitero di
Staglieno, e Simone Schiaffino, che aveva il diritto di portare un orecchino al lobo dell'orecchio
perché aveva doppiato Capo Horn. Si mossero per correre sotto i colori della bandiera i ragazzini
come Riccardo Luzzato, che aveva 16 anni e riuscì a convincere la madre a lasciarlo andare. O
come Gaspare Tibelli, Angelo Vai e Luigi Adolfo Buffi che, di anni ne avevano 17 e, per scappare
ai genitori che li cercavano per riportarli a casa, si nascosero nella stiva. Era animato da spirito
autentico quello che risulta il più anziano: Tommaso Parodi, che aveva 69 anni, ma portati assai
bene, schiena dritta, sguardo fiero e occhi ancora buoni che, per leggere, potevano fare a meno delle
lenti.
Invece sapeva tutto Giuseppe Garibaldi. E non poteva non sapere.
Lui, comandante della spedizione, eroe dei due mondi, combattente per tutte le cause libertarie che
gli capitavano fra i piedi, era un personaggio attorno al quale era stata costruita l'immagine del
Robin Hood degli sfigati. Beninteso: non sempre così disinteressato.
Era un ladro di cavalli e, quando lo acchiapparono, per punizione gli tagliarono l'orecchio, come era
costume nella zona del Rio della Plata. Fu obbligato a lasciarsi crescere i capelli per nascondere la
ferita.
A Napoli decretò una pensione per la famiglia di Agesilao Milano, che, protagonista di un fallito
golpe contro il Borbone, era stato impiccato. Il regicidio doveva sembrargli un atto nobile. Ma
quando fu lui nelle condizioni di giudicare un giovane che, entrato di soppiatto sotto la sua tenda,
aveva cercato di ucciderlo, lo fece ammazzare senza processo. Secondo Garibaldi attentare a
Garibaldi era più grave che progettare di fare la pelle al re. E, da qualche tempo, i suoi detrattori
sostengono che fosse un negriero, trafficante di uomini, anche se generoso perché gli schiavi
arrivavano a destinazione «tutti grossottelli e in salute», buoni per essere messi subito al lavoro.
335
La leggenda si impadronì di lui. Dicevano che era alto cinque piedi - un paio dei metri attuali - e
che, dopo ogni battaglia, si scuoteva il mantello per far cadere le pallottole che si erano impigliate
nelle maglie, senza ferirlo. In realtà, non veniva colpito solo perché stava prudentemente alla larga
dalla prima linea di fuoco. Spesso - altro che fisico d'acciaio -non stava nemmeno bene di salute.
L'artrite lo obbligava a coprirsi di strati di lana e di sciarpe, avvolgendosi collo e orecchie tanto che,
a volte, sembrava piuttosto la nonna di Garibaldi. Scatarrava e sputacchiava, faceva sentire l'asma
quando respirava e, la sera, si addormentava, ronfando, come quei mantici sfiatati dei fabbroferrai.
Era agile se doveva rincorrere le ragazzine e, quando il marito si metteva di mezzo, peggio per il
marito.
In politica, lo consideravano un «babbeo» che non capiva niente e, più che tentare di ragionare, si
lasciava trasportare dal suo «spirito miope e ingenuo, incapace di illuminazione e di prospettiva».
Lento ma non fesso. Per troppe volte, durante le scorri-bande al di qua e al di là dell'oceano, aveva
verificato che cosa significava trovarsi di fronte a nemici in inferiorità per numero o per armamento
o per posizione strategica. E, dunque, non poteva non comprendere che i suoi Mille, ricchi del solo
entusiasmo, contro un esercito vero, avrebbero potuto trovare solamente la gloria del martirio. In
quelle condizioni, una partita giocata regolarmente non dava speranze né di vincere né di impattare.
Dunque, se Garibaldi si imbarcò - quella notte del 5 maggio 1860 - fu perché era coperto da tutte le
assicurazioni nazionali e internazionali. Nemmeno l'ultimo intoppo gli procurò problemi. Dovevano
fargli avere alcune casse di fucili a carabina ultimo modello e, invece, arrivarono quelli ad
avancarica, utilizzati nel 1848, durante la Prima guerra d'Indipendenza, che - già allora - si erano
rivelati inadeguati. Ma se l'esito dello scontro era già stato concordato, che importanza potevano
avere gli schioppi da portarsi a spalla?
Garibaldi poteva dedicarsi alla poesia. Voleva scrivere una marcia che solennizzasse quel momento.
«Lo straniero la mia terra calpesta
il mio gregge macella, il mio onor
vuoi strapparmz, ma un ferro mi resta
un acciar per ferirlo nel cuore.»
Per l'accompagnamento musicale pensò ai ritmi del coro della Norma di Bellini, che gli sembrava
sufficientemente gladiatorio e abbastanza deciso. Per le parole era più complicato perché il
generale, abituato con la spada, si trovava a disagio con la penna, evidentemente troppo leggera e, a
ogni strofa, c'era una sillaba che mancava o una che cresceva.
La missione godeva del copyright inglese che era nelle condizioni di pagare il prezzo per ogni
scrupolo di coscienza e comperare qualunque giuramento di fedeltà. Ammiragli e capitani di
vascello - in mare - generali e tenenti effettivi - sulla terraferma - concordarono, ciascuno per
proprio conto, il compenso per ritirare le loro truppe davanti al nemico, scappando quando era ora
di attaccare. Insieme al denaro, venne garantito che buona parte dei traditori sarebbe entrata a far
parte dell'esercito del nuovo Stato, conservando il grado, le qualifiche, i comandi e lo stipendio. La
promessa fu generalmente mantenuta e si realizzò in tempi rapidissimi.
Quasi senza soluzione di continuità, 2.300 ufficiali che avevano inutilmente giurato ai Borboni si
trasferirono a ranghi compatti sotto la croce dei Savoia, alla quale riproposero la loro placida
fedeltà. Sembrò un trasloco: burocratico e scontato. Forse, talora, accadde che i vincitori sui campi
di battaglia (in teoria) si trovassero subordinati a quelli che (sempre in teoria) sarebbero stati
sconfitti e, certo, la circostanza deve aver prodotto qualche momento di imbarazzo, ma venne
risolta con brillantezza.
A corrompere l'armata del sud fu un piccolo tesoro del quale lo studioso Giulio Di Vita trovò le
tracce scartabellando negli archivi e fra i documenti delle logge massoniche di Edimburgo. Risulta
che - con un'operazione di colletta che coinvolse anche le comunità del nord America - vennero
raccolti tre milioni di franchi francesi. Il denaro venne convertito in un milione di piastre turche che
erano le mone-. te utilizzate nei porti del Mediterraneo per le transazioni finanziarie, gli accordi
commerciali e il pagamento «in nero». Si trattava di una specie di euro dei mercanti dell'Ottocento
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che impediva di individuarne la provenienza e quindi - se si voleva mantenere il segreto - evitare di
risalire al creditore o al debitore.
Da tempo, oltre Manica, volevano mandare in fallimento il Governo del Regno delle due Sicilie. La
ragione principale risaliva a un contenzioso commerciale, esploso agli inizi degli anni Quaranta,
che aveva duramente contrapposto inglesi e Borbone.
La Gran Bretagna, attraverso le famiglie dei suoi capitani d'azienda, aveva un'influenza economica
spropositata nelle province attorno a Palermo. Fra le imprese che gesti-vano con maggior profitto,
c'era quella dell'estrazione dello zolfo, le cui miniere, sull'isola, venivano considerate fra le più
ricche e, essendo a cielo aperto, le più facili da sfruttare.
Lo zolfo, allora, valeva quanto l'uranio oggi e più della metà del prodotto estratto in Italia
meridionale prendeva la strada del mare, diretto a Londra, per i bisogni della corona e dell'industria
anglosassone.
In un primo tempo, i Borboni avevano garantito agli inglesi una sorta di monopolio. Poi, avendo
compreso che quegli accordi commerciali erano dannosi per la loro famiglia e per lo Stato,
tentarono di introdurre qualche elemento di concorrenza e affidarono una parte di concessione ai
francesi di Marsiglia della compagnia Taix e Aycard.
Fu lord Palmerston il primo a protestare per un atto che considerava una specie di esproprio e
contestò con il tono del padrone che esige riparazione piuttosto che con quello del governante che
chiede ragione al collega. I rapporti si guastarono. Re Ferdinando, alla festa del suo compleanno,
con una quantità di ospiti stranieri, non salutò la delegazione inglese presente alla cerimonia. E
riservò le sue attenzioni ai russi, lasciando intendere che là avrebbero potuto approdare gli interessi
politici e finanziari del sud Italia.
La guerra economica rischiò di diventare guerra guerreggiata. Vennero mobilitate le flotte e almeno
12 mila soldati si tennero pronti per intervenire. Alla fine, per le premure degli stati della Santa
Alleanza, un giurì d'onore venne incaricato di occuparsi della questione. Con il risultato che venne
pronunciata una specie di sentenza del 21luglio 1840 in base alla quale occorreva ripristinare le
condizioni di monopolio industriale a favore degli inglesi.
Quel contenzioso, risolto sulla carta, lasciò uno strascico di rancore e di diffidenza che un
documento non poteva cancellare.
I rapporti fra i due governi erano del tutto compromessi e nessun atto formale di amicizia o di
reciproco rispetto avrebbe potuto rabberciare ciò che - definitivamente - si era rotto.
Qualche storico crede di spiegare l'ostilità della Gran Bretagna per il Regno delle due Sicilie con
ragioni religiose:
loro, anglicani per fede di stato, non tolleravano gli eccessi cattolici di quei sovrani di Napoli, così
fedeli al Papa da esser pronti a ogni liturgia. E Londra non aveva sopportato la repressione - al
limite della persecuzione - che, fra il 1825 e il 1832, venne ordinata in Sicilia nei confronti dei
«fratelli», affiliati alle logge massoniche.
Altri studiosi, invece, evidenziano l'importanza del quadro internazionale che si andava delineando.
Il Piemonte aveva stretto rapporti di ferro con la Francia, che era intervenuta direttamente per
consentire a quel piccolo stato di allargarsi in Lombardia. Per l'Inghilterra, nei confronti di Torino,
si trattava di dimostrarsi un'alleata altrettanto affidabile, in modo da non perdere l'influenza
diplomatica ed economica che si era guadagnata nel sud. Il meridione d'Italia, in vista dell'apertura
del canale di Suez, avrebbe aumentato la sua importanza strategica e sarebbe diventato uno snodo
geografico di primaria importanza.
Può darsi che tutte queste ragioni, intrecciandosi, si siano fuse, dando luogo al vero motivo del
contendere. Certo, le questioni in cui contano i soldi sono - da sempre - quelle che valgono di più.
Comunque, da tempo, si era creato un clima di attesa, in vista dell'occasione propizia per scatenare
l'offensiva definitiva.
Nel 1856, a Parigi, si incontrarono Cavour e lord Ciarendon, inviato speciale di lord Paimerston. A
nome del governo di sua Maestà e della massoneria venne indicato quali erano le intenzioni di
Londra: defenestrare i Borboni e favorire un allargamento al sud del regno del Piemonte. Gli
ambasciatori James Hudson - a Torino - e Henry Elliot - a Napoli - erano al corrente di questi
337
progetti e stavano lavorando perché si realizzassero.
Controprova: Cavour, per lettera, all'ammiraglio Persano spiegò che si doveva tentare «di far
esplodere una sommossa antiborbonica», suggerendo il nome del possibile capo della rivolta: «Un
amico di lord Russel, di lord Palmerston e dell'ambasciatore Elliot». In altri messaggi, sempre
indirizzati a Persano, Cavour invitò a mettersi in contatto con l'ambasciata inglese e in particolare
con un certo Edwin James, esponente della sinistra liberale anglosassone, in Italia su incarico di
lord Palmerston, «persona in grado di prendere in loco gli opportuni contatti per favorire il trionfo
della causa italiana».
A Palermo, in un monumentale palazzo di via Toledo, il barone Pietro Riso organizzava delle feste
con periodicità settimanale. Al primo piano, quello nobile, si cantava e si ballava. Al secondo,
riunione politica fra gli emergenti siciliani che si consideravano filo-inglesi. Tina Whitaker riportò
nei suoi diari alcune impressioni: «Gli uomini, in abito da sera, sgattaiolavano su per le scale, fra un
valzer e una controdanza, dandosi da fare per preparare una cospirazione».
A Napoli, il 7 luglio 1859, l'ammutinamento di due dei quattro reggimenti di mercenari svizzeri
consentì al generale Nunziante di licenziarli tutti, rimandandoli a casa, con il risultato di sguarnire
la difesa della città.
E, il 27 novembre 1859, sugli scalini della cattedrale di Palermo, accoltellarono il responsabile della
polizia borbonica, Salvatore Maniscaico, che conosceva tutti e che sarebbe stato in grado di
intervenire per bloccare iniziative rivoluzionarie.
Colpirono ripetutamente per ammazzarlo, ma riuscirono soltanto a ferirlo gravemente. Certo, lo
tolsero di mezzo per il tempo che bastava loro.
Garibaldi non aveva più niente da fare. Poteva continuare a litigare con la grammatica poetica.
«Salve, a terra dei Vespri
il tuo destino
è d'essere grande!
Salve, a falange di gagliardi! O Mille
Guerrieri avventurosi
Invan l'invidia
Della canaglia vi dilagna.»
Il tempo dei ribaltone al trono dei Borboni sembrava maturo: annunciato da una quantità di segnali
che la finanza e la diplomazia europea avevano compreso e che, forse, sfuggiva solo agli interessati.
Del resto, è il marito cornuto l'ultimo che viene a sapere del tradimento della moglie.
La campagna cominciò con l'acquisto dei vapori Piemonte e Lombardo, che stavano ancorati nel
porto di Genova. A dispetto di tutte le bugie raccontate nei libri di storia Garibaldi, Cavour e
Vittorio Emanuele li, davanti al notaio, dovettero firmare cambiali e fideiussioni perché l'armatore
Rubattino, destinato a passare nei blasoni del patriottismo disinteressato, voleva vedere i soldi
prima di consegnare le sue barche a quella compagnia di incursori.
I Mille partirono e - primo miracolo - riuscirono a raggiungere la Sicilia senza incontrare le navi
borboniche, gabbando il blocco della flotta più importante d'Europa. Evidentemente, i comandanti
napoletani portavano le loro squadre a bell'apposta da altre parti. I nocchieri in camicia rossa,
infatti, avevano scarsa esperienza di mare ed erano appena in grado di reggere il timone. Raggiunta
la costa di Marsala, uno dei due vapori riuscì a centrare l'entrata del porto mentre l'altro si infilò in
un cumulo di sabbia, incagliandosi. Il piccolo - piccolo? - contrattempo mise in crisi lo sviluppo di
una regia che doveva essere stata concordata nei dettagli. Lo sbarco doveva avvenire lì e lo
sapevano tutti quelli che, in qualche modo, erano parte dei complotto.
Non a caso, l'ammiragliato inglese aveva spedito due navi - 1'Argus, al comando di WinningtonIngram e l'Intrepid del capitano Marryat - che stavano all'àncora di fronte a Marsala. La flotta
borbonica, invece, era previsto che, per qualche giorno, desse la caccia ai fantasmi senza trovarli,
per comparire, infine, sul luogo dello sbarco: abbastanza in ritardo per potere intervenire
efficacemente, ma sufficientemente a tempo per non perdere completamente la faccia. Invece, per
colpa delle secche che imprigionarono la chiglia del vascello incursore, lo Stromboli - orgoglio
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delle bandiere della marina duosidiliana - si trovò in vista di Marsala troppo presto e fu
indispensabile inventarsi un'altra sceneggiata per compensare le ore che quell'imbecille, al timone
del Lombardo, aveva fatto guadagnare.
Lo Stromboli navigava alle dipendenze di Guglielmo Acton, giovane di belle speranze, antica
famiglia scozzese, abituato al the alle cinque del pomeriggio e padrone di uno splendido inglese,
con pronuncia appropriata e senza inflessioni dialettali.
Da giorni dava la caccia ai «filibustieri in camicia rossa» ma, vedendo quella gente - in camicia
rossa, per l'appunto -che tentava di guadagnare la riva aprendosi un varco nell'acqua - chi
boccheggiando con l'onda alla gola, chi un po' più in là, con il mare sui fianchi, e chi finalmente
verso la spiaggia con i polpacci sprofondati nella sabbia - venne colto alla sprovvista. Non gli era
chiaro che cosa stesse accadendo e dovette chiedere all'Intrepid «chi fossero quei signori bagnati».
Inglesi? «No. Non erano inglesi.» Tuttavia dalla nave britannica ritennero necessario precisare che
«molti ufficiali della union jack erano presenti a terra».
Marsala era una specie di colonia di Londra: ci abitava, addirittura, il console. Dunque, con raro
senso della cava1-iena militare, il napoletano pregò che «venisse inviato un dispaccio perché gli
uomini della corona venissero richiamati a bordo, in quanto le sue artiglierie erano sul punto di
aprire il fuoco contro i drappelli che stavano sbarcando dal vapore». E che, nei frattempo,
continuavano ad affannansi con masserizie sulle spalle, a molo, fradici e disorientati.
Detto: fatto. Venne chiesto alle autorità diplomatiche, e in particolare al viceconsole Cousins, di
alzare la bandiera della Gran Bretagna su tutte le case e i negozi appartenenti a inglesi, dentro e nei
dintorni della città. Il tutto con calma e fermezza in modo che le cose venissero fatte per bene.
All'inglese.
Sembra il resoconto di una gag ed è la testimonianza oculare del comandante Winnington-Ingram in
persona, che, anni più tardi, quando lo ritenne opportuno, pubblicò un suo libro di memorie
autobiografiche. L'autore precisò che, quando l'edizione stava per essere data alle stampe, Acton
«ricopriva l'incarico di Ammiraglio e ministro della marina italiana». Ma anche se non fosse stato
così brifiantemente promosso, ci voleva tanto per capire che era un venduto?
«Intanto, una barca si staccò dal vapore napoletano e si diresse verso la nave in secca, ma ancor
prima di raggiungerla, come se l'equipaggio fosse stato preso da panico, batté in velocissima
ritirata.» Accidenti! A quel punto «il comandante Marryat, il signor Cousins e io ci imbarcammo
subito su una lancia per recarci a bordo della nave napoletana. Volevamo pregare il comandate di
dirigere bene il tiro dei suoi cannoni».
Certo, agli inglesi piacque lo charme del comandante napoletano. «Ci parve molto impressionato
per la responsabilità che la sua posizione gli creava ma promise di non danneggiare la proprietà
britannica, osservando che i suoi cannoni erano puntati in direzione dei molo, contro i banditi.»
Chissà quanto tempo è passato in convenevoli... «ci stavamo allontanando per tornare alla nostra
nave quando la fregata napoletana lasciò partire una tempesta di proiettili». Finalmente anche
l'ultimo di quei poveracci con le ossa bagnate si era tolto dai piedi e si poteva sparare a volontà.
Fuoco! Senza risparmiare proiettili! «I colpi ci passarono sopra la testa ma il tiro era corto e non
raggiunse il molo.»
