Calogero Rasa - Cerda nuova compagnia

ʺ Vulemuni beni ʺ ! 

Calanu l’ummiri di la sira ,; 

è l’ura di riposu 

pi tutti li terrestri criatura. 

Si zittinu li trummi e li campani, 

li muschi, li vespi e li giurani. 

Ogni travagghiaturi 

torna a lu so’ niru 

disiusu di tranquillità, 

riposu e cunfortu . 

L’aspettanu li figghi 

e la mugghieri, 

li frati, li soru e genitura. 

Si talianu ’ntra li facci, 

si ririnu, 

si scancianu nutizi, 

si sentinu vicini…… 

la fammigghia è cumpleta ! 

N zoccu c’è c’è a tavula, 

quannu è cunzata 

di paci, serenità e amuri…… 

Iu mi dumannu : 

Picchì lu munnu è ’ncuitatu 

di lacrimi e duluri ? 

Picchì tutti nun facemu 

l’onesti lavuraturi ? 

Costanu dinari 

l’amari e travagghiari ? 

Vulemunni tutti beni ! 

E s’alluntanerannu : 

li guai, li lastimi e li peni. 

Calogero Rasa

ANTOLOGIA 

II° CONCORSO LETTERARIO 

“MAESTRO RASA CALOGERO” 

A CURA DI 

SALVATORE IMBURGIA 

ANTONIO LEONE 

GAETANA LEONE

UN ILLUSTRE E SAGGIO POETA POPOLARE 

MAESTRO RASA CALOGERO 

Nacque l’8 ottobre 1918 a S. Cristina Gela (PA), una delle cinque colonie albanesi di Sicilia. Perse 

il padre in tenera età e frequentò nel suo paese le scuole elementari. Notato dal Parroco per la sua 

vivace intelligenza, fu mandato a continuare gli studi presso il seminario “S.Maria dei Padri 

Brasiliani” a Mezzojuso (PA). Scoppiata la seconda guerra mondiale venne destinato a Rodi, 

nell’Egeo. Quando le sorti della guerra volsero a sfavore dell’alleata Germania, fu prigioniero dei 

tedeschi per due anni e dopo molteplici avversità riusci a ritornare in patria. Nel 1947 inizio a 

lavorare a Cerda dove conobbe e sposò Vincenza Anzalone dalla quale ebbe 4 figli. Nel febbraio 

1948 vinse il concorso magistrale e iniziò il suo lavoro di maestro a Cerda. 

Diede inizio alla sua produzione poetica in dialetto con l’intento di 

salvaguardare dall’oblio i proverbi, espressioni di saggezza popolare. I 

suoi primi scritti(“L’Onorevuli mancanti”, e “Li cumizi di chiusura”) sono 

costituiti su di essi. 

I temi ricorrenti nela sua poesia sono: l’amore per il lavoro che svolgeva 

(Lu maestru , Addiu a la scola,); il ricordo accorato del terribile periodo di 

prigionia(Ricordu di la prigionia, Pani spartutu), il rifiuto di ogni forma di 

totalitarismo ed il rispetto per la democrazia (Li dui Napuliuna, lu guvernu 

semu nui, ); e ancora: L’attenzione verso i semplici oggetti della vita 

quotidiana (Lu chiovu, La zappa, La Pignata); la descrizione affettuosa ed 

attenta di quello che egli considerava il “suo paese” (Ministoria di Cerda, 

La chiazza, Malluta, Casteddazzu); cantò inoltre le glorie cerdesi: La 

Targa Florio Picchì l’ann’a livari ?, A cacocciula) 

Il maestro Rasa definì le sue poesie “spigolature umilissime” ma, in effetti, egli riusci non solo a 

parlare con cori di profonda umanità ed interiorità, ma anche di autentica poesia. 

Per Gentile concessione della famiglia Rasa

Breve Stroria dell’ associazione 

“LA NUOVA COMPAGNIA CITTA’ DI CERDA” 

& 

GRUPPO FOLK “I CARRITTIERI” 

L’Associazione Culturale folkloristica “LA NUOVA COMPAGNIA CITTA’ DI CERDA” ha una 

costituzione abbastanza recente essendo nata ufficialmente nel 1998 , anche se fino a quella data gli 

stessi soci fondatori si erano presi l’impegno dello studio folkloristico della nostra società cerdese, 

partecipando con successo a varie manifestazioni cittadine siciliane e internazionali. 

Ripropone nei suoi costumi, il vestiario festivo dei popolani fine settecento primi ottocento, 

risalendo fino alla dominazione spagnola di cui la società cerdese ne ha subito l’influsso. Cerda è 

nata direttamente dalla dominazione spagnola da cui ne prende il nome, essendo un marchesato del 

dominio spagnolo del XVI secolo. 

Le loro performances consistono in balli e tarantelle popolari che riproducono il lavoro dei campi e della primaria 

attività locale che fin dai primi secoli di vita della comunità cerdese è stata quella di viaggiatori o di “carrettieri” 

Cerda originariamente era denominata “FONDACO NUOVO” o “TAVERNA NUOVA, perché era il punto d’incontro 

di tutti i carrettieri che viaggiavano verso Palermo o l’entroterra siciliano. 

Per questo motivo il gruppo Folk della Nuova Compagnia si chiama “I CARRITTIERI” 

Un ballo tipico del gruppo folk, è il ballo della cordella che è originario delle Madonie e viene 

riproposto dai soci in svariate figure. 

Esso rappresenta nella sua esibizione, il continuo evolversi della vita con le sue vicissitudini. 

nell’arco dell’anno; infatti vi sono 24 cordelle tenute da dodici coppie di ballerini a simboleggiare i 

dodici mesi dell’anno. 

Anticamente veniva rappresentato nelle cerimonie nuziali come rito propiziatorio, dove i ballerini, a 

ritmo della tarantella intrecciavano una cordella legata ad un palo, che poi con la stessa abilità 

dovevano sciogliere 

L’associazione ha animato diverse manifestazioni della rinomata sagra del carciofo di Cerda, che 

ogni anno viene festeggiata il 25 aprile, organizzando per tale occasione un festival di gruppi 

folcloristici che ogni anno riscuote sempre maggiore successo e prestigio, In questa manifestazione 

si sono avvicendati diversi gruppi folcloristici di rilievo, diventando una tappa importante per ogni 

gruppo folk.

PRESENTAZIONE 

Il premio letterario dedicato al Maestro Rasa Calogero, ha fatto scrivere una pagina indimenticabile 

e significativa per Cerda e la sua storia, conferendo alla nostra cittadina prestigio, credibilità e 

visibilità esterna, per il richiamo che ha suscitato non solo dalla Sicilia, ma da tutta l’Italia. 

L’ Associazione Culturale, unica nel suo genere a Cerda, è soddisfatta dell’evento, riuscito anche 

grazie alle importanti sponsorizzazioni, come il patrocinio della Presidenza dell’ARS, 

dell’A.A.P.I.T. di Palermo e del C.N.A.- 

Al momento del bando nessuna credeva alla buona riuscita del concorso, ma grazie all’impegno di 

alcuni soci a cui si deve dare merito, il concorso prendeva una piega di rilevanza nazionale, tant’ è 

che tra i partecipanti vi sono numerosi personaggi di spicco nel mondo della cultura e non nuovi a 

questo tipo di concorso. 

Pertanto, così come abbiamo creduto nel concorso, altrettanto crediamo nell’insieme del progetto 

che continua con la pubblicazione di questa antologia delle opere partecipanti, testimoniando 

l’enorme successo ottenuto e la risonanza dell’evento. 

Un vivo ringraziamento va a tutti i partecipanti al concorso, e un arrivederci alla terza edizione. 

IL PRESIDENTE 

SALVATORE IMBURGIA

Narrativa

Bonato Aldo 

Un sindaco per amico 

Da fine Ottocento a metà Novecento, il Veneto era terra di emigranti e un’ Italia povera. Si può dire un esercito allo 

sbando, con 20-25 e più milioni di italiani in attesa; con la valigia di cartone pronti a lasciare il tricolore, per cercare 

fortuna o, l’Eldorado sognato oltre oceano. Era realtà! Quasi sempre, una guerra personale vinta con onore! 

Tempi difficili per tutti, tra venti di guerra lunga e snervante…. 

Dio, che tristezza. Emigrazione, ultima spiaggia della speranza di ideali e solitudine. 

Dura lex della vita. E poi, si aggiungeva con orgoglio scaramantico una battuta ben nota in ogni paese, contrada: “ la xè 

terra de pòra xènte, dal còre grande e de Fede, più che Cristiana; onesta e de grandi lavoratori…. – Sì, con la valsa 

pronta, - par emigrare in ‘Merica!.” 

E fu così, con questa “etichetta”, (Veneti lavoratori), fummo ben accetti in ogni angolo d’Europa e Nuovo Mondo ma, 

quanti sacrifici!! 

Naturalmente quei sacrifici erano tanti e, ancora più amari i “bocconi” da ingoiare da malavoglia; chiusi nel nostro 

silenzio di riverente sottomissione e omertà in terra straniera per non offendere chi ci ospitava con lavoro e un pezzo di 

pane. 

Noi vicentini, più analfabeti che studiati; era ancora più dura da accettare certe condizioni, al limite del disumano, per 

forza fisica e aggregazione ostile, di incomprensione a lingue diverse, difficili. 

Per noi, poveri Cristi, magri come grissini o, peggio ancora, poco studiati: sì e no, la terza Elementare; i più fortunati 

alla Quinta, era già un ambito traguardo per pochi e…un’unica lingua parlata: il nostro dialetto veneto, spontaneo, a 

volte intriso di lacrime, di sorrisi forzati e, una accorta mimica di gestualità da provetti attori, sì, per farci capire al 

meglio nel Nuovo Mondo: in ‘Merica! La Grande Mela. 

L’italiano era già difficile da imparare scrivere a scuola, peggio ancora nel parlare – quasi-, ci vergognavamo a 

pronunciarlo, arricchendolo facilmente di strafalcioni che non figurano certamente nel vocabolario e, avrebbero fatto 

rizzare i bei capelli all’Insegnante di italiano. 

Eravamo fatti così: “ xùcche vòde “; in testa c’erano ben altri pensieri: fame e lavoro. 

Altro che inglese o francese di oggi; il tedesco, era da noi vicentini definito “Krucco” e, tale resta inteso così; anche 

oggi e, dagli ultimi emigranti in Germania che ahimé, prima ancora, ai “viaggi” senza ritorno, nei campi di 

concentramento… Una realtà triste di una pagina di storia infamante, di cui vergognarcene. 

Ovunque andavamo, noi chiedevamo il lavoro che non c’era, col nostro naturale idioma veneto, vero, spontaneo: un 

biglietto da visita vincente. 

Il dialetto è tutt’ora una radice antica ben radicata, difficile da estirpare. E’ come una cantilena accorata, che strega chi 

ti ascolta: per la sua semplice musicalità versatile di vocalizzi che assomiglia al dialetto veneziano. Una parlantina 

chiara, pulita: dal sapore di filastrocca! 

Allora l’istruzione era quella che era; ma l’etica morale del vivere nella fede, era nel nostro DNA già ben programmata 

nella gènetica dai nostri vecchi, artefici fautori di vita; unici eredi e testimoni di un vivere cristiano da umili, senza 

Onorificenze: ai confini della disperazione ma determinati, consapevoli di lasciare una natura agrèste ove ci si aiutava 

come si poteva, con lo scambio di manodopera o, animali per il lavoro della terra e si sudava; sia al sole d’agosto, sia al 

freddo d’autunno, senza risparmio di energie, dall’alba al tramonto, finché c’era luce… Questo era un codice di morale 

ética & mutuo soccorso tra il povero e ricco. Allora c’era più solidarietà di oggi. 

Poveri contadini arricchiti di vistosa “ gobba ”, tanto erano chinati sui campi, dall’alba al tramonto, in terra magra, 

sassosa di “ vegra ”, vicino la Brenta per renderla fertile, togliendone i sassi più grossi con piccone e gerla sempre 

piena, massacrando le ossa della schiena e “ Lei “, madre terra, così ben lavorata, grazie a Dio ci offriva del generoso 

grano dorato; per un pezzo di pane o una fumante polenta gialla; delle patate grosse o dei fagioli “ Borlotti “ nostrani: i 

migliori però, erano quelli del Bellunese, di “ Lamon “, coltivati in “ selvatiche “ terre strappate dai rovi di boschi 

sassosi. 

Tutto un lavorio certosino, paziente, fatto a mano, - oh sì, - mani ferite da calli e tagli profondi… questi eravamo noi, i 

Veneti – anzi -, i Vicentini purosangue tutto: casa, lavoro, famiglia. Emigranti fieri, emigranti lavoratori incalliti! 

- Si, - tutto quello che la terra offriva era indubbiamente un grande tesoro – frutta e verdura -, per un felice pranzo da 

nozze, e che nozze …. per tutta quella nidiata di figli da sfamare in ordine crescendo, uno per anno e… per i gemelli era 

una doppia Benedizione ma, anche una fitta al cuore, pensando alla povertà che era di casa in casa e, ci si consolava 

dicendo: “ il buon Dio ha voluto così, pazienza!..” a sera, tutti riuniti, si pregava con più fervore per un aiuto Divino. 

Tanti figli “ voluti ” o “ venuti ” per sbaglio; ben pochi avevano la pelle rosata di salute e, molti bambini in tenera età, 

volavano in cielo come Angioletti, tra una malattia e l’altra. Carenza di vitamine?.. 

In tanti già erano malaticci di “ pellagra “…. poco pane e poche le vitamine. Gran brutta bestia la fame! E ancora più 

pena era sentire il loro pianto ostinato o liberatorio, che ti struggeva il cuore.

Uno strazio lacerante di fame e dolore…non c’era nient’altro da offrire se non una carezza, un sorriso amaro ma, niente 

promesse ai bambini, non ne avevamo il coraggio di mentire. “Bestia càn..che tempi duri”! 

Ce ne sarebbero storie ancora da raccontare – testimonianze vere-, per amare le nostre ataviche origini; ove la natura ci 

offriva vere lezioni di vita senza libri, perché allora si barattava ancora con i prodotti della terra, un fiorente mercato 

sommerso: i “ sćhei o palanche “, erano solamente nelle tasche dei signorotti: i “ Signori ” della villa. 

E, la vostra villa Cappello, è una testimonianza di sfarzo e architettura, di storia e potere; una preziosa perla vicentina da 

studiare e riscoprire in ogni suo androne, le regali stanze affrescate con raffinata bellezza; davvero una perla di sobrietà 

inalterata nel tempo. 

Avete a Cartigliano, una villa che è un vero gioiello, un monumento da toccare con mano: giardino e villa, cantine e 

barchesse, un tutt’uno da togliere il respiro! 

Quanta maestosità e opulenza in sì tanta povertà del tempo, in mano al potere di illustri Signori feudatari, Conti, 

Marchesi o, quant’altra Onorificenza ai posteri. Ricchezza e potere anche allora, come oggi!! 

Certamente, un grande palazzo dal lavoro certosino, di artisti decisamente di raffinato gusto. Al pensiero viene da 

rattristarsi a….. quanta nobiltà e opulenza. 

Loro, colti e studiati, mentre noi - poveri servi, - fiorentini come i “pissacan”, affiancati da Madre natura come 

insegnante, è perfetta. 

Essa ci offre leggi uguali e giuste per tutti: il rispetto del prossimo, il valore della vita, erano e sono ancora il primo 

comandamento del buon cristiano, per un vivere equo e solidale con sé stesso; la sua donna amata, i figli, il mondo 

intero in segno di pace, di rispetto. 

Lui, era quell’umile contadino testimone del tempo senza studio, un tempo senza tempo, lontano oramai anni luce ma, 

ci ha lasciato infiniteperle di saggezza, di vita vissuta con pudore e omertà sofferta. 

Eravamo decisamente caparbi veneti, veri istrioni autoctoni. Nati e vissuti nella povertà ma, da sempre grandi 

lavoratori! 

Ecco perché siamo chiamati “ Vicentini polentoni “, poco istruiti sì, - ma generosi di animo -, umili e servitori ovunque, 

in continuo peregrinare,alla cieca ricerca di un Eldorado decantato che forse non c’era… ma era bello il sognare come i 

Signori della villa, che avevano tutto, anche la cultura e, colture con ogni ben di Dio. 

Noi e i vecchi: combattivi e fieri, non disperavamo mai, c’era sempre in loro una effimera certezza, - la speranza -, 

unica àncora di salvezza a cui aggrapparsi. La “ fortuna “, in casa mia non ha mai bussato: era almeno illusione il 

sognare la notte; quella sì è fortuna, ma forse era sola stanchezza…di troppo lavoro, per giunta mal retribuito. 

Deh,.. mi sono lasciato andare con la penna, anche se il testo sembra davvero un ‘panegirico’, ma è storia, - anzi 

doveroso ricordare così: quel sacrificio sacrosanto dei nostri vecchi è Sacro, e tale deve essere fonte di ricerca; di storia, 

per testimoniare i fatti per voce di cronaca, ove manca quella pagina di eroismo e silenzio, sepolta dalla polvere del 

tempo di chi ha avuto natali e origini venete. Certamente senza allori. 

Storie vere, inverosimili, vissute duramente, tratte dal diario della vita ma, forse non interessava a nessuno raccontare, 

né scriverle. 

Ora, il mio pensiero è un altro: è più vicino al presente, - anzi – in un saluto di riverente ospitalità, ricevuto al Vs. 

collaudato “Centro di Cultura Villa Cappello”; grazie alla sensibilità ideologica di un attento Sindaco giovane e 

frizzante, anni “ anta “, al suo ultimo Mandato, capostipite di una gènia aperta al dialogo: unito alla combattiva Giunta 

Comunale; ove è possibile verificare lo smemorare in “ maretta “ aperta di idee politiche bellicose… ma Lei, da buon 

moderatore, col Suo sex-appeal, sa rappacificare in umanità costruttiva, di leale trasparenza con la Giunta e Assessori 

consiglieri, finalmente d’accordo e….APPROVATO! 

Che soddisfazione!! 

Onestamente Lei, è anche vigile e attento ad offrire alla Sua gente, gente di Cartigliano; operosa e nonché generosa, 

grazie agli – Sponsor –, che credono e investono nella Cultura, nella certezza di istituire vicino alla Villa, un piccolo “ 

salotto “ di Cultura, aperto a tutti. 

E, per noi pensionati finalmente, è un vero toccasana per la mente. Ben venga un Sindaco lungimirante e propenso a 

evolvere dal bilancio, un po’ di denaro per investire in “ Cultura “; ciò dimostra sensibilità e un Sindaco culturato, anzi, 

un buon “Mastro don Gesualdo “: come direbbe il Verga, dalle idee chiare, come fosse una “ famiglia “ colta, 

aperta al dialogo. 

Così facendo, la cultura non può che rendere a lungo termine, buoni frutti di conoscenza generale del territorio e, un 

felice avvicinarsi con interesse, alle Istituzioni con animo sereno; orgogliosi nel veder crescere una apertura al Sociale, 

costruttiva, per capire meglio le problematiche esistenti in un paese – se pur piccolo –, ma in continua crescita nei valori 

e ideali, analizzando così di persona, le vere esigenze del cittadino. 

Lei, può essere tutto questo: Alfiere e Paladino di pace; persona carismatica, fiero del Suo operato in un fazzoletto di 

terra, ove la gente ama essere “ coccolata “, e la persona è orgogliosa dell’innovazione, attenta e curiosa di arricchirsi in 

cultura a 360° gradi, conscia di essere degnamente motivata se è più vicina alle Istituzioni. 

Le Sue idee sono chiare e costruttive, di sicuro successo, con consensi di gratuita approvazione gratificante per VOX 

POPULI, pienamente soddisfatta. Non resta a me dirlo; essendo un emigrante di Nove, e corsista di “Cultura a 

Cartigliano”; quale testimone vedo e sento che la Sua comunità, ha tutta una sensibilità speciale, aperta al dialogo, per 

questa ragione mi trovo bene “ assieme “ e, La ringrazio di cuore del Suo “ operandis “, aperto al futuro con dialogo 

trasparente, tra mille difficoltà burocratiche.

Con osservanza e, distinti ossequi, La saluto con ammirazione; conscio della validità di queste “ lezioni “ tra amici, in 

un clima sereno. 

Lezioni interessanti, presentate da validi Professori qualificati;oratori senza retorica, a misura d’uomo, carichi di 

umanità che ci coinvolgono col sorriso della vita, offrendoci fiduciosi il loro Sapere: un bagaglio prezioso di nozioni 

interessanti. 

Mi permetto di suggerirLe, nel continuare in questo nobile investimento Culturale; la Sua gente – mi creda –, Le è più 

vicina di quello che pensa, forse è un po’ chiusa, perché non ama raccontarsi, ma è loquace in piazza; libera di ogni 

ideale, accorta e intelligente ad ogni Sua innovazione al “ Sociale “. Certamente un paese attivo al cento per cento! 

Da parte mia, se dovessi scrivere un racconto sulla terra veneta, avrei già pronto il titolo che apprezzerebbe il Suo 

mandato e gratifichi la sua generosa gente: “ Omaggio a Cartigliano, un paeseper amico….”, così comincerei il mio 

raccontare. Un simpatico modo per dirLe grazie! 

Per ora le idee non mancano, la Sua gente è testimone; il Suo modo di fare Cultura, è un fine biglietto da visita vincente, 

da presentare anche alla vicina comunità di Nove, ove manca questa voglia o sensibilità di fare Cultura costruttiva e, 

avvicinare così in futuro, due Comunità in un simpatico gemellaggio culturale; magari impreziosito da un felice 

brindisi di “ amicizia “, di buon vicinato, senza campanilismo d’un tempo…alla “ Don Camillo & Peppone ”! 

(Scherzo)! 

Chissà che, il progetto della pista ciclabile sul ponte Nove-Cartigliano, non porti a fattività d’amicizia con una 

amichevole stretta di mano, tra due Sindaci volonterosi di cultura e, “ amici “, di buon vicinato. 

Chissà ….! In questi tempi di guerra ove si distrugge la pace e, che deve essere un valore universale; mentre la cultura 

unisce all’amore del sapere; contrariamente, l’odio divide in profondità con arroganza, nella più vile cecità dell’uomo 

senza futuro di comprensione, pur sapendo che la parola PACE, esiste ancora. Certamente: “Volere & Potere!! “ 

Cordialità e, complimenti a Lei, quale primo Cittadino e accorto rappresentante che guarda al futuro con testimonianze 

concrete e, da parte mia, un “ Corsista “, che ama scrivere quello che pensa, a ruota libera, per testimoniare i valori 

umani e reali del presente. 

Grazie della Sua ospitalità e attenzione, esprimendoLe distinti ossequi. 

Un corsista del “ Centro di Cultura “ di Villa Cappello.

Massimiliano Canale 

Non cade ogni foglia che va al vento! 

Era quella una qualunque famiglia di Baghdad: Abu Jafar, calzolaio, umile ma ricolmo di dignità; la moglie, la brava 

signora Sarah, donna dal cuore d’oro e due splendidi figli: Bin, undicenne e Dora, tredicenne. Prima che iniziasse la 

guerra, la bottega dei Jafar era rinomata e faceva ottimi affari; ma da quando truppe straniere invasero la città e vi 

portarono bombe e fucili e da quando i terroristi risposero con maggiore violenza, la gente disertava il negozio del buon 

uomo. Così la famigliola si trovò in profonda povertà. 

Oggi era per i Jafar un giorno speciale: ricorreva infatti il venticinquesimo anniversario di matrimonio dei felici 

coniugi, e per celebrarlo degnamente, nonostante le forti privazioni che la famiglia soffriva dal 2003, essi riuscirono a 

racimolare l’ammontare necessario a concedersi una cena in un ristorantino tradizionale della capitale dell’Iraq. La 

famiglia giunge al locale prescelto: un luogo carino e tranquillo e impregnato dall’atmosfera deliziosamente esotica di 

una grande città d’oriente, lontana dalle violenze. 

Il pasto cominciò serenamente, addolcito dalla bontà dei piatti locali, dalla soave melodia che ne accompagnava il lieto 

consumo e dall’incredibile armonia che univa padre, madre e figli in una sorta di gioia spirituale di cui da tempo essi 

non godevano in cotanta forma a causa della guerra in corso, della violenza vigente e della miseria imperante. A un 

tratto, però, la dolce melodia si blocca di colpo: l’urlo straziante della sirena squarcia il silenzio ambiguo della sera e 

precede alcune detonazioni. E’ il bombardamento! Per le strade esplode il panico, ma fuggir via è inutile, equivarrebbe 

a invitare il leone ad affondare le zanne sul capretto! Il padrone, così, aprì una botola che s’era scavato per le emergenze 

e vi stipò tutti gli ospiti del ristorante. Lì, giù nella buca, tutti ammassati, si era come tante povere anime 

in attesa di essere giudicate e dunque salvate o condannate a marcire: i Jafar condividevano 

quei momenti della loro vita. e stretti con indicibile veemenza l’un l’altro, come fossero un unico essere, colto dalla 

sensazione di una mano forte che coglie tutto quanto rimane, senza dimenticar di portar via niente e nessuno. Le bombe 

piovono alla cieca, chi le lancia neppure immagina quel che soffocherà! Padre, madre, figlia e figlio erano su un’unica 

bilancia, soli a sfidare il destino! Al contrario di quanto si sarebbe potuto credere, quei pochi attimi furono saturi di 

gioia pura e candida eternità: lo spirito depresso sfuggiva, lasciando posto a sensazioni irreali, come se già il paradiso li 

accogliesse, nella sua purezza assoluta e priva di tempo, regole, leggi, nomi, cose! Solo indefinibile armonia, sì, quattro 

persone unite da vincoli familiari, all’improvviso perdevano l’identità e diventavano anime vaganti nel paradiso 

terrestre! Non c’era tempo per piangere, disperarsi, dannarsi: no, l’incalzare delle bombe era freddo, solenne, 

inarrestabile.. I Jafar si scambiarono baci, poi un sordo stridolìo di ciò che precipita, puntuale, inesorabile, inarrestabile: 

un singulto, una lacrima. Per mezzo istante, regnò il silenzio degli angeli: ma fu un boato e un attimo dopo tutto si 

tingeva di bianco!...E la culla delle romantiche mille e una notte fu culla dell’infernale notte di fuoco! 

A Washington, intanto una famiglia americana era intenta a guardare il telegiornale, nella sua confortevole villa. A un 

tratto, una giornalista annunciò: “Il nuovo temuto bombardamento a Baghdad ha avuto solo poche decine di vittime, 

evento, dunque, di importanza modesta”. Mentre la cronista pronunciava quella frase, un orrido corvo nero prese a 

volteggiarle intorno, con la sua funesta presenza, quasi severa, di rimprovero…E altre lacrime ancor il mondo versava, 

ed esse lavavano il peccato dell’uomo che è forse troppo grande per essere pulito dall’oceano delle lacrime, figlie della 

sofferenza di tante, tantissime storie. E la famiglia Jafar benedisse dal cielo una sola parola tra quelle imperfette 

coniate dall’uomo: PACE!

Salvatore Carta 

L’uomo delle anatre di Villa Niscemi 

L’uomo delle anatre di Villa Niscemi aveva una coppola con stelline gialle e nere, la barba tutta bianca, quasi dorata, 

così come l’aveva vista quarant’anni prima il guardiano della villa. Camminava lentamente verso il laghetto con 

scarponi senza stringhe che segnavano la terra anche quando non era umida. Teneva sempre due sacchetti che potevano 

sembrare di plastica; invece erano fatti di tela bianca di latte, ad erano pieni di mezze 

focacce indurite e nell’altro resti di patatine. 

