Epos n. 9 La giusta collera a cura di Gianmario Lucini - CFR

Épos 

Collana di poesia politica e sociale, 

a cura di AA.VV. 

Epos n. 9 

La giusta collera 

Scritti e immagini per un impegno civile 

a cura di Gianmario Lucini 

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Edizioni CFR 

Via Amonini, 9 - 23020 Piateda (SO) 

www.edizionicfr.it 

ISBN 978-88-97224-21-1 

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Introduzione 

Perché “collera” e non indignazione? Me lo sono chiesto mentre proponevo 

agli amici artisti questo tema. Forse perché il termine “indignazione” è 

ormai diventato una moda, metabolizzato, banalizzato. Indignum, qualcuno 

che non è degno. Indignarsi significa interrompere la considerazione di 

qualcosa perché non degna di attenzione. É una parola fiacca, senza 

nerbo. “Collera” è più forte: significa la prefigurazione di un’azione contro 

qualcuno. La collera non è solo un sentimento, ma anche un atteggiamento. 

Ha a che fare col corpo, con la bile, con tutto l’essere. La collera 

di Dio, nella Bibbia, non è semplicemente l’ira compulsiva, irrazionale, ma 

l’ira scelta con determinazione, perché viene dal cuore, dalla pancia, dalla 

testa, uniti in una sola volontà. 

Il sostrato di questa collera non è, dunque, soltanto un fenomeno emotivo, 

ma frutto di ragionamento, di ripensamento, di attenta considerazione di 

atti e fatti. Alex Zanotelli, citando il martire della resistenza danese Kaj 

Munk, un pastore protestante che lottò contro il nazismo, parla di “santa 

collera” e anche David M. Turoldo, in una sua poesia scrive “- questa 

divina collera dei poveri, / profezia sempre in agguato” 1). La collera è dunque un 

sentimento profondo, che nasce dal disgusto indotto da una particolare 

situazione, che monta adagio nel tempo, si radica, cerca un costrutto 

argomentativo, logico e non soltanto espressivo. Non è una fiamma di 

paglia. Questa raccolta antologica nasce appunto per sondare questa presa 

di coscienza profonda, significata nelle parole, della quale le parole non 

sono che l’aspetto declaratorio, la voce di un sentire più intimo al quale è 

legato anche il sentimento della permanenza, del radicamento lento ma 

costante in una nuova prospettiva. “Ci avete umiliato e offeso, avete fatto 

cantare le vostre sirene che hanno addormentato le coscienze e noi vi 

abbiamo sottovalutati, ma non accadrà più”: questo il senso della collera, 

che è voglia di cambiamento, di farla finita con tutte le storture che un 

bigotto senso di civilismo ci ha fatto trangugiare per decenni senza che noi 

trovassimo la forza di reagire e ribellarci. Per dire, col grande don Milani, 

che “l’obbedienza non è più una virtù”. Per dire che è ora di disobbedire 

alla logica del potere – di tutti i poteri – quando diventa deviante. 

Il poeta, il narratore, il filosofo, l’artista, non hanno molti modi per 

ribellarsi; direi uno solo: esprimersi con l’arte, con l’argomentazione, con 

1 ) D.M. Turoldo, La grande notte. La sottolineatura è mia. 

3

la conoscenza ereditata dalla tradizione, dalla storia prima di tutto. La loro 

arma è la narrazione del mondo vista con occhi diversi dalla cultura 

massificata e, soprattutto, massmediatica. La loro legittimazione sta nella 

ricerca della verità, ponendo al centro di questa ricerca l’uomo, cercando 

di smontare, a livello emotivo, dei sentimenti e della razionalità, decenni di 

incrostazioni e di visioni acritiche del mondo, contrabbandate come verità 

assoluta (la verità della tecnica, dell’economia neoliberista, della politica 

guerrafondaia, del mito del benessere infinito o, come diceva il Leopardi, 

delle magnifiche sorti e progressive. Questo primo decennio del secolo ci ha 

fatto capire che il mondo è sull’orlo di un baratro e che l’umanità è in 

pericolo di gravissime sciagure, sul versante economico, ecologico, 

politico, morale, civile, perché il gigantismo della tecnica e la sfrenata 

ricerca di potenza da parte di pochi che ormai gestiscono le leve di ogni 

potere (quello politico compreso), sta innescando una serie di variabili nel 

sistema-mondo che da più versanti minano la nostra stessa sopravvivenza. 

La collera dunque, è anche presa di coscienza, oserei dire paura unita alla 

sfida. Il punto dove la paura per le sorti collettive (e insieme personali) 

supera di gran lunga la paura di pagare per lottare (perché chi lotta paga, 

spesso nell’indifferenza di tutti). La collera è dunque anche responsabilità, 

ossia rispondere alle generazioni future, oltre che al nostro tempo, di 

come il mondo sta evolvendo. Io credo che queste ultime due, tre 

generazioni, dal dopoguerra in poi, debbano rispondere molto di fronte al 

tribunale della storia e noi tutti, intellettuali, artisti, poeti, dovremo 

rispondere di troppi nostri silenzi e di aver abbandonato a se stessi i pochi 

che hanno avuto la grandezza d’animo della ribellione, ognuno nel suo 

campo di attività. Abbiamo accettato che milioni di persone innocenti 

venissero trucidate nelle guerre assurde (quasi sempre causate 

dall’Occidente per accaparrarsi le materie prime o per altre motivazioni 

simili), abbiamo consentito ai nostri governi di appoggiare le più feroci 

dittature senza mai ribellarci, abbiamo sopportato che un padronato avido 

e insieme piagnone come quello italiano si impadronisse di fatto della 

politica economica, abbiamo sopportato che il nostro Paese si allineasse su 

ogni scelta di guerra ingiusta (come quelle dei Bush) col pretesto della 

“azione umanitaria”, abbiamo sopportato che molti nostri centri di potere 

contribuissero ad impoverire i paesi del Terzo Mondo, abbiamo taciuto 

ogni estate quando le mafie incendiavano i nostri boschi, non ci siamo mai 

scomposti per le politiche contro gli immigrati, non ci siamo stati mai 

quando era il caso di alzare la voce, alzare la mano, alzarsi incolleriti 

contro ogni ingiustizia. Abbiamo sempre chinato il capo, tacendo, 

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inseguendo la nostra idea di scienza di cultura e di bellezza autogratificante 

e narcisistica, per “farci conoscere”, per “essere qualcuno”, col risultato 

che non siamo nessuno e chi si è “fatto conoscere”, nella stragrande 

maggioranza dei casi non vale un soldo come artista e come intellettuale. 

Siamo stati, insomma, i servi conniventi del potere. Tranne pochissimi – e 

ognuno giudichi se stesso – e di questi pochissimi crediamo che alcuni 

siano presenti in queste pagine. 

Questa antologia vuole contribuire al risveglio delle coscienze, degli artisti 

e degli intellettuali in primis, ma anche in senso più lato, per l’utilità di chi 

la voglia sfogliare. 

La raccomandiamo agli insegnanti, perché finalmente si sfati un mito che 

“la politica non deve entrare nelle scuole”, un mito sciagurato che ha 

contribuito all’involuzione delle coscienze, all’inconscia (o conscia) 

convinzione, di natura quasi mafiosa, che la politica “è cosa d’altri”, tranne 

poi riempirsi la bocca con esempi edificanti come l’apologia di Socrate, la 

Repubblica di Platone, presentandole come storielle (di indubbio pregio, 

senza dubbio), dimenticando però di analizzare le ragioni profonde dei 

totalitarismi storici di qualsiasi “segno” ideologico, le ragioni della 

Resistenza, le ragioni delle innumerevoli rivolte popolari e delle 

rivoluzioni, spesso presentate in modo banale e superficiale, come 

semplici accadimenti reattivi a condizioni di disagio non imputabili alle 

responsabilità dei poteri dominanti, con nomi e cognomi, ma quasi come 

fatalità, come variabili attribuibili a un “sistema” – che non è nessuno e si 

becca tutte le colpe. 

E’ ora invece che la politica esca dal Parlamento - che non è il luogo 

deputato alla politica, ma solo alla rappresentanza della politica -. La politica 

vera dovrebbe essere fatta nell’agorà, da tutti, perché la politica riguarda 

tutti. E’ ora che la politica esca dal Parlamento ed entri nelle scuole, nelle 

fabbriche, nelle famiglie, in ogni contesto, spoglia dalla sua aurea 

“partitica” e ideologica, e invece ricca di cultura, di razionalità, di 

responsabilità, di partecipazione, di voglia di porre al centro l’uomo, 

l’essere, con più attenzione a coloro che sono più deboli, più emarginati, 

più soli. 

E perché non dovrebbe essere il proposito di una cultura degna, codesto? 

L’impegno delle stesse arti – della poesia, della pittura, della musica? -. E 

che cosa sarà mai, questa “bellezza”, se non la vita, la voglia di vivere in 

pienezza (l’eros degli antichi), l’armonia più avanzata possibile fra uomo, 

natura, economia, ecologia? Quanto è credibile la profondità dello sguardo 

con cui esalti le qualità dell’amata o la bellezza della natura rigogliosa di 

5

giugno, se non ti accorgi della morte e della devastazione che ti sta 

intorno? Questo sguardo disinteressato (l’unico possibile, per taluni 

contorti teorici) se lo consideriamo con attenzione, è uno sguardo morto, 

senza sentimento, lo stesso sguardo dello psicopatico. E’ lo stesso sguardo 

dell’aviatore che sgancia la bomba dall’aereo (se non addirittura un pilota 

che conduce un aereo telecomandato da migliaia di chilometri di distanza) 

o inquadra nel mirino della mitraglia una sagoma senza peraltro assicurarsi 

che non sia un bambino, una donna, un povero vecchio; aviatore e soldato 

che ad ogni licenza godono dell’amore di una famiglia, dei figli... Come 

facciamo ad essere così scissi, così secchi, così devastati nella nostra 

coscienza? Come possiamo ancora avere occhi? 

Non possiamo più scrivere della bellezza che vorremmo, dobbiamo fare in 

modo che la devastazione dell’impoetico diventi il centro dal nostro 

interesse, perché la bellezza è l’uomo stesso e, se vogliamo difenderla, 

dobbiamo preoccuparci, come artisti, studiosi e intellettuali, dell’uomo e di 

che cosa lo potrebbe distruggere. Nessun altro lo può fare, né, 

probabilmente, ha interesse a farlo. 

6 

Gianmario Lucini, ottobre 2011

La giusta collera 

Scritti e immagini 

per un impegno civile 

a cura di Gianmario Lucini 

Edizioni CFR - 2011 

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Letizia Lanza 

Berlusconeide 

Vagolio saturo ob 

spocchia annichilente. 

Melassa di 

sbarbagliante vis. 

Afasica mens 

pseudoragionativa – 

per multimediaco inganno. 

__________________________ 

Letizia Lanza, antichista, vive tra Venezia e Belluno. Laureata presso 

l’Università di Padova e perfezionata presso l’Università di Urbino, svolge 

da anni attività di ricerca e di scrittura – essenzialmente saggistica e critica, 

ma anche poetica – secondo una prospettiva di filologia storico-femminile 

(con frequenti incursioni nell’archeologia). Numerose le sue partecipazioni 

a seminari, conferenze, convegni, tavole rotonde, fiere letterarie nonché 

fattiva la collaborazione (anche redazionale) a parecchie riviste cartacee e 

online. Fitte e di rilievo le pubblicazioni, anzi tutto i libri (alcuni dei quali 

ripetutamente premiati) che superano ormai la ventina: i più recenti La 

verità e il mito. Trittico muliebre; Premessa di T. Agostini, Venezia 2010 e 

Variazioni omeriche, (Supernova, 2011). Per le edizioni CFR è presente 

nell’antologia L’impoetico mafioso (2010), e nella raccolta poetica Tracce 

(2011) a cura di G. Lucini. Ha un sito personale: 

. 

9 

Avidità 

Crepitante brama 

aiscrocrematica, 

omnidestruens rabies. 

Infandum scelus.

Michele De Luca 

Taratura della luce 

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Andrea Genovese 

Ballatetta 

Nell’aria nei sensi nel pensiero 

ormai fiuto l’estate. Dimmi, caro, 

che scherzi che capriole fa il sole 

sul nostro battistero? E le nostre 

ragazzole occhilucenti pigolano 

sempre sulla piazza? Ti sia 

[ propizio 

questo giugno odoroso, io già 

[ patisco 

la ferita della nuova stagione 

che matura. Quali equilibri infine 

abbiamo rotto? Che meccanismi 

le nostre mani usarono con 

[ giovanile 

imperizia? E perché ci fu imposto 

di scegliere tra l’azzardo 

e l’eloquenza nei pubblici conflitti? 

Ahi, un fantasma regna 

[sull’impero, 

sul soglio pontificio un 

[ demagogo 

e il Comune sguazza nel suo 

[ fango. 

Fra tanta dovizie di ricchezze 

e luminaire un Marcel diventa 

ogni villan che parteggiando viene. 

Anche le arti regge chi non 

[ dovrebbe 

neanche tenere il gonfalone. 

Si richiamano al popolo le 

[ canaglie 

al popolo che ingannano con le 

[ loro 

imperizie e le confuse brame. 

E noi ci spogliano degli amori 

11 

degli affetti delle case - palazzinari 

incalliti e servi amanuensi - del 

vecchio stile, Dante, ci spogliano. 

Figghi di buttana si rivolta 

nella sua tomba il povero Notaro. 

Dal ciompesco delirio alle 

[ margherite 

son passate le incompiute donzelle. 

Ma chi ha detto cosa in questi anni 

si vedrà. Non sono bilioso di 

[ natura 

di privazioni non di frustrazioni 

soffro, il mio cruccio è schietto. 

Lo noto prima che servi astuti 

inquinino il passato ed il futuro: 

la poesia che si assolve è assassina. 

Questo cieco benessere sarà la molla 

d’una lunga decadenza, come il falso 

unanimismo che regna nel palazzo. 

Il Comune già puzza del grassume 

dell’imminente Signoria dove certo 

le arti fioriranno a illustrare 

il lusso dei potenti sulle pene 

dei molti destinati alla fatica 

quotidiana. E tuttavia non desisto, 

occorre perseguire una strada 

coerente col nostro più lontano 

stimolo vitale. Al di là della beffa 

analizzo l’evolversi del tempo 

sulle sfere che siamo, che si spiano. 

Un Occhio enorme ci abusa. Una 

Pupilla smisurata ci attiva 

nel suo magma. Là avvampano 

i segni e le parole. Quest’eresia, 

questa babele ci consuma,

ma noi terremo lucidamente il filo 

dell’umiltà e dell’orgoglio davanti 

alle fiamme cornute che ci 

[ assediano. 

Sempre ci nutrimmo di poco 

[ assenzio 

e di esalazioni velenose, 

[ carissimo. 

12 

Ora tremo solo per te, ancora 

[ illuso 

che si possa far luce alcuna 

in un covo di vipere. Che il tuo dio 

t’assista, dolce amico, e la 

[ sciagurata 

città insieme a te. Vale, baciami 

Monna Vanna sulle chiappe. 

__________________________ 

Andrea Genovese, nato a Messina nel 1937, è scrittore in tre lingue. 

Dal 1960 al 1980 è vissuto a Milano con un modesto impiego statale, svolgendovi 

tuttavia un’intensa attività politica e sindacale e dirigendo tra l’altro un periodico 

aziendale, Dimensione Uomo. Due volte iscritto all’Università in Lettere Moderne (a 

Palermo e Milano), non ha mai dato un esame, neanche negli anni in cui a 

Meneghinopoli ci si laureava ponendo il Libretto Rosso di Mao e la pistola sul 

tavolo delle commissioni esaminatrici. Ha collaborato a varie riviste e giornali, tra 

cui Il Ponte, Vie Nuove, Uomini e Libri, La Nuova Rivista Europea, Sintesi, La Gazzetta 

di Mantova, Corriere della Sera. Numerose le riviste in Italia e all’estero, che hanno 

pubblicato suoi testi poetici. Ha pubblicato diverse raccolte di poesie in lingua 

italiana (tra cui Bestidiario e Mitosi, edite entrambe da Scheiwiller), due raccolte in 

dialetto messinese (Ristrittizzi, Pungitopo editore, Premio Vann’Antò, e Tinnirizzi, 

Intilla editore, Premio Città di Marineo) e due romanzi (Mezzaluna con falcone e 

martello e L’arcipelago lontano). Trasferitosi in Francia dal 1981, ha fondato Belvedere, 

una piccola rivista anticonformista d’attualità politica e culturale (ripresa 

recentemente sotto forma di allegato mail), e pubblicato quattro raccolte di poesie 

scritte in francese. Scritti in francese sono pure i suoi lavori teatrali, inediti tranne 

uno, ma quasi tutti messi in scena. È societario-aggiunto della SACD (Società 

Autori e Compositori Drammatici di Francia).Attualmente, sta scrivendo un ciclo 

di romanzi autobiografici in italiano. I primi tre, Falce marina L’anfiteatro di Nettuno, 

Lo specchio di Morgana sono usciti presso l’editore Intilla nel 2006, 2007 e 2010. Il 

quarto è inedito. Il romanzo Mezzaluna con falcone e martello, edito nel 1983 e 

ristampato nel 2009 da Pungitopo, è stato recentemente pubblicato da una casa 

editrice francese.

Antonino Giordano 

Il guardiano - Ballata 

Bussano alla mia porta. Chi sarà? 

E’ notte ma il picchiar cupo rimbomba. 

Nel cimitero dorme ognuno già, 

composto nel silenzio della tomba. 

Insistono: Che cosa c’è da fare? 

Ma io sto fermo, chiuso nel mio guscio. 

Di colpi ancora cresce il tempestare 

E pare che si scardini il mio uscio. 

Sbircio dalla finestra. Il mesto prato 

Di luci tremolanti ha la sua coltre 

Silente la pianura ha germinato 

Altri fiori di morte, nati inoltre. 

Ma quel bussare cresce e ancora dura. 

Forse devo celar qualcun che fugge, 

magari dentro qualche sepoltura? 

Adesso piove e il tuono in cielo rugge. 

Apro la porta alfine. E’ temporale. 

Qualcuno è fuori e un tetto ora gli è caro. 

Essere umano egli è, non animale. 

C’è la tempesta e debbo dar riparo. 

La pioggia scroscia ed io non vedo nulla. 

“Chi sei, che vuoi?”, mi dò coraggio urlando. 

Balena un lampo e scorgo una fanciulla. 

Di freddo e di paura sta tremando. 

Occhi sbarrati stan nel volto bello: 

è tutta ansante, freme di paura. 

“Entra, vieni!”. La copro col mantello, 

la faccio entrar nelle mia casa scura. 

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“Che vuoi? Per te che cosa posso fare? 

E poi perché sei qui? Che cosa celi? 

Sei viva e bella, ti voglio aiutare. 

Fuggi da questo luogo di sfaceli!”. 

E’ gutturale e fioca la sua voce: 

“Non so se sono morta. Non ho pace. 

Io fui colpita e messa su una croce. 

Sono come le gente che qui giace, 

silente e ferma, questa è la mia sorte. 

Accoglimi, di stare qui non temo. 

Io sono condannata a oscura morte. 

Si vuol che questo sia il mio luogo estremo” 

“Chi sei? Chi volle la tua sorte ria; 

viva e sepolta ove nessuno scampa?” 

Fredda la mano sua prende la mia: 

“Piangi, io fui la libertà di stampa”. 

__________________________ 

Antonino Giordano, classe1937 abita a Palermo. É stato Dirigente Scolastico 

ordinario presso la Scuola Polo Interregionale per l’Educazione al Teatro, 

ottenendo varie benemerenze e riconoscimenti. É stato anche Docente di 

“Drammaturgia Applicata” presso l’Università “U.E.t.l.”di Palermo, Presidente 

dell’Associazione culturale “Scena Aperta” di Palermo, Docente-Esperto 

pedagogia teatrale presso “Accademia Nazionale d’Arte Drammatica S. D’Amico” 

di Roma, al Teatro Lelio Palermo. É Scrittore drammaturgo, critico teatrale e 

musicale del quotidiano “La Sicilia” di Catania, docente di Arti Teatrali c/o 

Accademia Nazionale della Musica. 

Ha scritto numerose Ballate di carattere civile e su vittime di mafia. 

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Donato Di Poce - Quelli che ci rubano il nome 

Gianmario Lucini – Il guardiano 

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Primarosa Pia 

I bond europei non si mangiano 

Signor ministro della finanza creativa. 

Ci si nutre con le patate, le zucchine, le pesche, le ali di pollo, gli stinchi di 

maiale, il riso, le olive, il profumo di violetta, le poesie di Montale, le 

mareggiate e i pleniluni. 

Ma i debiti, signor ministro del pericolo cinese, perché è di quello che 

parliamo, e lei, maestro dell'illusionismo lo sa ben chiaro, quelli no, le 

assicuro che non si mangiano, ma sono loro che si mangiano il futuro. 

Ho sperato, le confesso, signor ministro dei condoni mascherati, che i suoi 

colleghi europei le ridessero in faccia, certo in privato lo avranno fatto, 

come tra amici si parla di quello assente che si crede il più furbo e 

nemmeno si rende conto di costituire l'anello debole, funzionale ad ogni 

gruppo con basso quoziente intellettivo per divertirsi alle sue spalle, 

commentando con ilarità le sue trovate. 

Hanno certo riso, signor ministro della legittimazione del falso in bilancio, 

quando li ha proposti, mesi addietro, e a me sono venuti i brividi, ma pare 

ci stiano pensando seriamente ora, ed a me sale l'angoscia. 

L'anello debole, lo stranamore della finanza, il creatore dello scudo fiscale 

per i capitali mafiosi ha fatto scuola... forse qualcuno sta pensando che 

come sono stati ingannati gli italiani con le cartolarizzazioni, e i derivati 

acquistati dalle amministrazioni locali per rivendere agli elettori alla stregua 

degli specchietti e delle collanine di vetro per gli aborigeni costosissime 

spese spesso improduttive, si potranno ingannare tutti i cittadini europei, 

gli investitori asiatici, i fondi pensione americani.. che ci vuole, in fondo? 

Una manciata di pennivendoli, un po' di televisioni, notizie non notizie e 

soprattutto slogan da far rosicchiare come ossi buttati ai cani, l'illusione 

che il lavoro sia ormai un concetto superato, che la finanza produca 

ricchezza e non sia invece null'altro che DEBITI. 

Debiti, debiti, debiti profusi a piene mani e spreco di fantasia da queste 

classi politiche-dirigenti demenziali, che dopo aver sperperato i solidi [ con 

la i ] ereditati dai padri hanno da tempo iniziato a costruire miraggi, castelli 

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di carta che i nipoti che non abbiamo nemmeno più voglia di avere 

dovrebbero smantellare, perchè i nodi verranno al pettine, e i debiti 

dovranno essere onorati, perchè i bond non si mangiano, signor ministro 

delle ipoteche sul futuro, i debiti si pagano con il lavoro, il sudore, e se i 

vecchi rimarranno senza pensione, non potranno piantare le patate su 

fogli di carta straccia. 

Che ci facciamo, signor ministro delle chiacchiere sincopate, con i bond 

europei? Li coloriamo di arancio per usarli come salvagente per i disperati 

che continuano ad affogare nel canale di Sicilia? O di azzurro per 

trasformarli in acqua per gli eterni assetati del Corno d'Africa? O di 

arcobaleno per portare la pace nei paesi dove abbiamo portato guerra? O 

di verde per dare speranza a chi non riesce a sfuggire a regimi crudeli e 

corrotti? O di rosso per dare un cuore a quelle maschere di cera che 

parlano di futuro calpestando con piedi chiodati il presente e soprattutto il 

passato? 

Perchè, signor ministro dell'affitto gratis a sua insaputa, lei e i compagni di 

merende che le siedono accanto continuate a vendere illusioni al posto di 

sogni? I sogni sono fecondi, fanno crescere, fanno stare bene, le illusioni 

sono sterili, producono frustrazioni, malessere. 

Abbiamo diritto di sognare, non lo vieta l'articolo 41 della costituzione, 

che volete modificare affinchè il confine tra le truffe sanzionabili e i raggiri 

e gli inganni divenga sempre più confuso!! 

Devo dirglielo io, signor ministro che divide il letto con la P4, che la 

liquidità si ottiene in cambio di ricchezza, in caso contrario si contraggono 

debiti, non si scappa? 

La smetta, provi una volta vergogna della sua schizofrenia, ci presenti un 

progetto vero, concreto, sostenibile, di sviluppo, riponga la bacchetta 

dell'illusionista che ha perso la sua magia, gli italiani sanno bene cosa sono 

i debiti, soprattutto quando non riescono ad onorarli a causa della crisi che 

non sapete aggredire e si vedono portare via i loro beni dati in garanzia... 

lei non ha diritto di sperperare i beni che non sono suoi, cacci fuori dalla 

mia piccola realtà il pensiero del suo viso passato dall'isteria al funereo, 

della sua fama di esperto in evasione, già ampiamente soppiantata da 

quella di divoratore di futuro. 

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Gianmario Lucini - Metafora prima: i disegni del caos 

__________________________ 

Pia Primarosa è collaboratrice di Archiv/Bibliothek der KZ - 

Gedenkstätte Mauthausen Bundesministerium für Inneres Wien, 

consulente editoriale, moderatrice unica mailing list di google 

DEPORTAZIONEMAIPIU R-esistiamo 

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Flavio Almerighi 

Giuda Blue Eyes 

Ho quattro soldi da parte 

erano molti di più tempo fa, 

mi comprerò un pezzo d’orto 

ci farò un capanno per stare asciutto 

sono pronto al futuro che mi aspetta 

sono in grado di vivere con poco 

e ce ne sono tanti come me, 

pagheremo tutto 

pagheremo caro, 

ma giuro 

per quanto li riguarda 

che non la passeranno liscia, 

sono pronto a tornare 

nell’orto e al capanno 

ma non è resa, sono parte lesa 

e molto più pericoloso. 

Domenica, la casa in disordine 

domenica, la casa in disordine 

monotona come i bagni a Bellaria, 

dio benedica l’America 

e il sito in rete dove trovo ricette 

per fare galletti atomici in forno, 

commemorare la democrazia 

i cui simboli fallici 

abbandonati dalla storia 

lasciano posto sul pelo d’acqua 

a un lago contumace, 

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enedica i conciliaboli zitti 

tra me e me, libero di scegliere 

il banchiere che mi regoli il respiro 

e il destino da liquidare in bond, 

benedica i passi che giustificano 

la tratta di convitati di pietra 

il giorno stesso dei crolli, 

bambini dati in pasto alle mosche 

chilometri più a sud, 

dove si uccide per poca acqua 

domenica, i vasi hanno sete 

saluto l’alibi sciatto di poesia, 

la casa è un disordine 

il frigo adombrato 

di ghiaccio e roba scaduta, 

benedici, venerdì ho peccato 

in fila a fare pil sul raccordo 

i violini allentati, singole foto 

portate vie dal vento, 

mentre chiamavo casa 

- butta la pasta, arrivo 

dicevo - ho tanta fame 

__________________________ 

Flavio Almerighi è nato a Faenza nel1959. Si è dedicato a teatro, radiofonia, 

cinematografia. Sue le raccolte di poesia: Allegro Improvviso (Ibiskos 1999) Vie di 

Fuga (Aletti 2002) Amori al tempo del Nasdaq (Aletti 2003) Coscienze di mulini a vento 

(Gabrieli 2007) Durante il dopocristo (Tempo al Libro 2008) Qui è Lontano (Tempo al 

Libro 2010) Voce dei miei occhi (Fermenti 2011) 

Alcune suoi composizioni sono state pubblicate in prestigiose riviste quali Tratti, 

Prospektiva, Il Foglio Clandestino; ha a sua volta fatto parte di giurie in concorsi 

letterari. 

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Gianmario Lucini 

Monito 

La notte è ancora lunga, amici, 

- non siamo che a compieta 

in un cielo che tinge di nero e di sangue - 

la notte è lunga e il richiamo dei lupi 

è già vicino: ne senti l'ansimo, 

il battere dei denti come nacchere e la rabbia 

intonando il suo salmo di sventure, 

si aggira fra i bivacchi dei superstiti, smaniosa 

di porta in porta vola, fracassa parole 

scoperchia tombe di antichi rancori, 

vendette da secoli in attesa, accovacciate 

come feti nel cuore dei poveri. 

La notte è ancora lunga, amici ma già si profila 

nelle tenebre incerte una luna di fuoco 

una promessa di catarsi e dopo 

di lei l'abisso 

del sangue dei miti mai sazio e il dolore 

e la storia che beffarda si ripete. 

Stiamo attenti, amici miei, stiamo 

attenti che l'amore non ci svii 

per il sentiero torbido dell'ira 

e non ci colga assopiti il livore 

della vendetta. 

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Invettiva 

Sei nata già cupa e fascista 

cara Italia borghese e carbonara 

delle rivoluzioni e del disordine 

ci obbligasti alle armi per quale libertà, 

ci reclutasti a forza dai campi 

- lasciati incolti per scannare e odiare -, 

per l’alto ideale dei nuovi privilegi 

ci insegnasti a depredare 

gli inermi, per un posto al sole 

ci seminasti nei deserti e nei mari, 

in cimiteri che nessuno più ricorda 

per la grandezza dei tuoi capitali 

sperperati in nuove assurde guerre 

contro chi non ci portò mai guerra 

- poveri contro poveri e contro tutto -. 

Al diavolo la tua arte, tutta la tua storia 

tutta la poesia e la letteratura 

se non espii il tuo sguardo predatore 

itaglietta borghese e senza onore. 

*** 

E se un giorno balzeranno dagli archivi, 

tutti insieme, diranno i loro nomi 

l’orrore che da vivi li travolse, 

costringendoli a tacere. Diranno 

di fronte a tutti i tribunali della storia, 

con voce pacata e col sorriso mite 

dei poveri, l’immane cupidigia 

che fonda il mito della democrazia. 

22

*** 

E poi diranno “anche l’aria è nostra, ci è necessaria, 

per modulare il respiro dei mantici nelle fornaci 

abbiamo bisogno dell’aria per il progresso e per poter sforare 

ogni previsione del prodotto interno lordo; 

nessuno si azzardi a contraddire la logica della potenza, 

nessuno chieda ciò che secondo ragione ci appartiene: 

il profitto per diritto sociale 

a noi padroni della tecnica e del capitale”. 

Anche allora piegheremo il capo, amore 

pur di continuare a sopravvivere fra le mura 

della nostra mesta casa, circondati dagli oggetti cari 

d’una vita vissuta nel grigiore dell’obbedienza 

e ascolteremo a sera il brontolio d’una minestra 

che garantisce ai poveri una precaria sopravvivenza 

e conteremo i pochi uccelli che solcheranno l’aria morta, 

nelle giornate esangui di primavera; 

piegheremo il capo, perché saremo vecchi e logori 

dall’indignazione che mai si tramuta in collera. 

Nota: le prime tre liriche sono tratte da Il monologo 

del dittatore, la quarta da Il disgusto. 

__________________________ 

Gianmario Lucini, classe 1953, vive a Sondrio. Ha ideato e curato questa 

antologia. Gestisce il sito Poiein.it che pubblica scritti di critica, narrativa, poesia e 

arte, discipline umane e sul quale svolge una intensa attività come critico, 

recensore, polemista e poeta. Organizza annualmente i concorsi letterari dedicati a 

D. M. Turoldo, a F. Fortini e “La bocca della verità”. Ha pubblicato la raccolta 

Allegro moderato (2001), Sapienziali (puntoacapo, 2010), A futura memoria (CFR, 

2011), Il disgusto (CFR, ottobre 2011). Nel 2010 ha pubblicato, con puntoacapo, 5 

monografie di poeti, I quaderni di Poiein (A.de Vos, V. Serofilli, A. Ferramosca, G. 

Nuscis e D. Raimondi). Dall’autunno 2010 svolge l’attività di editore con la sigla 

CFR edizioni. In preparazione: Monologo del dittatore . 

23

Nicola Ghezzani 

Il sonno della ragione 

Nella mia attività di psicoterapeuta dialettico ho preso atto che gran parte 

dei malesseri psichici dipendono dalla sopraffazione della personalità da 

parte di istanze psichiche e sociali parassitarie. Freud ha definito queste 

istanze con il termine Super-io e ci ha regalato un concetto di rara 

importanza. Ha sbagliato nell'affermare che il Super-io ci controlla per via 

di una nostra presunta amoralità naturale (la fantasia edipica e la pulsione 

di morte). Nel fare questa affermazione si è comportato, lui, ateo, come 

un qualunque sacerdote cattolico o pastore puritano che dal suo pulpito 

tuona contro la natura umana portata al peccato. Ma ha avuto ragione 

nell'intuizione di fondo: un parassitismo psichico ci impedisce di essere 

noi stessi fino in fondo, di liberare la nostra creatività, di attuare i 

cambiamenti di cui sentiamo oscuramente il bisogno. E ce lo impedisce 

col nostro stesso consenso: il Super-io domina nella misura in cui l'Io ha 

paura di se stesso, si stima inetto, debole, cattivo, senza speranza. E per 

questo consente che un "altro" domini su di lui e per lui. 

Oggi l'Italia è come un malato psichico grave: è sotto il dominio di un 

Super-io socioeconomico che dopo averla stuprata per decenni la sta oggi 

derubando del futuro. Una casta che conta molte migliaia di individui ne 

ha sequestrato le risorse e le usa per auto-alimentarsi. La casta politica non 

è solo quella che vediamo sugli scranni del Parlamento (già pletorica e 

costosa oltre ogni decenza); è soprattutto il suo indotto: migliaia, forse 

decine di migliaia di parassiti che derivano come una immensa e 

mostruosa radice da un numero relativamente ridotto di parlamentari che, 

per incrementare i profitti e consolidare il potere, hanno offerto parti 

importanti della nazione al mondo del malaffare. 

E come nelle vicende patologiche soggettive c'è una soggezione al Superio, 

e persino una idealizzazione proprio di quelle figure e quei valori che 

dominando mutilano l'Io soggettivo, allo stesso modo nella vicenda 

collettiva c'è una rassegnazione al potere dominante, una collusione fra la 

casta dominante e il popolo dei dominati: una spontanea adesione al voto, 

come se la rappresentanza parlamentare fosse l'unico modo per vivere in 

una democrazia; e poi un bisogno patologico di dipendere dal "politico 

amico", dalla clientela, dalla piccola mafia locale, piuttosto che sviluppare 

l'orgoglio e l'entusiasmo dell'autonomia. Come il Super-io patologico, 

24

anche la casta dei parassiti si nutre della rassegnazione e della viltà di 

ciascuno. 

Questa casta copre la nazione con il suo mantello nero, le impedisce di 

avvicendare le classi dirigenti e ridefinire i ruoli che contano, di riprendere 

lo slancio e tornare ad essere dinamica e creativa com'è stata in passato. 

L'Italia oggi è un malato grave e, come ogni malato grave, non ha ancora 

piena coscienza della sua condizione. Manca la testimonianza, la 

comunicazione, l'organizzazione culturale. 

Gianmario Lucini - Metafora seconda: gli avanzi del predatore 

__________________________ 

Nicola Ghezzani, psicoterapeuta e scrittore, vive e lavora a Roma. Fondatore di 

una nuova teoria della psiche, la Psicodialettica, che studia la psiche a partire dal 

quadro storico e dai movimenti collettivi, è autore prolifico. Fra i suoi molti libri 

Volersi male (2002), Quando l’amore è una schiavitù (2006-11), La logica dell’ansia 

(2008), A viso aperto (2009), L'amore passionale (2010). Cura i siti 

www.affettivitaamore.altervista.org e www.psyche.altervista.org. 

25

Illustrazione: Reg Mastice, testo: Emanuele Kraushaar 

26

Antonio Capolongo 

Il podista campano 

Riaffiorato alla vista di un podista 

l’agreste paesaggio d’un bambino 

che l’avvolgea nel verde smeraldino 

e la mulattiera divenia pista. 

È un mese che la commozion m’assale 

nell’osservar passando il corridore 

che ‘n falcata decisa rend’onore 

a un luogo non avvezzo a tanto male. 

Un lampo quel ragazzo sulla strada 

fa luce su quel derelitto canto, 

e ‘l sembiante con rughe senza rabbia 

fa riecheggiar fatica in quella gabbia 

che impudica e cieca ruba ‘l vanto 

d’un sogno di natura ancora brada. 

Verità, la mia 

Io vi dico la verità, adesso. 

Non sento più l’ardore dello scrivere, 

la man pesante mi par sia di gesso 

m’ispira l’ottava, sarebbe vivere 

la penna non spazia, bianco riflesso 

la mente non sa più perché crescere. 

Da due anni verità insabbiate 

comparse in denunce raccontate 

non turbano dei rei calme giornate. 

Può ancora un soffio del cervello 

ridestar vibranti membra stremate. 

L’opacità cala il suo mantello 

27

e l’oblio cinge mete sognate, 

nel buio brilla il mio pensier più bello. 

Sento l’acre sapore della fine, 

vi affido quindi adamantine 

le mie parole perché sian mine. 

Questa poesia un romanzo segue 

il qual scrissi in lucide mattine 

che alle notti non donavan tregue. 

Se l’impianto mi carezzò il crine 

e il mio corpo si mostrò esangue 

quel fu presagio dell’emulazione 

del gesto tramandato da Didone. 

__________________________ 

Antonio Capolongo è nato a San Paolo Bel Sito, in provincia di Napoli, 

nel 1968. E’ laureato in Economia e Commercio e lavora presso una 

società per azioni ma il percorso “logico” non ha occupato tutta la sua 

vita... La passione per la scrittura affiora in lui nell’anno 2007, quando 

incomincia a dedicarsi sia alla prosa che alla poesia. Nel 2011 viene 

pubblicato il suo primo romanzo, Un incontro d’AmorE. 

28

Antonino Contiliano 

Frattaglia d’Italia 

correva l’ano... frattaglia d’Italia 

e di scippo il cippo s’incista 

(olè) del lezzo la taglia s’incinta 

gonfia e men che menscevica 

piscia nella cinta discinta il cazzone 

è la bocca del primero il kitsch 

rasoterra e-vaso vescica 

un caco-mania a pranzo fisso 

è il kit del premier stoccafisso 

è lui la voce trash di calimero 

sempre più nero e sporco 

porco bianco spino alla spina 

e l’ecclesia all’aspirina bene- 

dicente la ditta del maniaco 

fisso il menù per ogni video- 

parata rancida sibila la parola: 

la magistratura è mangiatura 

jattura è la sinistra dittatura 

moschee e mosche a non finire 

comunisti e centri sociali asociali 

il futuro è assente al momento 

e i sogni sono sospesi a divinis 

torno subito per il monumento 

è il sombrero di alì-banana 

Obama è lontano e l’assicura 

in vaticano la pedofilia in fila 

per tre e con dio che non c’è 

chiuso per ferie e trentatre 

col bagnato e le intemperie 

sul dorso a confine con le palle 

se poi Moretti gira Celestino 

per Cannes e con le canne 

29

in ginocchio alla madonna 

mastino il papa si destina 

e del bordello la donna stima 

a Dante cara vergine o a clan- 

destino e camorra a festino 

dura è la lotta rottaglia d’Italia 

il filo s’è rotto l’Italia s’è scotta 

obliquo gelido è il manicotto 

è mafia pronta per l’indotto 

il nano nero al risotto milanese 

tra culo e dentiera la frontiera 

non conosce un resto di caffettiera 

improvviso un ictus di pensiero 

potrebbe farlo morire, pregate 

devastante per la nazione lo choc 

Ratzingher con Bagnasco loschi 

e bruschi con Brusca sono in rotta 

non sono bene accetti al Signore 

__________________________ 

Antonino Contiliano vive a Marsala. È stato redattore delle riviste 

“Impegno80” e “Spiragli”. Ha fatto parte del movimento poetico che, tra gli anni 

Sessanta e Ottanta del secolo scorso, operò in Sicilia e si qualificò come 

Antigruppo siciliano. Negli anni Ottanta ha fatto parte del Comitato organizzatore 

degli “Incontri fra i popoli del Mediterraneo”. Il convegno che ogni due anni, 

curato dal poeta Rolando Certa, si teneva a Mazara del Vallo. Ha pubblicato: “Il 

flauto del fauno” (Impegno80-Coop.Antigruppo, 1981); “Il profumo della terra ” 

(Impegno80-Coop.Antigruppo, 1983); “Gli alberi del sole ” (ILA Palma, 1988); 

“Exilul utopiei ” (Europa, Craiova, 1990); “L’utopia di Hannah Arendt ” 

(Laboratorio delle arti, 1991); “La contingenza/Lo stupore del tempo ” 

(Laboratorio delle arti, 1995); “Kairós desdichado ” (Promopress, 1998; 2° 

ristampa www.vicoacitillo.it, 2003); “La Soglia dell’esilio ” (Prova d’Autore, 2000); 

“Terminali e Muquenti / paradossi ” (Promopress, 2005; www.vicoacitillo.it, 

2005); “Tempo spaginato / Chi-asmo ” (Polistampa, 2007); “Il tempo del poeta” 

(a cura di Emilio Piccolo; Centro di Cultura “Acerra Nostra” onlus, 2009); 

Ero(s)diade / La binaria dell’asiento ( COLLETTIVO R / ATAHUALPA, Firenze 

2010). Come coautore (e “sine nomine”) ha pubblicato: “Compagni di strada 

caminando ” (Edizioni Riccardi, 2003; 2° ristampa www.vicoacitillo.it, 2005); 

“Marcha Hacker/risata cyberfreak ” (Promopress, 2005; www.vicoacitillo.it, 

2005); “ ‘Elmotell blues ” (Navarra Editore, 2007). 

30

Erminia Passannanti 

Come fu e come non fu: il Trattato della Sgravata 

La grande ingraziata svuotata di rilevanza accertata racconta che, dopo il 

fallimento del Trattato della Sgravata, – registrato nascostamente nel gennaio 

del 1500 - con il quale Francesca sospirante e Carmen carmeleggiante si 

spartivano graziosamente tre ben dotati ganzi, senza nasconder collisioni fra le 

parti corporali, s'intensificarono sui pavimenti delle zuffe, di cui la pancia era 

uno degli epicentri. 

E fu attinente ad una di queste violente mischie e scaramucce che le 

sostenitrici di Carmen la Sorella, sotto il comando di ella medesima e del suo 

ceffo Orego des Mendozas, acciuffarono consistenti franceschielli, fra cui 

Federico de la Lingua, detto Monsieur des les Bottes. 

Ancorché, l'Anonimo ideatore della Zuffa riferisce che la sera consecutiva al 

Gran Bordello, il 15 jenaio des los 1503, il gigantesco capo Consalvo des 

Cordovas diede una bacchettata nella cantina del palazzo a tutti e tre i ganzi 

delle parti antagoniste, requisiti i nobili consanguinei della città di Francesca, 

dettasi originaria di Barletta. cantina in stile spagnolesco, dove albergava 

sulla paglia anche il capitano don Diegos de las Mendozas – luogo nel 

quale si ammuc-chiavano per le varie loro rituali scaramucce anche i 

prigionieri delle belle poppe francesi. 

In quella che la provenzale e proverbiale trasmissione di memorie riferisce 

essere l'Hostarrja de los Velenos o las Cantinolas des los Sol, e che oggi è 

rimemorata come la Cantina della Sfida di Carmelina e Fransceschiella- 

laddove i commensali aprivano la bocca non sui fatti d'arme, sir Federico de la 

Lingua, detto Monsieur des les Bottes, accusando di codardìa gli italici 

compatrioti, difesi vivacemente solo dall’intrijuante ganzo Iginos Lopez y 

Ayala, lanciò loro una sfida, che fu accolta dal blasonato e intrepido 

condottiero di ventura Ettore da Capua. 

Si può ragionevolmente reprimere l’Ipotesi della estraneità delle due donne 

in questa disfida, e che essa fu fatta scoppiare ad arte dalle stesse ragazze, 

assediate da dubbi e da incertezze, in attesa di rinforzi e viveri, sia per tenere 

alto il morale delle poppe sia per ingraziarsi la simpatia degli italici, dei quali 

in quel momento erano fameliche aspiranti. 

31

Sir Federico de la Lingua, detto Monsieur des les Bottes, molto 

verosimilmente non era partecipe della cena delle beffe. Tuttavia, contattato 

nei giorni seguenti per via email, accorse con la braghetta ancora spontata, 

entrambe le mani insanguinate, in una la spada levata verso l'alto e nell’altra la 

mazza roteante sopra dellae malcapitatae testae. 