Garibaldi stava già allontanandosi dalla spiaggia trascinandosi dietro mille uomini, armamentario e
vettovaglie.
La battaglia avvenne qualche giorno dopo - il 15 maggio 1860 - a Calatafimi. I memorialisti pignoli
precisarono che si combatté in località «Pianto Romano»: pianto nel senso che avevano piantato
una quantità di filari di vite e Romano perché la famiglia Romano era la proprietaria di quel podere.
Appena più indietro, sullo sfondo, il tempio di Segesta.
Garibaldi si alzò di buon mattino per bere il caffè e cominciò a fischiettare come un innamorato.
Dall'altra parte il generale Francesco Landi, con i suoi settant'anni compiuti, le varici alle gambe, la
schiena a pezzi e i calli ai piedi, non potendo correre il rischio di montare a cavallo, usò la carrozza
per raggiungere il posto destinato al combattimento. Con calma. Aveva impiegato sei giorni per
coprire una trentina di chilometri.
Le camicie rosse si lanciarono all'assalto con entusiasmo, brandendo quei loro fucili a pietra focaia
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che si inceppavano con una percentuale superiore al 50 per cento. Non sparavano, ma erano molto
pesanti.
L'attacco avvenne senza ordine né disciplina - alla garibaldina - sul pendio a nove terrazze che
andava scalato per raggiungere i nemici, piazzati, lassù, ad aspettarli. I Mille dispersero il loro
ardore in quella sgroppata in salita che tagliò loro le gambe e il fiato. Chi riuscì ad arrampicarsi fino
in cima, arrivò con la lingua penzoloni, le gambe molli e gli occhi dilatati che vedevano doppio.
Sentivano la tromba che squillava la ritirata e convennero - i patrioti - che era meglio così: non si
poteva andare avanti. Solo che, in quelle condizioni di spossatezza, non era nemmeno semplice fare
dietro front o anche solo lasciarsi cadere all'indietro. Appoggiati alle canne dei loro inutili fucili, i
pochi atleti capaci di saltare fin sulla gobba della collina tentavano di recuperare il controllo del
fiato che pompava nei polmoni in modo anche preoccupante. E si meravigliarono, non credendo a
occhi e orecchie, quando si accorsero che il segnale di abbandonare la contesa non era stato lanciato
dalla loro tromba - il caporale Beppe Tironi - ma da quella borbonica, che ordinava ai nemici di
tornare indietro. Impossibile?
Si disse che il generale incassò 14 mila ducati d'oro ma che, alla fine della guerra, scoprì che il
documento per accreditargli i soldi non era valido e non poteva incassare niente. Morì l'anno
successivo, ma i suoi cinque figli non ebbero problemi: tutti ufficiali superiori nell'esercito dei
Savoia, diventato esercito italiano.
Calatafimi venne presentato come il teatro della battaglia del «qui si fa l'Italia o si muore», dando a
intendere che si scontravano due eserciti ma anche due mentalità: da una parte un mondo superato e
sorpassato - borbonico per l'appunto - con le sue inefficienze e le sue crudeltà, tutto imbevuto di
vecchiume, con la testa rivoltata all'indietro, destinato a ripiegarsi sulle sue oziosità, incapace di
immaginare un futuro di progresso, mentre dall'altra ecco affacciarsi il nuovo, con la sua carica di
energia e di romanticismo, intreccio di coraggio e di buoni sentimenti, altruismo e patriottismo, che
voleva cancellare un passato oscuro per affacciarsi di slancio alle soglie della nuova era.
Uno scontro epocale dove ognuno giocava tutto quello che aveva e spendeva fino all'ultima goccia
del proprio sangue? La battaglia non ci fu. I garibaldini fecero quella corsa podistica, per i dirupi
scoscesi di una collina, ma non si scontrarono nemmeno con i borbonici.
Il bilancio dello scontro fu di trenta morti e non tutti per mano nemica. Alessio Maironi aveva una
gamba che - colpita di striscio da un proiettile - buttava sangue in modo preoccupante. Un
compagno che, forse, credeva di avere qualche rudimento in fatto di medicina, gli schiacciò una
moneta di rame sulla ferita per tamponargli l'emorragia. Invece gli provocò un'infezione di tetano
che l'ammazzò in un amen. Luigi Martignoni, invece, scelse di farla finita da solo. Era tormentato
da una cancrena che gli faceva soffrire le pene dell'inferno e che, ormai, lo lasciava in pace soltanto
se faceva ricorso a dosi potenti di oppio. Ottenne che gliene lasciassero usare una quantità
sufficiente per non tribolare più.
In campo avverso le perdite furono «leggermente inferiori». I napoletani devono essersi fatti male
da soli, mentre si piazzavano sul cocuzzolo del Pianto Romano o mentre se ne andavano, anche se
le cronache rilevarono che «le milizie borboniche, ordinatamente, manovrando con garbo e
prudenza, iniziarono a retrocedere, si sganciarono dagli avversari per riprendere la marcia in
colonna».
Chi ha visto il posto e studiato la planimetria dello scontro si rende conto che i Mille non potevano
vincere e che i borbonici li avrebbero sconfitti, anche se avessero lanciato soltanto sassi contro
quelli che salivano arrancando. I borbonici potevano fare a pezzi le camicie rosse e si comportarono
come se fossero stati a un'esercitazione.
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CAPITOLO XIV
DON LIBORIO E "'O CHIAZZIERE"
NANNARELLA E «QUATTRO RANE»
La recita di Pianto Romano fu importante perché consentì a tutti - ma proprio a tutti - di
comprendere che i giochi erano fatti. Chi voleva accodarsi per soccorrere il vincitore doveva
affrettarsi. Non che, dopo, sarebbe stata esclusa l'opportunità del salto della quaglia - ci
mancherebbe - ma, certo, arrivare un attimo prima consentiva di vendere un po' meglio la propria
parte e ottenere qualche risultato personale in più.
Alcuni capi della mala-Sicilia che potremmo definire «mafiosi» osservarono quel primo scontro fra
eserciti, tifando per i rossi, ma - ancora - senza prendere parte direttamente alla contesa.
Nelle settimane precedenti, erano stati avvicinati da Giovanni Corrao, il quale era,
contemporaneamente, un patriota e un uomo d'onore, capace di contatti solidissimi con tutti quelli
in grado di adoperare uno schioppo. Proprio lui era riuscito a convincere «gli amici» e gli amici
degli amici che occorreva abbandonare il vecchio regime per facilitare la nascita di quello nuovo.
«Picciotti» e «capibastone» erano pronti e avevano anche dei riferimenti organizzativi precisi.
Pietro Tondù, di Carini, doveva occuparsi dei rifornimenti; Giovanni Battista Marinuzzi, pure di
Carini, teneva la cassa; Giuseppe Bruno, di Belmonte Mezzano, aveva l'incarico di assicurare i
collegamenti fra diversi gruppi; Salvatore La Barbera e Salvatore Nicolò Ramacca avevano
accettato il compito - delicatissimo - di gestire l'arsenale e la sua manutenzione; Andrea Sodano, di
Piana dei Greci, era il capo degli «informatori» e, infine, il servizio delle guide e degli esploratori
era stato affidato a Andrea Guidara, di Boccadifalco, con Carlo Trasselli e Rosario Salvo, di
Pietraganzii.
Si mossero in migliaia da 35 paesi della provincia di Palermo e da 15 borgate cittadine e vennero
divisi in squadre di venti uomini ciascuna. In attesa di Garibaldi che doveva arrivare ebbero il
tempo di corrompere e intimidire, ora con garbo e, quasi, con cortesia, ora con severità e,
addirittura, con asprezza.
Significativo, per esempio, il contributo offerto personalmente a Garibaldi dall'industriale Ignazio
Florio e quello di «don» Vincenzo Favara di Mazara del Vallo, titolare del più importante «banco di
prestanza», che collaborò all'impresa con 100 mila lire. Così Stefano Triolo, barone di Sant'Anna di
Alcamo, si presentò capeggiando 350 armati e, qualche tempo dopo, il fratello Giovanni arrivò con
altri 250.
Giuseppe Coppola scese da monte San Giuliano d'Erice alla testa di 765 volontari, un carico di
munizioni inglesi e una buona provvista di viveri. Calogero Amari Cusi raccolse altri 600
«picciotti» nella zona di Castelvetrano e si unì alla colonna in marcia.
Tutta gente disinvolta: erano capaci di stare a cavallo senza impaccio, portavano lo schioppo di
traverso sulle spalle e nella cintura dei pantaloni riuscivano a infilare una quantità di rivoltelle e di
pugnali. Cesare Abba li descrisse come «montanari armati fino ai denti, con certe facce sgherre e
certi occhi che paion bocche di fucile». Non avevano prestato servizio militare, ma sapevano come
ammazzare il prossimo.
A Partinico un gruppo di loro si imbatté in una squadra di borbonici, in ritirata dopo Pianto
Romano, e li fecero letteralmente a pezzi. Le camicie rosse che arrivarono qualche
tempo dopo trovarono cadaveri sfigurati, appesi per i piedi, a testa in giù. Trattennero a stento
qualche disappunto - e non erano mammolette neppure loro - ma la ferocia del combattimento
faceva parte della tecnica della guerriglia di mafia, perché accresceva la paura degli avversari, li
atterriva e quindi li rendeva più deboli fin dall'inizio, favorendo la diserzione e il tradimento.
La mafia lavorò con scrupolo, preoccupandosi di preparare il clima politico e di radunare il
pubblico delle grandi occasioni. Quando l'eroe dei due mondi si affacciava all'ingresso dei paesi lo
aspettavano in processione e cantavano le canzoni delle loro feste. A Misilmeri, i Mille e i picciotti
che li accompagnavano vennero accolti con fiaccolate, luminarie, fuochi d'artificio e brindisi. Si
presentarono anche tre ufficiali della marina britannica. A leggere il loro resoconto, sembrerebbe un
avvenimento del tutto casuale. Figurarsi: con la campagna popolata da gente armata e, in qualche
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caso, non troppo raccomandabile, questi gentiluomini, rappresentanti di uno Stato neutrale, in un
paese in preda a rivolte di incerte dimensioni, avrebbero optato per una passeggiata in carrozza, in
cerca di relax. Attraverso strade normalmente quasi impraticabili, giunsero a un incontro «allo
stesso tempo, fausto e inatteso». Gli ufficiali «si meravigliarono di sapere che il Generalissimo
sedeva a pranzo in un vicino vigneto e accolsero con un fremito di gioia il messaggero che li
invitava alla sua tavola». Come resistere al privilegio di stringere la mano a quel genio della
strategia militare? «Il più soave degli ambasciatori non avrebbe potuto ammaliarli più del guerriero
in camicia rossa che, nel loro stesso idioma, disse cose tanto lusinghiere dell'Inghilterra.» Offrì
fragoline di bosco e calici in alto per augurarsi rispettive fortune.
Poco dopo - ma sempre per caso - furono due ufficiali americani a rendere omaggio a Garibaldi. I
resoconti non riferirono il menù dei cibi e delle bevande offerte, ma precisarono che uno degli
ospiti lasciò in dono la propria pistola. Il giornalista Ferdinando Eber, che era ungherese di nascita
ma che scriveva per il «The Times» di Londra, insieme a Michele Pojero arrivò con la carta
topografica della città. Corrao, invece, solido e sbrigativo, volle presentare all'eroe dei due mondi
Turi Miceli, il coordinatore dei «picciotti» e capo della mafia di Monreale. Fu lui a rassicurare gli
ufficiali dello Stato Maggiore che sembravano intimoriti dal dover marciare su Palermo. Tranquilli
- li rincuorò - era tutto a posto. I «nemici» non avevano dato battaglia fino a quel momento e non
avrebbero cominciato a combattere allora. I suoi erano all'erta: i garibaldini potevano decidere con
calma quando muoversi. Lo fecero il 27 maggio (1860), di mattina, alle sette. Seguirono i sentieri
utilizzati dai contrabbandieri e si trovarono dentro le mura della città.
La difesa non sarebbe stata comunque accanita. Il generale Giovanni Lanza che comandava i
borbonici era molto più vecchio dei suoi 73 anni compiuti e con nessun fatto d'arme significativo
alle spalle da citare a titolo di merito. L'unico episodio che si raccontava di lui era quella volta che
cadde da cavallo, durante una parata in grande stile, davanti al re in alta uniforme e direttamente
dentro una pozzanghera. Tenne 18 mila uomini asserragliati a palazzo reale impedendo loro, di
fatto, di partecipare al combattimento. Il generale Cataldo, con 4 mia uomini, senza ancora aver
sentito una schioppettata, abbandonò la posizione e si ritirò più indietro. L'ospedale venne perduto
«per viltà del comandante e per i tradimento del cappellano». Lasciarono incustodite le carceri della
Vicaria: 2 mila detenuti arrabbiati e inferociti uscirono dalle celle e si lanciarono all'inseguimento
delle divise borboniche perché, massacrando gli uomini, credevano di prendersi una rivincita sui
soprusi che la legge aveva inflitto loro. Masino Chinnici di Misilmeri, «il boia borbonico» che, in
passato, non era andato per il sottile cambiò casacca e cominciò a combattere dall'altra parte cori
identico impegno e accresciuta determinazione.
Dal mare, il comandante Flores, a bordo dell'Ercole, iniziò a bombardare le zone presidiate dai
garibaldini. Avrebbe dovuto farlo anche il capitano del Partenope Cossovich, il quale, invece, si
sforzò in ogni modo per mandare i colpi il più lontano possibile dagli obiettivi. Per sparacchiare
tutto il giorno senza riuscire a prendere nulla dovette impegnarsi assai.
Anche a Giuseppe Buttà, fedele al Borbone, testimone di quegli scontri e divulgatore dei suoi
ricordi, risultò impossibile spiegare tutta questa idiozia bellica senza dar credito alla voce che
indicava per ciascuno il prezzo pagato per il tradimento.
Dopo tre giorni di questo sedicente combattimento, al pari di quello al Pianto Romano, Lanza, con
la guarnigione al completo, chiese agli inglesi di proporre una tregua poiché lui, personalmente, era
a disagio nel trattare con quel filibustiere di Garibaldi. Gli risposero che, essendo diplomatici in
terra straniera, non avevano né titolo né autorità per avventurarsi in una mediazione del genere.
Perciò, fu obbligato ad arrangiarsi da solo e scrisse a «Sua Eccellenza il generale Garibaldi», tutto
in maiuscolo, nella più prona reverenza.
Le camicie rosse non avevano più un colpo da sparare e sarebbero state sbaragliate. Il generale
Colonna e i generale Sury stavano contrattaccando vittoriosamente, ma vennero fermati. Era stata
firmata la tregua! Dall'altra parte della città il maggiore Ferdinando Del Bosco stava impegnando i
nemici con successo, ma venne fermato anche lui. I capitani Bellucci e Nicoletti fecero la corsa per
raggiungerlo e - sudati, come non sarebbe chic per un ufficiale - lo richiamarono al senso della
disciplina. Non si poteva sparare né incrociare le baionette. La tregua diventò armistizio e venne
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trattato dai generali Letizia e Bonopane, i quali posero condizioni così irrisorie che gli avversari
ebbero soltanto i problema di mascherare la soddisfazione. Praticamente l'esercito del re delle due
Sicilie chiedeva di andarsene. Lanza, davanti a tutti, guidò la marcia di qualche decina di migliaia
di soldati che sfilarono davanti ai garibaldini, i quali, nonostante i rinforzi dei picciotti, erano
ancora in numero assai minore e, soprattutto, male in arnese. Per questo un militare borbonico tentò
di obiettare: «Ma Eccellè, vedete quanti siamo... e ce ne dobbiamo andare...? !». La risposta fu
tagliente: «Zitto, ubriacone.., zitto, guarda avanti e cammina».
Quando Lanza arrivò a Napoli, il re gli proibì di sbarcare e pretese che venisse confinato all'isola di
Ischia in attesa che la Corte Marziale lo giudicasse. il processo, in realtà, non poté celebrarsi e il
vecchio generale si consolò, riposandosi, in attesa che finisse tutto quel trambusto.
A rinforzare le fila di Garibaldi, quasi contemporaneamente, arrivarono il conte Amilcare
Anguissola, che comandava la pirofregata a due ruote Veloce e la contessa Della Torre, che era
stata a Milano per le cinque giornate, aveva partecipato alla stagione della Repubblica a Roma e
non poteva mancare in Sicilia.
Il capitano consegnò se stesso e la sua nave che venne ribattezzata con il nome di Luigi Tukory,
uno dei Mille, volontario ungherese, morto in un assalto e diventato eroe. La nobildonna, invece,
stivali, speroni e cappello con piumazzo - come nei film di cappa e spada - prese a frequentare gli
accampamenti dei soldati, denunciando i suoi spostamenti con il cigolare della spada che teneva
appesa al cinturone. Sembrava un'opera buffa, ma la Sicilia era perduta e Garibaldi si prese anche la
Calabria: nel senso che gliela lasciarono prendere.
L'ammiraglio Salazar, che, pure, doveva controllare una porzione di mare relativamente piccola e
un tratto di spiaggia davvero breve, riuscì a fare meglio dell'ammiraglio Acton: a Marsala e
condusse la sua flotta così lontano dalla zona strategica da impedirsi di vedere le camicie rosse.
Garibaldi, sul Franklin, attraversò i quindici chilometri dello stretto e approdò a sud di Reggio Nelle
sue memorie ammise che «l'aiuto» che gli era stato dato dalle navi borboniche e da quelle inglesi fu
«decisivo». Dietro di lui, Bixio, sul Torino, fece forzare le macchine al massimo della potenza e
andò a incagliarsi sulla spiaggia Non si sa se il timoniere era lo stesso che porto il Lombardo nella
sabbia di Marsala. La differenza con il primo sbarco consistette nel fatto che, questa volta, nessuno
si accorse di centinaia di uomini obbligati ad arrancare un paio d'ore per togliersi da un bastimento
rovesciato di trenta gradi.
Fu l'unica fatica imprevista che dovettero affrontare. Guadagnata la terra ferma, ebbero il solo
problema di marciare avanti. I borbonici, con un passaparola che aveva coinvolto la maggior parte
degli ufficiali dello stato maggiore, si erano convinti a non opporre troppa resistenza.
Il generale Alessandro Nunziante, antica famiglia di blasone dorato, esempio - fino a quel momento
- di dedizione al Borbone, inviò le dimissioni al re e si ritirò dalla guerra per partecipare ai pranzi
organizzati dagli inviati del conte di Cavour.
Il generale Gullotti, prima ancora che i nemici comparissero da lontano, aveva già telegrafato a
Napoli descrivendo come «disperata» la sua situazione. Peggio: «Senza pronto aiuto, qui, vi è poco
da sperare». Il generale Melendez si fece circondare a bella posta e, quindi, si arrese con 3 mila
uomini armati fino ai denti davanti a una sola squadra di garibaldini che non sapevano come fare
per custodire, da soli, tutta quella gente.