Forse le anatre, i cigni e le oche selvatiche riconoscevano i passi pesanti e lenti, oppure i sacchetti colorati, o la sua 

mano destra che, dopo avere rovistato e macinato, si avvicinava ai loro becchi piatti, leggermente dentellati. Il fatto è 

che appena l’uomo aveva superato l’inferriata dell’ingresso, loro cominciavano ad uscire dall’acqua con le ali 

all’indietro, formando un cuneo, mentre le zampe palmate, come se fossero possenti remi, iniziavano ritmi veloci per 

raggiungerlo in fretta. 

L’uomo doveva avere tantissimi anni, ma riusciva, con lanci d’inaspettata vigoria a raggiungere chi ancora non aveva 

superato gli steccati del laghetto. Poi i pennuti, amplificando il già fragoroso “onk-onk”, si disponevano in fila, e lui 

continuava ad imbeccarli saltellando e mugugnando con tanta amicizia “onk-onk”. Dopo la ballata si distendeva là dove 

le foglie secche gli componevano uno scricchiolante comodo letto, e ascoltava con gli occhi chiusi lo starnazzio 

divenire sempre più lieve e trasformarsi in un concerto che lo portava lontano, molto lontano. 

Quel giorno di quell’anno l’uomo delle anatre aveva un’andatura insolitamente stanca; prese da terra tre fiori bianchi di 

melarancio e stringendoli tra i polpastrelli ne fece liberare l’essenza tutto attorno, si stese sul prato gibboso ed iniziò a 

borbogliare quella che poteva essere un’antica filastrocca nordica. Ad un tratto, la luce filtrando fra le palme gli ricordò 

che non mangiava da tanto tempo: infilò la mano in una specie di tascapane che teneva agganciato alla cintura, e si mise 

in bocca una alla volta, masticandoli ben bene, tre cubetti di colore verde smeraldo che gli fecero recuperare di botto 

tutta l’allegria dei fiori. 

In quel momento entravamo dalla parte ovest della tenuta, là dove c’era la Palazzina Cinese, Edoardo e Giulio: di primo 

acchito si misero a scrutare il cielo alla ricerca di qualche elicottero, e poiché non riuscirono a sentire alcun rumore di 

motori corsero verso il laghetto gridando: Perseooo! Cassiopeaaa! Venite, raggiungiamo il Castello Utveggio. Dopo 

qualche minuto giunse Perseo, un bianco cigno reale con una grossa macchia nera sul becco di colore arancione così 

intenso che, per chi non lo conosceva, poteva sembrare che quella mattina lo avesse lucidato per tre ore di filato. 

Perseo mostrava una carena tanto robusta da poterci impiantare ai lati due potenti motori a reazione che gli 

consentivano, con le ali tirate al massimo, di raggiungere più volte la velocità del suono. Da lì a poco giunse, sbuffando 

come un treno a carbone, Cassiopea, una anatra mandarino che portava alle zampe anelli fatti con foglie di nenufari 

bianco e rosa; mentre le penne remiganti e timoniere, nell’insieme, le formavano una livrea vistosa, ma bella a vedersi 

come una maschera veneziana a Carnevale. 

Edoardo distrattamente salutò Perseo, poi gli accarezzò tutta la esse del collo e, quindi si mise a cavalcioni, 

appiattendosi il più possibile per facilitare il decollo. Giulio, sorridendo e un po’ guascone, dette prima un buffetto a 

Cassiopea, e subito dopo facendole una leggera pressione sulla placca la invitò decisamente ad iniziare il volo: “Corri, 

Cassiopea, ci restano solamente tre giorni per scoprire chi ha portato via l’arcobaleno e dove lo nasconde”. 

Infatti la terra sarebbe stata privata di tutti i suoi colori e con essa gli abitanti, la fauna e la flora, il mare, le montagne ed 

il cielo, proprio tutto. 

Mentre i due gemelli Edoardo e Giulio cercavano una soluzione che potesse scongiurare questo disastro, l’Uomo delle 

anatre vide sopraggiungere Adele con una tuta di colore rosa-antico e con dei grandi occhiali stroboscopici, le cui 

stanghette erano state fissate al di sotto delle lunghe trecce nere nere. Adele, tesa come la corda di un arco d’acciaio, 

inforcò subito Alcor, un’oca selvatica di statura imponente, azionò lo Jato per accelerare la corsa di decollo, e agendo 

sugli alettoni virò là dove Edoardo e Giulio erano divenuti come due punti con delle code bianche. I due piloti avevano 

bucato ciuffi di cumuli e frittelle, masse di nuvole che somigliavano a grosse facce arrotondate di colore giallo-sporco, 

quando, preannunciata dall’accensione della spia dell’identificatore e dall’onk-onk di saluto di Alcor, entrambi furono 

investiti da una batteria di domande fatte in veloce sequenza dall’ancora affannata Adele: “Edoardo! Giulio! Chi ha 

potuto rubare Il Grande Arcobaleno d’Oriente? E per quale motivo? Dove può essere stato nascosto?” 

I gemelli prima incrociarono lo sguardo per capire se avevano pensato allo stesso individuo, e poi quasi 

sovrapponendosi: “Adele, abbiamo tre giorni soltanto per scoprire cosa è successo, dobbiamo agire in fretta, prima che 

la terra perda i suoi colori”. 

E subito, come se i motori suonassero una unica musica, continuarono a puntare verso il Nord, là dove pochi giorni 

prima avevano perso le tracce di Arturo. Questo era un saturniano dalle enormi orecchie a sventola, che era giunto tanti 

anni prima sulla terra con una navicella, al cui comando era stato il nostro uomo delle anatre. Era proprio al Prater, 

vicino alla Riesenrad, la grande ruota panoramica di Vienna, che avevano visto Arturo e la sua banda l’ultima volta; e 

poi, si erano dileguati come inghiottiti da una improvvisa voragine. E così, per non dare all’occhio, i tre ragazzi decisero 

di atterrare proprio dietro la Gloriette del castello di Schönbrun, dopo la fonte bella, sulla collina sempre verde. I piloti 

lasciarono Perseo, Cassiopea ed Alcor in compagnia degli amici pennuti del castello; e infreddoliti anche per aver 

volato sopra i diecimila metri, corsero appena fuori dalla cancellata rococò in ferro battuto. Là il vecchio caldarrostaio,

iconoscendoli, li rifocillò con grosse fette di patate e castagne alla brace, accompagnate da un boccale di aranciata 

calda. 

Mentre facevano capannello, Edoardo rivolgendosi verso Adele, le appuntò con garbo una piccola foglia e poche palline 

di mimosa sulle trecce come tanti soli splendenti sui capelli neri. Adesso soltanto pochi chilometri li separavano dalle 

ultime orme del malefico Arturo, per scongiurare questa triste calamità; e cominciarono ad avere la certezza che i colori 

dell’iride sarebbero rimasti nella terra. 

I tre salirono su una panchina della “grande ruota” per avere una visione dall’alto, ed ognuno con un binocolo iniziò a 

scrutare ogni filo d’erba, le strade e le case più vicine. L ’erba cresceva sempre meno verde, le case diventavano sempre 

meno rosa, e tutto appariva sempre più sbiadito; anche i fiori e la frutta rischiavano di non riconoscersi. 

Adele puntò il binocolo su una mongolfiera con la veste scura come la bandiera dei corsari, e con voce affannata ma 

soprattutto contenta si rivolse ai suoi due amici: “Edoardo, Giulio, guardate la mongolfiera situata nella direzione 

opposta a quella del sole; è tanto strana, pare ancorata alla terra per mezzo di un pilastro rigido e frondoso. Non si 

muove di un centimetro!” 

Ed Edoardo mettendo a fuoco le lenti del suo binocolo: “E’ vero! L’aerostato non si sposta anche quando il vento soffia 

più forte, e dentro la navicella mi pare di scorgere due immense orecchie. 

Ma…., è Arturo, assieme alle sue guardie! E osservate come questi mascalzoni indirizzano miliardi di millepiedi nel 

passare in quel punto del cielo, proprio là sopra la guglia della torre di S. Stefano! Ma come mai questi incolpevoli 

artropodi non precipitano nel vuoto?” 

Giulio che finora sbigottito non aveva aperto bocca: “E’ terribile! Sono eserciti interminabili di millepiedi! Passano 

sopra quei giganteschi tamponi imbevuti di colore nero, e marciano, via, via cancellandolo, verso l’arco azzurro di ciò 

che è rimasto del nostro arcobaleno. Ecco come stanno per scomparire tutti i colori della Terra!” 

E facendo girare “la grande ruota” fino a quando la loro panchina giunse quasi a livello del suolo, con un piccolo salto 

iniziarono a correre fra i ring di Vienna; acquistarono piccole scarpe da tutte le fabbriche dalla capitale degli Asburgo. 

Ritornarono sulla Ruota con pesanti sacchi affollati di scarpette di ogni colore: rosse, gialle, verdi, azzurre, violette, 

arancione ed indaco, ognuno di questi colori con le loro infinite gradazioni; salirono con un balzo sulla mongolfiera 

sorprendendo Arturo ed i suoi sgherri. 

Pazientemente tutti e tre aiutarono quelli che ormai erano divenuti i loro amici a calzare le scarpe intrise dai colori; e 

questi, lenti, ma gioiosi rinnovarono completamente i semicerchi dell’arcobaleno, e dopo poco anche la metà al di sotto 

della Terra. Improvvisamente si ammirarono nel cielo due arcobaleni completi, quasi sovrapposti, entrambi col rosso 

all’esterno ed il violetto all’interno. Tutte le cose, le piante, gli animali, le persone ripresero il loro colore, mentre i tre 

guidavano l’esercito di millepiedi in una grande buca dei giardini del Prater, che era stata riempita da tante piccole e 

tenere foglie di verdura. Ed ognuno dei millepiedi gioiva di scarpe di colore con gradazioni infinite; c’era anche chi, più 

vezzosa, aveva avuto il tempo di decorare le proprie scarpette di nastri gialli, punteggiati di stelline di azzurro. 

Si salutarono con sei mani ed infiniti piedi; e così Adele, Giulio ed Edoardo, dopo avere fatto merenda di strudel sul 

Belvedere, ritornarono a cavalcare il cigno, l’anatra, e l’oca selvatica per rientrare a casa. 

Festosi riuscirono a riabbracciare l’Uomo delle anatre di Villa Niscemi, il quale mostrò finalmente un volto rosso come 

l’interno di un cocomero in Agosto.

Ficarra Rosalia 

I 5 SENSI… 

Per me la vita è come una lettera d’amore profumata, in cui sentimenti e sensazioni si mescolano; o di quando si 

assapora la cioccolata calda che per dolcezza e tepore… è come se annegassi in un caldo abbraccio, perdendomi dentro 

un valzer viennese e allo stesso, un tango argentino. 

- Gli occhi, ci servono per ammirare il Creato e tutto ciò che siamo stati in grado di costruire, conservandone il vero 

valore, per stimarlo e proteggerlo. Se non vedessimo, non vivremmo, non potendo apprezzare nemmeno noi stessi. 

- Il gustare i frutti della terra assaporandone tutti i tratti, come fossero le labbra del proprio uomo, morsicando le parti 

più morbide, saziando con il dolce succo, le nostre carenze affettive. 

- Il profumo e gli odori, fondamentali! Se non avvertissimo gli odori, non saremmo in grado di riconoscere in che 

ambiente viviamo, grazie ai ferormoni difendendoci dagli odori sgradevoli. 

Il profumo è importante, per ciò che ci attrae, come la pelle del proprio uomo, riconoscendola una su mille; gli odori ci 

descrivono il tipo di situazioni , ci avvertono, ci parlano… 

- Se non potessimo ascoltare, se non udissimo, anche in mezzo alla gente, ci sentiremmo sempre isolati da ogni forma di 

comunicazione uditiva, sociale, verbale, stando perennemente arrabbiati con noi stessi e con l’universo intero. Ci 

allontaneremmo anche dalle persone e da tutto ciò che amiamo, pensando che gli altri non ci capirebbero come 

desideriamo! Ed io non sarei riuscita ad ascoltare e sentire le dolci parole del mio uomo, i suoi pensieri più nascosti, le 

sue idee, i suoi desideri di cui mai mi parlava, per paura che non si realizzassero; ho sempre avuto la sensazione che tra 

noi due, quello ad aver timore di abbandonare le redini della vita sia stato sempre lui. Se penso, invece, che inizialmente 

questo timore apparteneva a me, non so se ridere o piangere. 

Avendo superato le crisi più profonde, stando meglio, capivo che dovevo cambiare atteggiamento, solo così, potevo 

essere felice, come ho sempre desiderato. In fondo avendone trovato le chiavi, e avendo chiesto alla vita ciò che avevo 

già davanti la porta che avevo aperto, sapevo che questo desiderio non sarebbe mai svanito dentro me. I sensi me lo 

impedivano, perché quando ci si lascia così sappiamo bene che non può finire a metà. 

- Se non avessimo il tatto, se non percepissimo il tocco con qualsiasi corpo, oggetto sarebbe come se le stesse mani non 

ci fossero! Sarebbero come mozzate! E un individuo senza mani, non porterebbe a compimento il suo operato! Non 

sapere che significa il velluto, la seta… come vellutata è la pelle di mia madre,morbida e setata. 

- Si dice che i sensi siano in realtà 6, mancherebbe il sesto!? Potrebbero essere: la percezione, la sensitività ,l’intuizione, 

che ci porterebbero più lontani dalla realtà predefinita e razionale. 

Penso che ci aiutino a colorare la vita… 

- L’intuizione ci porterebbe al confine che desideriamo, ci farebbe saltare il muro della cecità e dell’egoismo, ci farebbe 

affrontare la vita e crescere di conseguenza. Intuire gli eventi, penso che sia un privilegio, preparandoci nel nostro 

piccolo, a trovarne le chiavi. 

- La sensitività è legata più ad un discorso percettivo-temporale, all’immediatezza, argomenti di carattere neurologico, e 

che comunque nonostante la terminologia medico-scientifica, codeste, sono sensazioni che magicamente unite ai 5 

sensi, fanno la storia della gente del mondo e dell’umanità. La gente: la speranza, la saggezza, il futuro e l’amore. Il 

mondo non è solo occhi, naso, orecchi, bocca, mani… è soprattutto: sensibilità, dolcezza, sapori, colori, profumi. 

L’umanità è: intelligenza, sapienza, audacia, forza, determinazione. Questi 5 sensi! 

Un vero patrimonio sottovalutato, poco reclamizzato, poco apprezzato. 

Proprio in questi giorni, come mio usuale andare a correre, lungo questi viali fioriti, avvertivo un profumo di zagara e 

magnolie. All’improvviso si accendevano nella mia mente, ricordi del mio passato… Odori lontani, che erano nell’aria, 

e che mai prima di allora , negli stessi viali, avevo avvertito. I miei stati d’animo cambiavano repentinamente! A tratti 

felice, perché mi sentivo vicino a lui, altri, in cui ero lontana, al gusto amaro di quel momento che mi riportava alla 

realtà; i miei occhi avrebbero voluto piangere, ma la ragione me l’impediva. 

Combattuta, continuavo a correre sull’asfalto, cosciente dell’attimo trascorso, come trascorso era stato anche l’intero 

arco di un anno, quando felice come non mai, vivevo i miei pomeriggi i miei mattini e a volte le serate con la passione. 

Proprio per questo, per me la vita è paragonabile ad una tazza di cioccolata calda.. “breve ed intensa”, perché ho sempre 

vissuto la felicità a gocce. Sempre correndo, a volte sostando ancora lui! Il suo sapore; non so se definire quella 

mezz’ora deleteria o spudoratamente reale! 

Tutto sommato, indotta dall’abitudine, ho sempre schiacciato il dolore del cuore facendone lunghe torri. 

Nel frattempo che i miei piedi battevano le foglie per terra, vedevo i suoi occhi che mi osservavano; erano felici per 

come, risollevandomi, continuavo ad andare, comunque, avanti nella mia vita, reagendo bene e trovando qualcosa su cui 

credere, nonostante navigassi nel mare delle mie disillusioni. 

Con lui scoprivo ogni giorno parti di me, lati sconosciuti e atteggiamenti caratteriali che mi sorprendevano, difetti che 

per riflesso essendo simili, mi costringeva a notare. Per la prima volta non venivo criticata né giudicata, e questo mi 

spaventava molto! 

Eravamo specchio per entrambi, riuscendo a parlare con lo stesso linguaggio. 

Anche distanti l’uno dall’altra ci si riusciva a captare il pensiero, il desiderio, la voglia di quell’abbraccio che ci 

mancava nel tempo che passava inutilmente, quando non stavamo insieme.

Sentivo sempre le sue mani da artista sul mio viso, sui miei capelli, avvertendo una sensazione di rilassamento e 

benessere. I suoi occhi non li ho mai dimenticati: scuri, profondi, misteriosi, misteriosi come lui, come me, come 

misterioso ed evanescente il nostro riflesso. Quel “ti amo” erano boati che il cuore faceva esplodere, non una volta, ma 

sempre, in cui la pelle rabbrividiva. Un vero amore! Fatto di molteplici sensazioni, a volte accompagnati da lacrime, a 

volte riflessioni, altre dalla paura di amare che trapelava dai nostri occhi. Ma una cosa era certa: mai più avrei 

conosciuto un altro uomo come lui… 

Ci accomunavano le notti insonni nel silenzio; si! anche quelle; visioni, allucinazioni, e il bisogno di gridare nel buio 

della notte il suo nome. 

Chi non ha mai sofferto per un abbandono d’amore! E’ un dolore che non ha eguali, chi più chi meno sa cosa voglio 

dire. 

Ma stavolta, per me, stranamente, anche se ero dentro a tutto questo, proprio perché ho vissuto l’ennesimo abbandono 

nonostante le cadute e ricadute, volevo sfidarmi bastonandomi, lottando con me stessa e avendo comunque la coscienza 

di chi ha fatto anche l’impossibile, pensando che l’unica cosa da fare era usare i miei sensi. Era inevitabile. 

Forse, quando in qualche modo non hai più nulla da perdere, neanche il salvabile, dopo le piccole grandi crisi, sei 

costretta dalle circostanze a pensare a te stessa raccogliendo tutto e ricominciando, anzi, continuando da dove si era 

rimasti. 

Usare i sensi sembra quasi scontato, visto che quotidianamente li utilizziamo per forza maggiore, perché ci servono; le 

nostre giornate vengono svolte grazie a cinque sensori e più a cui dovremmo dare molta più importanza! A volte mi è 

capitato che avendo avuto problemi agli occhi, anche semplicemente stanchezza o qualche grado in meno, stranamente 

avendo avuto da anni 10/10, un po’ di disagio e timore era normale, non pensando che potesse capitarmi. Ma quando 

parlo di utilizzare i sensi, voglio dire: dobbiamo crescere! Usarli, accendendo la “luce della mente”. Da qualche parte 

abbiamo sentito parlare di “terzo occhio”. 

Gli orientali definiscono la mente proprio così, posta al centro degli occhi. Oggi ci poniamo quasi in uno scadente 

atteggiamento che giustifichi la nostra vita, in termini di banalità, proprio perché nessuno osa con se stesso, ne ha paura. 

Stiamo sempre lì a chiederci “perché”… Questo eterno perché, probabilmente, sapendo o immaginando che la risposta 

ci sia. Tutti siamo un po’ vittime della frenesia, della confusione, non è una novità. 

Ma anche questo potrebbe esserne una risposta? Io credo proprio di si, e credo profondamente che un po’ tutti ci siamo 

sempre trovati a porci la stessa, nei momenti in cui, ritornando da lavoro o da una giornata qualsiasi, avendo compiuto 

tutto a dovere, avvertiamo l’ennesima sensazione di vuoto per l’ennesima volta, allo stesso momento, probabilmente 

anche alla stessa ora. Usare i sensi vuol dire mettersi in gioco , credere in se stessi e nella propria fiducia, essere 

responsabili del rispetto per se e degli altri, andare oltre, non essere vittime del gioco ingannevole altrui, godere del 

patrimonio culturale e di ciò che ci offre la natura, che mi risulta abbastanza preziosa! Sinceramente non avrei 

immaginato che la profonda respirazione diaframmatici avrebbe anche migliorato il mio atteggiamento mentale. 

E’ ovvio che ri-ossigenando e purificando la circolazione sanguigna, anche il cervello ne giova! 

Pertanto avviene una profonda padronanza di se stessi, per non parlare dello stretching, questo allungamento muscolare 

che ne toglie i traumi, sia anche quelli indotti dalla psiche, liberandocene. Penso che alla fine ci voglia anche poco per il 

nostro benessere. Proprio per la durezza della vita, bisognerebbe riuscire a raccogliere da noi stessi la vera essenza, tutto 

ciò che ci può rendere degni della nostra felicità.Solo così riusciremo a trovare l’amore, dopo averlo ritrovato in noi. 

Nella filosofia e nella musica l’odorato, veniva considerato “la memoria”, l’udito “la ragione”, lo affermavano musicisti 

come Mozart, proprio perché attraverso l’orecchio e il naso ci si può ricordare, venendo ri-stimolate le attività cerebrali, 

come se in fondo usassimo gli occhi. Ricordo parecchi aneddoti vissuti da piccola, sono anche parecchio fisionomista, 

ricordo di chi mi ha voluta ben, chi voluta male, chi mi ha odiata e chi mi ha mandata a quel paese! 

Questi, sono anche gli odori del mondo, gli odori della nostra anima, del nostro spirito, che si riuniscono in un unico 

abbraccio come la preghiera, come quando parliamo con Dio…Però, penso anche, che a volte non è proprio necessario 

che i sensi siano sempre con noi, o meglio, in alcune circostanze, forse, non ne abbiamo mai avuto bisogno. 

Per me, ci si potrà ricordare per sempre anche dentro una “stanza buia”, una grande e intensa 

storia d’amore… 

“Ricordare i suoi occhi, la sua voce, le sue mani, il suo cuore.”

Giurdanella Enza 

Con il cuore d’un bambino sordo 

Viaggiavamo per la strada che ci avrebbe portato a Biancavilla…. 

Io mi sentivo immensamente assorta nella magica visione dell’Etna che sembrava volermi abbracciare con la sua 

possente maestosità. La sua cima innevata aveva un particolare fascino e i miei occhi erano rapiti dalla sua bellezza e 

sembravano non volersi più staccare da quell’immagine; essa sarebbe rimasta per sempre intessuta in quei fili di 

memoria, che di tanto in tanto avrei dipanato e riannodato con estrema cura… Lassù l’Etna fiera di sé stessa ergeva la 

sua fumante cima avvolta di mistero ed io mi sentivo prigioniera del suo incantato fascino e attratta 

dalla sua solenne austerità. 

Avrei voluto essere un’aquila reale per raggiungere la sua cima già innevata e sorvolare con lieve fierezza il suo magico 

scintillìo. La fissavo con occhio stupefatto e contemplavo il suo imponente aspetto avvolto da ansimante mistero, quasi 

a voler inneggiare il suo divino canto. 

Di tanto in tanto dall’Etna distoglievo lo sguardo per posarlo su un’altra immagine che aveva, già prima, catturato la 

mia attenzione, dando così poco spazio al riposo dei tanti pensieri, che continuavano a galoppare all’impazzata in 

accordi di colori e sinfonie di dolci meraviglie. L’immagine a cui mi riferivo era quella di un bambino seduto su 

un’incantevole spiaggia, che faceva da splendida cornice ad un libro, donatomi da una persona che sentivo 

profondamente vicina a me, pur conoscendola così poco. Essa mi rapì e mi trasmise emozioni che mi avrebbero fatto 

raggiungere orizzonti lontani ed ascoltare l’eco di voci a noi così sconosciute…. Forse, avrei saputo cogliere l’eco di 

quel grido disperato, o almeno ci avrei provato!!..Quell’immagine, che raccontava una storia ricca di sentimento, 

ovattato dal grande dolore della “ diversità “, avrebbe lasciato una traccia 

profonda nel mio animo!!... 

Mancava ancora un po’ per arrivare a destinazione, ma questo non importava tanto, visto che mi ero rinchiusa in un 

mondo in cui stavo vivendo emozioni indescrivibili. Sembrava quasi che la mia anima si fosse staccata dal corpo, 

estranea a tutto ciò che in quel momento sembrava superfluo, per accostarsi al luogo in cui si sarebbe svolto l’incontro 

con qualcuno veramente speciale…. 

Mi ritrovai sul litorale di una bellissima spiaggia in cui la sabbia dorata rifletteva il suo splendore ed esaltava le linee 

marcate della battigia, sulla quale le onde si smorzavano in giochi di fantasie e un soave sciabordìo le cullava con 

dolcezza…L’aria frizzantina accarezzava la mia pelle e onde di vento sfioravano la mia folta chioma dai riflessi ramati, 

facendoli danzare alla soave musica dei miei pensieri… Ammiravo il lontano orizzonte e percepivo il mio stupore 

davanti alla grandezza di qualcosa che andava oltre ogni meraviglia e mi chiedevo di chi fosse un così grande merito. 

Il mio pensiero andava a chi mi aveva dato quel dono di saggezza, di semplicità e d’immensa sensibilità, che mi faceva 

assaporare tutto quello che era infinitamente bello e che per me non era scontato, ma solo qualcosa che di volta in volta 

catturava la mia attenzione e la racchiudeva nell’incanto d’un immenso amore…. 

Camminai non so per quanto tempo e senza accorgermene giunsi ad una scogliera che profumava di salsedine. Il sole 

era ancora alto e picchiava abbracciando con i caldi raggi la nuda sabbia. Guardavo con incanto mille gabbiani che 

volteggiavano nell’azzurro cielo, lasciando una scia di voli, che cantava ali bianche d’emozioni e spargeva nell’aria 

chiacchierii di cielo…. All’improvviso vidi la mia ombra accostata ad un contorno che non era il mio; esso mi fece 

subito distogliere lo sguardo dai gabbiani e dall’azzurro cielo spalancato su quel mare infinito, per posarsi su di un 

bambino che sembrava così triste e pensieroso. Mi guardava come se volesse dirmi tante cose ed io un po’ intimidita dal 

suo innocente sguardo distolsi dal suo il mio ed anche lui lanciò i suoi occhi al lontano orizzonte, a cui affidò i suoi 

tormenti. 

Ad un tratto da lontano si udì chiamare: - Samuel, Samuel torna a casa! – Il bambino non rispose a quell’invito neanche, 

quando un ragazzo (credo fosse il fratello) comunicò con lui usando un linguaggio particolare, che io non conoscevo ma 

che mi fece comprendere il dramma con il quale era costretto a convivere quel bambino dagli occhi profondi come il 

mare. Egli affondò le sue piccole mani nella calda sabbia, chiuse gli occhi, riaprendoli solamente, quando percepì che il 

fratello si era allontanato. Mi guardava ancora… Forse avrebbe voluto dirmi tanto, ma le sue labbra riuscivano 

solamente a sussurrare qualcosa che per me non aveva né un suono né un senso. Provai ad avvicinarmi ed il mio sorriso 

incrociò ancora il suo sguardo, incapace di sfuggirmi… Le mie mani raggiunsero le sue fragili dita che disegnavano 

grandi cerchi sulla sabbia dorata. Per ore restammo insieme a guardare l’orizzonte ed al suo tormento m’accostai con la 

delicatezza d’una farfalla. Oramai l’avevo conquistato ed egli m’aveva imprigionata nel suo mondo fatto di grandi 

silenzi. Alle mie orecchie affidai il rumore delle onde che s’infrangevano sugli scogli e al cuore il compito di donare a 

Samuel l’emozione che si provava ad ascoltare quei suoni melodiosi…. La sua piccola mano m’indicò un gabbiano ed 

in quel gesto riuscii a leggere i suoi profondi pensieri. 