Salerno, 17 settembre 2011 

__________________________ 

Erminia Passannanti (Dott. Lett., PhD) ha conseguito un dottorato di ricerca in 

Italiano a UCL nel 2004. Ha pubblicato Senso e semiosi in Paesaggio con serpente di 

Franco Fortini (2011), Il Cristo dell’Eresia. Rappresentazione del sacro e censura nei film di 

Pier Paolo Pasolini (2009), Il Corpo & il Potere. Salò o le 120 Giornate di Sodoma di Pier 

Paolo Pasolini (Troubador, 2005), e Poem of the Roses. Linguistic Expressionism in the 

Poetry of Franco Fortini (Troubador, 2005). Ha inoltre curato la traduzione di 

svariate opere in lingua inglese. E’ docente di ruolo di Lingua e Civiltà Inglese per 

il Ministero della Pubblica Istruzione. Attualmente svolge ricerca sulla censura 

vaticana e il cinema italiano presso la Brunel University nel Dipartimento ‘Social 

Studies and Media’, (Middlesex, London). Ha pubblicato le ravccolte poetiche 

Macchina, (Manni, 2000). Una selezione di sue poesie, dalla raccolta Noi Altri, è 

inclusa in 5 Poeti del Premio Laura Nobile (Scheiwiller, 1995). Nel 2003, ha vinto il 

Premio Nazionale di Poesia Davide Maria Turoldo. Sempre del 2003 pubblica 

Mistici (Ripostes) e Ex-stasis (Lietocolle). Del 2004, La realtà (Ripostes) e Il Roveto 

(Troubador). Del 2009, Il Morbo (Biagio Cepollaro Edizioni). Sue poesie sono 

comprese in diverse antologie, tra cui Clandestini, East of Auden, La poesia salverà il 

mondo, Il segreto delle fragole, Stagioni, La luce e il buio, Odradek, Nel cristallo il vino astrale 

Fire Poesia a comizio (Empiria, 2008), Mundus (2009), Poesia del dissenso (Vol. 1, 

Troubador, 207), L’Italia e la fatica di amarla (Lietocolle, 2009), Storia della poesia 

italiana 1945-2010. "Dalla lirica al discorso poetico" (2011). 

32

Daniela Rinaldi - Senza titolo 

33

Matteo Bianchi 

Davanti al tutto, 

indignato spettatore, 

speriamo ci sia falsità 

sulle cose: 

un telo è calato 

sul monumento stupendo 

di un altro tempo. 

L’arena si adagia alle crepe 

della strada 

e lascia il suolo al buio, 

solo. Senza fiato. 

Ammalarsi poco a poco, 

ignorato. 

__________________________ 

Matteo Bianchi, classe 1987, si è laureato a Ferrara in Lettere Moderne; oggi 

studia Filologia moderna e contemporanea presso l’Università Ca’ Foscari di 

Venezia. Ha pubblicato le raccolte Poesie in bicicletta (Este Edition, 2007) e Fischi di 

merlo (Edizioni del Leone, 2011). Suoi versi sono apparsi in alcune antologie, tra le 

quali In questo margine di valigie estranee (Giulio Perrone Editore, 2011), su quotidiani 

locali e su riviste come Poeti e Poesia, Secondo Tempo e Poesia. È presidente 

dell’Associazione Culturale Gruppo del Tasso. Collabora con Red Magazine, 

bimestrale d’arte contemporanea internazionale e con SITI, trimestrale di attualità 

e politica culturale dell’Associazione Città e Siti Italiani patrimonio Mondiale 

Unesco. 

34

Vincenzo Lisciani Petrini 

Kyrie eleison 

Lamentazione dell’Omertà 

Fu l’ostinazione a conservarmi 

che stornò dal mio vivere 

l’esistere del Bene. 

Assaporai il Male, mela sugosa. 

Ma non parlai, non nominai: entrambi 

con promesse li domai, senza prostrarmi. 

Un’ostrica il corpo. Scoglio 

il silenzio. 

Christe eleison 

Ho patito nel buio la chiusa dell’orgoglio. 

L’alba mi chiamò due volte per nome, 

ma io mi nascosi, stretto alla tenebra. 

Ora non guardo più la mano che stringo, 

- giurai piuttosto di reciderla - 

ma in quel falso sorriso di gabbia 

smarrita l’anima si rinnega 

e non perdona. 

Mi sono costituito, colpevole 

ai miei inferi, consegnato al sangue 

degli agnelli e dei lupi. 

Abbietta in grida maldestre 

la coscienza volta cerchio d’ombra, 

l’anima cambia simbolo iridescente, 

marchio divino della scaturigine. 

Urlano a una voce 

che non sarò redento 

e, come Giuda, meglio non fossi 

mai nato. 

35

Kyrie eleison 

Si infuriò persino il Cielo 

quando, chinato il capo 

a chi poteva, nera consegnai 

la mia fede al carnefice. Pagato 

il dazio del corpo e della mente, 

restai salvo nella perdizione. 

Dio, ti invoco mille volte mille 

sillabando il nome che mi uccise 

lasciandomi in vita. 

Non ho più terra 

che mi accolga per la sepoltura. 

Un destino che d’improvviso 

spari sulla mia tempia 

e mi dia pace. 

__________________________ 

Vincenzo Lisciani Petrini è nato a Teramo nel 1984. Si è formato come 

musicista sotto la guida del M° Alessandro Cappella presso l’Istituto Braga di 

Teramo. Ha conseguito la laurea triennale in lettere antiche e la laurea 

magistrale in “Filologia, linguistica e tradizioni letterarie del mondo antico” 

presso l’Università D’Annunzio di Chieti. La passione della scrittura creativa 

ha trovato sbocco dapprima con la pubblicazione di alcune poesie su riviste 

letterarie e poi con la pubblicazione di “Quarti di sole e luna” presso i tipi della 

Giovane Holden Edizioni (Lucca). È stato miglior under 25 nel premio 

dedicato a David Maria Turoldo e finalista di numerosi concorsi letterari. Ha 

pubblicato nel 2011 una breve silloge (“La buona fine”) nell’antologia 

“Retrobottega – i poeti di Poiein 2010”. Attualmente si occupa di giornalismo, 

teatro e ricerca culturale.25. E’ un operatore culturale molto attivo nella città di 

Teramo. 

36

Vanda Guaraglia: dettagli di una piazza 

37

Lorenzo Gobbi 

Il privé 

Agguantato da un canto nel digiuno 

libero pericoli nei sopravvissuti 

chini in cerca di coraggio 

per evitare il pianto 

il riparo in magici imbrogli 

la salvezza nell’odio 

carissimi ospiti 

incuranti della mia assenza 

vi accolgo nella tana dell’incoscienza 

nella tana della vergogna 

nella tana dove si urla 

dove siamo divisi ma vicini 

dove si beve, si fuma 

e si sputa per terra 

dove le bimbe sono troie 

e i fanciulli più violenti 

nella tana dove i letti sono altissimi 

e dei fuochi solo le ceneri 

nella tana dell’amante protettiva, 

della sua mano prepotente 

nella tana dei fanciulli svogliati 

delle bimbe ingenue 

nella tana delle utopie terrene 

nella tana dell’infaticidio 

nella tana delle famiglie sempre assenti 

nella tana delle comunità di bisogno 

39

envenuti nella tana del peccato 

nella tana dello stupro 

e dell’aborto 

benvenuti nella tana delle religioni armate 

nella tana delle imprecazioni 

nella tana infuocata di rabbia 

nella tana dove le porte 

issate con pietre di gelosia 

rimarranno per senpre serrate 

benvenuti nella tana dell’uomo 

benvenuti nella tana che vi farà da culla e da tomba. 

__________________________ 

Lorenzo Gobbi è nato a S. Benedetto del Tronto nel 1980 e vive a Città 

Ripatransone (AP) e ivi lavora come perito tecnico industriale. 

La poesia in allegato fa parte della mia raccolta di versi liberi Pensieri e deliri del 

Globo Zerbino 

40

Massimo Pastore 

Monologo per i tempi di guerra 

Finiamola con queste menzogne. 

Con queste notti senza sapore, con quest’aria pesante che avvelena gli occhi. 

Finiamola. 

Ora. Prima che il cuore vigliacco chieda ancora tempo. Prima che le mani 

inizino a tremare al pensiero delle carezze perdute, dei baci mai dati, prima di 

sussultare al ricordo delle astinenze d’infinito. Ora è il tempo. Non servono 

più le parole alla luna, i sospiri agli angoli sperduti della città, le canzoni 

lasciate in riva al mare. 

Ci chiedono il conto. Abbiamo il dovere di pagare. Con garbo, con gentilezza. 

Dobbiamo pagare. 

E allora mettiamo ordine nei nostri debiti. 

Facciamo una lista ordinata dei nostri creditori, diamo priorità ai più pazienti, 

ai più comprensivi. Iniziamo dalla nostra anima. 

Liberiamola. Togliamo via tutti i travestimenti che abbiamo usato per 

ingannarla, per beffarla con le nostre speranze, per truffarla con le nostre 

delusioni. Mettiamola al riparo, all’ombra delle nostre paure costruiamole un 

piccolo fiume azzurro per i giorni bui che verranno. E poi portiamola a fare 

una passeggiata sulla collina dove presto fioriranno i papaveri rossi. 

Lasciamola lì, a ubriacarsi di sole e di vento. 

E andiamo via. Senza un saluto, senza una lacrima. 

Continuiamo con i nostri sogni. Quelli più antichi avvolgiamoli con una 

sciarpa di seta bianca. Chiudiamoli in una vecchia scatola di legno profumato 

e poi diamole fuoco. Così, senza troppa nostalgia, riscaldiamoci con quel 

fuoco. Alla fine, quando rimarrà solo cenere, andiamo via senza voltarci 

indietro. 

Adesso dobbiamo saldare il conto con quell’amore mai posseduto, mai avuto 

accanto. Avremmo dovuto dirglielo. Avremmo dovuto chiamarlo, invitarlo a 

cena e poi portarlo a ballare. Ma siamo stati vigliacchi e abbiamo taciuto. 

Abbiamo preferito vederlo andare via per altre vie e noi per altri deserti ci 

siamo incamminati soli. Adesso è tardi. E allora lasciamo un’ultima parola 

sulla soglia di casa sua. Ma non speriamo che la trovi. Lasciamola lì e basta. 

Poi, se di tempo ce ne rimane, andiamo a trovare nostra madre bambina. 

Guardiamola giocare, felice d’indossare il suo vestito nuovo la domenica 

mattina, con lo sguardo innamorato di tutta quella vita che ancora l’attende 

41

con un fiore tra i capelli profumati di mare. Proviamo ad alzare la mano in 

segno di saluto. Cerchiamo di farci notare, di far vedere che siamo ancora qui, 

che ce l’abbiamo fatta, che non ci siamo persi nel cammino che abbiamo 

intrapreso senza di lei. Ma forse non ci potrà vedere e continuerà a correre tra 

la luce del sole d’agosto. Allora, facciamo finta di niente e andiamo via. 

Per ogni nostro passo, per ogni nostra parola lontano da lei, cerchiamo la 

solitudine che ci possa consolare. 

Ma il tempo sta lì, nascosto tra le pieghe del nostro cuore senza più respiro. 

Ora ci ha raggiunto. 

Ci guarda in silenzio e ha un sorriso affettuoso. 

Fermiamoci. 

Andiamo via con la nostra vecchia valigia legata con lo spago dei giorni 

difficili. Sarebbe bello se ci fosse ancora tempo per un’ultima foto con i nostri 

figli che ci guardano come si guarda una barca all’orizzonte. 

Sì, facciamola questa foto. Poi salutiamo. 

Un inchino, appena accennato, togliendoci il nostro vecchio cappello 

comprato per i giorni di festa. E via. 

Adesso. 

Pecore senza pascolo 

Le vicende, passate e presenti, del cavalier Silvio Berlusconi stanno 

sommergendo l'Italia e gli italiani sotto una montagna di fango e letame. 

Personalmente non riesco più a seguirle, a commentarle, a fare battute idiote 

sui doppi sensi che riescono a ispirare. Un noto quotidiano inglese ha scritto 

che l'Italia è un paese senza vergogna. In realtà, l'Italia è un paese senza anima 

e senza testa e se si pensa che tutto questo continua e avviene in coincidenza 

con l'anno dei festeggiamenti del 150° anniversario dell'unità, viene voglia di 

abiurare cittadinanza, nascita e, in certi momenti, persino lingua. Ma, lo dico 

senza tanti giri di parole, dei festini del signor B. non me ne importa nulla! 

Non è questo il problema. Anzi, il problema non è neanche il "nostro" 

Presidente del Consiglio. Il problema vero, e di difficile spiegazione, siamo 

noi. È questo sangue guasto che ci scorre nelle vene, questa incapacità 

congenita di sentirci cittadini custodi di doveri e di diritti, questa riluttanza ad 

assumerci la responsabilità di individui pensanti e a preferire, al contrario, 

l'irresponsabilità del gregge. E ancor più problematico da spiegare mi risulta 

l’entusiasmo con cui la corte del signor Presidente cerca in ogni modo di 

proteggerlo, profondendosi in spericolate e funamboliche teorie giuridiche, 

morali, etiche, psicologiche e chi più ne abbia ne metta. 

42

Neanche i componenti del Gran Consiglio del Fascismo, che pure con 

Mussolini avevano condiviso responsabilità ben più gravi dall'organizzare un 

festino "piccante", riuscirono a far finta di niente di fronte il disastro della 

Nazione verso il quale il Duce - con il loro compiaciuto sostegno - aveva 

condotto. Alcuni di loro pagarono con la vita questo "tradimento" grazie al 

quale, per certi versi, l'Italia riuscì a svegliarsi dal sonno letargico nel quale si 

era cullata per vent'anni. Qui, invece, questi signori non riescono neanche a 

pronunciare una parola di dubbio, a mostrare un qualsivoglia imbarazzo, a 

elaborare un pensiero autonomo e dignitoso, ad alzare la voce e dire basta! 

Sono loro la vera vergogna di questo Paese e siamo anche noi tutti che ci 

limitiamo a commentare, ad ammiccare, a ridere come dementi sprofondati 

nei nostri soffici salotti. 

Chi ci salverà da tanta ignominia? Un'intera Nazione esposta al pubblico 

ludibrio solo per non dispiacere il padrone: chi lo spiegherà alle prossime 

generazioni? Come faremo a guardare negli occhi i nostri figli quando ci 

chiederanno il conto di tanta vigliaccheria? E che dire di un'opposizione 

attanagliata nel terrore di elaborare un concetto che non sia alla portata degli 

spettatori di "Uomini e donne"? Perché non si decidono a dar vita a un nuovo 

Aventino? Perché non abbandonano i lavori del Parlamento fino a quando il 

Governo non presenti le sue dimissioni? Perché? E noi tutti perché non 

scendiamo in piazza a gridare, a manifestare la nostra voglia di finirla con tutta 

questa farsa disgustosa? Abbiamo forse bisogno di essere ancora autorizzati? 

Da chi? Ma siamo, come già detto prima, pecore e per giunta senza pascolo. 

Quindi non c'è bisogno di continuare a cercare risposte. Solo domande che, 

temo, non serviranno a niente e a nessuno. Neanche ad arginare il mio stesso 

disgusto. 

__________________________ 

Massimo Pastore (Trapani, 1963), compositore e regista. E’ stato docente di 

Storia della Musica nel Teatro presso la Scuola di Teatro del Comune di Marsala e 

in seguito coordinatore dei corsi. Ha compiuto gli studi musicali in composizione 

con Eliodoro Sollima e ha frequentato il Triennio Superiore Sperimentale in 

Composizione sotto la guida del M° Sergio Lanza È autore delle musiche di scena 

dei lavori teatrali "Pugnale d'ordinanza" e "Buon appetito" di M. Perriera. 

È stato direttore artistico per la sezione teatro dell’Ente Mostra di Pittura 

Contemporanea di Marsala per il biennio 2003/2004 e ideatore/curatore della 

rassegna “Tra cielo e terra – Albe e tramonti tra Mozia e le Saline dello Stagnone”. 

Una sua sceneggiatura, L'onda e la Farfalla, si è aggiudicata il 2° premio al concorso 

bandito dal Ministero della Pubblica Istruzione. Collabora con diverse Istituzioni 

Scolastiche nella realizzazione di laboratori teatrali. 

43

Daniela Rinaldi – Senza titolo 

44

Renzo Favaron 

Basta cussì 

E co' cuesti fa 44. 

Barbaffi no' canbia linea: 

armeve e partì. Ma chi, 

'desso no' se ride pì da on toco. 

No' basta saverlo, che se more... 

Par mi basta cussì. 

Se perde tuti. 

E i nemissi no' i xe fóra de chi, ma chi. 

Mi no' i soporto pì. 

No' solo Barbaffi, ma cue'i 

de cua e cue 'i de là, 

tuti che i mastega tritoo 

cofà se' l fusse cevingum, 

cofà se a morire fusse dei soldatini. 

Par mi basta cussì. 

44 sototera. 

E cuanti cuori spacà a culpi de manareta? 

E par chi, pol? 

I conti no' i torna da Caporeto. 

Sì, chi podarìa giurar che Barbaffi 

ne lassarìa le Tod's a Herat?. 

Epure, sarìa el solo modo 

ch'el gavarìa de salvarse la facia, 

lu e anca cue'i de là. 

Mi no'i soporto pì. 

El cuore xe sta ormai 

spacà del tuto a culpi de manareta. 

Siti, siti tuti, 

parché xe ora che a parlare 

sia solo el sienzio dee tonbe. 

Sì, no' disturbélo pì, 

par carità. 

45

Ancuò fa 44. 

Inarchemose in-tel pianto 

e ch'el sienzio de lore 

cuerza le nostre vosi 

parché no' le se senta mai pì taser. 

Basta così 

E con questi fa 44. / Barbaffi non cambia linea: / armatevi e partite. Ma 

qui, / adesso non si ride più da un pezzo. / Non basta saperlo, che si 

muore... / Per me basta così. / Si perde tutti. / I nemici non sono fuori di 

qui, ma qui. / Io no li sopporto più. / Non solo Barbaffi, ma quelli di qua 

/ e quelli di là, / tutti che masticano tritolo / come se fosse chewig gum, / 

come se a morire fosserro dei soldatini. / / Per me basta così. / 44 

sottoterra. / E quanti cuori spezzati a colpi d'ascia? / E per chi, poi? / I 

conti non tornano da Caporetto. / Sì, chi potrebbe giurare che Barbaffi / 

ci lascerebbe le Tods a Herat? / Eppure, sarebbe il solo modo / che 

avrebbe di salvarsi la faccia, / lui e quelli di là. / / Io non li sopporto più. 

/ Il cuore è stato ormai / spezzato del tutto a colpi d'ascia. / Zitti, zitti 

tutti, / perché è ora che a parlare / sia il silenzio delle tombe. / Sì, non 

disturbatelo più, / per carità. / Oggi fa 44. / Inarchiamoci nel pianto / e 

che il loro silenzio / copra le nostre voci / perché non si sentano mai più 

tacere. 

__________________________ 

Renzo Favaron, classe 1959, laureato in psicologia, vive e lavora a San Bonifacio 

(Vr). Dopo l'iniziale plaquette Voci d'interludio, (1989) nel 1991 pubblica in dialetto 

veneto Presenze e conparse (prefazione di A. Lolini). Del 2001 è il romanzo breve 

Dai molti vuoti. Nel 2003 pubblica Testamento, in dialetto, (prefazione di G. D'Elia), 

nel 2006 Di un Tramonto a Occidente e nel 2007 Al limite del paese fertile (venti anni di 

poesie in lingua accompagnate da tre cartelle di Alberto Bertoni). Il racconto La 

spalla è del 2005. 

46

Tomaso Kemeny 

Verso la Bellezza, oltre gli ostacoli del mondo contemporaneo. 

L’Impero del Brutto devasta la Natura in nome di una migliore qualità 

della Vita; impone il Denaro come unico fondamento possibile del Potere 

e come Misura del Valore delle Opere d’Arte. 

Se non fossimo complici di questa situazione, questo tipo di mondo non 

perdurerebbe. Il nostro Destino di Donne-Uomini Liberi ci rende 

responsabili della condanna a morte della Bellezza e del conseguente 

pervertimento letale della vita civile. L’attacco all’Impero del Brutto in 

nome della Bellezza, se pare impossibile agli Ignavi, si rivela necessario per 

tutti coloro in cui vive il Demone della Poesia. 

__________________________ 

Tomaso Kemeny (Budapest, 1938-) , professore ordinario di Letteratura 

Inglese all’Università di Pavia, ha pubblicato sette libri di poesia tra cui “Il 

libro dell’angelo”, “Melody” e “Desirée”,“La Transilvania liberata”. 

Traduttore di Byron,Jozsef Attila, Kosztolànyi e Marlowe, ha ideato anche 

numerosi “azioni” poetiche e ha scritto il testo drammatico “La conquista 

della scena e del mondo”. Ha scritto un libro di poetica “Dialogo sulla poesia” 

insieme al filosofo Fulvio Papi e un romanzo “Don Giovanni innamorato”. E’ 

uno dei fondatori del movimento internazionale mitomodernista e della”Casa 

della Poesia” di Milano. Come anglista ha pubblicato libri e saggi sull’opera di 

Ch.Marlowe,Coleridge, Shelley,Carroll,Dylan Thomas, Pound e James Joyce. 

47

Loredana Magazzeni 

Variazioni sulla parola esilio 

In duemila ancora oggi davanti alle coste di Lampedusa. 

Le navi militari prelevano i profughi. Si attrezzano tendopoli. 

Dormono stivati in caserme a centinaia. 

Le madri li avevano stretti in un ultimo abbraccio prima di partire. 

Nella sacca solo la coperta contro il freddo di marzo. 

Davanti a una terra che nasconde i suoi tesori oltre la sterpaglia 

alcuni saltano le recinzioni e fuggono verso il futuro. 

Il futuro è una parola che non ha confini. 

Chi potrà contenere la speranza dentro delle palizzate? 

La giovinezza mostra i suoi muscoli insanguinati e le sue vene. 

Il sole fa chiudere gli occhi e asciuga le lacrime. 

Domani sarà un nuovo giorno per un progetto invisibile 

che tenta percorsi e sparge le sue spore nel vento. 

Com’è sempre stato. Salpare le navi e gettare le reti. 

Le donne a restare, rassegnate al tempo che passa. 

Chi è in fuga si sente di troppo nel suo stesso paese. 

Di troppo siamo tutti nel mondo, alveare comune. 

Se i beni fossero miele, che fluisce e consola. 

Non sangue né armi a forma di gioco 

su cui saltano i bimbi, brillano come stelle di giorno. 

Con i se e con i ma non si fa la storia. Eppure se tutto fosse diverso. 

Se potessimo insieme pensare e insieme respirare e nutrirci. 

Nessuno sarebbe in esilio, la terra il nostro paese. 

Ho bisogno di una lingua di poesia che torni a dire tutto questo. 

Anche se ho poche parole per dirlo, se dire questo è balbettare parole. 

__________________________ 

Loredana Magazzeni vive a Bologna e si occupa di poesia e traduzione. Fa 

parte del Gruppo ’98 Poesia. Nel 2010 ha partecipato al festival PoEtiche 

Romapoesia. Collabora con la Libreria delle Donne e il Centro di 

documentazione delle donne di Bologna. 

48

Giampaolo De Pietro 

Questo sarebbe il paese? 

Questa la scena 

il divenire? 

... 

Io mi guardo dal tempo che accade, 

e mi guarda anche il vicino, se lo scopro 

lo scopro perduto a far spola da lì a qui 

... 

senz'abbandono 

poi mi stanca il tavolino, la mappa delle strade 

già fatte, già sentite dire - chi mi chiama per favore? 

- chi non si vergogna, il ladro e il suo vicino, chi non si vergogna 

siamo scemi, noi educati a imparare, a ricercare dentro il giorno un 

piccolissimo segnale 

di riuscita? 

di rispetto, di un'altra forma di vita da questo - noi strani, voi normali, voi 

normalizzanti, noi inquieti, tratti astanti 

loro e queste telenovelle sempre più (im)pietose 

- divenire? 

49

Decise allora 

Di nascondersi 

Nel quarto d’ora 

Successivo: parlare 

Era tutto sommato parlabile 

Sarebbe stato incerto, lo stesso 

Tono, allo stesso modo irresoluto 

Il nodo non riuscito il nodo ritorto – il nodo di non ritorno 

Per non aver ben stretto con l’ordine 

Richiesto e la richiesta impostora che 

Veniva celata da una postura scelta per forma. O metro, 

regoletta marinata nel liquido di un’istruzione inane. 

Dove se n’è andata? – forse si chiesero, domandandosi 

Con un anello al dito e con un altro fuori guida del cerchio fisso (la bocca, 

neppure aperta) - 

Ma erano solo crampi da passanti, non assurgibili 

A manco parvenze di mancanza, l’occhio chiuso appena 

Di un problema illogico, quello della vita stessa sotto al balcone del tempo 

L’occhio appena appena aperto sulla scena di un’onda serena fuori dalla 

porta-marea che scema 

Di scie in scia 

*** 

Non è vero che non è successo nulla, amico, ultimamente 

le stagioni (si) sono successe, anch'esse non eterne non del 

tutto ripetute e basta, cicliche sì, ripetitive non sempre e noi 

ci siamo qualche volta persi altre volte trovati e rintracciati 

in difficoltà a tracciare anche soltanto per la capacità di dire 

questo dolore e l'incapacità di formulare una frase riguardo la gioia 

vivente è la forma e la stagione distante da questa? 

Il governo, forse, indicibilmente tale e quale l'inesistente sostanza della 

comprensione e del concepire una forma d'azione che sia o sostanza o 

riservare un piccolo che poi possa ingrandirsi accrescere intendo un fuoco 

un falò di tutto questo secolo appena appena sommerso ancora da prima 

50

e dunque molto sotto lo stato sta sotto o in superficie al dolore e le gioie 

dei 

suoi cittadini, suoi in che forma cittadini in quale sostanza o misura? 

con quale altra faccia finta con quali altre scusa pronte ? la notte si deve 

non 

solo dormire sapete bambini la notte si dorme e si cresce tra i sogni, 

sapete cittadini? 

__________________________ 

Giampaolo De Pietro, è nato a Catania nel 1978. ha pubblicato nel 2008 

tre righe di sole, (Ediz. Salarchi immagini). Alcune poesie sono apparse su 

una rivista tedesca e una slovena 

51

Emidio Montini 

7 

Flessibilità è la parola d'ordine. La parola magica. Guardo l'azienda. La rigiro 

da tutte le parti. Mi faccio colpevole di tutti i peccati. Eppure, che strano, sia 

dentro che fuori sono sempre gli stessi a flettersi! E chi sono quelli? Chi non è 

entrato nel giusto giro, chi non soggiace al Maschio Primevo, il Maschio Alfa. 

Chi la pensa diverso, chi ha conservato una parvenza d'umano: chi lavora per 

vivere e non per osannare gli squinternati al potere. Chi ama la Ditta più dei 

cavalli ora al galoppo, un galoppo sfrenato: sempre più altezzoso, ingiudicato. 

Le troie hanno una logica semplice e per questo efficace: una è la visione, 

quella giusta, la loro. Tutto il resto è il Nemico. E come tale va trattato. Ma da 

dentro la legge, così c'è più gusto! Il dolo e la beffa in un solo cornetto, e il 

porcilaio è completo, perfetto. Tutti lo sanno, lo sentono. Molti ne tacciono. 

Ad alcuni piace: il loro tempo è venuto. Troppi ne soffrono, qualcuno solo ne 

parla. Senso di nausea, torpore, debolezza e vertigine, un tarlo allo stomaco, 

un'ossessione costante. Neppure fuori si riesce a staccare. Si pensa al lavoro, a 

come non giri: a come il mite sia peggio trattato. All'oltraggio ai terzisti, 

strozzati sui tempi e sul prezzo. Costretti a saltare di palo in frasca, dall'oggi al 

domani: per trenta pezzi di questo, per venti di quello. E le corse a portare i 

componenti mancanti, dovendo fare per ieri ciò che oggi è su carta. 

Nemmeno il più pazzo elefante ha in sé una tale pazzia, ma il sistema 

introdotto sì, perché se resa automatica la pressione, automatici diventano il 

non senso e la rabbia. La distanza abissale tra il contenuto e la forma, non è 

colmabile da nessun addobbo di cui piena l'azienda. Non vasi di fiori o 

fresche vernici: non stampe di pregio o illustrate pernici. Il divario è fra la 

mano dell'uomo e il giorno fatto testicolo. Salito il gonfiore a intasare il 

cervello: a fare del lavoro non un piano ruscello ma un convulso sacello. 

20 

Come è stato possibile giungere a ciò? La domanda m'inchioda, mi tormenta. 

Dall'adolescenza. Lo scriba sulla colonna e il mondo del delitto intorno. 

Perché si spiaggiano le balene, perché il lemure è così lento? Conformismo, 

adattamento. Il Monte di Venere che si gonfia e l'uomo che dimentica la sua 

origine solare. Il caglio gli dà al cervello, non gliene importa nulla pur di calarsi 

in quel sacello. Non sa scindere il godere dal costruire un mondo. Si arrende, 

52

si consegna. Ancor prima d'essere sconfitto. Nemmeno combatte, non ne 

vede il motivo! La torma lo spaventa, lo comanda. Strilla se appena fuori dal 

sentiero. Non più centrato il suo cuore sul suo asse portante. Mio Dio! Sotto 

le sue tende il tuo popolo sacrifica sì, si prostra: ma senza gusto, senza 

riverenza. Già dimentica sul sagrato le parole dette in chiesa. E' andato 

altrove: a sinistra sbanda, sbanda a destra. Pesta sul posto e non segue le 

frecce. Tutto lo diminuisce, lo vuole diminuire. Da se stesso si scava la nicchia 

in cui dormire. Il letargo è lungo. Dai venti ai cinquanta, poi è troppo tardi. 

Esattamente il tempo in cui potrebbe essere pericoloso. Passato questo il 

Sistema è salvo. Per un'altra generazione. La lince e il gufo hanno insabbiato 

l'Angelo. Sbatte le ali, si dimena, rugge impotente in mezzo al pantano. Uno 

straccio di pensione, la televisione accesa. E il rammarico di un paradiso 

perduto per viltà. 

NOTA 

Non serve dirne il nome. 

Il suo nome è “Legione”: la sofferenza di molti, 

la realizzazione di pochi. Con ogni mezzo. All'interno della Legge. 

Dietro aridi dati. 

__________________________ 

Emidio Montini nasce nel 1954 in una valle del Bresciano fra le più laboriose e 

chiuse a tutto ciò che non ricada sotto la voce “tempi e metodi”. Forse, a condurlo 

ignaro verso quella vanità chiamata poesia, può essere stato quell'elemento, primitivo e 

sacrale, ereditato da parte materna. Ha al suo attivo numerose pubblicazioni poetiche 

dal 1978 ad ora: Poesie (La Voce del Popolo, Brescia 1987); A Colloquio con l'Angelo 

(Edizione del Leone, Venezia 1990); Mutamenti e Identità (Edizioni del Leone, 

Venezia 1992); Cassandra la Bella e altre cose (Edizioni Tracce, Pescara 2002); il 

romanzo breve Il Panico e la Grazia (L'Arcolaio Editrice, Forlì 2008); Uodishallo - 

Diario Africano (L'Arcolaio Editrice, Forlì 2009); La Moneta a noi Donata (L'Arcolaio 

Editrice, Forlì 2010); Parola di Scriba ( L'Arcolaio Editrice, Forlì 2011). Numerose le 

recensioni sui quotidiani cittadini e le segnalazioni in vari premi letterari, fra cui un 

secondo posto al Premio Montano. 

53

Ezio Maifrè 

Patria o secessione ? 

La mia Patria è l’Italia, 

l’Italia è la mia famiglia, 

Tirano è il mio paese benedetto, 

dove si parla ancora il dialetto. 

La Patria è la mia mamma, 

l’Italia è la mia sposa, 

Il mio cuore è per la bella Tirano, 

per un dialetto sincero come il pane. 

Patria, Italia, Tirano e dialetto, 

quattro stelle che brillano in cielo, 

che portano gioia, amore e dolore, 

da tenere preziose e con Amore. 

__________________________ 

Ezio Maifrè Nato a Tirano ( So ) nel 1943 . Ha collaborato dal 1996 al 1998 con 

il “Giornale di Tirano” per le pagine “tradizioni e dialetto”. Dal 1999 al 2007 ha 

scritto sul Giornale di “Tirano e dintorni” per le pagine “tradizioni e cultura”, 

proseguiendo dal settembre 2008 sul giornale “ Il tiranese senza confini “. Ha 

curato diverse commedie dialettali e ottenuto alcuni riconoscimenti in premi 

letterali dialettali. Ha pubblicato i libri bilingue italiano/tiranese “ Ai tempi di 

Mario Omodeo”, “ Michele e Martina ai tempi del Sacro macello di Valtellina”, “ Le 

calamità del 1987 in Valtellina”. 

Come autore ha ottenuto la menzione ai concorsi di poesia 2005, 2009 “Le 

montagne in poesia” Indetti dal Club Alpino Italiano-Sezione Valtellinese di 

Sondrio.Nel 2009 in collaborazione con il giornale “ Il tiranese senza confini “ ha 

pubblicato “ Crùsti de pulénta “. Storielle Tiranesi in italiano. 

54

Daniela Rinaldi – Senza titolo 

55

Annalisa Macchia 

(In attesa dell’impiccagione) 

Specchio fantasma senza veli sul viso 

senza segni sul collo 

in te si annulla questa linea d’ombra. 

Si smorza la rabbia repressa. 

Rapido è il cappio – dicono – 

a mordere la vita di una donna. 

Ma non sarà spettacolo. 

Non sazierò fame di uomo. 

La sposa per un giorno 

il corpo-scudo 

tra l’uomo e la bambina 

sarà muto fagotto 

a pendere nel sole. 

Avrà voce di donna il mio dolore. 

Di velo in velo correrà tra i vicoli 

s’impiglierà alle gonne 

sarà impastato con farina ed acqua: 

cibo consumato nell’angolo più buio. 

E nutrirà mia figlia 

la figlia di mia figlia, le figlie delle figlie… 

Sarà l’eredità. 

__________________________ 

Annalisa Macchia, nata a Lucca, vive da molti anni a Firenze. Tra le sue 

pubblicazioni: il saggio Pinocchio in Francia, Quaderni della Fondazione Nazionale 

“Carlo Collodi”, 1978; La gattina dalla coda blu, La formica giramondo, Il fantasmino, Il 

pesce palla e la nave pirata, Ed. Chegai, Firenze 2002 (piccoli libri per l’infanzia); 

Mondopiccino, piccole storie in rima, Florence Art Edizioni, Firenze 2004 ; la 

raccolta di poesie La stanza segreta, ETS, Pisa 2004; una raccolta di racconti I sogni 

del mattino, ETS, Pisa 2005; una seconda raccolta poetica La luna di Cézanne, 

Kairos, Napoli 2008, nella collana di Poesia diretta da Antonio Spagnuolo “Le 

parole della Sybilla”; il saggio A scuola di poesia, per capirla, per spiegarla, per 

scriverla, per amarla, nella collana “Saggi e ricerche”, Florence Art Edizioni, 

Firenze 2009; Il portone di via Ghibellina, nella collana Passi, Puntoacapo, (2011). 

56

Roberto Cogo 

soldato in missione 

ricorda — questo non è un lavoro tra gli altri 

qui si rischia la vita 

nel caso si ammazza qualcuno — se serve, se occorre... 

non è sempre e soltanto un aiuto dato 

ai disperati, ai sottomessi — una missione di pace, così come 

si dice 

qui si spara se serve, se occorre... 

così come ti hanno insegnato 

così come ti hanno addestrato a fare 

non puoi dire che non lo sapevi 

non puoi dire che non ci avevi pensato 

tutto evolve, ogni scenario cambia... 

così il politico di turno o il ricco al potere 

così l’industria delle armi — nuovi modelli e magazzino 

pieno 

si ricorderanno di te 

quando gira il vento 

quando cambia la scena 

tu non potrai rifiutarti, non ti tirerai indietro... 

il dovere, la patria, l’onore, la bandiera 

pressioni sulla tua giovane mente 

il fascino della divisa, l’arma lucida bene oliata... 

quando gira il vento — perché tutto gira ed evolve 

sempre... 

quando la scena cambia — e cambia, cambia... 

sarà il tuo turno e farai il tuo dovere 

— ammazzerai chi sei andato a salvare 

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o sarai ammazzato — 

così il politico o il ricco di turno al potere 

così l’industriale delle armi al loro fianco — fiero di suo 

figlio 

laureatosi nel frattempo ad Harvard o alla Bocconi 

sulla tua bara lucida bene oliata 

ti avvolgeranno nella bandiera nazionale 

ti daranno l’ultimo addio con le lacrime agli occhi 

rivolti alla patria, all’onore, al dovere e alle armi 

sanciranno l’altezza del tuo sacrificio 

il tuo valore e onore nella missione di pace... 

ricorda — questo non è un lavoro tra gli altri 

__________________________ 

Roberto Cogo è nato a Schio (Vicenza) nel 1963. Si è laureato in lingue e 

letterature anglo-americane all’Università Cà Foscari di Venezia. Ha 

pubblicato i libri: Möbius e altre poesie, Editoria Universitaria, Venezia, 1994; 

In estremo stupore, Edizioni del Leone, Venezia, 2002; Nel movimento, Edizioni 

del Leone, Venezia, 2004; Di acque / di terre, Edizioni Joker, Novi Ligure, 

2006; Io cane, L’arcolaio, Forlì, 2009. Ha pubblicato le raccolte: Confondi il 

vento, in «La Clessidra», Edizioni Joker, Novi Ligure, n. 1, 2007; Mai identico 

riproporsi, in «Italian Poetry Review», Società Editrice Fiorentina, Firenze, 

vol. II, 2007; Ha collaborato alle antologie, Dall’Adige all’Isonzo, Fara, 2008; La 

poesia, il sacro, il sublime, Fara, 2009; Salvezza e impegno, Fara, 2010. La sua più 

recente raccolta poetica Supplementi di viaggio è disponibile come e-book 

all’indirizzo web 

http://rebstein.files.wordpress.com/2011/02/roberto-cogo-supplementi-di-viaggio.pdf 

Ha tradotto dall’inglese vari poeti tra cui: John. F. Deane, Charles Olson, 

Les Murray e Gary Snyder. E-MAIL: roberto.cogo@alice.it 

58

Giuseppina Rando 

Il Trono 

Giacciono sotto il macigno del Trono le categorie umane che dovrebbero 

cambiare il mondo: deboli, poveri e senza voce . 

Il Monarca s’ammanta di colori che giungono dagli estremi della rosa dei 

venti e genera un tempo altro, lontano. Nella sua vita il denaro fluisce , 

come il sangue nelle vene, e gli procura la gioia di trasformare ogni cosa 

in qualsiasi altra cosa. 

All’orizzonte, rosso di ferite mai cicatrizzate, la parvenza dell’esistere 

tesse, trama leggi, abbozza progetti, partoriti dal divorzio tra l’uomo e la 

coscienza. 

L’essere pensante che sta in basso- sotto il Trono - non incide nella Storia. 

Dal basso non si può guidare la Storia, che si muove come una nuvola 

libera, senza una precisa necessità e giunge in un luogo dove non desidera 

andare. 

Ovunque nel mondo è disordine assurdo , casuale, non rispondente ad un 

disegno. 

Solidarietà dei potenti contro il brulicare di esseri pensanti, ognuno con 

una sua diversa rappresentazione di progresso e giustizia. Le idee dal basso 

e dall’alto combattono continuamente anche contro le proprie posizioni. 

Disertano pure… e ora si trovano su una linea di battaglia ora su quella 

opposta. 

Il Trono macina, frantuma la realtà fino a quando diventa un ammasso di 

frammenti. 

Nella dilagante confusione striscia, come un serpente, il Potere di chi sa 

dominare il consenso. 

Escono dalla tana i gattopardi : gironzolano, gnaulano ad arte tra gli 

affamati e assetati di giustizia. Facilmente derubano loro coscienza e 

conoscenza . 

Nessuno sa più da dove ri-partire e dove andare. 

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In tanto tumulto e caos, il Trono , pur mutando aspetto, abito e nome, 

resta uguale a se stesso, pietrificato nello spazio e nel tempo. 

Non ci lusinga il divenire 

Deboli, poveri e senza voce, sempre “vinti”, cantano e canteranno nella 

notte il sangue del giorno, di tutti i giorni. 

Ad ogni cambio di quadrante il loro tribolo diventa sempre più fievole, 

più timoroso. 

Sulla fiumara esitante dei vinti naviga sicuro il Trono… 

Deboli, poveri e senza voce reggono l’architettura del mondo, delle sue 

diverse verità, del perenne dissolversi e formarsi di nuovi lacci. 


Anche se tutto sembra cambiare, in verità, obbedisce solo alla forza misteriosa 

dell’Ignoto 


(Prosa premiata con Menzione d’Onore alla XXV ed. Premio Montano) 

__________________________ 

Giuseppina Rando è siciliana (Barcellona), docente di lingua e letteratura 

italiana, poeta e saggista. E’ presente in numerosi volumi di poesia, antologie e 

saggi. Tra le sue opere poetiche più recenti: Duplice veste (2001), Immane tu (2002), 

Figura e parola (2005), Vibrazioni (2007 ), Bioccoli (2008). Tra i saggi: Profili di donne 

nel vangelo (Bastogi, 2002), Chiara. Una voce dal silenzio (San Paolo, Milano. 2002). 

Tra le prose :Nel segno(Racconti) Pungitopo Ed. (2011). E-Mail: 

pinarando@virgilio.it 

60

Davide De Maglie 

La grande protesta 

Ci sono passato in autobus, in piazza c’era gente 

c’erano bandiere e si udivano discorsi, 

molti guardavano il palco 

molti badavano a occuparlo, 

la sera tutti in tivù tutti a negare, 

tutti a dire “la piazza era vuota”, 

l’ennesimo balletto senza ritmo: 

in piedi, senza mai perdere il passo 

mi fermo a guardarmi intorno, 

ritrovo chi era in piazza senza un nome, 

ascolto la grande protesta 

e la sua voce più vera. 

Vedendo che scrivo 

Bolzano, 7 settembre 2011 

L’Italia s’è desta, 

l’Italia ha svoltato a destra, 

forse è un ritorno è difficile dirlo, 

non riusciamo a capire 

non sappiamo ricordare, 

la storia non è all’ordine del giorno; 

da oggi si cambia, 

leggi più vere interventi più duri, 

ma le carceri sono piene 

e allora tutti fuori, tutti insieme 

a sfilare tra i cattivi e tra i buoni, 

mangiando qua e là, nella zuppa mista 

di reati e condoni, è un pandemonio 

e la sinistra ci ha messo del suo, 

ci ha messo tanto 

61

e alla fine non ha deciso niente, 

è un pensiero politico in cammino 

ma non ha ancora scelto dove andare, 

come un cielo che non ha più colore: 

ma proprio non mi capisci 

se resto in silenzio, 

ti stupisci davvero 

vedendo che scrivo poesie d’amore? 

Foto: Daniela Rinaldi 

__________________________ 

Davide De Maglie è nato a Bolzano nel 1975. Si è laureato in Lettere Moderne 

all’Università di Trento e lavora nella pubblica amministrazione. Sue poesie sono 

apparse nell’Antologia dell’Amore curata dall’A.L.I. Penna d’Autore (Torino, 2002) e 

nell’antologia Ogni vota ca ti viru… m’amburugghio nell’ambito dell’iniziativa “San 

Valentino in piazza” organizzata dal Comune di Lentini e curata da Guglielmo 

Tocco (Lentini, 2002). Ha ottenuto il terzo posto al Premio di Poesia 

“Centrodentro” (Perugia, 2001) ed è stato segnalato per la poesia al Premio 

Letterario Nazionale “Goffredo Parise” (Bolzano, 2004, sezione poesia) e al 

Premio di Poesia e Narrativa “Città di Bolzano” organizzato dall’UPAD di 

Bolzano (Bolzano, 2005). 

62

Alberto Figliolia 

“Bisogna renderli come bestie” 

È il giorno del mio compleanno e come al solito lo passo in coda 

nell'attesa di acquistare i libri di testo scolastici per la mia terzogenita 

questa volta anche quello di filosofia contenente un capitolo sulla 

Scolastica non ci crederete ma una volta alle 2 di notte nella sperduta 

campagna torinese mentre vagavo con un giapponese un balcanico 

un'indiana e una bergamasca ho conosciuto una signora di nome 

Scolastica presumibilmente single che gestiva un agriturismo e preparava 

un'ottima bagna cauda. 