Si arrese il generale Briganti, che però pagò cara la sua decisione. A cavallo, in borghese, si imbatté
in un gruppo di reduci borbonici che lo riconobbero e lo investirono di urla: «Viva 'o re!». E poi:
«Traditore!», «Traditore!», «Tra-di-to-re!». Una fucilata lo abbatté e i soldati, rabbiosi per
l'umiliazione che dovevano sopportare, lo spogliarono, trascinarono il cadavere per la strada e lo
fecero a brandelli.
I militari semplici, a differenza dei superiori, restarono fedeli al giuramento prestato sulle bandiere
di Francesco II e non accettarono facilmente di servire i nuovi padroni. Soldati analfabeti tennero
testa agli ufficiali sabaudi che li volevano convincere a cambiare divisa. Il generale La Marmora
non apprezzò il loro senso dell'onore e li chiamò «carogne». Su 1.600 prigionieri, ammassati in una
specie di campo di concentramento allestito alla periferia di Milano, «non arrivano a 100» coloro
che accettarono di affiancare i piemontesi in guerra. Cavour consigliò di «mandare a casa coloro
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che avevano più di due anni di servizio» perché, probabilmente, irrecuperabili, mentre si doveva
«tenere sotto le armi i giovani», che - si supponeva - avrebbero accolto il nuovo corso con meno
riottosità.
L'esercito di «Franceschiello», passato dalle cronache alla storia per descrivere un'armata di
fannulloni, deve riferirsi soprattutto ai gradi superiori, da capitano in su. Nella stessa famiglia reale
- cugini, zii e fratellastri - non si preoccuparono più di tanto: quando si accorsero che la barca del
loro stato faceva acqua, la abbandonarono per salire su quella dei piemontesi che stava provocando
il naufragio. Non a caso, il giornale satirico francese «Charivari» pubblicò una vignetta nella quale
comparivano un soldato borbonico, un sottufficiale e un ufficiale. Il primo aveva la testa di un
leone, il secondo di asino e il terzo, la testa, non ce l'aveva proprio, ma dalle tasche uscivano
mazzette di denaro. Fra gli alti gradi chi tradiva, chi dava le dimissioni e chi dava le dimissioni per
tradire più in fretta.
Il generale Ghio firmò la rinuncia al comando, ma, siccome non venne sostituito in tempo, si
consegnò con tutti gli uomini del reparto al garibaldino Cosenz.
Il 4 settembre (1860) consigliarono a Francesco II di abbandonare la capitale: restarci stava
diventando pericoloso. Il re chiese loro di metterlo per iscritto: quasi tutti firmarono. Il principe
Ischitella non si trattenne dal mandare in scena un piccolo colpo di teatro e, dopo aver aggiunto il
suo nome a quello dei colleghi, spezzò la penna. Nella notte fra il 5 e il 6 settembre si preparò il
trasloco verso Gaeta.
Il giovane Borbone si congedò con dignità firmando un proclama dove retorica e umanità si
fondessero fino, quasi, a coincidere. «Fra i doveri prescritti, quelli dei giorni di sventura sono i più
grandiosi e solenni e io intendo compierli con rassegnazione scevra di debolezze, con animo sereno,
e fiducioso.» Certo, non rassegnato. «Io protesto contro queste inqualificabili ostilità sulle quali
pronunzierà il suo severo giudizio l'età presente e la futura.» La decisione di andarsene era
obbligata. «La guerra si avvicina alle mura della città e con dolore ineffabile io mi devo allontanare.
Discendente di una dinastia che per 126 anni regnò in queste contrade, sono qui. Io sono napoletano
né potrei senza grave rammarico dirigere parole d'addio ai miei amatissimi popoli.» Le promesse:
«Serberò amorevoli rimembranze». Gli incoraggiamenti: «Raccomando la concordia: che uno
smodato zelo per la mia corona non diventi face di turbolenze». E la speranza: «Sia che per le sorti
della presente guerra io torni in breve fra voi o in ogni altro tempo piacerà alla giustizia di Dio
restituirmi al trono dei miei maggiori».
Se ne andò senza curarsi di un tesoro di gioielli e di una quantità di opere d'arte. Ordinò che gli
imballassero soltanto un Raffaello e un Tiziano, ma si preoccupò personalmente di trasferire 66
reliquiari fra cui l'urna con il corpo di sant'Ausonia. Lasciò in banca un patrimonio di 11 milioni di
ducati e non badò all'argenteria, che sparì quando il corteo regale aveva appena svoltato l'angolo.
Con straordinario tempismo Garibaldi, risalita la penisola, era pronto a entrare in città per essere
ricevuto con tutti gli onori. La sera stessa era già a Salerno e ci arrivò in treno anche se, un anno
dopo, la stazione non c'era più. I piemontesi avevano strappato le rotaie e le traversine, smantellato
le pensiline e trasferito le locomotive: tutto al nord per vantare un progresso da contrapporre
all'arretratezza del sud. L'eroe dei due mondi doveva incontrare i maggiorenti napoletani: il
comandante del battaglione delle guardie nazionali, Achille Di Lorenzo, e il luogotenente Luigi
Rendina, con il sindaco il principe D'Alessandro e con il vecchio generale Roberto de Sauget. A
quel primo appuntamento mancò - assenza più che giustificata - Liborio Romano, Ministro
dell'Interno uscente con l'ambizione di essere anche l'entrante. Perché no? Mandò un biglietto di
saluti per mettersi a disposizione e preparò un'accoglienza trionfale al generalissimo in camicia
rossa. Ovviamente, non poteva fare tutto da solo e, per essere certo di riuscire come lui voleva, si
fece aiutare da alcune persone «di rispetto». Si trattava dei gentiluomini abituati a frequentare la
bettola di Marianna De Crescenzo, che tutti conoscevano come «la Giovannara» perché era nata a
San Giovanni a Teduccio, sulla via di Portici Quell'osteria, fino a poche settimane prima, era un
indirizzo della criminalità più organizzata e meno accomodante, ma, in poco tempo, riuscì a
trasformarsi in un ritrovo di patrioti, riscattando il malaffare con la bandiera tricolore. Marianna,
ingioiellata e inghirlandata come un albero di Natale, attese «l'invitto». Con lei Rosa «la pazza»,
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che doveva essere stata capace di qualche stranezza, Luisella «la lun 'a ggiorno» (perché incontrava
i clienti in una stanza dove le candele stavano sempre accese) e Nannarella «quattro rane» (che per
pochi soldi - quattro, per l'appunto - accontentava cittadini e forestieri). Attorno a loro, personaggi
già di per se appariscenti, parenti e famigli dalla faccia sfregiata ma con la mano lesta
I Mille si erano alleati con la mafia in Sicilia? E con la camorra in Campania!
I malavitosi accolsero il Generalissimo con un entusiasmo genuino. Battimani, urla, cori, evviva.
Garibaldi fu invitato a salire e quasi trascinato su una carrozza dove, accanto a lui, si sistemarono
Demetrio Salazaro, il frate francescano Giovanni Pantaleo, Agostino Bertani e il conte Giuseppe
Ricciardi. L'«onorata società» sistemò i suoi uomini tutto intorno per assicurare,
contemporaneamente, il calore della gente e la disciplina nel manifestarlo. In prima fila, appena
davanti ai cavalli del traino, Michele «'o chiazziere», che, normalmente, ritirava le tangenti dagli
ambulanti della piazza. Sull'altro lato «'o schiavuttiello», che sembrava un saraceno. In mezzo
Salvatore, il fratello di Marianna, «Tore 'e Criscenzo».
Guardiani della malavita, padrini dell'Unità d'Italia.
Mentre i garibaldini stavano lentamente risalendo dalle province meridionali, da nord si mosse
l'esercito piemontese, che scelse di intervenire nel conflitto. Non avevano dichiarato guerra le
camicie rosse e non la dichiararono i piemontesi, che pretesero di giustificare l'ingiustificabile
sostenendo che si assumevano il «compito ingrato» di «fermare l'anarchia». A giudizio di Cavour,
c'era il rischio che l'impresa dei Mille potesse degenerare in una vera e propria rivoluzione, con esiti
politici allarmanti per le altre monarchie d'Europa. Se la guerra non fosse stata fermata
tempestivamente - si preoccupavano a Torino - avrebbe rapidamente investito i territori dello Stato
Pontificio, mettendo a repentaglio la sicurezza di Pio IX. Occorreva intervenire velocemente per
troncare possibili sbocchi «democratici» e proteggere il Papa con i suoi possedimenti. Sempre
dall'entourage di casa Savoia, si evidenziava come solo Vittorio Emanuele II - con il suo esercito fosse nelle condizioni di ripristinare l'ordine.
La politica consentì che uno stato garantista invadesse i territori di un altro stato. E se il pretesto era
quello di proteggerne l'integrità geografica, la protezione venne esercitata così bene che, alla fine,
tolsero al Papa le Marche e l'Umbria per annetterle al Piemonte. Per poter svolgere con dedizione il
compito che si era auto-assunto - cioè quello di difendere Pio IX - il governo di Torino ebbe la
pretesa che lo stato della Santa Sede licenziasse le truppe al suo servizio, fino a quel momento
efficaci difensori del Papato. E poiché Roma non disarmò, il Piemonte - sempre con scopo
protettivo -attaccò senza tanti complimenti.
L'impresa venne considerata un altro capolavoro intellettuale di quel genio di Cavour. In realtà
sembrerebbe piuttosto un esempio di pirateria diplomatica.
In fondo, Hitler non si comportò troppo diversamente quando, agli esordi della Seconda guerra
mondiale, attraversò Belgio, Olanda e Lussemburgo per arrivare in Francia, aggirando le difese
militari. E prevedibile che - se avesse vinto - sarebbe stato lodato come uno statista lungimirante,
capace di una digressione strategica per evitare uno scontro frontale fra eserciti opposti che avrebbe
provocato decine di migliaia di morti. Correva il rischio - se avesse vinto - di essere anche lodato
come un benemerito della pace che si era proposto di limitare il numero delle vittime, evitando
inutili massacri fra soldati: i suoi, naturalmente, ma anche i nemici, e proprio nel rispetto della vita
di chi lo combatteva avrebbe potuto risiedere la maggiore grandiosità del personaggio.
Le truppe piemontesi varcarono la frontiera l'undici settembre (1860). Puntarono su Perugia e
l'occuparono. Arrestarono il vescovo della città, monsignor Bellà, «virile e bruna figura», che fu
portato via mentre guardava i conquistatori «con sguardo fermo» e poi fucilarono un prete
colpevole, secondo loro, di aver sparato una fucilata dal campanile della sua chiesa.
Lo scontro fra i piemontesi del generale Cialdini e i pontifici del generale Lamorcière avvenne a
Crocette e non poteva esserci dubbio sull'esito, tanta era la sproporzione delle forze in campo. Da
una parte quasi ventimila uomini e dall'altra poco più che duemila. Il combattimento durò soltanto
un'oretta ma arrivarono, a Torino, dispacci di vittoria trabocchevoli di autocompiacimento. Per dare
valore all'enfasi fu necessario violentare la carta topografica e annunciare che la battaglia era
avvenuta a Castelfidardo. Altra ampollosità geografica - rispetto a Crocette - grandiosa anche nella
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fonetica che impegna le mandibole per cinque sillabe corpose e che lascia immaginare scenari
guerreschi amplificati. Se Cialdini fosse stato nominato «duca di Crocette» non avrebbe potuto
gonfiare il petto a dovere. Ma «il duca di Castelfidardo», poteva vantare un blasone altisonante.
Poi il generale dovette aumentare i nemici fino al numero di il mila, aggiungendoci - per buon peso
- un inesistente contingente di 4 mila volontari di Ancona. Il bollettino inneggiò per alcune pagine
allo straordinario valore dei vincitori, cui vollero contrapporre la vigliaccheria degli sconfitti che,
feriti, assassinavano «a colpi di stilo» i piemontesi, chini su di loro per soccorrerli. Invece, se atti
poco nobili si verificarono, furono a carico dei Savoia. Antonio Curletti, la «spia di Cavour», nel
suo diario sostenne che, nei ranghi dei papalini, erano stati infiltrati alcuni piemontesi per essere
utilizzati come intelligence. Uno di loro, quando iniziò lo scontro, «tirò a bruciapelo un colpo di
fuoco che centrò sulle spalle» il vice comandante della guarnigione del Papa conte George di
Primodan.
I piemontesi conquistarono Spoleto e cadde Ancona. I garibaldini vennero sconfitti a Caiazzo e
dovettero scappare da Isernia.
Francesco II tentò di assumere un ufficiale straniero che - chissà perché - gli dava maggiore fiducia
ma, poiché nessuno si prestava a comandare i suoi uomini, si accontentò di chi aveva a disposizione
e mise in campo il generale Giosuè Ritucci, che non sarà stato un genio, ma era onesto e leale,
nell'esercito da quando aveva 13 anni e promosso via-via per meriti e non per raccomandazioni.
Rispetto al gerontocomio che componeva lo Stato Maggiore napoletano, i suoi 66 anni lo facevano
sembrare un ragazzino. E poi ragazzino era nello spirito: parlò con franchezza agli uomini, li spronò
usando le parole giuste e si preparò allo scontro senza timidezze.
La battaglia si svolse il primo ottobre, di lunedì. I volontari erano soliti scherzare sul fatto che il
primo giorno della settimana era quello in cui i napoletani attaccavano, sospinti dalle preghiere dei
preti della domenica. Certo, quella volta, i borbonici fecero sul serio, andarono all'assalto con
vigore e furono vicini alla vittoria. Questo tipo di scontri campali sono difficili da raccontare perché
condizionati da una serie di circostanze che sfuggono persino ai testimoni immediati. Si corre il
rischio di presentare come geniale una decisione maturata in modo del tutto occasionale.
Comunque, più volte i garibaldini furono costretti a ripiegare e, da entrambe le parti, si registrarono
episodi degni di eroismo. Francesco II cavalcò in prima linea accanto al generale Ritucci.
Garibaldi, invece, era divorato da quei periodici dolori d'artrite che lo mettevano kappaò, non
riusciva a stare a cavallo, ma pretese di essere accompagnato al fronte in carrozza. Mangiò alcuni
fichi prendendoli dal cesto che teneva Jessie White ma fece anche la sua parte, rischiando
addirittura di essere ammazzato da una scarica di fucileria che gli uccise il cavallo e gli rovesciò il
calesse.
Lo scontro fu aspro, violento e, fino all'ultimo, incerto. Il numero dei morti e dei feriti garibaldini
superò di gran lunga quello dei borbonici, ma alla fine l'esercito di Franceschiello dovette fermarsi
e ripiegare. I volontari vinsero nel senso che non si lasciarono sconfiggere, e i borbonici persero,
nel senso che non furono in grado di sfondare le linee nemiche. Ormai, presi a tenaglia dalle
camicie rosse da un alto e dai piemontesi in arrivo dall'altro, non avevano che da rassegnarsi e
considerare chiusa la partita.
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CAPITOLO XV
LE RIDOTTE DELL'ONORE: GAETA, MESSINA E CIVITELLA
Il regno borbonico si stava liquefacendo senza onore. Riuscì a riscattarsi soltanto con la difesa a
oltranza nelle fortezze di Gaeta, Messina e Civitella del Tronto, quando anche il sacrificio era del
tutto inutile.
Chi restò fino all'ultimo, fra quelle mura di sasso, rimase orgoglioso della scelta fatta al punto da
scriverlo sui biglietti da visita. Difficile comprendere che cosa spingesse tanta gente a combattere
su quell'estremo baluardo di una guerra ormai definitivamente compromessa. Odio per il nuovo
corso? Desiderio di non darla vinta ai prepotenti? Senso dell'onore? La storia, talvolta, regala
atteggiamenti razionalmente incomprensibili che maturano in un clima irripetibile, esaltato, anche
se appare del, tutto evidente - e agli stessi protagonisti - che il risultato finale non può che essere un
massacro. Con le debite proporzioni e gli opportuni distinguo, accadde qualche cosa di simile, nel
primo secolo dopo Cristo, sulla rocca di Masada quando gli zeloti, per non cedere ai romani,
fortificarono la loro tomba. I fascisti dell'ultimissima ora - contro la logica, il buonsenso e la
convenienza personale - giurarono fedeltà alla repubblica di Salò. E, ancora durante la Seconda
guerra mondiale, i kamikaze giapponesi si catapultavano contro le corazzate americane come chi
volesse colpire a pugni l'acciaio rinforzato.
I borbonici legittimisti sapevano di non avere un briciolo
di speranza. Il loro atteggiamento poteva sembrare il rimasuglio di una romanticheria ottocentesca.
Forse qualcuno sperava ancora nella rivolta del popolo e nella guerriglia nelle campagne, ma la
maggior parte non poteva non rendersi conto che Francesco II e i brandelli di corte rimasti con lui
avevano le ore contate. Viverle eroicamente era il tributo che ciascuno pagava al proprio orgoglio.
Dall'altra parte, l'esercito piemontese considerò quella difesa come uno sgarbo perché faceva
perdere tempo alle gloriose divise subalpine, impedendo loro di presentarsi al mondo occidentale
con le stimmate della gloria conquistata sul campo. Svillaneggiarono, criticarono e punirono qualche volta severamente - l'unico comportamento coerente che un soldato deve alla divisa che ha
accettato di indossare.
Il generale Cialdini cominciò con l'occuparsi di Gaeta. Aveva requisito la villa reale di Camposile,
circondata da un immenso parco di agrumi in modo che, quando si svegliava, all'alba, poteva vedere
dalla finestra la fortezza nemica che - scura e massiccia - ritagliava i contorni dell'orizzonte fra
cielo e mare. Dal letto assisteva ai bombardamenti, che furono violenti e spietati. Gli altri ufficiali si
adattarono egualmente bene: scoprirono cibi - sconosciuti eppure gustosi - come i mandarini, che a
Torino non si mangiavano, i melograni e i fichi secchi. Per pasteggiare andavano bene i vini robusti
meridionali, ma per le occasioni speciali ci voleva lo champagne, che fra i nobili cadetti
dell'Accademia piemontese si stappava quasi in ossequio a un rito.
Serristori, magro e altissimo, si faceva seguire da un domestico nero acquistato durante la guerra in
Crimea. Prampero confidò al diario la fatica della giornata: sveglia alle 7, colazione «à la forchette»
alle dieci, un po' di esercizio fisico di pomeriggio, galoppando e alle 17 il pranzo destinato a durare
- un liquorino tira l'altro - fino all'ora di andare a letto. Mancavano i sigari «Cavour» e queffi
napoletani non erano all'altezza. Il tenente Giulio Ricordi suonava il piano, il tenente di vascello
Saint Bon, invece, organizzava interminabili tornei di scacchi dai quali usciva vincitore nonostante
offrisse agli avversari cospicui vantaggi. Le vivandiere erano giovani, servivano a tavola e per
accontentare i signori ufficiali avevano il loro daffare per tutto il resto della giornata,
Eppure. Cialdini - nero su bianco, per lettera - protestò perché «era impossibile fare un assedio in
condizioni peggiori». Disponeva di 15.500 uomini e 808 ufficiali che vennero utilizzati dietro una
siepe di 160 mortai che vomitavano fuoco a ripetizione contro i muraglioni di Gaeta. I proiettili,
però, erano di scarsa qualità e il più delle volte facevano soltanto fracasso. In seguito, il reparto
offensivo venne arricchito da altri due cannoni - rivoluzionari per la scienza balistica dell'epoca che non si caricavano dalla bocca ma dalla culatta ed erano capaci di una gittata di cinque
chilometri. Li aveva fatti costruire il colonnello Cavalli, che aveva a lungo studiato la tecnologia
dell'artiglieria, inventando un congegno davvero efficace. Però, queste armi - ottime sulla carta 347
non erano state collaudate e si inceppavano continuamente per via della scarsa lubrificazione. Il più
grosso sparò 73 colpi e poi si ruppe, l'altro arrivò a lanciare 103 proiettili e andò fra i rottami a fare
compagnia al primo.