All’amico gabbiano, egli aveva affidato le sue speranze… magari quella di non esser considerato un “diverso”, di non 

voler a nessun costo la pietà degli altri, di poter esprimere senza vergogna le emozioni che percorrevano il suo animo, 

perché anche Samuel poteva esprimere col cuore ciò che le orecchie gli impedivano di percepire. 

Samuel accarezzato dalla sua ombra abbracciava le sue gambe, che erano in grado di correre veloci e palpare la 

consistenza di quella sabbia calpestata con la forza d’un guerriero.

Con un cenno m’invitò a correre ed io, immensamente felice, risposi con un sorriso e con un gesto di consenso. 

Corremmo non so per quanto tempo fino a perdere quasi il fiato, inseguiti dall’amico gabbiano, rincorsi da un 

indimenticabile tramonto e dall’immensa felicità d’esser diventati amici… 

I nostri cuori battevano all’unisono scandendo le note di quelle magiche onde che accarezzavano le nostre orme…. 

Samuel lotterà ancora ed ancora, aspettando sempre di cogliere un sorriso donato a lui con il cuore… il pensiero di chi 

insieme a lui vorrà coltivare e dividere un’emozione, perché egli non è un “diverso” ma rende “diversi”…. “liberi 

nello spirito”. 

Anche il mio cuore aveva aderito perfettamente al suo, come tutti quelli che col cuore d’un bambino sordo riescono ad 

ascoltare la grande voce dell’amore.

Iasio Lucia 

Virginia 

Se provava a chiedersi quale senso poteva avere in quel preciso momento la sua vita sentiva lo stesso smarrimento che 

molti anni prima aveva provato all’uscita di scuola, sovrastata dalla frenesia della folla ed in disperata ricerca dello 

sguardo materno; tuttavia in quella sera solitaria non erano bastate le confortevoli parole della madre a placare 

l’inquietudine. La tortura più grande era la consapevolezza di avere sempre saputo che prima o poi sarebbe arrivata 

quella notte insonne il cui unico riparo era la compagnia di Baffo, il gatto che qualche anno prima aveva prelevato dal 

cassonetto della spazzatura. 

Perché non aveva reagito prima, perché si sentiva in colpa, perché si era fatta così tanto del male? Aveva sempre 

pensato all’amore come ad una musica con i crescendo e diminuendo, i forti ed i piano, gli accordi melodici e 

contrastanti ma mai aveva intuito quel sapore amaro del fallimento; eppure si sentiva svuotata ed inerme come una 

fallita. Ancora le risuonavano nelle orecchie le ultime parole “il problema è tuo, risolvilo, sei tu il problema, non io” ma 

quando una storia finisce non esiste più alcun problema, in un modo o nell’altro è stato risolto; come avevano fatto ad 

ignorare per cinque anni i loro giorni no, le loro risposte taglienti, i loro silenzi? Forse doveva smettere di cercare una 

soluzione logica, perché razionalizzare dei sentimenti? Forse doveva solo farsi trascinare da quella tempesta, non 

opporsi a quel vortice di rabbia, amore, dolore e sarebbe affiorata con i ricordi più belli. 

Si alzò dal letto, ormai rassegnata alle occhiaie del giorno dopo, si sedette alla scrivania nel tentativo di trovare conforto 

in un diario segreto, come quando era ragazzina, ma l’unica cosa che riuscì a scrivere fu il suo nome nel centro della 

pagina bianca: 

Virginia; ebbene si sentiva proprio così, nel mezzo di un vuoto esistenziale. 

2. 

L’alba arrivò silenziosa mentre lei sorseggiava il caffé, in un paradossale ossimoro ne percepiva la dolcezza gustandolo 

amaro; sorrideva pensando che se mai avesse incontrato un uomo capace di comprendere quel sottile piacere allora 

avrebbe ricominciato a pensare ad una nuova storia, diversa da quella che si lasciava alle spalle, ma per il momento 

sapeva di non correre questo rischio. 

Spinse tutto ciò che aveva partorito la notte nell’angolo più recondito di se stessa e si preparò ad affrontare un’altra 

giornata fatta di un lavoro che non le piaceva, scelto per necessità e così tremendamente lontano dall’immagine che 

aveva a quindici anni del suo mondo da adulta; proprio non capiva come era potuta arrivare a quel punto, incastrata tra 

un amore sbagliato ed una quotidianità castrante. Con la mente così distratta si vestì tra il rituale serpeggiare mattutino 

di Baffo che non le dava tregua fino al totale riempimento della ciotola di croccantini; nonostante quel sano 

opportunismo felino il gatto era l’unico essere che riusciva ad acquietare le angosce di Virginia, regalandole quel senso 

di pace che aveva provato solo da bambina nelle feste di Natale. Dopo un’ultima occhiata d’intesa con la palla di pelo si 

tirò la porta alle spalle e con lo stesso spirito di un guerriero che indossa la propria armatura accese il cellulare. Una 

scarica di bip risuonò nella tromba delle scale del palazzo inducendola a pensare che forse non era l’unica a passare le 

notti insonni, ed armata di auricolare iniziò il giro di telefonate ai clienti. Tutte le volte che si trovava imbottigliata nel 

traffico si chiedeva perché aveva scelto di vivere in città, perché non aveva comprato quel piccolo terratetto in 

campagna ma la risposta era sempre la stessa: per amore aveva messo da parte ogni sua esigenza, solo ora capiva di 

essere stata la prova evidente di un grande egoismo. 

Al semaforo inchiodò, fortunatamente mentre scattava il rosso, perché ciò che aveva innescato l’impulso incontrollato 

sul freno della macchina era stato il numero di telefono registrato in un messaggio del cellulare e non il colore 

dell’apparecchio stradale. 

Quelle cifre per un periodo della sua vita avevano rappresentato tutto: l’amicizia, il conforto, l’amore e la delusione. 

Quante cose erano cambiate da allora e niente era riuscito a farle rivivere, nemmeno in minima parte, quell’atmosfera 

impalpabile e pura che si creava ogni volta che stavano insieme lei e Matteo, l’unico ragazzo a cui pensava ancora con 

un profondo affetto. Il loro era sempre stato un rapporto molto intimo anche se non avevano mai fatto l’amore, cresciuti 

l’uno l’ombra dell’altra si scoprirono reciprocamente gelosi a tredici anni ed arrivarono ai diciotto così, oscillando tra 

amicizia e baci rubati senza mai chiedersi di più per paura di rovinare un qualcosa di unico e bellissimo, ignari del fatto 

che prima o poi sarebbe, comunque, finito. Non si sentivano da quasi un anno, lui aveva accettato un lavoro in 

Giappone e Virginia non sapeva altro se non che si trovava bene ed era molto entusiasta di quell’esperienza; non aveva 

idea di dove fosse al momento ma fu assalita da un’irrefrenabile voglia di vederlo e stare ore a parlare con lui come ai 

vecchi tempi. Allo scattare del verde ripartì, con un leggero batticuore che si tramutò in rabbia non appena vide quel 

nome sul display del telefonino, non capiva perché continuasse a cercarla nonostante non avessero più niente da dirsi, 

ormai c’era stato l’addio definitivo, quello che non fa tornare più indietro e lei era decisa a recuperare se stessa dopo 

anni di smarrimento volontario; un tepore si diffuse sul volto fino a bagnarle di sale le labbra, così si ritrovò a piangere, 

sola e piena di rancore verso quei particolari che riuscivano con troppa facilità ad incrinarle l’animo. Per istinto si 

aggrappò all’unico antidoto in grado di non farla precipitare nell’angoscia più profonda selezionando un cd 

dell’autoradio, come fumo impercettibile le note le riempivano il cervello entrandovi dagli occhi, dal naso, dalle

orecchie, dalla pelle senza chiedere permesso, implacabili tutte le volte si impossessavano del suo senno e del cuore 

infondendole quel precario ma unico coraggio che la spingeva a fendere il giorno come l’aratro la terra. In uno stato di 

trance passò le successive tre ore svolgendo il proprio lavoro finché riapparvero quelle cifre familiari, inaspettatamente 

temporeggiò nel rispondere, non sapeva che dire, si sentiva come a quindici anni, trepidante ed insicura ma alla fine le 

esplose dalla gola la voce – Matteo…ciao Matteo, come stai? 

Matteo la conosceva abbastanza bene, dopotutto, e non tardò a soccorrerla – ciao bellezza, stasera esci con me? – Dio 

da quanto tempo non sentiva quel velluto di parole, da quanto qualcuno non riusciva a farle fare un sorriso con un 

semplice, banale invito – non perderei quest’appuntamento per nulla al mondo – Virginia sorprese se stessa 

nell’ascoltarsi tranquilla e l’unico pensiero che ebbe, terminata la conversazione con Matteo, fu di andare da Gaia, per 

lei la sola vera fonte di saggezza. Quando l’amica la vide intuì un turbamento diverso dall’inquietudine che 

l’attanagliava nell’ultimo periodo e non appena Virginia terminò di vomitarle le sue ultime dodici ore reagì stupita – 

non vedo che problema ci sia nel cenare con Matteo! – nel silenzio dell’attesa le orecchie di Gaia sentirono la frase che 

mai avrebbero creduto di ascoltare – lui non sa della mia omosessualità. 

La sera sparse un odore frizzante nell’aria che Virginia non sentiva da tempo, seduta ad un tavolo con l’unico uomo 

della sua vita aveva l’impressione di vivere in un film, “perché gli ho celato la verità?”, questa domanda la restava 

sospesa in testa come una melodia che non trova il proprio compositore; lui le accarezzava il viso con il suo sguardo 

vivace, quante volte lei era stata complice di quel sorriso furbo ma ora si sentiva ingannatrice e bugiarda, non poteva 

continuare a far finta di niente. Matteo sferrò il primo chiedendole che fine avesse fatto quel fidanzato così misterioso 

da non essersi mai presentato in cinque anni e gli bastò la piccola inclinazione della bocca di Virginia per capire di aver 

fatto la domanda sbagliata ma lei non gli diede il tempo di rimediare rispondendo – è uscito dalla mia vita perché 

riusciva a far venire fuori solo il peggio di me. Quel tono di voce era nuovo per lui, così fermo, deciso, da donna adulta 

– sai, Matteo, credo che dovresti conoscere almeno il nome anche se forse non ti piacerà: si chiama Maria. Il suono di 

quelle lettere gli arrivò come un proiettile alle orecchie e solo in quell’istante capì quanto aveva rischiato di perderla, 

mentre lui collezionava notti di piacere e frugali amori lei amava un’altra senza paure, senza condizioni, senza regole e 

sapeva bene quanto Virginia riuscisse a toccare le più intime corde dell’animo. 

Si guardarono per lunghi minuti silenziosi in un reciproco timore di ferirsi, finché riaffiorò l’antica complicità e l’adulta 

consapevolezza di non essersi mai persi, di non essersi, in fondo, mai traditi.

Giuseppe Leggio 

FILANTROPIA ? 

É notte. Piove sottile, di una pioggia leggera, fredda, di fine inverno. L’uomo cammina con fare lesto. Ha fretta. Le 

gambe muscolose, il petto, le spalle ampie di chi passa i pomeriggi tra manubri e attrezzi di palestre negli scantinati dei 

palazzi; veste di nero, come la notte e dal volto coperto dal passamontagna traspare uno sguardo vitreo, azzurro, di 

ghiaccio. 

Sa che quella sarà un’altra notte lunga da passare e per questo trema un po’ per la tensione e la paura di non essere in 

tempo. Stringe forte le mascelle per serrare una smorfia di rabbia, è sempre preciso nel suo lavoro e anche stavolta non 

vuole essere da meno. 

Si calma e il respiro si quieta quando vede le luci in lontananza, sono le due, e si compiace con se stesso per l’ennesima 

puntualità. 

La razionalità lascia il posto alla lucida ferocia, il predatore che sente l’odore della preda, la bestia che lo possiede ha il 

sopravvento. Si avvicina silenzioso e spietato, scruta dalle finestre appannate per il vapore, la situazione all’interno del 

bar. Lui è solo, vulnerabile, anziano, stanotte la caccia sarà facile, pensa. A quella ora Teo è solito fare le pulizie, sposta 

con cura i tavoli e le sedie, spegne i videogame roventi dopo una giornata di onorate battaglie spaziali, stacca la luce 

dell’insegna luminosa come per dire “sono chiuso” e armato di scopa e mocio, spazzola e lava tutta la saletta del suo 

piccolo locale, il suo mondo, la sua dimensione di vita, la sua tomba da lì a poco. 

Ha passato gran parte della sua esistenza dentro un buco a metà tra un magazzino arrugginito e un autogrill di provincia, 

è stato tra i primi ad aprire un’attività del genere in quel posto più di quaranta anni prima, abbagliato dall’attrattiva del 

luogo e dalle gambe di una ragazza, Gioia, la sua donna per tanto tempo. Era conosciuto così per il caffé espresso, il 

migliore del circondario, le cioccolate poi, erano la sua specialità: con la panna, bianche, brune, fumanti e dense, una 

vera goduria. 

Poi tutto era passato, Gioia se ne era andata per sempre e lui si era fatto vecchio, il bar lavoricchiava come al solito ma i 

giovani oggi preferiscono andare al pub dove si beve birra neozelandese e si ascolta musica all’avanguardia non quella 

di un vecchio Juke-box impolverato che dà solo canzoni antiche di un decennio! 

Quella giornata era scorsa come al solito, qualche passante, poche consumazioni, le bollette da pagare e il sogno di una 

vincita infranto, come sempre, dalle manine di un bimbo in un’urna, alla televisione. Si era chiesto molte volte, ed 

anche la notte prima, il senso del suo vivere, del suo andare avanti e altrettante volte la risposta era stata il silenzio, il 

nulla. Quando c’era Gioia tutto era diverso, lei era la sua spalla forte e lui su di essa vegetava come un rampicante su un 

albero, ma ora si sentiva vuoto, inerme, incapace di lottare contro il mondo; quella notte pregò Dio che lo facesse 

morire e Dio o qualcun altro esaudì la sua preghiera. Un attimo e l’uomo gli è sopra, come un pitone si avvinghia con le 

braccia possenti sul suo collo, e per un attimo Teo vede negli occhi l’angelo, sorride perchè riconosce il suo sguardo: lo 

sguardo della morte. 

Il secco schioccare delle vertebre cervicali risuona nello stanzone ancora bagnato e odorante di candeggina, l’uomo 

adagia delicatamente il corpo su una sedia e ancora ansimante per lo sforzo guarda in faccia il barista, ‘ a questo 

vecchio’ - pensa - ‘non è dispiaciuto morire, anzi qualcosa mi dice che l’ho liberato dal demone che gli rodeva dentro’. 

Due ore dopo, nel segreto del suo nascondiglio, l’uomo piange. 

‘Ancora una volta ho placato la mia sete di sangue e di giustizia verso un mondo assurdo, ho ucciso ancora e per ora il 

mio spirito è sereno, ma fino a quando? Fino a quando la bramosia di ammazzare riposerà dentro di me? 

Annego anch’io in giorni sempre uguali, in notti senza sonno, stronco il dolore degli altri per attutire il mio e per questo 

mi chiedo: dal mio demone chi mi libererà? ’.

Piazza Antonio 

Il vecchio che voleva vedere il mare 

“Il mare è come un lago immenso, non se ne vede la fine”. Il giovane Mehmet, cercava di descrivere al nonno Umit di 

ottantacinque anni, quel mare che l’anziano aveva sempre sognato e che mai aveva potuto raggiungere. 

Non era consueto né facile, negli anni trenta, da Konya, al centro dell’Anatolia, arrivare alle coste dell’Ak Deniz, il 

mare bianco, come i turchi hanno ribattezzato l’antico Mare Egeo. Pochi l’avevano visto e ne parlavano con l’orgoglio 

dei privilegiati agli amici che ne chiedevano tutti i particolari. Fra questi, Mehmet che era appena tornato da Izmir, 

l’odierna Smirne, dove aveva prestato il servizio di leva nella Marina turca. 

“Ho visto il mare soltanto in fotografie, in dipinti; me ne hanno parlato in tanti, viaggiatori, pescatori, abitanti 

provenienti da città sul mare”, diceva l’anziano Umit. “Mi è stato narrato di odore di salsedine, del suo colore sempre 

diverso, ora verde smeraldo, ora blu cobalto, ora color turchese……del suo continuo mormorare e di navi 

grandissime”. 

“Un gigante sempre vivo, calmo e rassicurante quando è in quiete, dalle onde enormi e minacciose quando è provocato 

dai venti di bufera. La sua voce, ora è dolce e carezzevole, ora è ruggente e minacciosa. E tutto questo sa di libertà”. 

Concluse Mehmet. 

“Vorrei morire solo dopo aver visto il mare, dopo aver immerso il corpo nelle sue acque, stretto nel suo abbraccio”. 

Da Konya, la loro città, la vecchia corriera viaggia verso Antalya, a circa duecentocinquanta chilometri, sulla costa 

dell’Ak Deniz. Mantenendo una promessa fatta da tempo, Mehmet ha deciso di esaudire il più grande desiderio del 

nonno. In una valigia ha messo l’occorrente a entrambi per il viaggio. A parte, due tappetini per la preghiera e, protetto 

in una lunga scatola cilindrica di cuoio, il suo Ney, il flauto di canna. 

Una piatta e sterminata distesa di colore ocra, riarsa dal sole estivo, priva di ogni forma di vegetazione, si offre agli 

occhi di Mehmet e del vecchio Umit. 

Incollato al finestrino, sul volto un sorriso appena accennato, il vecchio immagina ciò che quella piccola, grande 

avventura gli riserverà al suo arrivo al mare. 

Vede scorrere la brulla distesa piana che si ripete sempre uguale, a perdita d’occhio. Mehmet osserva il nonno che 

guarda assorto quel deserto: “Il mare è milioni di volte più esteso, puoi vedere le sue acque a perdita d’occhio e le navi 

trasportano migliaia di passeggeri e li portano lontano…..in terre mai viste.” 

Le parole del giovane hanno un potere evocativo. Poco a poco un suo viaggio mentale si sostituisce a quello reale. Umit 

non vede più il paesaggio: a quella distesa desertica sovrappone il suo mare immaginario che ora solca su di un veloce 

caicco. Il ricordo del mare è legato però ai racconti ascoltati qua e là e alla fugace visione di vecchie foto in bianco e 

nero. Per quanti sforzi faccia la sua fantasia, cercando di dare un colore ai suoi ricordi, quel mare resta grigio e non lo 

entusiasma. 

Il vento infuocato, che entra dai finestrini per metà abbassati della corriera, fa quasi mancare il povero Umit che rientra 

dal suo viaggio immaginario. 

“Yuruldum, sono stanco. Credo di non poter resistere fino ad Antalya”, dice al nipote. “Dove siamo adesso?” 

“Ci troviamo a pochi chilometri da Beysheir, lì c’è un grande lago e potremo ristorarci in qualche chalet sulla riva”. 

Il paesaggio, impercettibilmente, comincia a mutare. Una bassa vegetazione fa, timida, una prima apparizione; poco 

dopo ecco un solitario alberello. Man mano che la corriera procede, rade abitazioni cominciano ad apparire ai lati della 

strada. 

Più avanti, si fanno notare dei campielli coltivati con cura dentro i loro recinti di canne intrecciate. L’aria calda adesso 

si mescola al vento che porta la frescura del lago assieme al suo tipico odore che sa di muschio, di canneti, di acqua 

stagnante. 

Questo soffio rianima Umit. 

Manca circa mezz’ora a mezzogiorno, l’ora della seconda preghiera. La corriera si arresta vicino al lago ed i passeggeri 

scendono per una pausa. Il luogo è tutto un’esplosione di rigogliosa vegetazione. 

Una grande oasi di pioppi, salici piangenti e querce, accoglie i nuovi arrivati. 

Dei contadini vendono per pochi kurush, pochi centesimi, frutta di tutti i tipi; ragazzini, col tipico vassoio pieno di 

bicchierini di tè, dalla caratteristica forma a tulipano, richiamano l’attenzione cinguettando: “Ciay, ciay” e fanno la 

spola tra gli avventori e la “Lokanta”, il locale vicino, dove di continuo si prepara il tè ed il “cahvè”, il caffé alla 

turca. “Ci sediamo a fare uno spuntino?”, chiede al nonno Mehmet. 

“Prima portami in riva al lago, non ne ho mai visto di così grandi”. 

Il giovane acconsente; con il nonno Umit che si appoggia al bastone, a passi lenti raggiunge la riva. 

“Il mare è come un lago immenso, non se ne vede la fine”. 

Il vecchio gira intorno lo sguardo, cerca la sponda opposta che, per la vastità del lago, non è visibile. Inspira 

profondamente l’aria, forse cercando un profumo diverso, il profumo di salsedine. Appare deluso; gira su se stesso: 

“Andiamo!” dice. 

Mehmet, avvistato un tavolino all’ombra, vi si dirige adeguando il suo passo a quello lento del nonno. Lo prende 

sottobraccio e, arrivati, lo aiuta a sedersi. 

In attesa di venir serviti, il giovane posa la sua mano su quella rugosa di Umit, la carezza con affetto, poi guarda il 

nonno con un sorriso di complice partecipazione alla sua felicità. Umit risponde allo sguardo del nipote anch’egli con

un dolce sorriso che, come spesso avviene alle persone nella tarda età, persiste a lungo sul suo volto prima di spegnersi. 

Quello scambio di sguardi vince la differenza tra generazioni, fa parlare direttamente i due cuori senza l’ostacolo della 

parola. 

“Merabà Amgia, buongiorno Zio”, saluta con rispetto un ragazzino, accostandosi col suo vassoio colmo di bicchieri di 

tè. Senza dire altro, ne posa due sul tavolino e si allontana. Mehmet avvicina al nonno uno dei due bicchieri di tè col 

piattino sul quale stanno il cucchiaino e due immancabili zollette di zucchero. 

Sorbiscono il tè lentamente, poi Mehmet si fa portare due porzioni di Kahvaltè, la prima colazione, qualcosa per 

rompere il digiuno senza appesantirsi troppo: “Beyaz peinir”, formaggio bianco, simile alla “feta” greca, ben nota in 

Italia, e “siyah zeitin”, ulive nere, con alcune fettine di “kzartmish ekmek”, pane tostato, e altro tè da sorseggiare. 

Immancabile, alla fine, il caffé alla turca. 

Dieci minuti a mezzogiorno. Da lontano, dalla cima del minareto, il Muezzin chiama i fedeli alla moschea. Mehmet 

lascia delle monete sul tavolino, aiuta il nonno ad alzarsi: “E’ l’ora della preghiera”, dice. Umit assente con un cenno 

del capo. 

Non andranno fino alla moschea, lontana e faticosa da raggiungere a piedi per il vecchio. Scelto un luogo adatto, quasi 

sulla riva del lago, il giovane stende i tappetini da preghiera, orientandoli in direzione della Mecca. Anche se non è 

prescritto, quando si prega all’aperto, sia lui sia il nonno si tolgono le calzature per provvedere al lavaggio dei piedi. In 

vero, è anche un’occasione per godere del refrigerio che procurerà loro l’immersione delle estremità nell’acqua fresca. I 

due siedono su di un grosso sasso sulla riva del lago. Mehmet sa che il vecchio ha difficoltà ad arrivare a toccarsi i 

piedi, così lo previene: “ Nonno, lasciate fare a me”. 

Terminata l’operazione, egli si asciuga i piedi, ripete la stessa cosa col nonno strofinandoglieli vigorosamente per 

ravvivarne la circolazione. Calzate delle pantofole e raggiunti i tappetini, i due iniziano a pregare. 

Il tempo della preghiera è terminato. L’autista suona il clacson della corriera per avvertire i passeggeri che si riprende il 

viaggio. Il mezzo riparte, ma Umit e Mehmet hanno deciso di restare a terra. Non lontano c’è l’unico modesto 

alberghetto del luogo. I due si tratterranno fino al giorno dopo, quando riprenderanno il viaggio verso il mare. 

Mehmet affitta una stanza a piano terra per non far affaticare con le scale il vecchio nonno. 

“Volete che vi prepari da mangiare?” chiede il proprietario. 

“Cosa volete mangiare?” chiede Mehmet al nonno. Poi conoscendo i gusti e senza attendere risposta: “Se ci può far 

mangiare del Kebap, agnello alla brace, con “pilav” e un’insalata karashik, mista, e dello yogurt, ci fa felici entrambi”. 

Dice stringendo a sé, per le spalle, Umit. 

“Adesso però è ancora presto, vorrei far riposare mio nonno per un’oretta”. 

Umit riposa. Mehmet, che non è per nulla stanco, estrae dalla custodia il suo ney. Ha imparato a suonarlo da suo padre 

che accompagnava sempre i Dervisci rotanti durante i loro riti e per alcuni anni l’aveva anche sostituito. 

Va fuori, per non disturbare il sonno del vecchio, e suonando sommessamente si avvia al lago. 

Nel sonnoveglia del riposo, forse sollecitato dalle lontane note del ney di Mehmet, Umit ricorda di quando, fino ad una 

decina di anni addietro, egli apparteneva all’Ordine dei Dervisci rotanti ed era un abilissimo danzatore Sufi. 

Mehmet è giunto a metà strada tra la locanda ed il lago. Ormai può dare libero sfogo al suono del suo ney, sicuro di non 

disturbare il riposo del nonno. Giunto sulla riva, gli sembra di trarre suoni nuovi, mai sentiti né eseguiti prima d’allora, 

forse suggeriti dalla grande distesa d’acqua. Non riesce a controllare le sue dita che agili scorrono sulla canna, mentre il 

soffio non è più il suo, sembra davvero l’afflato divino. 

La figura di un vecchio appare sull’ingresso della locanda. E’ Umit, che procede lentamente aiutandosi col bastone. Le 

sue orecchie hanno sentito, anche se impercettibile, quel richiamo melodioso. Mentre procede, il suono lo richiama 

all’antico rito. 

I suoi piedi iniziano a sciogliersi, ripropongono dei passi di danza a lungo tenuti in letargo; accenna un tentativo di 

rotazione, goffo, con le braccia che, allargate, sembrano minacciare col bastone. Lo lascia volar via, sente di non averne 

bisogno: adesso un impulso vitale gli ha ridato un vigore inusitato e può raggiungere senza impedimento il nipote che, 

tutt’uno col suo ney, come interpretando i sentimenti dello strumento, si scatena in un’esecuzione frenetica. 

Umit raggiunge un grosso scoglio piatto sulla riva, vi sale agilmente e, seguendo il suono di Mehmet comincia a ruotare 

lentamente su se stesso. Assume la rituale posizione delle braccia e della testa e volteggia. Adesso è il lago a girargli 

intorno. Gli sembra di venire risucchiato da un vortice, per poi rimbalzare in alto. Il ritmo del Ney incalza, lo spinge 

verso i più alti gradini dell’estasi. L’aria, ricca del profumo della salsedine, gli sferza il viso inebriandolo ed egli 

s’avvita nell’aria. Lo scoglio diventa un promontorio. Da lassù può ammirare finalmente l’Oceano nella sua interezza. 

La sua superficie è di un colore mai visto né immaginato prima. Vede le isole dell’Ak Deniz, vicine da poterle toccare, 

e poi ancora tutto un movimento di imbarcazioni, grandi e piccole. 

Il ney ha ceduto il suo ruolo agli strumenti naturali. 

Il frusciare del vento, la voce del mare, il verso dei gabbiani si uniscono per comporre una melodia della natura che 

canta di libertà assoluta. 

Il sole, con i suoi riflessi dai bagliori accecanti, lo attira a sé e finalmente, librato senza peso nell’aria, Umit percorre 

tutto il mare in un volo rapidissimo; e quanto più in lui è veloce, tanto più l’oceano s’ingigantisce. Ed egli adesso può 

abbassarsi fino a sfiorarlo, può far scorrere le dita della mano sulla sua superficie spumeggiante, inebriarsi del suo 

fragore, inspirare a fondo l’aria intrisa di salsedine. 