Odio le villette con le statue di nanetti, soprattutto se pensosi, nei 

giardinetti, che siano in paesi di montagna, in pianura o in piena periferia 

metropolitana. 

Spuntano parabole fra oleandri, pruni (il viola dei frutti s'accoppia con 

magnificenza al verde delle foglie) e rose: tante parabole, ma non 

evangeliche. 

Attendo la pioggia, ma l'acqua piovana non ha casa. 

So che un mio amico sta male: sapeva di grano maturo quella volta che gli 

chiesi se aveva lavorato nel mondo dello spettacolo e lui mi rispose: Mì 

fasevi el barista. 

M'invade la pericolosa sensazione che tutto sia stato scritto, compreso 

quel che sarà scritto e ancora da scrivere. 

Il tram ha panchine di legno e piccoli lampadari in stile liberty, costeggia il 

placido naviglio – musica araba da un cellulare ridente –, passa accanto 

alla casa dove ha vissuto Elio Vittorini, e la gente fuori continua a 

camminare come se nulla fosse. 

L'antico porto di Milano è in preda a un bosco selvatico, ma non sono 

mangrovie. 

Che fine ha fatto Rocco con i suoi fratelli? Un dubbio che mi coglie del 

tutto impreparato. 

La sonnolenza mi coglie all'ennesima notizia governativa: sarà un 

palliativo alternativo alla rabbia anarchica che mi divora le viscere. 

Penso a tutti i miei capi e avvampo: vicino è il giorno in cui gli daranno le 

chiavi per rinchiuderci in una baracca. 

63

Pursuit of happiness: l'hanno scritto oltre due secoli fa, e ancora non 

riusciamo a giungervi nonostante tutti i libri di fantascienza stilati e gli 

sport inventati. 

La cucina srilankese di sera mi fa digerire evitandomi il riflusso 

gastroesofageo. 

“Bisogna renderli come bestie”, ed è più facile la governance. 

Stanno ripulendo un condominio dalla merda, qua è la anche condom usati; 

l'anagramma di condominio è mondocinio, un po' come un lenocinio globale. 

Il vento mi agita i pensieri, se ne avessi. 

In realtà un pensiero ce l'ho, ossia che si può vivere anche senza denaro. 

Si può vivere con l'ignorante amore, l'ironia, l'ansia di essere Raskolnikov o il Principe 

Amleto, le parole e i tramonti. 

Perciò ora mi accovaccerò e osserverò i miei figli crescere e se non ne avessi osserverò i 

cactus fiorire. 

__________________________ 

Alberto Figliolia, milanese. Ha scritto, come giornalista pubblicista, per 

numerose testate nazionali e locali. Inviato della rivista telematica tellusfolio e 

redattore de 'l gazetin. Ha pubblicato, come autore, vari libri di poesia, sport, 

narrativa breve e fiabe per bambini. 

Collabora da sempre con la casa editrice Albalibri. Pensa che con il martello 

gandhiano della poesia sia possibile sbriciolare l'oscuro muro del potere. 

64

Adele Desideri 

Manifesto esistenziale 

Credo 

nella forza primigenia dell’amore 

nella sconsiderata, solitaria, resistenza 

nella disperazione remota della lotta 

Credo 

nella veemenza dell’onestà 

nella verità desiderata, impellente 

nella vita trafitta dagli ideali 

nella virtù che crea deserto 

nella rigorosa critica di ogni ipocrisia 

Credo 

nelle diatribe intestine della coscienza 

nella saggezza dell’ostinazione 

nella carità che genera il conflitto 

Credo 

nell’umanità che, sconfitta, risorge 

nella solitaria invocazione del deviante 

nel glorioso riscatto dei vilipesi 

nell’accoglienza del diverso - lezione di civiltà 

Credo 

che l’hashish non sia il peggior peccato 

65 

Vivere, 

cogliendo nelle pagine di un libro, 

semi di bellezza. 

Serbare l’istante, 

nel repentino baluginare dei ricordi. 

E invecchiare, 

leggendo - tra le spine 

della fatica - l’intersezione 

del sacro e del sublime.

che cupidigia e violenza scatenino ogni calamità 

che l’incesto affiori - ancora e sempre - da umbratili recessi 

Credo 

che la madre nel dovere massacri il seno 

che la donna conservi nell’utero la dignità 

che nel grembo il frutto sia sacro 

che la pinguedine, nella donna, sia un privilegio 

Credo 

che i discepoli fossero stupiti, confusi 

che il Padre abbia guardato con dolore il Figlio crocefisso 

che il figlio abbia perso il padre distratto 

Sola, 

gratto il ghiaccio dal vetro, 

accendo il motore. 

Nella valigia i miei taccuini, 

tutti i cimeli delle battaglie perdute. 

__________________________ 

Adele Desideri Salomè (Il Filo, 2003), Non tocco gli ippogrifi (Campanotto, 2006), Il 

pudore dei Gelsomini (Raffaelli, 2010). Sue opere sono inserite in varie antologie, tra 

le quali Milano in versi, una città e i suoi poeti, a cura di Angelo Gaccione 

(Viennepierre, 2006); Le avventure della Bellezza (1988-2008), a cura di Tomaso 

Kemeny (Arcipelago, 2009); Chi ha paura della bellezza?, a cura di Tomaso Kemeny 

(Arcipelago, 2010); Il segreto delle fragole. Poetico Diario 2011, a cura di Michelangelo 

Camelliti (LietoColle, 2010); Incontri con dieci grandi poetesse del Novecento, a cura di 

Gabriela Fantato (La Vita Felice, 2010). 

È autrice del saggio La cantatrice inquieta dell’invisibile. La colpa di esistere nella poesia di 

Fernanda Romagnoli, inserito nel volume “Con la tua voce”. È stata tradotta in 

inglese, francese, spagnolo e arabo. È curatrice del volume La poesia, il sacro, il 

sublime (Fara, 2010), che raccoglie gli Atti dell’omonimo convegno, ideato e 

organizzato in collaborazione con Alessandro Ramberti. 

Scrive o ha scritto per diversi siti internet, quotidiani e riviste culturali. Sue poesie 

o note critiche sulle sue opere sono pubblicate ne Il Sole 24 Ore, Corriere della Sera, 

Corriere della Sera on line (blog di poesia a cura di Ottavio Rossani), l’Unità, Il Giorno, 

La Nazione, CalabriaOra, RadioRAI, Radio Alma di Bruxelles, L’Azione (settimanale 

marchigiano), La Voce di Romagna, Toscana Oggi, Poesia, La Mosca di Milano, 

clanDestino, La Clessidra, Le voci della luna, Leggere donna, Poliscritture, Eos. 

Da diversi anni collabora con Il Quotidiano della Calabria. 

66

Barbarah Guglielmana 

Voglio parlare al popolo: 

E dirti dove stai andando 

Affamato di nuvole rosse 

Bruciante idee vuote, sognate 

Divorante pane, secco e azzimo 

Amante di donne fantasma, finte 

E che allatti scimmie che cresceranno. 

Lo vedo alzarsi per sedersi, 

Non lo sento parlare urlando. 

E da questo balcone mi butterei nelle sue braccia, 

Popolo ubriaco di pathos annaffiato 

di una vita strappata alle ceneri di un camposanto cremato, 

rinvigorita nella palude di ranocchi mai principi, 

e profumata nella miniera senza lo scivolo del sole 

Gli direi: 

Baciamo questi giorni respirati senza una guerra mai finita! 

E m’alzerei ancora dal Popolo senza la sua Giovanna D’Arco, 

Lo partorirei sulla lama della mia spada 

e lo porterei ad affettarsi il dovere della sua fetta di vita 

di una torta fatta in casa. 

La Libia e L’Egitto hanno la febbre 

Nasce il nuovo uomo arabo. 

Rinasce la libertà, per tutti 

In mezzo il vivere della storia. 

Sputano lingue di sangue, 

Cammelli e carroarmati 

Urli dichiarati, 

67

Pout pourri per nuovi passi marciati 

Sbattuti al cielo. 

Letami da cui nasceranno diamanti più puliti. 

ﻳﺣ 

Hurriya 

ﻳﺣ "Hurriya" (La H si pronuncia in maniera molto aspirata). 

ﻳﻟا "Al hurriya" è La libertà 

Gianmario Lucini – Il dono 

__________________________ 

Barbarah Guglielmana nasce a Chiavenna nel 1972. Ha pubblicato diverse 

plaquettes. 'Appena alzata mi sono messa a tagliare le stelle come voi tutte', all'ottava 

edizione, è dedicata all'Associazione Donne contro la violenza di Pavia. Ha 

pubblicato con O.M.P edizioni Rondini come Formiche, alla seconda ristampa. 

68

Thomas Pistoia 

Con la bocca piena 

Maria Estella Bocchini entrò nell’ufficio privato del Leader intorno alle 

ventidue. 

Lui non c’era ancora, o forse era di là, in bagno. Quotidianamente il capo si 

iniettava sostanze “rivitalizzanti”, e non di rado integrava il suo dooping con 

una buona scorta di pillole blu e polvere bianca… soprattutto quando sapeva 

di dover incontrare una signora. Maria Estella Bocchini pensò che quel giorno 

anche lei, che aveva quasi quarant’anni in meno del suo presidente, non 

avrebbe rifiutato un po’ di quelle medicine. Era stanca. Quella era stata forse 

la giornata più importante della sua vita, il punto di partenza di una carriera 

che, ne era certa, da quel momento in poi non si sarebbe più fermata. 

Era stato il giorno dell’insediamento del nuovo governo del Bottananga, 

penisola del nord africa estremo; e lei aveva da poche ore giurato nelle mani 

del presidente: Maria Estella Bocchini era ora il nuovo ministro della pubblica 

istruzione. 

Il Leader, la sua guida, il suo benefattore, il suo mentore, il mecenate della sua 

ascesa istituzionale, l’aveva scelta personalmente. L’aveva chiamata a una 

nuova missione. 

Finalmente ! Dopo tanti anni di gavetta politica, di rinunce, di compromessi; 

anni di servilismo, di cieca obbedienza. Anni di ambizione e carte false per 

ottenere un traguardo, per salire un gradino in più, per emergere a qualsiasi 

costo. 

Prima la laurea in giurisprudenza ottenuta cambiando sede di esame, poi la 

lenta scalata di conoscenze sempre più influenti, per arrivare in alto, dove 

c’era lui, con il suo potere, la sua ricchezza, la sua… luminescenza. 

Il segreto è non vergognarsi mai di nulla. Non dire mai di no. 

Essere pronta a tutto. 

Mentre recitava mentalmente il motto, il comandamento fondamentale, l’inno 

segreto suo e di tutti i politici appartenenti al parlamento del Bottananga, la 

porta secondaria dello studio si aprì e comparve, sorridente, il Leader. 

- Presidente… 

Impeccabile nel suo doppio petto, preciso nel maquillage, prezioso 

nell’atteggiamento, il Leader la accolse con un abbraccio. 

- Mia cara… Congratulazioni. 

Lei si lasciò stringere, si lasciò baciare sulle guance. 

69

- Grazie, io… sono pronta, non la deluderò. 

Il Leader la prese per mano e la accompagnò vicino a un sofà. Si sedette, 

sempre tenendole la mano. Lei gli rimase di fronte, in piedi. 

Udirono provenire dai corridoi esterni uno scalpiccio di passi veloci; 

funzionari, giornalisti. O la scorta, pensò lei. 

Dalla piazza sottostante urlò breve una sirena. 

Maria Estella Bocchini gettò una fugace occhiata alla luna schiacciata contro le 

sbarre di una finestra, poi si voltò di nuovo e la mano di lui stringeva più 

forte. 

- Mia cara… Mia cara… Confido molto in te. Il tuo è il compito più delicato. 

Vedi, come sai, il nostro è un progetto antico, un obiettivo importante per 

mantenere saldi i valori su cui si poggia questo paese… Ci sono interessi 

enormi in gioco. Il Gran Maestro ha progettato per decenni questo passaggio, 

siamo a una svolta storica. 

Maria Estella Bocchini tacque, 

Lui si passò l’altra mano sul mento, come se stesse cercando le parole. 

- In questi ultimi anni ho raccontato a questo popolo la mia favola. Ho dato 

alle televisioni il compito di diffonderla. Perchè questo, Maria Estella, è un 

popolo che crede alle favole. Ci crede, sì, però (come dice spesso il Gran Maestro) è 

un popolo dagli anticorpi massicci. Ha centinaia e centinaia di anni di storia, 

arte, cultura che lo proteggono. Possiamo dominarlo, ma mai fino in fondo. 

Per poterlo gestire appieno come vorremmo, dobbiamo distruggere il suo 

sistema immunitario, dobbiamo massacrare i suoi anticorpi e far sì che i 

giovani siano i primi ad assimilare la nostra favola. 

In una parola, mia cara – e qui sospirò, quasi il terminare la frase fosse per lui 

un sacrificio – Ci vuole l’ignoranza. 

Maria Estella Bocchini non disse nulla. Si inginocchiò. 

- Ecco perchè tu sei il ministro più importante. Da te partirà l’opera di 

evangelizzazione finale. Seguendo i dettami del Gran Maestro renderemo la 

scuola del Bottananga un’istituzione povera di mezzi e di valori. Faremo in 

modo che sia in grado di forgiare, in edifici fatiscenti, una gioventù formata su 

ciò che già da anni nelle televisioni diffondiamo: il nulla. 

Lei non parlò. 

Lui le pose la mano sul capo avvicinandola a sè. 

L’orologio era sulle ventitrè. 

- Il nostro problema sono gli intellettuali, gli artisti, gli scienziati, gli uomini 

formati sullo stato di diritto e la coscienza civile. La tua riforma scolastica 

eliminerà alla radice questi elementi e impedirà la nascita e la crescita di nuovi 

oppositori. Toglieremo alla scuola le risorse, faremo in modo che ci siano 

70

pochissimi insegnanti malpagati e precari, a fronte di moltissimi studenti 

rincoglioniti. E creeremo disoccupazione nel corpo docente, e impediremo la 

ricerca scientifica… Incrementeremo la scuola privata che genererà profitti e 

insegnerà quello che noi vogliamo… quello che il Gran Maestro vuole… 

Il Leader abbassò gli occhi per un secondo, il tempo di scorgere i capelli di 

Maria Estella Bocchini che si disperdevano tra le sue ginocchia. Gemette. 

- E… cresceranno… cresceranno giovani che penseranno che la vita sia 

quella della pubblicità… o dei reality… Giovani dalle coscienze sedate, 

dormienti… che non si faranno più domande… perchè a loro comunque le 

risposte non interesseranno… 

Il Leader sospirò. 

- Sei pronta… p-per questo importante compito… c-che ti attende ? 

Maria Estella Bocchini di nuovo restò in silenzio. 

Ma stavolta ne aveva motivo. 

Non si può parlare 

con la bocca piena 

__________________________ 

Thomas Pistoia è nato a Torino nel 71 e vive tra Presicce (LE) e Empoli (FI). 

Dopo aver gestito per anni il portale letterario viaoberdan.it, ha trasformato lo 

stesso in un blog su cui pubblica periodicamente i suoi racconti, poesie e canzoni. 

Spesso i suoi scritti vengono pubblicati su riviste letterarie online e cartacee. 

71

Maria Carla Baroni 

Comunismo 

Tragedia 

di un progetto utopia 

non realizzato 

che pare morto 

senza essere mai nato. 

Per il rosso 

( da Canti del divenire, rielaborata) 

Bruciano i bimbi rom nelle baracche 

gli operai nelle officine 

i boschi nella calda estate. 

Non lasciamo svanire 

dalle nostre bandiere 

i simboli antichi del lavoro salariato. 

Non lasciamo che il rosso 

sia solo nei roghi di morte. ( da Canti d’amore e di lotta ) 

Per una città delle donne 

Tante e vecchie e sole donne 

abitanti 

desolate lande di periferia 

e case degradate 

anche per voi 

il mio politico fare e poetare 

per una città bella per tutte 

senza muri e recinzioni 

una piazza di vita aggregata 

in ogni quartiere 

alberi fiori sentimenti. 

Una città di spazi e tempi 

72

sbocciati in comune 

con tempi lunghi a dilatar gli spazi. 

Crisi economica mondiale 

L’immensa piovra del capitalismo 

che tutto ha avvolto 

strisciando vischiosa 

intorno al pianeta morente 

con la crisi economica mondiale 

stravolge esseri umani a milioni 

privati di lavoro casa ruolo sociale 

lasciati talora a morire di freddo 

rifiuti su scuri marciapiedi. 

(da Canti d’amore e di lotta, rielaborata ) 

E’ più che mai venuto il tempo 

d’alzar l’ali del comunismo 

per esseri umani uguali e solidali 

per una vita che non sia più merce. ( da Mangrovia ) 

Sui tetti e sulle torri 

Operai sui tetti 

immigrati sulle torri 

muti 

gridano al cielo 

il dolore e il furore 

perché sulla terra 

il potere li ascolti. ( inedita ) 

Area metropolitana milanese 

Case strade viadotti capannoni 

autostrade tangenziali 

73

centri commerciali 

incessante cemento. 

Divelta 

la forma degli abitati 

l’anima dei luoghi. 

Spento 

il respiro della Madre Terra 

dell’acquea pianura feconda. (da Mangrovia) 

Capitalismo 

Un disoccupato costretto a dire 

“per fortuna non ho figli” 

costretto a gioire 

per il morir della vita futura. ( inedita) 

__________________________ 

Maria Carla Baroni, economista ambientalista da decenni impegnata nelle varie 

forme della politica fra cui il movimento delle donne, è nata nel 1940 a Milano, 

ove vive e opera. Scrive poesie fin dall’adolescenza, ma solo di recente ha iniziato 

a pubblicarle e a presentarle in varie città: Canti del divenire (L’Autore Libri, 

Firenze, 2002); Canti di amore e di lotta (Ibiskos, Empoli, 2003); Millenni di minuti (Il 

Filo, Roma, 2005); Canti d’amore e di lotta (LietoColle, Faloppio, 2008) in edizione 

ampiamente rinnovata e ampliata; Mangrovia (LietoColle, 2011). E’ presente in 

antologie (Milano in versi: una città e i suoi poeti, Viennepierre, Milano, 2006;Tendenze 

di linguaggi, Helicon, Arezzo, 2008; La poesia, il sacro, il sublime, FaraEditore, Rimini, 

2009; Calpestare l’oblio .Cento poeti italiani contro la minaccia incostituzionale,Cattedrale, 

Ancona, 2010); e in altre di premi letterari, in riviste, siti e blog di poesia. Ha 

ottenuto tre primi premi di poesia e vari altri riconoscimenti. 

74

Maurizio Alberto Molinari 

Avanzi di Silenzio 

L’Aquila, 19 agosto 2011 

75

Franco Casadei 

Sempre loro 

Di tutto hanno fatto 

per oscurare il mondo 

ora che si è fatto buio 

si lamentano. 

__________________________ 

Franco Casadei, medico otorinolaringoiatra, vive e lavora a Cesena. 

Ha pubblicato le raccolte di liriche “I giorni ruvidi vetri” (Il Ponte Vecchio, 

Cesena, 2003) e “Se non si muore” (Ibiskos Risolo, Empoli, 2008). 

- Primo classificato nei premi di poesia: G. Ungaretti, 2005; Carlo Levi, 2005; La 

poesia onesta, 2008; Giovane Holden, 2008; Lionello Fiumi, 2010. 

- Fra i primi classificati nei premi: M. Tobino, 2002; P. Neruda, 2006; G. 

D’Annunzio, 2006; C. Baudelaire, 2008; U. Foscolo, 2009; D. M. Turoldo, 2011; J. 

Prevert, 2011. 

- Sue poesie tradotte in spagnolo e in lingua romena su Steaua, rivista dell’Unione 

degli Scrittori Romeni. 

76

Manuela Potiti 

Basta di te, basta di me 

E ora basta! 

Basta con le cose che non funzionano! 

Basta con i binari che non si intrecciano! 

Basta con i politici 

Basta con la politica le guerre il mondo! 

Basta di te 

Basta di me 

Basta con la stagione che non sboccia! 

Basta far bisboccia 

Basta con i neonati 

E basta con le madri! 

Basta col lavoro! 

Basta con l’anarchia 

Basta con la democrazia 

Basta con questa televisione! 

Basta con l’eurovisione! 


Basta di me 

Basta mangiare 

Basta arrabbiare 


E basta di me 

__________________________ 

Manuela Potiti è nata Livorno nel 1971 da padre livornese e madre siciliana, vive 

a Lucca dal 1972. Si è laureata in Giurisprudenza all’Università di Pisa. Ha 

pubblicato il romanzo autobiografico Le ragioni del cuore (2011). Attualmente 

lavora all’Inail. 

77

Enza Armiento 

A voi, chiedo di allontanarvi 

sui gradini delle chiese andate 

a mendicare perdono 

in preghiera, alle anime che vi hanno tenuti nel cuore 

nutriti, come bambini affamati d’ogni desiderio 

che ora volete anche il cielo 

e qui l’inferno volete lasciare 

ai diavoli 

ricoperti di vostra polvere e sogni 

no, non le vostre case 

ben diversa sostanza quelle 

non le vostre donne di carne perfetta 

piazzate in borsa a trend. 

Possiate crepare di bellezza, schiattarvi 

nel vostro creato in terra 

muore persino il fiore tra le rocce 

e l’orfano colpevole di essere venuto al mondo 

è solo la variante alle armi che vendete. 

E crepate pure da morti 

se in paradiso alle anime care a Dio sarete 

che qui è morto pure il vangelo 

e corpi deformi di miseria 

vagano come profeti 

senza speranza, una parola. 

*** 

se da lontano 

vedrai arrivare il fratello scritto nel libro dei libri 

come fosse uno sputo di cielo 

a macchia aperta, sulla lapide del mare 

ti chiederai se anche quello è un uomo 

o solo un nero orizzonte 

il veleno della mala pianta 

78

vomitato da un dio agonizzante 

per una misericordia 

lasciata alla bocca dei pesci 

di cui si tace l’acqua 

per notti d’ossa 

e morti insonni. 

Carla Guidi - Zainetto 

__________________________ 

Enza Armiento vive a Manfredonia, è insegnante d’inglese in una scuola 

secondaria superiore. Scrive versi e romanzi. Alcune sue poesie sono state 

pubblicate in antologie di concorsi. 

79

Ivana Tanzi 

Di questi tempi 

Di questi tempi ogni volta 

che assisto a un dibattito politico 

mi domando quanto 

silenzio 

occorrerà dopo 

(un dopo prima o poi ci sarà) 

perché sia reso alla parola 

l’onore perduto. 

La meta 

Ma se è al cuore che tende 

l’anima del mondo in cerca di senso 

allora il Sud 

ogni sud del pianeta 

non fa che resistere a un moto 

troppo divergente dalla meta. 

__________________________ 

Ivana Tanzi è nata a Parma e abita a Milano. Ha pubblicaro, in versi le 

raccolte: Un sasso, un sogno ed altro (Firenze Libri, 1987, Stanze distanze, ed. 

Jojer, 2006, Il metro estensibile (puntoacapo, 2010), Fino all’ultimo comma 

(CFR, 2011) 

80

Gianmario Lucini – Metafora terza: il tempo e la luce 

81

Alessandro Salvi 

* 

Strana questa nostra epoca in cui 

è diventato un lusso pensare, 

un lutto ricordare, 

agire un sogno e i sogni? 

una ampollosa perdita di tempo. 

Esaurite tutte le aspettative 

assuefatti all'indifferenza marciano 

eserciti di esecrabili esperti, 

i quali all'occorrenza 

glossano, riuniti in assemblea blaterano, 

mentre in silenzio 

gli altri storditi ingoiano qualsiasi 

cosa venga loro offerta ed infine 

pure ringraziano. 

Benvenuti nell'inferno odierno. 

* 

È troppo comodo essere buoni, 

mansueti attendere la fila per 

il paradiso. Buono è chi ha fortuna, 

chi invece non ce l'ha s'arrangia 

[ come 

può e sa, non ha scelta. 

«I nostri sogni sono comandati 

da coloro che impugnano lo 

[ joystick» 

(direbbe Kreki, il pazzo). 

Sono poche le certezze innegabili, 

le conti sulle dita di una mano. 

E ad essere sinceri, sì diciamolo, 

riesce un'impresa a dir poco eroica 

82 

riuscire a camminare 

senza staccare lo sguardo da terra 

...aria malsana si respira, amici... 

quest'epoca ha bandito ogni epico 

sforzo di renderla umana e vivibile. 

Nella periferia di questo vivere 

poche sono le cose che ci rendono 

felici, perlopiù sono vietate 

o troppo esose. 

Ma aspetta! aspetta un attimo... 

cerchi forse una droga che ti sganci 

da terra? 

Eccola, ti sta di fronte ed è gratis.

* 

Loro hanno bisogno di clienti, 

adulatori ed altri fruitori 

paganti ricevute, ma sempre sorridenti: 

è questo il mondo in cui viviamo. Se 

negli alti palazzi le gerarchie 

implodono rimpinzandoci sempre 

di quotidiane dosi di nevrosi, 

be' non è che noi si possa far molto. 

E ancora e sempre loro ci propinano 

la stessa e solita demagogia: 

unità, fratellanza, pace, amore. 

Inquietante deja vu che ha del macabro, 

ma chi vogliono sfottere? 

Poi vengono a parlarmi addirittura 

di libertà e missioni umanitarie, 

di guerre preventive e missili con l'IQ 

elevato, democrazia da asporto 

ed altri obbrobri. 

Come no, andate a dirlo a qualcun'altro, 

me ne strafotto di tutti i proclami 

provenienti da voci inattendibili. 

Tempo fa scrissi a propo una quartina: 

"Minuti, ore, giorni, mesi, secoli 

ed ecco dove siamo giunti adesso" 

dissi scrollando il pene e i miei testicoli 

guardando fermo in basso verso il cesso. 

__________________________ 

Alessandro Salvi (Pola, Croazia - 1976) vive da sempre a Rovigno, in Croazia. 

Ha pubblicato la raccolta Piovono formiche carnivore e altre inezie (Aletti, Villalba di 

Guidonia, 2008) e la plaquette I fori nel mare (En Avant! Produzioni, Pistoia 2011), 

quest'ultima scaricabile gratuitamente dal sito internet della En Avant! Produzioni. 

La silloge Eserciziario di metafisica per principianti è contenuta nell'antologia Creare 

mondi (Fara editore, Rimini 2011). E-Mail: salaless@yahoo.it 

83

Michele De Luca 

Per chi 

(per noi sudditi) 

Allo sbando servitore 

al fantasma guascone 

all’ora puntigliosa in cui annaffia 

potenziale il disappunto 

e sorvola onesto 

epifanie prodigiose 

Susseguire lisci nei tempi di sfida 

nell’ora calata nei duttili esempi 

nell’andamento laterale della luna 

Ai cardini dell’esserci 

triangola il disgusto aggiuntivo 

tutto in briciole 

morale esempio e pudicizia 

Si va così per colpa di pochi 

dagli abissi dorati 

sguardi perpendicolari 

alla terra dei governati 

Noi quaggiù sbilenchi confusi 

camminando traiettorie avanzate 

sull’orlo degli orli 

microbi sconfitti 

eroi soli 

dell’orizzonte putativo. 

(in: Altre realtà, Quasar, Roma, 2008) 

__________________________ 

Michele De Luca è nato a Pitelli, La Spezia. Artista e poeta, ha pubblicato poesie 

su riviste, libri e antologie. Ha esposto in gallerie e musei in Italia e all'estero; 

l'ultima personale è del 2010-11 al Museo Civico Casa Deriu di Bosa in 

Sardegna. Vive e lavora in Liguria e a Roma, dove insegna all’Accademia di Belle 

Arti. 

84

Francesco Di Stefano 

Er destino finale 

Er cancro Berlusconi cià infettato 

er fegheto, lo stommaco e ’r cervello 

e nissun’antra parte ha risparmiato 

da la punta der piede ar capello. 

Tutto er Paese intero ha fracicato 

da nun trovasse un verde ramoscello 

sur quale un fiore novo è germojato 

p’accoje er canto dorce d’en fringuello. 

Li vermini ce balleno all’interno 

de sta carnaccia putrefatta e nera 

in bilico sur bucio dell’inferno 

come merda che solo aspetta e spera 

che la mano der Santo Padreterno 

nun tiri la catena, e bona sera! 

Il destino finale 

Il berlusconismo ci ha incancrenito / il fegato, lo stomaco e il cervello / 

e nessun’altra parte ci risparmia/dalla punta del piede ai capelli.//Tutto il 

Paese ne sta marcendo/da non trovarsi un verde ramoscello /su cui possa 

germogliare un fiore/che accompagni il dolce canto di un uccello.//I 

vermi ballano all’interno/di questa carne putrefatta e nera /in equilibrio 

sull’antro dell’inferno//come merda che solo aspetta e spera/che la mano 

del Santo Padreterno/non tiri la catena, e buona sera!) 

Na preghiera a modo mio 

Bisognerebbe di’ a li capoccioni 

- che fanno e che disfanno a sto monno - 

che ciànno propio rotto li cojoni, 

che nun potemo annà pe loro a fonno 

85

co guerre per petrojo e p’affaroni, 

abbusi fatti a forza o co destrezza, 

poracci messi in riga co bastoni 

e la natura piena de monnezza. 

Sto sfogo mio è come na preghiera 

ch’elevo ar Padreterno ogni sera 

p’esortallo de dasse na sbrigata: 

o mette a posto tutta sta masnata 

oppuro - p’estirpà pe sempre er male - 

convocasse er Giudizzio Univerzale. 

Una preghiera a modo mio 

Bisognerebbe dire ai potenti/- che fanno e disfanno a questo mondo - 

/che ci hanno proprio stancato,/che non possiamo andare per loro a 

fondo//con guerre per il petrolio e grandi affari,/abusi fatti con la forza o 

con la furbizia,/poveretti governati a bastonate/e la natura trattata come 

un mondezzaio//Questo sfogo è per me una preghiera/che recito ogni 

sera a Dio/per esortarlo a decidersi in fretta://o mette a posto tutti questi 

signori/oppure - per estirpare totalmente il male -/è meglio che opti per il 

Giudizio Universale.) 

A proposito de Roma ladrona 

Sor Senatore de sto mio stivale, 

quanno che dichi che Roma è ladrona 

fatte li gargarismi ner pitale 

pe fa’ la voce tua più chiara e bona 

visto che parli unno, e puro male! 

T’aricordo ch’è cosa vijaccona 

sparà su na città in generale, 

ner mucchio, senza sapé che perzona 

stai a corpì a le spalle, a tradimento. 

86

Te potrei di’ che sei un terrorista 

che nun cià er tritolo ma lo strumento 

de la bocca pe mettese un po’ in vista; 

ma sarebbe un giudizzio troppo attento 

pen travestito da separatista. 

A prposito di Roma ladrona 

Signor Senatore dei miei stivali,/quando dici che Roma è ladrona/prima 

fatti i gargarismi nel pitale/per rendere più chiara la tua voce//visto che 

parli unno, e pure male!/Ti ricordo che è una vigliaccheria/sparare su di 

una città in generale,/nel mucchio, senza sapere chi colpisci//alle spalle e 

a tradimento./Potrei darti del terrorista/che invece del tritolo usa lo 

strumento//della parola per mettersi in bella vista;/ma questo sarebbe 

fare troppo onore/a uno che si spaccia per secessionista.) 

Lo sfragnamento der sogno 

Mezzo monno s'è spellato le mani 

pe applaudì a Obbama presidente 

perché spera che co lui er domani 

sarà mejo in ogni continente. 

Però intanto bombarda all'affegani 

come faceva quello precedente 

e nun cià manco in mente novi piani 

pe mette pace in tutto er Medio Oriente. 

Ce pòi avè la pelle bianca o nera, 

èsse er faro de mille e più illusioni, 

ma pe rizzà sull'asta la bandiera 

ch'unisca tutte quante le nazzioni, 

ortre che testa e anima sincera 

ce vo’ puro un ber paro de cojoni. 

87

La disintegrazione del sogno 

Mezzo mondo s’è spellato le mani / per applaudire Obama presidente / 

perché sperava che con lui il domani / fosse migliore in ogni continente. 

// Lui però intanto bombarda gli agfani / come faceva quello precedente 

/ e neppure ha in mente nuovi piani / per dare pace a tutto il Medioriente 

// Puoi aver la pelle bianca o nera / esser faro di mille e più illusioni / ma 

per issar sull’asta la bandiera // che possa unire tutte le nazioni / oltre alla 

testa e all’anima sincera / ti ci vuole un bel paio di coglioni. [trad. G. 

Lucini] 

__________________________ 

Francesco Di Stefano (Roma, 1947), vive ad Amatrice dal 2003. Ha pubblicato il 

romanzo Il bambino che attraversò il mondo come una meteora (Altromondo Editore - 

2007 ). É atore di poesie in libretti “in proprio” per pochissimi amici. Fanno parte 

di questa serie: La dico tutta come me la sento (sonetti in lingua pseudo-romanesca 

sull’attualità socio-politica fino al 2009), Le radici degli anni (poesie 1962-2002), 

L’incorporea amante (Poesie 1979-81), Sulle ali dell’anima (quartine, 2003-10 e disegni, 

1978-81). In preparazione: Navigando per ignoti mari (poesie di viaggio 1970-2011). 

88

Maurizio Soldini 

A Istanbul 

Navigo nel Çanakkale Boğazı 

e scorrono correnti di visioni 

tra realtà e mito e fiuto il calendario. 

All’inizio c’è Troia e il suo cavallo, 

c’è di mezzo una donna, una regina, 

una guerra, inganno e distruzione, 

il male alligna nei trapassi della storia 

con le tragedie poco divine e tanto umane 

che spezzano i destini personali. 

Il Mar di Marmara conduce piano piano 

alla seconda Roma, città di Costantino 

poi impero bizantino e - sempre distruzioni - 

ecco l’impero ottomano: . 

Ma quali turchi, i turchi siamo noi, non c’entra 

religione, non c’è rumore, che non sia umano 

e l’Europa e l’Italia e la storia e il presente 

lo hanno dimostrato. 

Quanti giannizzeri 

a fare da contorno a quel sultano, quante 

ignominie, quanto di villano, coperto 

da escrementi sul bel suolo italiano, 

lontano, ma così presente, da fare arricciare 

il naso. 

La puzza arriva fino nel giardino in cui 

mi trovo, Istanbul, il tanfo avvolge il mondo intero 

e vorrei tanto, che Eracle tornasse a fare pulizia… 

89

Non per niente in un passato neanche lontano 

qualcuno ha già ricantato le stalle di Augia. 

Vorrei ancora non provar vergogna 

a dire che sono italiano, ma in ben altro stato. 

I giovani 

Hanno sognato il vertice del pane 

e abitano su scorze di fragilità, 

quando il lavoro balla su palafitte; 

case, dove siete, si gira il tornante, 

ma non si vede niente all’orizzonte, 

sono giovani appesi a un tortiglione 

di oasi irreale, non c’è lo scarto di speranza, 

tutto muore nell’inefficacia di un tempo 

arido come il deserto, non c’è futuro; 

l’attesa è chiusa come un frutto acerbo, 

che non potrà mai maturare 

e insecchirà nella mollezza del frastuono 

dei rumori della disperazione, vuota 

come il movimento delle risacche del mare, 

che affonda dissolvendosi nella sabbia. 

Maurizio Soldini 

Roma, 30 settembre 2011 

Roma, 21 settembre 2011 

90

Carla Guidi – NO sporco 

__________________________ 

Maurizio Soldini è nato nel 1959 a Roma, dove vive e lavora. Medico, filosofo e 

poeta, insegna Bioetica e svolge la sua attività di clinico medico presso la 

“Sapienza” Università di Roma. Ha all'attivo numerosi interventi, articoli e saggi 

(oltre 280 pubblicazioni) anche su riviste internazionali. Collabora con Riviste e 

quotidiani, in particolare con i quotidiani Avvenire e Il Messaggero. Ha 

pubblicato diverse monografie tra cui: La bioetica e l’anziano (ISB, 1999), 

Argomenti di Bioetica (Armando, 1999 e 20022), Bioetica della vita nascente 

(CIC, 2001), Filosofia e medicina. Per una filosofia pratica della medicina 

(Armando, 2006) e Wittgenstein e il libro blu (Mattioli 1885, 2009). 

Ha pubblicato le seguenti raccolte di versi: Frammenti di un corpo e di un'anima 

(Aracne, 2006), In controluce (LietoColle, 2009), Uomo. Poemetto di bioetica 

(LietoColle, 2010) e La porta sul mondo (Giuliano Ladolfi Editore, 2011). È 

presente in diverse antologie poetiche. 

91

Michele De Luca - Fronte 

92

Nunzio Festa 

Dalle feste 

magari s'applaudissero 

dal ventre della falena 

i poppanti 

invece di sbellicarsi 

dolcemente 

al fuoco dei regnanti 

: quei cardini 

della reazione/conservazione 

per frustrazione 

93 

ossessione 

: dove la fiamma 

oltre i soliti carabinieri 

infittisce la gamma 

dei contrabbandieri 

di vini e donne 

coi caffè che si riempiono 

del riso - d'altro riso in panne 

__________________________ 

Nunzio Festa è nato a Matera, nell’81.Poeta, narratore, critico; lavora nel campo 

dell’editoria, materana Altrimedia Edizioni – della quale è anche direttore 

editoriale e di alcune collane, e come consulente editoriale. 

Collabora per le pagine di cronaca e cultura di alcuni giornali e con siti internet e 

riviste. Nel 2004 pubblica E una e una (Montedit), nel 2005 la prima raccolta di 

racconti Sempre dipingo e mi dipingo. (Edizioni Il Foglio letterario). Dieci brevissime 

apparizioni è il titolo delle prose poetiche pubblicate da LietoColle nel 2009. Lo 

stesso anno pubblica, presso Arduino Sacco Editore, il romanzo, L’amore ai tempi 

dell’alta velocità. Del 2010 è Quello che non vedo, (poema, per Altrimedia Edizioni), 

con contributi di Ivan Fedeli, Plinio Perilli, Giuseppe Panella, Francesco Forlani, 

Franco Arminio, Massimo Consoli. Una sua silloge inedita, nel 2011, è entrata a 

far parte dell’antologia Retrobottega.(CFR). Nel 2011 è uscito presso sempre 

Arduino Sacco Editore, il 'saggio' Birra di paese. Piccolo viaggio nei luoghi che perdono 

popolazione e prendono birra. Nel 2011, per Historica, ha scritto Matera. Vite scavate 

nella roccia. Ha curato e prefato la raccolta di poesie di G. Lucini Il disgusto (CFR, 

2011), e scritto una fiaba per l'antologia curata da Marino Magliani per 

Senzapatria C'era (quasi) una volta. Ancora del 2011, per Edizioni Senzapatria, 

pubblica il romanzo breve Farina di sole. E-Mail nunzio8@msn.com

Riccardo Quarello 

A proposito di mostri in casa 

Il mostro in casa 

noi l’abbiamo da tempo, tempo remoto, 

e siete voi: 

la nostra gioia appannata 

dalla vostra triste saggezza, 

la nostra fantasia raffreddata 

dalla vostra ottusa cecità, 

il nostro cuore stanco 

per la vostra indegna 

misera morale 

di uomini per bene 

che sapete il bene e il male 

che fate il nostro bene 

che fate il nostro bene 

anche contro di noi 

con sacrificio di voi. 

Ma chi ve l’ha detto 

che il sole sia meno caldo 

del vostro alito fetente, 

che la gente sappia meno 

delle vostre untuose parole, 

che i viventi siano riducibili 

in spazi da voi frazionati 

e modelli da voi disegnati. 

Voi 

che ci togliete l’aria, 

che ci togliete la terra, 

che ci togliete lo spazio, 

che ci togliete il tempo, 

che ci togliete la forza, 

che ci togliete uomini e donne 

da amare, 

non ci toglierete la vita 

per avere discendenza, 

94

non ci toglierete l’odio 

contro di voi e le vostre ragioni, 

non ci toglierete il riso 

che vi imbarazza, 

uomini d’onore, uomini d’ufficio, 

uomini al di sopra di ogni dubbio, 

burocrati, 

nostro mostro lussurioso 

cui piace il nostro sangue, 

nostro mostro spelacchiato 

dai mille piedi gottosi, 

nostro mostro domestico 

asmatico 

ed oggi 

affannato. 

Politecnico di Torino, 12 dicembre 1977 

__________________________ 

Riccardo Quarello Partecipa ai movimenti degli anni Sessanta-Settanta. Si 

occupa di tecnologia sociale al Politecnico di Torino. Studia il pensiero e l’opera 

di Aurobindo e Mère, e l’esperienza di Auroville. Redige il Manifesto del bioregionalismo. 

Negli anni Novanta dà vita alla comunità di Torri Superiore (IM). 

Ha scritto sei raccolte di poesia, una sola edita. Dirige lo Studio Artylab, vive a 

Gravere (TO). 

95

Sebastiano Adernò 

Maledetta Italia 

Maledetta nazione 

di bocche spalancate 

in corrotta ammirazione. 

In attesa che s'infranga 

la clessidra di questi tempi 

ci sarebbe molto da fare, 

piangere sul sale. 

Invece ogni mezzogiorno 

i pettegolezzi cadono dall'albero, 

ingrassano lo stupore 

che sostiene la trama 

di questo triste palinsesto, 

un circo cucito attorno 

all'arroganza dell'uomo-Pinocchio 

andrebbe estirpato con lui, 

- orecchie d'asino - 

taciturno e soddisfatto 

che avvilisce e avvelena 

tutto 

col suo orgoglio 

di sapersi sempre impunito. 

__________________________ 

Sebastiano Adernò nel 2010 vince il “Premio Ossi di Seppia” e si classifica terzo 

al Premio di poesia “Antonio Fogazzaro”. A marzo è uscita la sua opera prima 

Per gli anni a venire edita da Lietocolle e da maggio è presente con un ebook nella 

Collana de La scuola di Pitagora editrice. Sempre quest'anno è uscita una sua 

silloge dal titolo Kairos per Fara Editore di Rimini. 

96

Francesco Macciò 

Di nomi, di tempi 

Di nomi, di tempi 

un lungo intreccio nella storia 

e snodo stretto di uomini spenti 

in proclami di fedi rapinose, 

omuncoli in una faida di parole 

oggi ancóra uguali tutti 

nei travestimenti, nei calcoli 

occhiuti dei privilegi. 

«Finisce dove finisce lo sguardo 

la strada di destra,» dici scherzando 

nel tuo parlare onesto, «e quella 

di sinistra che era misura 

per misura quasi utopia 

quasi democrazia.» 

Si adempie in burla il mondo, 

il nulla in figura. 

Vai, vecchio John, per la tua via… 

* 

Per gli acquisti i consigli tutti 

mancati. Spazi grigi, inerti. 

Scomposizioni incastrate 

nei congegni liquidi dello sguardo. 

Pupille manomesse. Dei pupazzi 

ciechi, rattrappiti. Minuscoli 

moai con i baffi, di cera. 

Sabbia in vitro vetrificata. 

Nota: Il verso conclusivo è citato dal Falstaff, di Arrigo Boito. 

97

Le preghiere della sera. 

* 

Mutazioni così senza mutare 

l’onorato servizio a tasche 

gonfie di giustizia sociale → 

levità di parole in pantofole, 

di voci affinate a ciacolare: 

rifondare le sedi... le fedi 

in saldo nei centri commerciali, 

affondare negli outlet 

il vizio 

di sedizioni universali → 

__________________________ 

Francesco Macciò è nato a Torriglia e vive a Genova dove insegna in un liceo. 

Ha pubblicato i libri di poesie L’ombra che intorno riunisce le cose (Manni, 2008) e Sotto 

notti altissime di stelle, con un saggio introduttivo di Luigi Surdich (Agorà, 2003). Ha 

curato il volume di studi su Giorgio Caproni «Queste nostre zone montane», con 

introduzione di Giovanni Giudici (La Quercia Edizioni, 1995). Suo il romanzo 

d’ambiente triestino Come dentro la notte (Manni, 2006), firmato con l’eteronimo di 

Giacomo di Witzell. In corso di stampa, presso La Vita Felice (Milano), un nuovo 

volume di versi intitolato Abitare l’attesa. 