Francesco II e la regina Maria Sofia si comportarono con orgoglio e dignità. Lui riscattò l'immagine
del mollaccione che gli era piombata addosso e lei fu donna di straordinario fascino che trascinò
l'entusiasmo dei giovani nobili d'Europa. Si distinsero sugli spalti, incoraggiarono i soldati,
curarono i feriti e si dichiararono comprensivi con gli uomini della guarnigione, condivisero il
razionamento del cibo e, anzi, si privarono del pranzo per favorire gli abitanti civili della cittadella.
La regina fece a pezzi i suoi abiti per ricavarne i bendaggi per l'ospedale e confezionò dei nastrini
azzurri da cucire al bavero dei più valorosi. Restò accanto al marito, sui bastioni, anche quando i
nemici bombardavano le loro difese. I proiettili fischiavano ed esplodevano tutt'intorno ma
sembrava non dessero loro pensieri. Sembravano preparati - e forse rassegnati - al peggio e lo
dimostrarono in modo quasi incurante, come fosse un dovere della regalità.
L'assedio durò 101 giorni. All'inizio la gente, asserragliata a Gaeta, fu in qualche modo protetta
dalla presenza di alcune navi francesi che impedivano ai piemontesi di accostarsi troppo. Perciò i
borbonici potevano gettare le lenze in mare e pescare pranzò e cena. In quel periodo Francesco II si
illuse che «le dominazioni non fossero eterne» e che l'Europa legittimista sarebbe insorta per
difenderlo. In questa prospettiva scrisse: «Quando vedo i miei sudditi che tanto amo in preda ai
mali dell'anarchia e della dominazione straniera, il mio cuore di napoletano batte indignato»
Rivendicò la bontà delle sue decisioni: «In mezzo a continue cospirazioni, non ho fatto versare una
goccia di sangue e mi si accusa di debolezza. Ho fermato le mani dei miei generali per evitare la
distruzione di Palermo. Ho preferito abbandonare Napoli per non esporla agli orrori del
bombardamento». E non si risparmiò dall'accusare i Savoia: «Ho creduto che il re del Piemonte che
si diceva mio fratello e mio amico, che protestava contro il modo di agire di Garibaldi, che
negoziava con me un'alleanza conforme agli interessi d'Italia, non avrebbe rotto tutti i patti e violato
tutte le leggi per invadere i miei stati in piena pace. Sono la vittima più ingiusta delle invasioni
straniere». Linguaggio nobile e persino coraggioso, ma destinato a non spostare i termini del
problema. Le Nazioni Unite di allora erano già d'accordo altrimenti, indipendentemente dal diritto
internazionale.
Per dare una spruzzata di legittimità, i conquistatori piemontesi pensarono di concretizzare il
successo proponendo un plebiscito che avvalorasse l'annessione. La definizione - di per sé - era
infelice perché dava l'idea dell'espansione a macchia d'olio del Regno di Sardegna e non della
confluenza di varie regioni, per la libera scelta delle popolazioni. Il 21 ottobre fu il giorno dedicato
al voto, ma non fu possibile assicurare nemmeno la parvenza della consultazione democratica.
Nei seggi vennero disposte due urne che contenevano, una, le schede per chi voleva rispondere «sì»
e, l'altra, quelle per il «no». Il cittadino, sotto gli occhi di tutti gli esagitati che affollavano i luoghi
della consultazione, doveva farsi consegnare il certificato con la risposta e poi depositarla in una
terza urna più grande che stava in mezzo alle altre due. Applausi ed evviva per chi faceva bene il
suo dovere, mentre erano assicurate bastonate per quelli che sbagliavano. La segretezza, condizione
indispensabile per verificare l'opinione pubblica, non poteva essere garantita e, in quel clima di
effervescenza politica, ci voleva coraggio per opporsi al nuovo corso. L'ammiraglio Mudy - che
pure era favorevole a Garibaldi, a Cavour e all'Italia unita - commentò: «Un plebiscito regolato da
tali modalità non può essere ritenuto veri-dica manifestazione dei reali sentimenti del paese».
Ma chissenefrega del paese!
Elliot, ancor più esplicitamente: «Le urne stavano fra la corruzione e la violenza».
Nelle liste elettorali, vennero ammessi, in blocco, tutti i soldati dell'«esercito meridionale» destinati
a tornare a casa loro, al nord, e che, dunque, non avevano titolo per esprimere un parere come
cittadini del sud. L'avessero fatto una volta sola: in realtà - già che c'erano - passarono per il seggio
a ripetizione, deponendo due, tre, quattro schede, secondo i suggerimenti della fantasia. In
compenso vennero esclusi tutti i borbonici raccolti sotto le bandiere gigliate che stavano oltre il
Volturno, i cafoni che già stavano dando vita alle bande legittimiste e i soldati asserragliati nelle
fortezze di Gaeta, Messina e Civitella.
348
In Sicilia i «sì» furono 430 mila e i «no» 680. A Napoli il risultato fu anche più imponente: un
milione e 300 mila «sì» e soltanto 10 mila «no». Alle elezioni per scegliere i deputati al Parlamento
che vennero indette nella primavera successiva, andarono alle urne - in tutta Italia, nord e sud
insieme -poco più di 400 mila persone, che rappresentavano circa la metà degli aventi diritto al
voto. La valanga di popolani, benaccetti quando alla democrazia si giocava soltanto, ven nero
prontamente esclusi quando si doveva fare sul serio.
Vittorio Emanuele II entrò a Napoli e trovò una città moderatamente trionfante, ma lui era di umore
cupo come il temporale che stava venendo giù. Acqua a catinelle sulla testa della gente e sui capelli
del re tinti con il lucido da scarpe. La tempesta sconvolse le decorazioni di gesso, stracciò la
cartapesta e fece volare via i tendaggi che il municipio - con una spesa di 200 mila ducati - aveva
fatto sistemare in suo onore In tal modo quello che avrebbe dovuto essere lo scenario di un fastoso
benvenuto si trasformò nell'immagine posticcia di un teatro all'aperto sconvolto dalle intemperie.
Per le strade, erano state disposte cento statue di donne mitologiche seminude che simboleggiavano
le cento città italiane e si scioglievano sotto gli scrosci d'acqua perché il gesso non era
sufficientemente rappreso.
Dovettero intervenire le guardie del servizio d'ordine per aprire un varco e consentire al corteo di
entrare in Duomo. E, dentro, la calca dei napoletani che volevano vedere da vicino quel piemontese
mentre baciava la reliquia di san Gennaro. Il re non voleva - doveva fargli un po' schifo - ma gli
spiegarono che non era proprio possibile evitare quella prova. Si decise perciò di accostare le labbra
all'ampolla col sangue del martire che - miracolo! - si sciolse, dimostrando un gradimento spirituale
che, a Napoli, valeva molto più del plebiscito.
I muratori, a Palazzo Reale, stavano scalpellando le insegne con il disegno del giglio per sostituirle
con lo scudo e la croce Savoia. Come immaginare una restaurazione del Borbone? Anche la Francia
che, fino all'ultimo momento, aveva tentato di proteggere Francesco II, si rassegnò ad abbandonarlo
al suo destino. Napoleone III diede ordine che le sue navi ancorate nel golfo di Napoli rientrassero
e, di fatto, lasciò via libera ai piemontesi, che furono nelle condizioni di stringere l'assedio e
sferrare le ultime grandinate di piombo.
Era questione di tempo: i borbonici non potevano né scappare né contrattaccare e, tuttavia, il
governo di Torino trovò il modo di spendere una montagna di denaro per corrompere e ottenere a
pagamento ciò che non poteva sfuggirgli per vie normali. Sempre soldi.
Sotto le mura di Gaeta spioni, camorristi, avventurieri e intriganti trovarono il modo di
gozzovigliare. La vicenda più curiosa riguardò un certo Goritte - avvocato - che, ricevuto da Farmi,
sostenne di essere in grado di convincere il re delle due Sicilie ad arrendersi. In cambio, si trattava
di restituirgli una parte del tesoro che lui aveva abbandonato al momento di ritirarsi. Proposta
inverosimile, considerando che, per l'appunto, Francesco II se ne era andato da Napoli dimostrando
totale noncuranza per i quattrini che - se solo l'avesse voluto - avrebbe potuto farsi consegnare dalla
banca. Ma il conte di Cavour, informato, si affrettò a comunicare il suo parere favorevole
all'operazione e sentenziò: «Fate pure a Francesco ponti d'oro, la caduta di Gaeta non sarà mai
pagata abbastanza».
Goritte ricevette una buona quantità di «fondi neri», li spese e - ovviamente - non riuscì a ottenere
nulla di quanto aveva promesso, perciò si presentò ai suoi committenti per chiederne altri. Questa
volta, il governo piemontese non accettò. Garitte accampò pretesti, inventò spiegazioni, si sforzò di
giustificare la sua diplomazia d'accatto e tentò di ottenere qualche mancia in riparazione di spese, a
suo dire, già sostenute. Alla fine della guerra sentì il dovere (morale) di spiegarsi mettendo tutto per
iscritto e mise mano a un'opera che provvisoriamente intitolò: Politico tentativo di dicembre 1860
per la cessione di Gaeta senz'altro sangue. Proprio quello che si voleva sapere. Purtroppo, però,
l'autore dovette ritenere che le sue spiegazioni non sarebbero state comprese per bene senza
un'introduzione che inquadrasse la materia in un contesto più generale. E, come se fosse una sorta
di prefazione, cominciò a raccontare la storia dei Borboni dal momento della restaurazione.
L'introduzione prese ad allargarsi enormemente affrontando questioni dinastiche anche complicate e
finì per occupare due torni giganteschi di qualche migliaio di pagine d'estensione, per alcuni chili di
peso. Non ebbe vita sufficiente per arrivare in fondo al suo impegno letterario e, dunque, per
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spiegare che cosa aveva fatto lui e che cosa avevano fatto i piemontesi sotto i bastioni della
cittadella assediata. Difficile contestare la tesi secondo la quale era un maneggione: geniale, se
vogliamo, come quelli capaci di rifilare un tappeto appena filato, gabellandolo per persiano
autentico.
Cavour però non si perse d'animo e continuò a pensare al denaro come allo strumento più
appropriato per risolvere le contese di guerra. Diede disposizione di offrire due milioni perché si
arrendessero, precisando che la somma avrebbe potuto essere aumentata se il re avesse garantito di
far sgomberare anche Messina e Civitella del Tronto, che ancora resistevano.
Fu battaglia impari. I borbonici, incalzati dal loro re, non rinunciarono alla cavalleria che doveva
essere patrimonio dei nobili. Francesco II pianse e chiese un periodo di lutto quando seppe della
morte del duca di Siracusa Leopoldo, «zio Popò», che lo aveva tradito e sbeffeggiato con un poco
generoso: «Quale sorte per la nostra dinastia finire con un imbecille ! ».
Il re vietò che gli artiglieri sparassero verso una batteria nemica che i piemontesi avevano sistemato
al riparo di una chiesa, perché i luoghi sacri andavano comunque rispettati. E, in un'altra occasione,
ordinò di restituire ai nemici una nave che era finita sugli scogli di Gaeta spinta da una tempesta.
Trattenerla come preda di guerra gli sarebbe sembrato sleale.
Cialdini non si lasciò intenerire dagli scrupoli. Sparacchiò una media di 500 bombe al giorno: una,
il 5 febbraio (1861), alle quattro del pomeriggio, centrò l'arsenale che, esplodendo violentemente,
fece tremare tutta la piazzaforte. I napoletani resistettero ancora ed è sorprendente che non
volessero arrendersi in quelle condizioni.
Non avevano più cibo e il colera ammazzava i soldati.
Anche li poteva andare bene la rima del morbo che infuriava e del pane che mancava.
Capitolare? Francesco II radunò la truppa e propose loro di fermarsi. Incredibilmente moltissimi (e
fra loro la regina) si dichiararono per la resistenza a oltranza ma, alla fine, la ragione ebbe il
sopravvento.
Le trattative per la resa vennero avviate sotto il fuoco nemico perché Cialdini non ritenne di dover
sospendere le ostilità. Non si fermò nemmeno la mattina del 13 febbraio, quando fu avvistata la
nave francese Mouette, segno evidente che il re stava preparandosi ad abbandonare tutto.
Nella notte nacque Francesco Capobianco, figlio di Gennaro e di Elisabetta Oliva e, di mattina,
venne battezzato: l'ultimo cittadino nato in una città indipendente della nazione napoletana.
La resa fu firmata due ore dopo. L'accordo garantì gli onori militari per i difensori.
Il 15 febbraio i due camerieri del re, Agostino Mirante «Austiniello» e Peppino Natale, caricarono i
pochi bagagli del re e i reliquiari dei santi e delle madonne che Francesco II non voleva
abbandonare in mani nemiche. Il Borbone indossò la divisa degli ussari mentre Maria Sofia scelse
un abito primaverile con una giacchetta aperta sulla camicia rosa e, in mano, un cappellino con la
piuma verde. Ventuno colpi di cannone salutarono la partenza, la banda suonò l'inno di Paisiello e
dal pennone scese lentamente la bandiera col giglio. I soldati presentarono le armi al sovrano, ma il
re non era più un re e il suo regno non esisteva più.
A Messina resistettero altri 28 giorni, asserragliati nel forte, al limite della città. Cialdini, reduce da
Gaeta, arrivò per dare la spallata decisiva. «Arrendetevi subito, altrimenti sarà troppo tardi e non vi
darò quartiere.» Anche questo era uno scontro «impossibile»: senza rifornimenti, senza giacigli,
senza cibo, senza denaro. Il comandante Fergola era preoccupato perché non riusciva a pagare il
soldo ai militari, i quali, avendolo saputo, sottoscrissero un documento per rinunciare allo stipendio
e, anzi, raccolsero 14 mila ducati fra i risparmi che avevano conservato e li misero a disposizione
per le necessità della guerra.
Eroi e infami dividevano lo stesso tetto e la stessa mensa. Cesare Anguissola, che stava a Messina,
venne a sapere che il fratello Amilcare era passato con il nemico consegnandogli anche la nave che
comandava. Si vergognò e presentò al comandante le sue dimissioni, chiedendo di poter servire
come soldato semplice. Il suo gesto venne apprezzato. «Resti al suo posto - fu la risposta - avrà
modo di dimostrare la differenza fra lei e il signor Amilcare.»
Il console piemontese Lella prometteva onori, la conservazione del posto e, addirittura,
l'avanzamento di grado per chi lasciava perdere la bandiera borbonica per accasarsi sotto lo scudo
350
Savoia. Il generale Locascio, che comandava la piazzaforte di Siracusa, accettò. Accettò anche il
colonnello Giulio di Candia e, in tempi diversi, il capitano Alfredo Avena, l'attendente Giovanni
Colucci e i tenenti Costantino Moffa e Vincenzo dell'Aversano. E accettò il colonnello Gabriele
Vallo, ma lui faceva la spia già da tempo ed era sul libro paga dei liberali di Napoli che, ogni mese,
mandavano alla moglie 120 ducati. I disertori venivano sbeffeggiati. Anche in rima. Il sergente
Emilio Pagano del secondo battaglione del Genio declamò una sua poesia.
«Ribelle a Dio, ribelle al trono
empio, scordasti la data fe'
un re tradisti clemente e buono
dato dal cielo per sua mercé
va' scellerato, mi metti orrore
tu spergiurasti, sei disertore.»
A Messina sembrava che non abitassero più siciliani. Per proteggere case e negozi ognuno aveva
fatto affiggere sulla porta un cartello dal quale risultava «proprietà inglese» o «residenza francese».
Quel gentiluomo di Cialdini, con forze crescenti, armi rinnovate e soldati ben nutriti non riusciva a
venire a capo di un manipolo di straccioni, obbligati a razionarsi le gallette e senza più polvere da
sparo. Dovette ricorrere al terrore. «Farò fucilare tanti della guarnigione quante sono state le nostre
vittime.» Pensava a una rappresaglia. «I beni del comandante e degli ufficiali saranno confiscati.
Non conoscerò più in voi i militari ma i vili assassini e per tali l'Europa vi terrà.» Non che le
minacce facessero paura ma, ormai, non era più possibile resistere. Dopo quasi nove mesi, il 13
marzo, alle 7 di mattina, Gennaro Fergola consegnò la piazzaforte e lo fece con orgoglio indomito.
«Cediamo alla superiorità dei mezzi, non al valore dei vincitori. Noi non potevamo salvare la
monarchia, ma dovevamo salvare l'onore militare e nazionale.» Distribuì ai più valorosi la croce di
Francesco Il e - a ciascuno - un pezzo della bandiera fatta a brandelli per evitare di consegnarla ai
nemici. Si presentò a Cialdini e offrì la sua spada. Il vincitore non apprezzò. «Vada agli arresti e
deponga la sua arma che non merita che io la tocchi.» Parola del condottiero di Crocette, il
bombardatore di Gaeta, l'affamatore di Messina, il coniglio in fuga da Custoza.
Era un momento molto rischioso per la guarnigione che si arrendeva, ma il coraggio che non mancò
durante l'assedio non fece difetto nemmeno al momento della capitolazione. «Guardi - replicò secco
Fergola - questa è la spada di un soldato onorato! Noi subiamo la sorte dei vinti, ma voi abusate
della vostra vittoria.»
Gli ufficiali vennero sparpagliati nelle prigioni di Reggio, Milazzo, Conzaga e Castellaccio e
considerarono che le piccole angherie dei colleghi facessero parte del bottino della vittoria. La
maggior parte venne processata perché - secondo l'accusa - al momento della proclamazione del
Regno d'Italia avrebbero dovuto adeguarsi al nuovo corso per non incorrere nel reato di ribellione.
Davanti ai giudici si difesero pronunciando una specie di parola d'ordine: «Siamo orgogliosi di aver
fatto quello che abbiamo fatto». Li assolsero.
Andò peggio a Civitella, che tenne duro ancora per una settimana e cadde il 20 marzo. Fra
comandanti si scambiavano dispacci in francese. I piemontesi incoraggiavano a lasciare perdere e
queffi dentro rispondevano che non se ne parlava neanche. Gli attaccanti erano guidati dal generale
Pinelli (prima) e dal generale Mezzacapo (poi), mentre gli assediati rispondevano al capitano
Giuseppe Giovine e al sergente Angelo Messineffi. Forzarono le difese costruendo una specie di
tunnel sotterraneo che consentì ai soldati di passare sotto i muraglioni e irrompere nella piazzaforte.