Non sa Umit quanto tempo è passato. Minuti, ore, forse un’eternità.

Il concerto della natura accenna ad affievolirsi e si fonde col suono del ney di Mehmet che riprende vigore. Umit lo 

sente: è come un richiamo a rientrare. 

Malvolentieri egli dà fine al suo volo e, come una piuma,lentamente si posa sul promontorio. 

Onde, gigantesche sembrano voler scalare la rocca in un susseguirsi di assalti. 

Umit le guarda senza alcun timore e fiducioso, col pensiero, le invita a sé. 

La più vigorosa, finalmente, lo raggiunge, rallenta la sua corsa, con un braccio enorme lo avvolge e, come una grande 

madre premurosa, dolcemente lo trascina via.

Piazza Francesca 

Una verità incredibile 

L’anziana signora era troppo stanca e dolorante, così preferì rimanere in macchina ad attendere che il marito uscisse dal 

supermercato. 

La mattina era piuttosto calda, un delizioso venticello denunciava una primavera avanzata riempiendo l’aria d’intensi 

profumi agresti e regalava agli animi attenti sensazioni già conosciute, sottili brividi di quelle piacevolezze godute negli 

anni della gioventù. 

Piacere di soffermarsi ad ammirare un cielo azzurro, di aspirare gli acri odori dei campi di godere del frastuono 

gradevolissimo degli uccellini sui rami, il profumo delle zagare in fiore e quello più intenso del gelsomino arabo, 

capace d’inebriare, quasi stordire! 

Vera, l’anziana signora sussultò a tali pensieri; si chiese se non stesse andando oltre con la fantasia nei suoi ricordi, si 

compiacque però ugualmente, di riconoscersi appartenere a quella forse limitata sfera d’animi attenti, e quindi provare 

alla sua età, quei brividi di pacata beatitudine che appagano la mente e scaldano il cuore. 

Rapita per quel benefico piacere di sentirsi viva sospirò, poi socchiuse gli occhi adagiò mollemente il capo all’indietro 

sullo schienale e diede vita ai suoi teneri ricordi, infine respirò a pieni polmoni quella dolcissima aria carica d’essenze. 

Dopo alcuni istanti, ancora pervasa da un languido torpore, schiuse gli occhi pian piano… Fu così che vide il possente 

albero frondoso locato nella parte finale del vasto parcheggio. 

Vera non si sa perché ne fu attratta, l’osservò intensamente, le apparve maestoso, magnifico! Subito dopo si accorse di 

un allampanato smilzo lampione grigio posto vicinissimo al suntuoso albero: le apparve squallido, misero, triste; Vera 

pensò che volesse nascondere la sua pochezza tra le rigogliose fronde del suo magnifico vicino, quasi si vergognasse di 

essere posto accanto a tanta bellezza. 

Improvvisamente senza rendersene conto, prese ad apostrofare il povero lampione con accenti che apparvero 

sconosciuti alle sue stesse orecchie: “Come osi tu, squallido arnese, stare accanto a tanta possanza? Che ci fai? Non ti 

accorgi di essere in un posto sbagliato? Vorresti far credere che la pallida luce che tu arrechi possa darti il diritto di stare 

vicino a questo magnifico esemplare? Fossi in te farei di tutto per andarmene”! 

Il povero lampione parve arrossire, la sua già sbiadita e screpolata vernice sembrò scolorire e sgretolarsi ulteriormente 

in un sussulto di sofferenza, ad un tratto emise una flebile e timida vocina e disse:” Mia cara povera signora, non è da te 

parlare così dei più miseri ed afflitti, tu che conosci la sofferenza dovresti capire e tollerare meglio d’ogni altro le 

disparità, le ingiustizie! 

Io sono qui, perché degli uomini mi cinsero ed imbracarono per collocarmi dove tu mi vedi, accanto a quest’altezzoso 

albero; faccio il mio dovere fornisco luce e chiari sentieri ogni sera favorendo le persone che passano evitandone gli 

inconvenienti dell’oscurità”. 

Vera non parve turbarsi alle sommesse parole dell’umile lampione, alzò le spalle e riprese a contemplare l’oggetto della 

sua ammirazione. Rimase molto tempo in silenzio poi rivolse all’albero il suo dire; questa volta assunse un tono 

dolcissimo carezzevole e cominciò: “Ti ho tanto osservato e ora vorrei esprimerti tutto il mio compiacimento per la tua 

bellezza, che sarà sicuramente pari alla tua bontà ed alla tua generosità”. 

Continuò ancora con accenti densi d’enfasi: “ Tu che svetti in alto, che offri la tua chioma quale rifugio ai teneri 

uccellini ospitandone i nidi, che offri ombra e ristoro con le tue rigogliose fronde a passanti stanchi ed accaldati, il più 

delle volte affranti e curvi per il peso degli anni o degli affanni, tu hai tutta la mia ammirazione, quando sembri voler 

tendere i tuoi capaci e robusti rami come per abbracciare e proteggere il viandante che soffre, quando lo stormire delle 

tue foglie sembra voler confortare gli animi turbati, quando il loro argenteo luccichio ricorda lacrime di tenerezza e 

altresì lievi sussurrii di lode e compiacimento per gli animi lieti e sereni”! 

Dopo aver rivolto queste parole al tanto ammirato albero, cercò di uscire dalla macchina per raggiungere il posto più 

vicino ad esso, purtroppo non vi riuscì, le sue povere gambe cedettero e dovette nuovamente adagiarsi sul sedile della 

macchina. 

Il desiderio di recarsi il più vicino possibile al tanto magnificato albero era troppo forte così volle ritentare, ma fu 

inutile. 

Una profonda mestizia la colse, e con essa un profondo torpore… Fu allora che udì una voce robusta e profonda che 

l’apostrofò quasi con insolenza: “ Tu che mi hai tanto incensato credi proprio d’essere tanto sapiente ed infallibile 

conoscitrice degli esseri viventi? Credi realmente che tutto ciò che hai pensato e detto di me sia pura verità? Cosa sai di 

me, dei miei pensieri del mio modo di essere, del mio modo di pormi agli altri? Credi e pensi proprio che stare piantato 

qui, giorno e notte, sotto un sole cocente d’estate ed in inverno esposto alle intemperie, in balia della pioggia e del vento 

dei fulmini che squarciano la mia chioma, sia un piacere per me? Credi sia un diletto dare ospitalità a ciarlieri noiosi 

uccelli che turbano il mio riposo sporcano i miei rami? Sopportare il brulichio d’eserciti di formiche che senza tregua 

percorrono il mio tronco rendendomi impossibile la quiete e il sonno? E no, è ora di finirla con la solita sdolcinata 

retorica che vuole noi, poveri alberi, creature magnanime e devote sottomesse al servizio ed al benessere dell’uomo! Se 

ciò avviene è perché lo ha deciso la natura, quella stessa natura che si occupa e decide della sorte degli uomini”! 

A queste inverosimili dure parole, Vera sembrò destarsi da un lunghissimo torpore. 

Confusa ed allibita impallidì. Improvvisamente temette di essere stata lei stessa a dare vita a qualcosa d’immorale.

Ripensò alle parole rivolte al misero lampione, riudì la sua umile gentile risposta, fu assalita da un tremendo senso di 

colpa e se ne vergognò profondamente. 

Le parve udire urlare il suo inconscio rimproverarle di avergli permesso che si scindesse in due parti: una vigile e 

attenta, coerente ad una legge morale, l’altra subdola, torbida quasi blasfema. 

E lei non volle intervenire o non ne fu capace: lasciò che una si sovrapponesse all’altra, permettendo quel contrasto 

interiore, quel groviglio di contraddizioni che a volte fa sì che la parte vigile attenta alla sua rigida morale possa uscirne 

sconfitta.

Rossi Rodolfo 

Il re dei re 

C’era una volta un asino. 

Avanzava con passo stanco, trascinandosi il peso degli anni, più pesante di qualunque fardello avesse mai portato. IL 

sentiero sul quale procedeva, discendeva lentamente verso la pianura e si immetteva, insieme ad altre piccole stradine, 

nella via larga e polverosa che si perdeva in fondo alla valle. 

L’uomo che lo conduceva, avvolto in una veste lacera e pesante, avanzava lentamente, trascinando i sandali sulla sabbia 

e strattonando l’animale ogni volta che questi rallentava il passo. 

Entrambi, l’uomo e l’animale, apparivano incerti, quasi svogliati: chi li avesse osservati avrebbe potuto leggere la 

stanchezza, nei gesti affaticati del padrone, e immaginare la paura nel passo cauto dell’asino. 

Ma gli uomini non sanno quello che c’è nella mente degli animali. 

L’asino infatti non aveva paura. Intuiva vagamente, con l’acutezza dell’istinto che governa tutte le bestie, cosa lo 

aspettava in fondo alla via: l’edificio di pietra bianca che appariva lontano, dai contorni incerti attraverso l’aria 

surriscaldata dal sole del primo pomeriggio, era circondato da larghi recinti di legno, affollati di animali inquieti o 

rassegnati. Dai vari sentieri che confluivano nella valle scendevano contadini, allevatori, artigiani e conducevano al 

mattatoio le bestie che non avevano potuto vendere al mercato, troppo vecchie logore per poter continuare a servire 

l’uomo o ad arricchire gli allevamenti. Mucche, cavalli, somari, come gocce di pioggia che, scendendo da mille torrenti 

dai fianchi di una montagna, confluiscono nel fiume e da lì, inesorabilmente, finiscono in mare, procedevano lenti verso 

il loro comune destino, qualcuno offrendo talvolta qualche vana resistenza, qualcun altro muto e rassegnato, altri ancora 

unendosi al coro disperato di ragli e muggiti, per sfogare in qualche modo l’oscuro timore della fine imminente. 

Ma l’asino no. Ad ogni passo mosso verso la fine della strada, la sua mente ripercorreva un momento della sua vita, 

come se camminare a ritroso nel suo passato potesse dare un significato al suo così breve futuro. Ricordava, la bestia, la 

soma che aveva trasportato per i sentieri polverosi, le strade di montagna, le vie lastricate dei villaggi: a volte così 

pesante da piegargli le zampe e schiacciargli tutta l’aria nei polmoni, tanto da rendere insopportabilmente doloroso 

anche il più piccolo passo. Ricordava le mani callose del contadino che lo tirava attraverso i campi fangosi, sentiva nelle 

narici l’odore fresco della foresta bagnata e il fardello, ingombrante ma in fondo leggero, delle fascine di legno caricate 

sulla sua schiena. Ricordava la polvere bianca, dal sapore dolce, che gli impastava il muso sudato mentre trascinava le 

ruote di pietra della macina lungo interminabili sentieri circolari. Sentiva sul fianco lo sferzare della frusta che il 

commerciante impaziente usava perché tirasse più rapidamente il carro ingombro di mercanzie e la carezza affettuosa 

della mano del pastore, con il quale aveva condiviso i lunghi giorni d’estate sui pascoli di montagna. 

Molte notti le aveva trascorse nel caldo della stalla, stretto ad altre bestie per ripararsi dall’inverno. Altre le aveva 

vissute da solo, bagnato dalla pioggia, legato ad un albero o sotto un riparo di fortuna. Il cibo non gli era mai mancato: 

ancora davanti agli occhi aveva il giallo del fieno che riempiva la sua greppia o l’arancio vivo delle carote che il figlio 

generoso di qualche padrone aggiungeva al suo pasto quotidiano. Qualche volta aveva sofferto la fame ma benché la 

pelle fosse sempre stata tesa sulle sue costole ben in evidenza, non era la preoccupazione del cibo che aveva segnato la 

sua vita di lavoratore. Aveva servito molti padroni: erano stati buoni con lui, lo avevano accudito con affetto e 

accarezzato talvolta sul muso. Altri lo avevano spesso picchiato, sfogando su di lui la rabbia per una vita di fatiche, 

come se lui stesso ne fosse stato la causa piuttosto che una vittima. Gli uni e gli altri, i buoni e i cattivi, egli aveva 

servito docilmente. E tutti avevano interpretato la sua mitezza come ottusità o rassegnazione. 

Ma gli uomini non sanno cosa c’è nell’animo degli animali. L’asino non era una bestia ottusa, e neanche rassegnata alla 

sua vita di fatiche. L’accettava semplicemente, così come accettava il sorgere del sole ogni mattina. Né provava 

sentimenti di rabbia o di ribellione verso gli uomini che gli imponevano un’esistenza faticosa. Certo non ne sapeva il 

motivo, ma se avesse potuto ragionare avrebbe pensato che ognuno ha il suo posto, su questo mondo, e il suo compito. 

E benché un asino non sia un animale intelligente, in qualche remoto angolo della sua coscienza, se gli animali hanno 

una coscienza, c’era la consapevolezza che anche la sua vita aveva un senso diverso, quasi superiore alle faticose ore 

della sua giornata. 

Ma tutto questo non traspariva dallo sguardo fisso della bestia: passo dopo passo l’asino e il padrone erano giunti alla 

via principale e si univano al flusso di uomini e animali che si avvicinavano all’edificio di pietra bianca. 

Giungeva da un sentiero sulla destra un vecchio contadino: l’uomo, appoggiandosi ad un bastone, conduceva al macello 

un grosso bue marrone, magro ed evidentemente vecchio, ma ancora imponente con la sua mole massiccia e le lunghe 

corna affusolate. La bestia aveva lo sguardo tipico degli individui della sua specie:gli occhi, grandi e miti, riflettevano, 

come uno specchio deforme, le figure che si muovevano intorno a lui cosicché, attraverso il suo sguardo assente, la 

realtà appariva mutata, inverosimile, a volte irreale. 

Quando anche il bue raggiunse la strada principale si trovò faccia a faccia, o meglio muso a muso, con l’asino che nella 

strada affollata aveva rallentato ulteriormente l’andatura. Certo sia l’una che l’altra bestia avevano vissuto spesso a 

fianco di altri animali, e molti altri ne avevano incontrati: i cani del pastore, le pecore dal folto manto, le capre dalle 

corna ricurve, i cavalli, alti e frementi, montati da uomini fieri e violenti con il mantello e le spade. 

Ma questo incontro fu diverso: le due bestie sembrarono guardarsi, forse riconoscersi. E in un momento condivisero non 

più il giogo e la frusta dell’uomo, il peso del carro e dell’aratro, la fame, il caldo, il freddo e la fatica. Da un angolo 

sommerso della loro memoria emerse il ricordo di una lontana notte d’inverno, la morsa del gelo, il fragile tepore di una

stalla, appena riscaldata dal calore dei loro corpi. Ricordò, l’asino, la mano nodosa dell’artigiano che lo guidava, ferma 

ma gentile, il peso, lieve, del corpo della donna che trasportava e la sua mano serena e affettuosa accarezzargli il collo. 

Ricordò, il bue, il vagito del neonato, così piccolo eppure così immensamente grande, che a fatica il suo fiato umido 

riusciva a riscaldare. Ricordarono, i due animali, il cielo cosparso di stelle, una più grande, più luminosa, e l’accorrere 

stupito degli uomini. 

Per un istante il ricordo di quella notte riempì le loro vite, cancellò dolori e fatiche: condivisero, il bue e l’asino, così 

come avevano fatto tanti anni prima, l’emozione di quel momento e la certezza che di quella notte, che per sempre 

sarebbe stata ricordata dagli uomini, anche loro facevano parte. Strattonò le redini, il padrone dell’asino, per trascinare 

la bestia che sembrava essersi fermata. Lo stesso fece il vecchio contadino e il bue ricominciò a camminare con il suo 

passo pesante. 

Sul muso delle due bestie sembrava ora essere apparsa una ruga, quasi una smorfia. Chiunque l’avesse notata, avrebbe 

pensato ad una smorfia dovuta alla fatica, alla vecchiaia; o ad un involontario fremito nervoso per la percezione istintiva 

della loro prossima sorte. Nessun uomo avrebbe mai definito quel verso un sorriso. 

Ma gli uomini non sanno quello che c’è nel cuore degli animali.

Vallati Lenio 

Il vecchio 

Un vecchio se ne stava seduto su uno scoglio e guardava il mare. Nei suoi occhi si rifletteva l’azzurro del cielo, mentre 

nelle narici gli giungeva l’odore aspro della sua terra di Sicilia. Mille idee gli affollavano la mente in quel mattino 

d’estate. Mille immagini di persone a lui familiari. Sua moglie Vincenza non era più una giovinetta come la prima volta 

che l’aveva conosciuta, ma non si poteva certo lamentare per quanto riguardava la salute. Gli aveva dato ben sette figli, 

e ancora si dava da fare in cucina o a rammendare e stirare. Giuseppe era il maggiore e abitava con la moglie nella 

grande casa insieme ai genitori e ad altri quattro fratelli. Sapeva fare di tutto, suo figlio Giuseppe. Forte come un toro, 

mandava avanti il lavoro dei campi e teneva unita la famiglia. Grazie a lui, poteva finalmente riposarsi dopo tanti anni 

di sacrifici, perché arriva sempre il momento di mettersi da parte e lasciare andare avanti i giovani. Sua moglie Concetta 

era una vera fattoressa, sempre pronta ad aiutare tutti, curava le entrate e le uscite. Come facesse ad accudire anche i 

suoi tre figli era un mistero per tutti. Antonio era di pochi anni più piccolo di Giuseppe, neppure di lui ci si poteva 

lamentare, sua moglie era una brava donna, che aveva il solo difetto di non avergli ancora dato un figlio. Antonio se 

n’era fatto una malattia e osservava con una punta di invidia il pancione della cognata Rosalba, moglie dell’altro fratello 

Carmelo, che, oltre a quello in arrivo, aveva altri quattro figli da accudire. Salvatore si era appena sposato con Angela, 

una meravigliosa ragazza triestina che si era portata dal ritorno del servizio militare e non aveva ancora di questi 

problemi. 

Come erano felici questi due ragazzi! A volte il vecchio si rivedeva in lui, e ripercorreva la giovinezza ormai da tempo 

perduta. Il figlio più giovane, Nino, non riusciva invece a trovar moglie. E sì che ci avevano provato, un po’ tutti i 

fratelli, a volte per gioco, a volte per burla, ma niente. Verrà il giorno anche per lui, pensava il vecchio. Viene sempre il 

giorno per tutti. Gli altri due figli non abitavano con lui nella grande casa, ma ciò non era per lui motivo di afflizione. E’ 

come una grande quercia, soleva dire a volte, che vede le ghiande cadere ai suoi piedi e col tempo generare altre piante. 

Sono tutte lì, attorno, come un’unica famiglia, come le dita di una mano. Ma basta un colpo di vento perché qualche 

ghianda voli lontano. Sua figlia Assunta abitava a Milano, faceva la giornalista. 

Ultimamente conviveva con un certo Ettore, giornalista anche lui, a quanto pare. Ogni anno a Natale arrivava anche lei, 

con l’auto colma di regali per tutti, due marmocchi ogni volta più grandi ed ogni volta in compagnia di un uomo 

diverso. Il vecchio scosse bonariamente la testa. Questi figli! Noi facciamo di tutto per educarli, per metterli sulla via 

più diritta possibile. Ma poi sono loro a scegliere strade diverse, quando non è la vita a scegliere per loro. Giovanna 

abitava a Roma. Si era arruolata giovanissima nella polizia e adesso era commissario. Il lavoro gli aveva impedito però 

di formarsi una famiglia, e aveva dovuto scegliere. Ogni tanto arrivavano un sacco di cartoline, lei si faceva vedere di 

rado, ma non c’era da stare in pensiero, il lavoro non può attendere. Sul volto del vecchio cominciò ad affiorare una 

piccola lacrima, con la mano scarna se l’asciugò, cercando di ripensare alle note più liete, a Carolina, a Marco, a 

Giacinto, a Michela e a tutti gli altri nipoti che, come uccellini di nido, riempivano di gioia le mura della grande casa. 

Fra poco sarebbe tornato da loro, sarebbe andato loro incontro nei campi ed avrebbero cenato tutti insieme, alla grande 

tavola di noce. Poi, mentre gli altri avrebbero parlato dell’indomani e dei lavori rimasti da fare, avrebbe raccontato 

qualche bella fiaba ai nipoti intorno a lui, il che non gli dispiaceva, perché di fiabe ne conosceva parecchie e altrettante 

se le inventava per una innata attitudine che aveva sempre avuto. Ormai le sue mani stanche non lavoravano più la terra 

né potavano le viti, ma costruivano aquiloni o piccoli giocattoli in legno o di canna per la gioia dei nipoti. D’un tratto il 

suo fantasticare fu rotto da rumori improvvisi, il paesaggio davanti ai suoi occhi si animò, lungo la piccola spiaggia 

lambita dal mare il vecchio vide un giovane che correva e altri due che lo inseguivano. In breve lo raggiunsero, quindi il 

silenzio venne rotto da uno sparo improvviso. Il ragazzo inseguito si accasciò al suolo, privo di vita. Il vecchio abbassò 

istintivamente la testa, come per celarsi agli occhi degli assassini, ma invano. L’avevano visto. “ Lasciamolo andare” 

disse uno. “E’ solo un vecchio”. “ Ci ha visti “ ribatté ’altro. “Non possiamo”. Con la canna della pistola a pochi 

centimetri dalla bocca, riuscì solo a sussurrare: “Vi prego”. Poi un altro sparo, e tutto intorno a lui divenne buio. Le 

immagini della moglie, dei figli, dei nipoti volarono improvvisamente via, insieme alla sua vita, come uno stormo di 

uccelli nel cielo terso di agosto. Il vecchio rimase sullo scoglio, il viso rivolto agli ultimi raggi di sole, nei suoi occhi si 

rifletteva ancora l’azzurro del mare.

Poesia

Aiello Vincenzo 

Aliti d’immenso 

Vorrei librarmi leggero 

Come il fumo che nasce 

Da quei rami di limone arsi 

Come lui vorrei librarmi leggero 

Incontrastato da nessun vento 

Alla ricerca di nuovi spazi 

E piano innalzarmi nel cielo 

Fino a diventare 

Parte integrante di nuvola 

E respirare lassù 

Aliti d’immenso

BERTOLINO ALESSANDRO 

La risposta 

Sono passati così in fretta gli anni 

che ora la memoria più non regge 

al censimento scarno dei ricordi. 

Inutilmente interrogo la croce 

da un maledetto letto con le sbarre 

che mi separa, naufrago, dal mondo. 

Ed ecco, inaspettata, la risposta: 

la stò leggendo, incredulo, 

tra le rughe di queste vecchie mani.

Bosich Romano 

Poeta non sono io 

Verità detta 

Eppur cimentar provo in versi insulsi 

la mano scrive parole emozionanti che nulla dicon al cuor altrui 

Poeta vero colui che sente ciò che la vita dice 

Poeta vero colui che vive di quanto il cuor detta 

Poeta…poeta…. 

Poeta non sono io….e dunque perché scrivo 

Perché la mano mia continua a sporcar carta 

Perché ofrir ad altri la possibilità di legger versi 

….Perchè l’esser che in me, vive….. 

vive uguale agli altri 

insulsi versi 

parole baciate 

rime scomposte 

Poeta non sono io 

ma il cuor non lo capisce.

Calabretta Natale G. 

Piccolo Talmud 

Dio conta le lacrime della donna che sei: 

nell’incanto, l’amore turbato 

dall’inconsulto destino 

di compagna di uomo soldato 

dai fragili sogni calpestati e sparati 

dalle guance commosse di ricordi aggrediti 

e di mai osate speranze, 

come è d’uso tra la povera gente. 

Dio, ora, da di me e delle tue attese celate, 

della trincea di fango e di urina, 

del dolore fermato nel freddo, 

e nella gravità dei gesti miei, che non volli mai, 

mi sorprende, nella tregua reclinata del ritorno, 

grato al tuo pianto, 

intenerito e non belligerante 

come fiore deposto scosso e tremante 

al vento storpio di un inverno ormai sconfitto. 

Strategia 

Considero che presto insisterò per dirti parole. 

Ho un piano: comincerò con non guardarti. 

Nuova cecità si sommerebbe ad altre omissioni 

eppure, potrebbe non bastare. 

D’altra parte, so già che il discorso architettato non reggerà 

crollando senza rimedio alla tua immutata sorpresa. 

Ogni volta uguale. 

Allarmato cercherò di non allarmarti: minimizzando. 

Tradirò le intenzioni di una carezza, 

come quelle dedicate ai figli di parenti o conoscenti, 

e questa simulazione, rassicurandoti, mi assolverà ancora 

e sarà come precipitare, 

riuscendo, al più, ad incrinare quella storia d’amore 

che avrei voluto distruggere senza contemplarne il dolore.

Canale Massimiliano 

Gl’immigrati 

Non posson restare: 

devono andare, 

trasandati, sudati, ammalati; 

la nave deve salpare. 

Va per il mare 

quel barcone pien di falle, 

la tempesta deve affrontare, 

a costo di qualche vita dover soffocare. 

Seguitano a viaggiare, 

alle spalle la miseria, 

alle porte la cella: 

non sanno ancora ove andranno a finire! 

Maltrattati, malmenati, trascurati, 

da bestie senza cuore son stipati, 

sì, son loro gl’immigrati, 

della nuova tratta a esser le vittime son condannati! 

Va il barcone, 

mille pericoli deve affrontare, 

mille persone devono perire, 

mille colpe gl’artefici han da espiare! 

Son là gl’immigrati, 

con speranza in mano son partiti, 

da menzogne e miraggi vilmente traditi, 

la loro sorte abbandonati han d’affrontare, 

senza alcun caro da poter consultare, 

senza un baluardo cui potersi aggrappare, 

senza una meta cui potere puntare, 

con tanti guai da dover disbrigare! 

Sbarcano gl’immigrati, 

dalla gente son mal guardati, 

dal mondo si sentono esclusi, 

dalla vita son stati ripudiati! 

Come fin qui son arrivati, 

a casa lor vengono rispediti, 

i loro sogni d’un lampo son svaniti, 

senza rifugio son indirizzati! 

Ma una bandiera emerge 

nell’oceano della perdizione: 

è l’amore per la vita 

e la sua eterna benedizione!

Cardillo Anna Maria 

Madre, i tuoi occhi….. 

( colloquio con un figlio) 

Madre, i tuoi occhi 

bui e profondi 

come una miniera, 

luccicanti e neri 

come scaglie 

di carbone antico, 

come velluto morbidi 

e caldi come il sole amico. 

Parlano gli occhi tuoi 

anche se taci, 

di te dicono il cuore 

e ogni segreto, 

chiamano accanto 

come mani tese, 

filano affetti 

con un fuso d’oro. 

I tuoi occhi, 

mai chiusi 

anche nel sonno, 

sanno guardare dentro 

e leggere tra i righi, 

carezzano i dolori, 

tesson le reti, 

lanciano funi, 

cancellano i rancori….. 

Figlio, 

questi occhi miei, 

che tanto t’han guardato, 

quel giorno, te ne prego, 

tu serra con un bacio.

Carta Salvatore 

Tango 

Occhi che si prolungano nei tuoi desiderandoti, 

caviglie audaci, gambe, e piedi su tacchi alti, a 

succhiello, in dècolletè che ti avvitano, lungo la 

pertica che precipita in un vortice si attorcigliano. 

Forse è il primo incontro fra l’uomo e la donna, 

ma è già languido, nostalgico: il suo bacino sfiora 

il tuo tentando di conoscerti l’anima. 

Sono amanti che si struggono per amore, forse 

perché già sanno che dovranno lasciarsi; lungo 

i corpi incidono inequivocabili segnali, e la pelle 

prima esangue è percorsa da rivoli di umori. 

Suona il bandoneon la musica di Piazzola; dalle 

finestre di Buenos Aires escono nuvole sparse di 

tabacco, avvolgendo Gardel e Borges: “il tango 

è un pensiero triste che si balla”. 