98

Franca Oberti 

Manovre di governo 

Tutto è stato detto, 

tanto è stato fatto, 

ma le parole, 

le lamentele, 

non hanno sortito 

alcun effetto; 

e guardandosi intorno 

con l’occhio smarrito 

il piccolo contribuente 

ha sùbito capito 

d’essere ancora 

l’unico perdente. 

__________________________ 

Franca Oberti è nata nel 1952 a Genova e vive a Calco (LC). Autodidatta, per 

ragioni di salute, ha completato i gli studi con attestati e diplomi inerenti la 

medicina alternativa e svolge una sorta di attività più rivolta al volontariato che 

ad un lavoro vero e proprio. Ha partecipato a parecchi concorsi letterari, 

classificandosi quasi sempre fra i primi posti. Collabora con la rivista 

“Famiglia in Dialogo”, col Giornale della “Val Vobbia”, saltuariamente su 

“Libertà”, quotidiano di Piacenza; “Leccoprovincia” e “Merateonline”, 

giornali telematici della provincia di Lecco. Ha pubblicato anche su diverse 

antologie. E’ menzionata su antologie e ha collaborato all’edizione di premi 

letterari e manifestazioni culturali. E’ presidente di “Verso Lunezia”, 

associazione che si occupa principalmente di medicina alternativa, e si occupa, 

prestando servizio di counselling, di Reiki, Pranoterapia, Massaggio antistress; 

utilizzo dei Fiori di Bach”. Ha pubblicato nel 1996 “Fior di Rododendro”, 

edizioni Laura Rangoni; nel 1998 “Giglio Tigrato” a cura di Interlinea, 

Dott.ssa Ninnj di Stefano Busà; nel 1999 “In tocchetto de Zena”, poesie in 

dialetto genovese, edizioni CO.EDIT di Genova; nel 2007 “Pentesilea”, delle 

Edizioni Pontegobbo di Bobbio (PC); nel 2009 “Genovesitudine” della 

Edizioni Pontegobbo di Bobbio (PC); nel 2010 “il cibo dei semplici”, collana 

composta da 7 piccoli libri inerenti la cucina curativa. Attualmente sono stati 

stampati i primi 4. Ed.Pontegobbo-Bobbio. In via di pubblicazione il volume 

“In Viaggio – alla ricerca dell’anima perduta”, ed. Verso Lunezia - e-mail: 

ramamoon@inwind.it 

99


Gianmario Lucini - Metafora quarta: il sangue 

100

Alberto Accorsi 

Aprire il fuoco 

Scarpe da tennis e voglia di saltare 

Occorre esser pronti 

Aver qualcosa da mangiare 

E saper di tecnica per profligare 

I neogrammatici ricordava il Gramsci 

ripassare il Bianciardi almeno 

insomma non desistere dalla voglia d’imparare 

serenità e tranquilli 

camminare sulle piante prepariamoci 

anche se... sembra un po’ banale 

__________________________ 

Alberto Accorsi, 57 anni, laureato in Storia, vive a Novate Milanese. 

Scrive da qualche anno e soprattutto poesie. Svolge l’attività di il tecnico di 

manutenzione alle dipendenze di una grande azienda informatica da oltre 

trent'anni. 

101

Claudio Pagelli 

"Il pollo" 

è questo, lo sai, lo sbilenco universo 

della poca sopravvivenza, 

il magro avanzo della buona novella 

smarrita nei nostri occhi - 

Capitan Futuro appeso per il collo, 

ben pulito e cotto 

al forno, come un pollo 

(sbranato tutto, anche l'osso) 

rimane la lingua fragile 

di quei sogni da sognare di nascosto - 

l'aumento di stipendio, il cuore in salute, 

il virus più raro alla gola del capo... 

102 

(in Papez, L'Arcolaio, 2011) 

__________________________ 

Claudio Pagelli nasce a Como nel 1975. Autore de "L'incerta specie" 

(LietoColle,2005), "Le Visioni del Trifoglio" (Manni,2007),"Ho mangiato il fiore 

dei pazzi" (Dialogo,2008), l'e-book "Buchi Bianchi" (Clepsydra,2010) e "Papez" 

(L'arcolaio, 2011). 

Pubblica inoltre plaquettes artistiche per i tipi di PulcinoElefante, con opere di 

Emanuele Gregolin e Gianluigi Alberio. 

Premiato in numerosi concorsi letterari di interesse nazionale, sue poesie 

compaiono in cataloghi d'arte, riviste di settore e siti a tema. 

Presidente dell'Associazione Culturale Helianto, vive e lavora a Rovello Porro 

(CO).

Ennio Abate 

Il tarlo dell'esodante rifugiato in una poesia di Bertolt Brecht 

A chi esita * - -di Bertolt Brecht 

Dici: «Per noi va male. Il buio 

cresce. Le forze scemano. 

Dopo che si è lavorato tanti anni 

noi siamo ora in una condizione 

più difficile di quando 

si era appena cominciato. 

E il nemico ci sta innanzi 

più potente che mai. 

Sembra gli siano cresciute le forze, ha preso 

una apparenza invincibile. 

E noi abbiamo commesso degli errori, 

non si può più mentire. 

Siamo sempre di meno. Le nostre 

parole d’ordine sono confuse. Una parte 

delle nostre parole 

le ha stravolte il nemico fino a renderle 

irriconoscibili. 

Che cosa è ora falso di quel che abbiamo detto? 

[IL TARLO: È falso tutto quello che avete detto credendo (o fingendo di credere) di 

parlare a degli amici o almeno ad avversari curiosi. Erano invece vostri nemici. E 

avreste dovuto sapere o imparare presto che, appena individuati come dissenzienti, 

critici, anticonformisti, vi avrebbero trattato senza esitazione da nemici. Avete 

sbagliato a credere innocenti le vostre ribellioni. Avete sbagliato a non vedere quanto 

cinico è il formalismo delle Leggi uguali per tutti, usate invece come scacciacani contro di 

voi. Ben vi sta.] 

Qualcosa o tutto? 

103

[IL TARLO: Tutto, tutto. I vostri compagni hanno cambiato casacca e hanno 

allevato nipotini viziati (i discendenti dei «Fratelli Amorevoli» di cui parlò Fortini) che 

ora spadroneggiano e vi fanno la morale sui giornali, alla TV, nelle università, nel 

Web. Non dovevate illudervi che lì in alto facessero ancora l’opposizione. La fingevano. 

Si sono mescolati tutti nel grande calderone della “democrazia”. E tutti hanno 

dimostrato, quando hanno avuto a turno l’occasione di governare, di decidere le stesse 

cose: tagli dei posti di lavoro, blocco dei salari, aumento delle tasse e soprattutto guerre). 

Su chi contiamo ancora? 

[IL TARLO: Soltanto su quelli che s’interrogano e dubitano sistematicamente. Ma 

non so dove ne troverete di questi tempi… ] 

Siamo dei sopravvissuti, respinti via dalla corrente? 

[IL TARLO: Certamente. Siete dei bastonati dalla storia. Non essendovi venduti e 

non accettando QUESTA DEMOCRAZIA, passerete il resto della vita a 

testimoniare insieme a pochi altri (inascoltati o pochissimo ascoltati) “qualcosa” che 

nessuno più crede possa essere davvero accaduta in passato anche in questo Paese, 

“qualcosa” sempre più intraducibile nella lingua americanizzata dei vincitori (e dei 

loro indigeni servi, che sono purtroppo vostri figli e nipoti). La vostra lingua è già 

«lingua mortua». Guarderete la corrente senza potervi più immergervi. Perché a voi fa 

ribrezzo, mentre loro ci sguazzano dentro ilari, indifferenti o meditabondi. E vi 

sbeffeggiano, vi fanno la lezioncina. Vi pesterebbero pure, se si presentasse l’occasione. 

Voi, appena parlate, gli ricordate troppo che «il re(-pubblica) è nudo».] 

Resteremo indietro, senza comprendere più nessuno e da nessuno 

compresi? 

[IL TARLO: È probabile visto quello che è in arrivo…]. 

O dobbiamo sperare soltanto in un colpo di fortuna? 

[IL TARLO: Meglio di no. La Fortuna i suoi colpi ve li ha già dati. Se proprio vi va 

di sperare, non cercate tra quelli che parlano troppo di democrazia.] 

Questo tu chiedi. Non aspettarti nessuna risposta oltre la tua. 

* La poesia di Brecht, si legge a pag. 216 di «Poesie 1933-1956», Einaudi, Torino 1977 

104

Donato Di Poce - Lettera dalla Shoah 

__________________________ 

Ennio Abate è nato a Baronissi (Salerno) nel 1941. A Milano dal ‘62, ha lavorato 

come impiegato e operaio telefonista e completato gli studi interrotti, abilitandosi 

prima in disegno e storia dell’arte e laureandosi poi in lettere moderne (indirizzo 

storico). Ha insegnato fino al 1998 italiano e storia nelle scuole superiori. Dal 

1968 al 1976 ha partecipato ad «Avanguardia Operaia». Ha pubblicato in 

fotocopie la rivista Laboratorio Samizdat. Materiali di lavoro per intellettuali periferici 

(aprile 1986 – giugno 1990). È stato finalista al Premio di poesia Laura Nobile 

dell’Università di Siena nel 1991. Suoi testi di poesia, disegni, saggi e interventi 

critici sono apparsi su Allegoria, Chichibio, Hortus Musicus, Il gabellino, Il Monte 

Analogo, La ginestra, Inoltre, L’ospite ingrato, Qui. Appunti dal presente, Samizdat 

Colognom, Symbolon, Utopia concreta. Nel 2003 ha pubblicato la raccolta di poesie 

Salernitudine (Edizioni Ripostes, Salerno), prima sezione di un Narratorio inedito. 

Ha tradotto dal francese e curato manuali scolastici sulla Commedia di Dante 

Alighieri e la storia del Novecento. Dirige la rivista di poesia e ricerca Il Monte 

Analogo e condirige Poliscritture.Rivista di ricerca e cultura critica. Nel 2011 ha 

pubblicato, con CFR, la raccolta poetica Immigratorio. 

105

Giacomo Vit 

Ombrenis ta la not 

Ti mi còntis, Toni, poiàt 

ta ‘na ramassa di recuars, 

di cuant che chistis stradis 

a èrin pestàdis da li’ ombrenis, 

e vuàltris i èris tàcis 

di libertàt tai baras’cians… 

Sclops e cròus, mos’cis e rais 

a sùpin i gorgs 

dai to’ vui… 

106 

Ma ti mi còntis ancia, Toni, poiàt 

ta la ramassa dal vuoi, 

che ogni not li’ ombrenis 

a tòrnin uchì a dispicià 

la lus da la luna, 

e lora tu, partigiàn da la vita, 

t’imbràssis il to fusìl… 

Ombre nella notte 

Mi narri, Antonio, appoggiato / a un ramo di ricordi, / di quando queste strade / 

erano calpestate dalle ombre, / e voi eravate chiazze / di libertà fra i cespugli…/ 

Fucili e croci, mosche e ragni / risucchiano i gorghi / dei tuoi occhi…// 

Ma mi narri anche, Antonio, appoggiato / al ramo del presente, / che ogni notte 

le ombre / ritornano qui a distaccare / la luce della luna, / e allora tu, partigiano 

della vita, / imbracci il tuo fucile… 

__________________________ 

Giacomo Vit, nato nel 1952, vive a Cordovado (PN) dove insegna. Ha 

pubblicato diversi libri di poesie in friulano, fra cui Miel strassada, Pro 

Riccia, Cb, 1984, Chi ch'i sin, Campanotto, Ud, 1990, La plena, Pordenone, 

Biblioteca Civica, 2002, Sòpis e patùs, Roma, Cofine, 2006 e Sanmartin, 

Faloppio, Lietocolle, 2008. Nel 2001, con Marsilio è uscita La cianiela, 

poesie edite e inedite scritte dal 1977 al 1998. Con Giuseppe Zoppelli ha 

curato le antologie della poesia in friulano Fiorita periferia, Campanotto, Ud, 

2002 e Tiara di cunfìn, Biblioteca civica di Pordenone, 2011. 

Nel 2011 è risultato vincitore del premio La bocca della verità con la silloge 

Zyklon B- I vui da li’ robis, pubblicata da CFR.

Nerina Garofalo 

La mongolfiera 

Ed abitavi anche tu a New York 

non lo sapevi come accadeva 

ma accadeva che cadessero giù, 

senza rimorso come molliche dalle 

labbra appena gonfie per il sonno 

quelle parole non trovate che tenevi 

a stento unite a te attraverso il filo 

rancoroso di uno specifico ricordo. 

Quale ricordo? 

Se non ci fosse quella sindone di appena 8mm 

che ostinatamente porti con te attraverso 

tutte le sale, tutte le case, tutte le cose, 

la parsimonia del dolore quando si mostra 

nell’a distanza. E quella forma malcelata di 

risarcimento che sanno essere le emittenti. 

Voglio un pianeta stanco, ti grida il ventre 

da sotto, e tu non sei che il suo ricattatorio 

ossario in legno. Non ci riesci più, e questo 

nonostante l’erezione del mattino ti rammenti 

di come sei potente se torni cinquant’anni 

indietro e tieni ferme, ed ostinatamente, 

le mani al muro. Qualcuno spara 

alle tue spalle. Sempre. 

Ma poi lo sai che è come un sogno. 

Come se Donnie Darko fosse un sequel 

Come se fosse vero che non le vedi 

le sommatorie di questi Piccoli affari sporchi 

che si consumano a ogni mercato che sta 

all’incrocio fra casa tua e casa tua, e nella 

feritoia che hanno dichiarato essere la natura 

delle donne, del femminile e del vago. 

107

Non ti consola che mentre crollano le torri 

Che sono state disegnate con arguzia da 

Toppi su un mazzo di tarocchi, tu possa 

ancora dire degli uomini e dei topi, e della 

serie infinita dei romanzi che poi nessuno 

ha saputo dire fino in fondo al cieco mondo, 

allettato, perché nessuno parla braille. 

E non ci salvano le ipotesi di scambio, 

le economie del dono, le maldicenti 

anomalie che: una cosa a te e una cosa 

a me. Perché per sempre manca un secondo 

all'orologio. Casca il mondo. 

Nessuno regge, nessuno porta. 

Ed è così sottile la linea di separatezza 

che tiene al lato del tuo corpo la ricchezza 

bruciata del kimono, mentre tu speri che 

ti salvi la passione, la polvere dell’eros, 

il gesto contromano.E vuoi trascorrere 

questo 11 settembre a domandarti 

che cosa accade fuori. Perché dentro 

non c’è niente. 

(da ground zero il coro delle anime) 

Non siano stati amanti né tegole alla testa 

il nostro amore lo ridicano le fronde a testa bassa 

sussurrino le cime lo sfiorare ed ogni acuto gridolino 

femminile lo racconti il mare. Lo tenga fermo ogni 

confine stretto al muro, che non si muova il ventre 

mentre il creato d'alba scossa si spaura. 

Lo porti l'onda fino a farlo derivare da ogni 

radice secca che di muschio prende odore. 

Lo annusino ogni cane e un asinello 

a cui sia stato tolto l'occhio e aperto il verno. 

Lo ribattezzi la storia bambinella portata 

in dote a mezzanotte a quella rotta 

108

e disarmata anca ritorta fino a formare una 

radice nuova, svolata l'anima, gridata la 

paura, come quel punteruolo all'usuraio 

delle anime, chiamato nostro onore, ed un 

due tre, e poi stella. 

settembre 2011) 

109 

per non 

dimenticare... 

__________________________ 

Nerina Garofalo, vive a Roma dove lavora come coach e narrative 

thinker. In ambito poetico, dal 2004 fa ricerca militante.

Alessandra Palmigiano 

Mr Black 

Eloisa, per te non c’è niente 

meglio di un accademico in carriera 

Hai preso i tuoi libri troppo sul serio 

e il cavaliere dei due -- eri tu: 

ogni suo ordine un tuo desiderio 

Ma quel veleno si dà solo ai ragazzi 

quella morale non è che una tecnica 

da utilizzare, l’ennesima logica 

in cui non si può credere: alla fine 

il tuo idealismo ha fruttato anche a te 

una carriera. Cos’altro puoi fare 

adesso, se non fartela piacere. 

*** 

Mr Pink: Why can’t we pick out our own colors? 

Joe: No way. Tried that once, it don’t work. 

You get four guys fighting over who’s 

gonna be Mr Black. 

Reservoir Dogs, 1992 

È bene mantenere il segreto su ciò che diviene 

così taciamo e giochiamo sulle cose 

cruciali, posiamo occhi neutri 

sugli universi in moto, veliamo il rischio 

il centimetro che vediamo ammiccare 

sorridiamo sereni e chiudiamo: è cosa 

da nulla, davvero. La cosa lì accanto 

(gatto sul patio), intanto 

sorvegliamo laterali, in un altro 

corpo in palestra, discretamente, la minima 

sostanza che si muove in un’altra parte 

Proteggere è proteggersi: la lezione 

dell’apprendistato, del gioco segreto 

che è stato all’inizio 

110

Non è nulla davvero, dice il gatto, ma 

adesso ti faccio vedere come si muore. 

Pattern Recognition 

L’apocalisse è la somma di tutte le soglie 

generate e varcate sotto la percezione 

dove il futuro si incendia sul passato 

È la misura del successo, l’ottimismo predicato 

ai martiri: il loro inferno è il tuo paradiso 

Ed è il discorso delle stanze magre: 

nel silenzio delle unghie che crescono 

non si trova niente che non vi abbiamo messo 

l’oggetto e il suo posto rassicurato 

il corollario della assoluta disciplina 

della vita reclusa nel crogiolo, la nervatura 

dell’intangibilità. E abbiamo ricordato l’armatura 

piovere a placche sul corpo dell’eroe 

La vestizione segreta, dicevo -- declinata in codici 

e protocolli della missione svelata tra digiuni 

e preghiere, mentre accudiamo al fuoco dell’offesa 

la hybris domestica, il laser del supermercato. 

Tentazioni 

Vita che se non accondiscende invita 

a pensare come quando ci si sporge 

da un burrone, se si è soli 

liberi paranoici assolti, che non lo si è 

ancora abbastanza, perché tutto arrivi 

ai suoi contorni facili come rifiutare 

la proposta indecente che non arriva 

nell’aria dura del freddo. I miei giorni 

di privazione non hanno nessun merito 

(Tuttre le poesie qui riportate sono tratte da 

La seconda natura, Lietocolle, 2007) 

111

Foto: Gianmario Lucini Avanzi di inciviltà a 2000 metri, 

ossia: sensibilità ambientale di Agip mineraria 

__________________________ 

Alessandra Palmigiano (Catania, 1973). Dal 1996 la sua vita compie oscillazioni 

di lustri tra Amsterdam e Barcelona. Ha conseguito un dottorato in logica a 

Barcelona, dove gran parte delle poesie di questa raccolta sono state scritte. Nel 

2005 è apparsa su Atelier 40 la silloge La Seconda Natura, che con altre poesie si è 

realizzata nell’”opera prima” intitolata La seconda natura, edita da Lietocolle, dalla 

quale sono state tratte queste liriche. 

112

Angelo Guarnieri 

Indignatissimo 

Sono indignatissimo. 

Non so come tenermi. 

Sono in crisi di alternativa. 

Vera alternativa. E densa. 

Un prato verso una discarica. 

Ho un programma politico. 

Da tanto. Lo grido a tutti. 

Studiare, organizzarsi. 

Dialogare senza litigare. 

Deporre le spine e il miele. 

Mai rinunciare ai principi. 

Ai fondamenti della democrazia. 

Guardare spesso il cielo. 

Dare forme al futuro. 

Per tutti, senza esclusioni. 

Oppure andare a Lourdes! 

__________________________ 

Angelo Guarnieri è nato nel 1951 a Castelbuono in Sicilia. Nel 1966 è emigrato 

con la sua famiglia in Liguria, che da quel momento è diventata l’altra metà della 

sua terra. Si è laureato in Medicina a Genova e si è specializzato in Psichiatria e 

Neurofisiopatologia. Dal 1979 ha lavorato come Psichiatra nei Servizi Pubblici 

per la Salute Mentale della Provincia di Genova. Ha pubblicato Nel tempo del privato 

- Diario in forma di poesie e inversi frammenti 1997-1999, Caroggio Editore, Arenzano, 

2000. 

Ha pubblicato Nel tempo dell’inganno - Dopo l’11 settembre 11 poesie, Le Mani, Recco, 

2002. Ha curato la raccolta di poesie di Alda Merini Dopo tutto anche tu, Edizioni 

San Marco dei Giustiniani in Genova, 2003. 

Ha pubblicato Dintorni ( Sicilia, luglio – agosto 2009), Le Mani, Recco, 2009. 

Nella Rivista di Psicologia Analitica (1°semestre 2011) ha pubblicato (con Angelo 

Malinconico, psicologo analista) il saggio “La poesia, la psichiatria, Alda Merini: 

epifanie e nascondimenti”. 

113 

Pietà 

Uomo distratto! 

Una pigna è bella. 

Come la Pietà di Michelangelo! 

Attento! La differenza, lume. 

Pietà ne esistono solo due 

nel mondo dei millenni. 

Pigne ce ne sono di più. 

Michelangelo era uomo solo, 

seppure immenso. 

Le pigne sono innumerevoli. 

Come le stelle. Un cielo in terra! 

Hanno tanti genitori, amorevoli. 

Alberi – madri. Alberi - padri.

Giampaolo G. Mastropasqua 

I cucinati 

Chi ha posto un coperchio di sole sulle teste 

per incantarci col sorriso rado delle nubi? 

Chi ha portato l’acqua cristallina alle porte 

per frantumarci nel vetro dell’immobilità? 

Chi soffia il vento bruciante in piena faccia 

per soffocare gli ultimi neuroni del respiro? 

Chi accende un fuoco di terra sotto i piedi 

per spingerci all’ombra della nostra ombra? 

Qualcuno ruota le pareti d’acciaio azzurro 

nel soggiorno che aggiorna retoriche immagini, 

qualcun’altro cucina i sogni e assaggia la cottura 

sciogliendo il sale della menzogna sul fondo. 

Nelle padelle dei vicini un olio bollente 

continua a friggere polpi e inchiostri 

ma la pentola a pressione chiamata Sud 

presto per saturazione esploderà! 

Mamma economia 

“Mamma Economia compra l’anima mia 

prendi sempre l’ultimo e sempre così sia!” 

Sono chi non vedi tra le pieghe dei tuoi cieli 

sono l’infante carbonizzato della tua Africa 

di ieri, ho il ventre enorme divoro l’aria tre pasti 

al minuto, bevo pestilenze, bombe intelligenti, stupri 

dell’altro mondo, e mitragliate di serenità al secondo 

ma non parlo, vomito silenzio, un silenzio enorme, 

un silenzio fungino, assassino, ho solo due occhi di pece 

che gridano per me inermi e sono fratello dei vermi. 

Eppure rido come un Re, danzo nel mio ventre 

per un tozzo di pane, faccio il saltimbanco 

per saziare la tua fame, e non importa se muoio 

al secondo o domani, ho fatto indigestione 

114

del tuo mondo di caimani, vieni mamma bella 

usami tutto, prendi i miei sfinteri, li dono 

per poco, tanto non riesco a defecare, li lancio 

per gioco, usami come legna per accendere il fuoco 

a te anche la mia pelle così rivesti il tuo divano 

per gli ospiti opulenti o tappezzi un bel trivano 

o imbalsami anche vivo come un trofeo sahariano 

o fammi un portabiti alla moda per i tuoi ornamenti 

o una scultura originale o ti prego mamma appendi 

il mio scheletro nell’armadio se vuoi ridere 

e urinami anche addosso se hai bevuto troppo 

o versa qualche spicciolo sul conto incontinente 

o usa le vene e fanne una fionda per tirar scherzi rari 

ai tuoi amici più cari. E se mamma non sei felice 

prendi il mio cuore per battere la morte 

le mie orecchie per ascoltare il deserto 

come un concerto, misurami tutto dall’alluce 

al pollice, prendi i miei numeri e giocali al lotto 

sulla ruota dell’imbecillità e del complotto 

risparmia mamma bella, prendimi gli occhi per il golf 

o il biliardo, le ossa come collane per l’azzardo 

i miei capelli ricci per i tuoi più perversi capricci 

e il mio membro di ghiaia come bastone della vecchiaia. 

Mamma mia, mettimi in borsa, fai di me un portafoglio 

per i tuoi risparmi di corsa, sarò la tua buona azione quotidiana 

il tuo indice di riserva per il mercato nero, e già che mi ami 

prendimi i polmoni e respira tu per me, tu che avrai poco fiato domani. 

La partita 

Per tutti i morti che sono vivi in battaglia 

e abitano le montagne come echi umani 

e aprono con la loro carne un sentiero 

e percuotono il cielo, con la voce macerata 

delle ultime labbra, nei timpani luminosi 

di Dio, affinché i vermi possano trasformarsi 

con la metamorfosi del sangue sonante 

in monete invendibili, in farfalle da guerra 

115

per la pianura della parola tuono 

non calpestate i fiori, hanno voci attinte 

e sanno sussurrare ai sogni come perire 

o fiorire, dove il terreno non è terreno 

dove generazioni spioventi pioveranno 

arando l’acqua di un corpo verde 

fino all’arabesco di un risveglio. 

Per tutti i vivi che sono morti in vestaglia 

nelle pantofole di un silenzio consunto 

nel delirio degli anni senza delirio 

nello stridore di una sedia elettrica 

servita a tutti, come un capitale di morte 

in prima visione, una partita a scacchi 

per muovere le pedine al fuorigioco 

con le mani avide e affettuose del boia: 

divoravano le anime su un piatto d’argento 

perché non avessero voce, ripulivano indizi 

con carta di giornale, la familiare impresa 

del terrore accecante, impiegate o piegate. 

_______________________ 

Gianpaolo G. Mastropasqua Medico e Maestro di Musica (Clarinettista) è nato 

a Bari, vive migrante tra la Porta del Mediterraneo, il Colle di Santeramo e la 

capitale dell’Andalusia. Ha pubblicato "Silenzio con variazioni" (Ed. LietoColle, 

2005, finalista al Premio Festival delle Arti di Bologna, 2006, vincitore del Premio 

Internazionale “Nuove lettere”, Istituto italiano di Cultura, Napoli, 2007). Nel 

2008, per il medesimo editore, ha dato alle stampe "Andante dei frammenti 

perduti", raccolto in una notte e in un’alba di cinque anni prima. Ha diretto il 

“LietoColle Sud Tour” e “Artisti contro il Bavaglio”, ha curato l’antologia fuori 

commercio "Se/dici/anni" (progetto antidispersione scolastica) e co-curato 

l’Antologia "Taggo e Ritraggo" sulla poesia ai tempi di Facebook. Testi o 

recensioni sono presenti in Antologie, Riviste Specializzate, Quotidiani, Blog 

Letterari, Radio-Tv. Nel 2011, per l’Inedito, è stato finalista al Premio 

Internazionale "Mario Luzi" e vincitore del Premio Internazionale "Alda Merini". 

Ha 31 anni. 

116

Gianmario Lucini Metafora quinta: l’aridità 

117

Luca Ariano 

*** 

È rimasta la carcassa 

del palazzo in costruzione, 

spolpata da vento e pioggia; 

accanto ruderi d’un casale 

transennato… pericolante 

– dicono sia una storia 

di eredità e testamenti – 

L’Enrico dopo un sabato di lavoro, 

un giro in piazza e una sùppa riscaldà 

nel cucinino tra montagne di piatti 

e la televisione vociante. 

Fiulin tra strade longobarde: 

solcate da Franchi, Asburgo, Fascisti 

e Partigiani ma si sente sempre il profumo 

delle sere di studenti tra antiche chiese 

e acque a riflettere stagioni. 

Da quella casa, di notte, pare di sentire 

il rumore del mare ma sono solo auto 

in corsa verso la festa. 

*** 

Nelle lunghe notti dietro inferriate 

– una volta gh’era sémper la pòrta avèrt – 

L’Enrico osserva il Maurello con la radiolina; 

nessuno sa da dove venga… dove abiti 

– forse alle case popolari – 

… dove faccia la spesa o mangi. 

Luciano da una vita duro e puro 

ancora busto del Duce sul comodino 

e manganello sotto il giubbotto, 

quel fratello frocio è una iattura: 

non si parlano da anni, a Natale 

118

coi parenti sorrisi di circostanza: 

«Scusa mi passi l’olio?» 

Fiulin e Teresa tra nebbia, un tempo 

palude, come panna in un dolce 

a fine pasto: la trattoria non è così 

tipica, o forse ha solo il sapore 

della sua gente confusa nelle epoche. 

_______________________ 

Luca Ariano ha pubblicato la raccolta di poesie Bagliori crepuscolari nel buio nel 

1999. Numorose sue poesie sono apparse su riviste, blog e siti letterari su internet. 

Collabora con le riviste «ALI», «clanDestino», «La Barriera». Nel 2005 è uscita una 

sua plaquette ne La coda della galassia (Fara) e la sua seconda raccolta di poesie 

Bitume d’intorno (Edizioni del Bradipo), con la prefazione di Gian Ruggero 

Manzoni, per le Edizioni del Bradipo di Lugo di Romagna. Con Enrico 

Cerquiglini ha curato per Campanotto l’antologia Vicino alle nubi sulla montagna 

crollata (2008). Fa parte dello staff della casa editrice Kolibris. Nel 2009 una parte 

della sua plaquette Contratto a termine è stata pubblicata ne La borsa del viandante 

curata da Chiara De Luca (Fara). Sempre nel 2009 ha curato con Luca Paci 

l’antologia Pro/Testo (Fara). Nel 2010 per le edizioni Farepoesia di Pavia è uscita la 

plaquette Contratto a termine con una nota di Francesco Marotta. Nel 2011 con 

Marco Baj per Officine Ultranovecento ha pubblicato il libro d’artista Tracce nel 

Fango. 

119

Antonio Devicienti 

I balconi fioriti di Genova 

.....qui il braccio di ferro non è tra pari, ma tra chi ha tutto il potere 

e chi sembra non averne affatto. Eppure il potere dei potenti qui 

si accompagna a una frustrazione furibonda: la scoperta che, 

nonostante tutte le armi a disposizione, il proprio potere ha un 

limite inesplicabile. 

John Berger, Abbi cara ogni cosa (pag. 76 dell'edizione italiana). 

Lo stivale che spicca il sangue 

dal viso del ragazzo prono 

[ sull'asfalto 

il manganello che spacca i denti 

della bocca dilatata di terrore 

la kefiah premuta sul naso 

del fotoreporter a tamponare 

[ l'epistassi 

il blindato che s'avventa bestia 

[ d'odio 

contro le mani aperte inermi 

accusano 

la scrittura se, dama borghese, 

s'ostinasse a cantare i balconi 

[ fioriti 

di Genova. 

Ti afferra la scrittura, 

ti spintona fin dentro la scuola 

e ti sbatte ad inginocchiarti sul 

[ pavimento 

accanto alla ragazza ammanettata 

al termosifone bagnata d'orina 

(guardala, ti dico, guardala!) 

ti dilata la scrittura le orecchie, 

che ascoltino bene 

gli insulti 

del poliziotto che porta tatuato 

nel palmo della mano DUX 

(anche lui figlio del popolo, sì, 

ma sai a quali ideali s'è 

[ abbeverato, 

sai chi su di lui comanda 

dalla cittadella fortificata) 

ti costringe a vedere la scrittura 

il fazzoletto che cela il viso 

dell'agente mentre spranga 

le porte 

e fuori, nella notte impestata 

di fascismo, giace la Repubblica 

democratica fondata sul lavoro 

ti soffia nella mente la scrittura 

che hanno ammazzato un 

[ ragazzo 

un colpo 

di pistola 

in faccia 

che 

hanno ammazzato 

ti soffia nel cervello 

mentre incatenano le porte della 

[ scuola 

che un colpo di pistola 

della Repubblica stuprata 

che una pistola 

ha ammazzato e le porte 

[ sprangate 

120

ha ammazzato un ragazzo. 

E le porte sprangate 

a massacrare corpi. 

Il terrore e l'offesa e la morte 

dei giorni di Genova 

forse la scrittura non sa dire 

ma 

dice che non dimentica la 

[scrittura, 

dice che vuol gridare, 

staffetta partigiana, 

il fiato ansante incredulo 

121 

dei ragazzi picchiati con le 

[spranghe, 

e sceglie la scrittura, 

sceglie di ricordare 

sceglie l'ira 

sceglie la ferma chiarezza della 

[ mente 

che comprende e giudica 

e vuole stare anche sul muro 

vernice scarlatta che non si 

[ cancella 

NO PASARÁN. 

__________________________ 

Antonio Devicienti, è di professione insegnante. Ha pubblicato presso 

LietoColle la silloge "Linea Borbonica".

Gianmario Lucini - Natura: la grande discarica personale 

122

Francesco Aprile 

esuli dal contesto 

andavano a bruciare le ore. 

andavano a scrivere sui muri_ 

che non c'è sviluppo senza passione. 

andavano a tagliarsi i polsi_ 

convinti che il sangue avrebbe 

[ asciugato presto le loro ferite. 

andavano a chiudersi nascondersi dietro porte e muri_ 

ad aspettare che tutto si rivelasse 

[ meno 

squallido_ 

ad aspettare che tutto smontasse in fretta_ 

convinti che non tutto nella loro vita 

[ doveva 

essere come insetti spiaccicati sul parabrezza. 

andavano a rincorrere il loro sangue_ 

dietro depositi abbandonati a cantare 

[ a parlare a salutare_ 

a consegnarsi alle forze dell'ordine. 

colpevoli di non avere più futuro. 

colpevoli di non avere più parole. 

colpevoli di non reazione al martirio assicurato. 

(febbraio 2011) 

__________________________ 

Francesco Aprile (1985-06-03, Lecce): nel 2008 è cofondatore del quotidiano 

online www.salentoinlinea.it (con Gianluca Calò e Stefano Bonatesta). Dal 2009 

collabora al quotidiano Il Paese Nuovo. Nel marzo 2010 aderisce al movimento 

letterario "New Page" (http://newpageinstore.wordpress.com) - fondato sul 

finire del 2009 da Francesco Saverio Dòdaro (già fondatore dello storico 

Movimento di Arte Genetica [GHEN] nel 1976) - e per il quale pubblica 17 

romanzi brevi - in store - svolgendo, anche, attività di addetto stampa, segreteria e 

curatore di mostre e testi critici degli autori del movimento fra i quali Francesco 

Saverio Dòdaro, Bartolomé Ferrando, Mauro Marino, Elio Coriano ecc. Testi 

critici, teorici, interventi letterari, sono sparsi su quotidiani e riviste, online e 

cartacei.Nell'aprile 2011 fonda, assieme ad altri artisti al di sotto dei 30 anni, il 

gruppo di ricerca e protesta artistica "Contrabbando Poetico" 

(http://contrabbandopoetico.wordpress.com), firmandone il primo manifesto. 

123

Monica Florio 

L’invito 

Il palazzo, dal passato glorioso, si avviava ad una dignitosa decadenza. 

Anche il prestigioso Istituto di Cultura che vi era ubicato attraversava una 

fase critica e non richiamava più le folle di un tempo. 

Sull’ampia scalinata che conduceva all’ingresso Alberto Oppini attendeva, 

impettito, l’arrivo degli altri relatori. 

Come di consueto, si era anticipato di una buona mezz’ora e, in preda ad 

un palpabile nervosismo, passeggiava avanti e indietro. Pur non essendo 

un novellino, Alberto manifestava una profonda insofferenza per i 

momenti morti che precedevano l’inizio di un convegno. Era proprio in 

queste occasioni che immaginava il proprio futuro e cadeva in una 

profonda depressione nel vedersi, a cinquant’anni suonati, solo, senza 

famiglia né amici. 

Sì, perché Alberto era disinvolto solo in apparenza: le inibizioni ed i 

complessi di cui soffriva lo rendevano, al contrario, un tipo sospettoso ed 

indolente. 

Ai colleghi mostrava sempre il suo lato migliore: quella disponibilità che, 

scambiata erroneamente per sensibilità, non va oltre la buona educazione. 

Di questa finzione Alberto era estremamente consapevole e, con il passare 

degli anni, si era calato nel personaggio con la furbizia dell’attore 

consumato fino a considerarlo una parte di sé. 

Quel pomeriggio l’evento era così rilevante da attirare un folto pubblico. 

Su quei volti smorti, dalle labbra esangui abituate a sfiorare le guance altrui 

in una parodia di saluto, già si leggeva l’ombra della menzogna. Loro 

Napoli se l’erano venduta da un pezzo, strisciando ai piedi dei potenti e 

svendendo la propria dignità in cambio di un po’ di visibilità su qualche 

quotidiano locale; ora, armati di ombrelli e di sciarpe, avanzavano 

determinati verso Alberto che, soffocando un moto di disgusto, si 

preparava a riceverli. Una di quelle mummie, dalle spalle ingobbite dai 

troppi inchini, con un sorriso d’intesa gli infilò in tasca un invito. 

Alberto non ebbe bisogno di vederlo per capire di che si trattava. La 

settimana successiva, al Teatro Partenopoli, si sarebbe tenuta l’ennesima 

manifestazione politica: un mucchio di ciance per fare il punto 

sull’inesorabile degrado cittadino. A quegli obblighi Alberto si era sempre 

124

sottratto ma quanto a lungo poteva ancora tergiversare, nascondendo 

dietro qualche scusa pietosa il proprio dissenso? 

Con le pupille dilatate dall’ansia e la sudorazione a livelli vertiginosi, si 

guardò attorno per assicurarsi di non essere visto e accartocciò l’invito. 

Intanto, gli invitati stavano iniziando a prendere posto. Sconfortato, 

Alberto si affrettò a seguirli e, come da copione, salì sul palco per dare il 

via alla serata. 

Finalmente la recita stava per aver luogo. Fra un’ora sarebbe giunta alla 

conclusione tra i complimenti di rito e le immancabili false promesse di 

cui, al mattino seguente, si sarebbe perso il ricordo. 

Alberto, però, si era estraniato dai presenti e, colto da uno strano torpore, 

immaginava di essere già al Partenopoli: come una Cassandra impazzita, 

indifferente all’imbarazzo dei presenti, preannunciò un fosco scenario in 

cui le esalazioni prodotte dai rifiuti tossici costituivano l’ultimo stadio del 

lento processo autodistruttivo della città. 

Fu un violento scroscio d’acqua a riportarlo alla realtà, giusto in tempo per 

porre fine, con qualche parola di commiato, all’incontro. 

Nel ripensare all’assurdità del sogno Alberto si toccò istintivamente la 

giacca. L’invito era ancora lì, per nulla gualcito, mentre della lista della 

spesa non vi era più traccia. Possibile che il futuro gli stesse sfuggendo di 

mano? 

Fischiettando, si incamminò per la strada in discesa, incurante della 

pioggia che aveva allagato i marciapiedi e gli bagnava i pantaloni fino al 

ginocchio. Pochi passi ancora e avrebbe raggiunto la Funicolare Centrale; 

tuttavia, quando salì sul vagone, il suo malessere si acuì di fronte al 

silenzio tombale, a quei visi spenti che attendevano il ritorno a casa per 

addormentarsi davanti al televisore acceso. 

Egli stesso un ambizioso non lo era mai stato: la sua era un’esistenza di 

rinunce e di attese infinite; persino il talento, semmai l’aveva avuto, era 

stato offuscato dalla sua arrendevolezza. 

A un tratto ripensò al sogno e provò il desiderio di esserne all’altezza. E si 

nutrì di quell’idea nei giorni successivi e in quelli a seguire, deciso a far sì 

che almeno quella fantasia potesse realizzarsi. 

__________________________ 

Monica Florio, nata a Napoli nel 1969, è Press Office/Communication & PR 

Manager. Giornalista pubblicista, collabora con quotidiani e periodici. Ha 

pubblicato il saggio “Il guappo – nella storia, nell’arte, nel costume” (Kairòs 

Edizioni, 2004). Suoi racconti sono apparsi in diverse antologie. 

125

Vera D’Atri 

Spettabili compagni discendenti... 

ricordate? 

Per molto meno io recito a piena voce. 

Io recito per voi, 

spettabili compagni discendenti; 

intestate le proprietà, 

i figli laureati, 

eccovi al giardinaggio, 

alla paziente potatura degli eccessi. 

Spettabili compagni discernenti, 

almeno spero, 

non so quale nome dare alle necrosi 

eppure voglio distinguere i contorni 

e le parole voglio cercare, 

nonostante la colla, voglio venir via al primo strappo, 

selvaggiamente pensare sassi e clave, 

dopo tanti manifesti gridare. 

Chè l'urlo ha gole clandestine, suono di Hiroshime, 

l'urlo non può cavarsi d'impaccio 

con un meditabondo faremo l'alternanza. 

Ma spettabili compagni, convocate i cervelli, 

tra voi non sento nulla, neanche un tonfo, 

dal post inerzia alla vacanza, 

dal girotondo stento alla conta e al nascondino. 

Mischiati i rimasugli questo è quanto, 

Restano grige direzioni di marcia, grige piazze rosse, 

dove non sfila più e neanche più si affaccia 

lo striminzito passo dell'andare avanti. 

Le strade sono vecchi luoghi movimentisti. 

Il nemico pratica altre vie. 

Voi balbettate, 

restate composti, 

restate composti mentre tutto si scompone. 

126

Mi rendo conto, non è mancanza di trasporto. 

Vivete in provetta. Nessun oceano, nessuna nuova terra 

solo manipolazioni. 

Dunque finire, asfissiarsi, 

deglutire tesi e tesi fino all'ultimo congresso, 

catalogarsi come fossili da studio. 

Ma prego, spettabili compagni discendenti, 

da lungo tempo muggisco, 

raglio, emetto bramiti, 

non so più quale discorso possa interessarvi, 

dunque, io vi avverto perchè voi non capite, 

questo tempo è dinamite 

e le vostre direttive sfumano in brandelli. 

Impossibile le vostre signorili turbe ridurre a piccole manie. 

Ed anche se si andasse sul miracolo 

vi dico già da adesso 

spettabili compagni risorgenti 

come faremo se non intervengono i marziani? 

__________________________ 

Vera D’Atri, romana, archivista da una quindicina di anni si occupa di poesia. 

Vive a Napoli. All'attivo una raccolta di poesie Una data segnata per partire edita 

dalla Kolibris e un romanzo Buona bella brava edito da Robin Edizioni. Prsenta un 

testo satirico per La giusta collera che prende spunto dalla celebre A piena voce di 

Majakovskij. 

127

Gianmario Lucini - Metafora sesta: la pazienza 

128

Fabio Franzin 

L’é stronzo co’là, e basta 

(Nel dialetto Veneto-Trevigiano dell’Opitergino-Mottense) 

Anca incùo, tre de agosto domìe e undese, 

intànt che ‘e borse brusa mièri de miliardi 

e tuta l’economia del mondo ‘a ghe sbrissa 

via dae man sporche e sbusàdhe dei póitici, 

anca incùo son qua sot el sol che vae ‘torno 

fra capanóni vèrti e altri seràdhi opùra vòdhi, 

son qua che vae in zherca de ‘na fabrica che 

no’ son bon de catàr, Formaplast ‘a se ciama 

e core vose che ghe serve operai. Son qua pa’ 

presentàr ‘a domanda, ‘a via la ‘é quea justa, 

‘ò controeà tre volte tea carta… l’unica ‘lora 

l’é provàr ‘ndo’ che i cancèi i ‘é spaeancàdhi 

e no’ l’é nome tel canpanèl, ‘ndo’ che no’ i ‘à 

‘ncora serà pa’e ferie. Me ‘vizhine a un de chii 

capanóni co’i portóni in sfesa, òce bobine e 

scafài, tasse de panèi, rulière e machinari… 

da in fonde un sora el muét me fa segno co’a 

man de fermarme, me varde indrìo, son ‘ncora 

sol tel piazhàl, no’ò passà nissùn confìn, nissùn 

accesso vietà, quel co’l muét el continua vègner 

‘vanti co’a man alta come ‘a paéta de un vigie, 

el me ‘riva vizhìn, e mèdho inrabià el me dise 

còss’ che fae, còss’ che vui, drento là; conósse 

chea vose, precisa a quea de Bairam, o de Aliù, 

‘ven lavorà sète àni tel stesso reparto prima 

che i serésse ‘a fabrica, ‘ò fat de chee barùfe 

co’ quei un fià razisti, ‘pena che i ‘é ‘rivàdhi, 

129

che anca ‘dèss co’ i me cata in piazha i vòl 

senpre pagarme el cafè. ‘Sto qua ghe somèjia: 

stessa barba longa, stessa maja smarìdha e curta, 

el par squasi un só sosia, no’ fusse che no’l ride 

intànt che ‘l me parla. No’a ‘é quea ‘a fabrica 

che zherche, e no’l sa ‘ndo’ che ‘a sie, però 

el me ricorda serio de ‘ndar fòra dai cancèi, 

suìto, l’é sora un muét e ghe par de èsser sora 

a un caro armato, co‘e pàe alte el me para via. 