Il corpo a corpo fu violento e non si andò per il sottile. Gli assaltatori massacrarono la guarnigione e
chi si arrese venne messo al muro: il capitano e il sergente, padre Zilli detto «Campotosto», dal
nome del paese dov'era nato, e Zopito di Bonaventura, detto «Zopinone».
Anche nelle prigioni dov'erano rinchiusi, i valorosi che avevano fatto il loro dovere non persero
tutte le speranze. «Quando sarà terminata questa effervescenza di passioni - riflettevano - lo storico
imparziale parlerà di quelli di Gaeta, Messina e Civitella e forse qualcuno si pentirà degli oltraggi
fatti ai fratelli e superbiranno per quell'armata napoletana che, sconsideratamente, per primi, hanno
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vilipeso.»
Confidavano nel tempo che è galantuomo e che avrebbe dovuto rimettere le cose. a posto, almeno
nel giudizio della gente. «E anche per i disertori - aggiungevano - sarà oggetto di rimorso l'essersi
così prontamente collegati al nemico.»
Poveri illusi! Sono morti in attesa di essere riabilitati. E i figli. E i figli dei figli.
Chi, fra gli ufficiali, aveva servito con dignità venne congedato e mandato a casa, mentre chi era
passato dall'altra parte entrò nel nuovo esercito, migliorando, anzi, in promozioni e carriera.
Quelli coraggiosi, con la schiena dritta, consapevoli che la parola è una e di quella bisogna tener
conto, in pensione. I voltagabbana, invece, a predicare di serietà e di severità, a chiedere sacrifici e
a pretendere disciplina.
I migliori esonerati e il peggio a comandare. Poteva essere un'Italia per bene?
Già allora qualcuno si interrogava (retoricamente) fra lo scandalizzato e l'incredulo: «Ma che cosa
se ne fanno i piemontesi di generali che, al momento buono, lasciano scappare la spada di mano per
arraffare la borsa del denaro?».
I militari dell'esercito borbonico, dopo mesi e dopo anni dalla fine della guerra, erano rinchiusi in
campi di prigionia che assomigliavano da vicino ai campi di sterminio.
La Buchenwald del Regno sabaudo di sua maestà il Galantuomo era stata ricavata in un
avvallamento del canavese, a San Maurizio, una ventina di chilometri da Torino. Ci arrivarono a
vagonate i soldati dell'esercito di «Franceschiello» e poi i papalini dello Stato della Chiesa che
venivano catturati e ritenuti bisognosi di rieducazione morale e civile. Giungevano dopo tre-quattro
giorni in nave che li portava fino a Genova, stipati sottocoperta come facevano gli schiavisti nelle
Americhe e poi a piedi, in marcia per almeno una settimana, con abiti sempre più sdruciti e con
scarpe sempre più sfondate. Non arrivavano tutti, ma per chi aveva la fortuna - la fortuna? - di
resistere cominciavano i tormenti. Un articolo de «La Civiltà Cattolica» del 1861 descrisse le
condizioni di vita di quei poveracci con accenti scandalizzati. Stremati dalle fatiche avevano diritto
a «mezza razione di cattivo pane» e una ciotola d'acqua sporca che, secondo l'ufficiale di rancio, era
minestra. In una terra dove l'autunno è freddo e l'inverno freddissimo, dormivano in tende senza
giaciglio e con ripari approssimativi. Morivano di fame e di freddo.
Si offendono i monarchici di stretta osservanza perché sembra loro irriguardoso tirare in ballo
Buchenwald dal momento che là si è sacrificata una Savoia, Mafalda, deportata dai nazisti, morta
dopo sofferenze indicibili per l'amputazione di un braccio, troncato senza anestesia, sopportando i
tormenti con nobile e cristiana rassegnazione.
Ma, chissà se sapeva che - come lei stava morendo - i nonni avevano deciso che morissero migliaia
di cafoni meridionali. E chissà se i sostenitori a oltranza delle ragioni del Regno sabaudo ritengono
che uno valga più di migliaia. Il paragone con Buchenwald sta a significare proprio questo:
che quando le cose sono subite diventano un sopruso e un martirio, mentre quando vengono
imposte sono un dovere o, tutt'al più, una dolorosa necessità.
In Piemonte le Buchenwald aumentarono di numero perché i prigionieri crescevano in modo
esponenziale. Il generale Manfredo Fanti scrisse a Cavour per chiedergli di noleggiare all'estero dei
vapori, in modo che fosse possibile spedire al nord 40 mila prigionieri. Fu necessario attrezzare un
altro campo poco distante da San Maurizio, a San Benigno, un secondo ad Alessandria e altri due
alla periferia di Milano.
Ma l'inferno venne attrezzato a Fenestrelle, all'imbocco della vai Chisone, dove, in passato, era
stato fortificato un pezzo di montagna con un sistema di caserme appollaiate come nidi d'aquila fra i
1.200 e i 1.800 metri d'altezza. L'inverno era tremendo, il vento soffiava sempre con impetuosità e i
carcerieri aggiungevano per buon peso qualche angheria. Paragonarono Fenestrelle alla Siberia.
«Non so - commentò il cardinale Bartolomeo Pacca - quanto possa essere doloroso per un polacco o
per un russo essere deportato a Tobolsck o a Kamtzcatkà. So bene però che chi è stato abituato al
dolce clima del sud, il soggiorno in quell'Alpe fredda e inospitale è assai penoso.»
Chi ebbe occasione di visitare quella masnada di infelici li trovò con camicie di tela quando i
montanari di là indossavano tre maglioni, uno sull'altro.
Lì intorno esiste ancora una mulattiera che la gente del posto indica come «la strada dei siciliani»,
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segno inequivoco di lavori forzati. Ci lavorarono in migliaia e a migliaia morirono. E quanti
storpiati per sempre? Quanti lasciati impazzire dal dolore e dalla nostalgia? Nei registri della
parrocchia esistono alcune indicazioni di prigionieri meridionali morti, ma della maggior parte dei
decessi non esiste traccia, perché i cadaveri vennero ammassati in botole di calce viva che riuscì a
liquefare anche le ossa di quei poveracci. Cercarono di cancellare anche la memoria. Morti senza
onore, senza tombe, senza lapidi e senza ricordo. Morti di nessuno. Terroni.
Fulvio Izzo, insegnante per professione ma ricercatore assai attento per passione, nel libro che ha
firmato, I lager dei Savoia, ha messo insieme una documentazione imponente per descrivere «la
storia infame del Risorgimento». E soltanto dall'anno 2000, all'alba del terzo millennio, 140 anni
dopo l'unità d'Italia, Paolo Salerno con la sua associazione «Largo di palazzo» ha potuto far
celebrare una messa in suffragio del soldato napoletano.
A Fenestrelle gli internati tentarono di organizzare una rivolta che fu scoperta per una spiata appena
prima che i congiurati passassero all'azione. Ad Alessandria cominciarono a rifiutare il cibo - che
peraltro era schifosissimo -attuando uno sciopero della fame che costringesse i piemontesi a
intervenire. Il comandante si spaventò all'idea di dover far fronte a montagne di cadaveri da far
scomparire in breve tempo e accettò di accordare loro qualche miglioramento del vitto e qualche
allentamento della disciplina.
Avevano fatto loro credere che era arrivata la libertà e che da quel momento sì che si sarebbe
vissuti in pace e prosperità, tutti insieme, come fratelli. Li buttarono in prigione e non si sa quanti
riuscirono a salvare la pelle. Ma quelli che tornarono a casa potevano considerare i nuovi
governanti come persone cui era dovuto rispetto e, dunque, obbedienza?
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CAPITOLO XVI
PORTARONO LA LIBERTÀ SULLA PUNTA DELLE BAIONETTE
«Cari sudditi, non vi lasceranno neanche gli occhi per piangere.» Francesco II, in un anelito di
compassione, l'aveva scritto al momento di lasciare il suo regno. Era una previsione quasi ovvia.
Qualcuno era già piegato sotto il tallone del conquistatore. Dopo la guerra «ufficiale» - si fa per dire
-con scontri «regolari» fra borbonici e garibaldini, ne era cominciata un'altra più nascosta, ma
violenta e senza esclusione di colpi.
Nelle campagne, sulle montagne, attorno alle città la gente si ribellava ai nuovi padroni. Li avevano
sentiti quando si presentavano come campioni della libertà, quando proponevano la fine delle
ingiustizie e quando promettevano di dividere i feudi per assegnare un pezzetto di orto ai contadini.
Ma poi, ancora provvisoriamente insediati, si accorsero che imponevano incomprensibili
ordinamenti, che applicavano leggi importate direttamente da Torino e, soprattutto, che
promuovevano una quantità di nuove tasse. Il conto della guerra che il nord aveva unilateralmente
dichiarato bisognava pur pagarlo e il conto toccava per intero al sud. Senza curarsi di quel «comune
sentire» cui attribuivano - sembrava - enorme importanza, fin tanto che si trattava di chiacchiere.
Senza nemmeno provare a realizzare quel buon governo, per il quale avevano speso tanti proclami.
Colpirono i patrimoni delle famiglie con sistematica rapacità, per ricavare denaro ovunque. Qualche
volta trascurarono i potenti, specialmente se amici, ma non rinunciarono mai a guadagnare sulle
piccole proprietà e si accanirono sulle minuscole.
Introdussero, per esempio, l'imposta sulla successione che, di per sé, è un'assurdità. Perché pagare
per avere ciò che è tuo? «Un padre muore e la tenera famiglia resta. Ma un ricevitore, con il feretro
ancora caldo, si presenta imperterrito, rovista la casa, penetra i segreti, fa l'inventario, somma il
valore dell'eredità, calcola il diritto del fisco ch'egli rappresenta e i lacrimanti figli con la derelitta
vedova pagano una somma gravissima. E i pupilli perdono ciò che il genitore, con sacrificio e
privazioni, aveva creato a loro decoro.» Lo scrisse un nordista con accenti che parrebbero
compassionevoli: il conte Alessandro Bianco de Jurioz. Peccato che la sua riflessione sia maturata
troppo in là negli anni, nel 1876, al momento in cui tutto era irrimediabilmente finito e il sud era già
diventato la «questione meridionale». Prima, quando faceva parte del corpo dello Stato Maggiore
dell'esercito, con qualche possibilità di farsi sentire e mitigare - se non proprio correggere - quegli
atteggiamenti repressivi, lasciò che la burocrazia facesse il suo corso.
Si domandava Alessandro Bianco de Jurioz: «Perché quella famiglia, rovinata negli affetti e
depredata nel patrimonio, avrebbe dovuto essere grata al Savoia che aveva scacciato il Borbone?».
Già... perché? E, infatti, quella e altre famiglie - altro che grate - consideravano il nuovo regime
come un pericolo da cui difendersi. Consideravano di essere caduti dalla padella nella brace e,
dovendo schematizzare, pensavano che si stava meglio prima, quando si stava peggio.
Gli stessi piemontesi se ne resero conto.
Lacaita, dalle Puglie, scrisse al Presidente del Consiglio Cavour per informarlo che «i fautori del
partito dell'annessione erano ormai una minoranza».
E Carlo Farini, in Parlamento, se ne uscì con un commento che la diceva lunga: «Su sette milioni
d'abitanti non arrivavano a cento quanti credessero nell'Unità».
«L'incursione del nord - è il parere di Denis Mack Smith -sembrava una nuova invasione
barbarica.» E lo storico Pasquale Villari ebbe modo di riflettere: «La nuova classe politica non
aveva alcuna esperienza amministrativa e nessuna conoscenza del Meridione, per cui i meriti
patriottici - più spesso presunti tali - furono considerati sostitutivi delle capacità professionali. Le
varie oligarchie regionali furono sostituite da famiglie rivali che erano state più rapide a cambiar
casacca. E questo spiega perché, insieme ad alcuni avventurieri e disonesti, un numero spaventoso
di imbecilli abbia invaso le nuove province del Regno». Dopo l'assalto di Garibaldi alle difese
belliche di «Franceschiello» se ne realizzò un secondo realizzato dalla sedicente democrazia
piemontese agli uffici pubblici. Gli invasori occuparono tutto - ma proprio tutto - come se volessero
confiscare le istituzioni dello Stato per farne «cosa loro».
Un volonteroso capitano del piccolo esercito di Torino diventò un generale petulante dell'armata
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nazionale. Un discreto maestro del nord si trasferì al sud per trasformarsi in un pessimo direttore
didattico. Il capo sezione diventò capo ripartizione e il capo divisione diventò prefetto. Il cuoco
delle cucine del duca di Modena, Ferrari, si ritrovò con i galloni di colonnello di Stato Maggiore.
Un altro colonnello, Vincenzo Cattabeni, aveva avuto la fortuna di gestire una casa da gioco. E il
cassiere della spedizione dei Mille, Agostino Bertani, da sottufficiale, addetto ai servizi di sanità, si
ritrovò ufficiale superiore con un conto in banca invidiabile: quando doveva lavorare per vivere
chiedeva una lira e mezza per ogni visita ma, dopo l'impresa delle camicie rosse, era in grado di
vivere di rendita con un patrimonio valutato in 14 milioni.
Ognuno venne sbalzato dalla sua piccola barca del tranquillo Piemonte sulla grande nave di una
nazione riunificata che galleggiava a fatica.
Torino peggiorò se stessa e danneggiò l'Italia. La legge della prevalenza del cretino (secondo la
quale è facile che ognuno occupi il primo posto gerarchico per il quale è inadeguato e da lì cominci
a fare danni) venne applicata su larga scala e, quasi, scientificamente.
Il malcontento era avvertibile a pelle. Anche i liberali più motivati si sentivano irritati per la perdita
dei loro usi amministrativi e giudiziari. Avevano creduto alle promesse dei piemontesi che li
avevano rassicurati sulla possibilità di instaurare un autogoverno a macchia di leopardo, in modo da
realizzare una specie di Italia federale. Ma, quando venne il momento di decidere in materia di
decentramento e di deleghe, non si trovarono ragioni sufficienti. La nuova legislazione peggiorava
le condizioni dei cittadini: meglio gli austriaci nel Lombardo-Veneto, meglio il Granduca in
Toscana, meglio i papalini in Romagna e meglio - molto meglio - il Franceschiello di Napoli.
Poche settimane dopo la proclamazione dell'Unità d'Italia, il duca di Maddaloni si lamentò con
passione. «Ai mercanti piemontesi - sentenziò - si danno le forniture più lucrose. I burocrati del
Piemonte occupano quasi tutti gli uffici pubblici e sono spesso ben più corrotti degli antichi
burocrati napoletani. A fabbricare le ferrovie si mandano operai piemontesi i quali,
oltraggiosamente, vengono pagati il doppio di quelli del posto. A facchini della dogana, a carcerieri,
a birri vengono uomini del Piemonte e donne piemontesi si prendono a nutrici dell'ospizio dei
trovateffi quasi che neppure il latte e il sangue di questo popoio sia salutevole.» La campagna di
liberazione si era trasformata in un'occupazione.
Degli invasori, i nuovi padroni ebbero gli atteggiamenti, la iattanza, il disprezzo e la supponenza. I
ricchi rimasero ricchi e i poveri - se possibile - più poveri. La grande speranza stava partorendo una
grande delusione. La rivoluzione - come diceva il principe di Salma ne Il Gattopardo - era stata
fatta in modo che, cambiando ogni cosa, restasse tutto come prima.
«Questo popolo del sud, nel 1859, era vestito, calzato, industre e aveva una moneta.» La penna del
conte de Jurioz non era affatto indulgente nei confronti dei meridionali. Li considerava nati in Italia
ma più vicini - somaticamente -agli indigeni delle tribù africane come i Noveri, i Dinkas o i PouloPenengo. Per questo le sue osservazioni hanno più valore. «Il contadino comprava e vendeva
animali, corrispondeva gli affitti, alimentava la sua famiglia, viveva contento del proprio stato
materiale. Adesso è l'opposto.» Dati alla mano. «Le civaie furono trovate al prezzo di 2.80 ma nel
1863 erano già salite a 5.20. La carne vendevasi a 15 grana il rotolo e nel 1863 a grana 36. Una
gallina salì dalle 20 alle 55 grana.»
Il Governo appena instaurato non si curò dell'economia, non promosse l'industria, non favorì
l'agricoltura e non procurò lavoro.
La gente vide nello Stato un nemico che si presentava con le facce arcigne dei suoi burocrati senza
cuore. Dei predoni. Molti si nascosero nei boschi e si difesero con le armi che avevano. Scelsero di
stare alla macchia alcuni vecchi garibaldini che avevano tifato - e sinceramente - per l'Italia dei
Savoia e che furono costretti a misurare quanto ampia fosse diventata la distanza fra le aspirazioni e
il risultato. Li seguirono alcune migliaia di reduci dell'esercito borbonico che si trovarono a casa,
disoccupati e senza la possibilità di lavorare. Si diedero alla guerriglia alcuni nobili legittimisti che
vagheggiavano il ritorno di Francesco II, come Achille Caracciolo di Grifalco o gli spagnoli Borjes
e Tristany. E poi: contrabbandieri, furfanti, autentici criminali, gente in cerca di avventura, farabutti
che, in qualunque tempo, avrebbero sparato per uccidere e ucciso per rubare.
Alcuni erano di poche parole. Altri riuscivano a improvvisare dei discorsi anche convincenti per
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incitare la truppa. Qualcuno era vanitoso: si vestiva come un albero di Natale e si pavoneggiava se
parlavano di lui. Qualcun altro viveva in modo più defilato e non sopportava nemmeno di essere
guardato con troppa insistenza.
C'erano gli idealisti e i rubagalline: coloro che - come Domenico Tiburzi - davano un senso
cavalleresco alla battaglia e rispettavano i nemici e altri - come Gaetano Coletta Mammone - che, al
contrario, torturavano spaventosamente chi capitava fra le mani.
Ebbero un momento di fama Giosafatte Talarico in Puglia, Pietro Corea nella zona di Catanzaro,
Cipriano e Giona La Gaia nella provincia di Avellino e il generalissimo Carmine Donatelli Crocco,
con il suo gregario Giuseppe Nicola Summa «Nincò-Nanco», nel potentino.
La gente conosceva i briganti attraverso nomignoli strani che si erano dati: Diavolicchio,
Caprariello, Cavalcante, Coppolone. Addirittura: Cappuccino, Chiavone e Culopizzuto. Arrotolata
sulla pancia portavano un'ampia cinta di stoffa nella quale infilavano tutto l'armamentario che
potevano, come il Pancho Villa della rivoluzione messicana che compare nei film di Hollywood.
Erano religiosi fino alla superstizione. Tenevano sul petto l'immagine del loro santo preferito, che
avrebbe dovuto proteggerli dalle schioppettate e, agli incroci delle strade di campagna, si
fermavano a baciare i piedi di ogni statua di Cristo che incontravano. Senza eccezione, erano contro
l'Unità d'Italia.
Invece di comprendere le ragioni del malcontento, i padroni del tricolore ritennero di ricorrere alle
maniere forti.