Per ogni strada del Caminito un uomo e una donna 

tentano un amplesso tra giros e boles di gambe 

bianche che sballano scalando i tuoi pensieri. 

L’uomo ritorna uomo guidando quella che 

immagina la sua donna, come l’aveva vista nel 

sogno. Tango, toccano braccia e spalle antichi 

romani sulle coste della Domiziana quando 

fisarmonica, violino e chitarra ispirano Stravinskij 

con una milonghera. 

Di seguito soltanto quattro tanghi, se lei dice “si” 

e sempre un altro ritmo scrive storie di petali 

e vita di farfalle. Pare che i corpi si fondano, 

quando un attimo prima erano già lontani. 

Solo un insieme di note si organizzano, ammaliano, 

rimangono, ma conoscono il Destino; 

s’incontrano, scorrono “faladomi”: c’è una seducente 

e antica femminilità in lei; “solsire” cantano le scarpe 

bicolori del macho. 

Si accresce la scala, sale di toni, si prepara alla 

celebrazione; ma stacca l’archetto di un violino 

bucando vuoti inaspettati. E nell’angolo della 

vita, sulla sedia di paglia e legno, lei seduta attende 

ricordando il suo gaucho, mentre l’orchestra inizia 

ancora una volta “Adios Nonino”.

Castagna Giorgio 

Sogno D’IO 

Dormi serena dolce amante, 

sogna pure!!!... pur fino all’alba 

e se credi che ne faccia parte, 

dai sveglia!... insegui il tuo sogno.

Cavallo Carla 

I resti 

IL bisogno d’amore 

mi condusse a varcare vicoli stretti 

cui non m’era diritto d’entrare. 

D’affetto avida 

lessi quel foglio ingiallito dagli anni 

e lì vi trovai un uomo che mai 

avrei detto mio padre. 

Un uomo soldato 

di una guerra non voluta 

decantava i suoi giorni, per forza lontani, 

ad una giovane donna, 

“la sua gioia” diceva 

Ed era mia madre. 

Come film d’America degli anni ‘50 

in bianco e nero 

sequenze nitide e vere apparivano a me. 

Strinsi quelle accorate parole al petto 

e le adagiai poi piano 

così nel cassetto. 

Sul vecchio comò 

che l’impronta tua reca 

di quel tempo adesso 

non resta che 

una croce di ferro 

tra vetro e velluto, 

e altro non è che 

il ricordo di te e 

dei tuoi anni ruggenti.

Cesari Giorgio 

Il Natale 

Il Natale è un insieme di mille colori, 

che festeggiano amici e genitori. 

Tutti insieme riuniti e felici 

che aspettano gli amici. 

Il Natale è una festa spettacolare 

che ha il diritto di essere mondiale. 

Babbo Natale porta regali e regalini 

per i grandi e i piccini. 

Tutti insieme mangiano il cenone 

preparato per quelle ore. 

E dopo una lunga attesa 

arriva una slitta estesa, 

con un bizzarro uomo sopra 

che porta tanti regalini 

per i piccoli bambini.

Curcio Giusy 

L’amicizia 

Quando ti assale la malinconia, 

c’è un amico che la spazza via, 

ti sta vicino, non ti abbandona mai, 

ha il cuore in mano e tu lo sai. 

Ti aiuta a superare ogni difficoltà 

che nel cammino incontri a volontà. 

Da solo non potresti superare 

questi ostacoli, grandi come il mare. 

Io sono contenta di averlo incontrato, 

tanti problemi insieme abbiamo affrontato. 

Questo amico è prezioso più dell’oro 

E posso dire: “ E’ meglio aver trovato un amico che un tesoro.”

Cutuli Fabrizia 

Il pescespada innamorato 

Il pescespada d’inverno un po’ triste 

A causa del freddo che insiste 

aspetta che la primavera ristori 

I suoi grandi ed infiniti amori 

Anche se non è fra i suoi momenti migliori 

A causa delle fiocine e dei pescatori 

Che approfittano dei momenti amorosi 

Dei poveri e teneri sposi 

Che presi dall’accoppiamento 

Si fanno infiocinare in un momento 

Per questo l’amore è un po’ pericoloso 

Ma il pescespada è sempre ansioso 

Vuole per forza accoppiarsi 

Perché è bello innamorarsi.

D’Aleo Francesco 

TU NON SEI IL CIELO 

Io ho tante volte 

guardato il cielo 

e l’ho amato 

perché è puro. 

E’ come 

un velo d’acqua, 

sospeso 

e incantato. 

Ora so che il cielo 

è soltanto 

un attimo 

di sereno… 

e ora so 

che tu 

non sei il cielo. 

Tu sei il mondo 

che vive ! 

Tu sei bella 

non come una poesia 

e nemmeno come il cielo. 

Tu sei bella 

come un desiderio. 

Il mio sconfinato 

desiderio di te. 

Di te… 

che non sei 

il cielo, 

perché oltre il cielo 

tu vivi… 

E io 

oltre il cielo 

ti amo.

Di Gaetano Enzo 

Futuro 

Ma che futuro avranno 

i nostri figli 

in questa terra di guerre 

e di violenza 

che sembra non si possa 

fare senza? 

Che ne sarà dei tanti 

prati verdi, 

delle colline fresche 

tutte in fiore 

se seminiamo odio 

e non amore? 

Vedranno ancora petali di rosa, 

fiori di pesco 

il bianco gelsomino 

se tanta gente imita 

Caino? 

Rispondere con schiaffi 

ad uno schiaffo, 

fare tanti dispetti 

ad un dispetto, 

solo se si dimentica 

l’offesa 

può esserci tra i popoli 

un’intesa. 

Dobbiamo migliorare 

questo mondo 

e dare terra, pace, dignità, 

a chi va errando incerto, 

o vagabondo.

Dioguardi Tommasa Virginia 

Barlumi 

Cammino tra sentieri assolati, 

tra ciottoli che suonano sul greto di un fiume, 

tra i sapori rubati e le danze dei profumi a me noti, 

tra il caldo buono degli affetti 

nella brezza dei ricordi, 

tra meteore di sogni 

nei tramonti di vita, 

tra sguardi e silenzi 

che si abbracciano per sempre al mio cuore 

e che piangono lacrime di silenziosa poesia.


SUL ROSSO DEL TRAMONTO 

Sabbia infuocata sul rosso del tramonto.. E tu? 

Dolce uomo indifferente e silenzioso… 

Mi cogli inaspettatamente, ti osservo scrutandoti 

in silenzio amandoti, 

stando in un angolo aspettando l’inutile 

nel buio di me stessa, 

cercando nel pagliaio l’ago che non troverò mai, desiderando te 

e per me quel giorno sarà festa! 

Non può essere un tramonto! 

Non può calare il sole in mare e morire 

raccogliendo questa sabbia che infuocata scotta le mie mani, 

cercando quell’amore seppellito per timori e paure 

trovandoti, con gli occhi di chi cerca dentro l’oceano 

senza esitazioni, senza più remore… 

Improvvisamente il mio sguardo innocente nell’incanto del tempo! 

E come per magia, dentro la sabbiosa distesa velata e morbida 

riscopro ricordi e verità nascoste in un vertiginoso limbo, 

mentre un gabbiano è ormai lontano, ma tornerà domani. 

La sfera di fuoco che ne diviene una bianca luna 

quando il cielo scurisce, 

regalando i suoi riflessi al mare e i miei pensieri volano perdendo quota, 

la mente li annulla e tutto svanisce! 

Con il cuore che impazzito, cerca di non farsi domare 

come un cavallo imbizzarrito! 

Chi è la notte? Vestita di buio, di stelle, di sogni… 

Figlia di una maledizione o un miracolo divino? 

Non saprò mai se le stelle sono stelle, 

ed il mio sguardo s’incanta come quello di un bambino! 

E ancora tu, luna!.. 

Bugiarda e maligna 

ma sconvolgente! 

A te mi rifletto, infedele, passionale e così lucente! 

Così come il mondo a volte, 

fa paura anche la notte, 

nascondendo amarezze e dolori nell’involucro della morte! 

Sospesa tra un nuovo giorno e il timore di svanire 

avendo più coraggio a vivere che morire! 

Spietata la realtà mentre guardo la luna che si fonde nell’aurora; 

stanchi i miei occhi confusi e ammirati, perdendosi nell’immenso, 

e l’eco dei primi cinguettii che colorano il cielo terso… 

Questo risveglio mi ha rubato l’anima, come la musica 

accendendo la scintilla che comincia a scaldarmi, 

illuminando con le sue note luoghi da me sconosciuti 

richiudendo le ferite ed altre ancora per sanarmi! 

Riapro la porta del mio cuore 

salendo infinite scale, 

scrivo le mie illusioni 

cantando le mie canzoni, 

sola nel buio della notte 

sola, nella luce del nuovo giorno,

muoio e rinasco allo stesso istante 

mentre le parole scorrono fiacche e stanche. 

Fuggo da questo sogno 

con la musica che mi consolerà, 

la sabbia che ora tiepida, scivola dalle mie mani 

aspettando l’amore che il mio cuore accenderà. 

Liberando i pensieri dalla mia mente 

so tutto e non so niente, 

uscendo fuori con le mie armi 

sul campo di battaglia ma da vincente…

Gaglio Leonardo 

Folgore 

Sento il respiro ansimante dell’aria, 

frescura stentorea d’inverno, 

mentre si spegne la luce del sole precaria 

e scompare quel calore paterno. 

Spento è il brillar dei miei occhi 

turbati dal vacillar delle ore 

e dai lievi e orribili scocchi 

del mio viso, un fugace bagliore.

Galioto Grisanti Paola 

ALTA E’ LA NOTTE 

Il vento infuria contro gli infissi 

il cigolio della tenda da sole arrotolata 

si amalgama al sibilo del vento 

e sembra una corsa affannosa 

in cerca di un traguardo 

quasi irrangiungibile. 

L’arrivo di una pioggia sempre più copiosa 

man mano indebolisce il vento. 

E arriviamo così al traguardo dell’alba 

lasciandoci baciare dal sole nascente.

Gazzarra Michele 

Sapori di Natale 

Mentre i vellutati fiocchi di neve 

sfiorano i tetti delle case, 

il mondo ci cosparge di 

sapori di Natale, 

meravigliosa ricorrenza 

nata da Dio 

e che non tutti trascorrono 

nel mondo delle carezze. 

Tra parole d’affetto 

speriamo che 

Iddio possa tendere una mano 

ai bisognosi, 

essere gli occhi dei ciechi, 

tergere le lacrime 

ai sofferenti 

ed essere amico di chi è solo. 

E mentre a noi 

vengono rivolti 

infiniti gesti d’amore, 

c’è gente che ha 

una ferita della tristezza 

viva nel cuore.

Genova Lorenzo 

FARFALLE MATTE 

Farfalle così matte, 

circondano lo stesso fiore, 

perché sono innamorate 

e sanno cos’è il vero amore 

Ma sì, son così belle, 

belle e delicate, che sembrano truccate, 

si, “che sembrano truccate”. 

Il folgore dei cuori li rendono immortali, 

perché tante volte li segniamo 

in un libro dell’amore.

Geraci Salvatrice Pietra 

Tu, soldato! 

Combatti soldato, 

questo ti hanno insegnato, 

macchina da guerra 

che lotta per mare e per terra. 

Combatti soldato, 

duro come acciaio, 

freddo il tuo cuore come ghiacciaio, 

cammina e non guardare nessuno in faccia 

anche gli occhi bagnati 

proiettano una minaccia. 

Combatti soldato 

tra quei corpi straziati 

dove il rosso sangue 

non ti ha fermato 

come ad un semaforo 

di un incrocio trafficato. 


con orgoglio 

tu che sei padre oppure figlio, 

tu che sembri un invalicabile muro 

con i lineamenti di piombo scuro, 

che raccogli le lacrime in bottiglia 

stringendo al petto le foto di famiglia. 


nel mentre sei diviso 

tra volere e dovere, 

niente spazio per un sorriso, 

inflessibile bisogna rimanere. 


che dietro ad una maschera 

che non è la tua 

nascondi un’immensa paura. 

Tu soldato 

non lo sei nato 

ma al loro richiamo 

lo sei diventato 

e conosci bene l’abisso 

tra essere e apparire, 

tu che ti dichiari 

pronto a morire!

Giannone Giacomo 

Quasi un flebile suono 

Fra argani volanti 

stridio di ruote 

e rauche voci 

volano i gabbiani 

da Messina a Reggio 

Acque profonde 

d’azzurro mare 

solcano navi veloci 

ferry-boat panfili 

remi di barche 

Eppure la malia 

del canto delle sirene 

non si sperde 

si sente come un sospiro 

da sponda a sponda 

Quasi un flebile suono 

di bisbigli sottesi 

ipnosi di sogni 

di mito che i voli 

accende della mente.

Gioia Giuseppe 

Vorrei immaginare di esser cieco 

Per un po’ 

Vorrei immaginare di esser cieco 

Senza vista 

Così da poter osservare il cielo 

Immaginandomi il colore 

Raccontando ogni sensazione 

Come se fosse qualcosa di speciale 

Ma tutto ciò esiste già, 

Questa è un po’, in verità 

Parte della mia storia 

Che non è finita, attenzione 

E neanche la vostra, continua, 

E’ unica, non sciupatela. 

Vorrei esser cieco 

Per vivere in un mondo diverso 

Immaginandomi, e insisto, 

ogni individuo e oggetto 

sotto un altro prospetto. 

Riconoscendo ogni persona dalla voce 

E regalando a loro sempre un buffo aspetto 

Ascoltando ogni amico che descrive 

Con perfezione il suo racconto 

Ed io come qualcuno che legge romanzo 

Immagino tutto nel dettaglio, 

non escludendo nulla, 

camminando sempre a testa alta 

dando fiducia per ogni passo 

al mio compagno di viaggio 

che tengo al guinzaglio. 

Vorrei tornare ad esser cieco 

Perché quand’ero bambino 

Facevo tutto ciò che vi ho descritto, sognavo. 

Ora, così per dire, sono adulto 

E osservo il mondo 

Sotto un altro aspetto più complesso. 

E magari mi accorgo di qualche anomalia 

Il sistema che entra in avaria 

E la mia anima soffre per malinconia 

Sentendosi sola 

Il cuore che pulsa brevemente, 

Esternamente mi ricompongo 

Cercando di non mostrare 

Questa debolezza alla gente 

Che poi quando un giorno 

Capiterà che lo scoprano 

Come vampiri vengono a trovarmi.

Gioja Pietro 

Previsioni del tempo 

Che tempo farà 

domattina 

sugli impervi 

versanti del cuore? 

Bonaccia e stravento, 

maestrale o scirocco. 

E sui monti di vetro 

aguzzi dell’anima? 

Bufere di neve 

per tutta l’estate. 

E sui mari, 

sui mari dei sogni, 

che tempo farà 

nelle prossime lune? 

Procelle e tempeste, 

deserti di acque. 

E lì su quell’isola 

perduta e lontana? 

Soltanto sull’isola 

velata dagli anni 

perdura un riverbero 

di gioventù.


Tra sogno e realtà 

Presto tornerai al tuo sogno… 

E come un usignolo solitario 

abbandonerai il tuo nidi impazzito 

sotto nuvole di tempesta. 

Tra germogli d’ansie 

e rivoli di speranze 

coltiverai la voglia di vincere…. 

Porterai nel cuore l’azzurro del mare 

e del cielo lo scintillìo di mille stelle… 

il sereno sguardo d’una luna pacioccona. 

D’un verde prato il profumo dei suoi fiori…. 

e del mattino la freschezza della rugiada….. 

Con un filo di sapienza legherai ogni ricordo 

e lo riporrai nel cassetto della memoria…. 

Come un fiero gabbiano sorvolerai mille riviere 

per giungere sempre alla tua terra….. 

Forse….un giorno qui ti fermerai…. 

E alle stelle aprirai il tuo cuore… 

alle ombre della notte 

confiderai i tuoi segreti…. 

Al mare farai sentire 

il profumo di quel richiamo 

proprio quando…. 

Ad esso non riuscirai a dir di no…..

Gollinelli Fulvio 

Emozione d’Avola 

C’è un senso, che sgorga dal cuore, 

nel vivere una terra istoriata da noi e di noi, 

nel condurla tra i tempi, forse un’onore, 

il premio di avere tra le dita una notte, 

che annega l’oscurità di tutte l’altre notti, 

quando oscilla, 

e lo fà con leggiadria tale 

che è carezza di damaschi e sete 

nelle venature asperse, 

si libera quell’essenza 

in cui uno sguardo può perdersi; 

ecco, tra suoni liquidi e morbidezze 

s’apre un viaggio d’odori e culture, 

storia dal tempo d’un sorso, 

e noi come pionieri di nuovi orizzonti 

navigammo tra orti e baccelli e terricci 

a respirare note di noccioli, di fragranze speziate, 

noi, la voluttà di solcare sentieri aromatici 

e guadi d’umori fruttati, 

testimoniando d’energia vitale rubata al Sole 

e cromìe da polpe mature. 

Cosa ci rese consapevoli, poi, degli ardori dei campi, 

se non binari eretti tra profumi di gelsi, 

sfumavano lievi verso riccioli e raspi bronzati, 

una sete mai saziata di riscoperta, un passaggio a sud-est, 

fatto di mani districate tra gli acini come chiome di donna, 

e languori e inebriamenti fulgidi ad imbrunire nei tini, 

così ribolliva il nostro passo, 

nelle attese fumanti di mescolanze e fermentazioni, 

e giorni e mesi, e intere esistenze che arricchiscono vite 

d’esperienza e sapori, 

come fosse una placida e intensa vecchiaia 

da concedersi tra legni d’acero e roveri. 

Ed è allora, solo allora, 

che riaffiora l’inizio del nostro vagare. 

Il gesto soave, l’atteso contatto, 

e la notte ci pervade l’anima, 

un eterno istante ad occhi socchiusi 

e a sublimarci è solo un Nero.

Gugliuzza Salvatore 

Nel mio cuore pioggia e vento 

Stanotte c’è tempesta sulla 

terra e nel mio cuore. 

Rotola il tuono. Annuncia la 

pioggia, annuncia le lacrime. 

Le nubi solcano il cielo, 

coprono e scoprono la 

bianca luna, nuvole cupe come 

uccelli dalle grandi ali nere. 

La pioggia cade fredda e 

pungente e il vento la sparge 

dovunque come dovunque 

sparge le lacrime del mio cuore. 

Il vento ruggisce, sibila, sussurra 

e, nel frattempo, disperde i 

fragili sentimenti del mio cuore.

Inserauto Salvo 

L’amico Dio 

Ho studiato 

alla scuola della vita 

e a modo mio 

me lo son fatto amico 

Dio. 

Da piccolo 

cercavano d’impormelo, 

m’inculcavano timore 

per i peccati eventuali, 

i preti. 

Lui, invece 

mi ha sempre lasciato fare, 

mi ha dato tanta indipendenza, 

è intervenuto poche volte 

e quando l’ho cercato 

l’ho sempre trovato; 

ho beneficiato di piccoli miracoli 

ma ho anche pagato 

per il suo senso di giustizia, 

Lui non ha raccomandati 

ed ho compreso. 

Io gli parlo spesso: 

qualche resoconto, 

qualche battuta, 

richieste, perdoni 

e l’analisi logica 

a qualche preghiera. 

Ma sapete? 

Anch’io l’ho perdonato 

l’amico Dio; 

avevo perso mio figlio, 

un incidente; 

non riuscivo a darmi pace, 

poi, tanta meditazione 

ed ho trovato una risposta 

al mio perché. 

Lui, ci lascia liberi, 

non ha creato dei burattini 

con cui poter giocare, 

ci ha fatti padroni, 

padroni della nostra vita, 

delle nostre azioni, 

con tanto di coscienza 

e di ragione. 

Così, da qualche anno 

mi sembra tutto un po’ più chiaro; 

mi rimangono soltanto, 

un paio di perché

e qualche piccolo-grande mistero, 

ma ne parlerò con Lui, 

a quattr’occhi, 

quando accadrà, 

quando lo potrò toccare, 

Dio.

Leggio Giuseppe 

Sogni e preghiere 

Fredda di muschio 

la sera nel cortile, 

rossa la terra 

odora di passato, 

di ruggine e sudore 

lacrime e follia. 

Destami o Dea 

e vestimi da pellegrino. 

D’autunno 

E se digrada 

dalla valle al cuore, 

è bianco sospeso 

è lento stormire. 

Rondoni e bambini 

giocar alla vita, 

un raggio di sole 

o una donna che prega. 

Monito 

Terre, acque, aria di cosche 

mogli e figlie di donne 

dei detti altrui, 

gridar “fermi tutti!” 

e non sentirsi affatto morti, 

o parlar male del gatto 

forse 

mantieni la parola 

nulla deve rimanere al caso 

vetro nudo, sanguina il destino.

Limpido Michele 

Aborto 

Se quel dì io fossi nato 

con impegno t’avrei onorato, 

i tuoi dolori avrei lenito, 

il tuo sudore avrei asciugato. 


con tenacia t’avrei guidato, 

quando la tua memoria 

avrebbe vacillato. 


con forza t’avrei aiutato, 

quando il corpo tuo 

avrebbe barcollato. 


dolcemente t’avrei guardato, 

quando, sul tuo letto, 

avresti riposato. 


di sicuro t’avrei portato, 

su campi coltivati 

d’amore e di bontà; 

gli stessi aurei campi 

che negati mi son stati; 

ma di certo non son belli 

come quelli dei beati. 


un sorriso t’avrei donato 

e tu, mia cara mamma, 

mi avresti tanto amato.

Lombardo Giovanna 

Un’identità perduta 

La mia identità 

si è perduta, 

ma dove sarà? 

Sarà nel deserto 

oppure nel cassetto? 

Chi lo sa!?! 

Vorrei un nome, 

un cognome, e una 

famiglia, 

chi lo sa! 

Qualcuno in futuro 

mi salverà……

Longini Emanuela 

Dai un senso 

Ti ho amato, 

ti ho stimato, 

ti ho rispettato. 

Ho creduto in tutte le tue parole 

in tutti i tuoi gesti e in tutti i tuoi sospiri. 

Abbiamo visto l’alba e… 

…sognando il giorno che deve ancora venire ci siamo amati al tramonto… 

Grazie a te ho sperato, 

ho sognato e infine ho volato. 

Mi donasti le tue più remote paure. 

Mi raffigurasti come la tua più grande salvezza. 

Forse troppo amore?…troppo rispetto? 

Cosa scatena una fuga improvvisa nel cuore di un uomo? 

Non mi importa sapere, la conoscenza è sapienza… 

E forse sapere mi allontanerebbe da te e non lo sopporterei, 

credo che ne morirei. 

Non riesco ad odiarti… 

ma se puoi… 

se mi hai amato fai trovare pace al mio cuore. 

Ti prego, prova a dare un senso a quest’oblio. 

Eppur ti ho amato.

Mandini Giorgia 

La vigilia di Natale 

Rintocchi di campane 

nella città sotto 

una coltre di neve. 

C’è aria di festa; 

scintillanti luci 

nell’attesa del Natale. 

L’indomani ci sarà una 

tavola imbandita; 

ma la cosa più bella che 

allieterà ognuno, sarà 

la gioia e la pace che 

non toglierà nessuno.

Mazzotta Barbara 

Il piccolo senso della parola pace 

Quando ti guardo negli occhi, figlio mio 

riesco a vedere tutta quella parte di vita che non ha parole. 

Il tuo mondo immaginario 

le tue sicurezze in un ordine irreale. 

Riesco a vedere i tuoi sogni; 

quelli che fai mentre passando di notte davanti alla tua camera ti sento parlare 

e quelli che fai ad occhi aperti,quando ti leggo una favola. 

Quando ti fermo un istante davanti a me 

sento l’energia che ti scorre in tutto il corpo 

riesco a immaginare tutti i posti che vorrai vedere 

tutti quelli in cui sei già stato 

e quelli che hai messo insieme con la fantasia. 

Quando mi chiedi:”Mamma raccontami cosa hai fatto oggi al lavoro” riesco a sentirmi come un 

personaggio di un cartone animato tutto tuo e allora mi sento importante…. 

perché so che qualunque cosa ti dirò 

sarò l’eroina buona della tua storia. 

Noi grandi abbiamo poche storie da raccontarci 

abbiamo pochi attimi magici 

e qualcuno non ne ha nessuno. 

Da quando ci sei tu figlio mio 

conosco il senso della parola pace. 

Non di quella grande che si grida nelle manifestazioni in piazza 

ma di quella piccola che ognuno deve avere nel cuore. 

La pace di quando mi sento come se si potesse fermare ogni cosa 

ed ascoltare da dentro un silenzio speciale . 

E’ questo senso di pace tutto mio che mi fa muovere ogni giorno nella vita che ho scelto. 

Perché la vita, figlio mio è capace di sconvolgere 

di mandare all’aria tutte le tue sicurezze. 

E’ capace di farti perdere memoria delle cose belle. 

Ma se hai dentro il tuo punto fermo 

se nella tana fantastica che c’è dentro di te ci sarà la tua pace 

saprai affrontare l’inverno 

saprai rialzarti e ricominciare. 

Saprai non perderti mai. 

Questo mi sento di poterti insegnare figlio mio 

questo ho imparato da te.

Minniti Giuseppe 

Il presepe 

I fiocchi cadon dal cielo. 

Noi festeggiamo 

e insieme mangiamo. 

Gesù è nato, 

in chiesa andiamo. 

Nel nostro presepe 

lo aggiungiamo, 

e con i suoi genitori 

lo mettiamo. 

L’Angelo Gabriele 

è sulla capanna, 

il bue e l’asinello 

riscaldano il Bambinello. 

Si avvicina un pastorello 

e prega davanti a Gesù. 

Arrivano i Re Magi, 

doni portan. 

Tutto il popolo s’inchina 

davanti al Signore, 

il Salvatore.

Modaffari Domenico Annunziato 

A M. Donata 

T’amo per la morbida carezza delle tue labbra ardenti, 

per le coppe del tuo seno, per le circonferenze 

del tuo mondo, del tuo corpo di Venere, giovane e 

seducente, ove sempre vorrei perdermi e ritrovarmi. 

T’amo per la tua ebbrezza creativa, per la finezza 

dei tuoi discorsi, per la valenza dei tuoi gusti estetici, 

per la fierezza dei tuoi slanci vitali, per il tuo gaio 

entusiasmo e per ogni improvviso abbrivio d’umore. 

T’amo per ogni lacrima, per ogni stilla del tuo sangue 

che scorre tra le mie vene e si mischia ai silenzi 

della mia anima, per ogni infinito fremito d’amor, 

per il desiderio che avvampa le nostre membra 

e per il travolgente abisso dei sensi, fonte di tanta letizia, 

che sa di gusto, di armonia, di diletto, di palpito.

Morabito Valeria 

L’amore è….. 

L’amore è come un’onda del mare, 

che può infrangersi 

prima del suo tempo, 

ma anche se il vento 

disperderà la sua schiuma 

non sarà perduta, 

perché dentro di sé 

avrà una nuova onda 

che, se vorrà, 

raggiungerà la riva. 

Vorrei 

Voglio sognare una notte intera, 

voglio vivere un’emozione vera 

voglio guardare nel mio cuore, 

sulle dolci note dell’amore. 

Vorrei sentirmi libera di volare, 

come un gabbiano sopra il mare. 

Vorrei dire no alla guerra, 

vorrei la pace su tutta la terra

Mortillaro Daniela 

SPECCHIO RIFLESSO 

Vestito rosso porpora di una donna 

perdutamente amata…..dal cuore sgualcito 

di sentimenti di altri tempi. 

La vedi tutti i giorni, divina, incantevole 

….nei sobborghi di città, nelle strade di 

periferie con la voglia di andare lontano, 

di attraversare frontiere e mari d’oltreoceano. 