Son qua, fòra dai cancèi che lù l’à za serà su, 

son qua che cète ‘a rabia inpizhàndo ‘na cica. 

Sotvose me dise che ‘ò fat ben a no’ voér zhigàr 

anca mì via i forèsti. L’é stronzo co’là, e basta. 

È stronzo lui, e basta 

Anche oggi, tre agosto duemilaundici, mentre le borse bruciano migliaia di miliardi / e 

l’economia del mondo intero sguscia / via dalle mani sporche e bucate dei politici, // 

anche oggi sono qui sotto il sole che vago / fra capannoni aperti e altri chiusi o 

abbandonati, / sono qui che vado in cerca di un’azienda che / non riesco a rintracciare, 

Formaplast si chiama // e corre voce stia assumendo personale. Sono qui per / 

presentare la domanda, la via è quella giusta, / ho controllato tre volte sulla carta… 

Non mi rimane allora / che tentare dove i cancelli sono spalancati // e non c’è nome 

sul campanello, dove non hanno / ancora iniziato le vacanze. Mi avvicino ad uno di 

quei / capannoni dai portoni accostati, intravedo bobine e / scaffali, pile di pannelli, 

rulliere e macchinari… // dal fondo del magazzino uno in cima a un carrello elevatore 

a gesti / mi intima di fermarmi, mi guardo intorno, sono ancora / soltanto nel 

piazzale, non ho varcato nessun confine, nessun / accesso vietato, quello sul carrello 

continua ad avanzare // con la mano alta come la paletta di un vigile, mi si avvicina, 

e con un’aria nient’affatto amichevole mi chiede / cosa ci faccia lì, di cosa sono in cerca 

là dentro; riconosco / quella voce, la stessa pronuncia di Bairam, o di Aliù, // 

abbiamo lavorato sette anni nello stesso reparto prima / che chiudessero la fabbrica, ho 

fatto di quelle baruffe / per difenderli da quelli un po’ razzisti appena arrivarono, / 

che anche adesso quando mi incontrano in piazza vogliono // sempre offrirmi il caffè. 

Questo qui gli assomiglia: / stessa barba incolta, stessa maglia sbiadita e troppo corta, 

130

sembra quasi un suo sosia, non fosse che non sorride / mentre mi parla. Non è 

quella l’azienda // che cerco e non sa dove sia, però / mi ricorda minaccioso di uscire 

dai cancelli / immediatamente, guida un carrello e gli sembra di essere sopra / a un 

carro armato, mi spinge fuori con le staffe all’altezza del mio petto. // Sono qui, oltre 

il cancello che lui ha già richiuso, / sono qui che domo la rabbia accendendomi una 

sigaretta. / Sottovoce mi convinco che / ho fatto bene a non unirmi al coro che urlava / 

via da qua gli immigrati. È stronzo lui, e basta. 

Gianmario Lucini – L’agonia del San Giovannello a Stilo 

______________________ 

Fabio Franzin è nato nel 1963 a Milano. Vive a Motta di Livenza, in provincia di 

Treviso. Ha pubblicato, nel dialetto Veneto-Trevigiano dell’Opitergino-Mottense: 

El coeor dee paròe, Roma, Zone, 2000, Canzón daa Provenza (e altre 

trazhe d’amór), Milano, Fondazione Corrente, 2005; Pare (padre), Spinea, 

Helvetia, 2006, Mus.cio e roe (Muschio e spine)”, Sasso Marconi, Le voci 

della luna, 2007, Fra but e ortìghe (fra germogli e ortiche), Montereale 

Valcellina, Fabrica, Borgomanero, Atelier, 2009, Rosario de siénzhi (Rosario 

di silenzi – Rožni venec iz tišine), Postaja Topolove, 2010;Siénzhio e orazhión 

(Silenzio e preghiera), Edizioni Prioritarie, 2010. In lingua: Il groviglio delle 

virgole, Grottammare, Stamperia dell’arancio, 2005; Entità, in E-book, Biagio 

Cepollaro Edizioni, 2007. 

131

Giovanna Giordani 

Notizie 

Non ditemi 

che è stato 

un matrimonio principesco... 

Non mostratemi 

sfilate 

di moda stravagante 

utili a incrementare 

i forzieri 

dei sacri templi del denaro 

mentre mi guarda 

dalle vostre pagine 

quella donna che muore di Aids 

col suo bimbo che piange per la 

Ah, se potessi 

Ah se potessi con la poesia 

l' orrore dal mondo spazzar via 

tutte le ingiustizie cancellare 

la guerra ed il male far cessare 

assieme a tutta quanta la follia 

che nasconde la luce sulla via 

dell'uomo nell'eterno suo andare 

alla comune meta da svelare. 

Ma io sono un piccolo sospiro 

un albatro che vaga nell'immenso 

e con stupore ascolta il suo respiro 

sono l'ansia di sillabe di assenso 

che stringo fra le mani e poi rigiro 

trovando nell'Amore il vero senso. 

132 

fame 

e per la strada 

mani tese mi chiedono 

spiccioli per campare 

Crogiolatevi pur 

nei vostri sfarzi 

- così va il mondo - 

ma permettete che vi chieda 

un poco di pudore 

nel mostrarli 

potrebbero far male 

a chi non può permettersi 

nemmeno di sognarli.

Preghiera 

Ma quando 

erediteranno la terra 

Signore 

i miti 

e i puri di cuore? 

All'ingiustizia 

Strisci 

lungo le strade 

del mondo 

e mai saziata 

sei 

e mai turbata 

da chi 

impotente 

invano 

ti maledice. 

__________________________ 

Giovanna Giordani è studentessa in lettere moderne 

133

Pietro Roversi 

La ragione dei fessi 

Io questo modulo morale 

da dattilografi sotto dettatura, 

da cittadini sotto dittatura, 

non lo riempio, lo straccio - ne faccio 

coriandoli di segatura, 

e non me ne vergogno, 

e non ne sono fiero: 

con distacco come in sogno 

scoppio la pustola col siero. 

Lo faccio per amor del vero! 

Le prescrizioni religiose 

del gregge del buon pastore, 

da libro delle ore, 

le trovo un po' pietose, 

delle soluzioni da pelandroni, 

delle fesserie per padroni. 

La mia firma invece la metto 

su un foglio schietto che ho scelto 

con poche verità ma buone: 

il gusto del rischio, 

il sospetto del giusto, 

il rispetto del diverso, 

e il coraggio di pensare di traverso. 

Del resto me ne infischio. 

E così, mi riservo 

il diritto di legittima difesa, 

il dovere del dubbio, 

il privilegio della resa, 

il coacervo delle sicurezze 

temporanee, in affitto, 

e il sacrilegio di chi sta zitto 

quando la risposta _e imposta. 

E dico “Cribbio! Fate lo stesso anche voi no?! 

134

O cosa siete - dei burocrati del cuore? 

Degli impiegati del cervello?" 

Il contrario sono inezie, 

risibili immondizie, 

con conseguenze nefaste per i più: 

esattamente l'opposto delle norme chiamate 

un esempio di valore, 

una specchiata onestà, una chiara fama, 

o un punto di riferimento. 

Quel che ci vuole qui è un ammutinamento! 

Un dito alzato o un pugno chiuso al rincretinimento 

organizzato, al gruppo, ai suoi superficiali 

autori. Quel che ci vuole è il raggio 

di sole che arriva da fuori, mica 

il miraggio o il fuoco fatuo di quelli che da sempre 

uguali ai genitori, 

per bisogno di approvazione o mancanza di iniziativa, 

invecchiano, ma la loro 

vita seppur viva 

non è mai stata loro per davvero. 

E se in definitiva 

il modulo morale per intero 

diventa carta straccia, alla paura di perdersi 

nella selva naturale 

che come è già stato scritto 

“è un tempio in cui viventi 

pilastri a volte confuse parole mettono fuori", 

(e io aggiungo, vi si aggira 

la belva trina dell'incipit della Divina 

Commedia) per tutta risposta si faccia 

una boccaccia! Non si confondano 

il vero con il bello, la logica 

con la tentazione, la chiarezza 

con la debolezza. Non ci si arrenda 

a un facile bisogno di conforto: 

noi ci facciamo carico del corruccio del cruccio, 

non ricorriamo al ciuccio quando qualcosa va storto, 

non denunciamo ciò che è morto come una sconfitta, 

135

non svendiamo la mente come una casa sfitta, 

all'asfissia della chiesa 

o al profitto dell'impresa. 

Prendiamo piuttosto la vita come viene 

e la gente com'è anche se non ci conviene: 

assumiamoci responsabilità e conseguenze dipendenti, 

e se proprio dobbiamo 

riserviamo l'intolleranza per certi alimenti. 

Purtroppo, un buon senso del reale 

è la sola morale che vale. 

E per evitare attacchi o tradimenti 

da parte di chi predica altrimenti, 

gli facciamo spallucce, giriamo i tacchi, 

sortendo sulla soglia scuotiamo le suole: 

gli facciamo pur credere quello che vuole, 

e gli offriamo soavi e indefessi 

delle pacche sulle spalle 

da ignavi, da schiavi, annuiamo 

a un'opinione da dementi, insomma gli diamo 

la ragione dei fessi! 

__________________________ 

Pietro Roversi è nato a Novara nel 1968 da genitori modenesi, è cresciuto tra 

Carpi e Verona. Ha studiato Chimica a Milano, e dopo un dottorato in Scienze 

Chimiche è emigrato in Inghilterra. Lavora come cristallografo di macromolecule 

al Dipartimento di Patologia dell'Università di Oxford e svolge l’attività di tutor 

per una ventina di studenti di Biochimica di Lincoln College, sempre a Oxford. 

Nel 2010 ha pubblicato il suo primo libro di poesia, Una crisi creativa, per i tipi di 

Puntoacapo, Novi Ligure. 

136

Alfredo Panetta 

Niculeji 

Camparu ccà, nta falacchi 

e stroffi d’erba, guarda! 

(Guarda comu si sprisanu 

nt’è singazzi d’i mura i rosi!) 

Nc’era ‘u focularu e na seggia ‘i tufu 

a xancu, iju era na statua d’Apollu. 

N’occhjiu ò cielu ritiratu 

n’àutru ò vrazzu chi mpendulija 

d’a finestra. Mo’ pigghjia 

nu bicchieri ‘i latti e, comu fussi 

feli u faci tumbari mbacanti. 

Si faci portari ‘u ccappottu, a barritta 

bbrazza a nigghjia, fora, c’u spetta 

na pisciata nt’è canceji d’i vicini 

e jamu è moderni casi d’appuntamentu 

i Slot Machine doquati com’a nuju ormà: 

Bongiornu Professuri e Bonuvenutu! 

Jamu, na toccatina a’ donna ‘i spati 

e na carizza a’ scala massima ‘i coppi 

(esti a jornata vostra, toccati ccà 

nto purzu e po’ spirati forti forti…) 

servinu sulu niculeji p’o paradisu 

muzzica e fuji ‘i chisti jorni ccà. 

E penzari! Sarrìa abbastatu pocu 

u gavita ca ju scogghjiu chi ndi spingì 

a forza nto vajuni, nu tutt’anudeja 

ndi restà sulu ‘u hjiatu pe’ cuntari 

‘u metallu fundutu d’a Zecca, folijina 

‘i sonna a perdiri, non preparati 

comu l’orbi, comu tutti ò Prisenti. 

137

Monetine 

Han vissuto qua, tra fango/ e ciuffi d’erba, guarda! (guarda come si 

sfanno/ nelle crepe dei muri le rose!). C’era il focolare e una sedia di tufo/ 

a fianco, lui era una statua apollinea./ Un occhio al cielo ritratto/ e uno al 

braccio penzolante/ della finestra. Ora prende/ un bicchiere di latte e, 

come fosse/ fiele, lo fa cadere nel vuoto./ Si fa portare il cappotto, il 

berretto/ abbraccia la nebbia, fuori, che l’aspetta/ una pisciatina sui 

cancelli dei vicini/ e via alle moderne case d’appuntamento/ le Slot 

Machine gentili come nessuno ormai:/ Buongiorno Professore e 

Benvenuto!/ Prego, una toccatina alla donna di quadri/ e una carezza alla 

scala massima di cuori/ (questa è la sua giornata mi tasti/ il polso e aspiri 

in profondità…) servono poche monetine per il paradiso/ mordi e fuggi 

della modernità…// E pensare! sarebbe bastato poco/ a evitare quel 

masso che ci ha spinti/ inesorabilmente nel burrone, noi nudi/ ci è 

rimasto solo il fiato per contare/ il metallo fuso della Zecca, ragnatela/ di 

sogni a perdere, impreparati come i ciechi/ come tutti al Presente. 

__________________________ 

Alfredo Panetta è nato nel 1962 a Locri (R.C.). Nel 1981, dopo aver conseguito 

la maturità scientifica presso il Liceo Scientifico “Zaleuco”, si trasferisce a Milano 

dove tuttora vive e lavora. E’ titolare di una piccola azienda artigianale in cui 

costruisce e installa infissi in alluminio. Da 9 anni scrive nel dialetto materno. Ha 

avuto pubblicazioni su varie riviste tra le quali Nuovi Argomenti, Tratti, Il 

Segnale, Capoverso, La Mosca di Milano, Gradiva ecc. Finalista al Lerici-Pea, 

Vincitore del premio Montale inediti nel 2004. Col suo primo libro, Petri ‘i Limiti 

(Moretti& Vitali, 2005) ha vinto i premi Il Tripode, Albino Pierro, Lanciano- 

Mario Sansone Opera Prima e il Premio Rhegium Julii sezione poesia edita in 

vernacolo. Nel 2011 è uscita la sua seconda raccolta Na folia nt’è falacchi (Un nido 

nel fango, Edizioni CFR, Piateda SO) vincitrice del Premio F. Fortini e del 

Premio Pascoli 2011. Presiede a Corsico un concorso di poesia per studenti di 

scuole elementari, medie e medie superiori. Ha coordinato nella stessa città un 

laboratorio di scrittura poetica. 

138

Stefano Amorese 

Luridi vermi 

"I ladri di cose pubbliche vivono nell'oro e nella porpora, 

quelli di cose private in ceppi ed in catene". (Catone) 

Luridi vermi che fanno schifo a quelli veri e filiformi 

Tufati nelle spore della polvere e di muffa 

Occlusi alla trachea cisposi nella cornea 

Scarni di derma subissati nella melma 

D'una progenie arcaica e di una schiatta atipica 

Pasciuta maledetta… addirittura satura 

Maggiormente nel genoma umano dei più degenerati 

Che nel cromosoma minimo… di quest'invertebrati 

Per l'involuzione della specie… la selezione innaturale 

Avvenuta per la predizione degli aruspici 

Predetta nelle interiora dei nemici 

Che dichiara come sempre vincitore… il più crudele 

Nei germi rigerminati dalle gonadi dell'Idra 

Dallo spermatozoo mirabolante di Re Mida 

Risorti per il sortilegio dal miracolo dei miti 

Sembianti agli omertosi ai finti sordomuti 

Zombie balzati dalle casse mortuarie 

Per le trame ordite nelle aste immobiliari 

Nelle fattezze dei calunniatori procurano gli alibi agli allibratori 

Gli appretti con i manici ed i mantici per abbietti e farabutti 

Le aste per bandiere che aizzano alla razza 

A grezze strategie di altre tirannie 

Di magnaccia di usurai e di taglieggiatori 

Simulatori di splendori che scintillano nel declino del domani 

Esercenti grossolani nella compravendita degli organi 

Di miserabili cialtroni compiacenti alle complicità 

Dei sosia dei misfatti… ne sfoggiano i mostruosi autoritratti 

Ma in molti stanno zitti pur pestati sotto le suole del magnate 

Aspirano le briciole sputate dai vassalli già satolli 

Del rendimento a fronte della percentuale 

Come tanti eredi genuflessi al capezzale 

139

Supplicanti il capitale e l'avarizia del morente 

Parassiti elementari che succhiano ai capezzoli 

Dei privilegi dei superiori in carica da secoli 

Appostati coi castigamatti al traguardo di reticolati elettrici 

Però per il proprio arbitrio libero… esemplari alla morale generale 

Per soprusi e crimini abbuonati per integerrima condotta 

E per il clamore dalla cloaca massima che sbotta 

Sturatasi poco dopo la partitissima 

I cavernicoli si tirano le palle con rigore 

Si battono alla svelta sulle clavicole e alla clava 

Dribblando stretti il branco fino ai ghetti dei reietti 

Senza la scelta di una terra che da un dio minore non fu mai promessa 

Prostrati sotto gli scanni dei comizi 

Di tutti i ladri ai tropici delle cose e dei lavori pubblici 

Delegati dal popolo dopato dalle pasticchine 

Come le teste toste tatuate che si rintuzzano gli attrezzi 

Addebitando tutti i danni ai ruba galline 

Trascinati in ceppi ed in catene 

Che vengono tenuti buoni… lì proni… coi bastoni 

Che fanno le mode da venire… per estati calde e inverni rigidi 

Che si può perfino dire, che fanno così talmente schifo… anche a quei 

vermi luridi. 

__________________________ 

Stefano Amorese (in arte anagrammato Faraòn Meteosés) è un noto poeta 

romano “di strada”. Sua recente raccolta è Psicofantaossessioni, per i tipi di Lietocolle 

(2007) che è stata definita “di liriche anarchiche” e in precedenza (nel 2000) ha 

pubblicato in proprio la raccolta Samizdat (che in lingua russa significa appunto 

“fatto da solo”). 

140

Salvatore Violante 

Natale 

(Ricordando l’attentato a nostro signore) 

Tarà, taratà, tarà 

Tarà, gliaglià, taratà 

Olè, tartà, gliolè 

È Natale, ahitè. 

Mon dieu, mes meilleures veux 

Et des cadeaux aussi, 

In natura, anche in natura 

Dio, quanta spazzatura……. 

Tarà, tarà, tartà. 


Tarà, tarà, taratà 

Tarà, taratà, gliaglià 

141 

È Natale, voilà! 

I propositi, oh Dio i propositi 

Suvvia con tanti lumi…. 

E i limpidi costumi? 


Vivo, il futuro a te. 

E pure molto duro 

Sicuramente puro, 

Noi ti diciamo olè, 

Futuro chiaro olè, 

Ormai compiuto, ahitè 

E Cristo? Nguè, nguè, nguè. 

__________________________ 

Salvatore Violante nato a Boscotrecase (NA) nel 1943, vive a Terzigno in 

provincia di Napoli. Ha pubblicato in versi: “Moti e Terremoti” (L’Arzanà-Il 

Piombino, Torino 1984); “Punto e a capo” (Marcus Ed., NA 2007). In 

collaborazione con Antonio Baglivo, per le edizioni d’arte Ibridilibri, “La casa, 

questa terra il suo profumo…” (Bellizzi, 2008) “Su questo altare” (Bellizzi 2008) “ 

Sulle tracce dell’uomo” (Marcus Ed. 2009) Suoi testi sono presenti in: La luna e i 

falò (la rivista letteraria del compianto Beppe Manfredi);Ulu-Late (la rivista di 

Liliana Ebalginelli, MI);Secondo Tempo (la rivista letteraria di Alessandro 

Carandente, NA); Capoverso (La rivista di scritture poetiche edita da Orizzonti 

Meridionali);Talento, la rivista torinese di Lorenzo Editore;L’Area di Broca, la 

rivista fiorentina di Mariella Bettarini;Selected Passages from international authors 

(antologia bilingue ed. Andreozzi, 1971).Alchimie poetiche, antologia edita da 

Pagine (Roma, 2008). Ha collaborato con: Il giornale di Napoli, La voce della 

Campania, Dossier Sud.Attualmente collabora con: il Gazzettino Vesuviano e 

Secondo Tempo.

Gianmario Lucini - Metafora settima: la fatica dell’ascesa 

142

Laura Corraducci 

Attende Giovanni la parola 

per spezzare ancora la sua rete 

vuota la pancia stanotte 

vuota anche l’agonia 

la stringe fredda fra le nocche 

puzza di sale e sfinimento 

fallire gli anelli del destino 

uno dopo l’altro 

nel salto monco di un acrobata 

spegnersi in ebeti sorrisi di acquavite 

e sul molo barili di cloro e varachina 

“Voglia Iddio fare di questo porto d’affondati 

la nuova Cana del vino e degli sposi 

delle ali macchiate dei gabbiani 

la coperta all’amplesso della Luna 

ossigenando di azzurro la speranza 

nella valigia sfondata dei sopravvissuti” 

Il profumo del viola fra i capelli 

versati come lame sulla testa 

tutto il sudore dei vermi da portare 

senti il buio delle voci a mezzogiorno 

la donna laggiù in fondo che si copre 

il volto con il velo della morte 

soffocate nelle ali le promesse 

alle braccia leghi i lembi della notte 

sul petto il centro esatto della storia 

“volgeranno lo sguardo a colui che hanno trafitto” 

(Gv 19,37) 

dall’osservazione dell’opera di Giuseppe Polverari 

143

questa è l’agonia del vincitore 

non c’è voce di tromba che sopisca 

lo stridulo morente del respiro 

il Re del suo sangue deve bere 

gli spasmi del dolore distesi per nome 

tutti in fila nei buchi rossi della fronte 

silente il lago si cambia in deserto 

un figlio attende il migrare nel sole 

un padre accoglie il livore del vento 

la tua casa è dimora di pazzi 

di vetri storti e scartati di donne 

lapidate dai ventri di piombo 

di ladri scolpiti a sputi e bestemmie 

bruciami ora mio Re poi ancora 

e di nuovo in eterno 

in quel cerchio di fuoco che insieme 

adesso e per sempre ci inghiotte 

__________________________ 

Laura Corraducci, insegnante e poetessa pesarese, ha pubblicato nel 2007 la sua 

prima raccolta poetica dal titolo Lux Renova (Ed. Del Leone). Nel febbraio 2011 

suoi inediti sono stati selezionati nell'antologia di poesia e narrativa Creare mondi, 

pubblicati da Fara editore. Nel gennaio 2011 la poesia Fiori di loto vince il 

concorso Fili di Parole, sezione poesia inedita,-indetto dalla Perrone editore di 

Roma. Suoi testi, editi e inediti, sono apparsi su diverse antologie e blog di poesie. 

144

Franco Toscani 

Leopardi e il costume degli italiani 

Il Discorso sopra lo stato presente dei costumi degl’ italiani (1824) di Giacomo 

Leopardi, a quasi due secoli dalla sua composizione, suona singolarmente 

attuale e ci aiuta ancor oggi ad illuminare aspetti essenziali dell’Italia 

contemporanea, quando ad esempio l’autore vi parla amaramente dell’ 

”estinzione” o dell’ “indebolimento” delle credenze nei principi morali, della 

“inutilità” della virtù e della “utilità decisa” del vizio: “Non è da dissimulare 

che considerando le opinioni e lo stato presente dei popoli, la quasi universale 

estinzione o indebolimento delle credenze su cui si possano fondare i principii 

morali, e di tutte quelle opinioni fuor delle quali è impossibile che il giusto e 

l’onesto paia ragionevole, e l’esercizio della virtù degno d’un savio, e da altra 

parte l’inutilità della virtù e la utilità decisa del vizio dipendenti dalla politica 

costituzione delle presenti repubbliche; la conservazione della società sembra 

opera piuttosto del caso che d’altra cagione, e riesce veramente maraviglioso 

che ella possa aver luogo tra individui che continuamente si odiano s’insidiano 

e cercano in tutti i modi di nuocersi gli uni agli altri.” 2 . 

Leopardi ricorda pure che “le leggi senza i costumi non bastano” e che questi 

ultimi dipendono e sono fondati principalmente dalle “opinioni”. Ora, nella 

“universale dissoluzione dei principii sociali, in questo caos che veramente 

spaventa il cuor di un filosofo” e lo spinge a dubitare dell’avvenire della 

società civile, rispetto all’Italia i principali paesi europei come la Francia, 

l’Inghilterra e la Germania hanno almeno “un principio conservatore della 

morale e quindi della società” , che è la società stessa (cfr. DCI, 968). 

Le società civili europee migliori, costituite dagli “uomini politi” delle classi 

“non laboriose”, libere dai bisogni più urgenti della vita quotidiana, riescono 

infatti a conservare sé stesse producendo il “buon tuono” (cfr. DCI, 970), 

fonte della cura del proprio onore. 

Gli italiani sono privi di ogni fondamento della morale e di ogni autentico 

“vincolo e principio conservatore della società” perché, a differenza delle altre 

nazioni civili europee, sono privi della “stretta società” degli “uomini politi” 

del “buon tuono” (cfr. DCI, 968-971). In Italia, per varie e complesse ragioni 

storiche, antropologiche e culturali che neppure Leopardi - credo - riesce a 

2 G. Leopardi, Discorso sopra lo stato presente dei costumi degl’italiani (1824), in 

Tutte le opere, a cura di W. Binni e E. Ghidetti, Sansoni, Firenze 1969, vol. 

I, p. 968 (d’ora in poi cit. con la sigla DCI seguita dal numero di pagina). 

145

indagare a fondo, non si ha “buon tuono”, non si ha “un tuono italiano 

determinato (...) o egli è cosa così vaga, larga e indefinita che lascia quasi 

interamente in arbitrio di ciascuno il suo modo di procedere in ogni cosa. 

Ciascuna città italiana non solo, ma ciascun italiano fa tuono e maniera da se.” 

(DCI, 971). 

Prima dunque vengono per gli italiani i loro vantaggi e interessi personali; 

sempre e soltanto dopo vengono l’opinione pubblica, il bene di tutti, gli 

interessi della casa comune (cfr. DCI, 971-972). 

Così la vita degli italiani è asfittica, senza progetto e scopo, priva di respiro e 

di prospettiva, “ristretta al solo presente” (cfr. DCI, 972). E nessuno batte gli 

italiani - di tutte le classi sociali - nel cinismo, nell’opportunismo, nella 

indifferenza profonda e radicata verso sé stessi e gli altri, nello “scambievole 

disprezzo”, nella reciproca derisione, a causa della loro “mancanza di società” 

(cfr.DCI, 975); “così in Italia la principale e la più necessaria dote di chi vuol 

conversare, è il mostrar colle parole e coi modi ogni sorta di disprezzo verso 

altrui, l’offendere quanto più si possa il loro amor proprio, il lasciarli più che 

sia possibile mal soddisfatti di se stessi e per conseguenza di voi” (DCI, 976). 

Si tratta di un “abito di cinismo” dannosissimo per i costumi: “Non 

rispettando gli altri, non si può essere rispettato. Gli stranieri e gli uomini di 

buona società non rispettano altrui se non per essere rispettati e risparmiati 

essi stessi, e lo conseguono. Ma in Italia non si conseguirebbe, perché dove 

tutti sono armati e combattono contro ciascuno, è necessario che ciascuno 

presto o tardi si risolva e impari d’armarsi e combattere, altrimenti è oppresso 

dagli altri, essendo inerme e non difendendosi, in vece d’essere risparmiato. E’ 

anche necessario ch’egli impari ad offendere. Tutto ciò non si può conseguire 

prima che uno contragga un abito di disistima e disprezzo e indifferenza 

somma verso se stesso, perché non v’è cosa più nociva in questo modo di 

conversare che l’esser dilicato e sensibile sul proprio conto.” (DCI, 976). 

Senza stima di sé e senza “amor proprio” - da non confondere con lo 

spropositato e vano orgoglio di sé - non si dà alcun fondamento della moralità 

degli individui e dei popoli (cfr. DCI, 976). 

Leopardi giunge così a mettere l’accento sui mali morali dell’egoismo e della 

misantropia : “Ciascuno combattuto e offeso da ciascuno dee per necessità 

restringere e riconcentrare ogni suo affetto ed inclinazione verso se stesso, il 

che si chiama appunto egoismo, ed alienarle dagli altri, e rivolgerle contro di 

loro, il che si chiama misantropia. L’uno e l’altra le maggiori pesti di questo 

secolo. Così che le conversazioni d’Italia sono un ginnasio dove colle 

offensioni delle parole e dei modi s’impara per una parte e si riceve stimolo 

dall’’altra a far male a’ suoi simili co’ fatti. Nel che è riposto l’esizio e 

l’infelicità sociale e nazionale.” (DCI, 976). 

146

Il risultato è l’ “avversione” tra gli uomini e la “disunione” del paese: “in Italia 

(...) la società stessa, così scarsa com’ella è, è un mezzo di odio e disunione, 

accresce esercita e infiamma l’avversione e le passioni naturali degli uomini 

contro gli uomini, massime contro i più vicini, che più importa di amare e 

beneficare o risparmiare” (DCI, 977). Per la loro storia nazionale gli italiani si 

sono abituati da secoli a servire i loro padroni, ad adattarsi alle più diverse 

circostanze, a vendere e a comperare le persone, al trasformismo, alla 

dissimulazione (non sempre “onesta”, come voleva Torquato Accetto), 

all’opportunismo, al cinismo. 

Leopardi chiarisce che non intende attribuire soltanto agli italiani i difetti 

sopra menzionati, né ritiene che vi siano popoli e paesi esenti da imperfezioni 

e lacune. Di più, in qualunque società e in tutti i popoli albergano l’avversione, 

la persecuzione verso i propri simili, la “depressione degli altri”, l’egoismo, il 

cinismo, ma in Italia tutto ciò è più grave e marcato che altrove ed essa, in 

ordine alla morale, è particolarmente “sprovveduta di fondamenti” (cfr.DCI, 

977). 

Il nostro autore distingue nettamente le usanze/abitudini dai costumi: 

“Gl’italiani hanno piuttosto usanze e abitudini che costumi”, seguite per lo 

più per “assuefazione” e senza alcuno spirito critico; lo “spirito pubblico” è 

invece scarso e latitante (cfr. DCI, 979). La conclusione è amara e dal 

significato inequivocabile: “ Gli usi e i costumi in Italia si riducono 

generalmente a questo, che ciascuno segua l’uso e il costume proprio, qual che 

egli si sia.” (DCI, 979-980). 

Leopardi insiste sulla “total mancanza o incertezza di buoni costumi in Italia”, 

più nei piccoli centri che nei grandi, dove si trova un minimo di “società 

stretta” (cfr. DCI, 980). Il grande poeta e pensatore italiano considera 

soprattutto la viltà di pensiero, la bassezza d’animo e la scarsa stima di sé 

presenti nel popolo italiano, per cui “la morale propriamente è distrutta” (cfr. 

DCI, 980-981), né c’è da illudersi che essa possa repentinamente risorgere. 

Lette queste straordinarie riflessioni di Leopardi, sorgono non pochi dubbi, 

domande e interrogativi pure sul popolo italiano attuale, sui suoi limiti, sulle 

sue contraddizioni interne, sulla nostra classe dirigente politica (in cui 

amministratori regolarmente eletti dal popolo invitano a sparare agli immigrati 

come a leprotti), sui nostri intellettuali (ancora troppo servili e ossequienti: 

che “società stretta” ci ritroviamo?), sul “buon tuono” ancora tanto raro. 

La stragrande maggioranza degli italiani appare oggi presa e avvitata nella 

morsa del lavoro alienato e insieme del “tempo libero”, del consumo 

altrettanto alienato garantito dall’industria culturale dei mezzi di 

comunicazione di massa. Oggi vi è, rispetto al passato, più disponibilità di 

tempo libero e di consumo culturale, ma anch’essi, come il lavoro, vengono 

147

per lo più assunti e intesi nella direzione dell’alienazione, dell’eterodirezione, 

del conformismo e dell’assopimento del pensiero. 

Diventa perciò sempre più decisiva la questione - posta con forza già dagli 

intellettuali illuministi nel XVIII secolo - dell’opinione pubblica e della sua 

formazione, oggi garantita dalla presenza onnipervasiva dei mezzi di 

comunicazione di massa, il cui controllo è la posta in gioco essenziale di ogni 

potere economico e politico. 

Abbiamo il dovere di mirare alla formazione di un’opinione pubblica italiana 

ed europea sempre più matura e critica, libera e democratica, ma non 

possiamo nasconderci le difficoltà che tuttora si frappongono al suo sviluppo 

e al suo effettivo consolidamento. 

Non partiamo da zero, a questo proposito. Non possiamo e non dobbiamo 

infatti smarrire la bussola rappresentata dai principii essenziali della nostra 

Costituzione democratica e repubblicana, sorta dalla lotta di liberazione dalla 

barbarie nazifascista. Delle pagine della nostra Costituzione non va mai 

dimenticato - come scrisse una volta Piero Calamandrei - che esse furono 

scritte col sangue, le sofferenze e il sacrificio di tanti giovani e di tanti patrioti 

che lottarono per la democrazia e la libertà. 

La loro memoria ci sorregge ancor oggi nel tentativo di salvaguardare l’unità 

del nostro paese, minacciata da spinte secessionistiche e disgregatrici, 

all’interno del difficile processo di rafforzamento dell’unità europea, per 

giungere a un’Italia capace di rinnovare il proprio devastato tessuto civile e 

morale e ad un’Europa che non sia soltanto l’Europa dei mercati e dei capitali, 

delle merci e della tecnica, che spezzi la sua continuità con la cultura 

eurocentrica del dominio, del colonialismo e dell’imperialismo, che sappia 

porsi radicalmente il problema dell’eredità della propria grande tradizione 

culturale e spirituale, riscoprendo le perle e i tesori in essa nascosti. 

(in Identità, patrie, confini. Note antropologiche ed etico-politiche sugli italiani) 

__________________________ 

Franco Toscani, saggista e docente di Filosofia a Piacenza, dove è nato nel 1955. 

É membro del comitato scientifico della sezione Emilia-Romagna dell’Istituto 

italiano di Bioetica. Fa parte del consiglio di redazione della rivista Testimonianze e 

della rivista Filosofia e Teologia. Nel 2003 ha pubblicato, presso l’editrice Blu di 

Prussia di Piacenza, una plaquette di poesie, dal titolo La benedizione del semplice 

(Prefazione di C. Sini).Ha collaborato a riviste e a giornali come il manifesto, 

Quotidiano dei Lavoratori, Libertà, Unità Proletaria, In-oltre, La Balena Bianca, aut aut, 

Alfabeta, Nuova Corrente, AlfaZeta, Studi Piacentini, Città in controluce, dalla parte del 

torto, Qui - Appunti dal presente, Testimonianze, Filosofia e Teologia, Dharma, Odissea, 

Koiné, La clessidra. Ha pubblicato testi filosofici presso le case editrici Bompiani di 

Milano, Cleup di Padova e editrice Petite Plaisance di Pistoia 

148

Michele De Luca - Ossesso 

149

Celestino Casalini 

Gestione dell’abbondanza 

C’è qualcuno che li chiude gli occhi 

davanti agli ammassi incoerenti 

degli avanzi Altri li cercano sfiorando 

l’umiliante equilibrio della sopravvivenza 

Il corpo s’allena 

sui cumuli verticali delle umane macerie 

testimoniando che la giustizia dell’uomo 

non progetta alcun principio d’uguaglianza 

Anche le origini vengono messe in dubbio: 

anche guardando indietro t’accorgi 

che il male non nasce mai da una mancanza 

ma dall’uso spregiudicato dell’abbondanza 

Pubblicità 

Con negli occhi ancora i morti 

d’una catastrofe annunciata 

d’una guerra dichiarata anche se mai ufficializzata 

ti propongo viaggi da sballo sogni da realizzare 

merendine ai grassi vegetali 

Per stomaci navigati 

anche carne ben cotta magari un po’ bruciata 

Futuri colorati 

C’è un tempo come questo 

in cui si fa fatica a distinguere i colori 

Come dire che ricchi e poveri 

150

vedono in modo diverso le cose 

ch’è difficile farsi un’esatta opinione 

leggendo i giornali 

Ma è chiaro: ognuno è racchiuso dentro sé stesso 

Testa gambe piedi e solo due occhi 

per guardare in avanti verso l’avvenire 

Non si può pretendere che dentro ai limiti chiusi 

di questo universo/attimo da attraversare 

tutti abbiano l’esatta percezione della distanza 

che ci lega alla vita e al suo futuro 

Lotte di classe con rassegnazione 

( a s.m. ) 

Hanno lavorato a lungo sui palinsesti 

per anestetizzare le coscienze 

E noi 

ci siamo arresi di fronte alla fatica 

di dover lottare 

per porre fine a ingiustizie e mistificazioni 

Non è più tempo di ribellioni: 

Non si muore quasi più in fabbrica anzi 

l’operaio quasi non si sporca le mani 

ha detto l’uomo nel maglione 

Anche alla vergogna si diventa refrattari 

ma quando ci si guarda allo specchio 

si capisce dagli occhi che la rassegnazione 

Ci fa morire dentro molto più di prima 

151

Funerali di Stato 

Io non ti celebro 

ingannevole momento 

Espressione d’una verità 

già soffocata e destinata a perdersi 

nel vuoto ricordo dell’evento 

E nello sperpero di voci: 

Che i funerali celebrano 

in nome 

Di quel ch’è stato è stato 

Diritti di successione 

Il senatore ha un figlio 

che probabilmente 

non è un genio: Ma 

Certamente dal padre 

avrà già capito che 

O per devoluzione 

o denigrando Garibaldi 

si può anche guadagnare 

entrare nella storia 

__________________________ 

Celestino Casalini, nato a Genova nel 1948 vive e lavora a Piacenza come 

quadro tecnico delle Ferrovie dello Stato. Ha pubblicato Il muro dei miseri 

(Agemina, 2007). Di prossima pubblicazione una silloge di una quindicina di testi 

in Tretrobottega 2011, CFR 

152 

E’ qui la festa! 

A furia di virare 

Qui non si sa più 

Dove andare! 

Girotondi a sinistra 

E a destra camerati 

Alla puttanesca 

Al centro 

Sette o otto nani verdi 

Ed un cavaliere 

Che lancia in resta 

grida: “ma allora 

E’ qui la festa!”

Adam Vaccaro 

Questi occhi 

Se non avessi questi occhi ora 

rovesciati sul piatto di lenticchie 

che favoleggia di monete d’oro 

girato l’angolo dell’anno 

Se non avessi questi occhi sia 

pure bucati dai raggi verdi 

che ci inonda beata la tivvù 

sarabanda e belzebù di Berlusconi 

Se non avessi questi occhi stra 

volti ogni giorno da mille orrori 

e patemi e mille furbi e assassini 

convinti di farci tutti scemi 

Se non avessi questi occhi bis 

lacchi eppure ancora capaci di bucare 

la nebbia oltre la pagina che ci avvolge 

e pare un tutto senza fine e sogni 

crollerei all’istante come quel bue al mattatoio 

__________________________ 

Adam Vaccaro, poeta e critico nato in Molise nel 1940, vive a Milano. Ha pubblicato 

varie raccolte di poesie, tra le ultime: La casa sospesa, Novi Ligure 2003, e la raccolta 

antologica La piuma e l’artiglio, Editoria&Spettacolo, Roma 2006. Tra le pubblicazioni 

d’arte: Spazi e tempi del fare (Studio Karon, Novara 2002) e Labirinti e capricci della passione 

(Milanocosa, Milano 2005) con acrilici di Romolo Calciati. Con Giuliano Zosi e altri 

musicisti, ha realizzato concerti di musica e poesia. Collabora a riviste e giornali con 

testi poetici e saggi critici. Per quest’ultimo versante, ha pubblicato Ricerche e forme di 

Adiacenza, Asefi Terziaria, Milano 2001. Ha fondato e presiede Milanocosa 

(www.milanocosa.it,), Associazione con cui ha curato: Poesia in azione, raccolta dal 

Bunker Poetico, alla 49 a Biennale d’Arte di Venezia 2001, Milanocosa, Milano 2002; 

“Scritture/Realtà – Linguaggi e discipline a confronto”, Atti, Milanocosa 2003; 7 parole 

del mondo contemporaneo, Milanocosa, 2005; Milano: Storia e Immaginazione, Milanocosa, 

2011. Ha progettato e dirige la Rivista telematica Adiacenze, materiali di ricerca e 

informazione culturale del Sito di Milanocosa. 

153

Donato Di Poce 

La guerra che verrà 

154

Giancarlo Serafino 

La parola è il tuo tabacco 

La parola è il tuo tabacco. L’avvolgi e la respiri. 

Le tue sono essenze vive di corrispondenza. 

Perché le parole non hanno morte e tu sei morto 

solo per chi non sa ascoltare. 

E sei qui…a dispetto di Proserpina. 

La parola è il tuo grembiule. Lo hai steso e hai dato. 

Non ti sei risparmiato. Contro il marcio e chi ci vive. 

Alla parola hai chiesto di essere ulivo e colomba. 

Hai chiesto slancio. 

Ed Io pur laico fumo il tuo tabacco, Tonino Bello. 

* 

Girotondo per Clarissa 

che con cercina a cappello 

sugli occhioni freschi di ghisa 

porta in giro un fardello 

di chincaglie e bagattelle. 

Sulle strade di Cotonou 

son tanti i bambini che cercano pane 

girando in lungo e largo 

dimenticati da Dio, non dal fango… 

E a casa i padri prima sfruttati 

abbrustoliti vicino alle fornaci 

poi licenziati attendono. 

Come una ruspa che tutto spiana 

era passata una multinazionale. 

155

Mister Rigoletto 

Per tutti era Rigoletto. 

Lo incontravo a volte ad un angolo 

fermo a guardare il cielo, 

una volta che gli sorrisi 

mi disse: - tu sai contare i raggi del sole?- 

Sorrisi ancora e tirai dritto … 

L’altro giorno stessa situazione: 

questa volta mi fa: - dammi un voto, 

un numero, che tu ci sei abituato! – 

- Voto su che?- ribatto io- 

non ti conosco, non so niente della tua vita 

cosa hai, cosa speri, cosa sogni, 

cosa hai fatto… 

in che cosa dovrei darti un voto?- 

Sentivo il paradosso, endocarpo dell’uomo 

(io saprei darmelo?). 

- Neanche io so molto di te, anzi 

meno di te, ma tant’è… 

eppure so che voto darti: quattro 

e sei rimandato…come me! - 

La storia 

Se avessi per reni i cieli 

darei al mio corpo 

la forza da spezzare mari 

e trovare irrisolta 

negli abissi scoperti 

come cenotafio 

quella mai raccontata 

storia che giace 

come sirena annegata 

lingua soffocata dal latte 

morta per nutrimento. 

E sulla crosta di fango 

(Dalla raccolta Poesie sociali e civili, Ed. CFR, 2011) 

156

intorno ai mausolei 

quella pasciuta di cadaveri 

puttana necrofila 

dovrà battersi il petto. 

Partigiani del battaglione Moro – Alpi Orobie, 1945 

__________________________ 

Giancarlo Serafino (Campi Salentina 16 Luglio 1950) Pubblica nel 2003 

“Passaggio d’estate”, Zane editrice, Premio Athena 2003, “Per canto e per amore 

“, nel 2007, per la Zane Editrice, “Poesie sociali e civili”, per i tipi di CFR, 2011. 

Presente in antologie nazionali (“Impoetico mafioso” “Salentosilente”). Sue 

poesie appaiono in diversi blog e riviste. Docente e psicologo vive e lavora in 

Lecce 

157

Maria Pia Quintavalla 

Come un’ epidemia 

Come un’epidemia sì, come un rotolare 

di destino sospeso sull’acqua, 

e maree distrutte. 

Pietre che corrono all’acqua, attraenti 

la voglia di maree, e scendere rollare rotolante 

di colline erano state 

come un’epidemia di corpi e segni, cenni 

che si ripercuotevano gravi. 

Dalle cavità disperse sperdute dei timpani, 

quel testimoniare volontà di restare fedeli 

a se stesse ma nella sottomissione 

al male e a volontà avverse - a violazioni, 

nelle propaggini più fieramente nascoste. 

Di testimone in testimone, di natura 

in natura di dissoluzione 

in dissoluzione quel destino - 

di marmorea fiducia dopo una sfiduciata 

morte lenta che tornò 

rifatta da giuramenti e da fede 

abiurata. 

Dalla torretta. 

Dalla torretta, svelta sotto il cappotto/ e i documenti (falsi? veri?)/ e lei non 

vista, che guardava. L’uscita l’aveva occhieggiata negli anni, /le gambe 

vezzeggiate e denudate,/come un amante. 