«Lo scopo è chiaro.» Il conte di Cavour, dall'alto del suo seggio a Torino, indicò procedure e
obiettivo. «Imporre l'Unità alla parte più corrotta. Sui mezzi non vi è dubbiezza: la forza morale e,
se questa non bastasse, quella fisica.» Della forza morale non fu possibile scorgere traccia. La forza
fisica, invece, fu assicurata da una siepe di baionette che risultarono assai affilate.
Fu uno scontro all'ultimo sangue fra quei poveri disperati che non avevano più nulla da perdere e
quei conquistatori impegnati a dimostrare che facevano sul serio. Una guerra sporca, niente di cui
andare fieri. Ogni arma poteva andare bene, ma se non c'era niente con cui difendersi o con cui
attaccare si azzannavano a morsi. Come le belve. Mescolati con buona proporzione, fra nord e sud,
le ragioni e i torti, gli slanci e le vigliaccherie, le miserie e la nobiltà. Fu un feroce regolamento di
conti fra le regioni settentrionali e quelle meridionali, ma anche fra gli stessi meridionali: baroni e
contadini, proprietari e possidenti, borbonici e militari, guardie e ladri, marchesi e servi.
Le bande che si nascondevano nella boscaglia praticavano la guerriglia secondo la tecnica del
«mordi e fuggi», che non erano in grado di teorizzare, ma che mettevano in pratica con straordinaria
efficacia. Conoscevano il territorio, godevano di larghe protezioni e complicità, potevano spostarsi
con agilità fra balze e rocce, evitavano la forza e schiacciavano gli avversari quando erano più
deboli.
I boschi e le montagne dell'Abruzzo, della Basilicata, della Puglia e della Campania furono teatro di
violenze inaudite. Fu una vera e propria guerra civile, con tutto il meglio e tutto il peggio dei
conflitti senza pietà: eroi e canaglie - qualche volta, per caso - opportunisti, delatori, approfittatori,
malvagi e pericolosissimi stupidi.
I militari - bersaglieri e carabinieri - risposero colpo su colpo, gareggiando in furore e riuscendo
spesso a superare gli avversari in crudeltà. Tanta era la disumanità dei militari piemontesi che, per
ogni banda distrutta, un'altra ne nasceva con i parenti e gli amici dei morti nello scontro.
I fuorilegge riuscirono a costituire 400 bande agguerrite. Con un calcolo meticoloso Tarquinio
Maiorino ha potuto stabilire che contavano 80.702 combattenti. Almeno altrettanti coloro che
facevano parte delle organizzazioni ausiliarie: gli informatori, i vivandieri, gli agenti di
collegamento, i familiari, le amanti. I banditi godevano di popolarità diffusa fra la gente e, quando
arrivavano nei paesi, era festa grande.
Di essi la maggior parte venne uccisa: pochi, dalle zone di guerriglia, riuscirono a guadagnare il
carcere. Fu uno sterminio di massa, senza attenuanti e senza pietà.
Quanti? Michele Topa cita i giornali stranieri che, in que gli stessi anni, tentarono un bilancio di
questa guerra strisciante, nascosta e dimenticata. Risultò che, dal settembre 1860 all'agosto 1861,
poco meno di un anno solare, vi furono 8.968 fucilati, 10.604 feriti e 6.112 prigionieri. Vennero
356
uccisi 64 sacerdoti e 22 frati, 60 giovani sotto i 12 anni e 50 donne. Le case distrutte furono 918 e 6
i paesi cancellati dalla carta geografica. Cifre, naturalmente, provvisorie e ampiamente parziali per
difetto.
Ancora Tarquinio Maiorino racconta che, da un'indagine parlamentare, nella sola provincia di
Chieti e soltanto nel periodo primo gennaio 1861-28 febbraio 1863 furono «eliminati» oltre 7.000
banditi, dei quali 2.413 uccisi in combattimento, 1.538 catturati e fucilati e 2.768 catturati e gettati
in prigione.
Dalle ricerche di Alessandro Romano risulterebbe che fra il 1861 e il 1872 caddero in
combattimento 154.850 cosiddetti briganti, altri 11.520 vennero fucilati o morirono in carcere, per
un totale di 266.370 vittime.
Infine, Roberto Martucci, un altro storico che si è a lungo occupato della «questione meridionale»,
con un complicato calcolo che sta fra la statistica e le proiezioni aritmetiche, è in grado di sostenere
che le vittime furono 180 mila.
Forse esagerano gli storici che, leggendo il Risorgimento in chiave borbonica, sostengono che il
Meridione pagò l'Unità d'Italia con 700 mila vittime. E, probabilmente, è un impeto di polemica
quello che porta Antonio Ciano a ipotizzare un milione di morti. Ma certo la parola «massacro» non
è né gratuita né esagerata.
Governo, Parlamento, Istituzioni stavano a Torino e a Firenze: lontani. Lontanissimi.
Il sud era in mano ai militari che proclamarono - di fatto -uno stato d'assedio.
Il generale Della Rocca, quasi vantandosi, scrisse un suo memoriale perché non si dimenticasse.
«Tanti erano i ribelli che numerose furono le fucilazioni. Da Torino mi scrissero di moderare queste
esecuzioni riducendole ai soli capi ma i miei comandanti, in certe regioni dove non era possibile
governare se non incutendo terrore, vedendosi arrivare l'ordine di fucilare solo i capi, telegrafavano
con questa formula:
"Arrestati, armi in pugno, nel tal luogo, tre, quattro, cinque capi briganti". E io rispondevo:
"Fucilate! ".»
Il comandante Fumel considerò come un titolo di merito personale aver mandato a morte almeno
300 persone «fra briganti e non briganti». L'aiutante di campo di Vittorio Emanuele II, generale
Solaroli, riteneva che i concittadini del sud fossero «le più grandi canaglie dell'ultimo ceto» e
continuò a pensare che dovessero essere fatti fuori senza far sapere nulla alle autorità. Non
conveniva nemmeno imprigionarli perché costava mantenerli: meglio metterli una spanna sotto
terra.
La democrazia arrivò sulla punta delle sciabole e venne vista da dietro il mirino di uno schioppo.
Non passava giorno senza che qualche deputato intervenisse per denunciare soprusi o per chiedere
ragioni.
Francesco Proto, il duca di Maddaloni, presentò un'interpellanza per dire che nel Meridione - la sua
terra - si stavano comportando come Cortés e Pizarro nell'America del Sud. Voleva discutere in
aula, l'onorevole, ma il Presidente della Camera non accettò che l'interpellanza venisse discussa e
Francesco Proto presentò le dimissioni e se ne andò sbattendo la porta.
Giuseppe Ferrari pretese che si formasse una commissione d'inchiesta per capire, «per indagare le
cause di questa guerra civile», ma poiché i risultati non piacevano al Governo se ne fece una
seconda e poi una terza. Il 15 agosto 1863 venne proposta e approvata la legge Pica, che
praticamente dava veste giuridica a quello che già stava accadendo.
Strana contraddizione: il Parlamento legittimò un eccidio quando avrebbe dovuto legiferare per
punire chi militarmente aveva ecceduto.
De Sivo commentò: «Cominciava l'arte del boia». I piemontesi instaurarono il codice militare di
guerra con corti marziali e fucilazioni non soltanto per chi «utilizzava» le armi contro i militari di
casa Savoia La legge consenti punizioni esemplari anche contro coloro che, genericamente,
«venivano sorpresi» con un'arma di qualunque genere. E chi, fra i contadini abituati a vivere in
campagna, non aveva, coltelli, scuri, accette e lame varie? Per l'interpretazione. molto ampia che
venne data della norma, ognuno di loro poteva finire davanti al plotone d'esecuzione.
Il generale Pinelli estese la pena di morte «a chi avesse con parole, con denaro o con altri mezzi
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eccitato i villici a insorgere», nonché «a coloro che con parole o atti insultassero lo stemma dei
Savoia, il ritratto del Re o la bandiera nazionale».
Questo, in una terra dove gli abitanti parlavano una lingua che i conquistatori non capivano, offre
un'idea sufficiente degli abusi possibili.
Anche il poeta patriota Dragonetti non volle sottrarsi a un commento: «Con la legge Pica, le
vendette non ebbero migliore opportunità per avere libero sfogo». Bastava poco per finire nella lista
dei proscritti. La rudezza disumana dei conquistatori finì con l'accrescere il senso di ostilità delle
popolazioni locali. Di conseguenza aumentò la durezza della re-. pressione; e, con effetto
moltiplicatore, crebbe il numero di. sbandati.
Di questo bagno di sangue l'Europa non volle sapere. Napoleone III, informato per sommi capi di
quanto stava accadendo, commentò: «Nemmeno i Borboni potevano fare. peggio». Ma, forse per
evitare intoppi diplomatici, non ritenne di interferire. Il deputato Mancini, dovendone discutere in
Parlamento, se la cavò con un «preferisco non fare rivelazioni. di cui il mondo potrebbe inorridire».
Dichiarazione - nel contempo - coraggiosa e ipocrita: conteneva gli estremi per una denuncia
robusta e, tuttavia, evitando ogni riferimento significativo non poteva produrre alcun risultato.
Minghetti teorizzò e ottenne «un salutare terrore». I vincitori nascosero tutto in fosse comuni
nell'Abruzzo, in Campania e nelle Calabrie. Seppellirono la verità con i cadaveri, infangarono la
loro memoria attribuendo loro i comportamenti più infami; il più delle volte, erano bugie inventate
per il piacere dei vincitori. I piemontesi si attribuirono meriti che non avevano, vantarono imprese
mai accadute, testimoniarono il falso e obbligarono i loro amici a confermare le loro versioni. Fu
una repressione largamente arbitraria alla quale pochi tentarono di porre rimedio. Il generale Mazé
de la Roche, da Foggia, il primo ottobre 1862, fu costretto a diramare una circolare per
raccomandare «comportamenti corretti specialmente con l'infima classe». L'ufficiale aveva da
lamentarsi perché «giaceva nelle carceri un gran numero di persone sul cui conto non si sapeva
nulla tranne l'imputazione vaga di connivenza con il brigantaggio. Non di rado le persone così
arrestate dimostravano con evidenti prove di essere invece vittime dei briganti prima e poscia
denunziate per private vendette». Occorreva qualche accertamento in più prima di ammanettare la
gente. «In questo modo, infatti, oltre allo smacco col dovere di rimettere in libertà questa gente, a
meno di ostinarsi in un evidente diniego di giustizia, si fanno nuovi nemici al governo. Meschina è
la figura dell'autorità.»
Le voci che tentavano di richiamare gli ufficiali alla moderazione restarono isolate, fra branchi di
militari che sembravano assetati di sangue. Che avevano anche velleità letterarie e, per dire ai loro
uomini che dovevano massacrare quella gente, scomodavano i classici. Il comandante della piazza
di Teramo, Galateri, proclamò: «I buoni non debbono farsi sopraffare: s'armino di falci, di forche e
di tridenti e li per-seguitino da tutte le parti. La truppa li sosterrà. Ma chiunque darà ricetto a un
brigante sarà fucilato senza distinguere sesso e condizione. Lo stesso alle spie. E chiunque,
richiestolo, non aiuterà la forza a scoprire il covo dei banditi avrà posta a sacco e a fuoco la propria
casa».
Cialdini arrivò a paragonarsi a una forza della natura. «Fra chi ruba e assassina - scrisse - e chi
vuole difendervi sostanze e vite non è scelta dubbia. Occorre gittare lo sgomento in chi, da lontano,
muove e paga e dirige le bande. Quando il Vesuvio rugge, Portici trema.» Il Vesuvio, naturalmente,
era lui che faceva la voce grossa.
E in un crescendo di delirio di onnipotenza, il generale Pinelli vergò un'invettiva contro «il branco
di quella progenie di ladroni che ancor s'annida sui monti». Ordine ai soldati: «Snidateli! Siate
inesorabili come il destino Contro i nemici la pietà è delitto. Schiacceremo il sacerdotal vampiro
che con le sue sozze labbra succhia da secoli il sangue della madre nostra». Si compiacevano
talmente di questi loro componimenti che li spedivano ai giornali perché li pubblicassero con il loro
nome in grassetto e in bell'evidenza.
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CAPITOLO XVII
IL MERIDIONALE «BUONO» È QUELLO CHE STA SOTTOTERRA
La Corte d'Assise del mandamento giudiziario di Benevento lavorò quattro anni abbondanti,
ascoltando tutti i testimoni - proprio tutti! - ma, alla fine, non fu possibile condannare per
brigantaggio quella gente. Gli inquirenti avevano anche ordinato una perizia per sapere esattamente -come erano state strappate le immagini che raffiguravano Vittorio Emanuele II. Ma,
nonostante un'istruttoria monumentale, i giudici, con sentenza evidentemente sofferta, furono
obbligati ad assolverli. Il sindaco di San Giorgio Luigi Germano, l'ex capo urbano Michele Pappone
e quel piccolissimo proprietario terriero che era Giovanni Paradiso non avevano fatto nulla per
incoraggiare, favorire, proteggere la guerriglia. E nemmeno si poteva sostenere che la tenessero in
simpatia.
Purtroppo il verdetto fu del tutto inutile perché erano già stati fucilati e, dopo che li avevano
ammazzati, li lasciarono a marcire quattro giorni nello spiazzo accanto al cimitero. Restarono là,
come mucchi di stracci puzzolenti, con i soldati - sempre più lontani per evitare il cattivo odore che impedivano alla gente di avvicinarsi per pietà. Soltanto un garibaldino toccò i cadaveri, ma lo
fece per tagliare le dita delle mani dei morti e sfilare loro gli anelli.
E un episodio piccolo - e, se vogliamo, piccolissimo - della guerra che oppose il nord al sud ma,
come in una cartina di tornasole, rappresenta efficacemente il livello di brutalità' in uno scontro che
non conosceva regole.
Il grido di battaglia consisteva in: «Portateli vivi o morti, meglio se morti». Questa guerra senza
fronte, senza regole e senza prigionieri si svolse secondo schemi ricorrenti. I briganti uscivano dai
loro nascondigli e attaccavano i convogli come gli assalti alla diligenza nel Far West. Rapivano i
possidenti per ottenere il riscatto e comprare armi, oppure invadevano qualche villaggio e
saccheggiavano le case dei ricchi considerati amici degli usurpatori. Per i soldati di guardia non
c'era scampo e sul pennone del municipio tornava la bandiera gigliata di Francesco Il.
Festeggiavano con vino, arrosti allo spiedo, donne, musica e qualche tentativo di comizio a favore
della controrivoluzione.
I soldati italiani arrivavano in forze, ma i briganti raramente' accettavano lo scontro e, sfruttando la
conoscenza del terreno, si ritiravano in luoghi inaccessibili per l'esercito. Bersaglieri e carabinieri
potevano soltanto sfogare la rabbia sulla popolazione che aveva assistito, prima, e che doveva
subire poi. Le angherie, qualche volta, furono del tutto immotivate: più che all'anticamera della
democrazia facevano pensare ai generi cli tirannia più spietati.
A Sant'Andrea di Conza, il maggiore Bruno fece arrestare una donna «per togliere al marito la
possibilità di comunicare». A Candida devastarono due farmacie. E ad Arzano, con un colpo di
forbice, mozzarono il labbro di una guardia urbana perché aveva gridato: «Viva il re»,
immaginando che intendesse il Borbone, posto che re era Vittorio Emanuele II, così come
Francesco II.
I piemontesi saccheggiarono per due ore Montemarano e Carbonara pretendendo che gli abitanti
tenessero le porte aperte. «Eccedenze di scassinazioni e incendi» a Trescine. E la legione ungherese
- veri patrioti nazionali - nel paese di San Potito che contava 719 abitanti ne trucidò 212 e ne arrestò
altri 180.
Quante 'nefandezze? E chi le racconta? Qualche squarcio di verità spunta dalle montagne di carta
nascoste negli archivi storici, ma non ce n'è nessuna in grado di arrivare ai libri «importanti».
Ricerche molto significative si devono, per esempio, al lavoro di Edoardo Spagnuolo, ma i risultati
delle sue indagini possono trovare ospitalità soltanto in quaderni pubblicati a cura dell'associazione
culturale «delle Due Sicilie» e spedite ai lettori che già sono orientati a un'analisi contro corrente di
quel periodo. Egemonia culturale significa anche questo: che chi ha da dire qualche cosa di diverso
può farlo solo a spese sue, generalmente senza il supporto di case editrici importanti, con
scarsissima possibilità di diffondere i suoi elaborati e, quindi, senza avere l'occasione di proporre al
grande pubblico commenti che non sarebbero giudicati «politically correct».
A Valturara fucilarono Giuseppe D'Amore, un ragazzetto di 13 anni, ma solo perché «sembrava più
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grande». Misero al muro il trombettiere e il tamburino della banda musicale di Lapio. E a Sorbo il
capitano Taglie, con l'approvazione del governatore De Luca, fece sbattere in galera don Giuseppe
De Pascale che teneva in casa la spada e il cappello del fratello che, prima di morire in
combattimento, aveva servito nell'esercito borbonico.
I preti pagarono un prezzo spropositato. I piemontesi erano così pregiudizialmente prevenuti nei
confronti dei religiosi che a Montemarano fucilarono il parroco che, pure, era liberale convinto. Un
errore.
Si sbagliarono anche nei confronti di don Nicola Cocchia di Aveffino, al quale impedirono di
predicare anche se, poche settimane prima, era stato fra i pochi sostenitori del «sì» al plebiscito di
annessione. E strapparono dal letto don Agnello Dell'Acqua che era ammalato con la febbre alta e
che non avrebbe potuto fare ciò di cui lo si accusava perché, da giorni, era infermo.
Portare il saio o la tonaca era considerata un'aggravante e se, nella gerarchia della Chiesa, si
occupava un posto significativo era sicuro indizio di connivenza con i briganti. De-portarono 71
vescovi lasciando le sedi senza guida. Misero le manette al presule di Benevento Benedetto
D'Acquino, che aveva già compiuto 90 anni, e quello di Avellino, Francesco Gallo, lo tennero
prigioniero a Torino, dove mancava monsignor Luigi Fransoni, costretto a una specie di esilio ,a
Lione. Tutta la curia di Benevento e di Avellino finì in carcere, perché se il responsabile della
diocesi era avversario e, loro collaboravano con lui, erano avversari pure loro. Era stata inventata la
proprietà transitiva in campo giuridico.
Le leggi erano orrende, ma diventarono atroci per colpa di coloro che le applicavano. Si poteva
finire sottoterra per il capriccio di un caporale.
Per le bizze di alcuni funzionari - talvolta meschini - venivano arrestato madri, mogli e sorelle di
presunti responsabili di qualche reato «e su di esse si sfrenava ogni libidine».
Il capitano Antonio Restelli bruciò con un ferro rovente un sordomuto di vent'anni. Pensava che
fingesse per sottrarsi al servizio militare. Ebbe modo di ripetere la tortura 154 volte, come
testimoniarono altrettante bruciature sul corpo di quel poveretto. Ma non ci furono conseguenze
disciplinari: l'ufficiale aveva fatto il suo dovere e l'anno dopo, per altri meriti, venne insignito della
croce di San Maurizio e Lazzaro.