Lacrime di un passato troppo severo le vedi 

scorrere sul viso, e nel silenzio dei giorni 

infiniti, due parole con Dio….una 

preghiera….aspettando il sole che 

tornerà a scaldare l’anima. 

Lontano e dolce lo senti 

arrivare il suono di un’arpa…., il suo respiro 

che è il mio.

Mulin De Assis Fernanda 

Mia speranza 

Aprire le tende della vera faccia, 

Spogliare le cicatrici dei miraggi. 

Lasciar che questa tenerezza mi abbracci, 

Ed interpretare il mio proprio ruolo. 

Andare dove la fortuna mi manda, 

Avanzare nei passi tutta la pusillanimità, 

Delle pietre che mi gettano, produrre luce 

E trasformare il dolor in poesia. 

Far rinascere i sogni già disfatti, 

Far uso del cuore più dell’acqua. 

Aprire fonti di fede dentro il petto 

E non credere mai che tutto finisce. 

Lacerare la vena muta del silenzio, 

Trarre il sentimento di questo lavoro, 

Spezzare per la vita mio intenso desiderio, 

E strappare dal cuore la parola. 

Coltivare l’amore nell’utero della terra. 

Essere grano a germinare una verità; 

Sbocciare questi semi d’attese 

E ingravidare il ventre delle città. 

E quando fallisca la mia speranza, 

Tacendo questa voglia che mi sveglia, 

Ed io non possa seguire camminando, 

Nella lirica missione d’esser poeta, 

Esser capace di portare nelle mani un ricordo. 

Piangere per quello che tace dentro di me, 

Sentendo ancora un sapore della volontà. 

Esser capace ancora, alla fine, 

Di lasciar scorrere un’ultima preghiera, 

Creando, ormai, un verso solo di pace!

Nicotra Biagio 

Quando la musica diventa parte della vita….. 

Veniamo al mondo con un certo ritmo, 

una certa melodia. 

Ogni momento della nostra infanzia 

lo viviamo con una certa 

intensità di movimento. 

Si diventa ragazzi e si incomincia 

a conoscere nuovi ritmi, nuovi generi, 

ormai giovani, sorpassato il periodo 

delle depressioni, periodo in cui 

cambi continuamente stili di vita, 

modi di vestirti, si va alla ricerca di un 

genere musicale più duro come il rock-metal. 

Si diventa un po’ più trasgressivi, 

si cambia sempre modo di essere, 

perché si va alla ricerca di tante risposte, 

ma quasi sempre ci si stanca e ci si deprime, 

quando non si riesce a trovarne: 

allora è là che serve la musica, 

per cantare, urlare, far uscire 

tutta la rabbia che ci portiamo dentro. 

Improvvisamente si diventa 

maggiorenni, senza neanche accorgersene, 

e da quel momento tutto assume una forma. 

Ti volti dall’altra parte e vedi 

tre sagome nere, i tuoi cari, 

e capisci che loro sono con te e 

che dovresti pensare a trattarli meglio. 

Ma soprattutto un giorno ti sveglierai 

e ti guarderai nello stesso specchio 

in cui non vedevi riflessa la tua immagine, 

riconoscendo di essere davvero cambiato. 

Allora ti verrà in mente che qualsiasi 

spostamento, cambiamento, colore e 

forma tu abbia assunto…. la musica 

non ti ha mai abbandonato.

Passafiume Clelia 

Piogge di speranza 

Piogge di speranza 

mi illudono 

che tutto cambierà. 

Sorrisi e parole ipocrite 

vorrebbero esprimere 

una verità che non hanno. 

Gesti e sguardi 

implicitamente 

comunicano 

ciò che non vorrebbero dire, 

perché si vergognano 

di ciò che sono. 

Ragione e fantasia 

scoprono questi giochi, 

che alle volte 

portano alla follia, 

chi ha creduto in tutto 

e proprio di ciò 

ne ha colto 

solo l’apparenza. 

Tutto è inganno 

ed è dolore 

se non si riveste la vita 

con un guscio 

potente al falso, 

ricco di sogni fanciulleschi, 

che rendono, 

anche la più negativa esperienza, 

un avventura; 

ricco di innocenza indiscreta 

che rende il proibito accessibile, 

e realizza 

sogni bramati intensamente 

imparentati con utopie.

Puglisi Pietro 

Dolcezza 

Dolce natura, 

che cosa fai? 

Non sei mai sola, 

tanti amici hai. 

Di notte 

si sentono gli animali, 

che fanno i loro versi. 

Dolce natura, 

più dolce che mai!

Raimondi Chiara 

La mia città 

La mia piccola città 

ha i rumori del porto 

il fumo delle ciminiere 

il rumore delle sirene 

ha il mercatino del venerdì 

la via della verdura 

ha il pesce in mostra 

le luci discrete 


ha il belvedere 

le terme e S. Calogero 

le vestigia romane 

ha fatto la storia 

ha il carnevale 

i motorini urlanti 

i cittadini erranti 


ha l’orologio del passato 

l’incertezza del presente 

il sorriso dell’immigrato 

Nelle notti di festa 

non ha voglia di ballare 

non ha voglia di giocare 

non ha voglia di sognare 

E’ felice quando dorme 

non pensa al domani 

che non ci sarà 

la mia piccola città.

Ranzino Mamo Liliana 

Dedica al Papa Giovanni Paolo II 

Durante questi miei anni di immenso dolore e di sofferenza, il 

Papa Giovanni Paolo II è stato un mio compagno di 

viaggio. Per me, Lui è stato come una consolazione, una guida, 

un punto di riferimento. Mi ha saputo dare sollievo e 

conforto; per me è stato un grande amico, perché attraverso le 

sue innumerevoli apparizioni in T.V. e le sue paterne 

benedizioni non mi ha fatto sentire sola e segnandomi ho 

rafforzato la mia Fede. Ho pianto spesso, perché mi sono 

sempre tanto commossa con le sue toccanti, incitanti, parole 

piene di speranza, specie quando erano rivolte ai giovani. Il 

Santo Padre è riuscito con i suoi messaggi a scuotermi dal 

mio isolamento e torpore. La sua elezione avvenuta nel 1978 è 

coincisa con la perdita del mio amato figlio Vincenzo. Per me è 

stato come un conforto questo amico che fin da quel giorno 

l’ho sentito accanto a me. Ora, le mie lacrime non sono solo di 

commozione, ma di dolore, perché non me lo sentirò più 

accanto nel mio faticoso cammino. Fiduciosa, però, sono nella 

misericordia del Divino Padre che continuerà, come sempre, a 

sorreggere me in terra e ad accogliere il Santo Padre fra le Sue 

paterne braccia. 

Stanza 106 

Il pensiero umano, per prima cosa, vola ad una bella accogliente, allegra 

stanza in un luogo di svago, forse di un luminoso albergo. Ad una stanza dove 

non si vede l’ora di entrare per potere mettere in atto quello che può essere il più 

bel gesto d’amore. Niente di tutto questo, la stanza n.106 di cui io parlo è una 

piccola, squallida, triste sala d’attesa del SER.T., dove giorno dopo giorno si 

alternano sempre più numerosi i tossicodipendenti che hanno deciso di uscire 

dal tunnel della droga. 

E’ una sala d’attesa triste non si pensa lontanamente di entrare e soprattutto di 

attendere. C’è purtroppo una madre che attende, ma cosa attende? 

Non è capace di dare alcuna risposta a quella che è stata una continua e frenetica 

attesa durata anni. Un’attesa piena di ansia, di tormento, di angoscia, di 

speranza, di preghiera. 

Si, perché in momenti così tribolati soltanto la preghiera è l’unico vero rifugio 

per non impazzire; è l’unica ancora di salvezza a cui aggrapparsi per sé e per 

gli altri, specie, quando per gli altri si intende il proprio figlio. Momenti di 

silenzio, di un silenzio che piange, che grida, che prega, che spera, che anela al 

miracolo: al miracolo della rinascita, del ritorno alla vita e a quel sorriso 

radioso che illuminava quel giovane viso. 

Speranzosa nella divina misericordia di Dio, quel sorriso illuminerà ancora quel 

giovane viso. La preghiera di una madre suffragata da una profonda Fede deve 

essere rivolta a Dio sia per il proprio figlio, che per tutti i giovani che tanto 

hanno sofferto e continuano a soffrire. Affinché possano ricevere la grazia di 

uscire da quel terribile tunnel che spietatamente li distrugge e li annienta. 

Meraviglioso è pregare e sperare per il ritorno al prezioso dono della vita.

Romano Maria Angela 

Il tuo ricordo 

Vivi 

in me attraverso 

il tuo ricordo, 

una melodia 

stanca 

risuona nella 

mente, 

il dolore lento 

mi logora 

l’anima.

Runfola Cruciano Antonino 

Un altro giorno a fàntasia 

Bellissima, mi appari, o donna celeste 

nel calore estivo di quest’androne 

ove numerose indifferenti voci si intersecano. 

La nera fuliggine del creato si squarcia. 

Una luce abbagliante dalla fessura si sparge 

Gli occhi si celano, la mente si collega. 

Sono a Fantasia, dal lato peccaminoso 

In questa terra vicina e impalpabile 

Io cammino con te, al limitare 

Di una spiaggia dorata, nel sole. 

Indi l’abiezione fa esplodere la bolla 

Del piacere e rincorro il duro vero. 

Involontariamente poggio i gomiti sul tavolo 

Massiccio, e quindi dall’apertura 

Astante vedo involarmi verso il bosco 

E poi salire verso il cielo. A Fàntasia 

Un uccello vigoroso sembro che ravvisa 

Come Dio pregna di bellezza la Terra 

Di colori vari, mista a un’intensa 

Luce e ad una fresca brezza. 

Rammento bene la prima volta 

Che giunsi a Fàntasia, dei sogni 

Dei desideri, delle speranze patria. 

Mio padre mi porse un olezzante 

Di superuomini fumetto, ed io 

Lasciate le inodori carte iniziai 

A scalare i muri col solo tatto, 

A inabissarmi nel più profondo 

Universo vivendo guerre di mondi, 

smarrendomi nell’alta solitudine. 

Per ciò ti ho odiata, poi, Fàntasia, 

Amore mio, nel lasciati la essenza mia 

Ho trovato, ma sempre mi capti. 

Tu sempre sei, a una spanna del capo 

Proprio di quegli uomini bruti idioti 

Che vantano di visitarti giammai. 

Rientrato dal volo, la mente atterra. 

Mi alzo e mi siedo. Nell’afa fiaccante 

Su incerti destini verbalizzo e da un gelido 

Computer comunico. Scorgo un tag 

Sulla Home ove delle madri urlano 

A Baghdad ritirando le loro mani 

Arrossate dai bimbi squarciati. 

Recandomi a Fàntasia vedo queste 

Madri e i figli che dal Paradiso 

Le guardano felici. Non solo 

Del peccato terra è Fàntasia. 

Essa distrugge la noia, ci mostra 

Dopo tanto dolore la speranza.

Chi passa i giorni nella Fàntasia 

Gioiosa vivifica la propria vita 

Un giorno a Fàntasia fa scoprire 

Nuove mire. Anche adesso che lì 

Mi trovo, per acciuffare questi versi 

delizia ancora continua a infondermi.

Sangervasio Antonio 

Con te vento 

La pioggia al cuor solerte, 

appar distante. 

Inseguo 

ancor il vento con lo sguardo. 

Non v’è finzione. 

Gratto al cielo scorci 

al nuovo mondo. 

Giammai potrei riviver di silenzi. 

Son attimi e riverbero sobbalzi, 

ma sento senzazioni dai colori, 

suprema conoscenza dei miei sensi, 

con te ammirar 

dei tempi e spazi immensi. 

Pace raggiunta 

Schiudenti usci passeggiano 

al mio camminare 

e una neve 

tiepida 

che trabocca dal sole. 

Dal mare rapito 

un istante soltanto, 

quel po che mi basta 

per sentirmi contento. 

Nel rapido volgere 

in cui miro la vita 

respiro soave d’una pace infinita 

e nei meriggi 

gaudenti 

di sinfonia solitaria 

riecheggiano i fasti 

di questa mia epopea 

straordinaria.

Siclari Caterina 

Pagine di vita 

Ad una ad una sfoglio 

queste pagine, 

scompigliate dal vento. 

La mia penna le ha scritte 

nelle ricorrenti stagioni. 

L’inchiostro muta colore: 

il blu rievoca 

i caldi giorni d’estate; 

il nero fissa nel tempo 

le caduche foglie; 

il rosso immortala 

il tepore del focolare; 

colori brillanti rimandano 

alla bella stagione. 

Sono pagine ingiallite, 

che parlano di sogni 

tristezze ormai lontani; 

di ricordi ancora vivi 

palpiti recenti. 

E’ rivestito d’azzurro 

questo libro, 

che un giorno chiuderò, 

sospirando…

Vallati Lenio 

Il diario 

Tra le pagine scarne 

del tuo diario 

vorrei incontrarti, 

amica mia 

e porti 

quelle domande 

che tu da sola 

allora ti ponevi 

e ripassare insieme 

le tue paure 

al tonfo secco 

delle bombe 

e ricercare nel tuo 

nascondiglio segreto 

barlumi di speranze. 

Così debole dunque 

è la nostra memoria 

di uomini 

se ciò che allora ti assillava 

ancor oggi m’assilla? 

Se ancor oggi, 

come allora, 

è così difficile trovare 

nel nascondiglio del cuore 

la parola amore?

Zappulla Guido 

Millesimi di vita 

Immagini sbiadite, ricordi cancellati, 

sguardi penetranti che oramai son già passati….. 

Momenti assai remoti in quelle gelide serate 

perduti in un passato dalle ali ormai spezzate….. 

Millesimi di vita già svaniti nei tuoi occhi, 

han cambiato la mia vita di un domani senza sbocchi….. 

Patetiche domande, incogniti perché, 

che ora privi di risposta danno un mondo che non c’è….. 

Inutili speranze, superflue verità, 

Di un futuro che purtroppo senza te continuerà!

Poesia in dialetto


Foddi ’i tia 

Certi mumenti un foddi io mi sentu 

Senza risettu mi giru e mi firrìu 

Circannu c’occhi cosa can nun trovu 

Però zocch’è ’un lu sacciu mancu io. 

Su tutti furnicìi ca io un’avìa 

Prima ’i ’ncuntrari a tia amanti mia 

Cu ’na man’à mascidda io campava 

Inveci ora haiu sempri ’a testa a tia. 

Quannu na strania tu eri pi mia….nun vidìa 

Ma di essiri orvu nun sapia 

Ntisa di l’aricchi un’avìa 

E ’u fattu ca era surdu scanuscìa. 

Inveci ora talìu nu gabbianu 

E già cu iddu volu 

Vìu un tramuntu ’i suli 

E a lampu miu lu fazzu. 

Ora havi un pezzu, e già ci fici ’u caddu 

Ma a prima mi sinteva ’anticchia pazzu. 

No spissuliddu tu la notti vigghi 

Pi lu disìu addumatu c’ha ’ntò cori 

Mi veni araçiu ’o latu e m’arruspìgghi 

Çiatànnu dintra ’i mia duci palori. 

Si c’è ’n’anticchia ’i largu na me menti 

E’ na gnunidda riservata a tia 

Ti pigghiu e ti ci appoiu ducimenti 

E ’ntà l’aricchi tu parri cu mia. 

Tortu nun n’appi propriu me mugghieri 

Du jornu ca mi dissi “Vicinzìnu! 

Ti viu pigghiatu troppu di pinzeri 

Di quannu teni ’manu lu pinninu”. 

Ma chi ci pozzu fari siddu tuni 

Di mia facisti un’omu sugnaturi 

’i tantu ’ntantu tu mi du un vasuni 

E arreri cuminciamu a fari ’amuri. 

Quannu ti sentu ’u cori scaccanìa 

Puisia…. M’arridducivu foddi ’i tia.


Nustalgia 

Ormai fineru i tempi ri na vota, 

quann’era a matri c’addivava i picciriddi, 

e u patri ca pinzava pi idda e iddi. 

Quannu la sira si faceva friddu 

tutti assittati attornu a lu bracieri chi sbampava, 

c’aricchi sempri tisi comu ntinni 

a sentiri lu patri chi parrava. 

Chistu è u ricordu ri quannu eru nicu 

e nautri cincu frati dopu mia, 

sicuru ca me matri era assai stanca 

lavannu rrobbi cu liscia e sapuni 

e stirannu sempri cu ferru a carbuni. 

A sira pi purtarinni nto lettu 

truvava ancora sciatu 

e nni cantava puru li canzuni, 

nni li cantava araciu, pianu pianu 

e o cchiu’ nnicu ci rava puru li so manu. 

Ma passa u tempu e cancianu li modi, 

li fimmini carrera vonnu fari, 

asili nido, baby sitter, guvirnanti, 

ormai li figghi i criscinu i badanti. 

Forsi sarà picchì ormai sugnu vecchiu, 

e certi cosi nu pozzu capiri 

ma ri me tempi tegnu nostalgia, 

e un sacciu rassegnarimi all’idea 

di viriri sti figghi a la strania.


A ttìa 

Si vuota e ssi rrivuota 

passa e ppo rripassa 

e ttorna arrìa 

“ Ma picchì?” dicu ìa 

P’amari a ttìa…ìa, ìa 

Si ggira e ssi rriggira 

si ferma e ppo rriferma 

e ttorna arrìa 

“ Ma chi ccerchi? “ dicu ìa 

Di vìriri a ttìa, a ttìa… ìa, ìa 

La notti durmevi nna lu me sonnu 

e ìa ti sunnava nna lu me cori, 

la notti parravi nna lu me sonnu 

e ìa ti cuntava nna la me fàvula 

ma quannu la fàvula fineva nna la me cuna 

e rrapeva l’occhi a lu iuornu 

chi nnomi avìa 

c’unn era mai cu mmìa? 

Ti circàiu nterra e ncielu 

ncielu e nterra 

e ccircàiu arrìa 

“ Ma chi ccerca? “ pinzava ìa 

Di truvari a ttìa, a ttìa…. ìa, ìa 

Oggi ti tegnu nna ll’occhi mìa 

špecchi di mari cangianti d’amuri 

dumani ti portu pi ogni vvìa, 

rotta di mari špiranti d’amuri, 

picchì ogni vvìa forsi è ssulu na strata d’amari a ttìa 

picchì ogni vvìa è vversu di puisìa 

chi rrima sulu cu ttìa.

Elia Rita 

L’emigranti 

Quann’eru caruseddu, lassai lu mè paisi, 

a genti canusciuta e a terra catanisi. 

Eru comu un passareddu ca fa canciu di nidu, 

in cerca di distinu, vulaiu ’nta n’autru lidu. 

’Nta l’occhi mi purtaiu u mari da Sicilia, 

’ntò cori la me genti, 

i ciauri, la parrata e a festa di Sant’Agata. 

E’ appressu li spiranzi di canciari u mè avveniri, 

d’aviri cchiù fortuna, d’attruvari dignità 

e scurdarimi pi sempri a fami e a puvirtà. 

E’ l’anni hannu passatu, nun sugnu cchiù carusu, 

canciò lu mè distinu ma u cori l’haiu piatusu; 

quannu penzu a mè la terra ca mi dava pani amaru 

e arrivannu a fini misi si tirava u paru e sparu. 

E spissu iu ci tornu e m’afferra a nostalgia 

e tornu arrè ’ntàrreri cu la mè fantasia: 

vaiu a trovu li mè amici, mè matri picciuttedda, 

i ciauri di nà vota, vanedda pi vanedda. 

Mi viru arrè carusu, cu cori spiranzusu. 

I tempi si canciaru, l’amici si straviaru, 

giranno pi vaneddi, nun trovi i vicchiareddi, 

a genti di nà vota ormai ’un ci sunnu cchiù, 

taliu la mè matruzza ca persi a gioventù: 

mi sentu un catanisi, stranieru o sò paisi. 

’Ntò cori m’arristò sulu la nostalgia 

e lu disiu d’amuri pi la terra mia!


BEDDA A ME’ SICILIA! 

Bedda a me’ Sicilia! 

Sapurusa comu i so’ aranci 

bedda e calurusa comu u suli, 

terra di cunquista, ri greci e normanni, 

terra ri piscaturi, carrettieri e ri viddani 

china ri prumissi e di paroli nun mantenuti 

Bedda a me’ Sicilia! 

Ruci comu ’a pasta ri mennuli, 

comu i cannola, a cassata e i cucciddati 

tantu boni quantu travagghiati, 

ricurdannu li beddi festi! 

Natali, Pasqua e Tutti i Santi 

quannu n’aspittava a vastedda sutta i renti! 

‘Ne chiazzi si virino vicchiareddi assittati 

ca si cuntanu accussì ri tempi passati, 

cu tanta nustalgia rintra ‘u cori 

virino navutra jurnata ca già mori! 

A me’ terra! Sta’ trinacria atturniata ru nostru mari, 

luntana ra terra ferma 

vicina ni me’ ricordi, 

chiussài a taliu, cchiù bedda mi pari! 

Quantu manciati chi me’ amici 

e quantu chi parenti! 

‘Cu pani ca meusa e vinu a volontà 

passavanu di jorna di felicità! 

Beddu u me’ mari, trasparenti e cristallinu 

virenno u funnu chinu ri pisci ‘ri piscari 

mi passava la stanchizza ri rimari, 

e man manu ca iava riturnannu 

vireva ‘u suli ca mi iava salutannu! 

Arrivannu versu terra, cu l’ossa rutti e affaticatu, 

sistimannu riti e rimi 

pi purtari ‘u piscatu o mircatu. 

Quantu ricordi chi aiu ri cuntari, 

e quantu caminati chi facìa 

quannu ricurreva a festa ri Santa Rosalia! 

‘Cu carritteddu sicilianu, facennu l’acchianata a Monti Piddirinu 

trasennu ’nta la grotta e visitannu li mura 

accussì accuminciava lu fistinu! 

Virennu e onorannu li grazi ricivuti, 

addumannannu cu spiranza li me’ aiuti! 

Chi biddizza ’u casteddu supra la muntagna 

liggennu i miraculi e la storia di la Santa! 

Taliannu ’u panurama e riscinnennu i scali 

quanta genti a pilligrinari! 

E quantu omini, fimmini e picciriddi, 

s’incontranu a peri n’terra pi dà via, 

sbattennu li me’ spaddi cu la genti 

scuntrannu l’occhiu ca mi talia. 

Spizzuliannu simenza, calia e babbaluci 

cu li crucifissi, santuzzi e rusari 

araciu araciu aviamu a riturnari. 

E all’alba ri tanti jorna ri mia primaveri passati, 

quannu partìu pi ghiri a’ travagghiari

i me’ occhi sculavanu lacrimi amari, 

virennu la me’ terra ca s’alluntanava 

senza sapiri quannu turnari. 

La vita da emigranti è chista cca’ 

senza sapiri comu agghiorna 

senza sapiri comu sara’..


‘U VINU NUN E’ SEMPRI ALLIGRIA 

Siddu a tavula cun l’amici 

‘u cibbu ‘n’alligria vo gustari 

a buttigghia cu vinu nun t’à scurdari 

Mancia, bivi e nu pinzari a nenti 

pirchì ‘u vinu bivutu cu l’amici a chistu servi 

Ma quannu sì sulu e cuminci 

a biviri, vacci adaciu, pirchì 

nun è comu quannu cu l’amici bivi ‘n’alligria. 

Lu vinu si lu bivi quannu si sulu 

iddu è nu granni tradituri. 

Nun ti metti alligria ma ‘na granni malincunia 

ca cchiù bivi cchiù mali stai, 

pirchì quannu si sulu i tinti pinzeri, puru 

si lu vinu stai bivennu, iddi, nun ti lassanu mai.


“M’abbàsta Signuri” 

M’abbàsta Signuri ca ’a matina 

cuànnu l’uocciu a la finestra 

e vìru lu suli abbranniàri o lu cielu 

ancora stizziàtu ri stiddi argintati. 

M’abbàsta Signuri sentiri ’u ciàuru 

ri nu gghiarsumìnu cuànnu m’affacciu 

a lu braccini ra ma casa e vìru fraffalleddi 

pittiati ri milli culura pusarisi 

supra macciteddi ri rosi profumiati. 

M’abbàsta Signuri sentiri lu vientu 

parrai e jucari cu li pampini 

ri na maccia ri carrui…. 

Sentiri li risati re ma figghi…. 

Priarimi pi ’n ciuri ri carta 

fattu re manu fatati ri ’m picciriddu….. 

Ri li carezzi aruci re ma nicuzzi. 

M’abbàsta Signuri pruari la gghioja ranni 

ri ’n amùri veru, ri ’n amicizia sincera. 

Sulu chìstu m’abbàsta Signùri 

e nun vuògghiu ciùi nènti.

Imburgia Salvatore 

Lu suli 

Quanno la mattina mi struvigghiu 

a la finestra mia m’affacciu, 

E viu lu suli chi si susi ’nfucatu. 

Una tristezza ’nta lu coru affrantu 

Mi pigghia chianu comu un mantu. 

No ca lu suli nun vogghiu! 

Ma viviri stu jornu 

Cu stu beddu suli ’nsemi a idda 

Ca ’nta lu me cori trasi e ristò, 

Comu lu suli ’nto munnhu arristò. 

E appuiatu a la me finestra, 

Ca lu jornu nascennu mi mustra, 

Pensu ca nuatri adurari s’avissi a iddu 

Ringrazziannulu pi lu beni chi ni fa, 

Mentri lu munnu furria e sempri và. 

Cu lu caluri la vita ni duna, 

la so luci fa brillari la luna, 

la terra tutta si quaria e produci, 

cu la luci lu jornu fa fari, 

lu virdi ’nta li foggi fa spuntari, 

l’arbuli quariannu fa crisciri, 

pi iddu nuatri s’avi a viviri, 

pi iddu nuatri stamu annhitta, 

sulu ca viviri vulissi felici 

sutta lu suli chi talia e dici: 

’nto pratu di sciuri e culuri 

felici sugnu di purtari caluri 

a sta coppia di zziti ’nnammurati 

ca cu ’mmanu ’nta la manu stanu 

e occhi ’ntra occhi taliannu; 

curriri fannu pi campi sciuriati, 

e di cca sutta capisciu l’ucchiati 

e la carusa cuminciu a strinciri 

cu lu suli chi riri misu d’accordu 

’nterra caremu supra sciuri, e scordu 

ca la vita viviri s’avi ch’è curta; 

felici senza pensari ca porta 

la morti sempri supra li so spannhi, 

viviri sempri e amannu sulu a tia, 

anzi ca veniri facissi vurria 

e truvari nuatri abbrazzati accussì.


Ô megghiu amicu miu 

Picchì penzi sulu a la materia 

e nun criri a lu Signuri 

ascuta comu tuppulia lu cori 

quannu ti nutrichi d’amuri. 

’A materia è nu rrialu 

ca ti fici Diu 

tu, si’ cchiù ’mpurtanti 

ti lu dicu iu. 

Si sbatti ’na petra ô muru 

chista nun senti nenti 

ma si cci sbatti tu 

duluri senti. 

Du’ arbuli, stannu ’na vita ô latu 

senza putirisi mancu parrari 

du’ cristiani, si fannu macari amici 

e si ponnu piffina ’nnamurari. 

Tu, nun si’ ’na pianta 

e senz’affenniri, mancu ’n animali 

Iddu t’ha ddatu la cuscenza 

e po’ cerniri lu beni da lu mali. 

Tu, si’ cchinu ’i sintimentu 

e câ mirudda pi pinzari 

eppoi taliati ’ntornu, su’ tui 

’a terra, ’u celu e ’u mari. 

Ma ricorda ca s’un criri ô Criaturi 

si’ sempri ’u megghiu amicu miu 

’u sai quantu ti vogghiu beni 

e chistu mi l’ha ’nsignatu Diu.