I colonnelli erano al governo, la loro /dittatura imperava di prigionia /e di 

primogenitura. 

Imperterrita sul luogo si era abituata /a vivere assediata, ma un giorno / 

stanca di sostare entro le mura, uscì./ Passaporto confini e uscite erano 

libere./ (Aperte). Fiatò tremò sul bavero della camicia, /poi si avviò, le voci. 

158

Le voci le sentiva ridosso di altre voci,/ erano decadute erano state - tutto il 

tempo/ sue e segrete ma le sentiva /già lontane, fuori - giacché nascoste, 

/male custodite. 

Ma non più accanto a sé né dentro,/ udite per la via erano dette, e 

divenute/ come sue, silenti. 

Silente appassito era il suo volto - /che ogni tanto incontrava, e poi scansava 

-./poi lento, rasente il muro riaffiorava./ Toccava crepe introduceva il dito, 

/tra una fessura e l’altra respirava. /Pioveva intonaco divino. Ma lei /qui 

stasera si sentiva esclusa. 

Da un editto celeste un po’ malato, /ma perfetto al suo tatto, un po’ felino. 

Dal fondo lago verso sera /il passo la guidava, se felice. 

Felici e lunghe le falcate della sera, /se ritornava in più serena e forte,/ 

pencolante. 

Per quei bagliori e strade tutta /una lucciolata ne veniva tardi sospesa: fuori 

/dalle sue mura le distanze apparivano consuete./ Nessuno l’avvertì di 

cumuli di buoi/ in rovina, al suo passaggio. 

Campagne dal deserto seminate, / dal passo lento di carri e processioni - 

/fedeli popoli in cammino; 

già altri già sfollati, nati. 

Nati di lì decisero sortire, mille/ e mille di loro se ne andarono. 

In esilio da primogeniture - lenti e molti, /disastri di astrali gelosie - e 

disastri/ come teatri, 

altri astri. 

__________________________ 

Maria Pia Quintavalla è nata a Parma e vive a Milano. Ha pubblicato: Cantare 

semplice (Tam Tam Geiger 1984 prefazione Nadia Campana), Lettere giovani 

(Campanotto 1990 prefazione Maurizio Cucchi), Il Cantare (Campanotto 1991 

prefazione Nadia Campana), Le Moradas (Empiria, 1996 prefazione Giancarlo 

Majorino), Estranea (canzone) (Piero Manni 2000, introduzione di Andrea 

Zanzotto), Corpus solum (Archivi del 900, 2002 prefazione di Giampiero Neri), 

Album feriale ( Rosellina Archinto 2005 prefazione di Franco Loi), Selected poems, 

(Gradiva, introduzione di Andrea Zanzotto), China (Effigie, 2011). Ha curato 

alcune antologie poetiche e figura in numerose antologie della poesia italiana, è 

tradotta in numerose lingue europee. Cura seminari sulla lingua italiana: presso 

l’Università agli studi di Milano e di Parma (Lettere); sul testo poetico, presso: Archivi 

del ‘900, libera Università delle donne, Società Umanitaria, Casa della Poesia, Milano. 

159

Domenico Alvino 

Il niente 

Entri in Comune sali le scale fai capolino 

in stanze dove chi gioca a giochi virtuali 

chi discute animatamente su come 

far filare ciclisti senza impigliarsi nel niente 

e dove alcuni sbadigliando ammansiscono 

il tempo che passa oltre le spalle e via 

dalle case verso il camposanto vuoto 

altri sono solo al niente arresi. 

E nessuno che ti fermi e chieda che bisogno 

ti spinga lì che titolo tu abbia a starci 

tanto che dalla strada entrano liberi alcuni 

a farsi copie prendere cose nei cassetti 

incustoditi denari che poi non importa a nessuno 

se mancano alle casse comunali perché tanto 

è denaro pubblico dispensato al niente che basta 

chiedere agli onorevoli con un tintinnio di urne. 

Dico ad un tale il solo che scriva una nota un momento 

che c’è erba secca alta e arida intorno 

alla mia casa che basta una scintilla un vetro 

archimedeo abbandonato per caso perché tutto 

vada a fuoco e faccia scoppiare il tubo del gas 

e saltare in aria la casa e che questo già dissi 

al capo or sono moltissimi giorni che promise 

un subito provvedimento. Lui fa spallucce 

non sa nulla non sono suoi casi questi 

di evitare incendi di case col solo 

gesto del diserbo di un suolo demaniale 

e vado su da quelli che discutono della corsa 

mi vedono salutano ma nessuno di loro viene 

a sciogliere quel mio discreto attendere solo 

da parte per non disturbare poi viene l’impiegato 

scrivente con la sua brava pagina scritta 

e mi dice di entrare a chiedere ché son tutti 

160

lì riuniti i funzionari di quelle funzioni 

funzionanti che finalmente sentono e si sbracciano 

nei convenevoli e dicono sa le vacanze 

il personale mancante veda c’è qui suo cugino 

come se ognuno li fosse a curare il cugino 

e chi non ha in comune un cugino può andarsi 

ad attaccare al treno che da anni qui ha perso la sua strada. 

E dico non è mio cugino adibito a queste 

funzioni e dunque perché andargli a rompere 

quintali di coglioni che neanche si rompono 

all’addetto funzionario che tanto fa spallucce 

e le farebbe anche se mi saltasse la casa 

in mezzo a voi che avete col tempo diverso 

rapporto come diverso rapporto col dovere 

e potere. Forse voi non avvertite il rodio 

della signora emaciata che ci cammina 

alle spalle che un dio vi ha coperto ben bene 

foderandovi occhi e orecchi perché non vi arrivi 

il brontolio dei crolli sotterranei. Ma io 

che ci sto a fare qui in mezzo a voi che mi sveglio 

di notte ad ogni rintocco di tempo 

e mi riconto le ossa se mai già qualcuno 

ne avesse sottratto l’ossuta compagna misteriosa. 

Crolli 

Non vivam sine te, mi Brute 

exterrita dixit Portia 3 e di lì a poco trafiggendosi 

3 Non vivam sine te, mi Brute exterrita dixit Porcia...Epigramma trovato alla 

British Library di Londra, nella copia di un’edizione cinquecentina (Rime della 

divina Vettoria Colonna Marchesana di Pescara, di nuovo ristampate, aggiuntovi le sue stanze 

e con diligenza corrette, 1539. - Al dottissimo Messer Alessandro Vercelli Philippo 

Pirogallo) scritto sul foglio di guardia che precede il frontespizio e attribuito a 

Thomas Musconius. Segnalazione riportata in Vittoria Colonna, Rime, a c. di Alan 

Bullock, Roma-Bari, Gius. Laterza & Figli, 1982, p. 259. Porzia, figlia di Catone 

Uticense, fu moglie di Marco Calpurnio Bibulo (+ 48 a.C.), mediocre personaggio 

161

oteava gli occhi 

in cerca delle case 

acherontee le si fecero incontro 

per l’albedine socchiuso 

il loro dolore antico sulle palme 

offrendo come vino sulla soglia 

all’ospite. 

Ci donammo all’uomo 

dissero 

ed ecco i crolli 

che c’inseguono mentendosi dimore 

colme di baci accoglienti. 

Lei era a mezzo tra l’andare 

e il giungere 

una mano all’indietro tesa 

e un volto di paura 

alla buia meta alla 

terribile accoglienza 

politico, collega e avversario di Cesare. Da lei ebbe, unico figlio, Lucio Calpurnio 

Bibulo. Porzia fu chiesta poi in moglie da Quinto Ortensio Ortalo (114-50 a. C.) 

per averne prole, ma gli fu rifiutata, e allora egli chiese a Catone di dargli in sposa 

la propria moglie, Marzia, figlia di Lucio Marcio Filippo. Avutone il benestare dal 

suocero, com’era costume e senz’altro fine che il proletario, Catone la concesse 

all’amico, il quale morendo la fece ereditiera. Non per questo, pare, Catone 

accettò di riprendersela, ma dietro insistente preghiera di lei, secondo la 

rappresenta Lucano, Pharsalia, II, 326-29; 337-44. Ne fa menzione luminosa anche 

Dante in Purgatorio, I, vv. 76-93, ma alquanto più dettagliata è la storia che si trova 

in Plutarco, Cato minor, 25, 4-9. Quanto a Porzia, «che in seconde nozze sposò 

l’assassino di Cesare, Bruto, dopo la morte di questi venne celebrata come la più 

eroica delle vedove. Quando Bruto venne ucciso a Filippi, infatti, (alla notizia 

ferale) Porzia decise di suicidarsi, e vi riuscì, nonostante ogni sforzo dei familiari 

per impedirglielo. Avendo costoro nascosto tutte le possibili armi di cui ella 

avrebbe potuto servirsi, Porzia ricorse a un mezzo estremo, e pose fine ai suoi 

giorni mangiando carboni ardenti (cfr. Marziale, Epigrammi, I, 42; Valerio 

Massimo, Factotum et dictorum memorabilium, IV, 6, 5)». Eva Cantarella, Matrimonio e 

sessualità nella Roma repubblicana: una storia romana di amore coniugale. In Storia delle 

donne, 2005, pp. 115-31. 

162

ma ancora arsa la bocca di fuoco 

sentiva là in mezzo incipiente 

uno scricchiolio uno 

scuotersi 

ai piedi traballanti. 

Era cominciato dunque 

di alcove 

e gentili danze per musiche 

ad ammucchiarsi 

nell’istante 

il sisma. 

E così allora 

una mano al petto premendo 

sia 

disse 

il mare. 

Il femminile 

Non credere che sia facile 

come alla foglia al vento 

ovunque muoversi e cadere 

scivolando giù 

dai picchi immobili. 

Risalgono 

dagli avvalli dolci 

trasecolano nei cunicoli dove restano 

nel loro accumulo odori 

e dove suoni, e dove raggi… 

devi pensare un uragano 

che le smuova a poco a poco 

fino al crollo 

per vederle giù da scale 

precipitarsi 

correre strade cieche 

163 

24 – 1 - 2006

saltare ostacoli 

battere alla porta 

più volte per più giorni 

facendo mattina 

sempre lì feroce 

mente pallida 

una carezza 

a chiedere 

o ad offrire i polsi. 

Ci vuole un mare che le raccolga 

e le culli naufraghe 

fin oltre la raggiunta sicurezza. 

__________________________ 

Domenico Alvino (Luogosano - AV), docente liceale in pensione, risiede a 

Roma. É poeta, scrittore, saggista e critico letterario. Impegnato nel teatro da 

studioso, autore, interprete e regista, dal 1959 al 65, con Paolo Zacchia fonda un 

“Centro Sperimentale di Arti Visive”. Ha elaborato un progetto inteso ad inserire 

il teatro nella scuola in funzione didattico-educativa e condotto una “Scuola 

Speciale di Recitazione” per incarico del “Centro di Educazione Artistica” del 

Provveditorato agli Studi di Roma. Ha tenuto conferenze in varie sedi universitarie 

italiane ed estere su problemi di teoria, storia e critica letteraria. È stato recensore 

per «L’Unità» e redattore della rivista “Pòiesis”. Suoi lavori sono apparsi su 

quotidiani e sulle riviste più prestigiose. Ha pubblicato: Il suono d’ombra, 

Ragusa,1992; Dove si formano le piogge, Cittadella, 1996, con pref. di M. L. Spaziani; 

L’aria inorientata, Roma, 2001. Estesa è la letteratura critica su di lui. 

164

Alfredo Rienzi 

St. Y. 

(notizia dal 72° parallelo) 

Il vento qui solleva i fogli 

carte come colombe, notizie decadenti 

il battito d’ali è innaturale 

non si compirà l’aereo tragitto 

io sto, col mio debito stampato 

sul petto come ecchimosi 

una virgola oscena in mezzo agli occhi 

un liquido indelebile di sangue 

e il peso scriteriato dell’usura 

a noi portatori sani dei mali 

del mondo, recalcitranti ma in fondo 

buoni consumatori 

quale fu il dubbio non espresso, 

la segreta ragione? 

la segreta ragione… 

__________________________ 

Alfredo Rienzi, 1959, ha pubblicato i volumi di poesia: Contemplando segni, silloge 

poetica vincitrice del X Premio “Montale”, in Sette poeti del Premio Montale, Pref. M. L. 

Spaziani (Scheiwiller, Milano, 1993); Oltrelinee (Dell’Orso, Alessandria, 1994); Simmetrie, 

Pref. di F. Pappalardo La Rosa, (Joker, Novi L., 2000); Custodi ed invasori, Mimesis- 

Hebenon, Milano, 2005. 

Ha tradotto testi da OEvre poétique di L. S. Senghor, in Nuit d’Afrique ma nuit noire – 

Notte d’Africa mia notte nera, a cura di A. Emina (Harmattan Italia, Torino-Paris, 

2004). Del 2011 è il volume di saggistica Il qui e l’Altrove nella poesia italiana moderna 

e contemporanea. 

165

Claudio Roncarati 

Per/le rime 

*** 

Si sta ignorati come i muratori 

che fanno tuffi dalle impalcature 

l’encefalo affidandolo agli elmetti 

varia la gravità delle fratture. 

Sono punteggi che assegnano giurie 

negli ospedali i punti di sutura. 

Milioni gli incidenti sul lavoro 

solo per quelli più spettacolari 

in premio articoli e fotografie, 

non c’è notizia invece nei banali 

sono fatti di esistenze minori 

come di cozze nei mari le morie 

*** 

Ci si passa la torcia della vita 

di padre in figlio attraverso il tempo 

dal prima al dopo incrociando le dita, 

il rischio è che si spenga in un incendio. 

Ai giapponesi c’è mancato poco 

fondendosi l’uranio a Fukuscima. 

Avendo raffreddato il reattore 

sono riusciti a limitare i danni 

a un calo d’energia, qualche tumore. 

Gli evacuati ritorneranno a casa 

al più tardi tra una trentina d’anni. 

166

*** 

Povero umanista 

in questi momenti bui 

dog sitter di cani altrui 

alle tue mani tocca 

raccogliere escrementi 

pensi alle scelte fatte 

triste di penti 

*** 

La neuroscienza ormai ha dimostrato 

nella corteccia del cervello i traumi 

stanno incisi il tempo non li cancella. 

Speriamo dai e dai di non finire 

sughero scortecciato dal coltello, 

di avere l’eleganza del tanguero. 

Il tango è dolore che si danza 

e confidando nella resilienza 

buona fortuna ad ogni gravidanza. 

__________________________ 

Claudio Roncarati è nato a Bologna nel 1959. Psichiatra, psicoterapeuta e 

scrittore. Oltre che scritti specialistici ha pubblicato una raccolta di racconti e 

poesie intitolata Manuale di psichiatria poetica (Alpes Editore, Roma, 2009) ed un 

breve saggio psicoanalitico sulla vita e l’opera di Dino Campana sulla rivista 

«Frammenti» di Ravenna. 

Organizzatore e membro giuria del premio letterario “Insanamente” 

http://www.faraeditore.it/html/insanamente11.html 

Claudio Roncarati ha vinto con la prima edizione 2010 la pubblicazione della sua 

raccolta La fata fatua e lo psichiatra, per i tipi di CFR e Alpes. 

167


Metafota ottava: la sorte comune 

168

Cristiana Fischer 

TV 

La mano che batte il tempo 

il ritmo dell'intollerabilità 

come un polpo una medusa sul tavolo, 

la mano tambureggia intolleranza 

ascoltando vedendo in realtà 

il dominio sottile o brutale 

e le infinite complicità e giustificazioni 

dei servi crudeli e servi sciocchi. 

Io guardo dall'alto frontemare 

della mia sicurezza protetta 

dalla storia sociale dei miei privilegi 

l'orrenda rivolta il massacro 

insensato l'inutile pace. 

Vivo in mezzo al bosco incantato 

con le emissioni di molti satelliti 

affittati da potenti senza scrupoli 

che affogano le menti più deboli 

i vecchi che respirano aria di casa e votano 

un nutrimento velenoso. Comando 

confermato. Non per caso i nomadi 

sono i nemici, errare sulla terra 

è la borsa e la vita e la giustizia 

per chi nulla possiede altro che vita 

e identità. 

Abbiamo nuove armi come il Taser 

per turisti incontrollabili ed euforici 

abbiamo il fosforo bianco che insegue dentro casa 

abbiamo l'onda d'urto magnetica e invisibile 

per le sommosse collettive 

per il nemico interno: intendiamoci 

i nostri cittadini sono i nostri 

169

migliori amici e li governiamo 

per il loro interesse (tanto è vero 

che arrivano da tutti i fronti per godere 

delle stesse fantastiche opportunità) ma sia chiaro 

dove affonda lo scettro del comando. 

Nuovo feudalesimo 

Il Ministro della Pubblica Ricchezza assicura 

che userà la diligenza del buon padre di famiglia 

un richiamo alla stratosfera dei maschi 

ultimo cielo impermeabile e riflettente. 

Brulica la terra proletaria e nutre 

le ife dei funghi, i muschi e le muffe 

le radici legate degli ulivi dei rovi e delle acacie 

le discendenze claniche del mondo primitivo 

e sopra il territorio a vario titolo 

le insegne degli amministratori. 

Altra è semenza di giganti, 

crescono senza le radici 

vivono un'aria densa di scommesse 

di ipotesi e moltiplicazioni 

per frutti di vertigine con la solidità del pensato 

e la velocità della paura. 

Il Ministro della Pubblica Ricchezza rassicura 

siate sobri operate e non avrete fame 

ma pane e pesci a sazietà. 

Ma altri ipotecano il grano del pane futuro 

e navi corsare dragano i pesci nel mare. 

Il piccolo Ministro è un buon pastore 

cura il suo gregge: i grassatori e gli affamati 

gli imprenditori e gli sfruttati 

e le tribù di mediatori tra i predoni e i derubati. 

Importante è contare le pecore e i fili d'erba 

incassare ai cancelli dei recinti 

taglieggiare alle tappe dei tratturi 

170

e distribuire quote parte 

di carne e lana ai reggitori. 

Il Ministro è un capopopolo 

si incontra con i capi suoi vicini 

si accordano agli incroci dei confini 

riconoscono i domini e autorizzano gli scambi. 

Dai troni della Pubblica Ricchezza 

rinforzano i bastioni e i difensori. 

Ma vento di razzia vuota i forzieri 

cavallette divorano riserve 

e spie imperiali insidiano i fortini. 

*** 

Dopo appena un passaggio 

diventiamo cannibali. 

In correnti misteriose 

viaggiano i migranti annegati: 

i grandi pesci del mare 

i banchi di piccole sarde 

i calamari profondi 

presto nel piatto o surgelati 

li hanno mangiati mangiati mangiati. 

__________________________ 

Cristiana Fischer, impegnata nella politica delle donne, ha pubblicato alcune 

poesie in riviste letterarie molti anni fa. 

171

Pasquale Vitagliano 

La conversazione 

Raffeddamentodelcadavereipostasirigiditàcadavericascomparsadellaeccitabi 

litàmuscolareevaporizzazionecadavericategumentariamummificazionemace 

razionesaponificazionecorificazioneputrefazioneazionedellafaunacadaveric 

aasfissiadinaturameccanicasoffocamentoimpiccamentostrangolamentostro 

zzamentoannegamentosommersioneinternaintasamentocompressionetora 

cica... 

.............................................................................. 

Non dire più corpo, 

con questa tua ossessione, 

se vuoi parlarmi ancora. 

Non darmi più anima, 

con la tua noncuranza 

se vuoi ascoltarmi ancora. 

__________________________ 

Pasquale Vitagliano. Nato nel 1965, vive a Terlizzi (BA). Giornalista e critico 

letterario per diverse riviste locali e nazionali. Nel 2006 ha curato l'Antologia della 

Poesia Erotica Contemporanea (Atì Editore) per la sezione riservata a Italialibri. È 

presente in numerose Antologie poetiche. Per la casa editrice Lietocolle ha 

pubblicato la raccolta di poesie Amnesie amniotiche (2009). È tra gli autori 

dell’Antologia Pugliamondo (2010) curata da Abele Longo per Neobar. Sue poesie e 

racconti sono apparsi su Italialibri, Lapoesiaelospirito, Neobar, Reb Stein e Nazione 

Indiana. 

172

Gianmario Lucini - Metafora nona: lo spreco 

Metafora decima: un diverso sguardo 

173

Vanda Guaraglia 

versi per un soldato 

non esistono immagini suoni o parole 

per dire ora quello che è stato 

solo vorremmo non fosse accaduto 

e che tornassi su queste strade 

un volto fra mille 

uno dei tanti a noi sconosciuto 

perché il ricordo è già dolore 

e a chi ti ama non può bastare 

19 marzo 

il tempo che ieri annunciava primavera 

si è trasformato in vento forte e tuona 

per la Libia sono partiti i primi aerei 

e il rais prepara scudi umani 

le guerre giuste sempre guerre sono 

e se solo ci credessimo 

l'amore che non basta forse basterebbe 

la pace vuole amore un dio che esige fede 

nel dubbio per difenderla intanto ci spariamo 

__________________________ 

Vanda Guaraglia fa parte del laboratorio letterario’ Parole e cose’ di Novi Ligure 

e collabora con diverse associazioni e gruppi letterari. Suoi testi sono presenti in 

siti internet e riviste come ad esempio Gradiva, La Clessidra, Punto di Vista, Lo 

Specchio della Stampa, Hebenon.e Il foglio Clandestino. Ha pubblicato nel 2006 

per la casa editrice Il Filo di Roma il volume Ripercorrendo strade; nel 2008 con 

Lietocolle Le mani del poeta; nel 2011 una piccola raccolta La voce di Psiche. 

174

Mariacristina Pianta 

Italia 2011 

Si trascina il giorno 

del cittadino stanco. 

Muore il Paese 

tra deserte promesse. 

Grigio il futuro 

per chi muto 

lavora tra incerti 

passi e deluse 

lusinghe. Più non sorride 

il cielo lontano. 

Solo fitta nebbia 

tra parole vane. 

Ozioso vive il potere, 

declina lento 

nel silenzio del tempo. 

__________________________ 

Mariacristina Pianta, redattrice della rivista Il Monte Analogo e responsabile 

della pagina culturale della rivista Arte Incontro della libreria storica Bocca, ha 

pubblicato sette raccolte di poesia per Prometheus, Pulcinoelefante, Nicolodi 

(prefazione di Giampiero Neri), Lietocolle. 

Nel 2003 ha presentato, a Palazzo Reale, con Gilberto Finzi e Alessandro 

Quasimodo “O forse tutto non è stato” di Maria Cumani Quasimodo. 

Ha partecipato al festival di poesia, a Parma per Lietocolle con l’antologia a cura 

di Giampiero Neri “Orchestra poeti all’opera”, numero 2, 2008. 

Mariacristina guida da alcuni anni il laboratorio di poesia del Civico Liceo 

Linguistico Manzoni, una scuola superiore di Milano. 

175

Manuel Comazzi 

TV 

(l’ho spenta ormai dal 2001) 

Queste righe l’ho scritte all’inizio dell’avventure pornografiche del nostro premier, 

quando pensavamo di aver toccato il fondo, cosa che purtroppo sembra non 

accada mai... 

Chiudo gli occhi 

per non assistere 

allo scempio 

che si consuma 

sulle giovani, 

ma non 

innocenti 

carni, 

per sfamare 

l’impudiche 

brame 

di vecchi 

avvoltoi 

in doppiopetto blu. 

Finzione e realtà 

Birkenau 

176 

si scambiano 

di posto 

attraverso 

lo schermo impietoso 

della trappola 

mortale 

che annichilisce 

ogni 

minimo sentimento. 

Ed io, 

col dito sul 

rosso pulsante, 

vorrei spegnerla! 

Per sempre. 

Durante una visita ad Auschwitz, guardando attraverso il filo spinato del campo 

di Birkenau ho visto la sovrapposizione delle mostruosità consumatesi in quel 

luogo con quanto sta avvenendo nel mondo, diluito nello spazio, ma con la stessa 

intensità e crudeltà. E parlo, non tanto delle guerre, ma delle ideologie che stanno 

riprendendo piede in diversi paesi europei, il nostro non è escluso (vedi la Lega, 

con Borghezio, Calderoli e quanti inneggiano al fascismo come soluzione dei 

nostri problemi) 

Lo sguardo 

ferito 

dal filo spinato 

piange lo strazio 

muto 

di tutti coloro

che qui hanno abbandonato, 

nel fango ghiacciato, 

dignità, 

sofferenza 

e vita. 

Mi giunge ancora 

il loro lamento 

inestinguibile, 

portato 

dal gelido vento 

della steppa 

e che mi frusta il cuore. 

Rivedo, 

in questi squarci di immagini 

in bianco e nero, 

Mafia 

177 

le ombre 

curve sotto il loro 

crudele destino, 

camminare mestamente 

verso la fine, 

paradossalmente agognata. 

La paura più grande 

è sapere che gli aguzzini 

non si sono estinti, 

ma girano, 

indisturbati e affamati, 

tra di noi 

non più in austere divise 

“uncinate” 

ma come salvatori 

di patrie e libertà. 

Quante volte ci è capitato di cercare la fine guardando in due specchi, uno di 

fronte all’altro? Da bambino la cosa mi intrigava... ora ci vedo l’impossibilità di 

mettere una fine al nostro sistema mafioso ormai penetrato nel più profondo 

tessuto sociale del nostro Pese... 

Due specchi 

Contrapposti. 

Lo sguardo 

cerca 

un punto fermo 

nell’infinito 

riflesso. 

Eco 

Di una angoscia 

Senza fine 

__________________________ 

Manuel Comazzi ha vissuto in diverse città fino al 1984, anno in cui ha messo 

radici a Genova. Padre di due figli che ormai stanno sul bordo del nido e fanno le 

prime prove di volo "Libero"; scrive dall’adolescenza. Ha partecipato all'ultimo 

"Premio Turoldo" e al primo "La Bocca della Verità". Arrabbiato con due Z, 

qualcosa ha scritto - poco per la verità perché troppa è la rabbia... - aggiungendo 

due righe di spiegazione ad ogni poesia.

Donato Di Poce - Intifada 

178

Maria Inversi 

Ditemi 

Questa generazione di giovani o poco più 

segna la storia d'inquietanti risvegli 

d'aurore dischiudenti la fine dei sogni 

d'attese disinvolte tra techno music- sballo 

e un pugno di giorni gravidi d'oro velato 

ma a voi, imperanti da mia generazione 

che decideste solerzia alacrità e nientitudine 

che mi deste con sacertà imperfette congiunzioni 

chiedo, ho bisogno di capire, l'idea di vostra eternità 

e quali valori proponeste tra sprechi di parole 

naviga l'anima mia smarrita a cui ogni vuoto è negato 

nel desiderio di ravvedimenti, nel sentirsi responsabile 

di qualche ilarità, ma a lei, spoglia d'ambizioni 

che cerca ancora bellezza e onestà ditele, ditele 

adesso, dov'è questo mondo migliore. Lei ci andrà. 

__________________________ 

Maria Inversi, (attrice) scrittrice e regista teatrale, ha scritto per il teatro tredici 

testi (alcuni premiati) e otto drammaturgie, inoltre racconti e brevi saggi pubblicati. 

Due dei suoi testi sono dedicati al maschile: Un uomo senza ambizioni e C'è sempre un 

altro inferno (luglio 2011) che si occupa di 5.000 studenti (20-25 anni) massacrati tra 

il 1949 e 1952 a Pitesti (Bucarest). Sue poesie sul blog Rainews24 a cura da Luigia 

Sorrentino e nella sua antologia Il canto della Terra. Dal 1988 si occupa di far 

emergere il femminile portando in scena figure dimenticate dalla storia o inventate 

attraverso spettacoli, convegni, pubblicazioni allo scopo di far emergere aspetti 

della personalità che storia e cultura hanno ignorato. Tra le opere d'altre autrici ha 

diretto testi di I. Bachmann, M. Duras, M. Zambrano, Elfriede Jelinek, Ludovica 

Ripa di Meana. Ha ideato e diretto un'operina rock: Quest'è l'amante mio con testi di 

alcune "petrarchiste". Suoi articoli sono apparsi su alcune riviste e pagine culturali. 

www.teatroedonne-inversi.it 

179

Sergio Pasquandrea 

Vent'anni 

Una volta risposi: perché 

sono di sinistra. 

Mi sembrò una bella risposta 

anche se non ricordo la domanda 

sono sicuro che volesse dire qualcosa 

allora 

volesse dire colori 

volesse dire fratelli 

volesse dire: uomini. 

Sono anche sicuro che volesse dire: 

il Male 

non è uguale al Bene 

una testa alta non è superbia 

le mani non si comprano. 

E poi voleva dire avere vent'anni 

sentirsi il petto pieno di muscoli 

e non riuscire a credere che in così 

poco tempo 

così tanta bellezza potesse morire. 

__________________________ 

Sergio Pasquandrea è nato a San Severo (FG) nel 1975; da quasi vent'anni vive a 

Perugia, dove insegna Lettere in un liceo e collabora come ricercatore con 

l'Università. Suoi testi sono apparsi nella rubrica “Scuola di Poesia”, curata da 

Maurizio Cucchi per il settimanale “Lo Specchio”, sul diario poetico “Il segreto 

delle fragole” dell’editore Lietocolle (edizione 2008), sul blog “Via delle Belle 

Donne” e in diverse antologie. Ha pubblicato due plaquette: Topografia della 

solitudine. Diario newyorkese, all'interno del volume collettaneo “Pubblica con noi 

2010” (Fara Editore), e Parole agli assenti, in “Tripodi” (Edizioni Smasher, 2011). 

Collabora come giornalista e critico con il bimestrale musicale “Jazzit” e con i blog 

“Nazione Indiana” e “La poesia e lo spirito”. Come pittore, ha esposto a Perugia 

presso l’atelier “Didaskalia” e con l’associazione culturale “Il Corimbo”. 

180

Francesco Sassetto 

La bufera che viene 

Sentila, sentila bene anche tu 

la bufera che viene, 

questa tempesta straniera che preme, 

che avanza dall’est, dal sud della fame 

e sbarca alla vigna ubertosa 

dei signori d’Europa e vuole 

il lavoro e la casa 

e vuole una fetta del sole 

che accarezza quest’aiuola felice 

del mondo. 

E il piccolo uomo che cura le rose 

del proprio giardino 

si fa adesso feroce ed affila le unghie 

e spranga porte e balconi, alza la voce, 

vuole leggi e pistole e cani e cancelli 

a difesa del suo metro di terra. 

E l’aria già odora di guerra. 

181 

…in una bocca che chiede 

in ialiano con accento albanese 

qualcosa che non si può rifiutare, 

e non solo per ragione morale… 

… 

ma perché sta scadendo la cambiale 

dei popoli che non hanno neanche il pane 

Gianni D’Elia

Precari della scuola 

…eccomi su questo treno 

carico tristemente di impiegati, 

come per scherzo, bianco di stanchezza, 

eccomi a sudare il mio stipendio 

Noi siamo quelli che partono di notte, il vagone 

sporco del regionale delle sei e venti ci carica 

dagli imbuti neri dell'inverno di strade 

senza nome, stralunati e lenti, le bocche 

livide che stentano a parlare impastate 

di sonno e caffè bevuto in fretta. 

Noi siamo quelli che si possono cambiare, 

i disponibili, i tappabuchi della scuola, quelli 

che possono aspettare, che non lasciano 

memoria, nomi senza volto e senza storia 

a settembre in classe 

a giugno fuori dal portone, 

pedine d'una cinica scacchiera sgangherata 

che vuole il pregio di dirsi istituzione. 

Abbiamo dignità ferita e figli e affitti 

da pagare, crocifissi da ordinanze e circolari 

in perpetuo moto, veniamo sempre dopo 

e presto spariremo cancellati nella gabbia 

del contratto a scadenza prefissata, 

abbiamo il presente, mai il futuro, noi offesi 

senza più nemmeno la forza dello sdegno, 

senza articolo diciotto o sindacato. 

E qualche stracciato manifesto è tutto quel che resta 

al muro di un'antica rabbia. 

Sonnecchiamo, ritornando, al tempo fiacco 

182 

Pier Paolo Pasolini

del vagone e parliamo della scuola e della casa, 

se ci sarà lavoro l'anno venturo, sapendo già 

che non ci rivedremo tutti dentro a questo 

treno che dice polvere e stanchezza e rode 

ore troppo lente, noi insieme adesso per sola 

coincidenza e breve, noi esperti 

dell'avvicendamento, professionisti del cambiamento 

dove non cambia niente. 

__________________________ 

Francesco Sassetto risiede a Venezia dove è nato nel 1961. Si è laureato in 

Lettere nel 1987 presso l’Università "Ca’ Foscari" di Venezia con una tesi diretta 

dal prof. Aldo Maria Costantini, ordinario di Filologia Dantesca, sul commento 

trecentesco di Francesco da Buti alla Commedia dantesca, pubblicata nel 1993 

dall'editore Il Cardo di Venezia con il titolo La biblioteca di Francesco da Buti interprete 

di Dante. Ha conseguito nel 1998 il titolo di dottore di ricerca in “Filologia e 

Tecniche dell’Interpretazione”, discutendo una tesi sulla circolazione delle opere di 

Dante nel Quattrocento italiano, con il tutoraggio del prof. Gian Carlo Alessio, 

ordinario di Filologia Medievale e Umanistica presso la medesima Università. 

Insegna Lettere nella Scuola Media “Ugo Foscolo” di Preganziol (Treviso). 

Ha coltivato fin dalla giovinezza l’amore per la poesia, scrivendo componimenti in 

lingua e in dialetto veneziano che ha iniziato dal 1995 a presentare in concorsi di 

poesia, ricevendo premi e segnalazioni. 

Ha partecipato a varie presentazioni, incontri e pubbliche letture di poesie. Suoi testi 

sono presenti in numerose antologie e riviste. 

Ha pubblicato nel 2004, con la Casa Editrice Montedit di Milano, la silloge di liriche in 

lingua e in dialetto veneziano, Da solo e in silenzio, con prefazione di Bruno Rosada e, 

nel 2010, con Valentina Editrice di Padova, una seconda raccolta di poesie in lingua 

italiana, Ad un casello impreciso, con prefazione di Stefano Valentini, critico letterario e 

direttore della rivista “La Nuova Tribuna Letteraria”. 

183

Alberto Betene 

La scimmia 

Quadrumane alla schiena, reso automa, 

lei mi trascina dentro a un gorgo in piena. 

Ho un anatema come assioma 

e una certezza in vena: 

la salvezza oltre la pena. 

Foto: 

Manuel Comazzi 

“Mafie” 

__________________________ 

Alberto Betene, classe 79, è milanese. Ha collaborato con Il museo del fango di 

Messina, Il cittadino , quotidiano di Lodi. Ha partecipato al wordl poetry 

movement 2011. Si occupa di organizzazione di eventi culturali. 

184

Guido Oldani 

In galera 

Ha infilato la testa in un sacchetto, 

di plastica, così si è soffocato, 

il cielo sulla faccia è avvoltolato. 

invece il magistrato impiegatizio 

si veste da tacchino così esiste 

pensa, da pensionato sarò lieto 

e centenario spira, come un peto. 

__________________________ 

Guido Oldani è nato a Melegnano (MI) nel 1947. Oldani è attualmente una delle 

voci poetiche internazionali più riconoscibili. Alcune sue opere sono tradotte in 

spagnolo - da Martha Canfield -, rumeno, ungherese, svedese, tedesco, inglese, 

greco, arabo, uzbeco. Fra le antologie in cui è presente: Il pensiero dominante, 

Garzanti 2001, Tutto l’amore che c’è, Einaudi 2003, Almanacco dello specchio, Mondadori 

2009; 80 poeti per 80anni di Luciano Erba, ed Interlinea 2004; S'encuntrum, se pàrlum, 

quajcoss che resterà ed. Lucini 2010 per gli ottanta anni di Franco Loi. È uno degli 

autori trattati all'interno di Critico e testimone. Storia militante della poesia italiana (1948- 

2008) di D.M. Pegorari, ed. Moretti & Vitali 2009. Su di lui, negli anni '90, le intere 

sezioni critiche della rivista Kamen' e, a cura di G. Isella, Block Notes. Indispensabile 

Poesia, AAVV ed. Torpedo 2006, Alla rovescia del mondo. Introduzione alla poesia di 

Guido Oldani di Amedeo Anelli ed. Lietocolle 2008. 

Sue raccolte sono: Stilnostro, ed. Cens 1985 con la prefazione di Giovanni Raboni; 

Sapone contenuto nella rivista Kamen’ n° 17-2001 in occasione del decimo 

anniversario delle sue edizioni; La Betoniera, ed LietoColle 2005, divenuta in 

spagnolo La Hormigonera. La sua ultima raccolta poetica si intitola Il Cielo di Lardo 

ed. Mursia 2008. 

Guido Oldani è l'ideatore del REALISMO TERMINALE, che si appalesa nel III millennio, 

conseguentemente al fatto che la popolazione del mondo si è trasferita in maggioranza nelle metropoli 

(pandemie abitative) Avviene così una mutazione antropologica che rivoluziona la modalità della 

percezione 

185

Gianmario Lucini - Gridalo dalla cima del monte. 

186

Maria Eleonora Zangara 

Lacrime di sangue 

Nulla posso aggiungere o devo 

a chi ha anteposto la sua vita 

per proteggere quella altrui 

A chi oggi come allora 

con umiltà di cuore 

e coraggio d’animo 

ci rimette o ha rimesso 

la propria vita 

a servizio del mondo 

Vittime e servitori del mondo… un pensiero doveroso qui! 

Un passo dove la dignità 

e l’onore viene gridata 

e strappata col sangue 

verità nient’altro che 

verità dica lo giuro!! 

Con patto e mano alzata o senza? 

COME GIUSTIZIA È 

Senza patto… mano destra alzata… 

LO GIURO!!! 

Umili pensieri con una goccia in mano chiusa e due aperte 

*** 

La lupa è scesa 

mettendo in ginocchio i marinai. 

Il mare sa che è rarità 

e il marinaio sa che è pericolosa 

IL GRIDO DELLA MORTE UNO È 

187

e si ferma. 

Ma non c’è lupa che tenga che il mare non accoglie! 

*) La lupa (foschia) termine reggino dei marinai quando 

si presenta la nebbia fitta sullo stretto 

Foto di M.- Eleonora Zangara 

__________________________ 

Maria Eleonora Zangara Geracese vive a Locri (rc)..è una Catalogratrice e 

Rilevatrice dei beni artistici e archeologici.disegnatrice tecnica .vive immersa nell 

arte nella pittura nella scultura..nella fotografia nella musica e scrive da sempre 

..ha appena pubblicato il libro Pause d inchiostro Profili nella notte e ha avuto vari 

riconoscimenti ...tra questi il primo premio Inchiostro scarlatto dell Hermes di 

Taranto e il premio menzione speciale per una sua opera fotografica presidente 

Luigi Pignatelli ,altre sue opere sono state premiate dal consolato generale di arte e 

cultura a Milano con integrazione nel mondo Presidente Guamman Allende e un 

altro riconoscimento gli viene dato dalla Polizia Nazionale di Stato Golfo dei 

Poeti, è Socia Dell Accademia Senocrito Musica Lettere e Arte è Socia A.N.L.A. di 

Firenze e Roma. 

188

Carmine De Falco 

ora che la storia e le risposte 

stan riposte nei cassetti di memorie virtuali 

e che addosso ci piomba la scure sconosciuta 

di parole come spread come stalking 

e che invece malattie 

aggrediscono impreviste senza nome 

noi, fantasmi alla finestra senza fiati 

che attraversiamo muti il belpaese 

e la scrittura si è abbassata 

al linguaggio schematico di macchine 

dei sistemi indicizzanti di Leviatani 

nuovi innominabili, e che tutto 

è inaccettato e l'inaccettabile 

si compra facilmente, si ricicla 

nei mercatini truccati dalle leggi 

che qui non sono patto tra gli umani 

ora ch'è free anche la lotta e la retorica 

la usiamo per gonfiare rei bilanci 

ci è dato ancora tempo per resistere, per tessere 

il filo invisibile dei crolli: farne mille 

vessilli e mille strade e mille mondi 

visioni da sommergere di nuovi noi 

__________________________ 

Carmine De Falco (Napoli, 1980) ha pubblicato Italian Day – una giornata italiana 

di maggio 2008 (Kolibris, 2009), poemetto in quattro parti. La silloge Linkami 

l'immagine (Fara 2006) e partecipato a numerosi progetti antologici, tra i quali 

Pro/Testo, a cura di Luca Ariano e Luca Paci, e Nella Borsa del Viandante, a cura di 

Chiara De Luca (entrambi Fara 2009) e nella recente antologia Attraverso la città, a 

cura di Giuseppe Vetromile (Scudieri 2010). Di prossima pubblicazione l'opera a 

quattro mani con Luca Ariano “I Resistenti”. 

189

Nicola Prebenna 

Nel folto del bosco 

Tra il folto nero del bosco s’apre 

il varco che mena al lago sempre 

più grande fatto e alimentato 

da piogge di dolore e di rabbia. 

E sono in tanti a versare lacrime 

d’inutile attesa nelle case vuote 

e senza vita per un ritorno impossibile 

della giovane figlia decisa a resistere 

alla furia del maligno che s’avventa, 

sbava, ed ella non cede pur se prevale 

la forza sull’innocenza indifesa 

del bene e dell’onore. 

Il suo corpo sacro scompare 

tra le pieghe del monumento un tempo 

benedetto e mentre il mostro lontano 

si gode la gioia beffarda del successo, 

per caso riaffiora il corpo restante 

dell’anima forte; ed il lago si dilata 

per lacrime di segreto infine svelato. 

Tra altre pareti e sono tante schizzano 

spruzzi di sangue e l’assassino 

è un fantasma che corpo non ha; 

s’aggira silente nelle pieghe serrate 

dell’animo che morte ha dato 

e che nessuno osa disvelare e certo 

rimane il dolore che umore si fa 

e nutre il lago nel nero del bosco 

il dolore dei cari che pace non ha. 

E sempre di più sono i cari sottratti 

190

all’affetto di madre, di padre e di figli 

ora per colpa di follia che esplode 

senza preavviso, ora per calcolo minuto 

eseguito con freddezza e, pur confessi, 

dopo lucida prova tutto si rimescola 

e l’acqua torbida confonde vittima 

ed assassino e spesso l’assassino beato 

e spavaldo irride non visto 

alla giustizia ingannata. 

Alla follia argine non è dato frapporre, 

scrupoli a difesa ne sgorgano a iosa 

e pure l’evidenza si tinge di dubbio 

e anime innocenti talvolta si mutano 

in nugolo di cenere per il fiore deposto 

dalla pietà e dall’affetto; 

ma spesso il corpo è ancora nascosto 

e non si sa dove. Resta, sempre più largo 

e salato, nel buio più fitto del bosco, 

il lago del dolore e della disperazione. 

__________________________ 

Nicola Prebenna vive ad Ariano Irpino (AV). Ha svolto le funzioni di 

professore, in Italia ed all’estero, nei licei e nell’Istituto magistrale e, infine, di 

dirigente scolastico. Poeta, autore delle seguenti sillogi: Colpo d’ala, Rari Nantes, 

Dacruma, In gurgite vasto, E la fiaccola vive!, Come per acqua cupa, Era il maggio odoroso; 

scrittore, autore delle seguenti opere: L’approdo, Tempo che va, Barbe e virgulti; critico 

letterario: suoi contributi sono presenti su diverse riviste, tra cui Vernice, Vicum, 

Nuova secondaria, Poesia meridiana, Silarus, Parnassos. E’ autore del saggio “Il 

settecento e l’autobiografia – Goldoni, Gozzi, Alfieri -”. La sua poesia è stata 

oggetto di attenzione ed è stata premiata, sia con poesie singole che per le sillogi 

intere, in molti premi letterari della penisola, ed è presente su numerose antologie. 

191

Francesco Scaramozzino 

Protagora 

Ancora ti compiaci, Protagora, 

per tanto impegno; guarda, 

preparo l’impasto, trito sul batticarne 

le poche parole che ci restano: 

faccio economia nel silenzio, 

da anni convivo 

con la penuria del senso, 

le molte aporie del discorso. 

Fuori, si incuneano al truogolo 

i maiali del nuovo secolo, spingono, 

scivolano, si infilano 

negli interstizi del rosa, annusano 

lo strato macero delle foglie. 