Le campagne si popolarono di spie, delatori, pentiti, prezzolati di tutte le risme, approfittatori e
magnaccia.
A Montefalcione - si diceva - il sindaco Pasquale Maunello ed Ercole Porcari facevano arrestare o
scarcerare a pagamento. Per un compenso di tre ducati venne tradito Carmine Petruziello, finito
direttamente davanti al plotone d'esecuzione. Tre mesi dopo lo cercavano per fucilano.
Le cronache - sempre un po' reticenti - di quei tempi diedero conto di un tal Pasquale Pellegrina,
che tutti chiamavano «Bellocci», e che arrivò in paese con un carro stracolmo di refurtiva. A
Montefusco avevano rubato e rovinato tutto il possibile. Presero cento ducati e gli arredi da casa
Giannone. Ferirono Mariarosa in casa Solcano, trafugarono la biancheria e i mobili e distrussero la
cantina. In casa Marino presero il corredo che il capofamiglia, Mariano, aveva preparato per le due
figlie in età di marito. E in casa Sobilio, non trovando niente di valore, si accontentarono di pestare
sotto i piedi i bachi da seta che erano il lavoro e l'unico reddito di quella gente.
Paradossalmente chi ci lasciava subito le penne era fortunato, perché gli altri venivano sbattuti in
galera e non era possibile sapere perché, in attesa di che cosa e fino a quando. Nel carcere di
Montefusco - quello dove i cospiratori contro il Borbone studiavano e scrivevano - si trovarono
ammassati in 300 in condizioni di sovraffollamento inumane. Il minimo di condizioni igieniche non
esisteva, e non c'era nemmeno da mangiare e da bere. Scoppiò un'epidemia infettiva e il medico del
carcere evitò accuratamente di curare i malati per evitare il contagio. Si affacciava sulla porta della
prigione e chiedeva a gran voce: «Qualcuno ha bisogno di qualcosa?» Silenzio da dentro, dove
appena riuscivano a respirare, o al massimo qualche inintelleggibile borbottio che non consentiva di
essere considerato una risposta. Silenzio: diniego. Voleva dire che non c'era bisogno di interventi
sanitari, mentre i morti si ammucchiavano nel cortile per finire in fosse comuni.
Col ferro e col fuoco distrussero Pontelandolfo. e Casalduni, nella provincia di Benevento.
All'assalto c'era anche il bersagliere di Delebio Valtellina, Carlo Margolfi, classe 1837, che confidò
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al suo diario emozioni e ricordi.
Il 14 agosto 1861, a 24 anni appena compiuti, con altri 900 soldati, fu mandato a sedare i disordini
esplosi nella zona di Benevento, dove i ribelli filo-borbonici Cosimo Giordano e Donato
Scurignano calpestavano le croci dei Savoia per inalberare gli stendardi gigliati. «Riceviamo
l'ordine di entrare in Pontelandolfo, fucilare gli abitanti meno i figli, le donne e gli infermi e
incendiarlo. Difatti, un po' prima di arrivare in paese incontrammo i briganti attaccandoli e, in
breve, i bri ganti correvano avanti a noi.» I comandanti, invece di inseguire le bande armate che
potevano difendersi ed essere pericolose, preferirono vendicarsi contro chi era rimasto a casa sua.
«Entrammo in paese e subito cominciammo a fucilare i preti e gli uomini, quanti capitavano. Indi il
soldato saccheggiava. E, infine, abbiamo dato l'incendio al paese.»
Le SS dell'Ottocento indossavano la divisa dell'esercito del Piemonte. E, infatti, Pontelandolfo fu
una specie di Marzabotto, un atto di vandalismo senza motivo e senza giustificazione. Però la storia
di Marzabotto fa parte del patrimonio di memoria collettiva e, a scuola, non c'è insegnante che non
dedichi almeno un ciclo di lezioni alle stragi nazi-fasciste. «Cuneo che brucia ancora», il boia di
Genova, il colonnello Reder, il colonnello Kappler, le Fosse Ardeatine rappresentano i grani del
rosario degli orrori conosciuti. Di Pontelandolfo sanno la gente del posto e il suo sindaco.
E del tutto evidente che, se i tedeschi avessero vinto la guerra, nelle pagine dei testi accademici non
ci sarebbe stata traccia di Marzabotto e, al contrario, gronderebbero di citazioni per Pontelandolfo
se, per avventura, i borbonici fossero riusciti a riprendersi il Regno di Napoli. In quel caso i briganti
sarebbero stati partigiani del re, eroi di puro conio, pensionati a spese dello Stato, titolari del nome
di strade e di piazze, di viadotti, di ponti, di circonvallazioni alberate o di interi quartieri costruiti
apposta per celebrare la loro memoria.
Il diario di Carlo Margolfi è stato trovato, per caso, dai dirigenti della Pro Loco, che l'hanno
pubblicato nel 1997. «Quale desolazione! - commentò il soldato - Non si poteva stare intorno per il
gran calore. E quale rumore facevano quei poveri diavoli che per sorte avevano da morire
abbrustoliti sotto le rovine delle case. Noi, invece, durante l'incendio, avevamo di tutto: pollastri,
vino, formaggio e pane.» Che avevano rubato nelle case.
I top-gun che venivano dal Nord rasero al suolo Auletta (nella provincia Citeriore), Rignano (in
Capitanata), Campochiaro e Guardiaregia (nel Molise), Vesti, Vico Palma e Barile (in Basilicata),
Spinelli e Cotronei (in Calabria). Restarono senza casa 360 mila persone destinate a ingrossare il
numero dei briganti e, dunque, a finire ammazzate da una schioppettata.
Fu un tentativo di pulizia etnica che non scandalizzò come quella dei serbi a danno degli albanesi e
che, per il momento, non gode nemmeno di una critica imparziale. Lo sterminio degli indiani
d'America, adesso, viene chiamato con il suo nome. Ma, in Italia, dov'è il Soldato blu di casa
nostra? E dov'è Balla coi lupi per ripristinare un maggiore equilibrio di giudizi? Pasquale Squitieri
ha girato una pellicola - Briganti -ma, per ammissione unanime dei commentatori, il suo lavoro è
stato boicottato in modo che lo vedesse il minor numero di persone possibile.
Massimo d'Azeglio dovette amaramente riflettere che era una ben strana Unità d'Italia se
occorrevano battaglioni armati fino ai denti per mantenere una parvenza di ordine al di là del
Tronto.
Antonio Gramsci, fondatore del Partito comunista, non ebbe difficoltà a dichiarare che «lo stato
italiano era stato una feroce dittatura e aveva messo a ferro e a fuoco l'Italia meridionale e le sue
isole: crocifiggendo, squartando, seppellendo vivi i contadini poveri che gli scrittori sabaudi
tentarono di infamare con il marchio dei briganti». Gramsci era nato ad Ales, in Sardegna, ma la sua
famiglia era meridionale. Il padre, Giuseppe, era nato a Gaeta nel 1860, proprio durante l'assedio e
il nonno, Gennaro, che poteva fregiarsi del titolo di «don», era stato un capitano della gendarmeria
borbonica.
Il 18 aprile 1863 il deputato Miceli denunciò in Parlamento:
«Vidi i massacri in Calabria», e chiese maggiore attenzione. Inutile: i militari erano i padroni della
vita e della morte e non accettavano interferenze. Nicotera, destinato a diventare Ministro
dell'Interno, considerò che quanto stava avvenendo «erano gesta paragonabili a quelle di
Tamerlano, Gengis Khan e Attila». Anche lui impegnò il Governo perché mettesse in atto politiche
361
più comprensive. Aria al vento. Colonnelli e generali continuarono a terrorizzare le popolazioni del
sud per fare vedere che facevano sul serio.
Il 21 novembre 1862 il capitano Isidoro Cerruti era riuscito a intrappolare una banda di briganti. Il
combattimento avvenne a Rapolla: nove fuorilegge vennero uccisi e gli altri 12 catturati furono
fucilati sul posto. Quattro mesi dopo; quasi nello stesso posto venne trovato il tenente Giacomo
Bianchi, ucciso, con la testa mozzata, un sasso in bocca e un cartello con la scritta: «Vendicati i
nostri morti». Per le vittime «regolari» è stato eretto un tempietto e posta una targa commemorativa.
I morti dovevano essere ricordati. Degli altri non si conoscono nemmeno i nomi con esattezza.
I briganti sotterravano vivi i bersaglieri, li decapitavano e giocavano a bocce con i crani di quei
poveretti tumefatti.
I bersaglieri e i carabinieri - quando li prendevano - li impiccavano dove potevano e li lasciavano
penzolare per giorni dalla forca. Inchiodavano i cadaveri sui portoni dei palazzi. Lasciavano le
carcasse dei morti nelle piazze o sui gradini delle chiese, in modo che la gente potesse constatare
quanto potesse diventare tremenda la furia del nord.
Conservarono le teste dei più conosciuti in cassette di metallo, per poterle esibire come trofeo di
vittoria. Con l'approvazione dei superiori. E il criminologo Lombroso misurò con attenzione volumi
e circonferenze del cranio per sentenziare che, con quel cervello, non potevano che diventare
delinquenti.
Nessuna differenza nel modo di combattere. Insieme praticavano una brutalità sfrenata,
gareggiando in ferocia, ma questi erano a casa loro e gli altri, con l'aria di fare gli ospiti, volevano
portargliela via. Soltanto alla fine, quando i vincitori scrissero la storia, si seppe da quale parte
stavano i buoni e da quale i malvagi. Come sempre.
Con il 1868, quando la resistenza del sud andava già declinando, il Presidente del Consiglio dei
Ministri, non a caso un generale, Luigi Menabrea, pensò che il problema di quei riottosi poteva
essere risolto alla radice con una prigione immaginata proprio per loro. Non in Italia, troppo
comodo, ma lontano, in Patagonia, nel sud del sud dell'Argentina e del mondo, con i ghiacciai
dell'Antartico all'orizzonte e una temperatura media di notte di 12 gradi sotto zero. Là i ribelli,
abituati al clima che consentiva di camminare scalzi, avrebbero avuto il fatto loro. Più che tenerli
prigionieri si trattava di ammazzarli.
Una lettera indirizzata al plenipotenziario Enrico della Croce di Doyola, datata 16 settembre 1868,
firmata dal capo del governo, contiene, nella premessa, l'affermazione che «si deve porgere ogni
cura per quanto si riferisce all'efficacia dei sistemi punitivi onde migliorare la condizione morale
del nostro paese». Poi il dettaglio. «Ella non ignora certamente in quali tristi condizioni versino
alcune parti d'Italia ed Ella ben conosce come già più volte abbia dato prova a ricercare se, col
mezzo degli stabilimenti penali in lontane contrade e colla deportazione dei rei, non
raggiungerebbesi quel miglioramento che, nelle condizioni presenti, è pressoché impossibile
ottenere col sistema in -vigore della reclusione». Occorreva accrescere «il sano terrorismo» di
Minghetti.
Dunque? «In tempi addietro - continuava il messaggio -furono fatti studi per fondare uno
stabilimento di simil natura nelle regioni bagnate dal Rio Negro che i geografi indicano come limite
fra i territori argentini e le regioni deserte. Quel progetto, rimasto allo stadio di semplice studio
preparatorio, potrebbe forse utilmente essere coltivato.» Occorreva perciò sondare le disponibilità
del governo della Repubblica Argentina per farsi vendere qualche chilometro quadrato di quel
deserto. Beninteso: «Le terre da noi eventualmente scelte sarebbero fra quelle totalmente disabitate
e l'occupazione non avrebbe in vista lo stabilimento di una colonia». E - questo non lo disse, ma
andava sottinteso - giusto il tempo di ammazzarli tutti quanti. Il Piemonte voleva la sua Cayenna.
La voleva l'Italia nuova delle libertà predicate e ritrovate, quella di Silvio Peffico che fremeva di
sdegno per due schiaffi dati allo Spielberg e quella di Cesare Beccaria che, da morto più che da
vivo, convinceva i salotti bene sulla necessità di una giustizia umana.
Se la Patagonia non diventò la terra della deportazione in massa per poveracci che avevano avuto il
torto di tenere la testa alta e di non essere disposti a piegarla facilmente, è dovuto a ragioni di
campanilismo diplomatico. La risposta, da Buenos Aires, di Enrico della Croce di Doyola troncò le
362
aspettative di Menabrea: «La Repubblica Argentina - riferì - ha preteso in ogni tempo e tutt'ora
pretende un assoluto diritto sulle terre, tutte, al di qua e al di là dello stretto di Magellano. La
sovranità argentina sulle zone indicate da Vostra Eccellenza è incontestabile essendo colà il luogo
dove sorgeva l'antica missione di Carmen e un forte occupato dagli argentini». Frati e militari
scapparono al nord perché era impossibile resistere in quelle tundre flagellate dal vento ma i muri,
anche se diroccati, testimoniavano un'antica presenza ufficiale. «Poca speranza rimane che ai
disegni del governo italiano possano essere favorevoli gli animi di questi governanti i quali, infatti,
negarono la vendita, l'ospitalità, l'affitto e il comodato.» Forse, senza rendersene conto, il Sud
America, aggrappato a una questione di integrità territoriale nazionale, evitò all'Italia una vergogna.
363
CAPITOLO XVIII
LA FARSA DI ROMA CAPITALE
La farsa per prendersi Roma e farne la capitale d'Italia cominciò con la fucilazione di Massimiliano
d'Asburgo, in Messico, a opera di Benito Juarez.
Benito Juarez: e che c'entra? C'entra: perché Juarez aveva espropriato la Chiesa e il Parlamento,
assecondando i suoi impeti anti-clericali, discusse e approvò una mozione a favore dei rivoluzionari
d'oltre Oceano.
Garibaldi insisteva sulla necessità di spicciarsi a invadere lo Stato Pontificio e sosteneva le sue
teorie con discorsi infuocati. «Più terribile che la guerra - sosteneva - è il mostro che si chiama
Papato le cui emanazioni pestilenziali inondano il mondo». Avesse potuto scorticarli vivi
monsignori, vescovi, cardinali... «Noi siamo la religione del vero e la sostituiremo a quella del prete
che è la menzogna.» Più che a favore dell'Italia Unta sembrava che volesse combattere «contro le
tonache che hanno infangato, beffato, contaminato, fatto cloaca». A Ginevra, dove si presentò a
parlare, lo presero per matto e lo coprirono di fischi, lanciandogli anche qualche ortaggio che gli
spettatori si erano trovato per le mani. Ma a Voghera, a Venezia, a Genova, a Firenze fu
un'apoteosi, con i giovani che alzavano la mano per arruolarsi e correvano a firmare delle petizioni
per chiedere che venisse armato un corpo di spedizione.
Situazione imbarazzante. Genova di Revel, che era il Ministro della Guerra, scrisse al fratello
Ottavio per confidargli le sue angosce. «Ma come si fa ad andare avanti così? Se Garibaldi riesce
sarà incoronato e se cade lo chiameranno martire. Perciò gli impiegati dello Stato fanno questo
ragionamento: andando con Garibaldi che riesce saremo premiati e se perde va bene ugualmente
perché saremo amnistiati. E un Governo questo?»
Dalle cassapanche tornarono a prendere luce le camicie rosse. Chi le vestiva veniva ospitato nelle
caserme, dove trovava armi, munizioni, una branda per dormire e un piatto di carne per sfamarsi.
I Ministri erano divisi in tre partiti, che rappresentavano, grosso modo, un terzo ciascuno. I più
sornioni erano quelli che ritenevano fosse possibile ripetere la sceneggiata già accaduta contro il
Regno delle due Sicilie, che avevano conquistato facendo finta di essere contrari. Il secondo gruppo
sosteneva la legalità e il rispetto degli accordi stipulati con la comunità internazionale, in
particolare con la Francia, nei confronti della quale esisteva un debito di riconoscenza non
trascurabile. Il terzo era quello che sembrava distratto da al-tre questioni. Urbano Rattazzi, per
esempio, che doveva sostenere un duello con Minghetti, con Cialdini e con Pepoli. Colpa della
moglie, splendida oca, che parlava a vanvera e scriveva a penna libera: aveva firmato un libro di
politica contemporanea - Bicheville - e aveva fatto arrabbiare molti, e quei molti se la prendevano
col marito.
I garibaldini attraversarono la frontiera, ma i soldati del Papa li affrontarono e li scacciarono. I
prigionieri - 160 -vennero rinchiusi a Castel Sant'Angelo e i 500 fucili requisiti alle camicie rosse
vennero rottamati perché erano talmente in cattivo stato che non potevano servire nemmeno per
andare a caccia.
Il diplomatico Ferdinando Gregorovius - nel suo diario, alla data 13 ottobre 1867 - assicurò che «in
nessuna provincia ebbe luogo qualche sollevazione».
Non poteva durare il gioco a mosca cieca del Parlamento italiano, che faceva finta di non sapere. A
Sinalunga i carabinieri dovettero intervenire per fermare Garibaldi e, al suo rifiuto, furono costretti
ad arrestarlo. L'eroe dei due mondi in manette? Dovevano rinchiuderlo nella fortezza di
Alessandria, ma per arrivarci riservarono una carrozza di prima classe del treno da cui, a ogni
stazione, <d'illustre prigioniero» si affacciava per salutare la folla e fare il pieno di applausi. A
Piacenza il marchese Pallavicini volle stringergli la mano. A Genova e a Torino i prefetti lasciarono
che una piccola folla impiccasse «in effigie» - la maschera del Presidente del Consiglio. E il
comandante della prigione - addirittura - lasciò il portone del carcere aperto, in modo che la gente
potesse entrare per rendere omaggio all'eroe detenuto.
In galera - con tutti i confort - restò pochi giorni, poi lo lasciarono libero e lui prese il vapore per
tornare a Caprera. Chi lo accompagnò disse che era tranquillo, ma la politica italiana era in
fibrillazione perché ormai il sasso era stato lanciato e l'aver nascosto la mano non bastava più.
364
A Subiaco un centinaio di uomini proclamarono un governo provvisorio sotto l'autorità di
Garibaldi. Il deputato Giovanni Acerbi si arrogò il titolo di dirigere un'insurrezione nel Lazio e
un'altra dozzina di colleghi accettarono di presiedere dei comitati insurrezionali che nascevano nelle
città. Il maggiore Filippo Girelli presentò le dimissioni dall'esercito per essere libero di organizzare
la rivolta: si attribuì il titolo di «commissario» e, sconfinando nei paesi di frontiera con un gruppo
di armati, pubblicò bandi, decretò tasse, sequestrò le casse dei municipi e sciolse una quarantina di
ordini religiosi.
Bande di garibaldini scorrazzavano attorno al confine del Lazio.
C'erano ragazzi per bene come Giovanni Battista Pirelli e brutti ceffi da far spavento a incontrarli di
sera. Le squadre di Menotti, Nicotera, Ugolini devastavano e saccheggiavano quello che trovavano,
ma, preferibilmente, cercavano conventi, chiese, luoghi sacri da profanare.
Gli osservatori stranieri notarono che l'ordine pubblico, nelle città italiane, in quei giorni, era
soddisfacente perché tutti gli schiamazzatori stavano intorno a Roma.