Rjordu di flagellaturi 

Cu tutta a forza io cafuddavu 

e lu sangu i me robbi tincia, 

cu dovizia u serviziu facevu 

orgogliusu di Roma e di l’opira mia. 

Ma dda matina, travagliu quotidianu, 

sistimavu u staffili d’avoriu 

mi sinteva diversu, canticchia stranu 

ca dibulizza nne vrazza e un gnera sirenu. 

Mi purtarunu n’omu, un picciottu giudeu, 

accusatu di rivolta, bestemmiaturi 

lu taliaiu p’un secunnu, l’appa attaccari, 

li jammi trimavanu e friddu sudavu. 

Ci dissi: “ Furriiti strincia i sincila, 

è me doveri dariti pena!” Un m’arrispunniu, 

arrasaiu a tila e cu li spaddi arristau di fora. 

Ne nu lamentu, ne nu spasimu ittava 

soffreva in silenziu e lu sangu curreva 

tenneri carni e u flagellu affannava 

russi i capiddi ca biunni prima aveva. 

Nun lu vitti cchiù, ma canciaiu misteri 

ddu mutu patiri mi rapìu lu cori 

lassaiu futtiri casi, gradi e turrena 

servu di Diu mi fici, Luci sincera. 

U teatru di lu tempu 

U tempu è na molazza 

ca lenta s’arrilozza 

cu la forza ‘i milli vrazza 

adasciu idda, l’anni accurza. 

U tempu è un vicchiareddu 

varvutu, tortu, abbianchiatu 

lu vastuni ‘i nuci e l’occhiu attentu 

ti cunta li passi di la jurnata. 

U tempu è fimmina quieta 

c’abballa a tarantella a la nisciuta 

ca aspetta lu zitu a la scurata 

u cori chi curri e la vucca pittata. 

Judici è lu tempu e dutturi assai finu 

custodi di lu munnu, tintu e sirenu 

sfascia e conza, a destra e a mancusa 

rinnova a piaceri macari ogni cosa. 

U tempu eni musica, confusioni 

silenziu di cimiteru, è duluri 

eni frunti chi s’arrappa, è la morti chi si temi 

oppuri d’amuri, eni duci promisioni. 

Lu teatru di lu tempu 

è lu munnu, nuà semu l’attura 

e assittatu in prima fila, 

cu lu Maistru abbatti i manu e sciala!


A notti ’nno cori 

Nu longu camminu appari ravanti, 

passi pisanti ca vannu a rilentu 

spirannu ca a vita tanticchia s’allonga. 

Pensa e ripensa a chiddru c’ha fattu 

mentri na lacrima ci scinni ri l’occhi 

e la so vita ci scurri ravanti. 

Comu vulissi can un fussi successu, 

chiddru ppi ccui virrà cunnannatu, 

comu vulissi turnari n’arreri, 

oramai è tardi pp’aviri la ràzzia, 

sulu u Signori lu po’ pirdunari, 

l’ommini, infatti, s’hanu lavatu li manu. 

’n Funnu a sinistra si rapi na stanza, 

ccu dintra na branda e centu catini, 

na tristi pirsuna lu fa accumudari 

tra li so manu, ca sannu ri morti, 

teni na fiala ccu ’n sieru letali ca…., 

no ggiru ri nenti, lu manna o Criatu. 

Da nn’attimu u ristinu si compi, 

’n cori mmenu ca batti no mummu, 

’n cori mmenu can un po’ chiù amari. 

’n Tantu fora s’è fattu già jornu, 

ma nno cori ri tutti 

è scinnuta la notti.

Mannino Giovanni 

LUNTANU D’AMURI 

La sira ‘nta la scurata 

la menti arrimina li pinzeri. 

‘Nta tuttu stu rivugghiu 

un pinzeri 

ca pi lu tempu ca passò 

avissi a stari ‘nfunnu, 

spissu veni ‘n summa. 

Ricordu di quannu eru 

Ancora picciutteddu. 

Assittatu ‘nta ‘na petra limmitara 

‘na crucchiulidda d’omu 

cu l’occhi sicchi e ‘nzalanuti 

lu corpu turtizzu 

tistimunianza di l’anni 

ca purtava supra li so’ spaddi 

passava li jurnati 

talainnu assiccu assiccu ‘nta la strata. 

Da tempu ‘nto so’ cori 

nutricava ‘na spiranza. 

Spiranza ca un ghiornu o l’autru 

avissi vistu arricogghiri 

qualcunu di li so’ figghi. 

Un ghiornu 

ca mi truvavu schiffaratu 

ammuttatu di la curiusità 

cci vosi dumannari: 

“Unn’è ca li so’ figghi 

avianu dimura “ 

“Iddu m’arrispunniu”: 

Luntanu luntanu!……..” 

li me’ figghi sunnu luntanu di cori.

Neri Margherita Novi 

“ A Ciccaredda ” 

Me nannu mi cuntava quann’era nicaredda 

la storia di lu vecchiu e la so cicaredda, 

lu figghiu ccu la nora avianu priparatu 

’nzemmula a la cucchiara na cicara di lignu, 

na seggia e un tavulinu 

ddà ’nfunnu ’nta l’agnuni. 

E quannu a la dumanna – matri – 

picchì lu nannu nun mancia ’ncumpagnia 

nun havi u piattu i crita 

ma a cicara di lignu… 

frisca comu na pasqua so mà cciarrispunnia: 

li vecchi si vavianu, rumpunu tutti cosi 

megghiu ca sta cchiù arrasu 

e unn’incuieta a nuddu, 

na lacrima i duluri u carusu s’agghiuttì 

e subbitu di cursa ’nta cammira spirì. 

Un gnornu patri e matri furriavanu cuntenti 

’ntornu a lu jardineddu 

e ’nacapu a lu bizzolu vittiru u caruseddu 

ccun lignu e nu scarpeddu, 

cchi vai facennu figghiu….. 

prontu lu caruseddu: 

priparu a ciccaredda 

quannu ca ccu lu tempu sariti vicchiareddi. 

La lacrima stavota lu patri l’agghiuttì 

e lestu ccu primura la cicara ittò 

e u postu cchiù ’mpurtanti ’nta tavula cunzò, 

lu nannu e u niputeddu si tinniru ppì manu 

l’amuri ’nta la casa e ’nto cori trabuccò 

e a lacrima di gioia ’nta l’occhi luccicò.

Sgarito Carmelo 

Mumenti d’amuri 

Lu suli ca torna ni lu mari 

è comu un sognu ca ritorna l’indumani. 

L’occhiu ca si perdi ni la sira 

ni tru funnutu mari, 

nun po’canciari l’amuri miu pi tia 

ca mai scumpari. 

Scappanu di la menti li pinzera 

di lu jornu passatu, 

pinzannu e ripinzannu già sentu 

lu to ciatu. 

Torna di cuntinu intra sta sira 

lu ciauru di la luna, 

uguali a chiddu to quannu si ‘nnamurata. 

Lu suli cala a fini da jurnata, 

ritorna forsi comu tia ni la so casa.

Siragusa Maria Rosa 

Lu cumpagnu di scola 

Di april di un bel mattino 

nacque un bimbo di nome Luigino! 

Il papà e la mamma, lo avevano creato 

e in due minuti capiaru ca s’avianu cunzumatu!! 

Quannu era nicu 

era sapritu! 

Ma ora ca è granni 

pari un cantanti!!! 

Ci piaci “Tony H e Lady Elena” 

a stu carusu ca a la scola non avi lena!?! 

Quannu eni ‘nterrogato 

pari tuttu elettrizzato!! 

Vuatri nun lu sapiti: Avi simpatia 

pi lu dirittu e l’economia…. 

….ma cu lu prufissuri eni offeso…. 

….picchì lu misi passatu fu sospeso!!! 

Nenti! Casi bramusi… 

…ca fannu sulu li carusi!! 

L’unico difetto 

è di essere perfetto 

tantu ca si talia sempre a lu specchiu!! 

Ama stare al centro dell’attenzione… 

...interrompendo ogni lezione…!!! 

Mi quantu è “camurrusu” 

stu carusu! 

L’annu passatu fu studiatu 

pi fari lu teatru… 

…e la rinisciuta di la storia fu accolta 

tantu ca la genti dicia: 

- quantu e bravu a fari Jhon Travolta!!! 

Cu la radiu di lu parrinu 

spira a divintari D.J. Luigino… 

…metti li dischi ca fa la pena 

autru chi musica, pari na novena!!! 

Stu signurinu, mienzu D.J. e mianzu ballerinu 

avi un ciuffu grittu e finu 

ca pari un sparaciu scuparinu! 

Va furriannu tuttu ‘ntillicchiatu e profumatu 

e di li fimmini spessu è circatu!!! 

Na vota lassa, na vota pigghia 

e si trova ‘manu un pugnu di canigghia!! 

Voli troppu beni a so nannu Tanu 

ca na lu spissu ci vagna li manu!! 

DIMENTICAVO: 

Il fascismo è il suo ideale 

Ma quannu s’arrabbia non è cordiale!! 

I suoi amici sono Adolfo e Benito 

i due grandi del suo futuro partito… 

…di Berlusconi…pua……è innamorato 

è il suo sogno e di fare l’onorevole deputato!?! 

PERO’ T’AVVIERTU: 

“Lu D.J., lu ballerinu, lu politicanti ma soprattutto lu pumatusu 

hannu fattu parti di la tò vita di carusu!!.... 

……ma ora ca fa parti di li ranni 

va ‘nzignati l’arti e miattila di parti,

ma si nò arriasti 

“senza né arti né parti”!!!

Sezione D, E, F

De Vincenzo Simone 

Un magico Natale 

Il Natale porta i doni 

ai bambini, 

dolci e dolcetti per i 

poveri vecchietti. 

Il Natale celebra l’arrivo 

di Babbo Natale, 

amico dei bambini, 

anche dei più piccini. 

E’ Natale, una festa 

madornale, per 

vecchietti, adulti e 

ragazzetti. 

Pace, pace ci sarà 

per il mondo che gioirà. 

Ma la pace arriverà? 

A Natale i bambini lo diran.

Gullo Vincenzo 

Cierda na vota 

Cierda na vota iera un paisiddu 

nicu, cu na pocu di casi 

e na chisuzza, 

Cierda tannu un si chiamava accussì, 

ma si chiamava funnacu novu, 

c’iera l’allogio pi li carrettieri 

ca purtavanu materiali di cummerciu, 

commu: ceramiche, alimenti e giarri. 

Cierda nasciu nò 1656, 

pi un periudu fu un paisi 

impurtanti 

di Cierda si ni parrò puru a 

Milanu 

fu importanti pi la Targa Floriu 

accussì Cierda iera na vuota 

un vu scurdati.

Lazzara Angela, 

Lo sciopero della terra 

Un giorno la terra si ribellò, 

scrisse un proclama e si appisolò. 

“Comunicazione per gli inquinatori del mondo: 

la Terra ha smesso di fare il girotondo. 

Se lo sciopero vorrete fermare, 

ci son alcune cosine da sistemare. 

Se conto non ve ne rendete, 

un mio aiutino personale avrete: 

tutti i bambini 

sprecano carta per i disegnini, 

ma vi assicuro che se la gomma userete, 

la vita ad un albero salverete; 

alcuni uomini col fucile, 

fanno una cosa davvero vile: 

ammazzano gli animali, 

con il pelo, con le pinne o con le ali: 

inoltre le foreste stanno disboscando 

e l’acqua stanno inquinando; 

se continuerete a combatter le guerre, 

verranno distrutte ancora vaste terre, 

invece se i mitra e i cannoni in una stanza chiuderete, 

fine a distruzione e pianti porrete. 

Se le mie condizioni non rispetterete 

fra molti anni anche voi tristi sarete.” 

Un consiglio voglio dare: 

aiutiamo a riciclare, 

abbiamo la nostra casa da salvare!!!

Lazzara Martina 

La pace nel mondo 

La pace è una colomba bianca 

Che porta l’amore nel mondo. 

La pace è amore, giustizia, armonia 

E anche un po’ di fantasia. 

La pace è girotondo 

che facciamo intorno al mondo 

è un arcobaleno da disegnare 

e da sette colori colorare: 

viola, blu celeste, verde 

la speranza non si perde! 

Giallo, arancio e rosso 

Desideriamo la pace a più non posso!

Marraffino Elena 

Fratello lontano 

Io ho un fratello lontano 

che cerca di stringere la mia mano. 

No, non conosco il nome di questo fratello, 

ma se chiudo gli occhi lui sente il mio richiamo….. 

E’ scampato alla guerra, alla fame, 

al disprezzo e alla persecuzione….. 

Lui è sempre là, 

voglio soffiare via l’odio dal suo cuore 

e riempirlo solo d’amore, 

l’amore dell’uomo per ogni altro uomo, 

per vivere una vita per sempre in pace……… 

(dedicato a tutti quei bambini di paesi lontani, che non conoscono la gioia di una vita felice)

Marraffino Jlenia Maria 

L’adolescenza 

Arrivando a una certa età, 

si entra nel periodo della perplessità, 

questo è il periodo dell’adolescenza 

e per alcuni, un periodo di decadenza; 

ci sono ragazzi, 

che per problemi gravi incominciano a drogarsi; 

altri, invece, incominciano a bere e a fumare, 

fino al punto di star male. 

Per fortuna, l’adolescenza, non è solo questo, 

ma anche un passaggio della vita, che ti lascia il segno dentro, 

perché ti cambia mentalmente 

e fisicamente.

Pagano Barbara 

La farfalla 

La farfalla lieta lieta, 

vola di fiore in fiore. 

E’ tutto uno splendore, 

ha le ali di seta. 

Vola, torna, si posa, 

pare un petalo di rosa.

Pagano Dario 

La felicità 

La felicità 

è una cosa unica, 

non la può mai 

portare via nessuno. 

I cuori sono rossi, 

come fragole. 

La felicità è una cosa unica 

e non si può spezzare mai.

Passafiume Amedeo, nato a Palermo il 13/02/1993 e residente in Cerda in Via Alcide de Gasperi, 10. 

A paci 

’Nta tuttu lu munnu nienti è miegghiu di la paci, 

chi paruola granni, fuorti e cunsacrata. 

’Nta sta iepuca di uoggi accussì truoppu 

marturiata e tribuliata, 

’nta tutti li latati nienti 

c’ya di priziusu ’cchiu disiatu. 

’Nta tutti li tempi ’a paci 

annu fattu finta di circarla 

e quasi stempri nun c’yannu 

arrinisciutu à truvalla. 

’Nta li gnuni scunfinati di li cuori 

di tutti li cristiani 

idda ya bella ammucciata; 

iddi sunnu siempri surdi 

a la vuci di lu PATRI ETRNU 

cu li sò santi e giusti ’nsignamienti. 

’Nta nostra tierra nun c’yavissa iessiri 

puostu pi lu niuru ma sulu 

pi li culura acculurati di la paci. 

Pi curpa di chiddi gienti sempri prisintusi, 

caini e ’mbiriusi ’nto spissu 

’nfirvirati a sciarriarisi 

nun si viri mai ’sta banniera svintulari. 

Allura yunciemuni tutti, 

patruni e yarzuni, 

’zzuoppi e latini, 

senaturi e yurnatari, 

’taliani e musulmani, 

cattuolici e prutistanti 

chiddi da destra e chiddi da sinistra 

pi jiri ’a grirari: 

FACIEMU ’A PACI, MA ’A PACI VIERA.

Pizzo Concetta 

Mio fratello e la sua paura 

Un giorno il mio fratellino 

ha preso un formaggino 

per farsi un panino 

ma si era sporcato come un porcellino. 

La mamma quando lo vide 

l’ha subito rimproverato. 

Io, da dietro il divano 

piano, piano, 

lo spaventai e scappai. 

Da quel giorno 

il mio fratellino 

non mangiò più il panino 

con il formaggino.

Romeo Paolo 

Il Carnevale 

Il Carnevale è la festa più colorata, 

tra coriandoli, stelle filanti e vestiti; 

i bambini giocano tutti felici. 

Streghe, principesse e cavalieri, 

sfilano e danzano con i giocolieri. 

Carri addobbati, di tanti colori, 

portano gioia in tutti i cuori. 

Giorni pieni di allegria, trascorsi 

gustando chiacchiere e pignolata; 

rimarranno impressi nelle prossime serate. 

Il Carnevale è molto importante, 

è per i bambini una festa trionfante.

Scimeca Maria Letizia 

Il mistero della vita sulla terra 

La luna risplendeva di una pallida luce mentre nelle oscurità 

del bosco un marziano si guardava intorno, cercando di 

trovare qualcosa che gli ricordasse la sua terra d’origine. 

Attorno a se vedeva la natura e gli animali, ma più in la? Si 

avvicinò alla città e vide gli uomini, rimase così stupito dalla 

stranezza di quelle creature che non riusciva a credere ai suoi 

occhi. Erano così strani, erano tutti… come dire?! Così uguali 

e al contempo così diversi. Il marziano era molto confuso; 

arrivato da molto lontano, vagando tra le luminose stelle e le 

affascinanti galassie giunse sul pianeta Terra per portare a 

termine un’importante missione, quella di scoprire il 

significato della vita sulla Terra. Il marziano iniziò a darsi da 

fare, girò il mondo, conobbe una società benestante che 

tendeva al consumismo e dietro questa realtà ne 

conobbe una seconda, quella delle guerre, delle distruzioni, del 

dolore, della povertà. Scoprì quindi che sulla Terra molti 

uomini avevano molto e altri troppo poco. Il marziano 

continuava a non capire e a farsi domande. Aveva scoperto 

molte cose, ad esempio che il dolore della pelle degli uomini era 

diverso in base al luogo di provenienza di ogni uomo, ne aveva 

visti di gialli, neri, bianchi, rossi, e notò anche che non si 

accettavano molto fra di loro, secondo lui litigavano per il 

colore più bello; sentì parlare del denaro e scoprì che sulla 

Terra era molto importante; vide che le donne facevano come 

delle gare per chi avesse il vestito più bello e costoso. Tutto ciò 

gli faceva ricordare il suo mondo, là le genti si amavano, 

nessuno cerca di prevalere sugli altri, non ci sono guerre e 

nessuno ricorre mai alla violenza, non ci sono marche o 

marchi che differenziano in qualche modo un essere da un 

altro. Queste conclusioni non aiutava il marziano nelle sue 

ricerche, allora cercò le sue risposte nel culto degli umani, ma 

anche su questa prospettiva erano molto diversi. Alcuni 

pregavano un solo Dio, altri ancora facevano del male nel suo 

nome, altri ancora veneravano la natura o non credevano in 

alcuna divinità e ponevano se stessi al centro dell’universo. 

Ma il tempo del marziano era scaduto, fu costretto a tornare a 

casa senza avere colto dagli uomini il significato della vita 

sulla Terra rifiutando ciò che aveva scoperto. Egli si rifiutava 

di credere che il denaro fosse la cosa più importante, preferiva 

piuttosto pensare che gli uomini vivessero senza attribuire un 

giusto e unico valore alla loro esistenza.

INDICE DEGLI AUTORI: 


Bertolino Alessandro 

Bonato Aldo 

nato a Marostica il 31.03.1943, residente a Nove (Vicenza), terra di ceramica. 

Neo-pensionato, assiduo lettore di romanzi e saggistica, amante della scrittura praticata per hobby. 

Frequenta vari corsi all’Università Adulti/Anziani di Marostica, con vivo interesse verso le discipline letterarie. 

E’ alle sue prime partecipazioni a Premi letterari. Vincitore per due anni consecutivi (1999-2000) del Premio “Farfalla 

d’Argento” alla XVII edizione del premio “50 & PIU’” di Levico (TN), è stato finalista al premio “Due Sorgenti – La 

Brenta 2000” a Carpanè (VI), oltre che “Segnalazione Premio Iride – XVII Ediz. ” Di Cava dei Tirreni (SA). Suoi scritti 

vengono pubblicati periodicamente da “Il Gazzettino” e “Il Giornale di Vicenza”. 

Bosich Romano 

Calabretta Natale Giuseppe 

nato a Crotone il 28/5/71. 

Archivista con compiti d’analisi e gestione database (ambienti serie DB e Windows-Acces) presso l’Archivio del 

Vicariato in San Giovanni in Laterano. 

Correttore, curatore di bozze e traduttore dall’inglese, (tra le altre di Michael J. McEachern “A Color Guide to Corn- 

Snakes”, Advanced Vivarium Systems Library, Lackeside CA USA, 1991; in italiano presso la stessa), curatore di 

ricerche bibliografiche (tesi di laurea, dottorati di ricerca, case ed., monografie, cataloghi, fondi biblioteche e archivi). 

Attualmente collaboro come curatore editoriale per la “BookSharing Ed.” e continuo l’attività di curatore, correttore di 

bozze e traduttore dall’inglese come freelance presso piccole case editrici romane e coltivo il mio impegno 

ambientalista scrivendo articoli e redigendo dossier per l’ A.N.T.A. (Ass. Naz. Tutela Ambiente). 

Canale Massimiliano Mario 

è nato a Palermo l’11 febbraio 1992. Durante l’infanzia dimostra una grande predisposizione al disegno, per cui 

parteciperà nel 2002 a una Mostra ad Altavilla Milicia (PA), per la quale riceverà una targa. Si impegnerà anche nel 

nuoto che gli vale una coppa di terzo classificato e in danza esibendosi in un saggio pubblico, per cui riceverà una 

coppa. Nel 2003 perfeziona la tecnica di scrittura e inizia a comporre apprezzati temi. Sospinto da un continuo desiderio 

di conoscere, di leggere, di scrivere, verrà selezionato il 16 aprile 2004 per prendere parte come concorrente a “Genius”, 

il telequiz condotto da Mike Bongiorno e riservato agli studenti di scuola media. Scalerà, così, la classifica e vincerà la 

sua puntata, palesando un’ottima preparazione nonostante frequenti ancora la prima media. Per la brillante 

partecipazione alla trasmissione di Retequattro, il Sindaco di Altavilla Milicia gli conferirà una targa e il Preside 

dell’Istituto Comprensivo presso il quale studiava gli consegnerà un attestato durante una pubblica manifestazione di 

canto alla quale Massimiliano Canale partecipa come concorrente nel giugno del 2004. 

Dall’estate dello stesso anno scrive regolarmente per il bimestrale del Santuario Mariano diocesano di Altavilla Milicia, 

“Ecco Tua Madre”, pubblicando articoli di vario genere. 

Il 14 ottobre 2004 viene nuovamente convocato da Mediaset per partecipare a “Genius” e raggiungerà la semifinale. 

Da fine 2004, dopo che già da un anno aveva cominciato a scrivere racconti gialli e d’avventura, avvia una regolare 

produzione di poesie; in poco più di un anno ha già composto circa 200 liriche, alcune delle quali invia a concorsi di 

poesia. 

Il 30 luglio 2005 riceve il 2° Premio della Sezione Ragazzi under 18 della VII Edizione del Premio Nazionale di Poesia 

di Altofonte in Versi, partecipando con la lirica “L’arma della speranza”. 

In settembre 2005 si trasferisce ad Enna. Desidera pubblicare le sue poesie e i suoi racconti gialli o d’altro genere. 

Il 29 ottobre 2005 riceve un premio per essere stato segnalato, con la poesia “Dialogo con la droga”, dalla giuria della 

XII edizione del Premio di Poesia Città di Seregno (MI), con il patronato della Regione Lombardia. Da novembre scrive 

per il giornale della Parrocchia di Sant’Anna di Enna. 

Cardillo Anna Maria 

nata a Roma il 20 maggio 1947. 

Donna serena e realizzata nella famiglia, nel lavoro e nell’attività di volontariato ospedaliero, ottimista e positiva. 

Iperattiva ed entusiasta della vita, ama l’arte e i viaggi ed ha avuto la fortuna di recarsi in molte parti del mondo, ma, 

soprattutto, privilegia il contatto e il rapporto con l’Uomo di qualunque razza, religione e cultura convinta che ogni 

essere, unico e irripetibile, abbia in sé inestimabili ricchezze, che può e deve donare agli altri. 

Scrive versi dai tempi ormai lontani dell’adolescenza, ma i suoi testi sono sempre rimasti chiusi nel cassetto. Solo 

recentemente ha deciso di renderli disponibili alla lettura e ne ha avuto apprezzamenti e numerosi riconoscimenti in 

concorsi nazionali e internazionali. 

Alcuni suoi componimenti sono stati pubblicati in volumi antologici. 

Carta Salvatore 

nato a Palermo il 9/08/1939. Ho conseguito la Maturità Classica presso il Liceo “ Umberto I “ di Palermo, la laurea in 

Scienze Biologiche presso l’Università di Palermo. Professore di Botanica per due anni (1969/70 e 1970/71) presso la 

stessa Università; quindi dirigente a Roma di una multinazionale fino al 2001.

Finalmente posso dedicarmi a tempo pieno a scrivere: ho ultimato tre romanzi, il primo “Bongo”, sarà 

commercializzato nelle librerie italiane a Gennaio 2006, edito da Firenze Libri; tre favole; una decina di racconti, e 

molte poesie, di cui la prima raccolta, “Fusione” , sarà edita a novembre 2005 dalla parte casa editrice Thule. 

Primo posto assoluto al “Giacomo Giardina” (edizione 2004); finalista “Insieme nell’arte” (ASA) XIII Premio di Poesia 

e Narrativa (2002), al “Rosario Porpora” di Cefalù (2003), al Christian Andersen di Sestri Levante; vincitore della 

“Targa Marcello Lo Iacono” (2002); vincitore del premio speciale Banca Di Credito di Altofonte (2004), secondo al 

Premio Nazionale di Poesia “Baronessa di Carini” (2004). 

Finalista con “Menzione d’Onore” al Premio Letterario Internazionale “Amicizia – Mario Giuseppe Restivo” XIX 

Edizione (2005); finalista al “Concorso Nazionale Timetus” (2005); finalista con “Segnalazione di merito” al “Premio 

Giulio Palombo” IV Edizione (2005) Sezione Racconti; finalista con “ Segnalazione di merito” al “Premio Elvezio 

Petix” VIII Edizione. 

Nel 2005 ho tenuto un ciclo di sei conferenze “Sulla tragedia greca” presso il Circolo Culturale “Giacomo Giardina” di 

Bagheria; ho ultimato un saggio sullo stesso argomento, ed un altro su “Luigi Pirandello”. 

Art Director del Circolo Culturale “ L’espressione” e redattore dell’omonimo periodico bimestrale; “Coordinatore delle 

Attività Culturali” del Circolo Culturale “Giacomo Giardina”. 

Castagna Giorgio 

Nato a Milano il 11.01.1974, abita a Cerda (PA). Laureato in scienze geologiche. Ha partecipato a diversi concorsi 

letterari. 

Cavallo Carla 

è nata a Modica (RG) il 12.07.1962 dove risiede. 

Cesari Giorgio 

Cutuli Fabrizia 

Curcio Giusy 

D’aleo Francesco 

Le mie poesie, se così vogliamo definirle, non sono altro che emozioni scritte, slanci di pessimismo od ottimismo fissati 

sulla carta. Le ho scritte soprattutto per me stesso e sono state, quindi, lette da pochissime persone. Non riesco ad 

immaginare che effetto possano avere sugli esperti componenti di una giuria; ma ciò ha poca importanza, dal momento 

che esse contengono tutto me stesso; esprimono, ad esempio, il mio amore per colei che, incontrata come per miracolo 

tanto tempo fa, amo definire “fresca sorgente lungo il cammino”. Ma c’è anche il mio amore per le mie figlie, per le mie 

tre figlie “stelle sfolgoranti sull’ombra del mio tramonto”; e c’è il mio amore per le cose create, per un Dio che, 

tenendoci per mano, ci fa da guida attraverso un’esistenza che, altrimenti, non avrebbe senso alcuno. 