Poi, mi avvicino, in sottofondo sento 

la masticazione della ghianda, 

il muso rimesta, avvolge, ognuno 

incontra annuendo il ciglio 

albino e umido 

del vicino di stazza, il filo 

di una saliva acida e luccicante. Non parlo, 

verso dal secchio in coro, alimento 

lo sdegno e lo sproloquio, 

il chiacchiericcio sterile della gola 

perché più miti vengano 

dove li attende il grido 

animale della parola, 

l’idiosincrasia della ragione: 

la scossa che fa la storia 

quando la sfiora, Protagora, 

il corpo che si discosta 

dalla dorata agorà della prigione. 

192

Michele De Luca - Tare 

______________________________ 

Francesco Scaramozzino è nato a Melzo (Mi), dove vive, nel 1962. Ha 

pubblicato raccolte di racconti (Storia di Susy, Nuova Compagnia Editrice, 1996; 

Pump up the volume, Moby Dick, 2005, "Una breve stagione", Il foglio clandestino 

Edizioni) e libri di poesia (La bellezza di Efesto, Tracce, 1995; Sembianze, Joker, 2001; 

Sedersi accanto, Joker, 2007, "Spiragli", Edizioni Orizzonti Meridionali. 

193

Fabio D’Anna 

Farisei 

Sono maschere d’oblio 

la vergogna sugli scalini 

Chiesa devota la domenica 

Sorrisi di lamiera 

croce incrociano 

distanti e silenti 

memorie e violenze 

moglie e figli 

puttane e bastardi 

casa e chiesa 

carcere e casino 

194 

sguardo obliquo, 

un ghigno 

rasoio e rosario 

bulimica l’elemosina 

scempio riluce. 

li spinge e dipinge 

il vento che tace 

un tempo di assassini 

semplice non sfinge 

li finge 

i farisei. 

______________________________ 

Fabio D’Anna, è nato a Marsala (TP) il 25/12/1961, dove vive. Svolge la 

professione di Avvocato ed ha esercitato le funzioni di Magistrato Onorario. 

E’stato impegnato nella difesa di alcuni collaboratori di giustizia nei processi 

contro la criminalità organizzata, nel cui ambito ha anche svolto la funzione di 

avvocato delle parti civili. Collabora come giornalista alla pagina culturale del 

quotidiano “ La Sicilia”, edizione di Trapani. 

Ha coordinato il progetto “Mozia e Lilibeo, patrimonio dell’Umanità riconosciuto 

dall’Unesco”. Partecipa, come relatore, al seminario culturale itinerante “L’Immaginario 

Simbolico” organizzato dalla rivista “Psicologia Dinamica”. 

Coordina il gruppo Ong Non Estinti poetry, insieme al poeta Nino Contiliano, 

impegnato nell’organizzazione di letture collettive di poesia. 

Ha pubblicato nel 2008 il saggio ironico Il Marsalese edito da Libridine , e la raccolta di 

poesie All’angolo del tempo, Lulu Editore, 2008.

Manuel Cohen 

Versicoli della peggiore itaglia. 

“io? io sono un asso sono un vincente 

non ho rivali né remore niente” 

“io? sì certamente sto col mio tempo 

io vado di corsa senza spavento” 

“monto su un’auto di rappresentanza 

un motore un mezzo che dia importanza” 

“io? sono affiliato al neoliberismo 

pratico tutto in liberoscambismo” 

“la politica mi salverà dalla bancarotta 

per l’itaglietta un futuro da mignotta” 

“a milioni felicità, sorrisi, milioni 

di poltrone, lavori, laute pensioni” 

“un bel trapianto sotto la bandana 

baldracca populista neoputtana” 

“sardegna di veline, escort, imprenditori 

isolati diseredati agricoltori” 

“oh allegro carrozzone di briatore, lo share 

del tigiquattro sale, al billionaire” 

“libertà di fare, di bisbocciare 

liceità fiscale, di licenziare” 

“compro reti compro tutto pure tette 

compro oro vendo fumo per starlette” 

(Spots, dell’uomo che non deve chiedere mai: forse tutto cominciò 

nell’era dell’edonismo reaganiano, e certamente la situazione 

peggiorò con l’avvento della tivvù commerciale di mr. b.) 

195

“l’eredità, sia condìta o còndita 

la cosa pubblica è in televendita” 

“guai a voi, statalisti, gay, comunisti 

vi seppellirà la risata dei neoputtanisti” 

“ho una bella moglie un figlio una figlia 

credo nei valori nella famiglia” 

“adoro poi i giorni delle convention 

e mi ristoro creando antìse attention” 

“non potrei mai mancare ai vernissages 

l’assenza di me il vuoto quel dommage” 

“i miei anni i guadagni li porto bene 

un po’ mi tiro un po’ di collagene” 

“di me mi occupo mi curo mi amo 

scolpisco il corpo il dorso il deretano” 

“io? vesto strafigo molto griffato 

anche di notte pseudotrasandato” 

“il look è molto è tutto è un’elezione 

non esco prima dell’epilazione” 

“è bello piacersi bello leccarsi 

nella neve nel sole una catarsi” 

“io? amo il centro il clou l’elettricità 

dei flash la fama la pubblicità” 

“tivvù io vedo tivvù io voglio tivvù 

tivvù io bevo tivvù io vado in tivvù” 

“io no che non mi annoio non ho tempo 

ho impegnato tutto ogni momento” 

“il grande calcio il calcetto il rugby il golf 

ci sono sempre a grandi eventi ai play-off” 

“leggo di tutto da grisham a baricco 

196

dan brown de carlo avvinto mi ci ficco” 

“i weekend? locations bordelli esclusivi 

molto easy molto gossip gli imperativi” 

“ed ora amiche, amici, venduti e venditori 

cantate con noi il canto degli untori: 

il carrozzone va avanti da sé 

bustine veline santedichè 

bugiardone ridente per autocrazia 

biscione inquietante dell’idiozia 

tutto beve la gente senza più ali 

le tresche le truffe imprenditoriali 

la propaganda che tutte ammalia 

le mezze calzette e forza italia!” 

______________________________ 

Manuel Cohen ha vissuto in Abruzzo, a Urbino, Bruxelles e Roma, è critico 

letterario. Suoi saggi sulla poesia contemporanea e su autori neodialettali appaiono 

in varie riviste e in volumi in Italia, Francia, Belgio e Usa. Figura nella redazione 

di «Ali», «Argo», «Il parlar franco», «Pelagos», «Profili letterari». Dirige due collane 

di poesia per Le voci della luna/Dott.Com.Press e per Puntoacapo. Ѐ tra i 

curatori delle antologie: L’Italia a pezzi. Ultimi neodialettali (in uscita) e Poeti 

Romagnoli del Novecento (in uscita). I suoi versi sono raccolti in: “Altrove, nel folto” (a 

cura di D. Bellezza, Ed. Ianua, Roma, 1990), e Cartoline di marca (prefazione di M. 

Raffaeli, postfazione di F. Marotta, Marte editrice, Teramo, 2010). 

197

Gianni Zambianchi 

Cust l'è un mond stort 

'mé un carr cargä mäl 

stravaccä in un foss; 

gh'é da drizzäl 

cargäl 'd növ al mei 

e timunäl sla callèra... 

Parché cantat rusgnö 

t'è cunteint 'l so 

nal mes di sàlaz e 'd marzö 't fä 'l nein 

't fä mia fadiga a es atzé 

e s'anca l'om 'l g'ha mia teimp 

l'é surd al to cant 

l'è l' istess, l'incant dal mond 'l resta... 

Me e la mort g'um un cuntratt 

cul teimp è nazzi un'amicizia 

's frequentum e andum a spass; 

le, la mé ombra, me 'l so om 

's pärla e 's diza 'd noi 

ridum dal mond, d' iom 

e di so dastein; 

i so migliur amiz in pé 

i mé qualcadoi a drom 

infiurä 'd fiur d'altea 

qualcadoi ancura a fadigä... 

ma fä gnint, cust l'è la vita e la mort: 

du suréll, vüna bona e l'ätra cattiva 

disuguäl e uguäl second 'l dé... 

l'è atze: mei fäsl' amis e scüntä teimp. 

Quest'è un mondo storto / com'un carro mal caricato / in un fosso stravaccato; / c'è 

da drizzarlo / caricarlo di nuovo al meglio / e timonarlo sulla callaia... // 

198

Perché canti usignolo / sei contento lo so / nel mese dei salici e del marzuolo fai nido / 

non fatichi ad esser così / e s'anche l'uomo non trova tempo / è sordo al tuo canto / è 

lo stesso, l'incanto del mondo resta... // 

Io e la morte abbiamo un contratto / col tempo è nata un'amicizia / ci frequentiamo e 

andiamo a spasso; / lei, la mia ombra, io il suo uomo / si parla e si dice di noi / 

ridiamo del mondo, degli uomini / e del loro destino; / i suoi migliori amici in vita / i 

miei qualcuno a dormire / infiorato di fior di malva / qualcuno ancora a faticare... / 

ma fa niente, questa la vita e la morte: / due sorelle, una buona e l'altra cattiva / 

diseguali e uguali secondo il giorno... // 

è così: meglio farsele amiche e scontare tempo. / 

______________________________ 

Gianni Zambianchi, oltre a dedicarsi all'attività di pittore, ha pubblicato, fra 

l'altro, le raccolte di poesia Ciòs ( Edizioni Kronstadt, Piacenza 1987 ), Folate ( 

TEP Edizioni, Piacenza 1990 ), Nel giardino del se ( Aiòrema Edizioni, Piacenza 

1999 ), 'Me un rasär co' 'l so mur... ( Edizioni Kairós, Piacenza 2005 ); ha inoltre 

curato con Franco Toscani il volume postumo di poesie di Nello Vegezzi Terra e 

carne d'amore ( Grafic Art, Piacenza 1995 ). E' fra i curatori de La rivolta e l'incanto. 

Poesia, pittura e scultura in Nello Vegezzi ( Edizioni Kairós, Piacenza 2004 ). 

199

Gero Miceli 

Signuraggiu 

Qualchi cosa nun funziona 

lu Dollaru è di la 

Riserva Fidirali 

l’Euru di la 

Banca Cintrali, 

stampanu grana senza 

oru a currispittivu 

e mprustanu. 

Sempri chiù famigli 

senza travagliu 

fannu la fami 

pi na crisi nvintata 

di lu patruni stampasordi 

ca mprusta a 

usura a li Stati. 

E mentri li pulitici si 

criscinu lu stipendiu 

sentu diri minchiati 

di cui guverna. 

Ni dicinu di spenniri 

quannu a la genti 

nun ci vasta la misata 

pi jiri avanti nni la vita. 

(Maggio 2010) 

200 

I politici sono i camerieri dei banchieri 

(Ezra Pound)

Signoraggio 

Qualcosa non funziona /il Dollaro è della / Riserva Federale / l’Euro 

della / Banca Centrale, / stampano soldi senza / oro a corrispettivo / e 

prestano. // 

Sempre più famiglie / senza lavoro / fanno la fame / per una crisi 

inventata / dal padrone stampasoldi / che presta a / usura agli Stati. // 

E mentre i politici si / crescono lo stipendio / sento dire sciocchezze / da 

chi governa. // 

Ci dicono di spendere / quando alla gente / non basta lo stipendio / per 

tirare avanti nella vita. // 

______________________________ 

Gero Miceli è nato ad Agrigento nel 1985 e risiede a Grotte (AG). Accademico 

de "Il Convivio" e Accademico ad honorem dell’ “Accademia San Bernardo di 

Chiaravalle”, membro per l'Italia del World Poets Society, già delegato Provinciale 

dell' A.N.PO.S.DI. (Associazione Nazionale Poeti e Scrittori Dialettali) attuale 

delegato Provinciale di Agrigento dell’A.N.A.P.S. (Associazione Nazionale Artisti 

Poeti e Scrittori) volontario C.I.S.O.M. (Corpo italiano di Soccorso dell’Ordine di 

Malta) componente di giuria in premi letterari. Sue poesie sono state pubblicate 

in numerose antologie e in varie riviste letterarie con alcune delle quali collabora. 

Figura tra gli autori in dialetto siciliano scelti per il progetto L.I.R.e.S. (Lingua 

Identità Ricerca e Sviluppo) 2007/2008 promosso dal Ministero dell’Istruzione 

dell’Università e della Ricerca -Ufficio Scolastico Regione Sicilia - per lo studio del 

dialetto siciliano nella scuola. Ha pubblicato “Kori” (Medinova, 2006) destinando 

i proventi ad un progetto UNICEF. 

Conduce attualmente la rubrica “Un poeta a settimana” all’interno del programma 

“Musica e parole” sulla radio italiana in Belgio ”Radio SI Bruxelles”. Due suoi 

testi sono divenuti canzone, nel 2007 "Vampiru" (Vampiro) messa in musica dal 

cantautore Leone Marco Bartolo e nel 2010 la poesia religiosa "Sittanta voti setti" 

(Settanta volte sette) ad opera del cantautore Sal Marchese, che ne ha inciso un 

CD singolo a tiratura limitata del quale la prima copia è stata donata al Santo 

Padre. Importanti autori e critici hanno apprezzato la poesia di Miceli, tra i quali: 

Alessandro Quasimodo, Alda Merini, Davide Rondoni, Ignazio D. Buttitta, 

Giorgio Barberi Squarotti e Marco Scalabrino. 

201

Giovanni Nuscis 

La neve dell’attesa 

1. 

I fogli a volte 

sono sottili catene 

codici vergati dai potenti 

sulla schiena degli umili; 

il fiato dei mastini 

a un palmo dalla gola 

sbagliata. 

La giustizia è come il sole 

nel cielo infestato da nubi 

che sostano o dileguano: 

ombre in lotta con la luce. 

Si rema in molti 

ma non tutti; 

nessuno sembra governare 

la nave invisibile 

sulla deriva del tempo; 

ma il carico giunge 

puntuale 

tra i mezzi sorrisi 

di chi attende 

e di chi ha riposato. 

2. 

Le gambe penzolanti in fondo al molo 

gli occhi socchiusi verso un oltre 

che non sia mare in tempesta. 

Non sei solo 

nella punta estrema 

che guarda dall’Africa l’Europa 

l’abisso tra pareti di cielo. 

Non basta il sogno 

se vedi ogni giorno allo specchio 

imbiancare la barba. 

202

3. 

Ti guardi intorno 

con la calma inquietudine 

che cela l’attesa 

di dipanate albe e ore, 

da grovigli e fumanti macerie. 

Non chiaroscuri umorali 

ma costanti epocali 

d’una razza uguale a sé stessa 

da sempre, per sempre. 

Cantare muti 

la rabbia sfrigolante della notte 

chiusa tra poche lettere 

dalla buia luce d’una veglia. 

______________________________ 

Giovanni Nuscis è nato ad Ancona nel 1958 e vive dal 1973 a Sassari. Laureato 

in giurisprudenza, si occupa attualmente di formazione. Ha pubblicato i libri di 

poesia “Il tempo invisibile” (Book Editore, Castelmaggiore, 2003) (Premio 

Nazionale di poesia “Alessandro Contini Bonacossi” ed. 2003, come opera 

prima), “In terza persona” (Manni, Lecce, 2006) e “La parola data” (L’arcolaio 

di Gianfranco Fabbri, Forlì 2009), “Transiti” (Quaderni di Poiein a cura di 

Gianmario Lucini – Puntoacapo Editrice, Novi Ligure 2010). Per la poesia 

inedita, ha vinto il Premio Turoldo ed. 2005 organizzato dall’Associazione Poiein 

(1° classificato). E’ stato segnalato al Premio Lorenzo Montano 2008 (22° 

edizione) per la sezione “Raccolta inedita”. Poesie, note di lettura e interventi 

critici, propri o sul suo lavoro sono stati pubblicati sulle riviste l’immaginazione, 

Polimnia, La clessidra, Gemellae, Le Muse e sul quotidiano La Nuova Sardegna; 

in rete, su Nazione Indiana, La Poesia e lo spirito, Via delle belle donne, Italia 

Libri, ORG, Poiein, Sinestesie, Il Convivio, Rotta Nord Ovest, La costruzione 

del verso, Rebstein – La memoria del tempo sospeso, I poeti del Parco, Lingua 

Siciliana, Parole di Sicilia, Fara, Neobar, Blanc de ta nuque, LucaniArt, 

Oboesommerso, Compitu re vivi . 

Fa parte della redazione del blog collettivo “La Poesia e lo spirito” 

(www.lapoesiaelospirito.wordpress.com) e Gestisce un blog, “Transito senza 

catene” (www.giovanninuscis.splinder.com ), dedicato alla poesia, alla letteratura e 

all’attualità. 

203

Carla Guidi – 8 marzo 

204

Federico Ramaioli 

Diranno 

Vi diranno i padroni delle banche 

Che siamo giunti all’internazionale, 

Europeisti, ma non più europei, 

Ignavi e farisei 

Che esultano ad una nuova civiltà, 

La civiltà che gode della resa, 

Del suo pensiero debole, in attesa 

Che vengano altri a conquistarne i porti. 

E noi le nostre sorti 

Piangiamo ma nell’ombra dell’inerzia, 

Mentre i signori, in nuovi dèi profani 

Irridono agli slanci coraggiosi 

Di chi svetta nel cielo col pensiero. 

E ridono agli audaci desideri 

Dei popoli irredenti 

Che rimpiangono l’essere nazione, 

In un Europa che gli ha sradicato 

L’anima, con i dazi e le frontiere. 

E calano le sere 

E i profeti d’ignavia e di sventura 

Cantano la paura, 

E predicano sopra il loro altare 

Che non c’è nulla che ci può salvare. 

______________________________ 

Federico Ramaioli è studente all’Università cattolica di Milano. Lo scorso anno 

è stato inserito nel vlume “L’impoetico mafioso” 

205

Vincenzo Mastropirro 

La lunga attesa 

La grandine scoppiettante 

percorre la strada di bianco 

chicchi di pietre ammaccano 

e i fiori piangono, mentre 

il sole attende. 

********************** 

L’urlo s’infrange contro la risata acida 

che aspetta d’estirparsi definitivamente 

per lasciare spazio ai banchi esposti a caso 

durante il caos mediatico della fiera del dolore. 

Il mercato s’attrezza delle specie più diverse 

e offre grida più forti per chi soffre 

la fiera è attiva e i mercanti vendono 

il dolore resiste e alza le sue quotazioni. 

______________________________ 

Vincenzo Mastropirro (1960) è di Ruvo di Puglia e vive a Bitonto. 

Flautista, compositore, didatta ha collaborato con alcuni poeti come Alda Merini, 

Vittorino Curci e Anna Maria Farabbi componendo musiche su loro liriche, così 

che”...lavorando con la parola ho finito per scriverla”. 

Ha suonato per importanti teatri e sale concertistiche in Italia e all’estero ed ha 

inciso diversi CD cimentandosi con un repertorio che va dal classico al 

contemporaneo, dalla contaminazione all’improvvisazione. 

È autore di poesie. Ha pubblicato Nudosceno LietoColle ed. (Faloppio 2007); 

Tretippe e Martidde-Questo e Quest’altro Giulio Perrone ed. (Roma 2009), A.A.V.V. 

Pugliamondo, Edizioni Accademia di Terra d’ Otranto – Neobar 2010; AA.VV. 

“Guardando per terra – Voci della poesia contemporanea in dialetto a cura di Piero 

Marelli LietoColle – Collana Aretusa 2011. 

Ha vinto alcuni premi letterari nazionali e compare in varie antologie e riviste 

letterarie: Giulio Perrone ed., Lietocolle ed., Pagine ed., Aletti ed., Le voci della 

luna ed., Edizioni Scientifiche Italiane. www.vincenzomastropirro.it 

206

Livia Bazu 

Urlate 

Donne che tacete 

Urlate! 

Uomini che temete 

Urlate! 

Con tutto il fiato 

Che gli antichi chiamavano anima 

Dai recessi più bassi del ventre 

Urlate! 

Un urlo così potente 

Da scuotere la terra 

Fino alle viscere 

Svegliare il magma 

Che si gonfierà 

A sommergere i palazzi e le torri 

Il sole nel grembo della terra 

Finalmente nascerà 

______________________________ 

Livia Claudia Bazu è nata a Bucarest nel 1978, da madre traduttrice e 

padre pianista. Nel 1990 si è trasferita con la famiglia in Italia, a Montecatini 

Terme. Durante l'adolescenza ha pubblicato sporadicamente sulla rivista per 

ragazzi UTOPIA. Nel 1997 si è trasferita a Roma, per seguire l'Università. Nel 

2003 si è laureata in Letteratura comparata. Nello stesso anno si è classificata 

quinta al concorso letterario Eks&Tra, con la poesia "Autobiografia". 

Attualmente sta conseguendo il Dottorato di Ricerca presso l'Università per 

Stranieri di Siena, con una tesi dal titolo: Significare altrove. Contaminazione e creatività 

linguistica nelle realtà interculturali italiane. È inoltre presidente dell'Associazione 

interculturale "Roma Porto Franco". Nel 2006 ha pubblicato i racconti "Arterie" e 

"Trame" sulla rivista letteraria Sagarana. Ha curato, per CFR, la traduzione 

poetica di un volume antologico di Iulian Boldea, in pubblicazione. 

207

Roberto Maggiani 

Porta via questo cane 

A tutti i fratelli arabi morti nella lotta per la libertà e per coloro che ancora stanno lottando. 

Bastano quattro fotografie 

sul quotidiano della domenica 

in una corsia di ospedale 

alle sette del mattino 

per allargare la misura 

di un dolore che anche questa notte 

ha devastato il corpo di chi 

ha qui – almeno – la fortuna 

di un’assistenza. 

Il volume di questa stanza 

si espande nel silenzio del mattino. 

Il tiglio che si vede dalla finestra 

e profuma le lunghe ore di degenza 

scompare, appaiono terre libiche 

dove un uomo fugge a piedi 

inseguito e investito da un Land Cruiser 

schiacciato nel deserto come un animale – 

che pure fa dolore – 

le ossa rotte – l’agonia. 

A Ben Jawad ci sono due uomini, 

uno è ferito e disteso sull’asfalto 

l’altro è armato e dice: 

“Inneggia a Gheddafi!” 

Quello invece inneggia ad Allah 

e trova la morte – assassinato 

da tre colpi di kalashnikov. 

(Mi esplode il cuore per la commozione 

verso quei martiri della fede e della libertà.) 

208

“Chiama due o tre uomini 

per portare via questo cane” – 

dice il killer ai suoi complici. 

Roma, Ospedale Sandro Pertini, 12 giugno 2011 

______________________________ 

Roberto Maggiani si è laureato in Fisica all’Università di Pisa, vive a Roma, dove 

insegna. Si occupa di divulgazione scientifica e di poesia, in particolare si interessa 

del rapporto tra poesia e scienza. Insieme a Giuliano Brenna ha fondato la rivista 

letteraria libera online www.larecherche.it, di cui è coordinatore di Redazione, ed 

è curatore della collana di eBook, Libri liberi, de LaRecherche.it. 

Ha pubblicato otto raccolte poetiche: Sì dopo sì, Edizioni Gazebo, 1998; Forme e 

informe, Edizioni Gazebo, 2000; L’indicibile, Fermenti Editrice, Collana Iride, 2006; 

Cielo indiviso, Manni Editori, Collana Occasioni, 2008; Angeli in volo, Edizioni 

L’Arca Felice, Collana Coincidenze, 2010; Scienza aleatoria, LietoColle, Collana 

Erato, 2010; L’ombra di Creso, LaRecherche.it, eBook, 2010; Navigazioni incerte, 

LaRecherche.it, eBook, 2011. Ha curato, per le Edizioni L’Arca Felice, l’antologia 

poetica Quanti di poesia (Nelle forme la cifra nascosta di una scrittura straordinaria), 2011. 

Suoi testi poetici e in prosa sono pubblicati su varie riviste letterarie quali L’area di 

Broca, La Mosca di Milano, L’immaginazione, Caffè Michelangiolo, Poeti e Poesia, Nuova 

Umanità, Formafluens, LucaniArt Magazine. Sue traduzioni dal portoghese dei poeti 

Sophia de Mello Breyner Andresen e Herberto Hélder sono pubblicate su riviste 

quali Testo a Fronte, Semicerchio, Poeti e Poesia, Le reti di Dedalus, Formafluens. 

Recapiti: 

Cell. +39 347 8562152 

E-mail: roberto.maggiani@larecherche.it 

Web: www.robertomaggiani.it 

209

Paolo Ottaviani 

Tre Haiku 

Restiamo umani. 

Pietà e fratellanza 

tra angeli e belve. 

* 

Dai morti schermi: 

“Chi va alla guerra sappia 

che là si muore.” 

* 

Ma sulla viva 

terra vivo per sempre 

il dono resta. 

______________________________ 

Paolo Ottaviani è nato a Norcia e vive a Perugia. Laureato in Filosofia con una tesi 

su Giordano Bruno, ha successivamente pubblicato negli Annali dell’Università per 

Stranieri, saggi sul naturalismo filosofico italiano. Ha fondato e diretto la rivista Lettera 

dalla Biblioteca. Nel 1992, per le Edizioni del Leone di Venezia, ha dato alle stampe la 

raccolta poetica Funambolo, con prefazione di Maria Luisa Spaziani. È presente con 

poesie, saggi, recensioni e articoli di interesse letterario in riviste multimediali, nei 

periodici Attraverso, Esperienze letterarie, Perusia, Poesia, Poeti e Poesia, Universo e su diversi 

quotidiani. Nel 2007 ha pubblicato Geminario dove, in movimento alternato con la 

lingua, riecheggia il nostro volgare due-trecentesco. Nel 2009 ha vinto il Concorso di 

Poesia “Verba Agrestia”, ottenendo la pubblicazione de Il felice giogo delle trecce, dove per 

treccia si intende una composizione poetica a forma chiusa, di sei strofe, con alternanza 

di quartine di versi alessandrini e di versi senari. 

210

Daniele Petruccioli 

1. 

La Chiesa 

non giudica 

sulla moralità fondamentale 

dei comportamenti 

(personali, del resto) 

del Capo 

del Governo. 

Peraltro non ha espresso il sui giudizio 

nemmeno sulle ultime misure 

(generalmente apprezzate, del resto) 

per l’economia 

dettate di recente. 

Battezzata di recente 

mia figlia si rivolta nella culla. 

2. 

Un cannucceto 

nemmeno troppo alto 

sbilenco, come 

sospeso, 

separa 

il ghetto da ricchi 

dai fuori dal ghetto. 

Il mare è lo stesso 

sparso le onde morbide 

sull’affannoso ghetto 

(e fuori dal ghetto) 

di scaglie d’oro sull’acqua di piombo 

e sabbia 

e ombrelloni 

211

e ombretto. 

Dentro 

ci sono scivoli e altalene soli 

nel sole 

come canzoni degli anni ’70 

e politici 

e vecchie con le tate nell’ombra 

e un caffè costa il triplo 

e non c’è più memoria 

e i bambini 

sono tutti fuori. 

______________________________ 

Daniele Petruccioli è nato a Roma, dove vive. Per anni si è occupato principalmente 

di teatro. Dal 2005 collabora come traduttore e scout con diverse case editrici. È la 

voce italiana di Dulce Maria Cardoso e Philippe Djian. Fra i suoi autori: Pepetela, Mia 

Couto, Mark Dunn, Jean-Philippe Blondel, Ndumiso Ngcobo. Nel 2007 ha 

pubblicato la raccolta di versi Sonderkommando, per le edizioni Zona. Negli ultimi anni 

porta avanti due progetti, uno di poesia onirica l’altro di poesia civile. Attualmente sta 

traducendo Luandino Vieira. 

212

Luciano Valera 

Suono di armoniche – nemiche - 

Segnate dalle stesse lacrime 

Accompagnano il nascere dell’alba 

Ultimo giorno per anime appese 

A disco rosso sangue – il sole - 

Domani - oggi - lame accarezzate 

Tutta la notte, quasi coccolate 

Saranno spinte avanti a infiggere 

carne senza nome 

domani, oggi saremo morti o eroi 

o - solo morti - 

i cuori - bandiere al vento - 

spargeranno battiti nel tempo 

fino a quando tutto tornerà silenzio 

la musica allora diverrà lamento 

nella luce che occhi va chiudendo, 

sono eroi, ora stan dormendo 

come allora nella fossa conquistata 

lasciando sulla terra carni maciullate 

riporti al suono la tua armonica 

– frontiera – per uomini 

che il coraggio vorrebbero lasciare 

senza dover più cercar nemici 

lontano dal crepitio delle mitraglie 

ti chiesi:« che cos’è il coraggio?» 

«i nostri son eroi, il nemico è un assassino?» 

non mi rispondesti, oggi che sei terra 

Eroi 

A mio padre e a tutti coloro che sono morti ed ancora oggi 

muoiono credendo in qualche cosa. 

213

ancora dentro una logora bandiera 

giace la tua armonica - come eroe –. 

Nun te regghe più 

(per i centocnquant'anni dell'unità d'ITALIA) 

Cento cinquant'anni 

di bandiere al vento, cavalli 

di spade sguainate, battaglie 

- di eroi - 

Avanti Savoia! 

l'Italia data ai banditi 

a loro croci sul petto 

al coraggio.....solo croci: 

Ora non ci son più lame 

s'affida tutto alla parola, 

con l'onore nulla a che vedere, 

dialettica da scranni 

accordi di partito, 

meglio, tra partiti 

di voti mercimonio. 

Montecitorio nuovo tempio 

ci vorrebbe un altro Gesù Cristo 

a cacciar tutti dal porcile 

chè a questo hanno ridotto 

" l'AGORA' " 

Ma l'Agorà è del popolo 

ed il popolo ne farà bandiera 

ardente e fiera 

per campo di battaglia 

più di quelle che oggi 

colorate e nuove 

ad ogni occasione di parata 

su mille bastoncini viene sventolata. 

La casta, la cricca, 

banditi vecchi e nuovi 

214

voglion cambiare pur la Costituzione 

parlando di libertà, diritti, partecipazione. 

unico pensiero cui si ingegnano 

è difendere poteri, privilegi personali 

acquisiti per comun complicità 

alla faccia di chi la paga suda 

lavorando alla catena o in altoforno. 

E dopo centocinquant'anni 

di rubare ancor non hanno smesso 

e tutti di onestà han solo fatto 

una parola per vocabolario. 

Ma sovrano è il popolo 

non re, nè principi, 

nè azzeccagarbugli da strapazzo 

con elenco infinito di titoli regali 

chè un modo solo abbiamo per chiamarli 

traditori del popolo italiano. 

E che unità alfine sia 

non nord nè sud 

non lombardo veneto, campano 

non piemontese, calabrese, romano 

Tutti cittadini di questa terra 

che i nostri padri col sangue hanno pagato 

Fuori dai coglioni signori in doppio petto 

piegatevi al popolo e dateci rispetto 

è arrivato per voi tutti il giorno 

l'ora di togliervi di torno. 

______________________________ 

Luciano Valera nasce a baia(Napoli) il 4 dicembre del 1950 diplomato geometra 

si diverte a raccogliere pensieri brevi versi nel 2001 la sua prima prova "siamo 

tutto in po Giuda" edizioni il Pioppo poi nel 2007 l'ingresso nel sito di scrittura 

"Descrivendo.com" e nel dicembre del 2008 escr il primo libro di poesie 

"Gabbiani, boscaioli ed altre storie" editore Guida di Napoli i proventi alla 

comunità francescana di Volla nel 2010 sempre a dicembre edizioni il Faro di 

Roma esce "Sguardi, Parole, Gesti" ik nuovo progetto è rivlta alla lettira in verzi 

della pittura di Antonio Bertè artista napoletano scompaso nel luglio 2009 e 

conosciuto solo attraverso i suoi dipinti 

215

Monica Ferretti: Not in my name 

Folder with 7 original artworks About war of Afghanistan 

Realized by Monica Ferretti On December 2002 

216

Pieralberto Valli 

piloti di seppia 

se l'arte è un'arma 

carica di futuro espansivo 

allora sogno una rivolta 

silente 

in cui ciascuno miri al mio petto 

ed allo specchio la propria tempia 

saremo piloti 

piloti di seppia 

piegati sul vento 

scriveremo sui mari col fuoco 

scaglieremo lo scettro e il trono 

senza lacrime 

di sangue dipinte sul volto di marmo 

né melodie di mitragliatrice 

solo il grande silenzio 

del tuono 

che rotola 

(http://soundcloud.com/santo-barbaro/piloti-di-seppia) 

______________________________ 

Pieralberto Valli: traduttore e insegnante, è fondatore del progetto “santo barbaro” 

(nel quale è voce, chitarra e autore dei testi), con il quale ha pubblicato: “mare morto” 

(album, ribéss records, 2010), "un giorno passo e ti libero" (racconti illustrati, ribéss 

records, 2010) e “lorna” (album, ribéss records / audioglobe 2011). 

217

Carla Guidi 

Commiati e fughe senza addii 

Oggi la fantasia è alleata al potere 

connivenze e convenienze da portinaio 

risate si levano in discussioni di pollaio 

di gran mostrar di denti ed avide dentiere 

su fondoschiena a forma di salvadanaio 

su frettolosa edilizia senza frontiere... 

Se non noi, chi li ha votati? 

Noi perduti in musei abbandonati 

noi coi nostri cervelli contaminati 

dagli addii dei turisti disgustati 

perchè anche il mare è una discarica 

a forza di buttarci la plastica 

ed ossa dei morti dell’elettronica. 

...e addio alle verdi vallate 

che profumavano di grano 

alle api, al miele e al cibo sano 

alle buone colture, alle belle persone 

in discredito, perchè fuori mercato, 

perchè Noi ci abbiamo creduto 

“al tutto e subito” e a chi ce lo voleva dare 

con frasi assonanti che sussurravano al cuore 

la fantasia dell’orrore come in un film comico 

...che finiva male. 

E poi ce lo hanno propinato 

col sottile veleno dei media 

il cicaleccio assiduo di questo e quello 

in TV lo specchio del grande fratello... 

...e tutto era programmato 

perchè non si capisse bene 

chi parlava e chi era parlato 

218

al mercato delle atrocità... 

i nuovi schiavi spediti all’inferno 

a Dio piacendo e senza commiato. 

______________________________ 

Carla Guidi (giornalista) – [www.carlaguidi-oikoslogos.it] attualmente scrive per 

“Telesport - settimanale di sport e spettacolo”, per “Il Paese delle Donne” 

collabora alla rivista “Lazio ieri e oggi”. Ultime pubblicazioni: (poesie) Centro 

Internazionale Antinoo per l’Arte - “Come l’ombra. Inseparabilità di vita e 

ambiente in Marguerite Yourcenar” - “The dream... per non dimenticare” La 

diaspora del popolo italiano negli USA nel XX secolo. - “Elogio al nero” 

Marguerite Yourcenar, l’Opera al Nero, Archivio Centrale dello Stato (2005). Dal 

Comune di Polignano (BA) “Voci per Polignano” e “L’Infanza primaditutto”. 

(libri sulla memoria) - 2004 “Operazione balena - Unternehmen Walfisch” 

Edizioni Associate e prima ristampa Onyx Editrice 2011 (sul rastrellamento 

nazista del 17 aprile 1944 al Quadraro) e “COME LE BESTIE” (testo teatrale su 

narrazioni ecologiche) Onyx Edizioni – Stesse edizioni 2005 “Un ragazzo 

chiamato Anzio” sulle vicende dello sbarco del 1944, il libro di poesie “La pace 

che ci meritiamo” E’ risultata prima classificata nel Concorso di poesia “Lune di 

primavera” Perugia 2004 e nel Premio di ‘INSULA ROMAE’ (Isola Tiberina 

2009). 

219

Federico Buffoni 

Noi che abbiamo gridato alle bandiere 

portato in piazza il fuoco delle idee, 

la rabbia d'animali 

e abbiamo acceso viscere e parole... 

in quelle stesse ore 

di scontro e di sudore 

sognavamo assetati di ritornare a casa. 

Ora, sul Corso,andiamo a passo lento 

nel fresco, quasi a sera, 

tronfi d'insulti, risciacquati i cuori 

dalle tempeste ignote 

di un unico passato senza tempo: 

liberi finalmente 

da catene ancestrali 

raccolte chissà quando 

nelle caverne buie 

della Storia e del Sangue. 

I portici disegnano 

triangoli di rosa 

ombreggiando la furia del meriggio, 

placato l'uragano 

che adesso è solo sgocciolo di gronda. 

Si torna, in un silenzio 

pronto a farsi respiro della notte. 

* 

Cammino senza fretta 

e porto a spasso 

la mia valigia. 

E' piena di vetrini colorati, 

di povera allegria. 

Ma il pane caldo ancora mi regala 

220

meraviglia di mani e di farina, 

felice di sentirmi fuori posto 

tra le valige grige 

che trottano, trattano, incassano 

e arrivano sempre più su 

senza avere mai cantato 

“ O surdato 'nnammurato “ 

* 

Venite andiamo. 

Andiamo a passeggiare 

sull'insipido asfalto logorato 

da milioni di passi acculturati, 

straripati 

da antologie del niente. Andiamo, andiamo 

tra gli accettati dogmi, paracarri 

conficcati nel vuoto 

di fantasie strozzate 

nella placenta, 

appese al filo delle frasi fatte, 

culle degli imbecilli. 

Andiamo a consumare 

anche noi quelle strade, 

tutte portano al centro 

dell'Ovvio: una città 

che esiste da millenni, popolata 

da chi scopre ogni giorno 

il senso della vita. 

Tanti ne hanno scoperti 

da non averne adesso 

nemmeno uno; o peggio: uno per tutti. 

Venite, andiamo a arrampicarci 

a questa ragnatela salmodiante, 

uniamoci ai credenti del brusio 

precari e rassegnati, corpi e sguardi 

già diventati polvere. 

Venite, andiamo, esercito di morti, 

l'arma ce la portiamo qui nel petto, 

221

è il nostro cuore piatto ed ammaestrato 

a non battere mai. 

Carla Guidi - Incivili 

______________________________ 

Federico Buffoni è nato a Genova nel 1946. laureato in Giurisprudenza, 

è giornalista professionista. Ha lavorato per La Gazzetta dello Sport e 

scrive tutt'ora per Il Secolo XIX. E' stato telecronista, conduttore 

radiofonico e televisivo. Autore di testi musicali e teatrali, ha pubblicato i 

volumi di racconti Il bue celeste nel 1995, O la barba o la lepre nel 2007, il 

romanzo breve Viaggio a un laboratorio (1998) e le raccolte di poesia 

L'Apoesia (1996), L'amore dei poveri (1997), Su piccoli sentieri (2008, ristampa 

2010) 

222

Monica Ferretti 

(in memoriam) 

[Monica Ferretti, genovese, è stata una pittrice e scrittrice molto impegnata nel sociale e 

nel civile, deceduta in giovane età nel 2004. Vogliamo sempre ricordarla, quando ne 

abbiamo l’occasione, per la forza del suo messaggio]. 

Il nemico siamo noi 

(intervento apparso su www.poiein.it nel 2004) 

Il nemico siamo noi. Per motivi squisitamente politici ed economici, 

per decenni, ci siamo appiattiti su un modello sociale di tipo 

anglosassone, con particolare riferimento a quello statunitense. Questo 

modello prevede, tra l’altro, che tutto possa essere comprato, tutto possa 

essere usato e consumato, al punto di rischiare che l’unico valore 

percepibile dall’individuo sia quello economico. Qualunque risorsa, 

materiale o umana che sia, dunque, sarebbe monetizzabile. Se tutto viene 

valutato in base alla possibilità d’uso da parte di terzi, a farne 

maggiormente le spese saranno i soggetti tradizionalmente più deboli: 

poveri, malati, donne, bambini. Non è un caso che nei paesi occidentali 

siano in aumento la delinquenza minorile, gli stupri, gli abusi su minori, 

le violenze familiari… Si tratta di un altro aspetto dell’aberrante logica 

che pone al centro di ogni politica ed ogni comportamento, tanto sociale 

quanto individuale, lo sfruttamento dei più poveri e dei più disagiati 

costretti a piegarsi agli interessi di chi oggettivamente dispone di maggior 

forza economica e di maggior potere. In questo clima culturale assume 

una certa "naturalezza" la reazione violenta, portata anche alla sua 

estrema conseguenza quale, appunto, l’ omicidio di chi si nega, di chi 

non concede ciò che si vuole da lui (o, come avviene più spesso, da lei). 

Così, mariti lasciati uccidono le ex mogli, il branco o il singolo uccidono 

la vittima del tentato stupro che resiste e si difende, il rapinatore non si 

limita al semplice furto ma arriva a commettere un omicidio anche 

quando l’oggetto della rapina non è che un motorino o un’automobile. 

Questi atti non sono che lo specchio di un mondo devastato da guerre 

che hanno alla base petrolio, diamanti, interessi di multinazionali, ma che 

vengono sempre e comunque ammantate da alibi che prendono il nome 

di libertà o democrazia e che sono divenute tanto "normali" nella nostra 

223

percezione da non fare nemmeno più notizia. Le uniche stragi che 

ancora siamo in grado di riconoscere come tali, sono quelle che ci 

toccano da vicino, che minacciano la nostra sicurezza o i nostri interessi; 

altre, magari di maggiori proporzioni, ma che non costituiscono un 

rischio concreto per il nostro benessere fisico od economico, non 

vengono più riconosciute come delitto. La famiglia è un agglomerato 

sociale simile alla cellula di un corpo vivente, possiede l’identico codice 

genetico di tutte le altre che compongono quello stesso corpo, ne ha in 

comune i tratti caratteristici, ne subisce le medesime influenze. Quindi, 

perché stupirci se un ragazzo uccide i genitori o un adulto stermina 

l’intera famiglia, figli compresi, per motivi che possono sembrarci banali, 

per l’incapacità di accettare un diniego, la mancata soddisfazione dei 

propri desideri? Soprattutto se a quanto già esposto aggiungiamo (in un 

paese come il nostro) un retaggio contadino che ancora tenacemente 

resiste e che prevede l’ esercizio di un’autorità quasi dispotica e strutture 

fortemente gerarchizzate proprio all’interno della famiglia. In 

quest’ambito vanno a scontrarsi diverse forze contrastanti: la volontà di 

mantenere il controllo su coloro che vengono percepiti come subalterni 

da parte dell’individuo che ritiene un proprio diritto l’esercizio 

dell’autorità (storicamente si tratta di un individuo maschio e adulto, 

tipico della società patriarcale), la tendenza degli elementi subordinati di 

rivalersi in via gerarchica sui più deboli (le madri sui figli, i fratelli 

maggiori sui minori…) ed il bisogno di questi ultimi di conquistare 

quegli spazi di libertà e di indipendenza che si vedono negare. Questi 

conflitti, antichi quanto l’uomo, non sono più mediati da 

un’organizzazione sociale allargata ad altri membri della famiglia (nonni, 

zii, cugini, etc.), ai vicini di casa, agli amici, al parroco, ma restano 

compressi nell’ambito dello stretto nucleo familiare, sempre più isolato 

dalla realtà circostante. Come conseguenza tendono a deflagrare con 

inconcepibile violenza. Se compariamo l’impressionante sequenza di fatti 

di cronaca occorsi in questi ultimi due mesi, ci rendiamo conto che non 

regge più il comodo alibi della “logica del branco”, il singolo agisce con 

la stessa efferatezza e la stessa determinazione del gruppo; non ci si può 

consolare scaricando ogni responsabilità sul degrado culturale ed 

economico degli strati sociali più bassi o sul disagio mentale, delitti e 

violenze familiari attraversano ogni ceto, si scatenano in città come in 

provincia, al nord come al sud, in centro come in periferia, e vengono 

eseguiti da persone che non soffrono di patologie psichiatriche o afflitte 

da problemi derivanti dall’abuso di alcool o droghe. Non ci sono più 

224

alibi, solo la nuda realtà. Sempre più solo, sempre più spinto a 

"consumare" sentimenti e persone come se si trattasse di beni materiali, 

sempre più incapace di raggiungere un modello imposto come unico 

possibile (bellezza, ricchezza, visibilità) e, contemporaneamente, 

incapace di rinunciarvi, il cittadino medio che ci appare come integrato, 

normale, omologato e, quindi, rassicurante, si è trasformato in una sorta 

di bomba ad orologeria. E’ pronto ad esplodere all’input più banale, può 

uccidere premeditatamente, quasi a sangue freddo, non riesce più a 

distinguere il bene dal male, di riconoscere pieno valore alla vita umana, 

malato com’è di un egocentrismo assoluto e micidiale. Non dovremmo 

stupirci di tutto questo, dal momento che siamo talmente assuefatti alla 

morte ed alla violenza da non perdere nemmeno più l’appetito quando ci 

vengono servite nel piatto dal TG serale, tra una notizia politica ed un 

servizio sportivo. Prendersela con i mass-media, che hanno certamente 

le loro responsabilità, non è sufficiente. Siamo noi che dobbiamo 

recuperare, individualmente e come società, quello spirito umanistico e 

critico che ci permettono di esercitare il bene ed il male con 

consapevolezza. Il modello al quale ci siamo omologati, evidentemente, 

non funziona. Ci ha reso più ricchi, certo, ma anche più fragili. I fatti di 

cronaca che tanto ci sconvolgono rappresentano la febbre che brucia un 

corpo malato, il proliferare di atti violenti e, apparentemente, senza 

spiegazioni ci mostrano la virulenza del male che ci affligge. Sarà una 

buona cosa recuperare quei valori umani ed etici tanto decantati ma, 

ormai, completamente svuotati di ogni significato da una quotidianità 

che contrasta nettamente con la loro essenza, procedendo alla 

somministrazione di un buon antibiotico prima che la malattia cronicizzi 

e divenga incurabile. 