I giornali presero a scrivere che la capitale era in subbuglio e che i papalini, per mantenere il
controllo della città, erano costretti a infierire sulla popolazione. Bugie.
Peraltro, Temistocle Solera, l'autore delle parole di Va' pensiero..., passato dalla poesia allo
spionaggio, mandò al Governo una relazione per descrivere il clima politico della capitale.
«Attenzione - scrisse - il Governo è bassamente tradito da quanti si vantano di avere in Roma una
seria influenza sulle masse e di poter quindi a loro beneficio condurle a insorgere. Mistificazione
ordita per cupidigia di denaro. Non mi sono dato tregua - precisò - visitando e investigando uomini
e cose, non risparmiando né officine né taverne né postriboli dove, più che in altro luogo, la
gioventù espande l'anima e perde facilmente ogni prudenza. Ovunque prove e dati eloquenti che
m'accertano essere impossibile una seria ed efficace insurrezione. E bensì probabile che 200
garibaldini, da me già fiutati e riconosciuti per le contrade, ingrossati da pochi emissari mazziniani
e da pochissimi giovani di ancor vergine fede, al segnale di chi deve dar conto delle promesse e
forse del denaro percepito, arrivino a gettarsi vociando e con qualche bomba alla Orsini sulle
piazze.» Si diffusero voci di rivolte: «Ebbene, il Pontefice uscì sorridente dal Vaticano e percorse a
piedi piazza del Popolo. Nulla. Si adora Pio IX.»
In effetti il 22 ottobre (1867) una bomba scoppiò e riuscì a sventrare il fianco della caserma
Serristori. Doveva essere assai potente perché sfondò un intero quarto dell'edificio, seppellendo
sotto le macerie 23 soldati pontifici che non avevano mai imbracciato un'arma perché facevano
parte del «Corpo musicale e orfani di Roma». Un massacro inutile.
I responsabili - Gaetano Tognetti e Giuseppe Monti -vennero individuati, processati e mandati a
morte. La rivoluzione che doveva scoppiare il giorno prima e che era stata rinviata di qualche ora,
subì un ulteriore ritardo perché il tempo si stava mettendo al brutto e manifestare con la pioggia era
disagevole.
Liberali, mazziniani e patrioti rivaleggiarono in prudenza.
Ritornò in scena Garibaldi che il 26 ottobre (1867), assaltò Monterotondo con 3 mila uomini e
sgominò la guarnigione papalina, ma la notizia non incoraggiò i rivoluzionari della capitale.
Vittorio Emanuele II, augusto patrocinatore dell'impresa, sconfessò pubblicamente l'operato di
Garibaldi e poi accettò che l'esercito entrasse nello Stato Pontificio «per difendere il Papa».
L'avevano già fatto - con successo - con il Borbone.
Ma, questa volta, gli avversari combatterono davvero e a Mentana - il 3 novembre - li fecero a
pezzi. Le camicie rosse erano 15 mila fino a pochi giorni prima, ma a combattere si presentarono 5
mila. Nemmeno pochi, peraltro, cinque volte queffi che sbarcarono a Marsala per prendere parte
all'assalto di Calatafimi. Solo che questa volta i papalini - e i francesi che stavano con loro accettarono lo scontro e reagirono. Quando si accorsero che i nemici facevano sul serio, i
garibaldini cominciarono a mormorare: «Aho... ce volete portà ar macello...». Mille e 700 si
lasciarono catturare: gli altri si sbandarono.
Garibaldi si ri-lasciò ri-arrestare e negli uffici cominciarono a bruciare le carte più compromettenti.
Vittorio Emanuele II diventò una mummia: non aveva visto nulla, non sapeva nulla, non aveva
autorizzato nulla. Era contrario a tutto.
365
Dissero che la vittoria avvenne per merito del fucile Chassepot. Per quelle contraddizioni di cui è
ricca la storia, era un modello fabbricato in Italia dalla ditta Glisenti di Brescia. I francesi l'avevano
proposto all'Italia, sperando di poter ammortizzare i costi, ma il Ministro della Guerra non la
considerò un'arma così efficiente. Era più attratto dal modello tedesco Dreyse o da un altro tipo di
fucile ad ago: lo Stutzen. Intanto, i soldati restavano con dei catenacci in spalla.
La «farsa all'italiana» stava producendo un disastro diplomatico con la credibilità del Governo in
caduta libera. Rattazzi parlò per tre giorni ai deputati. Gli ci volle tanto tempo per non dire nulla e,
soprattutto, per non chiamare in causa la corona.
Lo Stato unitario era sull'orlo del baratro. Adolfo Thiers, certamente laico e liberale, patron
dell'assemblea di Parigi, pronunciò un discorso insolitamente duro nei confronti dell'Italia,
chiedendo che la Francia assumesse la difesa di 200 milioni di cattolici. Dopo di lui, il ministro
Rouher, portavoce dell'Imperatore, sbeffeggiò la politica di Firenze che prepara-va e lasciava
preparare l'invasione con funzionari che dirige-vano gli arruolamenti, gli inglesi che mandavano
armi e i giornali che «si concertavano per la menzogna». Il documento di censura per il Governo di
Firenze raccolse 238 voti contro 17.
Era la fine? Un deputato napoletano che era stato ministro di Francesco II si presentò all'incaricato
francese Armand in cerca di indiscrezioni. Sembrava certo che Napoleone III, seccato per
l'atteggiamento da voltagabbana dei politici nostrani, avesse deciso di dare un calcio a Vittorio
Emanuele 11 per riportare sul trono il Borbone. In questo caso avrebbe dato le dimissioni dal
Parlamento, in modo da prepararsi con un pizzico di anticipo per il successivo giro di valzer.
Pareva inevitabile ammainare il tricolore.
Il bilancio dello stato era pauroso. Arrivavano a maturazione gli interessi passivi della guerra del
1866, che toccarono il 37 per cento, portando il disavanzo a 239 milioni contro i 190 dell'anno
prima. Ma poiché i soldi non c'erano ed era tutto un «pagherò», i creditori non si fidavano della
carta e, per pazientare, pretesero un aggio che fece lievitare il debito a 266 milioni.
Non si potevano toccare le pensioni e i vitalizi, le prebende e le sinecure: dunque, si tornò alle
proprietà ecclesiastiche. C'era una tassa sul macinato e ne aggiunsero un'altra che veniva calcolata
sulla base della metratura delle finestre. La gente diceva che si pagava per mangiare e che, da
allora, era necessario mettere mano al portafoglio anche per respirare.
In Emilia, al grido di «viva il Papa e viva Francesco TI», i poveri e gli affamati inscenarono una
rivolta violenta. Attribuirono al generale Raffaele Cadorna poteri eccezionali per domare Parma,
Reggio e Modena, che lui governò con pugno di ferro. Ravenna contendeva al meridione il primato
della provincia più irrequieta. Il procuratore del re Cappa ricevette una lettera minatoria: «Non
intendo come ella possa tenere reclusi tanti giovani.., a buon intenditor». Lo trovarono colpito da
una coltellata alla schiena che venne vibrata con tanta violenza da inchiodarlo alla porta della sua
abitazione. Il generale Escoffier assunse le funzioni di prefetto e fu ammazzato a rivoltellate dal
questore Pio Cattaneo, disturbato per un trasferimento che considerava una punizione.
Il meridione ribolliva di rabbia, ma anche il nord non stava tranquillo. Milano era irritata. Torino
fischiò il re in modo così vigoroso che Vittorio Emanuele II meditò seriamente di abbandonare il
Piemonte per sempre. La Sicilia si sentiva tradita perché quell'autonomia amministrativa promessa
le era stata negata. E Napoli non accettava più di subire senza reagire.
In Campania - dopo la sbornia garibaldina che era riuscita a mettere insieme politici, galantuomini,
borsaioli e malavitosi - ognuno era tornato ai propri affari. I camorristi ripresero a fare i camorristi e
- chissà perché - spogliarono dei gioielli la Madonna, mandando la statua in processione con le
insegne massoniche. Il Vesuvio che eruttò, portando rovina a Torre del Greco, parve la reazione del
Padre Eterno all'insulto degli uomini. Francesco II inviò mille franchi per la ricostruzione, Luigi
Farmi, che era stato dittatore, si fermò a 10 e Garibaldi niente: lui, non aveva un soldo di suo e
doveva già restituire 200 milioni alla banca di Napoli, che non aveva.
Roma da conquistare sembrava, davvero, l'ultimo problema.
Negli uffici della diplomazia, semmai, si scommetteva sullo scenario prossimo venturo. Secondo
D'Ideville la capitale sarebbe rimasta a Firenze perché Francesco Crispi si era messo a comprare
immobili in Toscana Lui sapeva come guadagnare e se investiva lì era perché prevedeva uno svi-.
366
luppo edile tale da far lievitare i prezzi.
Altri piuttosto erano convinti che avrebbero potuto ripiegare su Napoli. I piemontesi, scontenti di
aver perduto il ruolo di prima città, per togliere quel privilegio ai fiorentini con i quali non avevano
mai simpatizzato, avrebbero potuto accordarsi con i meridionali e scendere più a sud. Ipotesi non
strampalata se Petruccelli della Gattina, deputato lucano, cominciò a predisporsi per contrastare il
progetto. «Rimestare nella cosiddetta consorteria napoletana - appuntò sul suo diario - molte
miserie e cose non liete dovrei ricordare. Capo di questa associazione di mutua difesa d'incapacità e
di mutua assicurazione di profitti è Pisanelli. Poi, come soci ordinari: De Blasiis, Capone, Massari,
Bonghi, Imbriani e altri di cui, come questi, non è delizioso parlare. Essi - aggiunse - sono passati
per quasi tutti gli affari a Napoli. Non fecero che impinguare i loro, non obliando punto se stessi,
considerando la cosa pubblica come affare di famiglia. Un giornale, a Napoli, accusò taluni cli essi
di peculato, si commise un'inchiesta sulla denuncia ma poi La Francesca che istruiva fu traslocato e
il processo rimase sepolto senza che alcuno degli accusati reclamasse. Mediocrità, petulanza, alto
sentire di sé, rimestare senza scrupoli... ecco la camorra.»
La commedia degli equivoci non conobbe soste. Vittorio Emanuele II puntava a un'alleanza con la
Francia e con l'Austria in funzione anti-prussiana. Giuseppe Mazzini, al contrario, scrisse a
Bismarck per confessargli: «Aborro l'impero napoleonico e la supremazia che la Francia si arroga
sull'Europa». Secondo lui occorreva che «il governo prussiano offrisse un milione di franchi e 2
mila fucili ad ago». Mazzini si impegnava «sul suo onore» a servirsene «solo per sventare la,
minaccia di un'alleanza italo-francese e rovesciare il governo italiano se persistesse nel volerla
concludere». Fatta la rivoluzione, un rigenerato governo ispirato da Mazzini, avrebbe concluso un
accordo con la Prussia tedesca, anticipando il patto d'acciaio.
Napoleone III stava correndo verso la guerra con la Prussia, senza sospettare che ne sarebbe uscito
a pezzi. L'imperatore francese aveva sperato che il Savoia potesse ricambiare i favori che gli aveva
fatto. Vittorio Emanuele II si era anche lasciato andare a promettere l'aiuto di un contingente di 150
mila uomini quando, sotto le armi, ne contava appena un terzo. Ma il re era fatto così: cacciatore e
scalatore, amatore e cavallerizzo, un concentrato di energia senza cervello. Poteva dire qualunque
cosa e gli interlocutori sapevano che non serviva a nulla.
Fiutando la piega che potevano prendere gli accordi diplomatici, a Firenze, la sinistra di allora scese
in piazza al grido di «viva la Prussia, abbasso la Francia, morte al Papa, viva l'esercito». Crispi
parlò di politica «infranciosata». Il conte Vimercati trattava con il conte Beust, austriaco, contro la
nascente Germania, mentre Isacco Artom, al contrario, per incarico del ministro Visconti-Venosta,
all'insaputa del re, proponeva di mandare tutto a monte.
La sconfitta dei francesi a Sédan consentì al generale Cadorna di schierare le sue cinque divisioni
sotto le mura di Roma. Il comandante in seconda era Nino Bixio, al quale non importava che di
buttare i cardinali nel Tevere a calci nel sedere.
Re Vittorio tentò la soluzione amichevole, mandando in missione il vecchio conte Ponza di San
Martino, ma il segretario di stato, cardinale Antonelli, lo ricevette con freddezza. Pio IX lasciò sul
tavolo la lettera che il re gli aveva mandato: «La leggerò quando ne avrò tempo».
Il giorno dopo, 10 settembre (1870), si doveva inaugurare l'acquedotto dell'Aqua Pia-Marcia. La
folla era strabocchevole e tutti inneggiavano al Papa. Pio IX si era portato l'emissario di Vittorio
Emanuele e con la mano gli mostrava la sua gente: «Vedi? Questi sono quelli che vogliono
cambiare governo?». I giornali di Firenze scrissero che le acclamazioni erano indirizzate al
piemontese.
Ma ormai la Roma del Papa aveva le ore contate. Il Pontefice diede l'ordine di attuare una
resistenza simbolica, in modo da risparmiare un prevedibile lungo assedio e bombardamenti
sanguinosi ma, nello stesso tempo, dimostrare che cedeva solo alla violenza.
Il 20 settembre, il corrispondente di «Le Temps» scrisse: «Sono apparse luci, misteriose a Monte
Mario. Poi tutta la catena dell'Appennino, da Genova a Brindisi, si è illuminata. Erano i segnali
della Frammassoneria che annunciava la caduta del potere temporale». Chissà come fece per
verificare la notizia. Tuttavia, al giornale e al giornalista erano attribuiti i crismi della serietà.
Quella stessa mattina, all'alba, alle cinque, venne esploso il primo colpo di cannone dalle parti di
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Porta Pia. Un curioso, salito verso via «delle Quattro Fontane», fu colpito a una gamba. Aperta una
breccia, i bersaglieri si lanciarono all'attacco: passo di carica militarmente vano. I difensori non
difendevano, presentarono le armi ma non rinunciarono a dileggiare i vincitori: «A bas les
canailies! ! !».
Vennero sparati 835 colpi di mortaio e nello scontro morirono 49 italiani e 19 pontifici. I feriti
furono, rispettivamente, 141 e 68. Il giorno dopo fu necessario portare una squadra di soldati e farli
coricare a terra, come se fossero stati uccisi, per scattare delle fotografie da inviare come
documentazione.
Se è possibile insistere con i paragoni: la battaglia di Porta Pia, dichiaratamente simbolica, significò
un numero di vittime superiore a quello che venne registrato a Calatafimi, dove - recita la leggenda
- si scontrarono in modo forsennato due eserciti decisi a prevalere.
Pio IX recitò la messa e poi si trattenne nell'attigua sala del trono, dove si erano radunati i
diplomatici, le guardie, i nobili, i visitatori. «Patisco un sopruso. Siete testimoni. Cedo alla
violenza.»
I valletti servirono cioccolata e gelato.
Poi se ne andarono dal Quirinale e, per non darla vinta per intero agli italiani, si portarono dietro
tutte le chiavi, obbligando gli invasori alla fatica di segare i chiavistelli dei portoni. I rapporti
vennero interrotti e restarono congelati fino alla visita alla Camera dei Deputati di Giovanni Paolo
II, il Papa che ha ricucito lo strappo. Lui ha perdonato tutti e ha chiesto scusa per tutto: per Galileo
Galilei e per Giordano Bruno, per Tommaso Campanella e per l'Inquisizione, per i soprusi dei
Crociati e per le intemperanze dei religiosi al seguito degli spagnoli. Immaginarsi se non avrebbe
chiuso un occhio su quelli che avevano rubato tutto ai suoi predecessori.
Quando i romani conobbero l'Italia, restarono piuttosto indifferenti. Si incuriosirono soltanto della
divisa dei bersaglieri, che osservavano con insistenza tanto sembrava bizzarra. A Roma erano
abituati con le uniformi dei papalini, che esibivano righe rosse e gialle. Ma quei piumazzi sul
cappello e quel cappello portato di sghimbescio sulla testa li divertivano.
Salì sul pennone il tricolore con lo stemma sabaudo.
Mazzini, invece di esultare, confessò di avere «l'anima a bruno». Scrivendo a Niccolò Le Piane: «Il
governo è andato codardamente a Roma».
Non fu il solo a sofisticare: Ricasoli, Rattazzi, Cialdini, De Sanctis, il giovane poeta Carducci
trovarono da ridire su Roma capitale, senza peraltro lasciare intendere che cosa volessero di
diverso.
Centottanta deputati dichiararono di non sapere giudicare se l'aver sottratto Roma al Papa fosse
stato un bene o un male. Si definirono indipendenti e occuparono i banchi di centro.
Gregorovius confessò di sentirsi triste al pensiero che la città del bello fosse destinata a ospitare
uffici e ministeri. Occuparono tutti i conventi dei preti e dei frati che vennero cacciati. Cancellarono
150 congregazioni e si presero 212 mila ettari di terra.
L'Europa non riconobbe ma accettò.
L'Italia era fatta ed era fatta per gli italiani. Anche se ai Padri della Patria restava poco per godersi il
futuro.
Cercarono addirittura di renderli quasi immortali, immaginando una sorta di imbalsamazione, che
avrebbe dovuto mantenerne viva almeno l'immagine. I medici riuscirono a fare poco con Vittorio
Emanuele II che - come cadavere doveva resistere solo qualche giorno: il tempo di decidere se
portarlo in Piemonte, come pretendeva Torino, o lasciarlo a Roma. Per un attimo, si pensò di
accontentare tutti, disponendo che per sei mesi il re avrebbe riposato a Superga e per altri sei al
Pantheon ma, alla fine, si convenne che due funerali all'anno con l'augusta salma avanti e indietro,
su e giù per l'Italia, avrebbero rappresentato uno spettacolo caricaturale.
Crispi tentò di fare imbalsamare Garibaldi perché in quel modo Caprera sarebbe diventata
un'affascinante meta di pellegrinaggio.
E Paolo Gorini e Agostino Bertani - strattonando i cadaveri, per calcolo o per affetto, per malizia o
per pietà -si impegnarono per assicurare l'eternità alle spoglie di Giuseppe Mazzini, ma anche
questo proposito naufragò nel liquido della decomposizione. Ad Adriano Lemmi, che finanziava
368
l'impresa i «patrioti operai» fecero pagare 800 lire per una cassa mortuaria che non ne valeva più di
200.
369
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distrutte. (...) Due volte ho cercato di ottenere il permesso di consultare gli archivi reali ma senza
successo. (...) Gli otto volumi di Nicomede Bianchi restano un’opera insostituibile. Nicomede
Bianchi era uno dei pochissimi storici ai quali fosse concesso sapere qualcosa degli archivi segreti
ma non fece mai parola del contenuto. I documenti da lui pub-blicati sono pieni di equivoci,
omissioni, alterazioni e persino interpolazioni di materiale falso e mutamenti di date allo scopo di
servire la causa del Piemonte e della monarchia". Ancora dalla prefazione: "La chiave per spiegare
un certo numero di pnoblemi tutt’ora irrisolti giace in Portogallo, a Cascais, dove gil archivi reali
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