I miei interessi sono rivolti soprattutto alla musica; quella organistica in particolare e quella sinfonica, con una 

predilezione, forse per una certa affinità caratteriale e di intenti, per Gustav Mahler. Le sue Sinfonie esprimono tutto un 

mondo che mi è congeniale e con il quale sono in perfetta sintonia. 

De Vincenzo Simone 


nato a Termini Imerese il 1-11-1942, dove vi risiede. 

Ex manutentore fiat in pensione, si diletto a scrivere poesie da luglio 2003. 


Elia Rita 

Nativa di Termini Imerese vi abita dedicandosi alla poesia. 


nata a Palermo il 13/09/1972. 

Si occupa di Psicosintesi e di trucco fotografico. 

Gaglio Leonardo 

frequentante la V ginnasiale del liceo classico Santi Savarino di Partitico. 

Vincitore di vari premi fra i quali: 2˚ posto concorso di poesia “Città mia” II edizione, Palermo; 2˚posto concorso 

nazionale di narrativa “Ogni giorno costruisco ali per chi non sa volare”, Gela; menzione di merito al 6˚concorso 

nazionale di poesia “KALURA” Cefalù 

Pubblicazione nell’antologia “Alimena sotto le stelle della letteratura” casa editrice Arianna anno 2005. 


è nata a Bagheria dove vive sin dalla nascita. 

Fin da ragazza ha coltivato la passione per la musica, la poesia e la fotografia, attualmente socia U.I.F. anche in questo 

settore si distingue con varie segnalazioni. 

Dopo avere conseguito la licenza media per quattro anni ha studiato pianoforte. 

Partecipa a concorsi a carattere regionale e nazionale. Il 3 settembre del 2000 viene segnalata dalla giuria nel terzo 

concorso di poesia Città di Cefalù, premio indetto dalla A.E.C. Association Europèenne des Cheminots Sezione Italiana 

di Palermo dove le viene dato un attestato dal prof. Tommaso Romano, Assessore alla cultura della Provincia di 

Palermo componente e presidente della giuria. Nel frattempo ha partecipato e continua a partecipare a numerosi

concorsi di poesia classificandosi tra i primi posti ricevendo coppe, medaglie in argento, bronzo, targhe ed attestati e 

diverse sue poesie sono state scelte dalle varie giurie inserendole in diverse antologie. 

Il 18 settembre 2003 il Consiglio Direttivo del Circolo Culturale Giacomo Giardina con il consenso dell’Assemblea la 

nomina Vice Presidente-Aggiunta dell’associazione, che viene ospitata in alcuni locali della Villa Galioto di proprietà 

della stessa Sig.ra Paola Galioto Grisanti in comodato d’uso al Circolo Culturale G. Giardina. 

Alla III^ edizione del premio letterario “Giulio Palombo” il Sindaco e l’Assessore Alle Attività Culturali del Comune di 

Ficarazzi (PA) hanno deciso di assegnarle una Targa d’argento, riconoscimento per la sua encomiabile e continua 

attività poetica. 

La premiazione si è svolta Domenica 28.03.04 in Ficarazzi (PA). 

L’1/02/2005 viene eletta vice Presidente del Circolo Culturale Giacomo Giardina 

di Bagheria. 

Il 14/03/2005 al Teatro “Al Massimo” di Palermo durante la serata di gala “Premio Internazionale Universo Donna” VII 

edizione organizzata dall’Associazione Primosole di Palermo, viene premiata con un bassorilievo in bronzo autore il 

Maestro Carlo Puleo. Motivazione: operatrice socio-culturale, poetessa e per quanto riporta sopra il curriculum. 

Quella sera viene anche premiata la poetessa Maria Luisa Spaziani. 

Il 16 ottobre 2005 a Giardini Naxos, per il Premio Poesia e arti figurative 2005 della accademia internazionale “Il 

convivio” riceve un “Riconoscimento di merito” con la poesia “Osservando oggi la natura”. 

E’ in preparazione la pubblicazione di una sua raccolta di poesie. 

Gazzarra Michele 

Genova Lorenzo 

nasce a Carini (Pa) il 14/11/1948. 

Ha partecipato alla realizzazione del film “I Cento Passi” di Marco Tullio Giordana, come attore nella parte 

dell’edicolante. Partecipa a manifestazioni di piazze in cui recita poesie da lui scritte. 

Geraci Salvatrice Pietra 

Nativa di Petraia Sottana nel 1978 e residente a Sclafani Bagni. 

Giannone Giacomo 

Gioia Giuseppe 

Gioja Pietro 

ha partecipato a numerose manifestazioni. Fra le quali: 

1998 Recital al Conservatorio di musica di Palermo: Sul tema della Commemorazione dei defunti (2 

Novembre).Selezione e pubblicazione a cura del Comitato dell’Associazione letteraria del “sublimismo” di Palermo; 

1999 Recital a Palermo: Sul tema del Natale. Selezione e pubblicazione a cura del Comitato organizzatore 

dell’Associazione “Centro Culturale Turistico Febo” di Palermo (Sferracavallo); 2002 XII Edizione del Premio 

Nazionale di Poesia “Baronessa di Carini” – Carini (PA): Premio Menzione Giuria e pubblicazione in antologia 

(sezione poesie in lingua italiana a tema libero ); 2003 XIII Edizione del Premio Nazionale di Poesia “Baronessa di 

Carini” – Carini (PA): Premio Menzione Giuria e pubblicazione in antologia ( sezione poesie in lingua italiana a 

tema libero ); 2004 XIV Edizione del Premio Nazionale di Poesia “Baronessa di Carini” – Carini (PA): 2° Classificato 

ex aequo e pubblicazione in antologia ( sezione poesie in lingua italiana a tema libero ); 2004 VIII Edizione del Premio 

Regionale di Poesia e Narrativa “Endas” – Erice (TP): 1° Classificato e pubblicazione in antologia (sezione poesie in 

lingua italiana a tema libero ); 2004 I Edizione del Premio “Sicilianamente” – Palermo: 2° Classificato e pubblicazione 

in antologia ( sezione poesie a tema ); 2005 V Edizione del Premio di Poesia religiosa “Carmina Deo” – Busto 

Palizzolo (TP): 2° Classificato e pubblicazione in antologia ( sezione poesie in lingua italiana ). 


è nata a Modica (Ragusa) nel 1969 dove abita. 

Gullo Vincenzo 

Gollinelli Fulvio 

Laureando in Informatica, scrivo da sempre per puro e semplice piacere personale. 

Nel tempo libero mi piace scrivere poesie ( e mi piace trovare del tempo libero per scriverne !). 

Lo scorso anno sono stato tra i segnalati nell’ambito del concorso letterario “HABERE ARTEM” indetto dalla casa 

editrice “Aletti” di Roma. 

Nell’Aprile 2004 mi sono classificato al 4° posto al concorso di poesia “L’anima in versi 2004” presso il comune di 

Origgio (VA): 

Nel Luglio 2004 mi sono classificato al 3° posto al concorso nazionale di poesia “Il Fuoco”. 

Nell’Ottobre 2004 sono risultato tra i finalisti al premio letterario “Città di Pomigliano d’Arco” indetto dalla poetessa 

sig.ra Tina Piccolo. 

Nel Marzo 2005 ho vinto il primo premio al concorso nazionale di poesia “Ostia Mare di Cultura” presso l’associazione 

culturale “Il Dialogo”. 

Gugliuzza Salvatore 

si è distinto in numerosi concorsi, fra i quali:

6/06/1999 1° posto alla VI Rassegna di Poesia e Cultura Assoc. OIKOS – Ficarazzi (PA); 28/05/2000 5° Posto al 6° 

Conc. Internaz. A.L.A.P.A.F. – Bagheria (PA); 9/06/ 2000 Semi-Fin. e mensione di merito al 6° Festival di Musica e 

Poesia – Ghibellina (TP); 3/09/2000 4° Posto al 3° Concorso Nazionale Calura – Cefalù (PA); 28/10/2000 2° Posto 

alla IV^ Ediz. Premio Intern. “L’attualità-Bartalucci” – Roma; 22/04/2001 al 7° Conc. Intern. A.L.A.PA.F – Bagheria 

(PA); 29/05/2001 Finalista al Premio Art. Lett. “N. mirto” 2001 – Alcamo (TP); Luglio 2001 Contratto di Pubblic. 

Casa Ed. “Libroitaliano” – Ragusa “Sogni,amore e malinconie”; 27/10/2001 Finalista alla V^ Ediz. Premio Intern. 

“L’attualità-Bartalucci” – Roma; 9/12/2001 Mensione di merito alla Mostra-Concorso Eventus 2001 – Avola (SR); 

11/05/2002 Finalista al Premio Art. Lett. “N. Mirto” 2002 – Alcamo (TP); 12/05/2002 3° Posto al 9° Concorso Intern. 

A.L.A.PA.F. – Bagheria (PA); 19/05/2002 2° Posto al Premio Letterario “Immagini di luce dal cuore” – Felino (PR); 

22/10/2002 Finalista alla VI^ Ediz. Premio Intern. “L’attualità-Bartalucci” – Roma; Novembre 2002 Mens. di merito 

con elogio alla 19^ Ediz. Premio Phintia – Licata (AG); 8/12/2002 Diploma d’Onore di mensione alla 4^ Ediz. Conc. 

“Ars-Millennium” – Geraci Sic. (PA); 22/12/2002 4° Posto al 2° Premio “Natale insieme 2002” – Acireale (CT); 

7/02/2003 1° Posto alla I^ Ediz. Premio Letterario “Rosario Porpora” – Cefalù (PA); 9/02/2003 1° Posto al 3° Conc. 

Naz. di poesia “Carnevale in allegria” – Acireale (CT); 16/02/2003 5° Posto al Premio Naz. “Trofeo Maria Cutuli” – 

San Gregorio di Catania (CT); 16/02/2003 5° Posto al Recitale di Poesia – Acireale (CT); 4/05/2003 1° Posto alla 14^ 

Ediz. Premio Naz. di Poesia “R. Piccolo” - Patti (ME) Sez. “Poesia nel Tempo”; 31/05/2003 Premio Speciale della 

giuria al Premio Art. Lett. “N. Mirto” – Alcamo (TP); Luglio 2003 al Premio di Poesia itinerante “Poesie in piazza” – 

Tappa di Cefalù; Ottobre 2003 4° Posto – Mensione d’onore alla 20^ Ediz. Premio Intern. “Phintia” – Licata (AG); 

26/10/2003 2° Posto ex-aequo al 10° Conc. Intern. A.L.A.PA.F. – Bagheria (PA); 16/11/2003 Premio Speciale alla 14^ 

Ediz. Premio di poesia “B. Joppolo”- Sez. Editi – Patti (ME); 16/11/2003 3° Posto Class. Finale Premio di Poesia 

itinerante “Poesie in piazza” – Patti (ME); 25/11/2003 Dipl. di Merito con Med. Alla VIII ^Ediz. Premio Intern. 

“L’attualità-Bartalucci” – Roma; 14/02/2004 3° Posto alla 5^Ediz. Concorso di Poesia “Tema d’Amore” – Acireale 

(CT); 8/05/2004 Premio Speciale al Premio Art. Lett. “N. Mirto” 2004 – Alcamo (TP); 30/05/2004 4° Posto al i° 

Premio Intern. Di Poesia “A. Erato” - Bagheria (PA); 5/09/2004 1° Posto all’11^ Tappa della VI^ Ed. di “Poesia in 

Piazza” – Patti (ME); 12/12/2004 4° Posto-Mensione d’onore alla 21^ Ediz. Premio Intern. “Phintia” – Licata (AG); 

27/10/2004 2° Posto all’ VIII^ Ediz. Intern. “L’Attualità-Bartalucci” - Roma; 7/11/2004 5° Posto al “Premio Europeo 

Tindari Terzo Millennio” – Messina; 5/12/2004 Onorif. Per meriti Poetici “Cavaliere del canto poetico sacro” 6^ Ediz. 

“Ars Millennium” Cefalù (PA) Hotel Calura; 12/12/2004 Onorif. Diploma di Poeta Benemerito - XV^ Ed. Premio Naz. 

“ R. Piccolo” – Patti (ME); 12/12/2004 3° Posto Conc. Letterario Intern. Memorial “P. Vincenzo Bondì” – Villafranca 

(ME); 19/12/2004 1° Posto XV^ Ed. Premio Naz. “R. Piccolo” – Sez. Poeti alla ribalta – montagnareale (ME); 

11/01/2005 2° Posto IV^ Ed. Conc. “Natale Insieme 2005” – Acireale (CT); 7/01/2005 Targa e Diploma “Libro d’oro” 

Premio Lett. Perm. ”Libro d’oro” – Casa Ed. Universium Rocca di Caprileone (ME); 20/01/2005 Diploma d’onore 

Premio Intern. “Una Poesia per la pace” – Casa Ed. Universium; 8/05/2005 4° Posto ex-aequo Gran Premio Letterario 

Europeo “ Penna d’autore” – Torino; 21/05/2005 1° Posto V^ Ediz. Premio Naz. di Poesia “S. Leonardo Murialdo” – 

Roma; 2/06/2005 Finalista al Premio Art. Lett. “N. Mirto” – Alcamo (TP); 9/08/2005 1° Posto alla Tappa della VII^ 

Ed. di “Poesia in Piazza” – Ucrìa (ME); 4/09/2005 3° Posto al Memorial “Severino Campanello” – Nizza (ME); 

25/09/2005 Diploma di merito 21° G.P. Intern. “Città di San Bonifacio” VR; 8/10/2005 Finalista al 7° Conc. Naz. di 

Poesia “Ripa Grande” – Roma; 30/10/2005 3° Posto al Premio Europeo “Tindari Terzo Millennio” 2005 – Messina; 

31/10/2005 4° Posto – mensione d’onore alla 22^ Ediz. Premio Intern. “Phintia” – Licata (AG); 11/11/2005 

Segnalazione di merito al 28° Premio Intern. “Sicilia 2005” – Palermo 

Iasio Lucia 

Imburgia Totò 

Nato a Cerda nel 1946 vi abita fin dalla nascita. Occupa la carica di vice comandante la Polizia Municipale. E’ 

Presidente dell’associazione La Nuova Compagnia città di Cerda gruppo folk i Carrettieri con i quali ha girato quasi 

tutta l’Europa. 


Segnalazione di merito (Settembre 2004 ) Premio letterario di poesia “Giacomo Giardina” Città di Bagheria (PA); 3° 

Posto Assoluto (Dicembre 2004 ) Concorso letterario nazionale “Prof. Calogero Rasa” Città di Cerda (PA); Menzione 

d’onore ( Giugno 2005 ) Premio naz. di letteratura e A. F. “Creatività Itineranti” di Bari; 2° Posto Assoluto (Giugno 

2005 ) Concorso letterario nazionale “Re Sole” Garbagnate Milanese (Milano); 5° Posto Assoluto ( Agosto 2005 ) 

Concorso letterario e canoro “Rosa Balistreri” Città di Licata (AG); Segnalazione di merito (Settembre 2005) Premio 

Internazionale di poesia, prosa e A. F. “Il Convivio” di Castiglione di Sicilia (CT); 3° Posto Assoluto (Settembre 2005)

Premio letterario “Giulio Palombo” Comune di Ficarazzi (PA); Menzione di merito (Ottobre 2005 ) Premio 

Internazionale di letteratura “ Phintia ” Città di Licata (AG); Menzione di merito (Ottobre 2005 ) Premio Nazionale del 

Folklore “ Phintia ” Città di Licata (AG); 2° Posto Assoluto (Novembre 2005) Premio Letterario Nazionale “Zolfare di 

Sicilia” di Caltanissetta; 4° Posto Assoluto (Novembre 2005) Premio Letterario Nazionale “Cuore di Sicilia” di 

Caltanissetta; 2° Posto Assoluto (Dicembre 2005) Concorso Letterario Nazionale “Premio Aurora” di Palermo; 

Segnalazione di merito (Dicembre 2005) Concorso Letterario Nazionale “Premio Aurora” di Palermo 

Lazzara Angela 

Lazzara Martina 


è un giovane studente ed autore isnellese, la cui passione per le tradizioni popolari e le letture di ogni genere lo ha 

portato alla partecipazione a questa manifestazione, all’esordio dunque, ma con tanta voglia di far bene, cominciando 

proprio dal concorso letterario “Prof. Calogero Rasa”. 


nasce a Noto il 15/10/1955. 

Lo Dato Francesca 

è nata a Montemaggiore Belsito il 19.05.1940, abita a Cerda coltivando l’amore per la Poesia. 

Lombardo Giovanna 

Longini Emanuela 

nasce a Palermo il 28 giugno 1985. 

All’età di dodici anni intraprende lo studio del violino presso il Conservatorio di musica Vincenzo Bellini di Palermo. 

Prosegue i suoi studi presso il liceo classico Umberto I dove nel 2003 consegue il diploma. Possiede un attestato come 

“Creatore di Moda” . 

Nel 2004 inizia il suo intenso anno di servizio civile come volontaria presso “La Casa del Sorriso” di Monreale. Oggi 

svolge un’intensa attività concertistica ed è iscritta all’ottavo anno di violino presso il conservatorio di Palermo. 

Mandini Giorgia 

Mannino Giovanni 

nato a Carini il 20.11.1937 e risidente a Bagheria. 

Nel 2001, avendo scritto alcune poesie in dialetto siciliano, ha iniziato a fare parte dell’Associazione 

Culturale “Giacomo Giardina” di Bagheria. Partecipa ad alcuni concorsi di poesia, conseguendo i seguenti risultati: 3° 

Classificato alla XI Ediz.del Conc. Naz. di Poesia "Baronessa di Carini” (2001); Segnalazione di merito al Conc. Naz. 

di Poesia «Nino Orsini" anno 200; 2° alla XII Ediz.del Conc. Nazi. di Poesia "Baronessa di Carini" (2002); 2° alla 

IX Ediz.del Con.Naz. di Poesia "AL.APAF". di Bagheria (2002); Segnalazione di merito “ Sez. Lingua Italiana” al 

Premio Letterario “P.Mirabile" (2002); Segnalazione di merito al Concorso Nazionale di Poesia “Il Paladino” (2002); 

2° alla XIII Ediz.del Conc.Naz. di Poesia "Baronessa di Carini" (2003); Segnalazioine di merito alla VII Ed.del 

Prem.Naz.di Poesia "Elvezio Petix" di Casteldaccia (2004); 4° Classificato alIa V Ed. del Premio Naz.di Poesia 

Religiosa"Carmina Deo" di B.Palizzolo (2004); 2° alla XVIII Ed.del Conc.di Copertina L'Angolo del Poeta "Gianni 

Ferraro” Fiera Emaia Vittoria (2004); Segnalazione di Merito alla XXX Ed. Premio Internazionale di Poesia Sez. 

Opere Edite in Dialetto Siciliano “Città di Marineo" (2004); 3° Classificato alla XIV Ed.del Conc.Naz. di Poesia 

"Baronessa di Carini" (2004); 2° alla III° Ed. Conc.Naz. di Poesia "Il Paladino" in Cefalù (2005); I° alla III° Ediz.del 

Conc.Naz. di Poesia Città Mia “Pensieri di carta” in Palermo (2005); 2° alla XIX° Ediz.del Conc.Naz. di Poesia “La 

notte delle Muse”Città Balestrate (2005); I° alla II° Ediz. Concorso Letterario Alimena “Sotto le Stelle della 

Letteratura” (2005); 2° alla XXXI Ediz.del Premio Internazionale di Poesia Sez.Opere Edite in Dialetto Siciliano “Città 

di Marineo" (2005). 

Nel dicembre del 2003 ha pubblicato una silloge di poesie in dialetto siciliano “Pinzeri ‘nta la carta” . 

Continua a scrivere con successo, espressioni e sentimenti di schietto gusto popolare esternando un mondo interiore, 

fatto di sentimenti e di emozioni non spiegabili con la ragione. 

Mazzotta Barbara 

Ho frequentato la Scuola Magistrale Carlo Tenca a Milano acquisendo il diploma e dopo di questa ho conseguito la 

laurea breve presso la “Scuola a Fini Speciali per Assistenti Sociali” presso la Università Cattolica di Milano. 

Dal 1995 svolgo questa professione. 

Dapprima mi sono occupata di minori soggetti a decreti del Tribunale per i Minorenni poi ho lavorato per tre anni in un 

Servizio per le Tossicodipendenze a Milano e dal 1999 lavoro ai Servizi Sociali di un Comune a nord di Milano dove 

mi occupo principalmente di disabili. 

Sono sposata e ho due bambini di 5 e 6 anni. 

Vivo in una piccola cittadina dell’interland Milanese dove sto bene . 

Non amo particolarmente viaggiare . 

Suono il pianoforte e amo da sempre leggere ,soprattutto romanzi a sfondo psicologico. 

Da quando ero un’adolescente scrivo per me stessa e per pochi intimi, per lo più poesie . 

Marraffino Elena

Minniti Giuseppe 

vive a Messina 

Modaffari Domenico Annunziato 

Nasce il 05/08/1977. Attualmente vive a San Carlo di Condufori (R.C.). 

Morabito Valeria 

Mortillaro Daniela 

nasce a Marsala il 02/07/1969 dove vive. 

Mulin De Assis Fernanda 

Neri Margherita Novi 

Nicotra Biagio 

Pagano Barbara 

Pagano Dario 

Passafiume Amedeo 

Passafiume Clelia 

Piazza Antonio 

nato a Tripoli il 17/10/1936 e residente a S. Benedetto del Tronto (AP). 

Direttore della Fotografia, Sceneggiatore e Documentarista. 

Di una sua fiaba ha steso la sceneggiatura per un cortometraggio in fase di realizzazione. 

Piazza Francesca 

nata a Tripoli (Libia) il 22/12/1931 e residente in Avezzano (Ag.). 

Pizzo Concetta 

Pugliesi Pietro 

Raimondi Chiara 

Ranzino Liliana Mamo 

nata a Nardò (LE) il 04 settembre 1934. 

Vive a Cefalù dal 1945, dove ha fatto gli studi classici. Ha conseguito il diploma Magistrale nel 1954 ed ha insegnato 

per 35 anni nelle scuole elementari statali. Si è sposata molto giovane ritrovandosi all’età di 27 anni madre di quattro 

figli. Il 28 maggio 1978 è stata colpita dal più grande e profondo dolore, avendo perduto in un incidente d’auto 

Vincenzo il suo primo figlio venticinquenne. 

Nel 1995 ha pubblicato la raccolta di poesie “Cuore di madre cuore di donna” e ad ottobre del 1999 la raccolta di poesie 

“Briciole di vita”. Nel 2002 ha pubblicato la raccolta di poesie “Raggi di luce” e “Quel che resta”. Ha partecipato a 

svariati concorsi Nazionali e Internazionali ottenendo riconoscimenti di critica e premi. 

E’ Accademica e Senatrice dell’ Accademia Internazionale dei Micenei di Reggio Calabria; Cavaliere della Croce d’oro 

dell’Accademia Internazionale Contea di Modica; Accademia del Convivo; Accademia Leopardiana. 

Membro Honoris Causa Vita e Pioniere della Cultura Europea del Centro Divulgazione Arte e Poesia della Città di 

Sutri. 

Svariate sue poesie e prose sono state inserite in 47 antologie e in diverse riviste letterarie. 

Romano Maria Angela 

è nata a Paleremo il 01.09.1985 e abita a Cerda. Studentessa di lettere. 

Romeo Paolo 

Rossi Rodolfo 

nato a Sinalunga (SI) nel 1957 è residente a Roma. 

Runfola Cruciano 

E’ nato ad Aliminusa il 22.04.1967 Vive a Cerda dove insegna Lettere alla scuola Media di Cerda .Vincitore del 

Concorso Maestro Rasa Calogero sez “B”. 

Saccà Mariarita 

Sangervasio Antonio 

comincia a scrivere poesie con interesse nel 2004 anche se sempre affascinato. 

Si distingue in vari concorsi, fra i quali: Primo posto poesia inedita OMNES ARTES Mentana febbr. 2005; Finale 

premio poesia IL FARO (San Pietro Vernotico(BR)aprile 2005); Premio Menzione Speciale concorso IL FUOCO di 

Roma 2005; Premio Menzione Speciale concorso I COLORI di Cesena (settembre 2005). 

Pubblicazione in antologia Premio Comune Romano di Lombardia (BG) La città aprile 2005; Pubblicazione in 

antologia poesia ed. Aletti Internauti giugno 2005; Pubblicazione in antologia Dedicato a ed. Aletti settembre 2005; 

Inizio collaborazione proposta pubblicazione Raccolta di mie poesie con edizione II Filo giugno 2005; Pubblicazione 

primo libro di poesie intitolato Battiti Primordiali Luglio 2005 Raccolta di poesie ed. il Filo; Pubblicazione in antologia 

Barbanera settembre 2005; Pubblicazione in antologia I Colori ed. Farnedi ottobre 2005; Pubblicazione in antologia Il 

fuoco ottobre 2005; Pubblicazione in antologia emozioni ed. Pagine.

Scimeca Maria Letizia 

Sgarito Carmelo 

nasce ad Agrigento il 30/05/1978 e residente in Favara. 

Laureato in Scienze della Formazione Primaria, Insegnate Specializzato per le attività di sostegno con i diversamente 

abili; Dott. in Pedagogia Clinica, in servizio presso una scuola elementare di Palermo in qualità di insegnate. 

Tanti i testi poetici conservati nel “cassetto” e mai resi noti. 

Siclari Caterina 

nativa di Messina nel 1952 dove abita. 

Siragusa Maria Rosa 

nata il 30/01/1975. 

Operatrice di sala, addetta al primo contatto col pubblico. 

Dirigente Associazione Teatrale “Teatro promiscuo di Alia”, prima attrice, si dedica ad attività di volontariato presso 

l’Associazione Misericordia di Alia. 

Vallati Lenio 

Zappulla Guido 

nato a S. Agata Militello (ME) il 07/10/1987 e residente a Cefalù, frequenta il Liceo Scientifico “L.F. Tedaldi” di 

Castelbuono. 

Ragazzo estroverso, ama la musica (ha studiato il violino dall’età di 6 ai 12 anni), il canto e la poesia. 

Ha partecipato, sin dall’età di 4 anni, a molte manifestazioni canore locali e diverse selezioni a livello regionale quali: 

18/06/93 Partecipa alle selezioni dello “Zecchino d’oro” Palermo con la canzone “Sette matitine” (riceve l’attestato di 

partecipazione); 18/07/93 Partecipa alle selezioni di “Bravo Bravissimo” c/o Ass.ne Culturale Canterini Peloritani 

Messina con il presentatore Cino Tortorella; 23/08/94 “Nastro d’Argento 94” X^ Edizione Cefalù (PA) 1° classificato 

con la canzone “Il coccodrillo”; 26/09/97 Selezione “La banda dello zecchino” Rai – Palermo; Novembre 98 Selezione 

Canale 5 “Canzoni sotto l’albero” Palermo, con la canzone “Rose rosse” di Massimo Ranieri; 24/12/98 “Ninaredda” 

Natale 98 – Città di Cefalù – Associazione Culturale Cefalù Folk (Violino); 24/12/99 “Ninaredda” – Natale del 

Giubileo 2000 – Associazione Culturale Cefalù Folk Gruppo Amatori Musicali Cefaludesi (Violino). 

Negli ultimi due anni si è riscoperto poeta in erba. 

Ha composto più di quaranta liriche partecipando a diversi concorsi letterari della provincia. 

Ha ricevuto il 26/11/2005 “La Segnalazione di merito – Sezione Studenti” per la lirica “Sei solo e soltanto” - Premio di 

poesia “Elvezio Petix” VIII Edizione – Casteldaccia.

Calogero Rasa - Cerda nuova compagnia

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