Butterfly 

Cachée 

Tu attendes entre l’herbe, 

sous le sable 

Après je sens 

Silencieuse 

Tu montres 

tes ails de papillon 

pour tromper un enfant 

225

ta voix, 

te griffes 

déchirent la chair 

Je t’oublie 

et j’ai peur, 

cette fois tu es resté 

a jeun 

mais demain… 

Butterfly: 

Nascosta 

Attendi tra l’erba, 

sotto la sabbia 

Poi sento 

la tua voce, 

i tuoi artigli 

dilaniano la carne 

Je te vois 

sourire 

Je te sens 

chanter 

Je sens 

ta joie 

sur ma peau 

Demain 

chair et sang 

seront aliment, 

demain ils seront 

abominable eucharistie. 

Silenziosa 

Mostri 

le tue ali di farfalla 

per ingannare un bimbo 

Ti vedo 

sorridere 

Ti sento 

cantare 

226

Ti odio 

e ho paura, 

questa volta sei rimasta 

a digiuno 

ma domani… 

Sento 

la tua gioia 

sulla mia pelle 

Domani 

carne e sangue 

saranno cibo, 

domani saranno 

abominevole eucaristia. 

227 

title : Sang, larmes et 

pierre 

Year : 2002 

for : Art-book Cover - 

Prix Francophone de 

Poésie "Amélie Murat" 

country : Clermont- 

Ferrand – France 

size : 21 x 15 cm.

Giancarlo Ferraris 

Filmato dall’afghanistan 

A Clementina Cantoni 

Il viso è ovale: accoglie laboriose 

geometrie di secoli 

che divisero linee, le ricomposero 

curvandole 

in una primigenia forma pura. 

La trasparenza in fondo agli occhi chiari 

richiese pensiero e affinamento. 

Un dislocarsi e un essere presenti - 

e lo schiarirsi 

dello spirito: per due millenni e più. 

Una Madonna laica nel suo velo 

di un azzurro intenso. 

Enigmatica. 

S’incrina in una smorfia: 

due fucili spianati sulla faccia 

minacciano Clementina. 

Così chiedono i tempi. Così la messa in scena. 

Gli uomini giganti mascherati 

sono truci e ridicoli. 

Artisti inconsapevoli, quasi opera d’arte 

loro stessi. 

Paradossali, espressionistici, 

come fosse finzione questo simbolo 

puerile e atroce. 

228

Ma qualcuno non torna. 

Clementina è tornata e già perdona, 

sarà disposta a ripartire. 

Esagera? 

È la stella 

che brucia perché deve bruciare, 

l’onda che ripete 

la forza inconsapevole 

che rimodella lentamente il mondo. 

E’ lo sguardo che illumina 

gli angoli oscuri e i più riposti: 

perché cerca 

e perché deve trovare. 

______________________________ 

Giancarlo Ferraris abita stretto fra colline che guardano con modestia su, e la 

distesa azzurra che esprime il movimento incessante - e suggerisce il Non 

Conoscibile. In forma più pratica, vive a Genova da molti anni. 

Laureato in lettere moderne ed in psicologia, esercita la professione di 

psicoterapeuta. Ha pubblicato nel 2005 il libro: Poesie, De Ferrari, Genova, con 

prefazione di Stefano Verdino. Ha vinto alcuni premi letterari, tra cui il terzo del 

Maestrale-San Marco, il secondo del Lerici Pea e del Michele Ginotta, il primo 

dell’Antica Badia di San Savino. Alcune poesie sono state musicate e cantate con 

la grazia intensa e sottilmente ironica di Oreste Sardi, musicista e psicolgo, di 

Cuneo. 

229

Virginia Murru 

Dio viene linciato senza pieta’ 

(Ai morti senza nome, gente Afghana…) 

In campi nomadi 

Dove l’assurdo è terra di conquista 

In periferie d’inferno 

Dove la vita ha basse quotazioni 

e perimetri di parole armate- 

l’odio è un ordigno 

Che deflagra in intelligence. 

In grandi limes – moderni accampamenti 

gli ideali hanno bocche livide 

e lunghi minareti 

spazi imperfetti di chador 

Dove langue il diritto in indigenza 

E la donne urlano raffiche di vento 

Col figlio appena ucciso chissà dove. 

Questa è una pace bugiarda 

Senza volo di rondine. 

La pace è uno sterminio 

Nei mercati all’aperto dell’arbitrio 

Fra campi d’oppio 

messi di kalashnikov 

che falciano la vita senza un grido. 

Lungo viali di platani interdetti 

Si vende carne viva –senza un nome 

Da gridare all’occidente 

Uomini di pochi carati - senza listino e contratti 

Kazir o Zodic… 

In questi spazi contrari di Allah- 

la ragione non matura al sole. 

230

Natura è un elemento ribelle - adulterato 

E l’Islam dio conteso – 

Che deflagra in cataste di delirio 

Jihad e digiuni di moschea. 

In radure umane – 

dove non cresce filo d’erba 

il tempo batte sulla colpa 

e c’è posto per ladri ed assassini- 

tra accordi di chitarra e cieli impallinati 

istruiti alla morte elettronica- 

e la guerra-pace la chiamano ‘terry…’ 

In sistemi imperiali d’omologazione 

dove la pace è pretesa di dominio 

Dio viene linciato senza pietà. 

Ballata di una puttana 

E’vile il mondo sul letto d’un hotel 

nei luoghi inconcludenti della fuga 

l’uomo che mi compra non ha spazi 

ha dentro gli occhi una prigione aperta. 

La mia vita è una squallida stazione 

ogni arrivo è in perenne ritardo. 

Ha l’abito di scena questa notte 

Con veli neri e seta istiga i sensi 

E il mio corpo è già un mercato nero 

Vendo amore come falsa valuta. 

Mentre io già disprezzo quelle mani 

Avide – ignoranti – senza chiavi 

Lui rivolta lo sguardo sul mio seno 

E promette frode alla mia pelle. 

Chiedo al mio rigetto di tacere 

231

Quando spire urticanti come fiamme 

Traffiggono la rete del confine 

Fra intermittenze d’ansia- indifferenza. 

E mentre lui banchetta sul mio corpo 

Stringo i denti e penso che domani 

Io porterò mio figlio al Luna Park. 

Il piacere è una bellezza infame 

Creatura amorfa-cieca- connivente 

Quante lune son cadute in questi viaggi.. 

Nascondo il pianto in lenzuoli di rovo 

Pensando al mio bambino in Romania- 

Lui dice: - smettila, puttana 

Dammi ancora il tuo corpo per un’ora. 

I miei occhi diventano scorpioni 

Come cieli traditi lancian sassi- 

Gli rispondo: - d’accordo – io mi vendo 

Ma tu mi compri e sei un gran puttano! 

Che tempo è questo? Non so dire.. 

Che bugiardo il silenzio 

quando s’aggrappa 

alla soglia dell’errore 

e inghiotte il suono- 

Qui luce non avviene 

sono figlia d’un tempo approssimato 

dove l’ora si scaglia in empietà- 

ed io non sono. 

I giorni sono anime arrese 

piccoli scheletri ignoranti- 

che non sanno dire domani 

232

e se ne vanno insulsi e disadorni 

macchiati di tacere e di sgomenti. 

Ecco- ne spengo l’eco 

mi fisso al non ritorno 

inghiotto il sasso- e manco alla mia voce. 

Ma è vita questa linea mediocre 

inizio o fine- 

è forse l’estro divino 

che rapina l’occhio 

e dispone l’effimero 

in assetto regale 

per rendermi imprudente all’evento? 

Non so dire. 

Ho solo due grammi di vita 

appesi al collo 

tele di ragno e vermi nel pensiero- 

questo è cielo presunto- lo rinnego 

luce ipotizzata- non conclusa. 

Non ho che sogni 

imbanditi dal maestrale 

il sole l’hanno impiccato - 

al frontespizio del tacere 

ombra compiacente 

dell’ultima omertà. 

______________________________ 

Virginia Murru abita a Girasoli (OG). Ha partecipato a numerosi 

concorsi lettarari con numerosi successi. Nel 2011 ha pubblicato, 

nell’antologia Retrobottega, edita da CFR, la silloge Pensieri ad alta risoluzione, 

di 17 poesie. 

233

Clemente Condello 

I nostri nonni, i nostri padri hanno lavorato sapendo che per i loro figli e i 

loro nipoti le cose sarebbero andate meglio. Noi lavoriamo adesso 

sapendo che i nostri figli, i nostri nipoti incontreranno difficoltà per 

trovare un lavoro, per garantirsi una stabilità finanziaria, per fondare - 

autonomamente - una famiglia. 

Nel mondo occidentale questa è la realtà: il sogno di miglioramento è 

finito. In Asia, in India, in Brasile questo sogno ancora resiste. Da noi no. 

Come siamo giunti a questo? L’implosione economica era prevedibile? 

Molto è stato detto e poco è stato fatto per contrarrestare un mercato 

impazzito. Il corpo sociale, gli stati, le popolazioni, stanno vivendo periodi 

di angoscia. 

I valori più alti della civiltà occidentale stanno diluendosi in frattaglie 

demagogiche svuotate di senso. Televisioni immonde riempiono la testa di 

vecchi e di giovani con bolle d’aria, ne succhiano la linfa vitale. In Italia lo 

scempio è più visibile che altrove. Dopo la seconda guerra, in Italia non si 

era mai giunti a una tale vergogna istituzionale. La vergogna istituzionale 

in Italia non fu mai considerata uno strumento di potere. 

Banalizzare la cosa pubblica in Italia è stato il programma portato avanti 

negli ultimi venti anni. Resta la giusta collera, resta arrotolarsi le maniche e 

ricostruire. Intanto, all’Italia di oggi si può dedicare una poesia: 

Catturi le menti. Conduci verso 

tuoi lidi consensi, opinioni, reti 

ognora tiranti. Dici parole. 

Abbarbagli lo spirito libero. 

Ti rode il verso che tagli, la foce 

sul mare discreta, le onde in calma, 

ventagli di vita, canali, campi 

assopiti, fichi d’india, germogli, 

i giovani che non controlli. Togli 

ai nemici, agli amici ridoni, 

case rifai. Poi collane regali, 

234

alla tua verga teenager. Concupi 

to pedì col beneficio dei servi 

che compri. Ipnotizzi gli italiani, 

li inebri di onori, sazi la sete 

di gloria dei frampalloni, tasti 

i coglioni di tutti. Fai regali. 

Controspartisci l’italia dei buoi, 

rifiuti tossici, droghe, puttane. 

Servus dux in questo bordello immane. 

______________________________ 

Clemente Condello Clemente Condello è nato nel 1961. Dopo il liceo classico, 

ha studiato filosofia e linguistica a Roma e Tuebingen e ha lavorato per un 

biennio come ricercatore all'università di Francoforte con Juergen Habermas.Vive 

attualmente a Lussemburgo. La ricerca letteraria e poetica di Condello, parallela al 

lavoro e alla ricerca filosofica, è iniziata da oltre trenta anni e si concretizza in: 

“canti di venere” (poesie 1977-1984), illustrata dall'artista giapponese Kazuhiro 

Nomura); "rotolanteros" (poesie 1985-2008); "adivina comedia" (2007, in 

spagnolo); “canzoni dell'età adultera” (2010); "tra muta azione" (2010, 

segnalazione di merito per raccolta inedita - Premio Montano 2011); “a cento 

cinquant’anni di distanza” (ed. Lietocolle, luglio 2011). 

235

Maria Eleonora Zangara – Sfumature di vita 

236

Vincenzo Moretti 

Corsivo e grassetto 

0 

IL CORSIVO. Il corsivo, essendo diverso da persona a persona, mette a nudo le 

insicurezze di quanti non vogliono accogliere né se stessi, né gli altri, e hanno paura di 

rappresentarsi per quel che sono. 

IL GRASSETTO. L'uso del grassetto facilita la lettura a colpo 

d'occhio di una pagina e focalizza l'attenzione su che cosa stiamo 

scrivendo di importante. Il grassetto non deve essere usato per pubblicizzare 

siti di prodotti dimagranti, cure di bellezza, chirurgia estetica, riviste di gossip, fitness e 

benessere. 

1 

GIUSTIZIA! Il 10 dicembre inizia il Processo a Torino contro 

Stephan Schmidheiny, il miliardario accusato dal Tribunale di 

Torino per disastro doloso permanente procurato dall’Eternit, di cui 

fu proprietario. 

CORO: Siamo dell’Associazione Familiari Vittime Amianto. 

Vorremmo lasciarvi un tricolore, la nostra bandiera nazionale con la 

scritta ETERNIT: GIUSTIZIA! Da appendere alla finestra o al 

balcone”. 

“Io non ci credo a questi processi monstrum”. 

2 

Un reparto lo chiamavano “il Cremlino”: quando qualcuno protestava, 

lo mandavano lì, così imparava, a fare il comunista. Sono morti 

quasi tutti, prima dei sessant’anni. 

CORO: Siamo dell’Associazione Familiari Vittime Amianto. Vorremmo 

lasciarvi un tricolore, la nostra bandiera nazionale con la 


balcone”. 

“La gente ne ha piene le scatole di questa storia dell’Eternit”. 

3 

L’Associazione Familiari Vittime Amianto, come da statuto, è libera 

da partiti, sindacati, centri di potere, è un’associazione senza fini di 

lucro. Sono gratuite tutte le prestazioni fornite dai volontari che 

svolgono la loro attività in modo personale e spontaneo. 

237




balcone. 

“No grazie. Non esponiamo simboli di parte”. 

4 

“Appena entrato all’Eternit, incontrai un vecchio lavoratore. Mi vide 

così giovane e mi disse: «Ma che sei venuto a fare, qui dentro? 

Anche tu sei venuto qua, a morire?»” 




balcone. 

“Meglio di no. Non vorremmo aver polemiche coi clienti. 

5 

“Entrare all’Eternit, per un operaio, è come per un impiegato 

entrare in banca: un posto sicuro, dove si prendono dei bei soldi”. 

Così mi disse il dottore. Poi anche lui morì: di mesotelioma”. 



scritta ETERNIT: GIUSTIZIA! Da appendere alle finestre o al 

balcone. Dal sito di Stephan Schmidheiny (www.stephanschmidheiny.net), il 

miliardario accusato dal Tribunale di Torino per disastro doloso permanente procurato 

dall’Eternit, di cui fu proprietario: 

In this website you’ll find information regarding my philanthropic activities. 

En este sitio web, podrá encontrar información sobre mis actividades 

filantrópicas. 

______________________________ 

Vincenzo Moretti è nato nel 1947 a Casale Monferrato (AL), dove ha 

svolto attività di insegnante. Allievo di Giorgio Bárberi Squarotti, con cui 

si è laureato a Torino nel 1970, ha pubblicato studi sulla letteratura italiana 

moderna e contemporanea, alcuni dei quali ripresentati nel volume 

Scapigliatura e dintorni (Milano 2005), e due libri di versi: Il troppo e il vano 

(Torino, 1992); I segni dello scorpione (Novi Ligure, 2005). 

238

Rinaldo Caddeo 

Aletto 

Le ho girato le spalle e sono andato 

via da lì, di corsa, in casa per non 

vedere che cos’era capitato. 

Mi sono chiuso in camera per non 

sapere niente («io non c’entro!»), per non 

trovarmi immischiato, mi sono sdraiato 

tappato il naso le orecchie per non 

sentire spari e odore di bruciato… 

Ora che l’osso dell’ultimo pasto 

è un nero di formiche al pavimento, 

piano su piano, gradino venire 

dopo gradino, con passo lento 

ora la sento alla porta assalire, 

è un alito di mosche un pugno guasto. 

______________________________ 

Rinaldo Caddeo è nato il 7-10-52 a Milano, dove insegna in un istituto tecnico 

della città. Ha pubblicato quattro raccolte di poesie (Le fionde del gioco e del vuoto, 

Narciso, Calendario di sabbia, Dialogo con l’ombra), una raccolta di racconti (La lingua 

del camaleonte) e una di aforismi (Etimologie del caos). Ha inoltre pubblicato Siren’s 

Song, una raccolta antologica di testi in italiano con testo a fronte in inglese. 

Ha pubblicato saggi, recensioni, racconti, aforismi, traduzioni e poesie su diverse 

riviste. 

239

Giorgina Busca Gernetti 

Epicedio per mio padre 

Una battaglia aerea spense la sua luce 

Ho deposto un cuscinetto di terra 

italiana 

davanti alla tua lapide, 

amato padre mio, 

nel Sacrario in terra straniera: 

la stoffa è rossa, bianca, verde. 

La guerra è sempre atroce, 

anche se s’abbellisce 

di nobili ideali 

e s’ammanta di gloria. 

Atroce per chi muore 

e per chi vive. 

Vento del deserto 

Voce di vento del deserto 

parla, sussurra, bisbiglia 

nella mente di Ahmed. 

Sogna il profumo di cannella, 

di zagare e d’incenso, Ahmed; 

il dolce gelsomino d’Arabia 

inonda la sua gelida notte. 

Sogna le dune del deserto, 

il materno calore della sabbia, 

Ahmed, e la luce che abbaglia. 

Nella nebbia della notte padana 

si stringe nei suoi cenci inumiditi: 

(In “Ombra della sera”, Torino 2002) 

240

l’amaro del suo animo scolora 

nello specchio della dolce memoria. 

Abisso 

Una lama di luce mi trascina 

verso un fondo infinito, senza sosta, 

come gorgo letale tra l’ondate 

del mare amaro che dianzi era amico. 

Non so dove mi porti questa luce 

ingannevole, forse, quasi trappola 

tesa perché sprofondi in un abisso 

senza un approdo certo. 

Pena crudele inferta 

da un dèmone malvagio che mi tenta 

con la sua fatua luce fascinosa 

perché mi perda per sempre nel nulla. 

Non è quel Nulla cui tendere soglio, 

ma un disperdersi vano 

di lieve polvere che il vento ignaro 

solleva e via con sé lungi rapina. 

È solo un incubo, un sogno macabro 

in questi giorni oscuri d’insipienza. 

La luce svelerà la nostra vita 

che non è vano sogno. 

Caino per sempre 

Sei ancora qui, Caino, sulla terra, 

livido di odio, d’invidia 

per tuo fratello 

inerme ed innocente? 

Non ti basta il sangue versato 


241

colpendo con la rozza pietra 

il capo indifeso d’Abele, 

di te più generoso? 

La tua sete di sangue si risveglia, 

suscitata dalla perfida invidia 

per il bene dell’altro, dalla brama 

d’essere l’Unico, il Grande, il Potente. 

Vattene, Caino, smetti di bere 

il sangue del fratello! 

Tu sei in ogni luogo, in ogni tempo. 

Tu sei immortale, forse. 

Tu, uomo, Caino per sempre. 


______________________________ 

Nata a Piacenza, laureata con lode in Lettere Classiche all’Università Cattolica di 

Milano, è stata docente d’Italiano e Latino nel Liceo Classico di Gallarate, città dove 

tuttora vive. Ha studiato pianoforte fin quasi al diploma presso il Conservatorio 

Musicale di Piacenza. È socia di Centri culturali prestigiosi come il “Pannunzio” di 

Torino e “Novecento Poesia” di Firenze. Ha pubblicato presso Genesi di Torino i 

libri di poesia Asfodeli (1998), La luna e la memoria (2000), Ombra della sera (2002) e Parole 

d’ombraluce (2006); per le Edizioni del Leone di Venezia il libro Onda per onda con 

prefazione di Paolo Ruffilli (2007). Le sono state pubblicate come 1° premio quattro 

sillogi di poesie: Nell’isola dei miti, ALAPAF, Bagheria 1999; La luna e la memoria, 

Edizioni del Cenacolo, La Spezia 2000, poi confluita nel libro maggiore; La memoria e 

la parola, ETS – Il Portone Letteraria, Pisa 2005; L’anima e il lago, con prefazione di 

Giuseppe Panella della Scuola Normale Superiore di Pisa, Pomezia-Notizie, Pomezia 

2010. Il suo saggio critico Itinerario verso il 27 agosto 1950 è stato pubblicato dal Centro 

“Pannunzio” nei suoi “Annali” 2008/2009 per il Centenario della nascita di Cesare 

Pavese. La Puntoacapo Editrice di Novi Ligure le sta pubblicando un inserto di sette 

racconti nell’Almanacco Dedalus n. 1 (2011.) 

Ha partecipato ai Convegni di poeti e relatori Nostalgia dell’Eterno (2003), Natura benigna 

/ Natura matrigna e La gioventù del mondo (2006) a Torino. Ha presentato le sue opere in 

vari Incontri con l’Autore a Piacenza (2004 e 2007), a Torino (2007) e a Firenze (2010). 

Sue poesie, talora tradotte in varie lingue straniere, qualche racconto e saggio artisticoletterario 

figurano in riviste e antologie anche per la scuola. È inclusa in alcune storie 

della letteratura contemporanea e in opere di critica letteraria. Eminenti critici hanno 

espresso giudizi di consenso sulla sua poesia. 

242

Roberto Bertoldo 

Le latrine della memoria… 

Le latrine della memoria si ostinano 

contro l’aberrazione, la pioggia scroscia 

in vento e rigagnoli dall’incipit dei monti. 

Abbiamo inferto colpi a queste poesie 

che spezzerete all’acino: non ci sarà, 

dentro, la neve del vostro cuore. 

Voi non sapete il pudore di vivere, 

la nequizia di noi che è più dura dell’ogiva: 

non dissanguerete la vena della colpa! 

La mania di ricordare 

avrà per voi lungometraggi 

– il popolo non tollera l’arte 

se non per le fosse e gli altari. 

Oh, abbandonate i vigneti delle parole 

abbattete il pane e il vino delle chiese, 

le strade non tollerano la demenza! 

Scendono tra i campi, attraversano i fiumi, 

rilucono nel prospetto delle sere. 

La luna parla di questo acume, 

si divincola dall’ombra; 

voi sapete quale risorsa hanno i simboli? 

Le mani di un poeta pestano la carta 

per l’ostia senza carne e per gli sputi, 

l’accusa è questa, invalidi d’amore: 

un lago che accondiscende ai suoi canneti, 

un cielo infranto, tutte le albe irrisolte! 

(da Pergamena dei ribelli, Joker, Novi Ligure 2011). 

243

Ci sono giorni… 

Ci sono giorni in cui le labbra luride cantano, 

allora lavorano ai fianchi le parole, escono di merda – 

e per noi la prova è l’infimo, 

chiazze di lungimiranza infettano i sensi, 

non c’è cazzo di vita nel vivere! 

e ci fa paura prendersela con i venti 

che scuotono sulla palpebra la notte dormiente, 

come quando gli aerei ci passano sulla testa per andare a colpire 

e sentiamo noi la scheggia che spezza i bimbi degli altri, 

il peccato è anche questo essere risparmiati 

perché le nostre mani non sanno fermare la disgregazione 

di un paese, delle primavere, della paternità. 

Non voglio fare il poeta ma amare sí, cristo! 

bruciatemi le pergamene all’atto finale, 

ma questo cuore lo rispetterete fino all’inferno. 

(da Pergamena dei ribelli, Joker, Novi Ligure 2011). 

______________________________ 

Roberto Bertoldo ha scritto libri di poesia, di narrativa e di filosofia. Tra le sue 

pubblicazioni, i romanzi Il Lucifero di Wittenberg - Anschluss, Asefi, Milano 1998; 

Anche gli ebrei sono cattivi, Marsilio, Venezia 2002; Ladyboy, Mimesis, Milano 2009; 

L’infame, La vita felice edizioni, Milano 2010; i saggi Nullismo e letteratura, 

Interlinea, Novara 1998 (2° ed. accr. Mimesis, Milano 2011), Principi di 

fenomenognomica, Guerini, Milano 2003, Sui fondamenti dell’amore, Guerini, Milano 

2006; Anarchismo senza anarchia, Mimesis, Milano 2009; Chimica dell’insurrezione, 

Mimesis, Milano 2011; come poeta ha scritto Nuvole in agonia, Il pan demonio, Il 

rododendro, Il calvario delle gru (Bordighera press, New York 2000), L’archivio delle 

bestemmie (Mimesis, Milano 2006), Pergamena dei ribelli (Joker, Novi Ligure 2011). 

Dirige la rivista internazionale di letteratura “Hebenon”, il giornale “Azione 

letteraria”, una collana di poesia straniera e una di filosofia. 

244

Paolo Stefanini 

Il ritorno d’Ulisse 

(liberamente ispirato al libro XXII dell’Odissea) 

Ignoto pellegrino ritorna a casa Ulisse 

vecchi derisi stracci. Tutto osserva e conserva 

si svela a pochi fidi tra lacrime e stupore. 

Ora propizi dei danno vigore nuovo 

per la resa dei conti per il grande finale. 

Il limitare varca mendico in patria e casa 

fissa gli usurpatori le tavole imbandite 

un misero boccone riceve in sommo scherno 

a terra insieme ai cani mentre la festa impazza. 

Ma gara o gioco e dea pongono l’arco in mano 

a Ulisse unico in forza per tendere e scoccare 

cadon gli stracci al suolo punta la freccia allora. 

“Che gioco, o vecchio, fai? Parlaci tu chi sei…” 

brindava Antìnoo in alto levava d’oro il calice. 

Passa la gola il dardo riverso cade a terra 

e un fiotto dalle nari sparge di sangue e calci 

alla mensa imbandita vanamente assesta. 

Carni e pani caduti s’imbevono di sangue 

tra grida e fughe cieche nella sala serrata 

dal redivivo Ulisse che impietoso colpisce. 

Eurìmaco cercava d’arringa l’argomento 

ma il pugnale estraeva. Colpisce il dardo il fegato 

lascia l’arma la mano di schianto giù s’accascia 

sulla mensa piegato disparge cibi ovunque 

e cade e scalcia e ferma occhi sbarrati, morto. 

Anfìnomo di daga contro Ulisse s’avventa 

ma Telemaco figlio scaglia l’asta di bronzo 

com’entra dalla schiena esce dal petto il rostro 

cadavere già cade tonfa pesante immobile 

e lento lago rosso scioglie di se sui marmi. 

245

S’apre così la strage di complici e infedeli 

d’ogni belante lupo la feroce mattanza 

e nella notte dura finchè tàccion le grida. 

Ben arduo salvare la patria dal tiranno 

ma se i tiranni poi son cento sono casta 

pòssan gli dei armare la mano al giusto re 

e al popolo con lui che si ridesterà. 

Dopo che l’acqua e il fuoco han terso il mondo a 

nuovo 

dita di rosa torna dolce Aurora dall’ìncubo 

Itaca a risvegliare la vita a far fiorire. 

Foto: Manuel Comazzi, “Birkenau” 

______________________________ 

Paolo Stefanini, pisano del ’46, vive e lavora nella sua città dove è conosciuto 

anche per i suoi sonetti ironici in vernacolo (v. fra l’altro: P.Stefanini, Di Lingua e 

di Linguaccia, Pisa 2000; Varia e libera Musa, Pisa 2008; All’Eden, Pisa 2010; A. 

Zampieri, Il Vernacolo Pisano dalle Origini ad Oggi, Pisa 2006; Periodico Er Tramme, 

Pontedera, vari numeri). Per le sue riflessioni più serie preferisce solitamente 

esprimersi in lingua con schemi poetici meno vincolanti. 

Ha partecipato a vari concorsi nazionali e locali ottenendo riconoscimenti. 

246

Giuseppe Panella 

Marçons, le citoyens… 

Il tempo della rabbia 

E’ aprile, in una notte serena e senza vento, 

e il poeta deve cantare su commissione l’evento 

che cambierà forse il mondo e lo storia: 

poesia di rabbia e di invito alla concordia, 

sogno di felicità futura e di guerra 

da combattere insieme, tutti, sulla terra 

per modificare lo stato delle cose… 

L’invito fu raccolto o rimase soltanto 

un puro retorico gesto di discanto 

per le generazioni a venire? … 

Anche oggi si tratta di marciare 

cercando il riscatto comune senza odiare 

utilizzando le armi della pace 

e di una giusta rabbia capace 

di abbattere un nemico forte e rapace 

senza per questo rinunciare 

alla tenerezza, alla capacità di amare… 

La collera dei giusti può essere feroce 

urlare il dolore a piena voce 

strappare al nemico la vittoria 

eppure costringersi a una gloria 

fatta di felicità di vivere, di gioire 

del proprio essere nel giusto, di capire 

che non sempre il potere è inarrestabile 

e la sua strapotenza irrinunciabile… 

la forza dei ribelli è sempre in viaggio 

ricca del desiderio di essere un oltraggio 

per chi prevarica e atterrisce 

per chi perseguita e colpisce 

senza pensare che il futuro è fatto 

da chi va oltre il limite dell’atto 

e si dimostra più forte del destino… 

247

più forte della paura e della rabbia 

desideroso di uscire dalla gabbia 

cui lo si vorrebbe costringere 

e tenere, imbelle e prigioniero, 

privo della forza del pensiero… 

Marçons le citoyens, le temps 

De la colère est arrivé… 

______________________________ 

Giuseppe Panella è nato a Benevento l’8/3/1955. Si è laureato presso la Scuola 

Normale Superiore di Pisa dove attualmente insegna. Si è interessato alla nozione 

di Sublime (su di cui ha scritto Il Sublime e la prosa. Nove proposte di analisi letteraria, 

Firenze, Clinamen, 2005). E’ autore, tra l’altro, di alcuni volumi monografici: 

Alberto Arbasino, Firenze, Cadmo, 2004; Lo scrittore nel tempo. Friedrich Dürrenmatt e 

la poetica della responsabilità umana, Chieti, Solfanelli, 2005; Il lascito Foucault (in 

collaborazione con Giovanni Spena), Firenze, Clinamen, 2006; Émile Zola scrittore 

sperimentale. Per la ricostruzione di una poetica della modernità, Chieti, Solfanelli, 2008 

Pier Paolo Pasolini. Il cinema come forma della narrazione, Firenze, Clinamen, 2009 ; Il 

sosia, il doppio, il replicante. Teoria e analisi critica di una figura letteraria, Bologna, Elara 

Edizioni, 2009 e Jean-Jacques Rousseau e la società dello spettacolo, Firenze, Pagnini, 

2010. Come poeta, ha pubblicato otto volumi di poesia, tra i quali Il terzo amante di 

Lucrezia Buti (Firenze, Polistampa, 2000) ha vinto il Fiorino d’oro del Premio 

Firenze dell’anno successivo. Ha inoltre realizzato in collaborazione con David 

Ballerini due documentari d’arte, La leggenda di Filippo Lippi, pittore a Prato (2000) 

(trasmesso su Rai2 l’anno dopo) e Il giorno della fiera. Racconti e percorsi in provincia di 

Prato (2002). 

248

Patrizia Villani 

Quattro pezzi facili 

I 

Mese di marzo, tragedie ed equinozio 

in un mare affollato di esiliati 

cercatori stanchi di felicità 

rincorrono lo sguardo truccato del padrone 

ed eccolo infine in piena vista 

in carne ossa denti il potere 

che corrompe, marcio e smagliante, 

la spazzatura che prorompe 

dagli instancabili discorsi di rivelazione – 

la scelta finale è sua, come voleva: 

finirà presto pugnalato alla schiena 

dove s’era posato il pizzino quadrato 

che ha reso vana persino l’immersione 

nel sangue ancora caldo di quel drago. 

II 

All I have is a voice 

To undo the folded lie. 

W.H. Auden 

Sempre in abito opaco, grigio o blu 

l’espressione noncurante e il volere cupo 

l’apparenza conciliante di seri funzionari 

alchimie di brutti ceffi mai ritrosi 

operano per il bene della comunità 

senza svelare barbariche intenzioni 

e il bisturi che affonda nel popolo pulsante 

recide di netto ciò che ancora sopravvive 

così il paziente troppo paziente decreta 

incollato alla tv la propria non improvvisa fine: 

sic transit gloria mundi – the show must go on. 

249

III 

E davanti alle sporche incallite croste 

di colla indurita e manifesti elettorali 

promesse spergiuri crimini negligenza insulti 

mi chiedo quanto plateali 

ancora si può essere 

senza prendere un salutare pugno in faccia 

o sputi, per così dire, puri 

e salaci sberle dal cosiddetto popolo 

che sarebbe poi la gente i cittadini gli elettori gli italiani 

stufi marci delle perle di saggezza 

che i pirla ci rifilano ogni giorno a piene mani 

in questo precario panorama d’anni vuoti 

disoccupati e tasche piene 

le nostre di disgusto – e non solo per l’altrui 

spregevole onorario da onorevole. 

IV 

Cos’altro poi sapremo dire 

di questo eterno paese dei balocchi 

che non sia falsa testimonianza omissione reticenza 

e del nostro ruolo quotidiano 

partecipazione conflitto indifferenza 

senza averne il naso ben più lungo o le orecchie d’asino 

quando ci troveremo un giorno a quattr’occhi 

dove e con chi non si può mentire 

(svanita la fata chissà dove nel turchino): 

io non c’ero 

non sapevo 

se c’ero dormivo 

devo aver equivocato 

mi avete frainteso 

non è colpa mia 

ecco il mio avvocato 

chi ha fatto la spia?! 

250

______________________________ 

Patrizia Villani è nata e vive a Milano. Laureata in Lingue e Letterature Straniere 

Moderne, insegna Lingua Inglese all’Università Cattolica. Si occupa di letteratura 

americana e autori afroamericani e caraibici; fa parte della redazione di Caribana 

(rivista sulle nuove letterature dei paesi delle ex colonie britanniche). 

Ha curato il volume antologico Poems di Roberto Mussapi (I Quaderni del Battello 

Ebbro, 2006), con traduzioni e postfazione. Versioni in inglese di alcune poesie di 

Montale – tratte, rispettivamente, da Ossi di seppia e Diario postumo – sono apparse 

su La Mosca di Milano (n. 12, maggio 2005, unitamente ad un articolo sulla 

traduzione) e su Studi cattolici (settembre 2009). Ha tradotto alcune sezioni del 

poema mitologico-narrativo Idanre, di Wole Soyinka, in occasione delle serate 

“Poesia e Teatro” organizzate alla Casa della Poesia di Milano (2006). 

Scrive in due lingue. Poesie in inglese sono state pubblicate sulla rivista Agenda 

(GB, 2002) e sul sito web della rivista Conjunctions (USA, 2003); poesie in italiano 

sono apparse sulle riviste La Mosca di Milano (online, 2004), La Clessidra (1/2005), 

Poesia (n. 195, giugno 2005), nell’antologia Poeti per Milano (Viennepierre Edizioni, 

2006) e su Poliscritture (dicembre 2009 e maggio 2010). Nel luglio 2008 è uscita una 

plaquette, Maestrale (copertina di Mme. Webb). E’ presente (con il monologo 

drammatico “Migrazioni”) nell’antologia di poesia per il teatro Bona Vox - La 

poesia torna in scena (Jaca Book, settembre 2010). La raccolta Conversazioni necessarie è 

in corso di stampa presso Raffaelli Editore (Rimini). 

251

Cinzia Cavallaro 

Governi moderni 

Ci succhiereste tutto il sangue 

appena possibile 

ci portereste via tutto 

ci rubereste la dignità 

di fatto già ci intrappolate nella 

[ nostra 

povertà 

di pensieri 

di opportunità 

di fierezza 

di sdegno 

ancor più che 

di denari. 

Ma esiste un esercito 

di cuori indomiti 

pensieri chiari 

saggezze antiche 

giustizia dovuta 

252 

che difenderemo 

con tutta la nostra forza. 

Esiste una rabbia onesta 

e una dignità profonda 

che urla l’ira 

di che crede ancora 

nella possibilità 

e nella bellezza dell’uomo 

vero onesto 

e stupendamente luminoso. 

Riprendetevi il vostro ghigno 

e la vostra ombra 

diabolica e mutevole 

tornate giù 

in basso 

nel buco lurido 

dal quale provenite 

______________________________ 

Cinzia Luigia Cavallaro è nata a Milano nel 1961. Ha vissuto cinque anni a 

Londra e, una volta in Italia, ha lavorato principalmente come traduttriceinterprete. 

Nel 1983 è stata presidente della Biblioteca Civica di Bernareggio. 

Ha vinto e ricevuto segnalazioni e alcune sue poesie sono state pubblicate in 

antologie di diversi premi letterari. L’undici settembre 1994 è stata premiata a La 

Spezia per il suo racconto Gita al porto. Nel 2008 ha pubblicato la raccolta poetica 

Kairos con Giraldi Editore e nel luglio 2009 la silloge Dies Natalis è entrata nella 

rosa dei quattro finalisti del Premio Letterario Pensieri d’Inchiostro. Nel 2010 ha 

pubblicato il romanzo Sogno amaranto e il suo secondo libro di poesie Dies Natalis. 

Il suo blog è “Parole in movimento” al link www.wordsinprogress.it

Enrico Marià 

Il riparo dall'inverno 

sono i vagoni abbandonati 

lungo i binari morti, 

un piccolo condominio 

di sedili luridi 

impregnati 

di piscio e dolore, 

ogni tanto 

nel sonno conquistato a fatica 

ci sorprende la Polizia ferroviaria 

che porta via gli stranieri 

agli italiani invece 

tocca la multa 

diciassette euro 

per ingresso abusivo 

in zona vietata; 

il sole di gennaio 

imbrigliato 

dai tralicci dell'alta tensione 

ha labbra fredde 

sa di ogni addio 

e nessun arma 

in grado di abbattere 

intere città 

può qualcosa 

253 

contro la morte che ci ha scelto; 

guardandoci senza parlare 

abbiamo lasciato la carrozza 

migliore 

a una famiglia romena 

con una figlia piccola 

ferisce gli occhi 

vedere una bambina vivere qui; 

tra i bidoni dove frugo 

ho trovato una bambolotto 

e a Maria 

che dai suoi due anni 

sul passeggino 

buttava le braccia al cielo 

ho lasciato quella bambola 

dicendole in una lingua che non 

conosce 

che era una principessa 

una principessa 

come un giorno sarà anche lei 

un sogno 

che nella mia testa 

per darmi un senso 

ho bisogno di sapere 

che può prendere vita. 

______________________________ 

Enrico Marià è nato il 15 luglio del 1977 a Novi Ligure (Al). Ha pubblicato le 

raccolte: "Enrico Marià " (Annexia 2004); "Rivendicando disperatamente la vita" 

(Annexia 2006); " Precipita con me" (Editrice Zona 2007); “ Fino a qui” (puntoacapo 

Editrice 2010 con una prefazione di Luca Ariano). Ha partecipato alle antologie: 

"Genovainedita" (Galata 2007); “Atti della II Fiera dell'Editoria di Poesia. Pozzolo 

Formigaro giugno 2008” (puntoacapo Editrice 2008); "Dolce Natura, almeno tu non 

menti" (Editrice Zona 2009). Nel 2010 ha ricevuto la menzione speciale della giuria 

del Premio David Maria Turoldo. Nel 2011 si è classificato tra i finalisti sempre del 

Premio David Maria Turoldo.

Gianmario Lucini – Codici dell’ombra 

254

Indice degli autori 

Abate, Ennio, 103 

Accorsi, Alberto, 101 

Adernò, Sebastiano, 96 

Almerighi, Flavio, 19 

Alvino, Domenico, 160 

Amorese, Stefano, 139 

Aprile, Francesco, 123 

Ariano, Luca, 118 

Armiento, Enza, 78 

Baroni, Maria Carla, 72 

Bazu, Livia, 207 

Bertoldo, Roberto, 243 

Betene, Alberto, 184 

Bianchi, Matteo, 34 

Buffoni, Federico, 220 

Busca Gernetti, Giorgina, 240 

Caddeo, Rinaldo, 239 

Capolongo, Antonio, 27 

Casadei, Franco, 76 

Casalini, Celestino, 150 

Cavallaro, Cinzia, 252 

Cogo, Roberto, 57 

Cohen, Manuel, 195 

Comazzi, Manuel, 176 

Condello, Clemente, 234 

Contiliano, Antonino, 29 

Corraducci, Laura, 143 

D'Atri, Vera, 126 

De Falco, Carmine, 189 

De Luca, Michele, 84 

De Maglie, Davide, 61 

De Pietro, Giampaolo, 49 

Desideri, Adele, 65 

Devicienti, Antonio, 120 

Di Stefano, Francesco, 85 

Favaron, Renzo, 45 

Ferraris, Giancarlo, 228 

Ferretti, Monica, 223 

Festa, Nunzio, 93 

255 

Figliolia, Alberto, 63 

Fischer, Cristiana, 169 

Florio, Monica, 124 

Franzin, Fabio, 128 

Franzin, Fabio, 129 

Garofalo, Nerina, 107 

Genovese, Andrea, 11 

Ghezzani, Nicola, 24 

Giordani, Giovanna, 132 

Giordano, Antonino, 13 

Gobbi, Lorenzo, 38 

Gobbi, Lorenzo, 39 

Guaraglia, Vanda, 174 

Guarnieri, Angelo, 113 

Guglielmana, Barbarah, 67 

Guidi, Carla, 218 

Inversi, Maria, 179 

Kemeny, Tomaso, 47 

Lanza, Letizia, 9 

Lisciani Petrini, Vincenzo, 35 

Lucini, Gianmario, 21 

Macchia, Annalisa, 56 

Macciò, Francesco, 97 

Magazzeni, Loredana, 48 

Maggiani, Roberto, 208 

Maifrè, Ezio, 54 

Marià, Enrico, 253 

Mastropasqua, Giampaolo, 114 

Mastropirro, Vincenzo, 206 

Miceli, Gero, 200 

Montini, Emidio, 52 

Moretti, Vincenzo, 237 

Murru, Virginia, 230 

Nuscis, Giovanni, 202 

Oberti, Franca, 99 

Oldani, Guido, 185 

Ottaviani, Paolo, 210 

Pagelli, Claudio, 102 

Palmigiano, Alessandra, 110

Panella, Giuseppe, 247 

Panetta, Alfredo, 137 

Pasquandrea, Sergio, 180 

Passannanti, Erminia, 31 

Pastore, Massimo, 41 

Petruccioli, Daniele, 211 

Pia, Primarosa, 16 

Pianta, Mariacristina, 175 

Pistoia, Thomas, 69 

Potiti, Manuela, 77 

Prebenna, Nicola, 190 

Quarello, Riccardo, 94 

Quintavalla, Maria Pia, 158 

Ramaioli, Federico, 205 

Rando, Giuseppina, 59 

Rienzi, Alfredo, 165 

Roncarati, Claudio, 166 

Roversi, Pietro, 134 

256 

Salvi, Alessandro, 81 

Salvi, Alessandro, 82 

Sassetto, Francesco, 181 

Scaramozzino, Francesco, 192 

Serafino, Giancarlo, 155 

Soldini, Maurizio, 89 

Stefanini, Paolo, 245 

Tanzi, Ivana, 80 

Toscani, Franco, 145 

Vaccaro, Adam, 153 

Valera, Luciano, 213 

Valli, Pieralberto, 217 

Violante, Salvatore, 141 

Vit, Giacomo, 106 

Vitagliano, Pasquale, 172 

Zambianchi, Gianni, 198 

Zangara, Maria Eleonora, 187 

Grafica e fotografia: Reg Mastice, Emanuele Kraushaar, Vanda 

Guaraglia, Donato Di Poce, Gianmario Lucini, Daniela Rinaldi, Michele 

De Luca, Maurizio Alberto Molinari (poesia visiva), Carla Guidi, Monica 

Ferretti, Manuel Comazzi, Maria Eleonora Zangara 

FINITO DI STAMPARE 

IL MESE DI NOVEMBRE DEL 2011 

DA UNIVERSALBOOK SRL – RENDE (CS) 

PER CONTO DI CFR EDITORE

Epos n. 9 La giusta collera a cura di Gianmario Lucini - CFR

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